Стихи

fb2

«Суть поэзии Тимура Кибирова в том, что он всегда распознавал в окружающей действительности „вечные образцы“ и умел сделать их присутствие явным и неоспоримым. Гражданские смуты и домашний уют, трепетная любовь и яростная ненависть, шальной загул и тягомотная похмельная тоска, дождь, гром, снег, листопад и дольней лозы прозябанье, модные шибко умственные доктрины и дебиловатая казарма, „общие места“ и безымянная далекая – одна из мириад, но единственная – звезда, старая добрая Англия и хвастливо вольтерьянствующая Франция, солнечное детство и простуженная юность, насущные денежные проблемы и взыскание абсолюта, природа, история, Россия, мир Божий говорят с Кибировым (а через него – с нами) только на одном языке – гибком и привольном, гневном и нежном, бранном и сюсюкающем, певучем и витийственном, темном и светлом, блаженно бессмысленном и предельно точном языке великой русской поэзии. Всегда новом и всегда помнящем о Ломоносове, Державине, Баратынском, Тютчеве, Лермонтове, Фете, Некрасове, Козьме Пруткове, Блоке, Ходасевиче, Мандельштаме, Маяковском, Пастернаке и Корнее Ивановиче Чуковском. Не говоря уж о Пушкине».

Андрей Немзер

Читателям Тимура Кибирова

К публике Тимур Кибиров пришел сложившимся поэтом. Случилось это давно – двадцать лет назад, в громокипящем (точнее, пожалуй, – резвоскачущем) 1988 году.

На вопрос о том, ко гда был обретен Кибировым неповторимый голос, ответить затруднительно. Голос этот вполне отчетливо слышен в большинстве известных нам сочинений, писаных незадолго до прорыва в печать, и можно лишь посетовать, что за пределами предлагаемого итогового изборника остались поэмы «Лесная школа», «Буран» (обе – 1986), «Сквозь прощальные слезы» (1987), «Три послания» («Л. С. Рубинштейну», «Любовь, комсомол и весна. Д. А. Пригову», «Художнику Семену Файбисовичу»; 19 87—1988) и ряд стихотворений той поры («После словие к книге „Общие места“, „Ветер перемен“, „Ничего не пила со вчерашнего дня…“, „Шаганэ ты моя, Шаганэ…“, „Какая скверная земля…“, „Рождественская песнь квартиранта“, „В новом, мамой подаренном зимнем пальто…“). Во второй – долго ждавшей своего часа, а потому припоздавшей – книге Кибирова „Календарь“[1] (Владикавказ, 19 91) самые ранние опусы относятся к середине семидесятых (надикт ованные армейскими буднями стихи из цикла «Слово о полку Н-ском» сопровождены двойной датировкой – 1975–1979). Существенно, однако, что многие мотивы «Календаря» станут смысловыми ядрами поэтической системы зрелого Кибирова, а иные стихотворения обретут новую жизнь в его позднейших книгах. Так «Эпитафии бабушкиному двору» (1984) войдут в «Сантименты» (1989). В книге «Послания Ленке и другие сочинения» найдется место стихам из цикла «Каникулы» (1984; «Майский жук прилетел…», «Карбида вожделенного кусочки…», «На коробке конфетной – Людмила…», «Скоро все это предано будет…») и «Идиллии. Из Андрея Шенье». Включенное в ту же книгу «Послание Сереже Гандлевскому. О некоторых аспектах нынешней социокультурной ситуации» строится на фундаменте «Четырехстопных ямбов» (1983). Исступленно мрачное, весьма изысканно построенное, но прежде не публиковавшееся стихотворение 1982 года «Для того, чтоб узнать…» Кибиров приводит в «Улице Островитянова> (1999), снабдив иронично-горьким постскриптумом: „Вот такие вот пошлости“/ я писал лет семнадцать назад». Здесь же под названием «Подражание псалму» помещено известное по «Календарю» стихотворение «Нет мочи подражать Творцу…» (1982) с заменой третьей строфы (первоначальный вариант – «Эй, кто смеется мне в лицо?/ Ты кто? – Никто, Ничто. / И мне ли быть всему творцом/ Средь пустоты густой?», вариант окончательный читатель найдет в этой книге). Появившаяся в год тридцатилетия (по Пушкину – «рокового термина») формула «юбилей лирического героя» пятнадцать лет спустя стала заглавьем очередной книги (2000). Особенно примечательна судьба «Гравюры Дюрера» (1980), воспроизведенной (с минимальной правкой) в книге «Шалтай-Болтай» (2002) и, вероятно, стимулировавшей появление там всего цикла «Пинакотека». Рискну предположить, что когда (если) будущему историку словесности представится возможность прочесть отроческие и юношеские вирши Кибирова, то и там обнаружатся знакомые ноты – то, что поэт по сей день (буквально) не перестает измываться над своими дебютными «декадентскими» воспарениями, кажется, не опровергает эту гипотезу, но ее усиливает. Экскурсы в предысторию (причем не только в ее «дописьменный» младенческо-детско-отроческий период, но и во времена запойного юношеского стихотворства) Кибиров совершает постоянно, вплоть до вошедшей в последнюю книгу лирико-дидактической поэмы «Покойные старухи». Автобиографический миф о рождении поэта – неотъемлемая часть творимого им мира.

Двадцать лет – срок изрядный при любых условиях. Если же в этот временной промежуток укладывается несколько «эпох» (наш случай) – тем паче. Первые пришедшие к публике стихи Кибирова привораживали многих читателей исторической точностью, умением поймать и запечатлеть дух бешено ускорившегося в ту пору времени. Лирический историзм поэт безусловно сохранил, а потому череда его сочинений вполне может читаться как своего рода «славная хроника», служить надежным, хотя и требующим особой оптики, источником по истории российской культуры (и/или общественной жизни) 1980-х – 2000-х годов. Фиксируя постоянные изменения социокультурного пейзажа, Кибиров с той же точностью и смелостью открывал миру приключения собственного духа, выстраивал детализированное повествование о своей блуждающей судьбе. Мена метрических, стилевых и жанровых доминант была не только наглядной, но и демонстративной. Совершая очередной поворот, Кибиров почти всегда прямо предлагал читателям настроиться на новую волну и «облегчал жизнь» интерпретаторам, подкладывая удобную схему «периодизации творческого процесса».

Двигаясь по предложенному Кибировым маршруту, следует, однако, помнить, что сколь угодно изощренные, неожиданные и дразнящие вариации обретают подлинный смысл (а потому способны привлечь внимание, стать расслышанными и понятыми) лишь в том случае, когда мы ощущаем властное присутствие рождающей их единой темы. Иначе говоря – судьбы поэта. Едва ли русский читатель способен представить себе более стремительную эволюцию и более широкий поэтический мир, чем пушкинские, но именно Пушкин однажды (и отнюдь не случайно) вымолвил «Каков я прежде был, таков и ныне я…» Истинный поэт остается собой при любых обстоятельствах. Вопреки иронично обыгранной (по сути – непреклонно оспоренной) Кибировым премудрости (равно любезной исполнительному чиновнику и высоколобому поставщику интеллектуальных бестселлеров) поэт в конечном счете не зависит от контекста. Как не должен зависеть от него всякий человек, о чем и напоминает ему поэтическое слово. Чем прихотливее узоры, тем яснее общий рисунок, чем ощутимей организующий стиховую ткань диалог, тем отчетливее единственный (и потому – узнаваемый) голос поэта.

Суть поэзии Тимура Кибирова в том, что он всегда распознавал в окружающей действительности «вечные образцы» и умел сделать их присутствие явным и неоспоримым. Гражданские смуты и домашний уют, трепетная любовь и яростная ненависть, шальной загул и тягомотная похмельная тоска, дождь, гром, снег, листопад и дольней лозы прозябанье, модные шибко умственные доктрины и дебиловатая казарма, «общие места» и безымянная далекая – одна из мириад, но единственная – звезда, старая добрая Англия и хвастливо вольтерьянствующая Франция, солнечное детство и простуженная юность, насущные денежные проблемы и взыскание абсолюта, природа, история, Россия, мир Божий говорят с Кибировым (а через него – с нами) только на одном языке – гибком и привольном, гневном и нежном, бранном и сюсюкающем, певучем и витийственном, темном и светлом, блаженно бессмысленном и предельно точном языке великой русской поэзии. Всегда новом и всегда помнящем о Ломоносове, Державине, Баратынском, Тютчеве, Лермонтове, Фете, Некрасове, Козьме Пруткове, Блоке, Ходасевиче, Мандельштаме, Маяковском, Пастернаке и Корнее Ивановиче Чуковском. Не говоря уж о Пушкине.

Много чего хлебнув, ощутив мерзкий вкус страха и греха, не поналышке зная о всеобщем нестроении и собственной слабости, Кибиров упрямо стоит на своем – неустанно благодарит Создателя и пишет стихи, то есть привносит в уже невменяемый, но не до конца безнадежный мир спасительную (только расслышь!) гармонию, напоминает нам (только пойми!) о нашей свободе. Как в пору отчаянного прощания с «советчиной», когда «некрасовский скорбный анапест», незаметно превращаясь в блоковский и набоковский, забивал горючими слезами носоглотку. Как в блаженные, но тайно тревожные, чреватые будущими срывами и потрясениями годы «Парафразиса». Как на рубеже тысячелетий, когда выстраданный и казавшийся спасительным уют дома на улице Островитянова сменился судорожной болью «нотаций», а измотанный счастливой игрой Амура (или кого-то более сильного) лирический герой справлял одинокий «полукруглый» юбилей. Как в ликующе наглом Солнечном городе, где стихоплету (такому же полоумному, как все великие и малые предшественники, как все, кому когда-нибудь выпадет участь бряцать на лире и дудеть в дудку) отведена роль заезжего (чужого, ненужного, лишнего, подозрительного) Незнайки. Так и сейчас. Победно восклицая «С нами Бог! Кара-барас!», заполняя кириллицей (в лучшем порядке) поля «A Shropshire Lad», возводя волшебный дворец трех поэм (с многочисленными непредсказуемыми пристройками), Кибиров остается Кибировым. И, подобно Степану из хулиганского стишка, пленительной глоссой на которую вершится новейшая книга «Три поэмы», идет вперед, «невзирая на морозы, / на угрозы и психозы».

А потому нам – его счастливым читателям – не страшен серый волк!

Андрей Немзер

стихи о любви

1988

Е. Б.

Стихи были, кажется, очень плохие, но Аполлинарий говорил, что для верного о них суждения необходимо было видеть, какое они могут про из вести впечатление, если их хорошенько, с чувством прочесть нежной и чувствительной женщине.

Н. C. Лесков

I

ЭКЛОГА

Мой друг, мой нежный друг, в пунцовом георгинемогучий шмель гудит, зарывшись с головой.Но крупный дождь грибной так легок на помине,так сладок для ботвы, для кожи золотой.Уж огурцы в цвету, мой нежный друг. Взгляни жеи, ангел мой, пойми – нам некуда идти.Прошедший дождь проник сквозь шиферную крышуи томик намочил Эжена де Кюсти.Чей перевод, скажи? Гандлевского, наверно.Анакреонтов лад, горацианский строй.И огурцы в цвету, и звон цикады мерный,кузнечика точней и лиры золотой.И солнце сквозь листву, и шмель неторопливый,и фавна тихий смех, и сонных кур возня.Сюда, мой друг, сюда, мой ангел нерадивый,приляг, мой нежный друг, и не тревожь меня.О, налепи на нос листок светло-зеленый,о, закрывай глаза и слушай в полуснето пение цикад, то звон цевницы сонной,то бормотанье волн, то пенье в сторонеаркадских пастухов – из томика, из плавноймедовой глубины, летейской тишины,и тихий смех в кустах полуденного фавна,и лепет огурцов, и шепот бузины.Сюда, сюда, мой друг! Ты знаешь край, где никнетклубника в чернозем на радость муравьям,где сохнет на столе подмоченная книгаЭжена де Кюсти, и за забором тамсоседа-фавна смех, и рожки, и гармошка,и Хлои поясок, дриады локоток,и некуда идти. И за грядой картошкизаросший ручеек, расшатанный мосток.

II

БАЛЛАДА О ДЕВЕ БЕЛОГО ПЛЕСА

Дембеля возвращались в родную страну,проиграв за кордоном войну.Пили водку в купе, лишь ефрейтор одинотдавал предпочтенье вину.Лишь ефрейтор один был застенчив и тих,и носил он кликуху Жених,потому что невеста его заждаласьгде-то там, на просторах родных.Но в хмельном кураже порешили онирастянуть путешествия днии по Волге-реке прокатить налегке.Ах, ефрейтор, пусть едут одни!Ах, ефрейтор, пускай они едут себе.Ни к чему эти шутки тебе.Ты от пули ушел и от мины ушел.Выходи, дурачок, из купе.Ведь соседская Оля, невеста твоя,месяц ходит сама не своя,мать-старушка не спит, на дорогу глядит…Мчится поезд в родные края!Но с улыбкой дурною и песней блатнойв развеселой компаньи хмельнойпроезжает ефрейтор родные места,продолжает в каюте запой.Вниз по Волге плывут, очумев от вина,даже с берега песня слышна.Пассажиры боятся им слово сказать.Так и хлещут с утра до темна.Ах, ефрейтор, ефрейтор, куда ж ты попал?Мыться-бриться уже перестал.На глазах пассажиров, за борт наклонясь,ты рязанскою водкой блевал…На четвертые сутки, к полудню проспясь,головою похмельной винясь,он на палубу вышел в сиянье и зной.Блики красные плыли у глаз.И у борта застыв, он в себя приходил,за водою блестящей следил.И не сразу заметил он остров вдали.Лишь тогда, когда ближе подплыл.И тогда-то Ее он увидел, бедняк,и не сразу он понял, дурак,а сперва улыбнулся похабной губой,а потом уже вскрикнул и – Боже ты мой! —вдоль по борту пошел кое-какза виденьем, представшим ему одному,почему-то ему одному,за слепящим виденьем, за тихим лучом,как лунатик, пришел на корму.Дева белого плеса и тихой воды,золотой красоты-наготына белейшем коне в тишине, в полусне…Все, ефрейтор злосчастный. Кранты.Все, ефрейтор, пропал, никуда не уйдешь.Лучше б было нарваться на нож,на душманскую пулю, на мину в пути.Все, ефрейтор. Теперь не уйдешь…И когда растворилось виденье вдали,кореша-дембеля подошли,чтоб в каюту позвать, чтоб по новой начать.Но узнать Жениха не смогли.Бледен лик его был, и блуждал его взор,и молол несусветный он вздор.Деву белого плеса он клялся найти,корешей он не видел в упор.И на первой же пристани бедный Женихвышел на берег, грустен и тих,и расспрашивать стал он про Деву свою,русокосую голую Деву свою,Деву плеса в лучах золотых.Ничего не добившись, он лодку нанял,взад-вперед по реке он гонял.И однажды он вроде бы видел ее.Но вблизи он ее не признал.И вернулся он в город задрипанный тот,и ругался он – мать ее в рот,и билет он купил, и уехать решил.Но ушел без него пароход.После в чайной он пил, и в шашлычной он пил,в станционном буфете бузил,и с ментами подрался, и там, в КПЗ,все о Деве своей говорил.Говорил он о Деве смертельной своей,голосил он и плакал о ней,о янтарных глазах, золотых волосах…И блатные ему отвечали в сердцах:«Мало ль, паря, на свете блядей?»Но белугой ревел он, и волком он выл,и об стенку башкой колотил,и поэтому вскорости был у врачей,и в психушку потом угодил.И когда для порядка вкололи ему,чтоб не очень буянил, сульфу,и скрутила его многорукая боль,и поплыл он в багровую тьму,среди тьмы этой гиблой, в тумане густомон увидел вдали за бортом,он за бортом вдали различил-угадалэтот остров в сиянье златом.И к нему подплывая в счастливых слезахна безумных, горящих глазахи с улыбкой блаженства и светлой любвина бескровных от боли губах,озаряясь все больше, почти ослепленблеском теплых и ласковых волни сиянием белых прибрежных песков,свою Деву разглядывал он.И она улыбалась ему и звала,за собою манила, веланавсегда, навсегда, никуда, без следа,никогда, мой любимый, уже никогда…И вода под копытом светла.Ну, садись же, садись, дурачок, на коня,обними же, не бойся меня,мы поедем с тобой навсегда без следаникуда, дурачок, как песок, как вода,в сонном мареве вечного дня…Дева белого плеса, слепящих песков,пощади нас, прости дураков,золотая краса, золотые глаза,белый конь, а над ним и под ним бирюза.Лишь следы на песке от подков.

III

РОМАНСЫ ЧЕРЕМУШКИНСКОГО РАЙОНА

1О доблести, о подвигах, о славеКПСС на горестной земле,о Лигачеве иль об Окуджаве,о тополе, лепечущем во мгле.O тополе в окне моем, о теле,тепле твоем, о тополе в окне,о том, что мы едва не с колыбели,и в гроб сходя, и непонятно мне.О чем еще? О бурных днях Афгана,о Шиллере, о Фильке, о любви,о тополе, о шутках Петросяна,о люберах, о Спасе на крови.O тополе, о тополе, о боли,о валидоле, о юдоли слез,о перебоях с сахаром, о солиземной, о полной гибели всерьез.О чем еще? О Левке Рубинштейне,о Нэнси Рейган, о чужих морях,о юности, о выпитом портвейне,да, о портвейне! О пивных ларьках,исчезнувших, как исчезает память,как все, клубясь, идет в небытие.O тополе. О БАМе. О ПрограммеКПСС. О тополе в окне.О тополе, о тополе, о синемвечернем тополе в оставленном окне,в забытой комнате, в распахнутых гардинах,о времени. И непонятно мне.2Ух, какая зима! Как на Гитлера с Наполеономнавалилась она на невинного, в общем, меня.Индевеют усы. Не спасают кашне и кальсоны.Только ты, только ты! Поцелуй твой так полон огня!Поцелуй-обними! Только долгим и тщательным треньеммы добудем тепло. Еще раз поцелуй горячей!Все теплей и теплее. Колготки, носки и колени.Жар гриппозный и слезы. Мимозы на кухне твоей.Чаю мне испитого! Не надо заваривать – лишь быкипяток да варенье. И лишь бы сидеть за твоейчистой-чистой клеенкой. И слышать, как где-то в Парижеговорит комментатор о нуждах французских детей…Ух, какая зима! Просто Гитлер какой-то! В такуюночку темную ехать и ехать в Коньково к тебе.На морозном стекле я твой вензель чертить не рискую —пассажиры меня не поймут, дорогая Е. Б.

IV

БАЛЛАДА О СОЛНЕЧНОМ ЛИВНЕ

В годы застоя, в годы застояя целовался с Ахвердовой Зоей.Мы целовались под одеялом.Зоя ботанику преподавалатам, за Можайском, в совхозе «Обильном».Я приезжал на автобусе пыльномили в попутке случайной. Садилосьсолнце за ельник. Окошко светилось.Комната в здании школы с отдельнымвходом, и трубы совхозной котельнойв синем окне. И на стенке чеканкас витязем в шкуре тигровой. СмуглянкойЗоя была, и когда целовала,что-то всегда про себя бормотала.Сын ее в синей матроске на фотомне улыбался в обнимку с уродомплюшевым. Звали сыночка Борисом.Муж ее, Русик, был в армию призванмаршалом Гречко… Мое ты сердечко!Как ты стояла на низком крылечке,в дали вечерние жадно гляделав сторону клуба. Лишь на две неделия задержался. Ах, Зоинька, Зоя,где они, Господи, годы застоя?Где ты? Ночною порою собакилай затевали. Ругались со смакоммеханизаторы вечером теплым,глядя в твои освещенные стекла.Мы целовались. И ты засыпалав норке под ватным своим одеялом.Мы целовались. Об этом проведав,бил меня, Господи, Русик Ахвердов!Бил в умывалке и бил в коридорес чистой слезою в пылающем взоре,бил меня в тихой весенней общаге.В окнах открытых небесная влагашумно в листву упадала и пела!Солнце и ливень, и все пролетело!Мы оглянуться еще не успели.Влага небесная пела и пела!Солнце, и ливень, и мокрые кроны,клены да липы в окне растворенном!Юность, ах, боже мой, что же ты, Зоя?Годы застоя, ах, годы застоя,влага небесная, дембельский май.Русик, прости меня, Русик, прощай.

РОМАНСЫ ЧЕРЕМУШКИНСКОГО РАЙОНА

3Под пение сестер Лисицианна волнах «Маяка» мы закрываемдверь в комнату твою и приступаемпод пение сестер Лисициан.Соседи за стеною, а диванскрипит как черт, скрипит как угорелый.Мы тыкались друг в дружку неумелопод пение сестер Лисициан.9-й «А». И я от счастья пьян,хоть ничего у нас не получилось,а ты боялась так и торопиласьпод пение сестер Лисициан.Когда я ухожу, сосед-болванвыходит в коридор и наблюдает.Рука никак в рукав не попадаетпод пение сестер Лисициан.4Лифт проехал за стенкою где-то.В синих сумерках белая кожа.Размножаться – плохая примета.Я в тебя никогда… Ну так что же?Ничего же практически нету —ни любови, ни смысла, ни страха.Только отсвет на синем паркетебукв неоновых универмага.Вот и стали мы на год взрослее.Мне за тридцать. Тебе и подавно.В синих сумерках кожа белеет.Не зажечь нам торшер неисправный.В синих сумерках – белая кожав тех местах, что от солнышка скрыты,и едва различим и тревоженшрам от детского аппендицита.И конечно же главное – сердцемне стареть… Но печальные груди,но усталая шея… Ни веры,ни любови, наверно, не будет.Только крестик нательный, все времязадевавший твой рот приоткрытый,мне под мышку забился… Нигде мыбольше вместе не будем. Размытынаши лица – в упор я не вижу.Ты замерзла, наверно, укройся.Едет лифт. Он все ближе и ближе.Нет, никто не придет, ты не бойся.Дай зажгу я настольную лампу.Видишь, вышли из сумрака-мракастул с одеждой твоею, эстампына стене и портрет Пастернака.И окно стало черным, почти чтои зеркальным, и в нем отразиласьобстановка чужая. Смотри же,кожа белая озолотилась.Третий раз мы с тобою. Едва либудет пятый. Случайные связи.Только СПИДа нам и не хватало.Я шучу. Ты сегодня прекрасна.Ты всегда хороша несравненно.Ну и ладно, дружочек. Пора нам.Через час возвращается Гена.Он теперь возвращается рано.Ничего же практически нету.Только нежность на цыпочках ходит.Ни ответа себе, ни привета,ничего-то она не находит.

БАЛЛАДА ОБ АНДРЮШЕ ПЕТРОВЕ

В поселке под Наро-Фоминскомсирень у барака цвела.Жена инженера-путейцасыночка ему родила.Шли годы. У входа в правленьеменялись портреты вождей.На пятый этаж переехалпутеец с семьею своей.И мама сидела с Андрюшей,читала ему «Спартака»,на «Синюю птицу» во МХАТев столицу возила сынка.И плакала тихо на кухне,когда он в МАИ не прошел,когда в бескозырке балтийскойдомой он весною пришел.И в пединститут поступил он,как девушка, скромен и чист,Андрюша Петров синеглазый,романтик и волейболист.Любил Паустовского очень,и Ленина тоже любил,и на семиструнной гитареиграл, и почти не курил.На первой картошке с НаташейУгловой он начал дружить,в общаге и в агитбригаде,на лекциях. Так бы и житьим вместе – ходить по театрами петь Окуджаву. Увы!Судьба обещала им счастьеи долгие годы любви.Но в той же общаге московскойв конце коридора жилаМарина с четвертого курса,курила она и пила.Курила, пила, и однажды,поспорив с грузином одним,в чем мать родила по общагепрошла она, пьяная в дым.Бесстыдно вихляла ногами,смеялась накрашенным ртом,и космы на плечи спадали,и все замирали кругом…Ее выгонять собирались,но как-то потом утряслось.И как-то в компаньи веселойим встретиться всем довелось.Андрюша играл на гитаре,все пели и пили вино,и, свет потушив, танцевали,открыв для прохлады окно.Андрюша, зачем ты напился,впервые напился вина?!Наташа ушла, не прощаясь,в слезах уходила она.И вот ты проснулся. Окурки,бутылки, трещит голова…А рядом, на смятой постели,Марина, прикрыта едва…Весь день тебя, бедный, тошнило,и образ Наташи вставал,глядел с укоризной печальной,мелодией чистой звучал.И все утряслось бы. Но вскореАндрюша заметил, увы,последствия связи случайной,плоды беззаконной любви.И ладно бы страшное что-то,а то ведь – смешно говорить! —Но мама, но Синяя птица!Ну как после этого жить?Ведь в ЗАГСе лежит заявленье,сирень у барака цветет,и в вальсе кружится Наташа,и медленно смерть настает…И с плачем безгласное телоАндрюшино мы понесли.Два дня и две ночи висел он,пока его в петле нашли.И плакала мама на кухне,посуду убрав со стола.И в академический отпускНаташа Углова ушла.Шли годы. Портреты сменились.Забыт Паустовский почти.Таких синеглазых студентовтеперь нам уже не найти.Наташу недавно я встретил,инспектор она гороно.Вот старая сказка, которойбыть юной всегда суждено.

РОМАНСЫ ЧЕРЕМУШКИНСКОГО РАЙОНА

Мужским половъм органом у птиц является бобовидный отросток.

«Зоология»

… ведь да же столь желанные всем любовные утехи есть всего лишь трение двух слизистых оболочек.

Марк Аврелий
5Ай-я-яй, шелковистая шерстка,золотая да синяя высь!..Соловей с бобовидным отросткомнад смущенною розой навис.Над зардевшейся розой нависшис бобовидным отростком своим,голос чистый все выше и выше —Дорогая, давай улетим!Дорогая моя, улетаю!Небеса, погляди в небеса,легкий образ белейшего рая,ризы, крылья, глаза, волоса!Дорогая моя, ах как жалко,ах как горько, какие шипы.Амор, Амор, Амор, аморалка,блеск слюны у припухшей губы.И молочных желез колыханье,тазобедренный нежный овал,песнопенье мое, ликованье,тридевятый лучащийся вал!Марк Аврелий, ты что, Марк Аврелий?Сам ты слизистый, бедный дурак!Это трели и свист загорелый,это рая легчайшего знак,это блеск распустившейся ветки,и бессмертья, быть может, залог,скрип расшатанной дачной кушетки,это Тютчев, и Пушкин, и Блок!Это скрежет всей мебели дачной,это все, это стон, это трах,это белый бюстгальтер прозрачныйна сирени висит впопыхах!Это хрип, это трах, трепыханьесиневы да сирени дурной,и сквозь веки, сквозь слезы блистанье,преломление, и между ног…Это Пушкин – и Пригов почти что!Айзенберг это – как ни крути!И все выше, все выше, все чище —Дорогая, давай улетим!И мохнатое влажное солнцесквозь листву протянуло лучи.Загорелое пение льется.Соловьиный отросток торчит.

VIII

ЭЛЕОНОРА

Ходить строем в ногу в казарменном помещении, за исключением нижнего этажа, воспрещается.

Устав внутренней службы
1Вот говорят, что добавляют бромв солдатский чай. Не знаю, дорогая.Не знаю, сомневаюсь. Потным лбомказенную подушку увлажняя,я, засыпая, думал об одном.2Мне было двадцать лет. Среди салагя был всех старше – кроме украинцарябого по фамилии Хрущак.Под одеялом сытные гостинцыон ночью тайно жрал. Он был дурак.3Он был женат. И как-то старикихохочущие у него отнялиписьмо жены. И, выпучив зрачки,он молча слушал. А они читали.И не забыть мне, Лена, ни строки.4И не забыть мне рев казармы всей,когда дошли до места, где Галинав истоме нежной, в простоте своейписала, что не нужен ей мужчинадругой, и продолжала без затей,5и вспоминала, как они долблись(да, так и написала!) в поле где-то.И не забыть мне, Лена, этих лиц.От брата Жоры пламенным приветомписьмо кончалось. Длинный, словно глист,6ефрейтор Нинкин хлопнул по спиневзопревшего немого адресата:«Ну ты даешь, земеля!» Страшно мнеприпоминать смешок придурковатый,которым отвечал Хрущак. К мотнетянулись руки. Алый свет закаталежал на верхних койках и стене.7Закат, закат. Когда с дежурства шли,между казарм нам озеро сияло.То в голубой, то в розовой пылистучали сапоги. И подступало,кадык сжимало. Звало издали.8И на разводе духовой оркестртрубил и бухал, слезы выжимая,«Прощание славянки», и окрестлежала степь, техзону окружая,и не забыть мне, Лена, этих мест9киргиз-кайсацких. Дни за днями шли.Хрущак ночами ел печенье с салом.На гауптвахту Масича вели.И озеро манило и сияло.Кадык сжимало. Звало издали.10Душа ли? Гениталии? Как знать.Но, плавясь на плацу после обедав противогазе мокром, я слагатьсонеты начал, где прохладной Ледойи Лорелеей злоупотреблять11вовсю пустился. И что было силя воспевал грудастую студенткуМОПИ имени Крупской. Я любилее, должно быть. Белые коленкия почему-то с амфорой сравнил.12Мне было двадцать лет. Засохший поткорой белел под мышками. Кошмаромбыла заправка коек. Целый годв каптерке мучил бедную гитарупосле отбоя Деев-обормот.13А Ваня Шпак из отпуска привезяпонский календарик. Прикрываярукою треугольничек волос,на берегу сияющем нагая,смеясь, стояла девушка. Гендос14Харчевников потом ее хотелу Шпака обменять на скорпионав смоле прозрачной, только не успел —ее отнял сам капитан Миронов.И скорпиона тоже… Сотня тел15мужающих храпела в липкой тьмепосле отбоя. Под моею койкойразбавленный одеколон «Кармен»деды втихую пили. За попойкойповздорили, и, если бы ремень16не вырвали у Строева, бог весть,чем кончилось бы… Знаешь, мой дружочек,как спать хотелось, как хотелось есть,как сладкого хотелось – хоть кусочек!Но более всего хотелось влезть17на теток, развалившихся внизуна пляже офицерском, приспустившихбретельки. Запыленную кирзумы волокли лениво – я и Лившиц,очкастые, смешные. Бирюзу18волны балхашской вспоминаю яи ныне с легким отвращеньем. С кайфоммы шли к майору Тюрину. Семьяк нему приехать собиралась. Кафельмы в ванной налепили за два дня.19И вволю накупались, и, куря,на лоджии мы навалялись вволю.Но как мне жалко, Лена, что дуракя был, что не записывал, что КоляВоронин на дежурстве до утра20напрасно говорил мне о своейлюбви, о полустанке на Урале,об отчиме, о лихости друзей,которые по пьянке раз угналимашину с пивом. Кроме Лорелей21с Линорами и кроме Эвридик,все музе худосочной было дико.А в окнах аппаратной солнца ликуже вставал над сопкой… Вроде, Викойзвалась его невеста. Выпускник22училища десантного, сосед,ее увел. Дружки побить пыталисьего, но сами огребли. Мопедеще у Коли был. Они каталисьна нем. Все бабы – бляди. Счастья нет.23Тринадцать лет уже, дружок, прошло,но все еще кадык сжимают сладкокартинки эти. Ах, как солнце жгло,как подоконник накалился гладкий,и как мы навалились тяжело,24всей ротой мы на окна налегли,когда между казарм на плац вступилаЭлеонора. Чуть не до землиоранжевая юбка доходила,лишь очертанья ног мы зреть могли.25Под импортною кофточкою грудьвысокая так колыхалась ладно,и бедра колыхались, и дохнутьне смели мы, в белье казенном жадноуставясь вниз. И продолжала путь26она свой триумфальный. И поляширокополой шляпы прикрывалиее лицо, но алых губ краяполуулыбкой вверх приподнималаона. И черных локонов струя27сияла, и огромные очкизеркальные сияли, и под мышкойракетка, но при этом каблукивысокие, и задницы излишекосанка искупала. Как легки28ее одежды были, ярки как,как сердце сжалось… Зря смеешься, Лена!Мне было двадцать лет. Я был дурак.Мне было плохо. Стоя на коленях,полночи как-то я и Марущак29отскабливали лезвиями поллинолеумный в коридоре длинном,ругаясь меж собою. Но пришел…забыл его фамилию… скотинатакая, сука… то ли Фрол… нет, Прол…30Проленко, что ли?.. Прапорщик, козел,забраковал работу, и по новоймы начали. Светло-зеленый пол,дневного света лампы и пунцовый,насупившийся Марущак. Пришел31потом Миронов, и, увидев нас,он наорал на Прола и отправилменя на АТС, Серегу в ЛАЗ.Стажерами мы были, и по правуприпахивали нас… А как-то раз32Миронов у дедов отнял вино,и, выстроив всю роту, в таз вонючийон вылил пять бутылок. «Ни однойсебе не взял, паскуда, потрох сучий!» —шептал Савельев за моей спиной.33Тринадцать лет прошло. Не знаю я,действительно ль она Элеоноройзвалась, не знаю, но, душа моя,талантлив был солдатик тот, которыйтак окрестил ее, слюну лия.34Она была приехавшей женоймайора Тюрина. Я представлял порочно,как отражает кафель голубой,налепленный рукой моей, барочныйЭлеонорин бюст и зад тугой…35Ах, Леночка, я помню кинозал,надышанный, пропахший нашим потом.Мы собирались, если не аврали не ЧП, всей частью по субботами воскресеньям. И сперва читал36нам лекцию полковник Пироговпро Чили и Китай, про укрепленьеготовности, про происки врагов,про XXV съезд, про отношеньянеуставные. Рядовой Дроздов37однажды был на сцену приглашен,и Пирогов с иронией игривойзачитывал письмо его. А онстоял потупясь. «Вот как некрасиво,как стыдно!» – Пирогов был возмущен38тем, что Дроздов про пьянку написали про спанье на боевом дежурстве.И зал был возмущен, негодовал:«Салага, а туда же!» Я не в курсе,Ленуля, все ли письма он читал39иль выборочно. Думаю, не все.А все-таки стихи о Персефоне,небось, читал, о пресвятой красеперстов и персей, с коими резоннобыл мной аллитерирован Персей.40И наконец, он уходил. И светгасили в зале, и экран светился.И помню я через тринадцать лет,как зал то умолкал, то веселилсягромоподобно, Лена. Помню бред41какой-то про танцовщицу, цветнойарабский, что ли, фильм. Она из бедныхбыла, но слишком хороша собой,и все тесней кольцо соблазнов вредныхсжималось. Но уже мелькнул герой,42которому избавить сужденоее от домогательств богатеев.В гостинице она пила винои танцевала с негодяем, млея.Уже он влек в альков бедняжку, но…43«На выход, рота связи!» – громкий крикраздался, и, ругаясь, пробиралисьмы к выходу, и лишь один старики двое черпаков сидеть остались.За это их заставили одних44откапывать какой-то кабель… Таки не узнал я, как же все сложилосьу той танцорки. Глупый Марущакпотом в курилке забавлял служивых,кривляясь и вихляя задом, как45арабская танцовщица… Копатьтраншею было трудно. Каменистыйтам грунт и очень жарко. Ах, как спатьхотелось в этом мареве, как чистовода блестела в двух шагах. Шагать46в казарму приходилось, потомучто только с офицером разрешалоськупаться. Но гурьбой в ночную тьмудеды в трусах сбегали. Возвращалисьвеселые и мокрые. «Тимур, —47шептал Дроздов, мешая спать, – давайкупнемся!» – соблазняя тем, что дрыхнулдежурный, а на тумбочке Мамайиз нашего призыва. «Ну-ка спрыгнулсюда, боец! А ну давай, давай!» —48ефрейтор Нинкин сетку пнул ногойтак, что Дроздова вскинуло. «Купаться,салаги, захотели? Ну борзойнарод пошел! Ну вы даете, братцы!Ну завтра покупаемся!»… Какой49я видел сон в ту ночь! Чертог сиял.Шампанское прохладною струеювзмывало вверх и падало в хрусталь,в раскрытых окнах темно-голубоемерцало небо звездами, игралоркестр цыганский песню Лорелеи,и Леда шла, коленками белея,по брошенным мехам и по коврамперсидским. Перси сладостные, млея,под легкою туникою и срамтемнеющий я разглядел, и лепетвлюбленный услыхал, и тайный трепетдевичьей плоти ощутил. Сиялчертог, и конфетти, гирлянды, блестки,подвязки, полумаски и сережки,и декольте, и пенистый бокал,как в оперетте Кальмана. И парыкружились, и гавайские гитарынам пели, и хохляцкие цимбалы,и вот в венке Галинка подошла,сказала, что не нужен ей мужчинадругой, что краше хлопца не знайшла,брат Жора в сапогах и свитке синейплясал гопак, веселый казачина,с Марущаком. И сена ароматот Гали исходил, босые ножкипритопывали, розовый мускатмы пили с ней, и деревянной ложкойвареники мы ели. Через садна сеновал мы пробежали с Галей.Танцовщицы арабские плясалии извивались будто змеи, счестьалмазов, и рубинов, и сапфировмы не могли, и лейтенант Шафировв чалме зеленой предложил присесть,отведать винограда и шербета,и соловей стонал над розой где-то,рахат-лукум, халву и пастилу,сгущенку и портвейн «Букет Прикумья»вкушали мы с мороженым из ГУМа,и нам служил полунагой зулусс блестящим ятаганом, Зульфияко мне припала телом благовонным,сплетались руки, страсти не тая,и теплый ветер пробежал по кронампод звон зурны, и легкая чадраспадала, и легчайшие шальварыспускались, и разматывалось сари,японка улыбалась и звала,прикрыв рукою треугольник темный,и море набегало на песоксияющего брега, и огромныйянтарный скорпион лежал у ног,магические чары расточая…Какие-то арапы, самураиверхом промчались. Леда проплылав одежде стройотрядовской, туда жепромчался лебедь. Тихо подошлаотрядная вожатая Наташаи, показав мне глупости, ушлаза КПП. И загорали женыкомандного состава без всего,но тут раздались тягостные стоны —как бурлаки на Волге, бечевойшли старики, влача в лазури соннойтрирему, и на палубе злаченойв толпе рабынь с пантерою ручнойплыла Она в сверкающей коронена черных волосах! Над головойдва голубя порхали, и в поклоневсе замерли, и в звонкой тишинес улыбкой на устах бесстыдно-алыхЭлеонора шла зеркальным залом,шла медленно, и шла она ко мне!И черные ажурные чулки,и тяжкие запястья, и бюстгальтеркроваво-золотой, и каблукивысокие! Гонконговские карты,мной виденные как-то раз в купе,ожившие, ее сопровождали,и все тянулось к Ней в немой мольбе!Но шла Она ко мне! И зазвучалитомительные скрипки, лепесткипионов темных падали в фонтанымедлительно. И черные очкиОна сняла, приблизившись. И странным,нездешним светом хищные зрачкисияли, и одежды ниспадали,и ноготки накрашенные сжали50мне… В общем, Лена, двадцать летмне было. И, проснувшись до подъема,я плакал от стыда. И мой соседДроздов храпел. И никакого бромане содержали, Лена, ни обед,ни завтрак и ни ужин. Вовсе нет.

