А. Башлачев

Поезд 193

Нет времени, чтобы себя обмануть, И нет ничего, чтобы просто уснуть, И нет никого, кто способен нажать на курок. Моя голова -- перекресток железных дорог. Есть целое небо, но нечем дышать, Здесь тесно, и я не пытаюсь бежать, Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.

Нарушены правила в нашей игре, И я повис на телефонном шнуре. Смотрите: сегодня петля на плечах палача. Скорей помолись и кончай меня, слышишь, кончай. Минута считалась за несколько лет, Но ты мне купила обратный билет, И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.

С него начинается мертвый сезон, И шесть твоих цифр помнит мой телефон, Хотя он давно помешался на длинных гудках. Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках. Фильтр сигареты испачкан в крови. Я еду по минному полю любви, Хочу каждый день умирать у тебя на руках. Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

Но любовь -- это слово похоже на ложь, Пришитая к коже дешевая брошь, Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан. И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран. Любовь -- режиссер с удивленным лицом, Снимающий фильмы с печальным концом, А нам все равно так хотелось смотреть на экран.

Любовь -- это мой заколдованный дом И двое, что все еще спят там вдвоем. На улице Сакко-Ванцетти мой дом -- двадцать два. Они еще спят, но они еще помнят слова. Их ловит безумный ночной телеграф. Любовь -- это то, в чем я прав и не прав, И только любовь дает мне на это права.

Она -- как куранты отставших часов И стойкая боязнь чужих адресов. Любовь -- это солнце, которое видит закат. Это я, это твой неизвестный солдат. Но любовь -- это снег и глухая стена, Любовь -- это несколько капель вина, Любовь -- это поезд Свердловск-Ленинград и назад.

И назад.