IX

ЭКЛОГА

Мой друг, мой нежный друг, зарывшись с головоюв пунцовых лепестках гудит дремучий шмель.И дождь слепой пройдет над пышною ботвою,в террасу проскользнет сквозь шиферную щель,и капнет на стихи, на желтые страницыЭжена де Кюсти, на огурцы в цвету.И жесть раскалена, и кожа золотится,анисовка уже теряет кислоту.А раскладушки холст все сохраняет влажностьушедшего дождя и спину холодит.И пение цикад, и твой бюстгальтер пляжный,и сонных кур возня, и пенье аонид.Сюда, мой друг, сюда! Ты знаешь край, где вишняобъедена дроздом, где стрекот и покой,и киснет молоко, мой ангел, и облыжноблагословляет всех зеленокудрый зной.Зеленокудрый фавн, безмозглый, синеглазый,капустницы крыла и Хлои белизна.В сарае темном пыль, и ржавчина, и грязныйтвой плюшевый медведь, и лирная струнапоет себе, поет. Мой нежный друг, мой глупый,нам некуда идти. Уж огурцы в цвету.Гармошка на крыльце, твои сухие губы,веснушки на носу, улыбки на лету.Но, ангел мой, замри, закрой глаза. Клубникупоследнюю уже прими в ладонь свою,александрийский стих из стародавней книги,французскую печаль, летейскую струютягучую, как мед, прохладную, как щавель,хорошую, как ты, как огурцы в цвету.И говорок дриад, и купидон картавый,соседа-фавна внук в полуденном саду.Нам некуда идти. Мы знаем край, мы знаем,как лук порей красив, как шмель нетороплив,как зной смежил глаза и цацкается с нами,как заросла вода под сенью старых ив.И некуда идти. И незачем. Прекрасный,мой нежный друг, сюда! Взгляни – лягушка тутзеленая сидит под георгином красным.И пусть себе сидит. А нам пора на пруд.

Конец

сантименты

1989

Лене Борисовой

ВМЕСТО ЭПИГРАФА

Из Джона Шейда

Когда, открыв глаза, ты сразу их зажмуришьот блеска зелени в распахнутом окне,от пенья этих птиц, от этого июля, —не стыдно ли тебе? Не страшно ли тебе?Когда сквозь синих туч на воды упадаеткосой последний луч в осенней тишине,и льется по волне, и долго остывает, —не страшно ли тебе? Не стыдно ли тебе?Когда летящий снег из мрака возникаетв лучах случайных фар, скользнувших по стене,и пропадает вновь, и вновь бесшумно таетна девичьей щеке, – не страшно ли тебе?Не страшно ли тебе, не стыдно ль – по асфальтукогда вода течет, чернеет по весне,и в лужах облака, и солнце лижет партучетвертой четверти, – не стыдно ли тебе?Я не могу сказать, о чем я, я не знаю…Так просто, ерунда. Все глупости одне…Такая красота, и тишина такая…Не страшно ли, скажи? Не стыдно ли тебе?

МИШЕ АЙЗЕНБЕРГУ

Эпистола о стихотворстве

Все произведения мировой литературы я делю на разрешенные и написанные без разрешения. Первые – это мразь, вторые – ворованный воздух. Писателям, которые пишут заведомо разрешенные вещи, я хочу плевать в лицо, хочу бить их палкой по голове…

Осип Мандельштам
1«Посреди высотных башенвид гуляющего…» Как,как там дальше? Страшен? Страшен.Но ведь был же, Миша, знак,был же звук! И бедный слухнапрягая, замираем,отгоняя, словно мух,актуальных мыслей стаи,отбиваемся от рук,от мильона липких рук,от наук и от подруг.Воздух горестный вдыхая,синий воздух, нищий дух.2Синий воздух над домамипотемнел и пожелтел.Белый снег под сапогамизаскрипел и посинел.Свет неоновый струится.Мент дубленый засвистел.Огонек зеленый мчится.Гаснут окна. Спит столица.Спит в снегах СССР.Лишь тебе еще не спится.3Чем ты занят? Что ты хочешь?Что губами шевелишь?Может, Сталина порочишь?Может, Брежнева хулишь?И клянешь года застоя,позитивных сдвигов ждешь?Ты в ответ с такой тоскою —«Да пошли они!» – шепнешь.4Человек тоски и звуков,зря ты, Миша. Погляди —излечившись от недугов,мы на истинном пути!Все меняют стиль работы —Госкомстат и Агропром!Миша, Миша, отчего тыне меняешь стиль работы,все талдычишь о своем?5И опять ты смотришь хмуро,словно из вольера зверь.Миша, Миша, диктатурасовести у нас теперь!То есть, в сущности, пойми же,и не диктатура, Миш!То есть диктатура, Миша,но ведь совести, пойми ж!Ведь не Сталина-тирана,не Черненко моего!Ну какой ты, право, странный!Не кого-то одного —Совести!! Шатрова, скажем,ССП и КСП,и Коротича, и дажеЕвтушенко и т. п.!Всех не вспомнишь. Смысла нету.Перечислить мудрено.Ведь у нас в Стране Советоввсякой совести полно!6Хватит совести, и чести,и ума для всех эпох.Не пустует свято место.Ленин с нами, видит Бог!Снова он на елку в Горкик нам с гостинцами спешит.Детки прыгают в восторге.Он их ласково журит.Ну не к нам, конечно, Миша.Но и беспризорным намдядя Феликс сыщет крышу,вытащит из наших ям,и отучит пить, ругаться,приохотит к ремеслу!Рады будем мы стараться,рады теплому углу.7Рады, рады… Только воздух,воздух синий ледяной,звуков пустотелых гроздьяраспирают грудь тоской!Воздух краденый глотая,задыхаясь в пустоте,мы бредем – куда не знаем,что поем – не понимаем,лишь вдыхаем, выдыхаемв полоумной простоте.Только вдох и только выдох,еле слышно, чуть дыша…И теряются из видадиссиденты ВПШ.8И прорабы духа, Миша,еле слышны вдалеке.Шум все тише, звук все ближе.Воздух чище, чище, чище!Вдох и выдох налегке.И не видно и не слышнозлополучных дурней тех,тех тяжелых, душных, пышныхнаших преющих коллег,прущих, лезущих без мылас Вознесенским во главе.Тех, кого хотел Эмильичпалкой бить по голове.Мы не будем бить их палкой.Стырим воздух и уйдем.Синий-синий, жалкий-жалкийнищий воздух сбережем.9Мы не жали, не потели,не кляли земной удел,мы не злобились, а пелито, что синий воздух пел.Ах, мы пели – это дело!Это – лучшее из дел!..Только волос поседел.Только голос, только голосистончился, словно луч,только воздух, воздух, воздухструйкой тянется в нору,струйкой тоненькой сочится,и воздушный замок нашв синем сумраке лучится,в ледяной земле таится,и таит и прячет нас!И воздушный этот замок(ничего, что он в земле,ничего, что это яма)носит имя Мандельштама,тихо светится во мгле!И на улице на этой,а вернее, в яме тойпраздника все также нету.И не надо, дорогой.10Так тебе и надо, Миша!Так и надо, Миша, мне!..Тише. Слышишь? Вот он, слышишь?В предрассветной тишиненад сугробами столицывот он, знак, и вот он, звук,синим воздухом струится,наполняя бедный слух!Слышишь? Тише. Вот он, Миша!Ледяной проточный звук!Вот и счастье выше крыши,выше звезд на башнях, вышезвезд небесных, выше муктворческих, а вот и горе,вот и пустота сосет.Синий ветер на просторегрудь вздымает и несет.Воздух краденый поет.

ЭПИТАФИИ БАБУШКИНОМУ ДВОРУ

1Ты от бега и снега налипшего взмок.Потемневший, подтаявший гладкий снежокты сжимаешь в горячей ладошкеи сосешь воровато и жадно, хотяпить от этого хочешь сильнее.Жарко… Снять бы противный девчачий платокиз-под шапки… По гладкой дорожкеразогнавшись, скользишь, но полметра спустя —вверх тормашками, как от подножки.Солнце светит – не греет. А все же печет.И в цигейке с родного плеча горячо,жарко дышит безгрешное тело.И болтаются варежки у рукавов,и прикручены крепко снегурки…Ледяною корою покрылся начесна коленках. И вот уже целыймесяц елка в зеркальных пространствах шаровискривляет мир комнаты белой.И ангиной грозит тебе снег питьевой.Это, впрочем, позднее. А раньше всего,сладострастней всего вспоминаешьчеткий вафельный след от калош на пустом,на первейшем крахмальном покрове.И земля с еще свежей зеленой травойобнажится, когда ты катаешьмокрый снег, налипающий пласт за пластом,и пузатую бабу ваяешь.У колонки наросты негладкого льда…Снегири… Почему-то потом никогдане видал их… А может, и раньшевидел лишь на «Веселых картинках» и самперенес их на нашу скамейку —только это стоит пред глазами всегда.С меха шубки на кухне стекает вода.Я в постели свернулся в клубок и примолк,мне читают «Письмо неумейке».

РУССКАЯ ПЕСНЯ

ПрологЯ берег покидал туманный Альбиона.Я проходил уже таможенный досмотр.Как некий Чайльд-Гарольд в печали беззаконнойя озирал аэропорт.Покуда рыжий клерк, сражаясь с терроризмом,Денискин «Шарп» шмонал, я бросил взгляд назад,я бросил взгляд вперед, я встретил взгляд Отчизны,и взгляд заволокла невольная слеза.Невольною тоской стеснилась грудь. Прощай же!Любовь моя, прощай, Британия, прощай!И помнить обещай.И вам поклон нижайший,анслейские холмы!.. Душа моя мрачна —My soul is dark. Скорей, певец, скорее!Опять ты с Ковалем напился допьяна.Я должен жить, дыша и болыпевея.Мне не нужнастрана газонов стриженых и банков,каминов и сантехники чудной.Британия моя, зеленая загранка,мой гиннесс дорогой!Прощай, моя любовь!.. Прощание славянки…Прощай, труба зовет, зовет Аэрофлот.Кремлевская звезда горит, как сердце Данко,«Архипелаг ГУЛАГ» под курткою ревет.Платаны Хэмпстэда, не поминайте лихом!Прощай, мой Дингли Делл. Прощай, король Артур.Я буду вспоминать в Отечестве великомтебя, сэр Саграмур.Прощай, мой Дингли Делл. Я не забуду вас.Айвенго, вашу руку!Судьба суровая на вечную разлуку,быть может, породнила нас.Прощай, мой Дингли Делл, мой светлый Холли Буш,газонов пасмурных сиянье.Пью вересковый мед, пью горечь расставанья.Я больше не вернусь.Прощай, Британия… My native land, welcome!Welcome, welcome, завмаги и завгары!Привет вам, волочильщики, и вам,сержанты, коменданты, кочегары,вахтерши, лимита, медперсонал,кассирши, гитаристы, ИТРы,оркестров симфонических кагал,пенсионеры, воры, пионеры,привет горячий, пламенный приветвам, хлопкоробы, вам, прорабы,народный университет,Степашка с Хрюшей, Тяпа с Ляпой,ансамбль Мещерина, балет,афганцы злые, будки, бабы,мальчишки, лавки, фонари,дворцы – гляди! – монастыри,бухарцы, сани, огороды,купцы, лачужки, мужики,бульвары, башни, казаки,аптеки, магазины моды,балконы, львы на воротахи стаи галок на крестах.Привет, земля моя. Привет, жена моя.Пельмени с водочкой – спасибо!Снег грязненький поет и плачет в три ручья,и голый лес такой красивый!Вновь пред твоей судьбой, пред встречей роковойя трепещу и обмираю.Но мне порукой Пушкин твой,и смело я себя вверяю!..

ЭПИТАФИИ БАБУШКИНОМУ ДВОРУ

2Но вот уже, в боты набравши воды,корабль из слоистой сосновой корыпускаешь по мусорным бурным ручьям,слепящим глаза!Веселое, словно коза-дереза,брыкастое солнце изводит следыобглоданных, нечистоплотных снеговпо темным углам.И прель прошлогодняя, ржавчина, хлампрекрасны! И так же прекрасен и новмяча сине-красного первый шлепок!И вот уже, вот —и сладких, и липких листочков налетпокрыл древесину, и ты изнемогот зависти, глядя, как дядя Вадимсарай распахнули пыльный «Орленок» выводит за руль.И вот уже, гордый бесстрашьем своим,ты слышишь гуденье двух пойманных осв пустом коробке.И в маленьком пятиконечном цветке,единственном в грудах сиреневых звезду нашей калитки, ты счастье найдешь.И вот уже кровьувидев на грязной коленке, готоврасплакаться, но ничего, заживешьдо свадьбы. И дедушка снова с утраотправился в сад.И в розово-белом деревья стоят.И ждет не дождется каникул сестра.И вечером светлым звучит издалииз парка фокстрот.И вот уже ставни закрыты. И вотты спишь и летишь от прогретой земли.И тело растет.

К ВОПРОСУ О РОМАНТИЗМЕ

Всем телом, всем сердцем, всем сознанием – слушайте Революцию!

Александр Блок
И скучно, и грустно. Свинцовая мерзость.Бессмертная пошлость. Мещанство кругом.С усами в капусте. Как черви слепые.Давай отречемся! Давай разобьемоковы! И свергнем могучей рукою!Гори же, возмездья священный огонь!На волю! На волю из душной неволи!На волю! На волю! Эван эвоэ!Плесну я бензином! Гори-гори ясно!С дороги, филистер, буржуй и сатрап!!Довольны своей конституцией куцой!?Печные горшки вам дороже, скоты?Так вот же вам, вот! И посыпались стекла.Эван эвоэ! Мы под сводом законовзадохлись без солнца – даешь динамит!Ножом полосну, полосну за весну я!Мне дела нет, сволочь, а ну сторонись!С дороги, с дороги, проклятая погань!О Либер, о Либер, свободы мой бог!Спаси, бля, помилуй, насилуй, насилуй!Тошнит от воды с вашей хлоркой! Залейвином нас, и кровью, и спермой, восторгомпреданья огню! Предадимся огню!Хочу я, и все тут, хочу я, хочу я!На горе буржуям, эх-эх, попляши!Гори, полыхай, ничего не жалей!Сарынь, бля, на кичку! Эван эвоэ!Довольно законом нам жить! Невтерпеж!Нет удержу! Нет! Не хочу, не хочу!Пусть все пропадает. Эх, эх, согреши!И пусть только сунется Тот, Кто терпели нам повелел! Невтерпеж мне! Ату!Он нам ни к чему! Нам Варраву, Варраву!Не сторож я брату, не сторож, не брат!Напишем на знамени «Нет!» Ни на чьюкоманду мы «Есть!» не ответим! Срываемпогоны, гауптвахту к чертям разломаем!Уйдем в самоволку до смерти! Сарыньна кичку! Allons же enfants на отцов!Откажемся впредь сублимировать похоть!Визжи под ножом, толстомясая мразь!Эй, жги город Гамельн! Эй, в стойла соборы!Гулящая девка на впалой груди!Не трусь! Aut Caesar, пацан, aut nihil!Долой полумеры! Эй, шашки подвысь!Эгей! Гуляй, поле, и, музыка, грянь женад сворою псов-волкодавов! Долой!Вся власть никому, никому, ничему!Да здравствует nihil! Но даже Ничтонад нами не властно, не властно, не властно!Свобода, свобода, эх-эх, без креста!Так пусть же сильней грянет буря, ебеныть!Эх-эх, попляши, попляши, Саломея,сколь хочешь голов забирай, забирай!О злоба святая! О похоть святая!Довольно нам охать, вздыхать, подыхать!Буржуи, буржуи, жлобы, фраера,скорей прячьте жирное тело в утесах!Свобода крылата – и перышком в бок!Отдай же мне Богово Бог, и отдаймне, кесарь, свое – подобру-поздорову!По злу отберу! Ca ira! Ca ira!Всех кратов повесим, повесим, повесим!Казак, не терпи, не терпи ничего,а то атаманом не будешь, не будешь!O nihil! О вольный полет в пустоте!Бесцветная жизнь, но от крови – малина!Не ссы! За процентщицей вслед замочии Соню, сначала отхарив, и Дуню,и Федор Михалыча! Право имей!Не любо? Дрожащая тварь, что – не любо?Ага! Будешь знать, будешь знать, будешь знать!Бог если не умер, то будет расстрелян!За все отомстим мы, всему отомстим!И тем, и другим, и себе, и себе!Allons в санкюлоты! Срывай же штаны!Пусти же на волю из этих Бастилийзверюгу с фригийской головкою! Гей!Нож к горлу – и каждая будет твоей!Нож в горло – и ты Ubermensch, и Бог умер!«Эй, дай закурить! Ах, не куришь, козел!»И бей по очкам эту суку! Прикончи!Его, и его, и себя, и себя!Смысл свергнут! Царь и в голове не уйдет!Эй, бей на куски истукан Аполлона!Да скроется солнце, да здравствует тьма!О вскроем же фомкою ящик Пандоры,в который свободу упрятали вы!Растопим же сало прогорклое вашеогнем мирового пожара! Даешь!Единственный способ украсить жилплощадь —поджечь ее! Хижинам тоже война!Все стены долой, все границы, все плевы!Allons же в безбрежность, enfant мой terrible!Весь мир мы разрушим, разрушим, разрушим!И строить не будем мы новый, не будем!И что было всем, снова станет ничем!О Хаос родимый! О демон прекрасный!Гори же ты пламенем синим! Плевать!И вечный, бля, бой! Эй, пальнем-ка, товарищ,в святую – эх-ма – толстозадую жизнь!О, пой же, сирена, мне песнь о свободе,о гибели, гибели, гибели пой!Я воском не стану глушить твое пенье!О, пой же мне древние песни, о, пойпро Хаос родимый, родимый, родимый!Хочу! Выхожу из себя, из тюрьмы!Из трюма – из тела уж лучше на дно нам!Мы днище продолбим, продолбим, продолбим!Эван эвоэ! О тимпаны в висках!О сладость, о самозабвенье полета —пусть вниз головой, пусть единственный раз,с высот крупноблочного дома в асфальт!Кончай с этой рабской душою и телом!..И вот я окно распахнул и стою,отбросив ногою горшочек с геранью.И вот подоконник качнулся уже…И вдруг от соседей пахнуло картошкой,картошкой и луком пахнуло до слез.И слюнки текут… И какая же пошлостьи глупость какая! И жалко горшокразбитый. И стыдно. Ах, Господи Боже!Прости дурака! Накажи сопляказа рабскую злобу и неблагодарность!Да здравствуют музы! Да здравствует разум!Да здравствует мужество, свет и тепло!Да здравствует Диккенс, да здравствует кухня!Да здравствует Ленкин сверчок и герань!Гостей позовем и картошки нажарим,бокалы содвинем и песню споем!

РУССКАЯ ПЕСНЯ

Нелепо ли, братцы? – Конечно.Еще как нелепо, мой свет.Нет слаще тебя и кромешней,тебя несуразнее нет!Твои это песни блатныесливаются с музыкой сфер,Россия, Россия, Россия,Российская СФСР!И льется под сводом Осанна,и шухер в подъезде шмыгнул.Женой Александр Алексанычназвал тебя – ну сказанул!Тут Фрейду вмешаться бы впору,тут бром прописать бы ему!Получше нашла ухажераРоссия, и лишь одномуверна наша родная мама,нам всем Джугашвили отец,эдипова комплекса драмупора доиграть наконец…А мне пятый пункт не позволити сыном назваться твоим.Нацменская вольная воля,развейся Отечества дым!Не ты ль мою душу мотала?Не я ль твою душу мотал?В трамвае жидом обзывала,в казарме тюрьмою назвал.И все ж от Москвы до окраиншагал я, кругом виноват,и слышал, очки протирая,великий, могучий твой мат!И побоку злость и обиды,ведь в этой великой странехорошая девочка Лидадала после танцев и мне!Ведь вправду страны я не знаю,где б так было вольно писать,где слово, в потемках сгорая,способно еще убивать…О Господи, как это просто,как стыдно тебе угодить,наколки, и гной, и коростулазурью и златом покрыть!Хоругви, кресты да шеломы,да очи твои в пол-лица!Для этой картины искомойищи побойчее певца!Позируй Илье Глазунову,Белову рассказ закажии слушай с улыбкой фартовой,на нарах казенных лежи.Пусть ласковый Сахар Медович,Буй-тур Стоеросов пускай,трепещущий пусть Рабиновичкричат, что не нужен им рай —дай Русь им!.. Про это не знаю.Но, слыша твой окрик: «Айда!» —манатки свои собираю,с тобой на этап выходя.И русский-нерусский – не знаю,но я буду здесь умирать.Поэтому этому краюимею я право сказать:стихия, Мессия, какиееще тебе рифмы найти?В парижских кафе – ностальгия,в тайге – дистрофия почти,и – Боже ж ты мой! – литургия,и Дева Мария, и вдруг —петлички блестят голубые,сулят, ухмыляясь, каюк!Ведь с четырехтомником Даляв тебе не понять ни хрена!Ты вправду и ленью, и сталью,и сталью, и ленью полна.Ты собственных можешь Платонов,Невтонов плодить и гноить,и кровью залитые троныумеешь ты кровью багрить!Умеешь последний целковыйотдать, и отнять, и пропить,и правнуков внука Багровав волне черноморской топить!Ты можешь плясать до упаду,стихи сочинять до зари,и тут же, из той же тетрадиты вырвешь листок и – смотри —ты пишешь донос на соседа,скандалишь с помойным ведром,французов катаешь в ракете,кемаришь в полночном метро,дерешься саперной лопаткой,строптивых эстонцев коришь,и душу, ушедшую в пятки,Высокой Духовностью мнишь!Дотла раскулачена, плачешь,расхристана – красишь яйцо,на стройках и трассах ишачишь,чтоб справить к зиме пальтецо.Пусть блохи английские пляшут,нам их подковать недосуг,в субботу мы черную пашем,отбившись от собственных рук.Последний кабак у заставы,последний пятак в кулаке,последний глоток на халяву,и Ленин последний в башке.С тоской отвернувшись от петель,сам Пушкин прикрыл тебе срам.Но что же нам все же ответитьпрезрительным клеветникам?Вот этого только не надо!Не надо бубнить про татар,про ляхов и немцев, про НАТО,про жидо-масонский кагал!Смешно ведь… Из Афганистанавернулись. И времени нет.Когда ж ты дрожать перестанешьот крика: «На стол парбилет!»?Когда же, когда же, Россия?Вернее всего, никогда.И падают слезы пустыебез смысла, стыда и следа.И как наплевать бы, послать бы,скипнуть бы в Европу свою…Но лучше сыграем мы свадьбу,но лучше я снова спою!Ведь в городе Глупове детствои юность прошли, и теперьмне тополь достался в наследство,асфальт, черепица, фланель,и фантик от «Раковой шейки»,и страшный поход в Мавзолей,снежинки на рыжей цигейке,герань у хозяйки моей,и шарик от старой кровати,и Блок, и Васек Трубачев,крахмальная тещина скатерть,убитый тобой Башлачев,досталась Борисова Лена,и песня про Ванинский порт,мешочек от обуви сменной,антоновка, шпанка, апорт,закат, озаривший каптерку,за Шильковым синяя даль,защитна твоя гимнастеркаи темно-вишневая шаль,и версты твои полосаты,жена Хасбулата в крови,и зэки твои, и солдаты,начальнички злые твои!Поэтому я продолжаюнадеяться черт-те на что,любить черт-те что, подыхая,и верить, и веровать в то,что Лазарь воскреснет по СловуПредвечному, вспрянет от сна,и тихо к Престолу Христовупотянемся мы с бодуна!Потянемся мы, просыпаясь,с тяжелой, пустой головой,и щурясь, и преображаясьот света Отчизны иной —невиданной нашей России,чахоточной нашей мечты,воочью увидев впервыеее дорогие черты!И, бросив на стол партбилеты,в сиянии радужных слезнавстречу Фаворскому Светупойдет обалдевший колхоз!Я верую – ибо абсурдно,абсурдно, постыдно, смешно,бессмысленно и безрассудно,и, может быть, даже грешно.Нелепо ли, братцы? – Нелепо.Молись, Рататуй дорогой!Горбушкой канадского хлебазанюхай стакан роковой.

ЭПИТАФИИ БАБУШКИНОМУ ДВОРУ

3Распахнута дверь. И в проеме дверномколышется тщетная марля от мух.И ты, с солнцепека вбежав за мячом,босою и пыльной ступней ощутишьпрохладную мытую гладь половиц.Побеленных комнат пустой полумракпокажется странным. Дремотная тишь.Лишь маятник, лишь монотонность осы,сверлящей стекло, лишь неверная теньосы сквозь крахмал занавески… Но вновь,глотнув из ведра тепловатой воды,с мячом выбегаешь во двор и на мигослепнешь от шума, жары и цветов,от стука костяшек в пятнистой тени,где в майках, в пижамах китайских сидятмужчины и курят «Казбек», от вознина клумбе мохнатых, медлительных пчел.Горячей дорожкою из кирпичанестарая бабушка с полным ведромблестящей воды от калитки идет.Томительно зреют плоды. Алыча,зеленая с белою косточкой, всябезвременно съедена… На пустыреплохие большие мальчишки в футболи карты играют. Тебе к ним нельзя.От стойкой жары выгорает земля,и выцветет небо к полудню, совсемкак ситец трусов по колено. Водаупругой и мелкой реки пронесеттебя под мостом на резине тугой,на камере автомобильной (Хвалько«Победу» купили)…И так далековсе видно, когда, исцарапав живот,влезаешь на тополь – гряда черепицутоплена в зелени, и над дворомсоседним летают кругами, светясьплакатной невинностью, несколько птиц.

ВОСКРЕСЕНЬЕ

Перед рассветом зазвучала птица.И вот уже сереющий востокалеет, розовеет, золотится.Росой омыты каждый стебелек,листок и лепесток, и куст рябины,и розовые сосны, и пенек.И вот уж белизною голубинойсияют облака меж темных крони на воде, спокойной и невинной.И лесопарк стоит заворожен.Но вот в костюме импортном спортивномбежит толстяк, спугнув чету ворон.И в ласковых лучах виденьем дивнымбегуньи мчатся. Чесучовый дед,глазами съев их грудки, неотрывноих попки ест, покуда тет-а-тетпса внучкина с дворнягой безобразнойне отвлечет его. Велосипеднесет меж тем со скоростью опаснойдвух пацанов тропинкой по корнямдубов и дребезжит. И блещет ясногладь водная, где, вопреки щитамосводовским, мужчина лысоватыйуж миновал буйки, где, к поплавкамвзгляд приковав, парнишка конопатыйбессмысленно сидит. Идет семьяс коляскою на бережок покатый.И буквы ДМБ хранит скамьяв тени ветвей. На ней сидит старушкаи кормит голубей и воробья.И слышен голос радостный с опушкизалитой солнцем: «Белка, белка!» – «Где?» —«Да вот же, вот!» И вправду – на кормушкепронырливый зверек. А по водеуж лодки, нумерованные ярко,скользят. Торчит окурок в бородеверзилы полуголого. Как жарко.И очередь за квасом. Смех и грехнаполнили просторы лесопарка.Играют в волейбол. Один из тех,кто похмелиться умудрился, громкокадрится без надежды на успехк блондинке в юбке джинсовой. Потомкиворчливых ветеранов тарахтят —они в Афган играют на обломкахфанерных теремка. И добрый взглядМишутки олимпийского направленна волка с зайцем, чьи тела хранятследы вечерних пьянок. Страшно сдавленрукою с синей надписью «Кавказ»блестящий силомер. И мяч направленнарочно на очкарика. «Атас!»И, спрятав от мента бутылки, чинносидят на травке. Блещет, как алмаз,стакан, забытый кем-то. Викторинаидет на летней сцене. И поетто Алла Пугачева, то Сабрина,то Розенбаум. И струится потгустой. И с непривычною обновой —с дубинкой черной – рыжий мент идет,поглядывает. И Высоцкий сновахрипит из репродуктора. И вновь«Май ласковый», и снова Пугачева.Как душно. И уже один готов.Храпит в траве с расстегнутой ширинкой.И женский визг, и хохот из кустов,и кровь – еще в диковинку, в новинку —сочится слишком ярко из губыпатлатого подростка, без запинкикричащего ругательства. Жлобыв тени от «Жигулей» играют в сику.И ляжки, сиськи, животы, зобы,затылки налитые, хохот, крики,жара невыносимая. Шашлыки пиво. Многоликий и безликийнарод потеет. Хохот. Похоть. Крик.Блеск утомляет. Тучи тяжелеют,сбиваются. Затмился гневный ликсветила лучезарного. Темнеет.И духота томит, гнетет, башкатрещит, глаза налитые мутнеют,мутит уже от теплого пивка,от наготы распаренного тела,от рислинга, портвейна, шашлыкаговяжьего… «Мочи его, Акела!» —визжат подростки. Но подходит мент,и драка переносится. Стемнелоуже совсем. А дождика все нет.Невыносимо душно. Танцплощадкапуста. Но наготове контингентмилиции, дружинников. Палаткапивная закрывается. Спешитпикник семейный уложить манаткии укатить на «Запорожце». Спитханыга на скамейке. На девчонок,накрашенных и потерявших стыд,старуха напустилась, а ребенок,держа ее за руку, смотрит зло.«Пошла ты, бабка!» – голос чист и звонок,но нелюдской какой-то. Тяжелодышать, и все темнее, все темнее.И фонари зажглись уже. Стеклоочков разбито. И, уже звереяот душной темноты, в лицо ногойлежащему. И с ревом по аллеемотоциклисты мчатся. И рукойзажат девичий рот. И под парнямивсе бьется тело на траве сухой,все извивается… Расцвечена огнями,ярится танцплощадка. Про любовьпоет ансамбль блатными голосами,про звезды, про любовь. Темнеет кровьна белом, на светящейся рубахележащего в кустах. И вновь, и вновьвскипает злость. И вот уже без страхаотверткой тонкой ментовскую грудьпацан тщедушный проколол. И бляхойсвистящею в висок! И чем-нибудь —штакетником, гитарой, арматурой —мочи ментов! Мочи кого-нибудь! —дружинника, явившегося сдуру,вот этих сук! Вон тех! Мочи! Дави!Разбитая искрит аппаратура.И гаснет свет. И вой. И не зовина помощь. Не придет никто. И грохот.И вой, и стоны. И скользят в кровиподошвы. И спасенья нет. И похотьвизжит во мраке. И горит, горитбеседка подожженная. И хохотбесовский. И стада людские мчитв кромешном вихре злоба нелюдская.И лес горит. И пламя веселитбезумцев. И кривляется ночнаятьма меж деревьев пламенных. Убей!Убий его! И, кровью истекая,хохочут и валяются в своейблевоте, и сплетаются клубкамив зловонной духоте. И все быстрейпляс дьявольский. И буйными теламиони влекомы в блуд, и в смерть, и в жарогня, и оскверненными устамиони поют, поют, и сотни парвгрызаются друг в друга в скотской страсти,и хлещет кровь, и ширится пожар.И гибель. И ухмылка Вражьей пасти.И длится шабаш. И конец всему.Конец желанный. И шабаш. И баста.И молния, пронзив ночную тьму,сверкнула грозно. И вослед великийгром грянул. И неясные уму,но властные с небес раздались клики.И твердь земная глухо сотряслась.И все сердца познали ужас дикий.И первый Ангел вострубил. И гласего трубы кровавый град горящийнизринул на немотствующих нас,и жадный огнь объял луга и чащи.И следующий Ангел вострубил!И море стало кровию кипящей!И третий Ангел вострубил! И былужасен чистый звук трубы. И палаЗвезда на реки. И безумец пилсмерть горькую. И снова прозвучалатруба! И звезды меркли, и лунана треть затмилась. И во тьме блуждалолюдское стадо. И была слышнаречь Ангела, летящего над нами.И тень от бурных крыл была страшна.И он гласил нам: «Горе!» И словамисвоими раздирал сердца живых.«О, горе, горе, горе!» И крыламиогромными шумел. «От остальныхтрех труб вам не уйти!» И Ангел пятыйпобедно вострубил! И мир затих.И в тишине кометою хвостатойразверзнут кладезь бездны, и густойбагряный дым извергнулся, и стадоогромной саранчи. И страшный войраздался. И, гонимый саранчою,в мучениях метался род земной.Как кони, приготовленные к бою,была та саранча в венцах златых,в железных бронях, а лицо людское,но с пастью львиной. И тела живыххвосты терзали скорпионьи. ИмяАполлион носил владыка их.И Ангел вострубил! И мир родимыйоглох навек от грохота копыт,ослеп навеки от огня и дыма!И видел я тех всадников – укрытбыл каждый в латы серные, и кониих львам подобны были. И убитбыл всяк на их пути. И от погонинемногие спаслись. Но те, кто спасжизнь среди казней этих, беззаконьяне прекращали. И, покуда гластрубы последней не раздастся, будутвсе поклоняться бесам, ни на часне оставляя бешенства и блуда…И видел я, как Ангел нисходилс сияющего неба, и как будтоОн солнце на челе своем носили радугу над головой. И всюдуразнесся глас посланца Высших Сил.И клялся Он, что времени не будет!

ЭПИТАФИИ БАБУШКИНОМУ ДВОРУ

4Дождь не идет, а стоит на дворе,вдруг опустевшем в связи не с дождем,а с наступлением – вот и октябрь! —года учебного.Лист ярко-желтый ныряет в ведрепод водосточной трубой. Над кустомроз полусгнивших от капель виднарвань паутинная.Мертвой водой набухает листва,клумба, штакетник, дощатый сортир,шифер, и вишня, и небо… Прощай,дверь закрывается.Как зелена напоследок трава.В луже рябит перевернутый мир.Брошен хозяйкою, зайка промоктам, на скамеечке.А на веранде холодной – бутыльтолстая с трубкой резиновой, в нейбродит малина. А рядом в мешкеяблоки красные.Здесь, под кушеткою, мяч опочил.Сверху собрание летних вещей —ласты с утесовской шляпою, зонтмамин бамбуковый.Что ж, до свиданья… Печальный уютв комнатах дождь заоконный творит.Длинных, нетронутых карандашейблеск соблазнителен.Ластик бумагу терзает. Идутстрелки и маятник. Молча сидитмуха последняя сонная… Что ж,будем прощаться.Все еще летнему телу претятсорок одежек, обувка, чулки,байковый лифчик. На локте ещессадины корочка.Что ж, до свидания. Ставни стучат.Дедушка спит, не снимая очки,у телевизора. Чайник поет.Грифель ломается.

Конец

послание ленке и другие сочинения

1990

I СЕРЕЖЕ ГАНДЛЕВСКОМУ

О некоторых аспектах нынешней социокультурной ситуации

Марья, бледная, как тень, стояла тут же, безмолвно смотря на расхищение бедного своего имущества. Она держала в руке *** талеров, готовясь купить что-нибудь, и не имея духа перебивать добычу у покупщиков. Народ выходил, унося приобретенное.

А. С. Пушкин
Ленивы и нелюбопытны,бессмысленны и беспощадны,в своей обувке незавиднойпойдем, товарищ, на попятный.Пойдем, пойдем. Побойся Бога.Довольно мы поблатовали.Мы с понтом дела слишком многовзрывали, воровали, вралии веровали… Хва, Сережа.Хорош базарить, делай ноги.Харэ бузить и корчить рожи.Побойся, в самом деле, Бога.Давай, давай! Не хлюпай носом,не прибедняйся, ексель-моксель!Без мазы мы под жертвы косим.Мы в той же луже, мы подмокли.Мы сами напрудили лужусо страху, сдуру и с устатку.И в этой жиже, в этой стужемы растворились без остатка.Мы сами заблевали тамбур.И вот нас гонят, нас выводят.Приехали, Сережа. Амба.Стоим у гробового входа.На посошок плесни в стаканчик.Манатки вытряхни из шкапа.Клади в фанерный чемоданчикклифт и велюровую шляпу,и дембельский альбом, и мишкуиз плюша с латками из ситца,и сберегательную книжку,где с гулькин нос рублей хранится,ракушку с надписью «На памятьо самом синем Черном море»,с кружком бордовым от «Агдама»роман «Прощание с Матерой».А со стены сними портретикЕсенина среди березок,цветные фотки наших детоки грамоту за сдачу кросса,и «Неизвестную» Крамского,чеканку, купленную в Сочи…Лет семьдесят под этим кровомпрокантовались мы, дружочек.Прощайте, годы безвременщины,Шульженко, Лещенко, Черненко,салатик из тресковой печении летка-енка, летка-енка…Присядем на дорожку, зема.И помолчим… Ну все, поднялись.Прощай, сто первый наш кил'ометр,где пили мы и похмелялись.И мы уходим, мы уходимнеловко как-то, несуразно,скуля и огрызаясь грозно,бессмысленно и безобразно…Но стоп-машина! Это слишком!Да, мы действительно отсюда,мы в этот класс неслись вприпрыжку,из этой хавали посуды,да, мы топтали эту зону,мы эти шмотки надевали,вот эти самые гандонымы в час свиданья разорвали,мы все баклуши перебили,мы всё в бирюльки проиграли…Кондуктор, не спеши, мудила,притормози лаптею, фраер!Ведь там, под габардином, все же,там, под бостоном и ватином,сердца у нас – скажи, Сережа, —хранили преданность Святыням!Ведь мы же как-никак питомцыс тобой не только Общепита,мы ж, ексель-моксель, дети солнца,ведь с нами музы и хариты,Феб светозарный, песнь Орфея —они нас воспитали тоже!И не теряясь, не робея,мы в новый день войдем, Сережа!Бог Нахтигаль нам даст по правутираж Шенье иль Гумилева,по праву, а не на халяву,по сказанному нами слову!Нет, все мы не умрем. От тленахоть кто-то убежит, Сережа!«Рассказ» твой строгий – непременно,и я, и я, быть может, тоже!Мы ж сохранили в катакомбахЗавет священный Аполлона,несли мы в дол советский обаогонь с вершины Геликона!И мы приветствуем свободуи навострили наши лиры,чтоб петь свободному народу,чтоб нас любили и хвалили.С «Памира» пачки ты нисходишь,с «Казбека» пачки уношусь я,и, «Беломор» минуя с ходу,глядим мы на «Прибой». Бушуй же!Давай, свободная стихия!Мы вырвались!.. Куда же нынемы путь направим?.. Ах, какиеподвижки в наших палестинах!Там, где сияла раньше «СлаваКПСС», там «Coca-cola»горит над хмурою державой,над дискотекой развеселой.Мы скажем бодро: «Здравствуй, племямладое, как румяный персик,нью дженерэйшен, поколенье,навеки выбравшее «Пепси»»!Ты накачаешься сначала,я вставлю зубы поприличней.В коммерческом телеканалемы выступим с тобой отлично.Ну, скажем, ты читаешь «Стансы»весь в коже, а на заднем планея с группой герлс танцую танецпод музыку из фильма «Лайнер».Кадр следующий – мы несемсяна мотоциклах иль на яхте.Потом реклама – «Панасоник».Потом мы по экрану трахнемтяжелым чем-нибудь… Довольно.Пойдем-ка по библиотекам!Там будет нам светло и вольно,уж там-то нас не встретят смехом.Там по одежке нас встречаетстарушка злобная шипеньем,и по уму нас провожаютпинком за наши песнопенья.Там нашу зыбкую музыкузаносит в формуляры скука.Медведь духовности великойтам наступает всем на ухо.Там под духовностью пудовойзатих навек вертлявый Пушкин,поник он головой садовой —ни моря, ни степей, ни кружки.Он ужимается в эпиграф,забит, замызган, зафарцован,не помесь обезьяны с тигром,а смесь Самойлова с Рубцовым.Бежим скорей!… И снова гвалтомнас встретит очередь в «Макдональдс».«Интересуетесь поп-артом?» —Арбат подвалит беспардонный.И эротические шоутакие нам покажут дива —куда там бедному Барковус его купчихой похотливой!Шварцнеггер выйдет нам навстречу,и мы застынем холодея.Что наши выспренние речипред этим торсом, этой шеей?И в общем-целом, как ни странно,в бараке мы уместней были,чем в этом баре разливанном,на конкурсе мисс Чернобыля…И ничего не остается,лишь угль пылающий, чадящий.Все чертовым жерлом пожрется.В грядущем, в прошлом, в настоящемнам места нет… Проходят съезды.Растут преступность, цены, дети…Нет, не пустует свято место —его заполонили черти.Но если птичку голосистусдавили грубой пятернею,посмей хоть пикнуть вместо свисту!Успей же, спой же, Бог с тобою!Жрецам гармонии не можнопленяться суетой, Серега.Пусть бенкендорфно здесь и тошно,но все равно – побойся Бога!Пой! Худо-бедно, как попало,как Бог нам положил на душу!Жрецам гармоньи не присталобезумной черни клики слушать.Давай, давай! Начнем сначала.Не придирайся только к рифмам.Рассказ пленительный, печальный,ложноклассические ритмы.Вот осень. Вот зима. Вот лето.Вот день, вот ночь. Вот Смерть с косою.Вот мутная клубится Лета.Ничто не ново под луною.Как древле Арион на бреге,мы сушим лиры. В матюгальниккричит осводовец. С разбеганыряет мальчик. И купальнику этой девушки настолькооткрыт, что лучше бы, Сережа,перевернуться на животик…Мы тоже, я клянусь, мы тоже…

II

УСАДЬБА

Деревня наша очень мила. Старинный дом на горе, сад, озеро, кругом сосновые леса, все это осенью и зимою немного печально, но зато весной и летом должно казаться земным раем. Соседей у нас мало, и я еще ни с кем не виделась. Уединение мне нравится на самом деле, как в элегиях твоего Ламартина.

А. С. Пушкин
Ну, слава Богу, Александр Викентьич!Насилу дождались! Здорово, брат!..А это кто ж с тобой? Да быть не может!Петруша! Петр Прокофьич, дорогой!Да ты ли это, Боже правый? Дочка!Аглаюшка, смотри, кто к нам приехал!Ах, Боже мой, да у него усы!Гвардеец, право слово!.. Ну, входите,входите же скорее!.. Петя, Петя!Ну вылитый отец… Я, чай, ужетакой же сердцеед? О, покраснел!Ну не сердись на старика, Петруша!..Так, значит, все науки превзошел…Аглаюшка, скажи, чтоб подавали…А мы покамест суд да дело – вот,по рюмочке, за встречу… Так… Грибочкомее… Вот этак… А? Небось в столицахтакого не пивали? То-то, братец!Маркеловна покойная однаумела так настаивать… Что, Петя,Маркеловну-то помнишь? У нееты был в любимцах. Как она вареньеварить затеет – ты уж тут как тути пеночки выпрашиваешь… Славнотогда мы жили, господа… И что жты делать собираешься – по статскойили военной линии? Какоеты поприще, Петруша, изберешь?А может, по ученой части? А?Профессор Петр Прокофьев сын Чердынцев?А что?!. Но если правду говорить, —принялся б ты хозяйствовать, дружочек.Совсем ведь захирело без присмотраименье ваше… Ну-с, прошу к столу.Чем Бог послал, как говорится… Глаша,голубушка, вели еще кваску…Именьице-то славное… Отец твой,не тем помянут будь, пренебрегалзаботами хозяйственными, так они не привык за двадцать лет. Но МарьяПетровна – вот уж истинно хозяйкабыла – во все сама входила, всена ней держалось. Шельмеца Шварцкопфа,именьем управлявшего, онауже через неделю рассчитала.Подрядчики уж знали – сразу к ней…А батюшка все больше на охоте…Да… Царствие небесное… А я бпомог тебе на первый случай, Петя…Да вот и Александр Викентьич тоже…Его теплицы славятся на всюРоссию, а теперь и сыроварнюголландскую завел… Грешно ведь, Петр.Гнездо отцов, как говорится… Мы бытебя женили здесь – у нас-то девкипокраше будут петербургских модниц.Да вот Аглая хоть – чем не невеста?Опять же по соседству… АлександрВикентьевич, любезнейший, давай-каеще по рюмочке… А помнишь, Петя,как ты на именины преподнесАглае оду собственную, помнишь?«Богоподобной нимфе и сильфидедубравы Новоселковской». Уж таксмеялись мы… Ну как не помнишь, Петя?Тебе лет десять было, Глаше шесть.В тот год как раз мы с турком замирились,и я в отставку вышел… Оставайся,голубчик! Ну, ей-богу, чем не жизньу нас?.. Вот и в журналах пишут, Петя, —российское дворянство позабылосвой долг священный, почва, мол, крестьянство,совсем, мол, офранцузились, отсюдаи разоренье, и социализм…Да-с, Петр Прокофьич… Мы ведь здесь, в глуши,почитываем тоже, ты не думай,что вот медведь уездный… Мы следимза просвещеньем, так сказать, прогрессом,гуманностью… А как же? Вот гляди —«Европы вестник», «Пчелка», «Сын Отечества»,вот «Русский инвалид». Я сам читаю,но больше для Аглаи… А забавно,я доложу вам, критики читать.Хотя оно подчас не все понятно,но так-то бойко… Вот барон Брамбеусв девятом нумере отделывает – както бишь его? – Кибиров (очевидно,из инородцев). Так и прописал —мол, господин Кибиров живописецпошлейшей тривиальности, а такжеон не в ладах с грамматикой российскойи здравым смыслом Нынче мы прочлироман Вальтера Скотта – «Ивангоэ».Презанимательная, доложу вам, вещь.Английская… А Глашенька все большестишками увлекается. Даваламне книжечку недавно – «Сочиненьяв стихах и прозе Айзенберга». Толькоя, грешным делом, мало что там понял.Затейливо уж очень и темно…Оно понятно – немец!.. Вася Шишкину нас в кадетском корпусе отличноизображал, как немец пиво пьет.Такой шалун был… А ведь дослужилсядо губернаторства… Назад тому три годаего какой-то негодяй в театресмертельно ранил… Был бы жив Столыпин,порядок бы навел… А ты, Петруша,случайно не из этих?.. То-то, нет…Грех, Петя, грех… И ладно бы купчишки,семинаристы, но ведь из дворянскихстариннейших семей – такой позор!Нет, не пойму я что-то вас, новейших…Да вот Аглая – вроде бы ничемБог девку не обидел – красотою,умом и нравом – всем взяла, наукамобучена, что твой приват-доцент.Приданое – дай Боже всякой, Петя.А счастья нет… И все молчит, и книжкичитает, и вздыхает… Года дваназад из-за границы возвратилсяНавроцкий молодой, и зачастилон к нам. Все книги привозил и ноты.Аглая ожила. А мне, Петруша,он как-то не понравился. Но все жея б возражать не стал… А через двенедели приезжает он под вечеркакой-то тихий, сумрачный. А Глашавелит сказать, что захворала. ПослеПалашку посылала, я приметил,с письмом к нему… И все, Петруша, все!Я спрашивал ее: «А что ж не ездитк нам больше Дмитрий Палыч?» – «Ах, оставьте,откуда знать мне, папенька!» Вот так-то…Э, Александр Викентьич, чур, не спать!Давай-ка, брат, опрокидонт иваныч!Давайте, Саша, Петенька, за встречу!Как дьякон наш говаривал: «Не то,возлюбленные чада, оскверняет,что входит к нам в уста, а что из устисходит!»… Да-с, голубчик… Презабавныймне случай вспомнился – году в тридцатом…Нет, дай Бог памяти… В тридцать шестом.Или в тридцать девятом?.. Под Варшавойнаш полк стоял в то лето, господа.Вообразите – пыльное местечко,ученья бесконечные, жараанафемская, скука – хоть стреляйся!И никакого общества, посколькуокрестные паны не то что балкакой-нибудь задать – вообще ни разуне пригласили нас, что объяснимо,конечно, но обидно… Как обычно,мы собрались у прапорщика Лембке.Ну, натурально, выпивка, банчишко.Ничто, казалось бы, не предвещалокаких-либо событий… Но ужек полуночи заметил я, что Бельскийрассеян как-то, молчалив и странен…Но, впрочем, надобно вам рассказатьподробнее о нем. У нас в полкуон человек был новый – лишь неделюиз гвардии он был переведен.За что – никто не знал. Ходили слухио связи романической, скандале,пощечине на маскараде – толкомникто не знал… И каково же быломое недоумение, когда,внезапно бросив карты… Заболталя вас совсем, простите старика,пора на боковую. Так сказать,в объятия Морфея… Поздно, Петя…Ну что ж, покойной ночи, господа.Покойной ночи, спите, господа.Уснете вы надолго. Никогдавам не проснуться больше. Никогдав конюшнях барских не заржет скакун,Трезор, и Цыган, и лохматый Вьюнне встретят хриплым лаем пришлеца,чувствительные не замрут сердцаот песни Филомелы в час ночной,и гувернер с зажженною свечойне спустится по лестнице, и садзагубят и богатства расточат,и подпалят заветный флигелек,и в поседевший выстрелит високнаследник бравый, и кузина Кэтустроится пишбарышней в Совет,в тот самый год, России черный год,о коем вам пророчествовал тотубитый лейб-гусар. И никогдане навредит брусничная водасоседу-англоману… В старый прудглядит луна – в солярку и мазут.И линия электропередачгудит над кровлей минводхозных дач.Катушка из-под кабеля. Трубазаржавленная. Видно, не судьба.Видать, не суждено. Мотоциклетпротарахтит и скроется. И светнад фабрикою фетровой в ночи…Прощай, ма шер. Молчи же, грусть, молчи.

III ИЗ ЦИКЛА «МЛАДЕНЧЕСТВО»

Мы вошли в комнаты. С трепетом смотрел я вокруг себя, припоминая свои младенческие годы. Ничто в доме не изменилось, все было на прежнем месте.

А. С. Пушкин
1Майский жук прилетел из дошкольных времен.Привяжу ему нитку на лапку.Пусть несет меня в мир, где я был вознесенна закорки военного папки.В забылицу о том, как я нравился всем,в фокус-покус лучей обожанья,в угол, где отбывал я – недолго совсем —по доносу сестры наказанье.Где страшнее всего было то, что убилсын соседский лягушку живую,и что ревой-коровой меня он дразнил,когда с ветки упал в крапиву я.В белой кухне бабуля стоит над плитой.Я вбегаю, обиженный болью.Но поставлен на стул и читаю Барто,первомайское теша застолье.И из бани я с дедушкой рядом иду,чистый-чистый под синей матроской.Алычею зеленой объемся в саду,перемажусь в сарае известкой.Где не то что оправдывать – и подаватья надежды еще не обязан.И опять к логопеду ведет меня мать,и язык мой еще не развязан.2Я горбушку хлеба натру чесноком пахучим.Я слюной прилеплю к порезу лист подорожника.Я услышу рассказы страшные – про красные руки,про кровавые пятна и черный-пречерный гроб!Я залезу на дерево у кинотеатра «Зеленый»,чтоб без спросу смотреть «Королеву бензоколонки».За сараем закашляюсь я от окурка «Казбека»и в сортире на Республиканской запомню рисунки.А Хвалько, а Хвалько будет вечно бежать, а тетя Раисабудет вечно его догонять с ремнем или прутиком.3Карбида вожделенного кусочкисо стройки стырив, наслаждайся вонью,шипеньем, синим пламенем от спичкив кипящей луже, в полдень, у колонки.По пыли нежной, августовской, желтойайда купаться!.. ГлЫбоко, с головкой!..Зовут домой – скорей, приехал дядя…И в тот же самый день взлетел Гагарин.Какой-то диафильм – слоны и джунгли,индусы, лань волшебная – на синейизвестке, и какие-то созвездьямерцают между крон пирамидальных…Еще я помню сказку и картинки —коза, козлята, – только почему-токоза звала их – мой Алюль, Билюль мойи мой Хиштаки… Черт-те что… Не помню…4На коробке конфетной – Людмила,и Руслан, и волшебник пленен.Это детство само – так обильно,вкусно, ярко… Когда это было?Сослуживица мамы дариламне конфеты, а я был смущен.День бескраен. Наш сад процветает,потому что наш дедушка жив.И на солнышке форму теряя,пластилиновый конь умирает,всадник тает, копье уронив.Нет пока на ответы вопросов,хоть уже и ужасно чуть-чуть.Как мне жалко кронштадтских матросов,окровавленный Павлик Морозовтак мучителен, что не заснуть.Ух, фашисты, цари, буржуины!Вот мой меч – вашу голову с плеч…Но уже от соседской Маринытак мне грустно, хотя и невинно.Уже скалится рифмами речь.5Скоро все это предано будетне забвенью, а просто концу.И приду я в себя и в отчаянье,нагрубив напоследок отцу.Страшно все. Всех и вся позабудут.Ничего же, пойми ты, не будет.Но откуда – неужто оттуда? —дуновенье тепла по лицу?Я не знаю, чье это посланье,указанье, признанье, воззванье,но гляди – все, как прежде, стоит —в палисаднике мама стирает,мы в кубинских повстанцев играем,горяча черепица сараев,стрекоза голубая блестит…Эй, прощайте мне. Бог вас простит.

IV ПОСЛАНИЕ ЛЕНКЕ

Тут вошла девушка лет осьмнадцати, круглолицая, румяная, с светло-русыми волосами, гладко зачесанными за уши, которые у ней так и горели. С первого взгляда она не очень мне понравилась. Я смотрел на нее с предубеждением: Швабрин описал мне Машу, капитанскую дочь, совершенною дурочкою.

А. С. Пушкин
Леночка, будем мещанами! Я понимаю, что трудно,что невозможно практически это. Но надо стараться.Не поддаваться давай… Канарейкам свернувши головки,здесь развитой романтизм воцарился, быть может, навеки.Соколы здесь, буревестники все, в лучшем случае – чайки.Будем с тобой голубками с виньетки. Средь клекота злогобудем с тобой ворковать, средь голодного волчьего воябудем мурлыкать котятами в теплом лукошке.Не эпатаж это – просто желание выжить.И сохранить, и спасти… Здесь, где каждая вшивая шавкахрипло поет под Высоцкого: «Ноги и челюсти быстры,мчимся на выстрел!» И, Господи, вот уже мчатся на выстрел,сами стреляют и режут… А мы будем квасить капусту,будем варенье варить из крыжовника в тазике медном,вкусную пенку снимая, назойливых ос отгоняя,пот утирая блаженный, и банки закручивать будем,и заставлять антресоли, чтоб вечером зимним, крещенскимдолго чаи распивать под уютное ходиков пенье,под завыванье за окнами блоковской вьюги.Только б хватило нам сил удержаться на этом плацдарме,на пятачке этом крохотном твердом средь хлябей дурацких,среди стихии бушующей, среди девятого валаканализации гордой, мятежной, прорвавшей препоныи колобродящей семьдесят лет на великом просторе,нагло взметая зловонные брызги в брезгливое небо,злобно куражась… О, не для того даже, не для того лишь,чтобы спастись, а хотя б для того, чтобы, в зеркало глядя,не испугались мы, не ужаснулись, Ленуля.Здесь, где царит романтизм развитой, и реальный, и зрелый,здесь, где штамповщик любой, пэтэушник, шофер, и нефтяник,и инженер, и инструктор ГУНО, и научный сотрудник —каждый буквально – позировать Врубелю может, ведь каждыйздесь клеветой искушал Провиденье, фигнею, мечтоюкаждый прекрасное звал, презирал вдохновенье, не верилздесь ни один ни любви, ни свободе, и с глупой усмешкойкаждый глядел, и хоть кол ты теши им – никто не хотел здесьблагословить ну хоть что-нибудь в бедной природе.Эх, поглядеть бы тем высоколобым и прекраснодушным,тем презиравшим филистеров, буршам мятежным,полюбоваться на Карлов Мооров в любой подворотне!Вот вам в наколках Корсар, вот вам Каин фиксатый и Манфред,вот, полюбуйтесь, Мельмот пробирается нагло к прилавку,вот вам Алеко поддатый, супругу свою матерящий!Бог ваш лемносский сковал эту финку с наборною ручкой!Врет Александр Александрыч, не может быть злобасвятою.Здесь на любой танцплощадке как минимум две Карменситы,здесь в пионерской дружине с десяток Манон, а в подсобкездесь Мариула дар ит свои ласки, и ночью турбазастонет, кряхтит Клеопатрой бесстыжей!.. И каждый студентикЛитинститута здесь знает – искусство превыше морали.На семинаре он так и врезает надменно: «Эстетикавыше морали бескрылой, мещанской!» И мудрый Ошанин,мэтр седовласый, ведущий у них семинары, с улыбкойдоброю слушает и соглашается: «В общем-то, да».В общем-то, да… Уж конечно… Но мы с тобой все-таки будемДиккенса вслух перечитывать, и Честертона, и, кстати,«Бледный огонь», и «Пнина», и «Лолиту», Ленуля, и Левубудем читать-декламировать, Бог с ним, с де Садом…Но и другой романтизм здесь имеется – вот он, голубчик,вот он сидит, и очки протирает, и все рассуждает,все не решит, бедолага, какая-такая дорогак храму ведет, балалайкой бесструнною все тарахтит он.И прерывается только затем, чтобы с липкой клеенкисбить таракана щелчком, – и опять о Духовности, Лена,и медитирует, Лена, над спинкой минтая.А богоборцы, а богоискатели? Вся эта погань,вся достоевщинка родная? Помнишь, зимою в Нарынев командировке я был? Там в гостинице номер двухместный,без унитаза, без раковины, но с эстампом ярчайшим,целых три дня и две ночи делил я с каким-то усатыммелиоратором, кажется, нет, гидротехником… в общем,что-то с водою и с техникой связано… Был он из Фрунзе,но не киргиз, а русак коренной. Поначалу спокойножили мы, «Сопот» смотрели, его угощал я индийскимчаем, а он меня всякой жратвою домашнею. Но на вторыесутки под вечер явился он с другом каким-то, киргизом,как говорится, ужратый в умат. И еще раздавили(впрочем, со мною уже) грамм четыреста водки «Кубанской».Кореш его отвалил. И вот тут началося.Начал икать он, Ленуля, а после он стал материться.Драться пытался, стаканом бросался в меня, и салагойхуевым он обзывал меня зло, и чучмеком ебанным.После он плакал и пел – как в вагонах зеленых ведется,я же – как в желтых и синих – помалкивал.«В Бога ты веришь? —вдруг вопросил он. – Я, бля, говорю, в Бога веришь?» —«Ну, верю». —«Верю! Нет, врешь, ни хуя ты, бля, сука, не веришь!..Не понимаешь ты, блядь! Я вот верю! Я, сука-бля, верю!Но не молюсь ни хуя! Не, ты понял, бля? Понял, сучонка?» —«Понял я, понял». – «А вот не пизди. Ни хера ты не понял.Леха, бля, Шифер не будет стоять на коленях!!» Ей-богу,не сочинил я ни капельки, так вот и было, как будтоэто Набоков придумал, чтоб Федор Михалыча насмертьнесправедливо и зло задразнить… Так давай же стараться!Будем, Ленулька, мещанами – просто из гигиеническихсоображений, чтоб эту паршу, и коросту, и трипперне подхватить, не поплыть по волнам этим, женка.Жить-поживать будем, есть да похваливать, спать-почивать будем,будем герани растить и бегонию, будем котлеткикушать, а в праздники гусика, если ж не станет продуктов —хлебушек черненький будем жевать, кипяток с сахаринчиком.Впрочем, Бог даст, образуется все. Ведь не много и надотем, кто умеет глядеть, кто очнулся и понял навеки,как драгоценно все, как все ничтожно, и хрупко, и нежно,кто понимает сквозь слезы, что весь этот мир несуразныйбережно надо хранить, как игрушку, как елочный шарик,кто осознал метафизику влажной уборки.Выйду я утром с собачкою нашей гулять, и, вернувшись,зонтик поставив сушиться, спрошу я: «Елена Иванна,в кулинарии на Волгина все покупали ромштексы.Свежие вроде бы. Может быть, взять?» – «Нет, ромштексыне надо.Сало одно в них. Нам мама достала индейку. А что этокак вы чудно произносите – кулинария?» – «А что ж тут,женка, чудного, так все говорят». – «Кулинария надопроизносить, Тимур Юрьич, по правилам». – «Ну насмешила!Что еще за кулинарья?» – «А вот мы посмотрим».– «Давайте».«Вот вам, пожалуйста!» – «Где?.. Кулинария… Ну, я не знаю…Здесь опечатка, наверно».И как-нибудь ночью ты скажешь:«Кажется, я залетела…» Родится у нас непременномальчик, и мы назовем его Юрой в честь деда иль Ваней.Мы воспитаем его, и давай он у нас инженеромили врачом, или сыщиком, Леночка, будет.

V ВАРИАЦИИ

Барков заспорил однажды с Сумароковым о том, кто из них скорее напишет оду. Сумароков заперся в своем кабинете, оставя Баркова в гостиной. Через четверть часа Сумароков выходит с готовой одою и не застает уже Баркова. Люди докладывают, что он ушел и приказал сказать Александру Петровичу, что-де его дело в шляпе. Сумароков догадывается, что тут какая-нибудь проказа. И в смом деле, видит на полу шляпу, и…

А. С. Пушкин
1. ПРОГУЛКА В ОКРЕСТНОСТЯХ ОДИНЦОВОЭлегияОсенний ветр над нивой обнаженной.Расхлябанность дорог и нагота дерев.Над Родиной моей уже не Божий гнев,но Божья скорбь… Убожеством блаженный,навстречу люд идет, неся домойдары сельпо для жизни и веселья.В странах полуденных справляют новосельестаницы птиц, изгнанные зимой.И монумент я вижу близ села,во славу ратников погибших посребренный.Но мгла сгущается, и, влагой отягченный,так низок небосвод, так жизнь изнемогла,так смутно на душе… И вот кирза грузнеетот косной тяжести земли моей родной.И враны каркают – ужели надо мной?И сумрак крадется, и дождь обиды сеет.2. ОТРЫВОК ИЗ ИРОИКОМИЧЕСКОЙ ПОЭМЫ «РЯДОВОЙ МАСИЧ, ИЛИ ДЕМБЕЛЬСКИЙ АККОРД»За подвиг трудный сей герой предерзкий взялсяи тотчас в путь потек, лишь старшина убрался.Счастливо избежав препоны патрулей,он тихо постучал в дверь душеньки своей,котора, быв женой майора, не гнушаласьлюбовью рядовых и часто утешаласьв объятьях Масича, когда майор лихойдежурство нес в ночи. Но знай, читатель мой:у Масича резон в сей страсти был особый —вино он брал у ней или гражданску робу.Всяк ищет выгоды, уж так устроен свет.Что пользы сетовать – святых меж нами нет…И нынче, взяв полштоф джамбульского разлива,герой в обратный путь стремится торопливо.Меж тем в каптерке я и рядовой Дроздов,томимы алчностью, ждем Вакховых даров…Но, осклабляючись, майорша привлекаетего к своим грудям дебелым и вздыхает:«Ах, милый, не спеши! Ужель ты так уйдешьи страстью нежною моей пренебрежешь?»В глубь комнаты меж тем героя увлекаети вот уж на диван бесстыдно упадает.Желаньем распален, мой Масич позабыл,о чем сержант Стожук его предупредил.Покровов лишено уже майорши лоно,уж ноги пышные взметнулись на погоны,уж наслаждение ея туманит взор…Но ужас! Настежь дверь, и входит сам майор!3. ПЕРЕЛОЖЕНИЕ ПСАЛМАСозижди, Отче, чудесав душе моей, страстьми издранной,как злым бореем паруса,безвдохновенной, бездыханной!Я смраден, нищ, озлоблен, наг,молю не милости, не благ,не нег роскошества, не славы —дабы я жизнь благословил,яви Себя мне, Боже Сил,хоть гневом, казнью, хоть расправой!Молю – да двигается гораневерия, да снидет в душу,вотще алкавшую добра,Твое присутствие! Не струшу,реку – Благословен Господь,творящий щедро мысль и плоть!О, существуй же, Боже правый!Я стану неусыпно житьи в звучных гимнах возноситьхвалу Тебе, меня создавый!4. ПЕСНЯ ИЗ КИНОФИЛЬМА «ФИЛАЛЕТ И МЕЛОДОР»Почто, о Лила, судьбынас встрече обрекли,и для чего законынас разлучили вновь?Твои я поцелуиеще ловлю во снах,но тщетно я томлюсяи токи слезны лью.Минутна радость вянет,как цветик полевой,и счастье улетает,как в осень соловей.Пою днесь песнь печальну,несчастливый певец,и Борнгольм, милый Борнгольмвоспоминаю вновь.Никто нам не поможет,и тщетны все мольбы,вкруг нас жестоки душии хладные сердца.О, хоть на миг явися,любезнейшая тень,хоть сон мой овеваякрасою неземной!5. РОМАНСТам, под сенью осеннего сада,мы встречались, любовью горя.О, как страстно, как долго лобзал япурпуровые губки ея!И летели дни нашего счастья,и, безумный, не чувствовал я,что наполнены ядом изменыпурпуровые губки ея!Вспоминаю, и слезы катятся!Где ж ты, счастье, где младость моя?О, кому ж они нынче лобзают,пурпуровые губки ея?6. ИДИЛЛИЯИз Андрея ШеньеМесяц сентябрь наступил. Вот с кошницами, полными щедрыхматери Геи даров, возвращаются девы и слышатстройные звуки – то баловень муз и Киприды,юный пастух Эвфилой на свирели играет Силену,старому другу, насмешнику и женолюбцу.Сядем за трапезу, выпьем вино молодое.Славный денек пусть сменяется вечером тихим.Вовремя пусть перережут нить дней наших Парки.В ночь благодатную мирно сойдем, как и жили.О, как хотел бы я так, как придумал! О, как же мне малонадобно было! О, теплая, добрая зелень!О, золотые лучи уходящего солнца,вечер, прохладу лиющий на томную землю!О, как я вижу и слышу, как ладно язык мой подвешен!Как же не вовремя все это сделали с нами, как страшно…Всей и надежды – на Музу, на штиль столь высокий,что не позволит унизиться…. Слушай же, Хлоя.7Как неразумное дитявсе хнычет, попку потирает,все всхлипывает, все не знает,за что отшлепано, хотяобкакалось, – душа моя,не так ли ты сквозь слез взываешьк Всевышнему и все не знаешь,за что так больно бьют тебя?

VI ДЕНИСУ НОВИКОВУ

Заговор

Яркая луна озаряла обезображенные лица несчастных. Один из них был старый чуваш, другой – русский крестьянин, сильный и здоровый малый лет двадцати. Но, взглянув на третьего, я сильно был поражен и не мог удержаться от жалобного восклицания: это был Ванька, бедный мой Ванька, по глупости своей приставший к Пугачеву.

А. С. Пушкин
Слышишь, капает кровь?Кап-кап.Спать. Спать. Спать.За окном тишина. И внутри тишина.За окном притаилась родная страна.Не война еще, Диня, еще не война.Сквозь гардины синеет луна.Тянет холодом из-за полночных гардин.Надо б завтра заклеить. А впрочем, одинтолько месяц остался, всего лишь один,и весна… Не война еще, Динь.Не война, ни хрена, скоро будет весна…Слышишь? Снова послышалось, блин.Слышишь, капает кровь?Слышишь, хлюпает кровь?Слышишь, темною струйкой течет?Слышишь, горе чужое кого-то гребет?..Сквозь гардины синеет луна.Спать пора. Скоро будет весна.Спать пора. Новый день настает.Нынче холодно очень. Совсем я продрог.В коридоре сопит лопоухий щенок.Обгрызает, наверное, Ленкин сапог.Надо б трепку задать.Неохота вставать.Ничего, ничего. Нормалек.Тишина, тишина.Темнота, темнота.Ничего, ничего.Ни фига, ни черта.Спать пора. Завтра рано вставать.Как уютно настольная лампа горит.И санузел урчит.Отопленье журчит.И внезапно во тьме холодильник рычит.И опять – тишина, тишина.И луна сквозь гардины, луна.Наверху у соседей какой-то скандал.Там как резаный кто-то сейчас заорал.Перепились, скоты… Надо спать.Завтра рано вставать. Завтра рано вставать.Лифт проехал. Щенок заворчал.Зарычал и опять замолчал.Кап да кап… Это фобии, комплексы, бред.Это мании. Жаль, что снотворного нет.Седуксенчику вмазать – и полный привет.Кап да кап. Это кровь. Кап да кап.Неужели не слышишь? Ну вот же! Сквозь храп,слышишь, нет? – разверзается хлябь,и волною вздымается черная кровь!..Погоди, я еще не готов.Погоди, не шуми ты, Дениска… Тик-так.Тишина. За гардинами мрак.Лишь тик-так, лишь напряг, лишь бессмысленный страх.За гардинами враг. За гардинами враг.Тишина. За гардинами враг.Тик да так. Кап да кап. Тик да так.Знать, вконец охренела моя голова.Довели, наконец, до психушки слова.Вот те счастье, Дениска, и вот те права.Наплевать бы – да нечем плевать!Пересохла от страха щербатая пасть.Чересчур я замерз, чересчур я очкаст,как вблизи аномалии чуткий компас,все я вру. И Великий Атас,и Вселенский Мандраж окружает кровать.Окружает, подходит, отходит опять…Может, книжку какую на сон почитать?Или что-нибудь посочинять?Надо спать. Завтра рано вставать.Слышишь, кровь, слышишь, кровь,слышишь, пенится кровь,слышишь, льется, вздымается кровь?Не готов ты еще? Говоришь, не готов?Говоришь, надо вызвать ментов?Вызывай. Только помни про кровь.Кровь гудит, кровь шевелится, кровь говорит,и хрипит, и стучится, кипит-голосит,и куражится, корчится, кровь не простит,кровь не спит, говорю я, не спит!Ах, как холодно. Как неохота вставать.Кровь крадется в ночи, аки лев, аки тать,как на Звере Багряном Вселенская Блядь.Слышишь топот? Опять и опятьв жилах кровь начинает играть.Не хватайся за крестик нательный в ночи,«Отче наш» с перепугу во тьме не шепчи,и не ставь пред иконой, Дениска, свечи,об линолеум лбом не стучи.Слишком поздно уже, слишком поздно, Денис!Здесь молись не молись, и крестись не крестись,и постись, и в монахи стригись —не поможет нам это, Денис!Он не сможет простить. Он не сможет простить.Если Бог – Он не может проститьэту кровь, эту вонь, эту кровь, этот стыд.Нас с тобой Он не может простить.И одно нам осталось – чтоб кровь затворить,будем заговор ветхий творить.Волхвовать, заговаривать, очи закрыть,говорить, говорить, говорить!Повторяй же:на море на том окияне,на Хвалынском на море да на окияне,там, Дениска, на острове славном Буяне,среди темного лесу, на полой поляне,там, на полой поляне лежит,лежит бел-горюч камень прозваньем Алатырь,там лежит АлатЫрь бел-горючий заклятый,а на том Алатыре сидит,красна девка сидит, непорочна девица,сидит красна девица, швея-мастерица,густоброва, Дениска, она, яснолица,в ручке белой иголку держит,в белой рученьке вострую держит иголкуи вдевает в булатную эту иголкудрагоценную нить шемаханского шелку,рудожелтую, крепкую нить,чтоб кровавые раны зашить.Завяжу я, раб Божий, шелковую нить,чтобы всех рабов Божиих оборонить,чтоб руду эту буйную заговорить,затворить, затворить, затворить!Ты, булат мой, булат мой, навеки отстань,ты, кровь-матушка, течь перестань, перестань!Слово крепко мое! Ты уймись, прекратись,затворись, мать-руда, затворись!

VII ЛИТЕРАТУРНАЯ СЕКЦИЯ

В сей крайности пришло мне на мысль, не попробовать ли самому что-нибудь сочинить? Благосклонный читатель знает уже, что воспитан я был на медные деньги и что не имел я случая приобрести сам собою то, что было раз упущено, до 16 лет играя с дворовыми мальчишками, а потом переходя из губернии в губернию, из квартиры на квартиру, провождая время с жидами да смаркитантами, играя на ободранных биллиардах и маршируя в грязи. К тому же быть сочинителем казалось мне так мудрено, так недосягаемо нам, непосвященным, что мысль взяться за перо сначала испугала меня. Смел ли я надеяться попасть когда-нибудь в число писателей, когда уже пламенное желание мое встретиться с одним из них никогда не было исполнено? Но это напоминает мне случай, который намерен я рассказать в докозательство всегдашней страсти моей к отечественной словесности.

А. С. Пушкин
Я не знаю, к кому обращаюсь, —то ли к Богу, а может, к жене…К Миле, к Семе… Прости мне, прощаюсь…К жизни, что ли? Да нет, не вполне.Но пойми, ты же все понимаешь,смерть не тетка, и черт мне не брат.Да, я в это выгрался, но, знаешь,что-то стало мне стыдно играть.Не до жиру. Пора наступает.Не до литературы, пойми.Что-то пропадом все пропадает,на глазах осыпается мир.Ты пойми, мне уже не до жиру.Наступа… наступила пора.Обернулась тяжелая лирабас-гитарой кабацкой. Пора.Ах ты, литературочка, лапушка,Н. Рубцов, Д. Самойлов и я.Так лабайте под водочку, лабухи.Распотешьте купчишек, друзья!..Помнишь, в фильме каком-то эсерыразругались, и злой боевиксбил пенсне трусоватому Штерну,изрыгая презрительный крик:«Ах ты, литературная секция!!»Так дразнил меня друг Кисляковв старших классах, и, руку на сердцеположа, – я и вправду таков.Это стыдно – но ты же свидетель,я не этого вовсе хотел!Я не только ведь рифмы на ветер,я и сам ведь, как дурень, летел!Я ведь не в ЦДЛ собиралсяпорционные блюда жевать,не для гранок и версток старался,я, ты знаешь, я, в общем, спасать —ну не смейся, ну хватит – спасатьсяи спасать я хотел, я готоврасплатиться сполна, расквитатьсяне словами… Но что, кроме слов,я имею? И этой-то мелочьюя кичился, тщеславный дурак…В ресторанчике, ах, в цэдээлочкевот те фирменных блюд прейскурант —и котлеточка одноименная,за 2.20 с грибками рулет,2.15 корейка отменная,тарталеточки с сыром… Поэт!Что, поэт? Закозлило?.. ПожалтеВашу книжечку нам надписать!..Пряча красный блокнотик под партой,для того ль я учился писать?!Ах ты, секция литературная,отпусти ты меня, я не твой!Ах ты, аудиторья культурная,кыш отсюда, не стой над душой!Стыдно… «Здрасьте! Вы кто по профессии?» —«Я? Поэт!» – «Ах, поэт…» – «Да, поэт!Не читали? Я, в общем, известныйи талантливый, кстати…» – «Да нет,не читал» – «А вот Тоддес в последнем«Роднике»…» Но клянусь, не о томя мечтал в моей юности бедной,о другом, о каком-то таком,самом главном, что все оправдаети спасет!.. Ну хоть что-то спасет!Жизнь поставит и смерть обыграет,обмухлюет, с лихвою вернет!Так какая же жалкая малость,и какая бессильная спесьэти буковки в толстых журналах,что зовутся поэзией здесь!Нет, не ересь толстовская это,не хохла длинноносого бзик —я хочу, чтобы в песенке спетойбыл всесилен вот этот язык!Знаю, это кощунство отчастии гордыня. Но как же мне быть,если, к счастью – к несчастию – к счастью,только так я умею любить?Потому что далеко-далеко,лет в тринадцать попал в переплет,фиолетовым пламенем Блоказапылала прыщавая плоть.Первых строчек пьянящая мерность.Филька бедненький был не готов,чтобы стать почитателем вернымвот таких вот, к примеру, стихов:«Этот синий таинственный вечертронул белые струны берез,и над озером… Дальше не помню…та-та-та-та мелодия грез!»И еще, и еще вот такие…Щас… Минутку… «…в тоске роковойпопираю святыни людскиея своей дерзновенной ногой!»Лет с тринадцати эти старанья.Лет в пятнадцать – сонетов венки.И армейские пиздостраданья —тома на два сплошной чепухи.И верлибры, такие верлибры —непонятны, нелепы, важны!Колыханье табачного нимба.Чуткий сон моей первой жены.И холодных потов утиранье,рифмы типа судьбе—КГБ,замирания и отмиранья,смелость—трусость, борьбе—КГБ.Но искал я, мятежный, не бури,я хотел ну хоть что-то спасти…Так вот в секцию литературнуюя попался… Прощай же. Прости.Вот сижу я и жду гонорара,жду, что скажут Эпштейн и Мальгин…Лира, лира моя, бас-гитара,Аполлонишка, сукин ты сын!Ничего я не спас, ничего яне могу – все пропало уже!Это небо над степью сухою,этот запах в пустом гараже!Мент любой для спасенья полезней,и фотограф, и ветеринар!Исчезает, исчезло, исчезнетвсе, что я, задыхаясь, спасал.Это счастие, глупости, счастье,это стеклышко в сорной траве,это папой подарены ласты,это дембель, свобода, портвейн«Три семерки», и нежное ухо,и шершавый собачий язык,от последних страниц Винни-Пухаслезы помнишь? Ты вспомнил? И бликфонаря в этих лужах, и сонныйтеплый лепет жены, и луна!Дребезжал подстаканник вагонный,мчалась, мчалась навеки страна.И хрустальное утро похмельяраспахнуло глаза в небеса,и безделье, такое безделье —как спасать это, как описать?Гарнизонная библиотека,желтый Купер и синий Марк Твен,без обложки «Нана» у Олега…Был еще «Золотистый» портвейн,мы в пивной у Елоховской церквираспивали его, и ещевдруг я вспомнил Сопрыкину Верку,как ее укрывал я плащомот дождя, от холодного ливняи хватал ее теплую грудь…И хэбэшку, ушитую дивно,не забудь, я молю, не забудь!Как котенок чужой забиралсяна кровать и все время мешал,как в купе ее лик озарялсяполустанками, как ревноваля ее не к Копернику, к мужу,как в окошке наш тополь шумел,как однажды, обрызган из лужи,на свидание я не успел.Как слезинка ее золотаяпоплыла, отражая закат.Как слетел, и слетает, слетаетлипов цвет на больничный халат…Все ты знаешь… Так что ж ты?.. Прощай же!Ухожу. Я уже завязал…Не молчи, отвечай мне сейчас же,для чего ты меня соблазнял?Чтоб стоял я, дурак, наблюдая,как воронка под нами кружит,чтоб сжимал кулачонки, пытаясьудержать между пальцами жизнь?..Был у бабушки коврик, ты помнишь —волки мчались за тройкой лихой,а вдали опускался огромныйдиск оранжевый в снег голубой?Так пойми же – теперь его нету!И не надо меня утешать.Волки мчались по санному следу.Я не в силах об этом сказать.Значит, все-таки смерть неизбежна,и бессмысленно голос поет,и напрасна прилежная нежность.Значит, все-таки время идет…На фига ж ты так ласково смотришь?На фига ты балуешь меня?Запрети быть веселым и гордым —я не справлюсь, не справился я!На фига же губой пересохшейя шепчу над бумагой: «Живи!» —задыха… задыхаясь, задохшисьот любви, ты же знаешь, любви?И какому-то гласу внимаю,и какие-то чую лучи…Ты же зна… ты же все понимаешь!Ты же знаешь! Зачем ты молчишь?Все молчишь, улыбаешься тихо.Папа? Дедушка? Кто ты такой?..Может, вправду еще одну книгу?Может, выйдет?.. А там, над рекой,посмотри же, вверху, над Коньково,над балхашскою теплой волной,над булунскою тундрой суровой,надо мной, над женой, над страной,над морями, над сенежским лесом,где идет в самоволку солдат,там, над фабрикой имени Лепсе,охуительный стынет закат!

Конец

сортиры

1991

Е. И. Борисовой

Державин приехал. Он вошел в сени, и Дельвиг услышал, как он спросил у швейцара: «Где, братец, здесь нужник?»

А. С. Пушкин
1Не все ль равно? Ведь клялся Пастернакнасчет трюизмов – мол, струя сохранна.Поэзия, струись! Прохладный бакфаянсовый уж полон. Графоманарасстройство не кончается никак.И муза, диспепсией обуяна,забыв, что мир спасает красота,зовет меня в отхожие места —2в сортиры, нужники, ватерклозеты,etc. И то сказать, давновсе остальные области воспетына все лады возможные. Вольноосводовцам отечественной Летыпеть храмы, и заимки, и гумно,и бортничество – всю эту халявупора оставить мальчикам в забаву.3Равно как хлорофилл, сегмент, дисплей,блюз, стереопоэмы – все, что ловкок советскому дичку привил АндрейАндреич. Впрочем, так же, как фарцовкуогарками ахматовских свечей,обрывками цветаевской веревки,набоковской пыльцою. Нам порасходить на двор. Начнем же со двора.4О, дай Бог памяти, о, дай мне, Каллиопа,блаженной точности, чтоб описать сей двор!Волною разноцветного сиропатам тянется июль, там на заборотброшена лучами фильмоскопатень бабочки мохнатой, там топорсидит, как вор, в сирени, а пилалетит из-за сарая, как стрела.5Там было все – от белого наливадо мелких и пятнистых абрикос,там пряталась малиновая слива,там чахнул кустик дедушкиных роз,и вишня у Билибиных на дивобыла крупна. Коротконогий песв тени беседки изнывал от скуки,выкусывая блох. Тоску разлуки6пел Бейбутов Рашид по «Маяку»в окне Хвалько. Короче, дивным садомэдемским этот двор в моем мозгузапечатлен навеки, вертоградомГосподним. Хоть представить я могу,что был для взрослых он нормальным адомсоветским. Но опять звенит оса,шипит карбид, сияют небеса7между антенн хрущевских, дядя Слава,студент КБГУ, садится вновьв костюме новом на погранзаставуиз пластилина. Выступает кровьпосле подножки на коленке правой.И выступают слезы. И любовьпершит в груди. И я верчусь в кровати,френч дедушкин вообразив некстати.8Но ближе к теме. В глубине дворастоял сортир дощатый. Вот примерноего размеры – два на полторав обоих отделеньях. И наверно,два с половиной высота. Дыраимела форму эллипса. Безмернаглубь темная была. Предвечный страхтаился в ней… Но, кстати, о горшках9я не сказал ни слова! Надо былоконечно же начать с ночных горшкови описать, как попку холодилокасание металла. Не таковтеперь горшок – пластмасса заменилаэмалевую гладкость, и цветовуж не рисуют на боках блестящих.И крышек тоже нету настоящих.10Как сказано уже, дышала тьмав очке предвечным ужасом. В фольклоредошкольном эта мистика дерьмапредставлена богато. Толстый БоряЧумилин, по прозванию Чума,рассказывал нам, сидя на заборе,о детских трупах, найденных на дне,о крысах, обитавших в глубине11сортира, отгрызающих мгновенномужские гениталии… Кошмар…Доселе я, признаюсь откровенно(фрейдист, голубчик, ну-ка не кемарь!),опаску ощущаю неизменно,садясь орлом… В реальности комародин зудел. Что тоже неприятно…Еще из песни помнится невнятно12смерть гимназистки некой… Но забыля рассказать о шифере, о цвете,в который наш сортир покрашен был,о розоватом яблоневом цвете,который вешний ветер заносилв окошки над дверями, о газетереспубликанской «Коммунизгме жол»на гвоздике… а может, жул… нет, жол.13Был суриком, словно вагон товарный,покрашен наш сортир. Когда бы Богмне даровал не стих неблагодарный,а кисть с мольбертом, я бы тоже смог,как тот собор Руанский кафедральныйживописал Моне, сплести венокпейзажный из сортира – утром чистым,еще не жарким, ярким и росистым,14когда пирамидальный тополь клалтень кроны на фасад его, и в жгучийиюльский полдень – как сиял металлгорячих ручек, и Халид могучийна дочку непослушную орал,катавшуюся на двери скрипучей,и крестовик зловещий поджидалблистающую изумрудом мухупод шиферною крышей, и старуху15хакуловскую медленно велак сортиру внучка взрослая и долгона солнцепеке злилась и ждала.А на закате лучик, ярче шелкакитайского, и тонкий, как игла,сочился сзади сквозь любую щелку,и остывал спокойный небосводв окошке с перекладиной. Но вот16включали свет, и наступала теменьв окошке и вообще во всем дворе.И насекомых суетное племяу лампочки толклось, а у дверейсветились щели… Впрочем, эта темаотдельная. Любимый мой хорейтут подошел бы более… В Эдеме,как водится, был змий. В моей поэме17его мы обозначим Саша Х.Ровесниками были мы, но Сашабыл заводилой. Не возьму грехана душу – ни испорченней, ни гажеон не был, но труслива и тихабыла моя натура, манной кашейразмазанная. Он же был смелейи предприимчивей. И, может быть, умней.18Поэтому, когда пора настала,и наш животный ужас пред очкомсменился чувством новым, он, нималоне медля, не страшась, приник зрачкомк округлым тайнам женского начала,воспользовавшись маленьким сучкомв сортирной стенке… И боренье долгас преступным чувством продолжалось долго19в моей душе, но наконец я палперед соблазном Сашкиных рассказови зрелищ любострастных возалкал.Лет семь нам было. В чаяньи экстазовневедомых я млел и трепетал.В особенности Токишева Аза(я вынужден фамилью изменить —еще узнает, всяко может быть)20влекла нас, очевидно, потому,что мы чутьем звериным уловляливокруг нее таинственную тьмунамеков, сплетен. У Хохловой Галиона квартировала. Почемув греховности ее подозревали —неясно. Разведенкою былаона. К тому ж без своего угла.21От тридцати до сорока, а может,и меньше было ей. Огромный бюст,шиньон огромный, нос огромный тоже.Тугой животик, нитка алых бус.Метр пятьдесят с шиньоном. На «Искоже»она была бухгалтершей. Но пустьчитатель лучше вспомнит крышку пудрыс портретом Карменситы чернокудрой.22И мы подстерегли ее! Когдаона, как мусульманке подобает,с кувшином серебристым (лишь вода,отнюдь не целлюлоза очищаетислама дочерей) вошла туда,куда опять, увы, не поспеваеттройная рифма, я за Сашкой вследшмыгнул в отсек соседний… Сколько лет23прошло, а до сих пор еще мне страшноприпомнить это – только Сашка смогсучок проклятый вытащить, ужасныйраздался крик, и звон, и плеск! Мой Бог!Остолбенев, я видел, как напрасныйкрючок был сорван бурей, как Сашокпытался мимо проскользнуть взбешеннойбухгалтерши, как оживлялся сонный,24залитый солнцем двор… Я был спасенкаким-то чудом. Почему-то Азазаметила лишь Сашку… Как же онбыл выпорот! Никто меня ни разутак не порол. А после заточенон был в сарай до ночи. Впрочем, сразууже под вечер следующего дняк окошкам бани он манил меня.25Но тщетно… Представляю, как злорадноиз «Обозренья книжного» О. М.посмаковал бы случай этот. Ладно.Неинтересно это. Между теместь столько интересного! ОтрадноПегасу на раздолье свежих темрезвиться и пастись – пускай немноговоняет, но уж лучше, чем дорога26шоссейная, где тянется обозусталых кляч… И кстати, о дорогах!Пыхтит и пахнет сажей паровоз,не списанный еще. Давай-ка трогай,и песню не забудь, и папиросдым голубой в вагоне-ресторанеты не забудь, и жидкий чай в стакане27с барочным подстаканником, и взглядв окне кромешном двойника смешного,и как во тьме мучительно храпятв купе соседнем, как проходишь сновав конец вагона, и бредешь назад,прочтя дугой начертанное словобезжалостное «Занято». Но вотсвободно наконец. И настает28блаженства миг. И не забудь про ручкуудобную на стенке, чтобы тыне грохнулся со стульчака, про тучкив приспущенном окошке, красотынеобычайной, мчавшиеся кучносо скоростью экспресса из Читы,покуда ты, справляя напряженнонужду большую, смотришь удивленно29на схему труб и кранов на стене.Так не забудь! Клянусь, что не забуду!Теперь нажми педаль. Гляди, на днекружок открылся, стук колес оттудаворвался громкий и едва ли нетревожный ветер странствий… Но кому-тоуже приспичило… Ты только не забудьмельканье шпал в кружочке этом… Путь30воздушный ждет теперь нас. Затхлый запах,химически тоскливый, на бортуАэрофлота ожидает. Трапыотъехали. И вот гудящий Тупарит над облаками. Бедный папаидет меж кресел, к моему стыду,с моим гигиеническим пакетомв конец салона… Этим туалетам31я посвящу не более строфы.Упомяну лишь дверцу. И конечно,цвет жидкости, смывающей в эфирземные нечистоты плоти грешной.И все. Немного северней Уфы,внедрившись внутрь равнины белоснежной,идем мы на сниженье. Силуэтпланёра украшает мой пакет.32Сестра таланта, где же ты, сестрица?Уж три десятка строф я миновал,а описал покамест лишь крупицуиз тех богатств, что смутно прозреваля сквозь кристалл магический. Вертитсянетерпеливый Рубинштейн. Бокалвлечет Сережу. Надо бы прерваться.Итак, антракт и смена декораций.……………………………………33Ну что ж, продолжим. Вот уже угриязвительное зеркало являет.Они пройдут нескоро. Но смотри —полярное сиянье разливаетсвой пламень над поселком Тикси-3,и пышный Ломоносов рассуждаето Божием величии не зря,когда с полночных стран встает заря!34На бреге моря Лаптевых, восточнейвпаденья Лены, гарнизон стоял.Приехали туда мы летом. Сочныйаквамарин соленый оттенялкумач политработы и сверхсрочныйлинялый хаки. Свет дневной мешалзаснуть, и мама на ночь прикреплялак окну два темно-синих одеяла35солдатских. Мы вселились налегкев барак длиннющий. За окошком сопкииз Рокуэлла Кента. Вдалекеаэродром. У пищеблока робковертелся пес мохнатый, о Клыкенапомнив Белом. Серебрились пробкиот питьевого спирта под окномобщаги лейтенантской, где гуртом36герои песен Визбора гулялипосле полетов. Мертвенный покойродимой тундры чутко охранялилокаторы. Стройбат долбил киркоймерзлоты вековечные. Пылаликостры, чтоб хоть немного ледянойгрунт размягчить. А коридор бараказагроможден был барахлом. Однако37в нем жизнь кишела: бегали туда —сюда детишки, и со сковородкойс кусками оленины (никогдая не забуду этот вкус!) походкойлегчайшею шла мама, и враждасо злыми близнецами Безбородкомне омрачила первые деньки.Но мы от темы слишком далеки.38Удобств, конечно, не было. У каждойдвери стояла бочка с питьевойводою. Раз в неделю или дваждыцистерна приезжала с ледяной,тугой, хрустальной влагою… Пока чтоникак не уживаются со мнойзлодейки-рифмы – две еще приходят,но хоть ты тресни – третью не приводят!..39А туалет был размещен в сенях.Уже не помню, как там было летом.Зимою толстый иней на стенахбелел, точней, желтел под тусклым светом.Арктический мороз вгрызался в пахи в задницу, и лишь тепло одетымты мог бы усидеть, читатель мой,над этой ледовитою дырой.40Зато зловонья не было, и прощегораздо было яму выгребать.Якут зловещий, темнолицый, тощий,косноязычно поминавший матьлюбых предметов, пьяный как извозчик,верней, как лошадь пьющий… Я читатьтогда Марк Твена начал – он казалсяиндейцем Джо, и я его боялся…41Он приходил с киркой и открывалдверь небольшую под крыльцом, и долгостучал, и бормотал, и напевал,а после желто-бурые осколкина санки из дюраля нагружали увозил куда-то, глядя волкомиз-под солдатской шапки. Как-то раз,напившись, он… Но требует рассказ42введенья новых персонажей. Парасупружеская Крошкиных жиланапротив кухни. Ведал муж товаромна складе вещевом. Его женаслужила в Военторге. Он недаромносил свою фамилью, но жирнаи высока была его ЛарисаГеннадиевна. Был он белобрысый43и лысоватый, а она, как хромнавакшенный. Средь прапорщиков… Здрассте!Какие еще прапоры? Потом,лет через десять, эта злая кастаназвание приобретет с душкомбелогвардейским. А сосед очкастый,конечно, старшиною был. Так вот,представь читатель, не спеша идет44в уборную Лариса. Закрываетдверь на щеколду. Ватные штаныс невольным содроганием снимает.Садится над дырою. Тишиныничто не нарушает. Испускаетона струю… Но тут из глубиныее за зад хватают чьи-то руки!..И замер коридор, заслышав звуки45ужасные. Она кричала так,что леденела в жилах кровь у самыхотважных офицеров, что бараксотрясся весь, и трепетные мамыдетей к груди прижали! Вой собакнапуганных ей вторил за стенами!И, перейдя на ультразвук, онаворвалась в коридор. В толпе видна46была мне белизна такого зада,какого больше не случалось мнеувидеть никогда… Посланцем ада,ты угадал читатель, был во снеобмоченный индеец Джо… ГромадаЛарисиного тела по стенееще сползала медленно, а Крошкин,лишь подтянув штаны ее немножко,47схватил двустволку, вывалился в дверьс клубами пара… Никого… Лишь вьюгахохочет в очи… Впрочем, без потерьособенных все обошлось – подругасверхсрочника пришла в себя, теперьне помню, но, наверно, на порукибыл взят ассенизатор. Или судтоварищеский претерпел якут.48А вскоре переехали мы в новыйпятиэтажный дом. Мела пурга.Гораздо выше этажа второголежал сугроб. Каталась мелюзгас его вершины. И прогноз суровыйпо радио нас вовсе не пугал,а радовал – занятья отменялись.И иногда из школы возвращались49мы на армейском вездеходе. Войметели заглушен был мощным ревомбензина… А веселый рядовойсо шнобелем горбатым и багровым,наверно отмороженным пургой,нас угощал в курилке и суровымизмятым «Северком», и матерком.Благодаря ему я был знаком50уже тогда с Высоцким, Окуджавой,и Кукиным, и Городницким. Ятогда любил все это… Тощей павойна сцену клуба выплывала, чьяуже не помню, дочка. Боже правый!Вот наступает очередь моя —со сцены я читаю «Коммунисты,вперед!»… Вещь славная… Теперь ее речистый51почтенный автор пишет о тоскепо внучке, что скипнула в Сан-Франциско.Ей трудно жить от деда вдалеке,без Коктебеля, без родных и близких.Но все же лучше там, чем в бардакероссийском, и намного меньше риска.И больше колбасы. За это дедклянет Отчизну… Через столько лет52аплодисменты помню я… В ту пору,чуть отрок, я пленен был навсегдапоэзией. «Суд памяти» ЕгораИсаева я мог бы без труда,не сбившись, прочитать на память. Вскорея к «Братской ГЭС» припал. Вот это да!Вот это книжка!.. Впрочем, так же страстноя полюбил С. Михалкова басни.53Но вредную привычку приобрелв ту зиму я – читать на унитазе.Казнь Разина я, помнится, прочелкак раз в подобной позе. Бедный Разин!Как он хотел добра, и как же золнеблагодарный люд! Еще два разав восторге пиитическом прочеля пятистишья пламенные эти.И начал третий. «Сколько в туалете, —54отцовский голос я услышал вдруг, —сидеть ты будешь?!» Папа был уверен,что я страдал пороком тайным. Вслухне говорил он ничего. Растерян,я ощущал обиду и испуг,когда отец, в глаза мне глядя, мерностучал газетой по клеенке. Дваучебных года отойдут сперва,55каникулы настанут – подозреньяпапаши оправдаются тогда.Постыдные и сладкие мгновеньяв дыру слепую канут без следав сортире под немолчное гуденьеогромной цокотухи. Без сомненья,читатель понял, что опять А. Х.увлек меня на поприще греха.56Пора уже о школьном туалетеречь завести. Затянемся бычкомкоротким от болгарской сигареты,припрятанным искусно за бачкомна прошлой переменке. Я отпетыйуже вполне, и папа Челкашомменя назвал в сердцах. Курить взатяжкуучу я Фильку, а потом и Сашку.57Да нет, конечно, не того! Тогоя потерял из вида. В Подмосковьетеперь живем мы. Воин ПВОчуть-чуть косой, но пышущий здоровьем,глядит со стенда строго. Половойвопрос стоит. Зовется он любовью.Пусть я басист в ансамбле «Альтаир»,но автор «Незнакомки» мой кумир.58И вот уж выворачивает грубомое нутро проклятый «Солнцедар».Платком сопливым вытирая губы,я с пьяным удивленьем наблюдалнад унитазом в туалете клубаборенье двух противных ниагар —струй белопенных из трубы холоднойс кроваво-красной жижей пищеводной.59Прости меня, друг юности, портвейн!Теперь мне ближе водки пламень ясный.Читатель ждет уж рифмы Рубинштейн,или Эпштейн, или Бакштейн. Напрасно.К портвейну пририфмуем мы сырок«Волна» или копченый сыр колбасный.Чтоб двести грамм вобрал один глоток,винтом раскрутим темный бутылек.60Год 72-й. Сквозь дым пожарищэлектропоезд движется к Москве.Горят леса, и тлеет торф. Товарищ,ты помнишь ли? В патлатой головеот зноя только тяжесть. Ты завалишьэкзамены, а мне поставят двепятерки. Я переселюсь в общагу.А ты, Олежка, строевому шагу61пойдешь учиться следующей весной…Лишь две из комнат – Боцмана и наша —мужскими были. Весь этаж второйбыл населен девицами – от Машискромнейшей до Нинельки разбитной.И, натурально, сладострастья чашуиспил я, как сказал поэт, до дна.Но помнится мне девушка одна.62Когда и где, в какой такой пустынеее забуду? Твердые соскипод трикотажной кофточкою синей,зовущейся «лапшою», вопрекизиме суровой крохотное минии на платформе сапоги-чулки.В горячей тьме топчась под Джо Дассена,мы тискали друг друга откровенно.63А после я уламывал своихсожителей уйти до завтра. Пашкане соглашался. Наконец однихоставили нас. Потную рубашкууже я скинул и, в грудях тугихлицом зарывшись, торопливо пряжкуодной рукой отстегивал, другойуже лаская холмик пуховой.64И наконец, сорвав штаны, оставшисьуже в одних носках, уже средидевичьих ног, уже почти ворвавшисьв промежный мрак, уже на полпутик мятежным наслаждениям, задравшиее колени, чуя впереди,как пишет Цвейг, пурпурную вершинуэкстаза, и уже наполовину65представь себе, читатель! Не суди,читательница! Я внезапно замер,схватил штаны и, прошептав: «Прости,я скоро!» – изумленными глазамиподружки провожаемый, путине разбирая, стул с ее трусамии голубым бюстгальтером свалив,дверь распахнул и выскочил, забыв66закрыть ее, промчался коридоромпустым. Бурленье адское в кишкахв любой момент немыслимым позоромгрозило обернуться. Этот страхи наслажденье облегченьем скорымзаставили забыть желанный трахна время. А когда я возвратился,кровать была пуста. Еще курился67окурочек с блестящею каймойв стакане лунном. И еще виталиее духи. И тонкою чертойна наволочке волос. И печалитакой, и тихой нежности такойне знал я. И потом узнал едва липять раз за восемнадцать долгих лет…Через неделю, заглянув в буфет,68ее я встретил. Наклонясь к подруге,она шепнула что-то, и вдвоемзахохотали мерзко эти суки.Насупившись, я вышел… Перейдемтеперь в казарму. Строгий храм наукименя изгнал, а в мае военком…Но все уже устали. На немножкопрерваться надо. Наливай, Сережка!…………………………………..69Ну вот. Продолжим. Мне давалась труднонаука побеждать… Никак не могя поначалу какать в многолюдномсортире на глазах у всех. Кусок(то бишь сержант) с улыбкой абсолютнобеззлобною разглядывал толчоки говорил спокойно: «Не годится.Очко должно гореть!» И я склониться70был должен вновь над чертовой дырой,тереть, тереть, тереть и временамив секундный сон впадать, и, головойударившись, опять тереть. Ручьямитек грязный пот. И в тишине ночнойя слышал, как дурными голосамидеды в каптерке пели под баян«Марш дембельский». Потом они стакан71мне принесли: «Пей, салабон!» С улыбкойзатравленною я глядел на них.«Не бойся, пей!» В моей ладони липкойстакан дрожал. Таких напитков злыхя не пивал до этого. И зыбковсе сделалось, все поплыло в моихглазах сонливых к вящему весельюдедов кирных. На мокрый пол присел я72и отрубился… Надобно сказать,что кроме иерархии, с которойчетвертый год сражается печать,но победит, я думаю, нескоро,средь каждого призыва угадатьнетрудно и вассалов, и сеньоров,и смердов, т. е. есть среди салагсовсем уж бедолаги, и черпак73не равен черпаку, и даже дедухвост поджимать приходится, когдав неуставных китайских полукедахи трениках является бедак нам в строй, как беззаконная комета,из самоволки, то есть вся средаказарменная сплошь иерархична.Что, в сущности, удобно и привычно74для нас, питомцев ленинской мечты.Среди салаг был всех бесправней ЖаровПетруша. Две коронки золотыхдебильная улыбка обнажала.На жирных ручках и лице следыкаких-то постоянных язв. Пожалуй,он не глупее был, чем Ванька Шпак,иль Демьянчук, иль Масич, и никак75уж не тупее Леши Пятакова,но он был ростом меньше всех, и толст,и грязен фантастически. Такогоказарма не прощает. Рыхлый торсполустарушечий и полуподростковыйи на плечах какой-то рыжий ворсв предбаннике я вижу пред собоюс гадливой и безвыходной тоскою.76Он плавать не умел. Когда старлейВоронин нас привел на пляж солдатский,он в маечке застиранной своейостался на песке сидеть в дурацкойи трогательной позе. Солонейводы морской был среднеазиатскойозерной влаги ласковый прибой.И даже чайки вились над волной.77А из дедов крутейшим был дед Жора,фамилии не помню. Невысоки, в общем, несилен он был, но взоравеселого и наглого не могникто спокойно выдержать, и сворумятежных черпаков один плевоксквозь стиснутые зубы образумитьсумел однажды ночью. Надо думать,78он на гражданке сел. А на плечесухом и загорелом деда Жорынаколочка синела – нимб лучейнад женской головой. «Ты мое горе», —гласила надпись. Вместо кирзачейон офицерский хром носил. МайораГладкова пышнотелую женуон совратил. И не ее одну.79Я был тогда и вправду салабоном.Вокне бытовки пламенел рассвет.Степная пыль кружилась над бетоном.А вечером был залит туалети умывалка золотом червонным.Все более червонным. Сколько летсияет этот кафель! Как красивысантехники закатной переливы!..80Однажды я услышал: «Эй, боец!Не за падло, слетай-ка за бумажкойдля дедушки!» – и понял, что крантецмне настает. Дед Жора, тужась тяжко,сидел с ремнем на шее. Я не лжеци не хвастун – как все салаги, с фляжкойв столовую я бегал для дедов,и койки заправлял, и был готов81по ГГС ответить за храпящихсержантов на дежурстве. Но сейчася понял, что нельзя, что стыд палящийне даст уснуть, и что на этот разне отвертеться – выбор настоящийя должен сделать. «Слушай, Фантомас,(так звал он всех салаг) умчался мухой!Считаю до одиннадцати!» Глухо82стучало сердце. Медленно прошеля в Ленинскую комнату. Газетуя вырвал из подшивки. Как тяжелбыл путь обратный. И минуту этунельзя мне забывать. И тут вошелв казарму Петя. И, схвативши Петюза шиворот, я заорал: «Бегом!Отнес бумагу Жоре!» – и пинком83придал я Пете ускоренье… Страшнои стыдно вспоминать, но в этот мигя счастлив был. И весь багаж бумажный,все сотни благородных, умных книгне помогли мне поступить отважнои благородно. Верный ученикблатного мира паханов кремлевских,я стал противен сам себе. Буковский84который раз садился за меня…Но речь не обо мне. Поинтереснейпредметы есть, чем потная вознянечистой совести, чем жалобные песнисоветского интеллигента, дняне могущего провести, хоть тресни,без строчки. В туалетах, например,рисунки! Сколько стилей и манер85разнообразных – от условных палоки треугольников до откровенных позсовокупленья. Хохлома, и Палех,и Гжель, и этот, как его, подносконечно же красивее беспалых,безглазых этих пар. И все же носне стоит воротить – быть может, этикартинки приоткроют нам секреты86искусства настоящего. Вполневозможно, механизм один и тот же…А надписи? Нет места на стенесвободного. И, Господи мой Боже,чего тут только нет. Неловко мневоссоздавать их. Буду осторожен.Квартирных объявлений бойкий слогтам очень популярен – номерок87дается телефонный и глаголыв первом лице, в единственном числе —хочу, сосу, даю. И подпись – Оляили Марина. В молодом козле,выпускнике солнечногорской школы,играло ретивое, на челепот выступал, я помню, от волненья.Хоть я не верил в эти объявленья.88Встречались и похабные стишкибезвестных подражателей Баркова.И зачастую даже потолкиявляли взору матерное слово:всем тем, кто ниже ростом, шутникиминетом угрожали. Но суровокакой-то резонер грозил поэту,который пишет здесь, а не в газету!..89Вот, в сущности, и все. Давно порамне закругляться. Хоть еще немалов мозгу моем подобного добра —и липкий кафель Курского вокзала,и на простынке смертного одраносатой утки белизна, и калаанализ в коробке, и турникетв кооперативном платном нужнике.90И как сияла твердь над головою,когда мочился ночью на дворе,как в электричке мечешься пороюи вынужден сойти, как в январеснег разукрашен яркою мочою,как злая хлорка щиплется в ноздре,как странно надпись «Требуйте салфетки»читать в сортире грязном, как конфетки91из всякого дерьма творит поэт.Пускай толпа бессмысленно колеблетего треножник. Право, дела нетему ни до чего. Он чутко внемлетвеленьям – но кого? Откуда светтакой струится? И поэт объемлетбуквально все, и первую любовько всякой дряни ощущает вновь.92«Гармония есть цель его». Цитатойтакой я завершаю опус мой.Или еще одной – из Цинцинната.Цитирую по памяти – Земной…нет, мировой… всей мировой проклятой…всей немоте проклятой мировойназло сказать… нет, высказаться… Точноне помню, к сожаленью… Но построчно93когда бы заплатили – хоть по дварубля – я получил бы куш солидный.Уже семь сотен строк. Пожалуй, хва.Кончаю. Перечесть немного стыдно.Мной искажалась строгая строфане раз. Знаток просодии ехидныйзаметит незаконную стопушестую в ямбах пятистопных. Пусть94простит Гандлевский рифмы. Как попалоя рифмовал опять. Сказать еще?И тема не нова – у Марциаласмотри, Аристофана и еще,наверно, у Менандра. И навалому Свифта, у Рабле… Кого ещеприпомнить? У Гюго канализацияпарижская дана. Цивилизацией95ватерклозетов Запад обозвал,по-моему, Леонтьев. Пушкин тожеоб афедроне царском написали о хвостовской оде. И Алешав трактире ужасался и вздыхал,когда Иван, сумняшеся ничтоже,его вводил в соблазн, ведя рассказо девочке в отхожем месте. Вас,96быть может, удивит, но Горький окалоб испражненьи революцьонных толпв фарфор… Пропустим Белого и Блока…А вот Олеша сравнивает столпбиблейский с кучкой кала невысокой.Таксист из русских деликатен столь,что воду не спустил, и злость душилабессильная эстета-педофила.97И Вознесенский пишет, что душа —санузел совмещенный… Ну, не знаю.Возможно… Я хочу сказать – прощай,читатель. Я на этом умолкаю.Прощай, читатель, помнить обещай!..Нет! Погоди немного! Заклинаю,еще немного! Вспомнил я сейчасо том, что иногда не в унитаз98урина проливается. О влажныхпростынках я ни слова не сказал.Ну согласись, что это крайне важно!..Однажды летней ночью я искалв готическом дворце многоэтажномуборную. И вот нашел. И сталспокойно писать. И проснулся тут жево мгле передрассветной, в теплой луже.99Я в пятый класс уже переходил.Случившееся катастрофой было.Я тихо встал и простыню скрутил.На цыпочках пошел. Что было силыпод рукомойником я выводилпятно. Меж тем светало. И пробиличасы – не помню сколько. Этот звонтаинственным мне показался. Сон,100казалось, длился. Потихоньку вышеля из террасы. Странно освещенбыл призрачный наш двор (смотрите вышеподробнее о нем). И небосклонуже был светел над покатой крышейсортирною. И, мною пробужден,потягиваясь, вышел из беседкикоротконогий пес. Качнулись ветки101под птицею беззвучной. На пескеследы сандалий… Улица пустыннабыла в тот час. Лишь где-то вдалекепротарахтела ранняя машина…На пустыре, спускавшемся к реке,я встретил солнце. Точно посрединепролета мостового, над рекойзажглось и пролилось, и – Боже мой! —102пурпурные вершины предо мноювоздвиглись! И младенческая грудьтаким восторгом и такой тоскоюстеснилась! И какой-то долгий путьоткрылся, звал, и плыло над рекою,в реке дробилось, и какой-нибудьискал я выход, что-то надо былоподелать с этим! И, пока светило103огромное всходило, затопив,расплавив мост над речкой, я старалсявпервые в жизни уловить мотив,еще без слов, еще невинный, клялсяя так и жить, вот так, не осквернивни капельки из этого!.. Менялсяцвет облаков немыслимых. Стоялпацан босой, и ветер овевал104его лицо, трепал трусы и челку…Нет. Все равно. Бессмысленно. Прощай.Сейчас я кончу, прохрипев без толку:«Поэзия!» И, в общем, жизнь прошла,верней, проходит. Погляди сквозь щелку,поплачь, посмейся – вот и все дела.Вода смывает жалкие листочки.И для видений тоже нет отсрочки —105лирический герой встает с толчка,но автор удаляется. Ни строчкиуже не выжмешь. И течет рекапредутренняя. И поставить точкудавно пора. И, в общем, жизнь легка,как пух, как пыль в луче. И нет отсрочки.Прощай, А. Х., прощай, мой бедный друг.Мне страшно замолчать. Мне страшно вдруг106быть поглощенным этой немотою.И ветхий Пушкин падает из рук.И Бейбутов тяжелою волноюуже накрыт. Затих последний звук.Безмолвное светило над рекоювстает. И веет ветер. И вокругнет ни души. Один лишь пес блохастыймне тычется в ладонь слюнявой пастью.

Конец

парафразис

1992–1996

от автора

Предлагаемая вашему вниманию книга писалась с 1992 по 1996 год. Злосчастная склонность автора даже в сугубо лирических текстах откликаться на злобу дня привела к тому, что некоторые стихотворения, вошедшие в книгу, производят впечатление нелепого размахивания кулаками после драки. В частности, это касается послания Игорю Померанцеву. Сознавая это, автор тем не менее вынужден включить эти стихи в состав новой книги, поскольку «Парафразис» задумывался и писался как цельное, подчиненное строгому плану сочинение. Надо, впрочем, признаться, что полностью воплотить свой замысел автору не удалось – так не была дописана поэма «Мистер Пиквик в России», которая должна была занять место между сонетами и «Историей села Перхурова» и, являясь стилистическим и идеологическим столкновением Диккенса с создателем «Мертвых душ», дала бы возможность и русофобам и русофилам лишний раз убедиться в собственной правоте.

К сожалению, в цикле «Памяти Державина» также остались ненаписанными несколько «зимних» стихотворений, отчего вся книга приобрела избыточно мажорное звучание, что в нынешней социокультурной ситуации, быть может, не так уж и плохо.

I ИГОРЮ ПОМЕРАНЦЕВУ

Летние размышления о судьбах изящной словесности

Эта борьба с омерзительным призраком нищеты, неумолимо надвигавшейся на маркиза, в конце концов возмутила его гордость. Дон Фернандо готов был бросить все на произвол судьбы.

Густав Эмар
Нелепо сгорбившись, застыв с лицом печальным,овчарка какает. А лес как бы хрустальнымсияньем напоен. И даже песнь воронв смарагдной глубине омытых ливнем кронотнюдь не кажется пророческой. Лесноюдорогой утренней за влагой ключевоюиду я с ведрами. Июль уж наступил.Дней знойных череда катится в даль, и пыль,прибитая дождем, ступню ласкает. Томик,Руслана верного бессмысленный потомок,мчит, черной молнии подобный, за котомополоумевшим. Навстречу нам с мешкомполиэтиленовым, где две рыбешки вялохвостами шевелят, бредет рыбарь бывалыйТрофим Егорович: «Здорово, молодежь!Ну у тебя кобель! Я чай, не напасешьхарчей для этакой орясины!» Докучныйрой комаров кружит над струйкой сладкозвучнойисточника. Вода в пластмассовом ведрепрохладна и чиста. И Ленка во дворепеленки Сашкины полощет, напеваямелодью Френкеля покойного. Цветнаякапуста так и прет, свекольная ботвапышна… Любезный друг, картина не нова:дубравы мирной сень, дубровы шум широкий,сребристых ив гряда, колодезь кривобокийи, словно фронтиспис из деревенских проз,в окне рябины гроздь и несколько берез.И странный взгляд козы, и шип гусей змеиный,златых шаров краса, незлобный и невинныймат шильковских старух, и жгучий самогон,и колорадский жук, и первый патиссон.Так, Игорь, я живу на важных огородах.Казалось бы, давно в элегиях и одахя должен бы воспеть пустынный уголок.Чем не Тригорское? Гармонии урокдают мне небеса, леса, собаки, воды.Казалось бы. Ан нет! Священный глас природыне в силах пробудить уснувшей лиры звук.Ах, как красиво все, как тихо все вокруг!Но мысль ужасная здесь душу посещает!Далекий друг, пойми, мой робкий дух смущаетинфляция! Уже излюбленный «Дымок»стал стоить двадцать пять рублей. А денег йок!Нет денег ни хрена! Товар, производимыйв восторгах сладостных, в тоске неизъяснимой,рифмованных словес заветные столбцывсе падают в цене, и книгопродавцыс поэтом разговор уже не затевают.Меж тем семья растет, продукты дорожают,все изменяется. Ты, право, б не узналнаш порт пяти морей. Покойный адмиралШишков в своем гробу не раз перевернулсяот мэрий, префектур, секс-шопов. Развернулсяна стогнах шумный торг – Гонконг, Стамбул, Тайваньсоблазнов модных сеть раскинули и даньсбирают со славян, забывших гром победы.Журнальный балагур предсказывает беды.А бывший замполит (теперь политолог)нам демократии преподает урок.А брокер с дилером и славный дистрибьютермне силятся продать «тойоту» и компьютер.Вотще! Я не куплю. Я покупаю с рук«Имбирную». О да! Ты прав, далекий друг, —вкус препротивнейший у сей настойки горькой.С аванса я куплю спирт «Роял»… Перестройказакончена. Теперь нам, право, невдомек,чем так прельщал умы хитрейший «Огонек»,честнейший «Новый мир», Коротич дерзновенныйи «Moscow news». Увы! Читатель развращенныйлистает «Инфо-СПИД» и боле не следитза тем, кто, наконец, в сраженьи победит —свободы друг Сарнов иль Кожинов державный.Литературочка все более забавнаи непристойна. Жизнь, напротив, обреласерьезность. Злой Кавказ кусает удила,имамов грозных дух в нем снова закипаети терпкой коноплей джигитов окрыляет.Российский патриот, уже слегка уставот битв с масонами и даже заскучавот тягостной борьбы с картавою заразой,все пристальней глядит на сыновей Кавказа,что, честно говоря, имеет свой резон,но лично мне совсем не нравится. Кобзонотметил юбилей. Парнишка полупьяный«I need your love» в метро играет на баяне.В пивной Гандлевского и Витю Коваляблатные пацаны избили. П…лявитают в воздухе. А Говорухин бедныйРоссию потерял на склоне лет. Намедниеще была и вдруг – бац! – нету! Где искать?В Вермонте, может быть?.. Мне, в общем, наплеватьна это все. Но есть предметы, коих важностьне в силах отрицать ни Эпикур вальяжный,ни строгий Эпиктет. К примеру – колбаса!Иль водочка! Иль сыр! Благие небеса!Сколь дороги они и сколь они желанны!И вот, пока в слезах за склокой Марианныс кичливою Эстер все Шильково следит,я отвращаю слух от пенья аонид,я, как Альбер, ропщу, как Германн, алчу злата,склоняясь с лейкою над грядкою салата.Как оной стрекозе, мне песнь нейдет на ум.Исполнен алчности, озлоблен и угрюм,прикидываю, как мне обрести богатство.Поэзия – увы – при всех своих приятствахнизкорентабельна. Конечно, есть СимонОсиашвили и Ю. Ряшенцев – музонстихам их придает товарный вид. Ах, Игорь,когда б я тоже мог спесивости веригиотбросить и пора-порадоваться всласть!Ах, пуркуа па? Но нет. Не суждено попастьмне в сей веселый цех, где некогда царилиОшанин и Кумач, где Инна Гофф грустиланад тонким колоском, и где мильоны розАндрей Андреевич Раймонду преподнес.Что делать? Может быть, реклама? Мне Кенжеевсоветовал. А что? Полночный мрак рассеяв,сияют Инкомбанк, «Алиса», МММ,у коей нет проблем, час пробивает Рэм.Да и завод «Кристалл» явился в новой славе.И Баковский завод. Да и пахучей «Яве»пора воспеть хвалу. К примеру – пара строк:петитом «If you smoke» и крупно «Smoke Дымок!!»Но это Рубинштейн придумал хитромудрый,а я ни тпру, ни ну. Упрямая лахудравсе корчит девочку, кривит надменный рот.Ах, Муза, Музочка! Как будто первый год,дурилка, замужем. Пора бы стать умнее.Короче. Отложив бесцельные затеипоэзии, хочу смиренной прозой впредья зарабатывать. Ведь, если посмотретьна жизнь прозаика, как не прельститься! Бодровернувшись утречком с излюбленного корта,засесть за новый цикл рассказов, за роман,который уж давно издатель вставил в план.Так, просидев в тиши родного кабинетапять или шесть часов, пиджак такого цветазеленого надеть, что меркнет изумруд,и галстук в тон ему. А в ЦДЛе ждутдрузья, поклонники. Уже заказан столик.Котлетка такова, что самый строгий стоики киник не смогли б сдержать невольный вздох.Вот благоденствие прямое, видит Бог!Но это все не вдруг! Покамест, Померанцев,чтоб растолкать толпу таких же новобранцеви в сей Эдем войти, на сей Олимп взойти,нам надобно стезю надежную найти.Что выгодней? Давай подумаем спокойно,Отбросим ложный стыд, как говорил покойныймаркиз де Сад. У нас, заметим кстати, онтеперь властитель дум и выше вознесенстолпов и пирамид. Пост-шик-модерн российскийзадрав штаны бежит за узником бастильским.Вообще-то мне милей другой французский зэк,воспетый Пушкиным, но в наш железный векне платят СКВ за мирную цевницу.Чтоб рукопись могла перешагнуть границу,необходимо дать поболее того,что сытых бюргеров расшевелит. Всегои надо-то, мой друг, описывать пиписьки,минет, оргазм, инцест, эрекцию и сиськи,лесбийскую любовь или любовь педрил,героем должен быть, конечно, некрофил,в финале не забыть про поеданье трупа.А чтобы это все не выглядело глупо,аллюзиями текст напичкать. Вот рецепт.Несложно вроде бы. Теперь его адептуже Нагибин сам, нам описавший бойко,как мастурбировал Иосиф Сталин. Ой, какгнет роковой стыда хотелось свергнуть мне,чтоб в просвещении стать с веком наравне.Не получается. Ох, дикость наша, Игорь,ох, бескультурье, бля! Ведь сказано – нет книгибезнравственной, а есть талантливая ильне очень – голубой британец так учил.Я ж это понимал еще в девятом классе!А нынче не пойму. Отточенные лясывсе тщусь я прицепить и к Правде, и к Добру.Прощай же, СКВ! Моральности мурудавно уже отверг и Лондон щепетильный,и ветреный Париж, и Гамбург изобильный.А строгий Тегеран, пожалуй, слишком строг…Итак, даешь рубли! Посмотрим на лоток.Что нынче хавают? Так. Понял. Перспективыясны. Наметим план. Во-первых, детективы:«Смерть в Красном уголке», «Ухмылка мертвеца»,«Поручик Порох прав», «Кровавая маца»,«Хореныч и Кузьмич», «Так жить нельзя, Шарапов!»,«В пивной у Коваля», «Блондинка из гестапо»,«Последний милилитр», «Цикады», «Дело Швах»,«Каплан, она же Брик и Айседора», «Крахконьковской мафии», «Прозренье Левы», «Драмав Скотопригоньевске», «Месть Бусикеллы», «Мамана антресолях», «Кровь не пахнет, миссис Мэйн!»,«Видок и Фантомас», «Таинственный нацмен»,«Наследник Бейлиса», «Огонь на пораженье,или 600 секунд», «Сплетенье рук, сплетеньеног», «Красное пятно», «Не спи в саду, отец!»,«Гроб на колесиках», «Крантец на холодец»,«Фас, Томик, фас!» Хорош.Ну а теперь романыпод Пикуля, Дюма, а то и Эйдельмана:«Альков графини Д.», «Киприда и арак»,«Мсье Синекур», «Вадим», «Перхуровский бивак»,«Нос принца Фогельфрай», «Ошибка комиссараИвана Швабрина», «Сын Вольфа», «Месть хазарам»,«Арзрумский сераскир», «Ксеркс или Иисус»,«Средь красных голубой, или святая РусьНью-Йорку не чета», «Семейство Ченчи», «Платьеповерх халата», «Мой курсив для дам», «ПроклятьеМарии Лаптевой», «Кавалергард на тойединственной гражданской», «Домостройи вольный каменщик».Затем займусь научнойфантастикою я и мистикою. Звучныйвозьму я псевдоним – Дар Ветер. Значит, так:«Конец звезды Овир», «Космический кунак»,«Корсар Галактики», «Загадка фараона»,«Манкурт и НЛО», «Посланники Плутона»,«Альдебаран в огне», «Хохол на Альтаире»,«Гробница Рериха», «Пульсар ТК-4»,«Среди астральных тел», «Меж черных дыр», «Залеткосмических путан».Здесь, Игорь, переходв раздел «Эротика»: «Физрук и лесбиянки»,«В постели с отчимом», «Проделки вольтерьянки»,«Шальвары Зульфии», «Наказанный Ловлас»,«Маньячка в Гороно», «СВ, иль восемь раз»,«Бюст Ниночки», «Кошмар ефрейтора Ивашко»,«Разгневанный Приап», «Чертог сиял», «Монашкаи сенбернар», «Дневник Инессы», «Карандаш,Фрейд и Дюймовочка», «Всего лишь герпес!», «Пажна виноградниках Шабли», «Кровосмеситель»,«Мечты сбываются, иль конский возбудитель»,«Ансамбль „Березка“ и Краснознаменный хор»,«Лаисин мелкоскоп», «Техничка и член-корр»,«Утехи Коллонтай», «Поэт в объятьях кафра»,«Вот так обрезали!», «Летающая вафля»,«Цыпленок уточку» и «Черный чемодан».Вот приблизительно в таком разрезе. Планнамечен. Цель ясна. За дело, что ли, Игорь?..Карман мой пустотой пугает. Раньше фигойон переполнен был, теперь… А что теперь? —Свобода! – как сказал Касторский Буба. Верь,товарищ, верь – Она взошла! Она прекрасна!Ужасен лик ее. И жалобы напрасны.Все справедливо, все! Коль хочешь рыбку съесть,оставь и панску спесь, и выпендреж, и честь.Не хочешь – хрен с тобой… Бесстыдно истекаяслюной стяжательства, я голову теряюот калькуляции. Но, потеряв ее,вновь обретаю я спокойствие. Вранье,и глупости, и страх исчезли. Треволненьяотхлынули. И вновь знакомое гуденьемузыки чую я. Довольно. Стыдно мнена вольность клеветать! В закатной тишинея на крыльце курю, следя за облаками,как Кольридж некогда, как Галич. Пустякамибожественными я утешен и спасен.И бесом обуян, и ленью упоен.Не надо ничего. След самолета алыйв лазури так хорош, что жизни будет мало,чтоб расплатиться мне. Бог Нахтигаль, прости!Помилуй мя и грех холопский отпусти!Кабак уж полон. Чернь резвится и блатует.Прости, бог Нахтигаль, нас все еще вербуютдля новых глупостей, и новая чумаидет на нас, стучит в хрущевские дома,осклабившись. Так что ж нам делать? Ведь не Сиринвернулся в Ульдаборг, мсье Пьер все так же жирен,все так же юморит. Лощеный финансист,конечно, во сто крат милей, чем коммунист,и все же, как тогда от мрази густобровой,запремся, милый друг, от душки Борового!Бог ему в помощь! Пусть народ он одарит«Макдональдсом». Дай Бог. Он пищу в нем варит.И нам достанется. И все же – для того лиуж полтораста лет твердят – покой и воля —пииты русские – свобода и покой! —чтоб я теперь их предал? За душойесть золотой запас, незыблемая скала…И в наш жестокий век нам, право, не присталоскулить и кукситься. Пойдем. Кремнистый путьвсе так же светел. Лес, и небеса, и грудьпрохладой полнятся. Туман стоит над прудом.Луна огромная встает. Пойдем. Не будемзагадывать. Пойдем. В сияньи голубомспит Шильково мое. Мы тоже отдохнем,немного погоди. В рябине филомела,ты слышишь, как тогда, проснулась и запела,и ветр ночной в листве плакучих ив шумит,стволы берез во тьме мерцают, и блеститбутылки горлышко у полусгнивших кладей.Душа полна тоской, покоем и прохладой.И черный Том бежит за тению своейкрасиво и легко, и над башкой моей,от самогоночки слегка хмельной, сияютсветила вечные, и вдалеке играет(в Садах, наверное) гармоника. Пойдем.Не бойся ничего. Мы тоже отдохнем.Кремнистый путь блестит, окно горит в сельмаге.Вослед за кошкой Том скрывается в овраге.

Лето – осень 1992

II ИЗ ЦИКЛА «ПАМЯТИ ДЕРЖАВИНА»

1. ПАРАФРАЗИС

Блажен, кто видит и внимает!Хотя он тоже умирает.И ничего не понимает,и, как осенний лист, дрожит!Он Жириновского страшится,и может скурвиться и спиться,и, по рассказам очевидцев,подчас имеет бледный вид.Блажен озлобленный пиит.Незлобивый блажен тем паче!В террасе с тещею судача,над вымыслами чуть не плача,блажен – хотя и неумен.Вон ива над рекой клонится,а вон химкомбинат дымится,и все физические лицаблаженны – всяк на свой фасон,хотя предел им положен.Блажен, кто сонного ребенкаукрыв, целует потихоньку,полощет, вешает пеленкии вскакивает в темноте,дыханья детского не слыша,и в ужасе подходит ближеи слышит, слава Богу, слышитсопенье! И блаженны теи эти вот. И те, те, те.А может быть, еще блаженней,кто после семяизверженьяво мгле глядит на профиль женини курит. И блажен стократмуж, не входящий ни в советы,ни в ССП, ни в комитеты,не вызываемый при этомв нарсуд или военкомат.Блажен и ты, умерший брат.Блаженны дядьки после пьянки,играющие в футболянку.Блажен пацан, везущий санкина горку и летящий вниз.Блажен мужик с подбитым глазом —легко отделался, зараза!Поэтому и маршал Язовблажен, и патриот Алкснйс(ему же рифма – Бурбулис).Блажен закончивший прополку,блажен глазеющий без толкув окно на «Жигули» и «Волги»,блажен, на утренней заре,поеживаясь и зевая,вотще взыскующий трамвая,блажен, кто дембельнулся в мае,кто дембельнулся в ноябре!Блажен и зверь в своей норе.Блажен вкусивший рюмку водки,закусывающий селедкой,притискивающий молодку.Кино, вино и домино —блаженство тоже! Шуры-муры,затеянные нами сдуру,дают в итоге Шуру, Муру,а это – чудо, и онозовется благом все равно!А малосольный огуречик?А песня, слышная далече?А эти очи, перси, плечи?А этот зад? А этот свет,сквозь туч пробившийся? А эти,горящие в потоке света,стекляшки старого буфета?А этот комплексный обед?Ужели мало? Вовсе нет!Блаженств исполнен мир гремучий.Почто ж гнездится страх ползучий,и ненависть клубится тучейв душе несмысленной твоей?И что ты рек в сердцах, безумец?Однообразно, словно зуммер,гудит привычная угрюмость.Взгляни на птиц и на детей!Взгляни на лилии полей.Твой краткий век почти что прожит.Прошедшее томит и гложет.Кто жил и мыслил, тот не можетв душе не презирать себя.Претензий с каждым годом меньше.Долги растут. Детей и женщинучитывай. Еще блаженьшеты станешь, боль и стыд стерпя,гордыню в сердце истребя.Найди же мужество и мудрость,чтоб написать про это утро,про очи женщины-лахудры,распахнутый ее халат,про свет и шум в окне раскрытом,бумагой мокрою промытом,про Джойса на столе накрытом(и надо бы – да лень читать).Блажен, кто может не вставать.Водопровод – блаженство тоже!Упругий душ утюжит кожу.Клокочет чайник. Ну так что же?Продолжим? – Ласковый Зефирлиству младую чуть колышет.Феб светозарный с неба пышет.Блажен, кто видит, слышит, дышит,счастлив, кто посетил сей мир!Грядет чума. Готовьте пир.

2

Столь светлая – аж золотая! —весенняя зелень сквозит.Вверху облака пролетают,а снизу водичка блестит.Направо, налево – деревья.Вот тут – ваш покорный слуга.Он смотрит направо, налевои вверх, где плывут облака.Плывите! Я тоже поплыл бы,коль был бы полегче чуть-чуть,высокому ветру открыл быуже поседевшую грудь!И так вот – спокойный и чистый,лениво вертя головой,над этой землей золотистой…Такой вот, простите, херней,такою вот пошлостью вешней,и мусорной талой водой,и дуростью клейкой и нежнойнаполнен мой мозг головной!Спинной же сигналит о том, чтокирзовый ботинок протек,что сладко, столь сладко – аж тошно,аж страшно за этот денек.

Август 1993

3

Отцвела-цвела черемуха-черемуха,расцвела, ой, расцвела-цвела сирень!У Небесного Царя мы только олухи.Ах, лень-матушка, залетка моя лень!По поднебесью шустришь, моя касаточка,в теплом омуте, ой, рыбка ты моя,змейка тихонькая в травушке-муравушке,лень-бесстыдница, заступница моя.Ой, сирени мои, яблони-черемухи,ой ты дольче фар ниентишко мое!А чего? – да ничего – да ничегошеньки,ну ей-богу, право слово, ничего!Зелень-мелень, спирт «Рояль» разбавлен правильно.Осы с мухами кружатся над столом.Владислав Фелицианович, ну правда же,ну ей-богу же, вторая соколом!Как я бу… ой, и вправду как же буду яотвечать и платить за это всё?Ой сирень, ой ты счастьишко приблудное,лоботрясное, ясное мое.

4

Не умничай, не важничай!Ты сам-то кто такой?Вон облака вальяжныепроходят над тобой.Проходят тучи синиенад головой твоей.А ты-то кто? – Вот именно!Расслабься, дуралей!Не важничай, не нагличай!Чего тебе еще?Пивко в литровой баночкес солененьким лещом,с лучом косым сквозь стеклышко,сквозь пыльную листву.Уймись, мое ты солнышко!Ой, сглазишь – тьфу-тьфу-тьфу!Не нагличай, не подличай!Гляди, разуй глаза!Ах, сколько тайной горечив спокойных небесах!С какой издевкой тихоюони глядят на нас.А ты все небу тыкаешь!Заткнулся б хоть сейчас!Не подличай, не жадничай!Ишь цаца ты какой!..Блестит платформа дачнаяпод летнею грозой.И с голубой каемочкойстоит весь Божий мир,опасный и беспомощный,замызганный до дыртакими вот – не ерничай! —такими вот, как ты!..Дождись июльской полночьюмалюсенькой звезды.Текут лучи бесшумныемильоны лет назад.Они велят не умничать.И хныкать не велят.

Июль 1993

5

Слишком уж хочется жить. Чересчурхочется жить. Стрекоза голубая,четырехкрылая, снова дрожитнад отраженьем своим… Я не знаю…Пахнет шиповник. Трещит мотоцикл.А над Перхуровым синие тучи.А в магазин завезли дефицит.Слишком уж хочется. Было бы лучше,было бы проще, наверно, закрытьэти глаза, задремать потихоньку,правила неумолимой игрыне выяснять, не кидаться вдогонкуза пустяками летучими, вследза мимолетным намеком на что-то,не проверять эту мелочь на свет…Завтра суббота. О, как же охотажить!.. Трясогузка трепещет хвостом.Вновь опоздал воскресенский автобус.Спорит Гогушин с соседом о том,прав или нет Хасбулатов… Попробуйсвыкнуться с мыслью, что ты никогда,о, никогда!.. Приближается ливень.В речке рябит и темнеет вода.Ивы шумят. И жена торопливос белой веревки снимает белье.Лист покачнулся под каплею тяжкой.Как же мне вынести счастье мое?С кем там ругается Лаптева Машка?

Осень 1993

6. ВЕЧЕРНЕЕ РАЗМЫШЛЕНИЕ

На самом деле все гораздо проще.Не так ли, Вольфганг? Лучше помолчим.Вон филомела горлышко полощетв сирени за штакетником моим.И не в сирени даже, а в синели,лиющей благовонья в чуткий нос.Гораздо все сложней на самом деле.Утих совхоз. Пропел электровозна Шиферной – томительно и странно,как бы прощаясь навсегда. Поверь,все замерло во мгле благоуханной,уже не вспыхнет огнь, не скрыпнет дверь.И может, радость наша недалечеи бродит одиноко меж теней.На самом деле все гораздо легче,короче вздоха, воздуха нежней!А там вдали химкомбинат известныйдымит каким-то ядом в три трубы.Он страшен и красив во мгле окрестной,но тоже общей не уйдет судьбы,как ты да я. И также славит Богалягушек хор в темнеющем пруду.Не много ль это все? Не слишком ль многов конце концов имеется в виду?Неверно все. Да я и сам неверен.То так, то этак, то вообще никак.Все зыблется. Но вот что характерно —и зверь, и злак, и человечек всяк,являлся загадкой и символом,на самом деле дышит и живет,как исступленно просится на волю,как лезет в душу и к окошку льнет!Как пахнет! Как шумит! И как мозолитглаза! Как осязается перстом,попавшим в небо! Вон он, дядя Коля,а вон Трофим Егорович с ведром!А вон – звезда! А вон – зарей вечернейзажжен парник!.. Земля еще тепла.Но зыблется уже во мгле неверной,над гладью вод колышется ветла.На самом деле простота чревата,а сложность беззащитна и чиста,и на закате дым химкомбинатаподскажет нам, что значит Красота.Неверно все. Красиво все. Похвальнопочти что все. Усталая душасачкует безнадежно и нахально,шалеет и смакует не спеша.Мерцающей уже покрыты пленкойрастений нежных грядки до утра.И мышья беготня за стенкой тонкой.И ветра гул. И пенье комара.Зажжем же свет. Водой холодной телогудящее обмоем кое-как…Но так ли это все на самом деле?И что же все же делать, если так?

1995

7

Чуть правее луны загорелась звезда.Чуть правее и выше луны.Грузовик прогудел посреди тишиныи пропал в тишине навсегда.И в чешуйках прудараздробилась звезда.И ничто не умрет никогда.То ли Фет, то ли Блок, то ль Исаев Егор —просто ночь над деревней стоит.Просто ветер тихонько листы шевелит.Просто так. Так о чем говорить?И с каких это порэтот лепет и вздорувлажняют насмешливый взор?Что ты, сердце? – Да так как-то все, ничего. —Ничего, так не надо щемить!Но, как в юности ранней вопрос половой,что-то важное надо решить.То ли все позабыть,то ли все сохранитьне пролить, не отдать ничего.То ль куда-то уйти, то ль остаться навек,то ли лопнуть от счастья и слез,петь, что вижу, как из анекдота чучмек,нюхать ветер ночной во весь нос.И всего-то нужныдве на палке струны.Сформулируй же точно вопрос!Скажем так – почему это все, почемуэто все? Ну за что же, зачем?Есть ли Бог? Да не в этом ведь дело совсем!Он-то есть, но, видать по всему,Он не то чтобы нем,Он доступен не всем,Я его никогда не пойму.Просто ивы красивы, и тополь высок,высотою почти до звезды.Просто пахнут и пахнут ночные цветы.Просто жизнь продолжается впрок.Просто дал я зарокпред лицом пустоты…Дайте срок, только дайте мне срок.

Август 1993

8

Ты пробуждаешься, о Вайя, из гробницыПри появлении Аврориных лучей,Но не отдаст тебе багряная денницаСияния протекших дней…К. Н. БатюшковСловно маньяк с косой неумолимой,проходит Время. Шелестят года.Казалось бы – любовь не струйка дыма,но и она проходит навсегда.Из жареной курятины когда-толюбил я ножки, ножки лишь одне!И что ж? Промчались годы без возврата,и ножки эти безразличны мне.Я мясо белое теперь люблю. Абрамыч,увы, был прав: всевидящей судьбесмешны обеты смертных и программы,увы, не властны мы в самих себе!Опять-таки портвейн! Иль, скажем, пиво!Где ж та любовь? Чюрленис где и Блок?Года проходят тяжко и спесиво,как оккупанта кованый сапог.И нет как нет былых очарований!Аукаюсь. Зима катит в глаза.Жлоб-муравей готовит речь заране.Но, в сущности, он сам как стрекоза.Все-все пройдет. И мне уж скоро сорок.А толку-то? Чего ж я приобрел?Из года в год выдумывая порох,я вновь «Орленок» этот изобрел!И все понятней строки Мандельштамапро холодок и темя… Ой-ой-ой!..А в зеркале – ну вылитый, ну прямоне знаю кто. Но сильно испитой.И все быстрей года бегут, мелькают,как электричка встречная шумят.Все реже однокурсники икают.Я все забыл. Никто не виноват.Я силюсь вспомнить. Так же вот когда-тогрядущее я силился узнать.И также, Боже мой, безрезультатно.Я все забыл. Ни зги не разобрать.Одышка громче. Мускул смехотворен.Прошло, проходит и навек пройдет.Безумного Эдгара гадкий воронна бюстик Ильича присел и ждет.Сменился буйный кайф стихосложеньяпохмельем с кислым привкусом вины.И половой любви телодвиженьяеще желанны, но уже смешнычуть-чуть. Чуть-чуть грустны. Уже не споритьс противником, а не иметь егохотелось бы, и, очевидно, вскореуже не будет больше ничего.Все-все пройдет, как пали Рим и Троя,как Феликс – уж на что железным был!Не прикасайся. Не буди былое.Там ржа и смрад, там тлен, и прах, и пыль!..Лежу, пишу. Проходит время. В спинучетвертый раз впивается комар.Опять свалился пепел на перину.Вот так вот и случается пожар.Пора уж спать. Морфеевы объятьятак сладостны. О сон, коллега мой!Душа тоскою смертною объята!Утешь меня. Побудь хоть ты со мной.Спи-спи. Все-все пройдет. Труда не стоит.Все-все пройдет. Ты спи. Нормально все.Не обращай вниманья, все пустое.Все правильно. Ты спи. Чего тебе еще?..…………………………………………Ты пробуждаешься, о Байя… С добрым утром!Еще роса не обратилась в пар,и облака сияют перламутром,и спит на тюле вздувшийся комар,а клен уж полон пением немудрым…Проходит все – и хмель, и перегар.Но пьяных баек жар не угасает!

Июль 1993

9. ИСТОРИЧЕСКИЙ РОМАНС

Что ты жадно глядишь на крестьянку,подбоченясь, корнет молодой,самогонку под всхлипы тальянкипригубивши безусой губой?Что ты фертом стоишь, наблюдаяпляску, свист, каблуков перестук?Как бы боком не вышла такаяэтнография, милый барчук!Поезжай-ка ты лучше к мамзелямиль к цыганкам на тройке катись!Приворотное мутное зельесплюнь три раза и перекрестись!Ах, mon cher, ax, mon ange, охолонь ты!Далеко ли, ваш бродь, до беды,до греха, до стыда, до афронта?Хоть о маменьке вспомнил бы ты!Что ж напялил ты косоворотку,Полюбуйся, mon cher, на себя!Эта водка сожжет тебе глотку,оплетет и задушит тебя.Где ж твой ментик, гусар бесшабашный?Где Моэта шипучий бокал?Кой же черт тебя гонит на пашню,что ты в этой избе потерял?Одари их ланкастерской школойи привычный оброк отмени,позабавься с белянкой веселой,только ближе не надо, ни-ни!Вот послушай, загадка такая —что на землю бросает мужик,ну а барин в кармане таскает?Что, не знаешь? Скажи напрямик!Это сопли, миленочек, сопли!Так что лучше не надо, корнет.Первым классом, уютным и теплым,уезжай в свой блистательный свет.Брось ты к черту Руссо и Толстого!Поль де Кок неразрезанный ждет!И актерки к канкану готовы,Оффенбах пред оркестром встает.Блещут ложи, брильянты, мундиры.Что ж ты ждешь? Что ты прешь на рожон?Видно, вправду ты бесишься с жиру,разбитною пейзанкой пленен!Плат узорный, подсолнухов жменя,черны брови да алы уста.Ой вы сени, кленовые сени,ах, естественность, ах, простота!Все равно ж не полюбит, обманет,насмеется она над тобой,затуманит, завьюжит, заманит,обернется погибелью злой!Все равно не полюбит, загубит!..Из острога вернется дружок.Искривятся усмешечкой губы.Ярым жаром блеснет сапожок.Что топорщится за голенищем?Что так странно и страшно он свищет?Он зовет себя Третьим Петром.Твой тулупчик расползся на нем.

Август 1993

10

Когда фонарь пристанционныйклен близлежащий освещаети черноту усугубляеткрон отдаленных, ив склоненных,а те подчеркивают светлостьзакатной половины неба,оно ж нежданно и нелеповоспоминанье пробуждаето том, что в полночь вот такуюназад лет двадцать иль пятнадцать,когда мне было восемнадцать,нет, двадцать, я любил другую,но свет вот так же сочетался,и так же точно я старалсяфиксировать тоску и счастье,так вот, когда фонарь на рельсынаводит блеск, и семафорыгорят, и мимо поезд скорый«Ташкент – Москва» проносит окна,и спичка, осветив ладони,дугу прочертит над перрономи канет в темноте июльской,и хочется обнять, и плакать,и кануть, словно эта спичка,плевать, что эта электричкапоследняя, обнять, и плакать,и в темные луга и рощибежать, рюкзак суровой тещиоставив на скамейке, – этопример использованья светав неблаговидных в общем целяхвоздействия на состояньепсихическое, а быть может,психофизическое дажереципиента.

Август 1996

11

На слова, по-моему, Кирсановапесня композитора Тухманова«Летние дожди».Помнишь? – Мне от них как будто лучше…та-та-та-та… радуги и тучибудто та-та-та-та впереди.Я припомнил это, наблюдая,как вода струится молодая.Дождик-дождик, не переставай!Лейся на лысеющее темя,утверждай, что мне еще не время,пот и похоть начисто смывай!Ведь не только мне как будто лучше,а, к примеру, ивушке плакучейи цветной капусте, например.Вот он дождь – быть может, и кислотный.Радуясь, на блещущие соткисмотрит из окна пенсионер.Вот и солнце между туч красивых,вот буксует в луже чья-то «Нива»,вот и все, ты только погоди!Покури спокойно на крылечке,посмотри – замри, мое сердечко,вдруг и впрямь та-та-та впереди!Вот и все, что я хотел напомнить.Вот и все, что я хотел исполнить.Радуга над Шиферной висит!Развернулась радуга Завета,преломилось горестное лето.Дальний гром с душою говорит.

1995

12

Меж тем отцвели хризантемы, а такжепурпурный закат догорелза химкомбинатом, мой ангел. Приляг же,чтоб я тебе шепотом спел.Не стану я лаской тебя огневою,мой друг, обжигать, утомлять,ведь в сердце отжившем моем все былоеопять копошится, опять!Я тоже в часы одинокие ночилюблю, грешным делом, прилечь.Но слышу не речи и вижу не очи,не плечи в сиянии свеч.Я вижу курилку, каптерку, бытовку,я слышу команду «Подъем!»,политподготовку и физподготовку,и дембельский алый альбом.Столовку, перловку, спецовку, ментовку,маевку в районном ДК,стыковку, фарцовку и командировку,«Самтрест», и «Рот Фронт», и «Дукат»!И в этой-то теме – и личной, и мелкой! —кручусь я опять и опять!Кручусь поэтической Белкой и Стрелкой,покуда сограждане спят.Кручусь Терешковой, «Союз-Аполлоном»над круглой советской землей,с последним на «Русскую водку» талономкружусь над забытой страной!«Чому я ни сокил?» – поют в Шепетовке,плывет «Сулико» над Курой,и пляшут чеченцы на пальчиках ловко,и слезы в глазах Родниной!Великая, Малая, Белая Мамаи прочая Родина-Мать!Теперь-то, наверно, не имешь ты сраму,а я продолжаю имать.Задравши штаны, выбираю я пепси,но в сердце – «Дюшес» и «Ситро»,пивнуха у фабрики имени Лепсе,«Агдам» под конфетку «Цитрон»!Люблю ли я это? Не знаю. Конечно.Конечно же нет! Но опятьлиризм кавээновский и кагэбэшныйтуманит слезою мой взгляд!И с глупой улыбкой над алым альбомоммурлычу Шаинского я.Чому ж Чип и Дэйл не спешат мне на помощь,без сахара «Орбит» жуя?Чому ж я ни сокил? Тому ж я не сокол,что каркаю ночь напролет,что плачу и прячусь от бури высокой…А впрочем, и это пройдет.Тогда я спою тебе, ангел мой бедный,о том, как лепечет листва,как пахнет шиповник во мгле предрассветной,как ветхие гаснут слова,как все забывается, все затихает,как чахнет пурпурный закат,как личная жизнь не спеша протекаети не обернется назад.

1995

13

Читатель, прочти вот про это —про то, что кончается лето,что я нехорош и немолод,что больше мне нравится город,хоть здесь и гораздо красивей,что дремлют плакучие ивы,что вновь магазин обокрали,а вора отыщут едва ли,что не уродилась картошка,что я умирал понарошку,но вновь как ни в чем не бываложиву, не смущаясь нимало,что надо бы мне не лениться,что на двадцать третьей страницезабыт Жомини и заброшен,что скоро московская осеньопять будет ныть и канючитьсо мной в унисон, что плакучийя стал, наподобие ивы,что мне без тебя сиротливо,читатель ты мой просвещенный,и что на вопрос твой резонный:«А на хрен читать мне про это?» —ответа по-прежнему нету.

Август 1996

14

В окне такое солнце и такойлиствы, еще не тронутой, струенье,что кажется апрельским воскресеньемсентябрьский понедельник городской.Но в форточку открытую течетвеликоросской осени дыханье.Пронизан легким светом расставаньясовокупленья забродивший мед.Спина моя прохладой залита.Твои колени поднятые – тоже.И пух златой на загорелой коже,и сквозь ветвей лазури пустота.И тополь наклоняется к окнуи, как подросток, дышит и трепещет,и видит на полу мужские вещи,и смятую постель, и белизнувздымающихся ягодиц – меж гладких,все выше поднимающихся ног…Окурка позабытого дымоксинеет и уходит без остаткапод потолок и в форточку – туда,куда ты смотришь, но уже не видишь.Конечностями стройными обвитый,я тоже пропадаю без следа….Застыть бы так – в прохладном янтаре,в подруге нежной, в чистом сентябре,губами сжав колючую сережку.Но жар растет в низовьях живота.И этот полдень канет навсегда.Еще чуть-чуть. Еще совсем немножко.

1995

15. ВОКАЛИЗ

И вот мы вновь поем про осень.И вот мы вновь поем и пляшемна остывающей земле.Невинны и простоволосы,мы хрупкими руками машем,неразличимы лица нашив златой передзакатной мгле.Подходят юные морозыи смотрят ясными глазами,и мы не понимаем сами,мы просто стынем и поем,мы просто так поем про осень,сливаясь с зыбкими тенями,мы просто гибнем и живем.И бродим тихими лесами.И медленные кружат птицы.А время замерло и длится,и луч сквозь тучи тянет к нам.Неразличимы наши лицапод гаснущими небесами.И иней на твоих ресницах,и тени по твоим стопам.А время замерло и длится,вершится осени круженье,и льдинки под ногой звенят.Струятся меж деревьев тени,и звезды стынут на ресницах,стихает медленное пеньеи возвращается назад.И юной смерти приближеньемы чувствуем и понимаеми руки хрупкие вздымаем,ища подругу средь теней,ища в тумане отраженье,лесами тихими блуждаем,и длится пенье и круженье,и звезды меркнут меж ветвей.Мы пляшем в темноте осенней,а время зыбкое клубится,струятся медленные тени,смолкают нежные уста.И меркнут звезды, никнут лица,безмолвные кружатся птицы.Шагов не слышно в отдаленьи.На льду не отыскать следа.

1995

16. РОМАНС

Тут у берега рябь небольшая.Разноцветные листья гниют.Полусмятая банка пивнаяоживляет безжизненный пруд.Утки-селезни в теплые страныулетели. И юность прошла.На заре постаренья туманнойты свои вспоминаешь дела.Стыдно. Впрочем, не так чтобы очень.Пусто. Пасмурно. Поздно уже.Мокнет тридцать девятая осень.Где ж твой свет на восьмом этаже?Вот итог. Вот изжога и сода.Первой тещи припомни слова:«Это жизнь!» Это жизнь. Так чего тыждешь, садовая ты голова?Это жизнь. Это трезвость похмелья.Самоварного золота дни.Как неряшливо и неумелоты стареешь в осенней тени.Не кривись – это вечная тема,поцелуя прощального чмок.Это жизнь, дурачок, то есть время,то есть, в сущности, смерть, дурачок.Это жизнь твоя, как на ладони,так пуста, так легка и грязна.Не готова уже к оборонеи к труду равнодушна она.И один лишь вопрос настоящий:с чем сравнить нас – с опавшей листвойили все-таки с уткой, летящейв теплый край из юдоли родной?

1994

17

Осень настала. Холодно стало.И в соответствии с этой листвойекнуло сердце, сердце устало.Нету свободы – но вот он, покой!Вот он! Рукою подать и коснешьсядревних туманов, травы и воды.И охолонешь. И не шелохнешься.И не поймешь, далеко ль до беды.Осень ты осень, моя золотая!Что бы такого сказать о тебе?Клен облетает. Ворона летает.Мокрый окурок висит на губе.Как там в заметках фенолога? – птицыв теплые страны, в берлогу медведь,в Болдино Пушкин. И мне не сидится.Все бы мне ныть, и бродить, и глядеть.Так вот и скажем – в осеннем убранствеочень красивы поля и леса!Дачник садится в общественный транспорти уезжает. И стынет слеза.Бродит грибник за дарами природы.Акционерный гуляет колхоз.Вот и настала плохая погода.Сердце устало, и хлюпает нос.Так и запишем – неброской красоюрадует глаз Воскресенский район,грязью густою, парчой золотоюи пустотой до скончанья времен.Осень ты осень, пора листопада.Как это там – терема, Хохлома…Слабое сердце лепечет: «Не надо» —«Надо, лапуля, подумай сама».Вот уж летят перелетные птицы,вот уж Гандлевский сажает чеснок.Осень. Пора воротиться, проститься.Плакать пора и сморкаться в платок.Стелется дым. В среднерусских просторахя под дождем и под ветром бреду.Видно, прощаюсь с какой-то Матеройили какого-то знаменья жду.Слабое сердце зарапортовалось,забастовало оно, завралось.Вот и осталась мне самая малость.Так уж сложилось, вот так повелось.Что тут поделаешь – холодно стало.Скворушка машет прощальным крылом.Я ж ни о чем не жалею нимало.Дело не в этом. И речь не о том.

Октябрь 1993

III СОЛНЦЕДАР

О. Хитруку и С. Кислякову

Минувших дней младые былиПришли доверчиво из тьмы.Александр БлокСеро-черной, не очень суровой зимоюв низкорослом райцентре средь волжских равнинбыл я в командировке. Звалося «Мечтою»то кафе, где сметаной измазанный блин,отдающий на вкус то ли содой, то ль мылом,поедал я на завтрак пред тем, как идтив горсовет, где, склонясь над цифирью унылой,заполнял я таблицы. Часам к девятивозвращались мы с Васькой в гостиницу «Волга»,накупивши сырков, беляшей и вина(в городке, к сожалению, не было водки).За стеною с эстампом была нам слышнажизнь кавказцев крикливых с какою-то «Олгой»и с дежурною по этажу разбитной.Две недели тянулись томительно долго.Но однажды в ларьке за стеклянной «Мечтой»я увидел – глазам не поверив сначала —«Солнцедар»!! В ностальгическом трансе торча,я купил – как когда-то – портфель «Солнцедара»,отстояв терпеливо почти два часа.Возмущенный Василий покрыл матюкамимой портфель и меня. Но смирился потом.И (как Пруста герой) по волнам моей памятивмиг поплыл я, глоток за глотком…И сейчас же в ответ что-то грянули струнысамодельных электрогитар!И восстала из тьмы моя бедная юность,голубой заметался пожар!Видишь – медленно топчутся пары в спортзале.Завуч свет не дает потушить.Белый танец. Куда ты, Бессонова Галя?Без тебя от портвейна тошнит!Быстрый танец теперь. Чепилевский и Филькавдохновенно ломают шейка.А всего-то одна по ноль восемь бутылка,да и та недопита слегка!Но, как сомовский Блок у меня над диваном,я надменно и грустно гляжу.Завуч, видно, ушла. В этом сумраке странномза Светланою К. я слежу.И проходит Она в темно-синем костюме,как царица блаженных времен!Из динамиков стареньких льется «My woman!».Влагой терпкою я оглушен.Близоруко прищурясь (очков я стесняюсь)в электрическом сне наяву,к шведской стенке, как Лермонтов, я прислоняюсь,высоко задирая главу.Я и молод, и свеж, и влюблен, и прыщамия не так уж обильно покрыт.Но все ночи и дни безнадежное пламяу меня меж ногами гудит!И отчаянье нежно кадык мне сжимает,тесно сердцу в родимом дому.Надвигается жизнь. Бас-гитара играет.Блок взирает в грядущую тьму.И никто не поймет. На большой переменке«Яву» явскую с понтом куря,этой формой дурацкой сортирную стенкуотираю… Настанет пораи тогда все узнают, тогда все оценят,строки в общей тетради прочтутс посвященьем С.К… Но семейные сценыутонченную душу гнетут.И русичка в очках, и физрук в олимпийке,и отец в портупее, и весьэтот мир, этот мир!.. О моя Эвридика!О Светлана, о светлая весть,лунный свет, и пресветлое лоно, и дальшев том же духе – строка за строкой —светоносная Веста, и Сольвейг, и дажевлага ласк!.. Но – увы – никакойвлаги ласк (кроме собственноручной) на деленаяву я еще не видал.Эвридика была не по возрасту в теле,фартук форменный грудь не вмещал.И конечно, поверьями древними веялниже юбки упругий капрон.Ей бы шлейф со звездами, и перья, и веер…В свете БАМовских тусклых знаменмы росли, в голубом и улыбчивом свете«Огоньков», «Кабачков», КВН.Рдел значок комсомола на бюсте у Светы,и со всех окружающих стен(как рентген, по словам Вознесенского) зырилчеловечный герой «Лонжюмо».Из Москвы возвращались с колбаской и сыром,с апельсинами – даже зимой.Дети страшненьких лет забуревшей России,Фантомасом взращенный помет,в рукавах пиджаков мы портвейн проносили,пили, ленинский сдавши зачет.И отцов поносили, Высоцкого пели,тротуары клешами мели.И росли на дрожжах, но взрослеть не взрослели,до сих пор повзрослеть не смогли…ВИА бурно цвели. И у нас, натурально,тоже был свой ансамбль – «Альтаир».Признаюсь, и вокально, и инструментальноон чудовищен был. Но не жир(как мой папа считал) был причиной того, чтомы бесились – гормоны скорейи желание не соответствовать ГОСТухоть чуть-чуть, хоть прической своей!«Естердей, – пел солист, – ол май трабыл…», а дальшея не помню уже, хоть убей.Фа мажор, ми минор… Я не чувствовал фальши.«Самсинг вронг…» Ре минор. Естердей.А еще были в репертуаре пьесенки«Но то цо» и «Червонных гитар».«Нэ мув ниц», например. Пели Филька и Венька.Я завидовал им. Я игрална басу. Но не пел. Даже «Ша-ла-лу-ла-ла»подпевать не доверили мне.Но зато уж ревела моя бас-гитара,весь ансамбль заглушая вполне.Рядом с Блоком пришпилены были к обоямпереснятые Йоко и Джон,Ринго с Полом. Чуть ниже – пятно голубое,огоньковский Дега… Раздраженгрохотанием магнитофонной приставки«Нота-М», появлялся отец.Я в ответ ему что-то заносчиво тявкал.Вот и мама. «Сынок твой наглец!» —сообщает ей папа. Мятежная юностьне сдается. Махнувши рукой,папа с «Красной Звездой» удаляется. Струнывновь терзают вечерний покой.А куренье?! А случай, когда в раздевалкезавуч Берта Большая (онатак за рост и фигуру свою прозывалась)нас застукала с батлом вина?!(Между прочим, имелась другая кликухау нее – «Ява-100».) До концабуду я изумляться присутствию духа,доброте и терпенью отца.Я конечно же числил себя альбатросомиз Бодлера. В раскладе такомпапа был, разумеется, грубым матросом,в нежный клюв он дышал табаком!(Это – аллегорически. В жизни реальнойпапа мой никогда не курил.Это я на балконе в тоске инфернальной,притаившись во мраке, дымил.)Исчерпавши по политработе знакомыйвоспитательных мер арсенал,«Вот ты книги читаешь, а разве такомукниги учат?» – отец вопрошал.Я надменно молчал. А на самом-то делене такой уж наивный вопрос.Эти книги – такому, отец. Еле-елея до Пушкина позже дорос.Эти книги (особенно тот восьмитомник)подучили меня, увелии поили, поили смертельной истомой,в петербургские бездны влекли.Пусть не черная роза в бокале, а красный«Солнцедара» стакан и сырок,но излучины все пропитались прекрасно,льется дионисийский восторг.Так ведь жили поэты? Умру под забором,обывательских луж избежав.А леса криптомерий и прочего вздоразаслоняли постылую явь.Смысл неясен, но томные звуки прекрасны.Темной музыкой взвихренный снег.Уводил меня в даль Крысолов сладкогласыйдурнопьяный Серебряный век.Имена и названья звучали как песня —Зоргенфрей, Черубина и Пяст!Где б изданья сыскать их творений чудесных,дивных звуков наслушаться всласть!И какими ж они оказались на деле,когда я их – увы – прочитал!Даже Эллис, волшебный, неведомый Эллис,Кобылинским плешивым предстал!Впрочем, надо заметить, что именно этотстаромодного чтения кругледяное презрение к власти Советоввлил мне в душу. Читатель и друг,помнишь? «Утренней почты» воскресные звуки,ждешь, что будет в конце, но опятьКарел Гот! За туманом торопится Кукин.Или Клячкин? Не стоит гадать.Пестимея Макаровна строила козни,к пятой серии Фрол прозревал,и опять Карел Гот! И совсем уже позднособлазнительно ляжки вздымалФридрих Штадт, незабвенный Палас. О детантеЗорин, Бовин и Цветов бубнят.Масляков веселится и ищет таланты.Фигуристски красиво скользят.Литгазета клеймит Солженицера, там жеврет поэт про знакомство с Леже,и описана беспрецедентная кража,впрочем, стрелочник пойман уже.И когда б не дурацкая страсть к зоргенфреям,я бы к слуцким, конечно, припал.что, наверно, стыдней и уж точно вреднее,я же попросту их не читал.Был я юношей смуглым со взором горящим,демонически я хохоталнад «Совдепией». Нет, я не жил настоящим,Гамаюну я тайно внимал.Впрочем, все эти бездны, и тайны, и маскине мешали щенячьей вознес Чепилевским, и Филькой, и Масиным Васькойв мутноватой сенежской волне.Или сенежской, как говорили в поселке,расположенном на берегу,огороженном – чтобы дары Военторгане достались лихому врагу.Старшеклассники, мы с дембелями якшались,угощали их нашим виноми, внимая их россказням, мы приучалисьприблатненным болтать матерком.Как-то так уживалась Прекрасная Дамас той, из порнографических карт,дамой пик с несуразно большими грудями.На физре баскетбольный азартсочетался с тоскою, такою тоскою,с роковою такою тоской,что хоть бейся о стенды на стенах башкоюили волком Высоцкого вой!Зеркала раздражали и усугублялиотвращение к жизни, хотясам я толком не выбрал еще идеала,перед старым трельяжем вертясь —иль утонченность, бледность, круги под глазами,иль стальной Гойки Митича торс,или хаер хипповский с такими очками,как у Леннона?.. Дамы и герлс,и индейские скво, и портовые шлюхи,и Она… Но из глуби зеркалснова коротко стриженный и близорукийтолстогубый подросток взирал.Но желаннее образов всех оставалсятот портрет над диваном моим.Как старался я, как я безбожно кривлялся,чтоб хоть чуточку сблизиться с ним!Как я втягивал щеки, закусывал губы!Нет! Совсем не похож, хоть убей.И еще этот прыщ на носу этом глупом!Нет, не Блок. Городецкий скорей.Все равно! Совпадений без этого много!Ну, во-первых, родной гарнизонне случайно почти что в имении Блокабыл по воле судеб размещен!Не случайно, я знал, там, за лесом зубчатымкилометрах в пяти-десятиюный Блок любовался зловещим закатомв слуховое окно! И гляди —не случайно такие ж багровые тучитам сияют, в безбрежность маня!Как Л. Д. Менделееву, друг наилучшийне случайно увел у меняСвету К.!.. И она не случайно похожатолщиной на предтечу свою!Не случайно, отбив ее четвертью позже,я в сонетах ее воспою!Воспою я в венках и гирляндах сонетов,вирелэ, виланелей, секстин,и ронделей, и, Боже ты мой, триолетов,и октав, и баллад, и терцин!И добьюсь наконец! Незабвенною ночьюна залитой луной простынеСвета К., словно Вечная Женственность, молча,отбивалась и льнула ко мне!А потом отдалась! Отдавалась грозово!Отдается и ждет, что возьму!Я стараюсь, я пробую снова и снова,я никак не пойму почему!Что же делать? Ворота блаженства замкнуты!Ничего, как об стенку горох.Силюсь вспомнить хоть что-нибудь из «Кама сутры».Смотрит холодно сомовский Блок.Чуть не плачу уже. Час разлуки все ближе.Не выходит. Не входит никак…………………………………..И во сне я шептал: «Подними, подними же!Подними ей коленки, дурак!» —и проснулся на мглистом, холодном рассветебезнадежного зимнего дня.И двойник в зазеркалии кафельном встретилнехорошей ухмылкой меня.За стеной неуемные азербайджанцыпринимались с утра за своеи кричали, смеясь, про какую-то Жанку…Что ж ты морщишься, счастье мое?Душ принять не хватало решимости. Боже!Ну и рожа! Саднило в висках.И несвежее тело с гусиною кожейвызывало брезгливость и страх.И никак не сбривалась седая щетина.В животе поднималась возня.И, смешавшись во рту, никотин с помарином,как два пальца, мутили меня.Видно, вправду пора приниматься за дело,за пустые делишки свои.Оживал коридор. Ретрансляция пелаи хрипела заре о любви.

IV ИЗ ЦИКЛА «ПАМЯТИ ДЕРЖАВИНА»

18

От благодарности и страхасовсем свихнулася душа,над этим драгоценным прахомне двигаясь и не дыша.Над драгоценным этим миром,над рухлядью и торжеством,над этим мирозданьем сирымдрожу, как старый скопидом.Гарантий нет. Брюллов свидетель.В любой момент погаснет свет,порвутся радужные сети,прервется шествие планет.Пока еще сей шарик нежныйлежит за пазухой Христа,но эти ризы рвет прилежнои жадно делит сволота.В любой момент задует ветерсию дрожащую свечу,сияние вишневых веток,и яблоню, и алычу,протуберанцев свистопляску,совокупления поток,и у Гогушиных в терраскепогаснет слабый огонек!Погаснет мозг. Погаснут очи.Погаснет явский «Беломор».Блистание полярной ночии луга Бежина костер.Покамест полон мир лучамии неустойчивым теплом,прикрой ладошкой это пламя,согрей дыханьем этот дом!Не отклоняйся, стой прямее,а то нарушится баланс,и хрустнет под ногой твоеюсей Божий мир, сей тонкий наст,а то нарушишь равновесьеи рухнет в бездны дивный шар!Держись, душа, гремучей смесьюблаженств и ужасов дыша.

Август 1993

19

Саше Бродскому

Да нет же! Со страхом, с упрекомГляжу я на кухне в окно.Там где-то, на юго-востокестреляют, как будто в кино.Ползет БТР по ущелью,но не уползет далеко.Я склонен к любви и веселью.Я трус. Мне понять нелегко,что в этом мозгу пламенеет?Кем этот пацан одержим?Язык мой веселый немеет.Клубится Отечества дым.И едкими полон слезамимой взгляд. Не видать ни хрена.Лишь страшное красное знамяползет из фрейдистского сна.И пошлость в обнимку со зверствомза Правую Веру встает,и рвется из пасти разверстойволшебное слово – «Народ!»Как я ненавижу народы!Я странной любовью люблюпрохожих, и небо, и воды,язык, на котором корплю.Тошнит от народов и наций,племен и цветастых знамен!Сойдутся и ну разбираться,кем именно Крым покорен!Семиты, хамиты, арийцы —замучишься перечислять!Куда ж человечику скрыться,чтоб ваше мурло не видать?Народы, и расы, и классыстрашны и противны на вид,трудящихся мерзкие массы,ухмылка заплывших элит.Но странною этой любовьюлюблю я вот этих людей,вот эту вот бедную кровлювот в этой России моей.Отдельные лица с глазами,отдельный с березой пейзажкрасивы и сами с усами!Бог мой, а не ваш и не наш!Я чайник поставлю на плитку,задерну на кухне окно.Меня окружают пожитки,любимые мною давно —и книжки, и кружки, и ложки,и плюшевый мишка жены.Авось проживем понемножку.И вправду – кому мы нужны?В Коньково-то вроде спокойно.Вот только орут по ночам.Стихи про гражданские войнысебе сочиняю я сам.Я – трус. Но куда же я денусь.Торчу тут, взирая на страх…Тяжелый и теплый младенецпритих у меня на руках.

1993

20

Наш лозунг – «А вы мне не тыкайте!»«А ты мне не вякай!» – в ответ.Часы и столетия тикают,консенсуса нету как нет.Фиксатый с похмелья кобенится.Очкастый потеет и ждет.Один никуда тут не денется,другой ни хрена не поймет.В трамвае, в подсобке, в парламентевсе тот же пустой диалог.Глядишь – кто-то юный и пламенныйзатеплил бикфордов шнурок.Беги, огонечек, потрескивай,плутай по подвалам, кружи…Кому-то действительность мерзкая,но мне-то – сестра моя жизнь!Да тычьте вы, если вам тычется!Но дайте мне вякнуть разок —по-моему, меж половицамиголубенький вьется дымок.

Июль 1993

21

Чайник кипит. Телик гудит.Так незаметно и жизнь пролетит.Жизнь пролетит, и приблизится то,что атеист называет Ничто,что Баратынский не хочет назватьдочерью тьмы – ибо кто тогда мать?Выкипит чайник. Окислится медь.Дымом взовьется бетонная твердь.Дымом развеются стол и кровать,эти обои и эта тетрадь.Так что покуда чаевничай, друг…Время подумать, да все недосуг.Время подумать уже о душе,а о другом поздновато уже.Думать, лежать в темноте. Вспоминать.Только не врать. Если б только не врать.Вспомнить, как пахла в серванте халва,и подобрать для серванта слова.Вспомнить, как дедушка голову брил.Он на ремне свою бритву точил.С этим ремнем по общаге ночнойшел я, качаясь. И вспомнить, какойцвет, и какая фактура, и каксолнце, садясь, освещало чердак…Чайник кипел. Примус гудел.Толик Шмелев мастерил самострел.

1995

22

Видимо, можно и так: просвистать и заесть,иль, как Набоков, презрительно честь предпочесть.Многое можно, да где уж нам дуракам.Нам не до жиру и не по чину нам.Нам бы попроще чего-нибудь, нам бы забыть.Нам бы зажмурить глаза и слух затворить.Спрятаться, скорчиться, змейкой скользнуть в траву.Ниточкой тонкой вплестись в чужую канву.Нам-то остатки сладки, совсем чуть-чуть.Перебирать, копошиться и пыль смахнуть.Мелочь, осколки, бисер, стеклянный прах.Так вот Кощей когда-то над златом чах.Так вот Гобсек и Плюшкин… Да нет, не так.Так лишь алкаш сжимает в горсти трояк.Цены другие, дурень, и деньги давно не те.Да и ларек закрыли. Не похмелиться тебе.

1995

23. РУСОФОБСКАЯ ПЕСНЯ

Снова пьют здесь, дерутся и плачут.Что же все-таки все это значит?Что же это такое, Господь?Может, так умерщвляется плоть?Может, это соборность такая?Или это ментальность иная?..Проглотивши свой общий аршин,пред Россией стоит жидовин.Жидовин (в смысле – некто в очках)ощущает бессмысленный страх.Выпей, парень, поплачь, подерися,похмелися и перекрестися,«Я ль не свойский?» – соседей спроси,и иди по великой Руси!И отыщешь Царевну-лягушку,поцелуешь в холодное брюшко,и забудешь невесту свою,звуки лютни и замок зубчатый,крест прямой на сверкающих латахи латыни гудящий размах…Хорошо ль тебе, жид, в примаках?Тихой ряской подернулись очи.Отдыхай, не тревожься, сыночек!..Спросит Хайдеггер: «Что есть Ничто?»Ты ответишь: «Да вот же оно».

1996

24

Щекою прижавшись к шинели отца —вот так бы и жить.Вот так бы и жить – ничему не служить,заботы забыть, полномочья сложить,и все попеченья навек отложить,и глупую гордость самца.Вот так бы и жить.На стриженом жалком затылке своемладонь ощутить.Вот так быть любимым, вот так бы любитьи знать, что простит, что всегда защитит,что лишь понарошку ремнем он грозит,что мы не умрем.Что эта кровать, и ковер, и трюмо,и это окнонезыблемы, что никому не данонарушить сей мир и сей шкаф платянойподвинуть. Но мы переедем зимой.Я знаю одно,я знаю, что рушится все на глазах,стропила скрипят.Вновь релятивизмом кичится Пилат.А стены, как в доме Нуф-Нуфа, дрожат,и в щели ползет торжествующий ад,хохочущий страх.Что хочется грохнуть по стеклам в сердцах,в истерику впасть,что легкого легче предать и проклястьв преддверьи конца.И я разеваю слюнявую пасть,чтоб вновь заглотить галилейскую снасть,и к ризам разодранным Сына припастьи к ризам нетленным Отца!Прижавшись щекою, наплакаться всластьи встать до конца.

1996

25

За все, за все. Особенно за то, чтоменя любили. Господи, за все!Считай, что это тост. И с этим тостомкогда-нибудь мое житье-бытьеокончится, когда-нибудь, я знаю,придется отвечать, когда-нибудьотвечу я. Пока же, дорогая,дай мне поспать, я так хочу уснуть,обняв тебя, я так хочу, я оченьхочу, и чтоб назавтра не вставать,а спать и спать, и чтобы утром дочкаи глупый пес залезли к нам в кровать.Понежиться еще, побаловаться!Какие там мучения страстей!Позволь мне, Боже мой, еще остаться,в числе Твоих неизбранных гостей.Спасибо. Ничего не надо больше.Ума б хватило и хватило б сил.Устрой лишь так, чтоб я как можно дольшеза все, за все Тебя благодарил.

12 августа 1996

26

Отцвела черемуха.Зацвела сирень.Под крылечко кошечкаспряталася в тень.Крошечка Хаврошечка,как тебе спалось?Отчего ты плакала?С бодуна небось?Уточки прокрякали.Матюкнулся дед.Ничего особогоза душою нет.Я иду без обуви,улыбаюсь я.Босоногой стаечкоймчится малышня.Получи же саечку,парень, за испуг!Ну и за невежливостьполучи, мой друг!Все идет по-прежнемустрашно и смешно.Поводов достаточно.Доводов полно.Всяко дело статочно,ведь Христос воскрес.Хоть поверить этомуневозможно здесь.День грядет неведомый.Шмель летит, жужжа.В пятках спит убогая,мелкая душа.Всяко дело по боку!Грейся, загорай!«Горькую имбирную»пивом запивай!..Так вот, балансируя,балуясь, блажа,каясь, зарекался,мимо гаража,мимо протекающихтихоструйных водя иду с авоською.Так вот. Так-то вот.

1994

V МОЛИТВА

Господь мой, в утро Воскрешеньявся тварь воскликнет: Свят, Свят, Свят!Что ж малодушные сомненьямой мозг евклидов тяготят?Я верю, все преобразится,и отразишься Ты во всем,и Весть патмосского провидцаосуществится, и Добромисполнится земля иная,иное небо. Но ответь —ужели будет плоть святаяи в самой вечности терпетьсих кровопийц неумолимых,ночных зловещих певунов,бессчетных и неуловимых —я разумею комаров?Ужели белые одеждыи в нимбе светлое лицоокрасят кровию, как прежде,летучих сонмы наглецов?И праведник, восстав из гроба,ужель вниманье отвлечетот арфы Серафима, чтобыследить назойливый полет?Средь ясписа и халкидонаужель придется нам опятьпо шее хлопать раздраженнои исступленно кисть чесать?Что говорю? О Боже Правый!О Поядающий Огонь!Конечно, ты найдешь управуна комара, и сгинет он!Бесчисленные вспыхнут крыльябенгальским праздничным огнеми, покружившись, легкой пыльюрастают в воздухе Твоем.И больше никогда, мой Боже,овечек пажити Твоейне уязвит, не потревожитпрозрачный маленький злодей.Аминь. Конечно, справедливыТвои решенья. Но прости,я возропщу! Они ж красивы!Они изящны и просты!Клещи, клопы – иное дело!Глисты – тем более, Господь!Но это крохотное тело,но эта трепетная плоть!И легкокрылы, длинноноги,и невесомы, словно дух,бесстрашные, как полубоги,и тонкие, как певчий слух,они зудят и умирают,подобно как поэты мы,и сон дурацкий прерываютсредь благодатной летней тьмы!Их золотит июньский лучик,они чернеют, посмотри,на фоне огнекрылых тучеквечерней шильковской зари!Не зря ж их пел певец Фелицыи правнук Кукин восхвалял,и, отвернувшись от синицы,младой Гадаев воспевал!Так если можно, Боже правый,яви безмерность Сил Твоих —в сиянии небесной славыпреобрази Ты малых сих!Пусть в вечности благоуханноймеж ангелов и голубейкомар невинный, осиянныйпребудет с песенкой своей!Меж ангелов и трясогузок,стрекоз, шмелей и снегирейего рубиновое пузопусть рдеет в вечности Твоейуже не кровию невинной,но непорочным тем вином,чей вкус предчувствуется нынев закатном воздухе Твоем!

Лето 1993

VI КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЕНЫ БОРИСОВОЙ

Золотит июльский вечероблаков края.Я тебя увековечу,девочка моя.Я возьму и обозначутишиной сквознойтонкий, звонкий и прозрачныймилый образ твой.Чтоб твое изображеньелегкое, как свет,мучило воображеньечерез сотни лет,чтоб нахальные хореи,бедные мои,вознесли бы, гордо рея,прелести твои,чтоб нечаянная точностьмузыки пустойзаставляла плакать ночьюо тебе одной,чтоб иных веков мальчишкатешил сам себя,от лодыжки до подмышкипрочитав тебя,от коленок до веснушекзолотых твоих,от каштановой макушкидо волос срамных,от сосков почти девичьихдо мальчишьих плеч,до ухваток этих птичьихдоведу я речь!И от кесарева шрамадо густых бровей,до ладошки самой-самойласковой твоей,и от смехотворных мочекмаленьких ушейдо красивых, узких очень,узеньких ступней,от колготок и футболкидо слепых дождей,от могилы до конфоркиу плиты твоей,от зарплаты до зарплатынету ни хрена!Ты, как Муза, глуповата,ты умней меня.От получки до получкигоря нет как нет,игры, смехи, штучки, дрючки,вкусный винегрет!От Коньково до вечернейшильковской звездыобведу чертою вернойвсю тебя! И тыв свете легковесных строчек,в окруженьи строф,в этой вечности непрочнойулыбнешься вновь —чтоб сквозь линзы засиялиясные глаза,чтоб стояла в них живаясветлая слеза,чтоб саднила и звенелав звуковом лучета царапина на левомна твоем плече,чтоб по всей Руси могучейгордый внук славянзнал на память наш скрипучийшильковский диван,чтоб познал тоску и ревностьк счастливому мнемастер в живопистве первойв Родской стороне!Не exegi monumentum!Вовсе не о том!Чтоб струилось тело этов языке родном,чтобы в сумраке, согретомшепотом моим,осветилась кожа этасветом неземным,чтобы ты не умирала,если я сказал,чтоб яичница шкворчала,чайник ворковал,чтобы в стеклах секретератак же, как сейчас,отраженье бы гляделотой звезды на нас,чтобы Томик заполошныйна полночный лифтлаял вечно и истошно,тленье победив,чтобы в точности такой жевесь твой мир сверкал,как две капельки похожийсквозь живой кристалл —в час, когда мы оба (обе?),в общем, мы уйдемтем неведомым, загробным,призрачным путем,тем путем печальным, вечным,в тень одну слиясь,безнадежно, скоротечноскроемся из глазпо долинам асфоделей,в залетейской мгле,различимы еле-елена твоей земле.Тем путем высоким, млечнымнам с тобой идти…Я тебя увековечу.Ты не бойся. Спи.

Июль 1993

VII ДВАДЦАТЬ СОНЕТОВ К САШЕ ЗАПОЕВОЙ

1Любимая, когда впервые мнеты улыбнулась ртом своим беззубым,точней, нелепо растянула губы,прожженный и потасканный вполне,я вдруг поплыл – как льдина по весне,осклабившись в ответ светло и тупо.И зазвучали ангельские трубыи арфы серафимов в вышине!И некий голос властно произнес:«Incipit vita nova!» Глупый пес,потягиваясь, вышел из прихожейи ткнул свой мокрый и холодный носв живот твой распеленутый. О Боже!Как ты орешь! Какие корчишь рожи!2И с той январской ночи началось!С младых ногтей алкавший Абсолюта(нет, не того, который за валютумне покупать в Стокгольме довелось,который ныне у платформы Лосьв любом ларьке поблескивает люто),я, полусонный, понял в ту минуту,что вот оно, что все-таки нашлосьхоть что-то неподвластное ухмылкамрелятивизма, ни наскокам пылкимдионисийских оголтелых муз!Потом уж, кипятя твои бутылкии соски под напев «Европы-плюс»,я понял, что еще сильней боюсь.3Но в первый раз, когда передо мнойявилась ты в роддоме (а точнее —во ВНИЦОЗМИРе), я застыл скореев смущенье, чем в восторге. Бог ты мой!Как странен был нездешний облик твой.А взгляд косящий и того страннее.От крика заходясь и пунцовея,три с лишним килограмма чуть живойничтожной плоти предо мной лежало,полметра шевелилось и взывалобессмысленно ко мне, как будто ясам не такой же… Мать твоя болталас моею тещей. И такси бежало,как утлый челн, в волнах небытия.4И понял я, что это западня!Мой ужас, усмиренный только-только,пошел в контрнаступление. Иголки,булавки, вилки, ножницы, звеня,к тебе тянулись! Всякая фигняопасности таила втихомолку.Розетка, кипяток, котенок Борька,балкон и лифт бросали в дрожь меня.А там, во мгле грядущей, поджидалнасильник, и Невзоров посылалОМОН на штурм квартиры бедной нашей,АЭС взрывались… Бездны на краюуже не за свою, а за твоютончайшую я шкуру трясся, Саша.5Шли дни. Уже из ложки ела ты.Вот звякнул зуб. Вот попка округлилась.Ты наливалась смыслом, ты бесилась,агукала средь вечной пустоты.Шли съезды. Шли снега. Цвели цветы.Цвел диатез. Пеленки золотились.Немецкая коляска вдаль катилась.И я забыл мятежные мечты.Что слава? Что восторги сладострастья?Что счастие? Наверно, это счастье.Ты собрала, как линзочка, в пучокрассеянные в воздухе ненастномлучи любви, и этот свет возжег —да нет, не угль – лампадный фитилек.6Чтоб как-то структурировать любовь,избрал я форму строгую сонета.Катрена два и следом два терцета.abba. Поэтому морковья тру тебе опять. Не прекословь! —как Брюсов бы сказал. Морковка этаполезнее котлеты и конфеты.abba. И вот уже свекровькакая-то (твоя, наверно) претсяв злосчастный стих. ccdc. Боротьсянет сил уж боле. Зря суровый Дантне презирал сонета. Остаетсяdd, Сашура. Фант? Сервант? Сержант?А может, бант? Нет, лучше бриллиант.7Я просыпаюсь оттого, что тыпытаешься закрасить мне щетинупомадою губной. И так невиннои нагло ты хохочешь, так пустыстаранья выбить лживое «Прости,папулечка!», так громогласно псинаучаствует в разборке этой длинной,и так полны безмозглой чистотытвои глаза, и так твой мир огромен,и неожидан, и притом укромен,и так твой день бескраен и богат,что даже я, восстав от мутной дремы,продрав угрюмый и брезгливый взгляд,не то чтоб счастлив, но чему-то рад.8Ну вот твое Коньково, вот твой домродной, вот лесопарк, вот ты на санках,визжа в самозабвеньи, мчишься, Санька,вот ты застыла пред снеговиком,мной вылепленным. Но уже пушкомпокрылись вербы, прошлогодней пьянкиследы явила вешняя полянка,и вот уж за вертлявым мотылькомбежишь ты по тропинке. Одуванчикседеет и лысеет, и в карманчикпосажен упирающийся жук.И снова тучи в лужах ходят хмуро…Но это все с тобою рядом, Шура,спираль уже, а не порочный круг.9«Ну что, читать?.. У Лукоморья дубзеленый… Да, как в Шильково… златая…ну золотая, значит, вот такая,как у меня кольцо…» Остывший супдесертной ложкой тыча мимо губ,ногой босою под столом болтая,обедаешь, а я тебе читаюи раздражаюсь потихоньку. Хлюп —картошка в миску плюхается снова.Обсценное я сглатываю слово.«Ешь, а не то читать не буду, Саш!…на дубе том…» – «Наш Том?!» – «Не понимаю,что – наш?» – Но тут является, зевая,легчайший на помине Томик наш.10Как описать? Глаза твои красивы.Белок почти что синий, а зрачоквишневый, что ли? Черный? Видит Бог,стараюсь я, но слишком прихотливыслова, и, песнопевец нерадивый,о видео мечтаю я, Сашок.Твоих волос густой и тонкий шелкрекламе уподоблю я кичливой«Проктэр энд Гэмбл» продукции. Атласнежнейшей кожи подойдет как разрекламе «Лореаль» и мыла «Фриско».Прыжки через канаву – «Адидас»использовать бы мог почти без риска.А ласковость и резвость – только «Вискас»!11Ты горько плачешь в роковом углу.Бездарно притворяясь, что читаюГаспарова, я тихо изнываю,прервав твою счастливую игрус водой и рафинадом на полу.Секунд через пятнадцать, обнимаятебя, я безнадежно понимаю,как далеко мне, старому козлу,до Песталоцци… Ну и наплевать!Тебя еще успеют наказать.Охотников найдется выше крыши.Подумаешь, всего-то полкило.Ведь не со зла ж и явно не на зло.Прости меня. Прижмись ко мне поближе.12Пройдут года. Ты станешь вспоминать.И для тебя вот эта вот жилплощадь,и мебель дээспэшная, и лошадьпластмассовая, и моя тетрадь,в которой я пытаюсь описатьвсе это, и промокшие галошина батарее, и соседский Гоша,и Томик, норовящий подрематьна свежих простынях – предстанут раем.И будет светел и недосягаемубогий, бестолковый этот быт,где с мамой мы собачимся, болтаем,рубли считаем, забываем стыд.А Мнемозина знай свое творит.13

Уж полночь. Ты уснула. Я сижу на кухне, попивая чай остылый.

И так как мне бумаги не хватило,я на твоих каракулях пишу.И вот уже благодаря у-шукитаец совладал с нечистой силойпо НТВ, а по второй – дебилыиз фракции какой-то. Я тушуочередной окурок. Что там снитсятебе, мой ангел? Хмурая столицаворочается за окном в ночи.И до сих пор неясно, что случится.Но протянулись через всю страницуфломастерного солнышка лучи.14«Что это – церковь?» – «Это, Саша, дом,где молятся». – «А что это – молиться?»Но тут тебя какая-то синица,по счастью, отвлекает. Над прудом,над дядьками с пивком и шашлычкомкрест вновь открытой церкви золотится.И от ответа мне не открутиться.Хоть лучше бы оставить на потомбеседу эту. «Видишь ли, вообще-то,есть, а верней, должно быть нечто, Саш,ну, скажем, трансцендентное… Об этомуже Платон… и Кьеркегор… и нашШестов…» Озарены вечерним светомвода, и крест, и опустевший пляж.15Последние лет двадцать – двадцать пятьтак часто я мусолил фразу эту,так я привык, притиснув в танце Светуиль в лифте Валю, горячо шептать:«Люблю тебя!» – что стал подозревать,что в сих словах иного смысла нету.И все любови, канувшие в Лету,мой скепсис не могли поколебать.И каково же осознать мне было,что я… что ты… не знаю, как сказать.Перечеркнув лет двадцать – двадцать пять,Любовь, что движет солнце и светила,свой смысл мне хоть немножко приоткрыла,и начал я хоть что-то понимать.16Предвижу все. Набоковский фрейдистхихикает, ручонки потирает,почесывает пах и приступаетк анализу. А концептуалист,чьи тексты чтит всяк сущий здесь славист,плечами сокрушенно пожимает.И палец указательный вращаету правого виска метафорист.Сальери в «Обозреньи книжном» лает,Моцарт зевок ладошкой прикрывает,на добычу стремится пародист,все громче хохот, шиканье и свист!Но жало мудрое упрямо возглашает,как стан твой пухл и взор твой как лучист!17Где прелести чистейшей образцыпредставлены на удивленье мира —Лаура, леди смуглая Шекспира,дочь химика, которую певцы,Прекрасной Дамы верные жрецыделили, и румяная Пленира —туда тебя отеческая лираперенесет. Да чтут тебя чтецы!А впрочем, нет, сокровище мое!Боюсь, что это вздорное бабьетебя дурному, доченька, научит.Не лучше ли волшебное питьес Алисой (Аней) выпить? У неетебе, по крайней мере, не наскучит.18Промчались дни мои. Так мчится буйный Томза палкою, не дожидаясь крика«Апорт!», и в нетерпении великомлетит назад с увесистым дрючком.И вновь через орешник напролом,и лес, и дол наполнив шумом диким —и топотом, и тявканьем, и рыком,не ведая конечно же о том,что вот сейчас докурит сигаретускучающий хозяин, и на этомзакончится игра, и поводокзащелкнется, а там, глядишь, и летозакончено, а там уже снежок…Такая вот метафора, дружок.19И если нам разлука предстоит…Да что уж «если»! Предстоит, конечно.Настанет день – твой папа многогрешный,неверный муж, озлобленный пиит,лентяй и врун, низвергнется в Аид.С Франческой рядом мчась во мгле кромешной,воспомню я и профиль твой потешный,и на горшке задумчивый твой вид!Но я взмолюсь, и Сила Всеблагаяне сможет отказать мне, дорогая,и стану я являться по ночамв окровавленном саване, пугаяобидчиков твоих. Сим сволочамя холоду могильного задам!20Я лиру посвятил сюсюканью. Ономне кажется единственно возможнойи адекватной (хоть безумно сложной)методой творческой. И пусть Хайям вино,пускай Сорокин сперму и говнопоют себе усердно и истошно,я буду петь в гордыне безнадежнойлишь слезы умиленья все равно.Не граф Толстой и не маркиз де Сад,князь Шаликов – вот кто мне сват и брат(кавказец, кстати, тоже)!.. Голубочекмой сизенький, мой миленький дружочек,мой дурачок, Сашочек, ангелочек,кричи «Ура!» Мы едем в зоосад!

Январь – май 1995

VIII ИСТОРИЯ СЕЛА ПЕРХУРОВА

Компиляция

– Что, сынку, помогли тебе твои ляхи?

Андрий был безответен.

Н. В. Гоголь
Июльский полдень золотойжужжал в сто тысяч жал.Не одолев и полпути,взопрел я и устал.Натерла сумка мне плечо,кроссовки ноги жгли,лицо запорошила пыльиссушенной земли.С небес нещадно шпарил зной.Вострянск навозом пах.Промчался мимо самосвал,взметнув дорожный прах.И было ясно мне вполне,что зря я пиво пил.Тяжелый и нечистый хмельК земле меня клонил.Ни облачка, одни дымкихимкомбинатских труб.Ворона нехотя клюетсухой лягушкин труп.И в поте своего лица,в нетрудовом потупо рытвинам моей страныя медленно бреду.Вокруг земля – на сотни верст,на сотни долгих леткартошкою покрыта вся.Чего ты? Дай ответ!Молчит, ответа не даетприбитый глинозем.Проселочный привычный путьдо боли незнаком.Так был здесь соловьиный садили вишневый сад?Вон бабка роется в земле,задравши к небу зад.Терпи, казак, молчи, козел,мы скоро отдохнем.Одноколейку перейдя,в сосновый бор войдем.Пахуча хвоя и смола,дремотна тишина,и даже песня комаровблаженна и нежна.И вот перхуровский погост.Вот тут и прикорнемпод сенью скорбною листвы,под бузины кустом.Вот тут они лежат себе,их много набралось —кто собирал на монастырь,кто созидал совхоз.Вот тут из арматуры крест,тут – рыжая звезда,с фаянсовым портретом тутбетонная плита.Пластмасса неживых цветовтеряет цвет и вид.Цветет сорняк, гниет скамья,стакан в траве блестит.Там дальше – мрамор и гранити об одном крыленадгробный ангел накрененк кладбищенской земле.Развалины часовни там,там ржавчина и тлен.Рисунки местных пацановкуражатся со стен.Я слышу Клии страшный глас —невдалеке звучатлюдская молвь, стеклянный чок,ненормативный мат.Кого-то поминали там,глотали самогон.«Ты не стреляй в меня, братан!» —орал магнитофон.Дремота сковывала страх,преображала бред.Мне в общем-целом все равнона склоне этих лет.И стало трудно пониматьусталому уму.Уснул лирический герой,и снится сон ему:Пресветлый Аполлин и вы, парнасски сестры,Священным жаром днесь возжгите праздный дух!Да лиры по струнам легко летают персты,Да мусикийский звон переполняет слух!Полнощных стран певцу даруйте мощь словесну,Приятство звучных рифм и выдумку чудесну,Струи кастальской блеск, прохладу, чистоту.Избавьте росский штиль от подлых выражений,Но и превыспренних пустых воскликновений,Депро и Флакка мне даруйте простоту.Я днесь потщусь воспеть не ярый огнь Беллоны,Не гром хотинских стен, не крови смертной ток,Не ратей росских мощь, презревшу все препоны,Низринувшу во прах кичливых готфов рог.Не дмитесь впредь, орды агарян богомерзских,Вострепещи, сармат безстудный и предерзский,Петровой дщери меч коварных поразит!Да воспоет его Пиндар краев славянских!А мне довлеет петь утех приют селянских,Натуры мирной сень, как древле Теокрит.Позорищем каким восхищен дух пиита?Куда меня влечет звук лирныя струны?Се кров семейственный героя знаменита,Почившего от бурь на лоне тишины.Здесь не прельщают взор ни злато, ни мусия,Роскошества вельмож, суетствия драгиеНе блещут в очи вам, но друг невинных негОбрящет здесь покой от жизни коловратной,Здесь не Меркурия – Гигею чтут приятну,Любовь здесь властвует и незлобивый смех.Воитель Севера, в походах поседелый,Хозяин встретит вас с почтенною женой,Вас дочерей его окружит сонм веселый —О младость резвая, Астреи век златой!В сем доме не в чести повесы-петиметры,У коих во главах одни витают ветры,Афея злобного не встретишь, ни ханжу,Жеманниц не найдешь и филозофов модных.Здесь вкуса здравого и чувствий благородных,Веселостей живых приют я нахожу.А стол уж полон яств – тут стерлядь золотая,Пирог румяно-желт, зелены щи, каймак,Багряна ветчина и щука голубая,Хвалынская икра, сыр белый, рдяный рак.Морозом искрятся хрустальные графины,токай и мозель здесь и лоз кубанских вины,С гренками пиво тож и добрый русский квас!Рабы послушливы, хозяйка добронравна,Беседа без чинов всегда легка, забавна.Диван пуховый ждет после обеда вас.Иль библиотека, обитель муз и граций,Где дремлет сонм творцов, дививших прежде мир —Анакреонт, Софокл, Ешилл, Лукан, Гораций,Тибулл, Овидий, Плавт, Терентий и Омир,Мальгерб и Молиер, Корнелий вдохновенный,Камоэнс, Шекеспир, хотя непросвещенный —Для пользы, для забав сии мы книги чтем.А из гостиной песнь приятна долетает,Музыкой томною слух нежит, услаждает,Перстам девическим покорен, тихогром.Иль выйдем в дивный сад, где естества красотыХудожеством де Лиль усугубить возмог.Цереры зрим плоды, румяные щедроты,Там белизну лилей, там пурпурный щипок.Зефира легкого прохладно повеванье,Сильфиды пестрых крыл между дерев мельканьеЖеланны, сладостны чувствительным сердцам.Там дальше зелень рощ, там стклянных вод струенье,Там тучны пажити, там нив златых волненье,Там пастушка свирель, сыны натуры тамЖивут в довольствии, Царю и Богу верны,Там добродетельми украшен Силин Флор,И в низком звании мы зрим дела примерны,А скаредны сердца не скроет злат убор.Невинность, праведность – вот истинно богатство,Богобоязненность – вот высший дар небес!Там девы юные бычка с парнями пляшут,Лукавый мельник там, колдун, обманщик, сват,Там на московской славноей на заставе,там на московской славной на заставушке,ай на московской славноей на заставеай-то стояли святорусские богатыриеще стояло их двенадцать святорусскииха как по ней-то по московской по заставушкеа и пехотою никто да не прохаживалай на добром кони никто тут не проезживалай серый зверь еще да не прорыскивалай черный ворон птица не пролетывалай через эту славную-то заставуа еще едет поляничища удалаяа удалая поляничища великаяа и конь-то у нее да как сильна гораай она-то на кони как сенна копнау ней шапочка надета на головушкуай пушистая-то шапочка завесистаспереду-то не видать личка румяногои сзаду-то не увидеть шеи белоейона ехала собака насмеяласяне сказала Божьей помочи богатырямона едет прямоезжею дороженькойпрямоезжею дорожкой к стольно-Киевуона ездит по раздольицу чисту полюона ездит поляница сама тешитсяна правой руки у ней-то соловей сидитна левой руки у ней да жавроленочекона кличет-выкликает поединщикасупротив себя да кличет супротивникаговорит она собака таковы словаай приеду я во славный стольный Киев-градай разорю-то я славный стольный Киев-града я чернедь мужичков-тых всех повырублюа и Божьи церкви я да все на дым спущуа Владимиру-то князю голову срублюсо Опраксией его да с королевичнойеще старыя казак да Илья Муромецговорил он тут Илюша таковы словаай же братьица мои да вы крестовыеай богатыря вы славны святорусскиеай удалая дружинушка хоробраяна бою-то мне-ка смерть да не написаная поеду во раздольицо чисто полепоотведаю я силушку великуюда у той у поляницы у удалоюговорил ему Добрынюшка Микитинецай же старыя казак да Илья Муромецты поедешь во раздольицо чисто поледа на тыя на удары на тяжелыида й на тыя на побоища на смертныинам куда велишь итти да й куда ехати?говорил-то им Илья да таковы словаай же братьица мои да вы крестовыепоезжайте-тко раздольицом чистЫм полемзаезжайте вы на гору на высокуюпосмотрите вы на драку богатырскуюнадо мною будет братцы безвременьицетак поспейте ко мне братьица на выруку.Меж тем светало.Первый луч денницыСквозь туч холодных заалел.Уже султан домашней птицыКири-ку-ку свое пропел,Уж поселянин, пробудившись,На Божий лик перекрестившись,Принялся за привычный труд,Уже морозные узорыВ сиянии младой АврорыГорят на окнах и кладутСвой блеск на штофные обои,На Бахуса стекло пустое,На стол, на изразцы печи,Уже при свете дня свечиБледнеет позабытый пламень,И наконец, промолвив: «Amen!»,Арсений встал. «Пора, мой друг!Я еду. Свидимся ли снова?Мой жребий темен. Если вдруг…А впрочем, Двинский, что ж такого?Взгляни внимательно вокругНа скуку поприща земного!Все та ж комедия – глупецЗлодею рабствует послушно,Везде ярем или венец,Везде тиран иль малодушный!Предрассуждений вечных тьмуИзгнать не в силах Просвещенье,Тельцу златому одномуКадят людские поколенья.Дурачествам тщеты мирскойСполна я отдал дань. Довольно!Как английский изгнанник вольный,Оставя мирный кров родной,Судьбу вверяя бурным волнам,Не вижу я, о чем жалеть,Чем дорожить, зачем терпетьСущественности тяжкой бремя,И кстати ль мне в мои летаМечтаньям вновь предаться? Время,Как ветр холодный, без следаРазвеяло туман желаний,И юных грез, и упований.И ныне – что осталось мне?Ужель с душою охладелойВ докучной лени, в полусне,Без мыслей, без страстей, без делаОстаток жизни провождать?Нет, друг мой, рок судил иное.И не тебе меня держать.В философическом покоеЯ не способен прозябать.Ты помнишь, Двинский, юность нашу?Клико, Моэта и АиСверкали пенные струи,Переполняя жизни чашу.Лобзанья ветреных Армид,Младого дружества обеты,Гражданства строгие заветы,Напевы чистых аонид,Любовь к отечеству святая,Покой уединенных дум,Вакхических собраний шум —Все было внове! ПрисягаяНа Вольности алтарь принестьЦвет юности, готовя местьТиранам, не остыв от хмеля,Кинжалом Занда иль ЛувеляМы потрясали…. Но давноВсе это сделалось смешно.А все ж мудрей всего на светеМне кажется строка из Гете:«Gib meine Jugend mir zurück!»Засим расстанемся, мой друг.Будь счастлив, мой ленивец славный,Скептический анахорет,Отступник света и сует,Философ острый и забавный!Ты выбрал, Двинский, часть благую,В халат и феску облачась,В глуши селенья заключась,Смеясь на бестолочь людскую,Вкушая сладостный досугС бокалом, чубуком и книгой,Стеснительных условий игоТы рано сбросил, милый друг.Средь бригадирш обоих половСредь злобных сплетней, пошлых вздоровТы сохранил и ум, и вкус,И благосклонность строгих муз.Простимся ж, брат!..» И вот уж тройкаВ пыли морозной мчится бойко.Арсений сумрачно глядитНа открывающийся вид.Его Автомедон брадатыйВ тулупе, с красным кушакомЕще изрядно под хмелькомЗнай погоняет. Вот уж хатыПоследние мелькнули, лесСосновый поредел, исчезИз виду купол колокольни,И резвые выносят кониГероя в поле. Мерный бег,Песнь заунывная возницы,Блистающий на солнце снегТак усыпительны. КлонитсяКо сну Арсений мой, согретПод мехом полости медвежьей…Он пробужден незапно. ВеждыОткрыв, он видит – солнца светВсе так же ясен, небо сине,По белой стелется долинеСлед санный ровно. Но ямщикУже коней остановляетИ, снявши шапку, обращаетК нему свой оробелый лик:«Ох, барин! Лучше б воротиться!» —«Зачем же?» – «Долго ль до беды!» —«Да толком говори!» – «КружитсяПороша в поле». – «Нам ездыНе боле двух часов осталось.Езжай!»… Но вскоре разыграласьМетель. Все небо облегла,Нависла туча снеговая.Окрестность поглотила мгла.Свирепый ветр завыл, играя.Смешались небо и земля.Сокрылись снежные поля.Метель и злится, и рыдает,И воем сердце надрывает.«Ну, барин, все, беда – буран!Дороги нет!» – «Да ты, брат, пьян!Пошел!» – «Ой, барин, нету мочи!Мы сбились. Коням тяжело.Летучий снег слипает очи.Следы сугробом занесло.Что толку нам кружиться доле…»И кони встали. Что там в поле?А кто их знает. В чистом полево чистом поле во раздольево том-ка во раздольице чистом полеедет старыя казак да Илья Муромецеще едет он Илья да на добре конепосмотреть на поляницу на удалуюкак-то ездит поляница во чистом полиона ездит поляница сама тешитсяона шуточки-то шутит не великииай кидает она палицу булатнуюай под облаку она да под ходячуюай одною рукой палицу подхватываткак пером-то лебединыим поигрыватподходил-ка тут Илья он ко добру конюда он пал Илья на бедра лошадиныиговорил-то как Илья он таковы словаай же бурушко мой миленький косматенькийпослужи-тко мне еще да верой-правдоюверой-правдой послужи-тко неизменноюай по старому служи еще по-прежнемуне отдай меня ты ворогу в чистом поличтоб срубил мне супротивник буйну головуай садился тут Илья он на добра коняй он наехал поляницу во чистом полиполяницы он подъехал со бела лицаполяницу становил он супротив себеговорил он поляницы таковы словаай же славна поляница ты удалаяай же надобно нам силушкой померятьсяприударим-ка во палицы булатныиай тут силушку друг у друга отведаемони съехались с чиста поля с раздольицай приударили во палици булатныиони били друг друга да не жалухоюда со всей своей со силы богатырскоейу них палицы в руках да й погибалисяай по маковкам они да й отломалисяони друг друга не сшибли со добрых конейне убили они друг друга не ранилий никоторого местечка не кровавилиговорили-то они да промежду собойкак нам силушку друг у друга отведати?приударить надо в копья в муржамецкиитут мы силушку друг у друга й отведаемприпустили они друг к другу добрых конейприударили во копья муржамецкииони друг друга-то били не жалухоюне жалухою-то били по белым грудямтак у них в руках-то копья погибалисяа й по маковкам-то копья отломилисяони друг друга не сшибли со добрых конейне убили они друг друга не ранилиникоторого местечка не кровавилиговорили-то они тогда промеж собойнадо биться-то нам боем-рукопашкоютут у друг друга мы силушку отведаемкак сходили они тут да со добрых конейопустилися на матушку-сыру землюстали биться они боем-рукопашкоюеще эта поляничища удалаяа й весьма она была да зла-догадливай учена была бороться об одной рукеподходила-то она да к Илье Муромцуподхватила-то Илью да на косу добруда спустила-то на матушку-сыру землюда ступила Илье Муромцу на белу грудьона брала-то рогатину зверинуюзаносила-то свою да руку правуюзаносила она руку выше головыопустить хотела руку ниже пояса.Меж темуж вечер наступил, а спор в гостинойНе затихал. Петр Павлович, зардевшисьИ как-то странно щурясь, продолжал:«Вы спрашивали о моих принсйпах?Ну что ж, извольте! С некоторых порЯ, слава Богу, перестал стыдитьсяВыказывать свой образ мыслей. Да-с,Я – западник! Я предан всей душоюЕвропе, то есть, говоря точней,Цивилизации! Не усмехайтесь,Я повторю – ци-ви-ли-за-ци-и!»Он произнес отчетливо, раздельноИ с удареньем каждый слог: «ОдноЛишь это слово чисто и понятно,А все другие – слава ли, народ,Славянство, воля ваша, пахнут кровью».«Да вы Россию любите ль?» – «СкажуЦитатою – Odi et amo!» – «Полно,Уж вы и до латыни добрались! —Не выдержала Марья Николавна. —Пора уже и честь нам знать. Прощай,Матвей Иванович!» Но Панин объявил,Что хочет проводить гостей хотя быДо Шилькова… Закат уж догорел.Ночь наступила, но прогретый воздухБыл тих и ароматен. Быстро, ровноНеслась карета. Панин ехал рысью,Держась рукой за дверцу. Лизин профиль,И россыпь первых звезд, меж черных кронМелькающих, и мерный стук копыт,И где-то справа огонек костра —Все это, гармонически сливаясьВ щемящую мелодию, сближалоВсе больше их, сердца переполняяОтрадою и грустью. Эта ночьНавек соединила их, и каждыйЗнал – что бы ни случилось, никогдаОни уже не смогут позабытьТо ощущенье полного слиянья,Которое дается человекуОдин лишь раз…А на пути обратномСчастливый Панин, зная наперед,Что этой ночью он заснуть не сможет,Зайти решил в Притынный кабачок.Не каждый из читателей, должно быть,Имеет представление о сельскихВеликорусских кабаках. УстройствоИх чрезвычайно просто – из сенейВы попадаете в избу, перегородкаПространство делит надвое. Две-триПустые бочки, лавки, и на полкахРазличных штофов множество. СтепенныйЗа стойкой целовальник, Пров Назарыч,Известный всей округе. Панин зналЕго довольно коротко… В тот вечерВ Притынном кабаке гулял с друзьямиИз Жиздры рядчик, славящийся пеньем,Которого Ардашева сынокЗвал tenor'ом di grazia. Войдя,Матвей увидел рядчика стоящимПеред большой компанией. Он пелС какой-то залихватскою, веселой,Простонародной удалью и страстью.Он пел, и перед слушателем живоВставали сцены русской жизни – вотнад Муромцем лихая поляницада та ли поляничища удалаяона руку заносила выше головыопустить хотела руку ниже поясана бою-то смерть Илье и не написанаай по Божьему еще ли по велениюу ней рученька в плече да застояласяво ясных очах у ней да помутился светона стала у богатыря выспрашиватьай скажи-тко ты богатырь святорусскиитебя как-то молодца да именем зовутзвеличают удалого по отечеству?еще старыя казак-от Илья Муромецразгорелось его сердце богатырскоей он смахнул Илья своей да правой ручушкойда он сшиб-то поляницу со белой грудион скорешенько скочил на резвы ноженькион хватил как поляницу на косу бодруда спустил он ю на матушку-сыру землюда ступил он поляницы на белЫ грудиай берет-то он Илья да свой булатный ножа и здынул-то он ручку выше головыопустить он хочет ручку ниже поясаай по Божьему еще ли по велениюправа ручушка в плечи-то остояласяв ясных очушках еще да помутился светтут он стал у поляничищи выспрашиватьда й скажи-тко поляница попроведай-каты коёй земли скажи да ты коёй литвыеще как-то поляничку именем зовутудалую звеличают по отечеству?говорила поляница й горько плакалаты удаленький дородный добрый молодецай ты славныя богатырь святорусскиикогда стал ты у меня да и выспрашиватья про то тебе ведь стану и высказыватьесть я родом из земли да из тальянскоейу меня есть родна матушка честна вдовада честна вдова она ведь все калачницакалачи она пекла меня воспиталаай до полного она да ведь до возрастутут иметь я стала силушку великуюй отпускала меня мать да на святую Русьпоискать себе еще да родна батюшкупоотведать мне себе да роду племениай тут старый-от казак да Илья Муромецон скорешенько скочил да со белой грудиай он брал-то ю за ручушки за белыеай он брал-то ю за перстни золоченыеон здынул-то ю со матушки-сырой землиа становил-то он ю на резвы ноженькина резвЫ ножки он ставил супротив себяцеловал ю во уста он во сахарныеназывал ю себе дочерью любимоюа когда я был во той земле тальянскоютри году служил у короля тальянскогода я жил тогда у той да у честной вдовыу честной вдовы у той да у калачницыу ней спал я на кроватке на тешвоейда на той-то на перинке на пуховоейу самой ли у нее да на белой грудий они сели на добрЫх коней разъехалисьда по славному раздольицу чисту полюеще старый-от казак да Илья Муромецон вернулся к своему да ко белу шатруда и лег-то он тут спать и проклаждатисяа после бою он лег-то да после дракипосле бою-рукопашки отдыхать.Меж темвсе та же декорация. Но нетНи занавесей, ни картин на стенах.Смеркается. Не зажигают свет.И странные клубящиеся тениУсугубляют чувство пустоты,Тоски и безотчетного смятенья.Как на продажу сложены холстыИ мебели остатки в угол дальний.Но на рояле нотные листыЕще белеют в полумгле печальнойУже у боковых дверей лежатУзлы, баулы, чемоданы. В спальнюОткрыты двери настежь. Старый садЗа окнами темнеет оголенный.За сценой глухо голоса звучат.Купец застыл, немного удивленный,Перед забытой в спешке на стенеЛандкартой Африки. Конторщик сонныйУвязывает ящик в стороне.А рядом молодой лакей скучаетС подносом. Неожиданно в окнеВиденьем инфернальным возникает,Мелькает Некто в красном домино.И снова все тускнеет, затихает,Смеркается. Уже почти темно.Вот бывшая хозяйка с братом входит.Она не плачет, но бледна. ВиноЛакей украдкой тянет. Речь заходитО новой книге Мопассана. БратНасвистывает и часы заводит.В дверях барон с акцизным говорятО лесоводстве. В кресле дочь хозяйкиПриемная сидит, потупя взгляд.Студент калоши ищет. В белой лайкеЭффектно выделяется рукаШтабс-капитана. Слышны крики чайкиЗа сценой. Входит, на помин легка,Невестка располневшая в зеленомНесообразном пояске. БлизкаМинута расставания. С барономКакой-то странник шепчется. ОпятьМелькнуло Домино. Лакей со звономПоднос роняет. Земский врач кричатьПытается. А беллетрист усталыйПриказывает на ночь отвязатьСобаку. Управляющий гитаруНастраивает. Гувернантка ждетОтвета. Из передней входит старыйЛакей в высокой шляпе. Дождь идет.Входя, помещик делает движеньеРуками, будто чистого кладетШара от двух бортов. А в отдаленьеЧуть слышно топоры стучат. И вновьВ окне маячит красное виденье,Кривляется. Уже давно готовИ подан экипаж. На авансценуГерой выходит. Двое мужиковВыносят мебель. Разбирают стены.Уходят, входят в полной темноте.Все безглагольным и неизреченнымСтановится внезапно. Ждут вестей.Бледнеют. Видят знаки. Внемлют чутко.И чают появления гостейНеведомых, грядущих. Сладко, жутко,Не очень трезво. Театр-варьетеНасчет цензуры отпускает шутки.Маг чертит пентаграмму. О ХристеБолтают босяки. Кружатся маски —Пьеро, припавший к лунной наготе,Маркизы, арапчата. Вьется пляскаЖеманной смерти. Мчится Домино,Взмывает алым вихрем, строит глазки,Хохочет, кувыркается. В окноВсе новые влезают. Вот без ухаКакой-то, вот еще без глаз и ног.Всеобщий визг и скрежет. Полыхает,Ржет Некто в красном. Пьяный мистагогВолхвует, бога Вакха вызывает.И наконец, всю сцену заполняюти лижут небо языки огняа поляница эта удалаяай как эта поляничища удалаяна кони она сидела призадумаласьхоть-то съездила на славну на святую Русьтак нажила я себе посмех великииэтот старыя казак да Илья Муромецай он назвал тую матку мою блядкоюай он назвал поляницу меня выблядкомне спущу-ка я обиды той великоейда убью-то в поли чистом я богатыряподъезжала-то она да ко белу шатруона била-то рогатиной звериноейона била-то в Илюшин во белой шатерулетел-то шатер белый с Ильи МуромцаИлья Муромец он спит там не пробудитсяот того от крепка сна от богатырскогоеще эта поляничища удалаяона бьет его рогатиной звериноейона бьет его собака по белой грудипогодился у Ильи да крест на воротиа и крест-то погодился полтора пудапробудился он от звону от крестовогоай он скинул-то свои да ясны очушкикак над верхом тым стоит ведь поляничищабьет рогатиной звериной по белой грудитут скочил-то как Илья он на резвЫ ногиа схватил он поляницу за желтЫ кудрида спустил он поляницу на сыру землюда ступил он поляницы на праву ногуда он дернул поляницу за леву ногуа он надвое ее да ведь порозорвалда он перву половинку дал серЫм волкама другую половинку черным воронама и тут-то полянице ей славу поютей славу поют да век по веку!И тут очнулся я. Ужекончался этот день.Паскудно было на душе.Томили хмель и лень.Вставай, пойдем своим путем!Не кукситься, пойдем!Недолог путь и близок дом,мы скоро отдохнем.А там, на кладбище ещешел поминальный пир.Рекою слезы там теклии самопальный кир.И я действительно пошел,куда ж я денусь тут.И был я так же мал и золи нехорош ничуть.Пылал над лесом, надо мнойзакатный небосклон,и мне вослед, бренча струной,орал магнитофон:В Питере жил парень-паренек – эх, паренек! —симпатичный паренек фартовый,крупную валюту зашибал он – и водилдевушек по кабакам портовым!Женщин как перчатки он менял – всегда менял! —кайфовал без горя и печали.И шампанским в потолок стрелял – эх, стрелял! —в ресторанах Женьку узнавали!Был у Жени кореш-корешок – эх, корешок! —был друган испытанный Володька,были не разлей-вода друзья они – навек!—братьями друг другу были вроде!Но однажды Вовка – эх, Вован молодой! —познакомился с красоткой Олей.Он хотел назвать ее женой – о боже мой! —он хотел на ней жениться скоро!А у Оли той была сестра – эх, сестра! —у нее была сестра Танюша.Женьку полюбила вдруг она – эх, она! —отдала она ему всю душу!И они гуляли вчетвером – ой-ё-ё-ёй —танцевали танго под луною.А судьба уж руку занесла – над головой —и над жизнью Вовки молодою.И однажды Женька забурел – эх, забурел —и на танец Олю пригласил он,тут Володя тоже не стерпел – он не стерпел —и ударил друга что есть силы!И сверкнул в руке у Женьки ствол – черный ствол —и навел наган он в сердце друга.Выстрел прогремел, а Таня с Олей – эх, сестрой —зарыдали в горе и испуге!Что же ты, братуха? Не стреляй – эх, не стреляй —не стреляй в меня, братан-братишка! —прошептал Володя и упал – эх, упал —весь в крови молоденький мальчишка.Что ж ты, Женя-Женька, натворил – о боже мой —слышишь, мусора свистят, Евгений!Делай ноги, паря, если хочешь быть живой,убегай, скипай скорее, Женя!Оторвался Женька от ментов – эх, ушел —потерял он Таню дорогую!И напрасно девушка ждала – его ждала —у фонтана, плача и тоскуя!Годы пролетели, пронеслись – эх, года —Женька возвратился в Питер милый.И однажды встретил Таню он – эх, Таню он —девушку, которую любил он!Здравствуй, поседевшая любовь – моя любовь —здравствуй и прощай, моя Танюша!За тебя я пролил, Таня, кровь – эх, Таня, кровь —погубил я, Таня, свою душу!Здравствуй и прощай, моя любовь – моя печаль —нам с тобою больше не встречаться!Буду горе я топить в вине – на самом дне —а вам пора за дело приниматься.

1994–1995

IX ВОЗВРАЩЕНИЕ ИЗ ШИЛЬКОВА В КОНЬКОВО

Педагогическая поэма

Ну пойдем же, ради бога!Мягко стелется дорога.Небо, ельник и песок.Не капризничай, дружок!Надо, Саша, торопиться —электричка в десять тридцать,следущая – через час —не устраивает нас.Так садись же на закорки,а верней, на шею, тольконе вертись и не скачи,пухлой ножкой не сучи.Это утро так лучисто!Жаворонок в небе чистом.Ивы плещутся в реке.Песня льется вдалеке.Песня русская, родная,огневая, удалая!Это Лада, ой-лю-ли,Лада Дэнс поет вдали!Над перхуровскою нивойвьется рэгги прихотливый.Из поселка Коммунаротвечает Лика Стар.А вообще почти что тихо.Изредка промчится лихона мопеде хулиган,ныне дикий внук славян.И опять немолчный стрекот,ветра ропот, листьев шепот,лепет, трепет, бузина,то осина, то сосна.Вот и осень. Хоть и жарко,хоть еще светло и ярко,но уже заветный кленна две трети обагрен.И наверно улетелиптицы, что над нами пели,свет-соловушка пропал.Кстати, значит, я наврал —это был не жаворонок,а, скорей всего, ворона.Впрочем, тоже хороша…Вот и я, моя душа,помаленьку затихаю,потихоньку умолкаю,светлой грустью осененв точности как этот клен.И почти как эта лужа,только, к сожаленью, хуже,отражаю я листву,нас с тобою, синеву,старика, который тащитжердь из заповедной чащи,не страшася лесника,кучевые облака,солнце Визбора лесное,и, конечно, под сосноюразложившийся пикник,блеск стекла в руках у них,завтрак на траве туристов,неопрятных гитаристов,дребезжание струны,выделение слюныот шашлычного дымочка,запоздалые цветочки,твой вопрос и мой ответ:«Можно, пап?» – «Конечно нет!»,куст (особенно рябину),свежевырытую глинуна кладбище и т. п.,и т. д…А вот теперьуспокойся. На погостепращуров усопших костипод крестом иль под звездойвечный обрели покой.Здесь твоя прабабка Шураи соседка тетя Нюрас фотокарточек глядят…Нет, конечно, не едятэту землянику, Саша!Здесь же предки с мамой вашиспят в земле сырой. Потомты узнаешь обо всем.Ты узнаешь, что в началебыло Слово, но распялиНемота и ГлухотаАгнца Божьего Христа(агнец – то же, что барашек),ты узнаешь скоро, Саша,как Он нас с тобою спас..– Кто, барашек? – Ладно, Саш.Это сложно. Просто надоверить в то, что за оградой,под кладбищенской травоймы не кончимся с тобой.Ладно, Саша. Путь наш долог.Видишь, солнце выше елок,а до Шиферной идтинам с тобою час почти.Дальше ножками, Сашура,я устал, мускулатураи дыхалка уж не те,и жирок на животенад ремнем навис противно.Медленно и непрерывноя по склону лет скольжу.И прекрасной нахожужизнь, всё более прекрасной!Как простая гамма, ясностало напоследок мнето, что высказать вполнея покуда не умею,то, что я пока не смеюсформулировать, мой свет,то, чего покуда нет,что сквозит и ускользает,что резвится и играетв хвое, в небе голубом,в облике твоем смешном!Вот и вышли мы из леса.Вот с недвижным интересомовцы глупые толпойпялятся на нас с тобой,как на новые ворота.Песик, лающий до рвоты,налегает на забор.Ветер носит пыль и сор.Пьет уже Вострянск субботний,безответный, беззаботный,бестолковый, вековой.Грядки с чахлою ботвой.Звуки хриплые баяна.Матюканье и блеянье.Запах хлебного вина.Это Родина. Она,неказиста, грязновата,в отдаленьи от Арбатаразвалилась и лежит,чушь и ересь городит.Так себе страна. Однакоздесь вольготно петь и плакать,сочинять и хохотать,музам горестным внимать,ждать и веровать, посколькуздесь лежала треуголкаи какой-то том Парни,и, куда ни поверни,здесь аллюзии, цитаты,символистские закаты,акмеистские цветы,баратынские кусты,достоевские старушкида гандлевские чекушки,падежи и времена!Это Родина. Онаи на самом деле наша.Вот поэтому-то, Саша,будем здесь с тобою жить,будем Родину любить,только странною любовью —слава, купленная кровью,гром побед, кирза и хром,серп и молот с топором,древней старины преданья,пустосвятов беснованье,пот и почва, щи да квас,это, Саша, не для нас!Впрочем, щи ты любишь, вроде.Ну а в жаркую погоду,что милей окрошки, Шур,для чувствительных натур?Ох и жарко! Мы устали.Мы почти что дошагали.Только поле перейтинам осталось. Погляди,вид какой открылся важный —поезд тянется протяжныйтам, вдали, гудит гудок,выше – рыженький дымокнад трубою комбината,горы белых химикатов,гладь погибшего прудане воскреснет никогда.А вокруг – простор открытый,на участочки разбитыйс пожелтевшею ботвойили сорною травой.Ветер по полю гуляет,лоб вспотевший овевает.Тучки ходят в вышине.Удивляются онекопошенью человечков,мол-де, вечность, бесконечность,скоротечность, то да сё.Зря. Неправда это всё.Тучки, тучки, вы не правы,сами шляетесь куда выбез ветрил свой краткий век?Самый мелкий человекэто ого-го как много!Вот и кончилась дорога.На платформе ждет народ.Провода звенят. И вотэлектричка налетает,двери с шумом растворяет.Мы садимся у окна.Рядом девушка однав мини-юбке. Уж настолькомини, что, когда на полкурюкзачок кладет она,мне становится видна…Гм… Прости, я не расслышал.Как? Что значит «едет крыша»?Кто так, Саша, говорит?Я?!. Потише, тетя спит.Лучше поглядим в окошко.Вьется во поле дорожка.Дачник тащится с мешком.Дама с белым пудельком.Два сержанта на платформе(судя по красивой форме,дембеля). Нетрезвый дедв черный габардин одет.В пастернаковском пейзажевот пакгаузы и гаражи,сосны, бересклет, волчцы,купола, кресты, венцы,Бронницы… Вот здесь когда-точуть меня из стройотрядане изгнали за дебош…Очень много жизни всё жмне досталось (см. об этомв книге «Праздник»). Я по светухаживал немало, Саш.Смыв похабный макияж,залечив на этой рожегнойники фурункулезаи случайные чертызатерев, увидишь ты:мир прекрасен – как утенокгадкий, как больной ребенок,как забытый палимпсест,что таит Благую Вестьпод слоями всякой дряни,так что даже не охрана,реконструкция скорейсмысл и радость жизни сей!Так мне кажется…В вагонеот людей, жары и вонис каждой станцией дышатьвсе труднее и сдержатьраздраженье все труднее.Поневоле сатанея,злобой наливаюсь яот прикосновений потных,от поползновений рвотных,оттого, что сам такой,нехороший, небольшой.(Но открою по секрету,я – дитя добра и света.Мало, Сашенька, того —я – свободы торжество!Вот такие вот делишки.)Жлоб в очках читает книжкупро космических путан.«Не стреляй в меня, братан!» —слышится в конце вагонапесня из магнитофона.И ничто, ничто, ничто,и тем более никтоне поможет удержаться,не свихнуться, не поддатьсякнязю этого мирка.Разве что твоя рука,теребящая страницы«Бибигона», и ресницысантиметра полтораминимум…Уже порапробираться в тамбур, Саша.Следущая будет наша.Все. Выходим на перрон.Приготовленный жетонопускаем в щель. Садимся.Под землей сырою мчимся.Совершаем переходна оранжевую. Вотмы и дома, мы в Коньково!Дождик сеет пустяковыйна лотки и на ларьки.На тележках челнокигоры промтоваров катят.И с плакатов кандидатыулыбаются тебе.И парнишка на трубе«Yesterday» играет плавно.И монашек православныйсобирает на собор.Девки трескают ликер,раскрутив азербайджанца.У бедняги мало шансов,видно, Саша, по всемууготовано емустопроцентное динамо…Ой, гляди, в окошке мамаждет-пождет, а рядом ТомЧерномырдин бьет хвостом(так его прозвал, Сашуля,остроумный дядя Юлий).Вот мы входим в арку, вот…нас из лужи обдаетпролетевшая машина.За рулем ее дубина.Носит он златую цепь,слушает веселый рэп.Что ж, наверно, это дилер,или киллер, Саша, илисиловых структур боец,или на дуде игрец,словом, кто-нибудь из этих,отмороженных, прогретыхжаром нынешних свобод.Всякий, доченька, уроднынче может, слава богу,проложить себе дорогув эксклюзивный этот мир,в пятизвездочный трактир.Ох, берут меня завидки!Шмотки, хавчик и напитки,и жилплощади чуть-чутья хотел бы хапануть.И тебе из «Lego» замок.И велосипед для мамы.«Rothmans», а не «Bond» курить…Я шучу. Мы будем житьне тужить, не обижаться,и не обижать стараться,и за все благодарить,слушаться и не скулить.Так люби же то-то, то-то,избегай, дружок, того-то,как советовал одинпетербургский мещанин,с кем болтал и кот ученый,и Чедаев просвещенный,даже Палкин Николай.Ты с ним тоже поболтай.

1993–1996

Конец

интимная лирика

1997–1998

Внимательный читатель заметит, а невнимательному я охотно подскажу сам, что большинство стихотворений, составивших эту книжку, резко отличаются от всего, что я публиковал до сих пор.

Дидактика предыдущих книг, искреннее желание сеять, если не вечное, то разумное и доброе, жизнеутверждающий пафос, сознание высокой социальной ответственности мастеров слова и т. п., к сожалению, уступили место лирике традиционно романтической, со всеми ее малосимпатичными свойствами: претенциозным нытьем, подростковым (или старческим) эгоцентризмом, высокомерным и невежественным отрицанием современных гуманитарных идей, дурацкой уверенностью в особой значимости и трагичности авторских проблем, et cetera.

С прискорбием должен отметить, что новая книга оказалось несвободна и от доморощенного любомудрствования – недостатка, столь часто служившего прежде предметом моих не всегда справедливых насмешек. В этой связи следует иметь в виду, что некоторые философские и культорологические термины употребляются мною не вполне корректно. Например, vagina dentata (зубастое влагалище) в контексте этой книги утратила свой общеупотребимый психоаналитический смысл и выступает в роли символа некой хтонической женственной стихии, извечно сражающейся с фаллогоцентризмом, который является (опять-таки в данном контексте) синонимом светлого аполлонического начала.

Естественно, я хотел бы объяснить эти неожиданные для меня самого метаморфозы объективными и уважительными причинами – социальными катаклизмами последних лет, необратимым падением социального статуса так называемой творческой интеллигенции, нормальными, хотя и печальными, психосоматическими возрастными изменениями, однако истинные основания столь постыдного ренегатства лежат, очевидно, гораздо глубже.

Мне остается надеяться, что снисходительный читатель простит мне угрюмство, малодушные укоризны и сварливый задор, а быть может, и извлечет некий полезный моральный урок из всего ниже приведенного.

В помощь неутомимым исследователям проблем интертекстуальности в конце книги приводится список основной литературы, так или иначе использованной при написании этой книги.

С уважением,

Тимур Кибиров

2 июля 1998

ПРЕЛЮДИЯ

Нам ничего не остается,ни капельки – увы и ах!Куда нам с этаким бороться!Никак оно не отзовется,то слово, что полвека бьетсяна леденеющих устах,как рыба – не форель, конечно,так, простипома, хек, плотва —совсем чуть-чуть, едва-едва,царапаясь о лед кромешный…И кверху брюхом, друг сердешный,плывут заветные слова.Да мне-то, впрочем, что за дело?Не двигаясь, едва дыша,совсем чуть-чуть и еле-елев противном теле ждет душа.Кого? Чего? Какого черта?Какому лешему служа?Вот из такого нынче сорарастут стихи второго сорта,плодятся, мельтешат, кишатмальками в придорожной лужеиль головастиками… Вчужезабавно наблюдать, ей-ей,как год за годом спорят ужаси скука, кто из них главнейв душе изму-у-у-ченной моей.Гори ж, гори, моя заветная!Гори-сияй, пронзай эфир!Гори ты, прорва несусветная!Гори ты синим, словно спиртв каком-то там полтавском штофе!Кипи ты, как морковный кофе!Пошла ты к матушке своей!

1997–1998

АМЕБЕЙНАЯ КОМПОЗИЦИЯ

Матушка, матушка, это что такое?Сударыня матушка, что ж это такое?Дитятко милое, что же тут такого?Спи, не капризничай, ничего такого!Матушка, матушка, разве ты не видишь?Сударыня матушка, как же ты не слышишь?Дитятко милое, ну конечно, вижу.Что раскричалось ты, я прекрасно слышу!Матушка, матушка, как же так, маманя!Сударыня-барыня, я не понимаю!Полно ребячиться, все ты понимаешь.Слушайся, дитятко, а не-то узнаешь!Матерь родимая! Родная Праматерь!Я ж твое дитятко, матерь-перематерь!Тихонько, родненький, тихонько, не надо.Маменьке лучше знать, чего тебе надо!– Мать моя чертова, вот же оно, вот же!Где ж ты, мой батюшка? Что ж ты не поможешь?– Экий ты, сыночка, право, несмышленыш!Ну-ка не рыпайся, выблядок, гаденыш!

1998

* * *«Все мое», – сказала скука.«Все мое», – ответил страх.«Все возьму», – сказала скука.«Нет, не все», – ответил страх.«Ну так что?» – спросила скука.«Ничего», – ответил страх.Боже мой, какая скука!Господи, какой же страх!Ничего, еще есть водка.Есть молодка. Есть селедка.Ничего – ведь что-то есть?..Ничего-то ничего,ну а мне-то каково?Ну а мне-то,ну а мне-то,ну а мне-то каково?Ни ответа,ни привета,абсолютно ничего!Ах, как скучно, ах, как страшно,страшно скучно, скучно страшно,ах, какое ничего —нет пощады от него.Ну а коли нет пощады,так и рыпаться не надо.

1998

* * *Как на реках вавилонскихплакали жиды,как какой-нибудь Полонскийиз-за барышни Волконскойнюхал нашатырь —так вот мы сидим и ноем,из себя мы целок строим,ничего уже не стоим —ровным счетом ноль!Так сказать, за что боролись,вот на то и напоролись!Кто кричал: «Доколь?!»Получи, изволь.Как в Румынии Овидий,как Лимонов Э.,ничего вокруг не видим,числим мелкие обиды,на вопросы с глупым видомврем: «Не понимэ!»А чего ж тут не понять?И чего тут вспоминать.За базары отвечатьвремя настает.Сколь невнятен наш ответ!Наступает время тлеть,время в тряпочку гундеть,получать расчет.

1998

РАСЧЕТ

Видимо, третьего нам не дано.Ну а второго и даром не надо.Первого – ешь не хочу, но онои страшновато, и противновато.Губы раскатывать просто смешно.С нас еще требуют и предоплаты.Бабки подбиты. Исчерпан лимит.Даже с поправкой на глупость и трусость,даже с учетом того, что кредитнам обещается – что-то не густо!Низкорентабельный уголь в грудибольше не жжется, как это ни грустно.Так вот по счету большому. Прикинь!Хватит латать эти черные дыры!..Вывод отсюда всего лишь один.Максимум два. Ну, от силы четыре.Что же ты мешкаешь, мой господин?Что ж ты губами шевелишь, притырок?

1997–1998

КОЛЛЕГЕ

С одной стороны —мы горды и важны.С другой стороны —никому не нужны.Вот так, мой друг,вот так, мой дружок, —никомуни на койне нужны!Бывало – ах! —внушали мы страх!И даже – э-эх! —вводили во грех!А нынче, друг,а нынче, дружок,наливают намна посошок.Не вижу ятрагедии здесь —ляля-тополя,бессильная спесь,твоя, мой друг,моя, мой дружок,смехотворная,жалкая спесь!И драйву нет,и саспенсу йок —увы, мой свет,увы, мой дружок.Один глоток,один лишь глотокостается намна посошок.

1998

КОНСПЕКТ

Участвуя в бахтинском карнавале,я весь дерьмом измазан, я смешон,утоплен в этом море разливанном,утробою веселой поглощен,вагиною хохочущей засосан,я растворяюсь в жиже родовой.Вольно же было молодцу без спросувнимать музыке этой площадной!Блатной музЫчке, гоготу и реву,срамным частушкам уличных сирен,гуденью спермы, голошенью крови,вольно же было отдаваться в плен?Вольно же было липкую личинуна образ и подобье надевать,Отца злословя, изменяя Сыну,под юбкою Праматери шнырять?Зачем же, голос мой монологичный,так рано ты отчаялся взывать,солировать средь нечисти безличной,на Диалог предвечный уповать?Бубни теперь, что смерть амбивалентна,что ты воспрянешь в брюхе родовом,что удобряют почву экскременты,и в этих массах все нам нипочем,что все равно… Не все равно, мой милый!И смерть есть смерть, и на миру онане менее противна, чем в могиле,хотя, конечно, более красна.

1997–1998

* * *Почему же, собственно, нельзя?Очень даже можно!Плюнуть в эти ясные глаза,отпустить под горку тормозасладко и несложно!Кануть, как окурок в темноту,полететь, визжа, к едрене фене,лучше уж в бреду, чем на посту,лучше уж в блевоте, чем в поту,лучше уж ничком, чем на коленях!И от водки лучше, чем от скуки!Эх бы загу-загу-загу-лять,да загулять!Так-то так, но вот в чем, парень, штука —где же будем мы носки стирать?Хорошо без дома, на просторе,но без ванны как-то не с руки.Воля волей, только под заборомзябко в нашем климате, и вскореты поймешь – уж лучше от тоски,чем от грязи! А лишай стригущий?А чесотка? А педикулез?Нет, Земфира, вместо страсти жгучейзаведи дезодорант пахучийи тампакс. А то шибает в нос.

1998

АНТОЛОГИЧЕСКОЕ

Блок умирающий, как свидетельствуют очевидцы,бюст Аполлона разбил. Акт вполне символический, есливспомнить его увлеченность Бакуниным, Ницше и Троцким.Если же вспомнить еще и пушкинскую эпиграммуна ситуацию аналогичную (помнишь —про Бельведерского Митрофана с Пифоном?) – глубинныйсмысл прояснится сего ритуального хулиганства.

1998

* * *Мы говорим не дискурс, а дискурс!И фраера, не знающие фени,трепещут и тушуются мгновенно,и глохнет самый наглый балагур!И словно финка, острый гальский смысл,попишет враз того, кто залупнется!И хватит перьев, чтобы всех покоцать!Фильтруй базар, фильтруй базар, малыш.

1998

* * *Что «симулякр»? От симулякра слышу!Крапива жжется. А вода течеткак прежде – сверху вниз. Дашевский Гришана Профсоюзной, кажется, живет.О чем я то бишь? Да о том же самом,о самом том же, ни о чем ином!По пятьдесят, а лучше по сто граммов.Потом закурим. А потом споем:«Не уходи, побудь со мной, мой ангел!Не умирай, замри, повремени,романсом Фета, приблатненным танго —о, чем угодно! – только помани,какой угодно глупостью…» Приходитдовольно-таки скучная пора.Вновь языку блудливому в угодураб покидает Отчий вертоград,ну, в смысле – разум ленится и трусит,юлит, грубит, не хочет отвечать.Вода меж тем течет по старым руслам,крапива жжется и часы стучат.И только голос слабый и беспечный,почти не слышный, жалкий и смешной,лишь полупьяный голос человечийеще звучит и говорит со мной!..Век шествует путем своим дурацким.Не взрыв, не всхлип – хихиканье в конце.А мусикийский гром и смех аркадскийне внятны нам, забывшим об Отце.Но, впрочем, хватит умничать. О срокахни сном, ни духом не дано нам знать.Рецензия у Левушки в «Итогах» —вот все, на что мы вправе уповать.Дашевский Гриша, приходи в субботу,так просто – позлословить, подурить,подухариться Бахусу в угоду.Хотя в такую мерзкую погодутебе, наверно, трудно выходить.

1998

* * *О высоком и прекрасномсердце плакало в ночи,о насущном и пустяшном,о всамделишном и зряшном…Сердце-сердце, помолчи!Сердце-сердце, что такое?Эк тебя разобрало!Муза-шмуза, все пустое.Глянь-ка в форточку – какоетам столетье подошло!Не такое время нынчечтобы нянчиться с тобой!..Что же ты, сердечко, хнычешьи, как тать в ночи, химичишьнад бумажной мишурой?Что ты ноешь, что ты воешь,что ты каркаешь в ночи,что канючишь, ретивое,с бестолковой головоюпакт мечтая заключить!Что ж ты клянчишь, попрошайка!Мы не местные с тобой,и, признайся без утайки,устарели наши байкив тихой келье гробовойо высоком и прекрасном,Шиллер-шмилер, ветхий Дант…Твои хлопоты напрасны,твои происки опасны,мракобес и обскурант!В общем, хрен те, а не грант!

1998

РОМАНС

Были когда-то и мы… Ну ведь были?!Были, еще бы не быть!Ух, как мы пили и, ах, как любили,ой, как слагали навзрыд!О, как мы тайной музыке внимали,как презирали мы, о!И докатились мы мало-помалу,не осознав ничего.Логоцентризму и фаллоцентризму(дикие хоть имена)отдали мы драгоценные жизни.Вот тебе, милый, и на!Вот тебе, бабушка, и наступаетЮрьев денек роковой!К новому барину бодро шагаетсправный мужик крепостной.Только Ненила-дурында завыла,Фирс позабытый скулит,ветхой музЫки едритская силанад пепелищем гудит.И не угнаться усталой трусцою,да и желания нет.Опохмелившись с холодной зарею,смотрим в окошко на свет.Сколь удивителен свет этот белый,он обошелся без нас…Ах, как мы были, и сплыли, и спели —сами не верим подчас.Что ж, до свидания, друг мой далекий,ангел мой бедный, прощай!В утро туманное, в путь одинокийстарых гнедых запрягай.

1998

TRISTIA

На Ренату Литвинову глядючи,понимаешь, что время ушло,а читать Подорогу пытаючись,даже этого ты не поймешь.Ой, красива Рената Литвинова,сердцу жарко и тесно в груди!Ой, мудрен Подорога загадочный,хоть ты тресни и хоть ты умри!Ты, Литвинова, птица заморская,хоть с экрана-то нам улыбнись!Вот сидим мы, глотаем «Смирновскую» —хоть полслова бы о Жомини!

1998

* * *Боже, чего же им всем не хватало?Словно с цепи сорвались!Логос опущен. Но этого мало —вот уж за фаллос взялись!Что ж это деется, батюшки-светы?Как же так можно, друзья?Ладно уж с Новым, но с Ветхим Заветомтак обращаться нельзя!Стойте, девчата, окститесь, ребята,гляньте сюда, дураки —скалится злобно Vagina dentata,клацают жутко клыки!Скоро останутся рожки да ножки,коль не опомнитесь вы!Гляньте-ка – фаллос вам кажет дорожкук Логосу, в светлую высь!

1998

УМНИЧАНЬЕ

Ты спрашиваешь: «Что есть красота?»Я отвечаю: «Эти вот места!»М. Кукин, К. ГадаевОбъекта эстетические свойствав конце концов зависят от субъекта.Субъект читает Деррида и Гройсаи погружен в проблемы интертекста.Меж тем объект злосчастный остаетсяневидимым, безвидным, безобразным.О, как он жаждет взгляда! Ноль эмоций,вниманья ноль в мозгу писчебумажном.«О, подними глаза, о, дай мне имя!О, дай мне жить, не оставляй меня!Меж буковками умными твоимизаметь меня и пожалей меня!»Но нет, не видит. Слышит и не внемлет!И, смысл последний потеряв, объектрастет, как беспризорник, зло и немо,и жрет, как Робин Бобин Барабек —все поглощает, все в себя вбирает!А тот, кто мог преобразить его,по-прежнему читает и скучает,не чует и не хочет ничего!Нет чтобы приглядеться – вдруг да выйдет!Ну вдруг да и окажется ещепока не поздно что-нибудь увидеть,почесть за благо и принять в расчет.

1998

ОНТОЛОГИЧЕСКОЕ

С холодным вниманьем посмотришь вокруг —какая параша, читатель и друг!Когда же посмотришь с вниманьем горячим,увидешь все это немного иначе.

1998

В ТВОРЧЕСКОЙ ЛАБОРАТОРИИ

Если ты еще не в курсе,я скажу тебе, читатель:все зависит от контекста,все буквально, даже я!Все зависит от контекста,например, краса девичьяот количества «Смирновской»и от качества ее.Так что качество моеи количество твоеуж никак не абсолютныи зависят не от нас,а зависят, повторяю,от контекста, мой читатель,вне контекста, к сожаленью,не бывает ничего!Абсолютно ничегокроме Бога одного.Это, в общем, очевидно,хоть досадно и обидно.Оскорбительно зависетьот такой вот хреноты!Это все вполне понятно,хоть подчас и неприятно,но контекст не выбирают,так же, впрочем, как тебя.

1998

Мир ловил меня, но не поймал.

АвтоэпитафияГригория Сковороды
* * *Мир ловил, да не поймал.Плюнул и ушел.Я не пан и не пропал.Мне нехорошо.Уж не жду, уже не жаль,и хочу уснуть.Я оттопал, оттопталсей кремнистый путь.Кайф ловил, да не поймал.Смысл не уловил.Только сам себя достал,сам себе постыл.Погляди на небосвод.Снегопад прошел.Отчего же круглый годтак нехорошо?Наловчился я давнобез зазренья жить.Отчего мне так темно?Нечего ловить.… чтобы темный дуб шумел,чтобы голос пелобо всем, что не сумел,не успел, не смел.Отчего же, отчего,отчего же так —абсолютно ничего,никого, никак?На ловца бегущий зверьстрашен и матер.… чтобы сладкий голос пелнесусветный вздор:отчего гармонь поет,и зачем звезда —посмотри на небосвод! —светит как всегда.

1998

* * *См. выше, и выше, и выше,в такую забытую высь,которой, ты помнишь, когда-тос тобой мы безумно клялись!И клятву сию мы сдержали!А толку? А толку нема…Ты помнишь, как нам обещали,что ждут нас тюрьма да сума,и прочие страхи и охи,Высокой трагедии жуть?И вот, как последние лохи,мы дали себя обмануть.Какая уж, к черту, трагедья!Напрасно рыдает Пьеро!Не верует в наши легендыпо трудоустройству бюро!Молчите, проклятые книжки,бумажки, цитаты, понты!..См. ниже, и ниже, и ниже,и ниже, и тише воды.

1998

* * *Парфенову по НТВ внимая,взирая на заветного Черненко,старательно я все припоминаю,но не могу припомнить хорошенько.Все перепуталось – и времена застоя,и перестройки времена хмельные,когда в груди играло ретивое,когда мы были, в общем, молодые,когда тишайший м. н. с. Запоевеще дичился прозвища Кибирови продолжал с энергией тупоювгрызаться в гипс советского ампира.Мечталось мне с подмостков «Альманаха»средь новизны его первостатейнойвсех обаять, и многих перетрахать,и перерубинштейнить Рубинштейна,перепаршивить Парщикова… Во как!Не вышло. И уже, видать, не выйдет.А если выйдет, то, конечно, боком.Завидуй молча – как писал Овидий!Завидуй молча – или не завидуй,как Дмитрий Александрович нас учит.Звучит эфир. Зияют аониды.Сколь крут Уокер, но Пелевин круче!Звучит эфир. Витийствует Доренко.И группа «Стрелки» огнь рождает в чреслах.И не могу я вспомнить хорошенько.И неохота помнить, если честно.

1998

20 ЛЕТ СПУСТЯ

Гений чистой красоты…Вавилонская блудница…Мне опять явилась ты —перси, очи, ягодицы!В обрамленьи этих лет,меж общагой и казармойглупый смазанный портретзасветился лучезарно.На теперешний мой взгляд —блядовита, полновата.Из знакомых мне девчатбыли лучшие девчата.Комбинация, чулки,и кримпленовое мини,и Тарковского стихи —нет вас больше и в помине.Пиво на ВДНХ,каберне, мицне, фетяска…Кто здесь, книжник, без греха,бросит пусть в тебя, бедняжка.Был ребяческий развратдобросовестен и вправду.Изо всех моих утратпомню первую утрату.Пидманула-пидвела,ДМБ мне отравила.Ты в сырую ночь ушла —знать, судьба меня хранила.Это было так давно,что уж кажется красиво,что сказать тебе спасибомне уже немудрено.

1998

* * *Даешь деконструкцию! Дали.А дальше-то что? – А ничто.Над кучей ненужных деталейсидим в мирозданье пустом.Постылые эти бирюлькито так мы разложим, то сяк,и эхом неясным и гулкимкромешный ответствует мрак.Не склеить уже эти штучки,и дрючки уже не собрать.И мы продолжаем докучноразвинчивать и расщеплять.Кто делает вид, кто и вправдуникак не поймет, дурачок,что шуточки эти не в радостьи эта премудрость не впрок.И, видимо, мира основыдержались еще кое-какна честном бессмысленном словеи на простодушных соплях.

1998

* * *Зимний снег,и летний зной,и осенний листопад,и весенняя капель —сердцу памятны досель,сердцу много говорят.Говорят они о том,что позаросло быльем,что со Светою вдвоемчувствовали мы.И со Светкою другой,и с Тамаркой роковой,с Катериной,и с Мариной,как-то даже с Фатимой!Говорит со мной Природао делах такого рода,что, пожалуй, не к лицуслушать мужу и отцу.Ты ответь, натурфилософ,почему любой ландшафтвновь родит во мне желаньеслушать робкое дыханье,выпивать на брудершафт?..Борода седа уже.Я уже на рубеже.Божий мир и впрямь прекрасен.Время думать о душе.

1998

Я знаю, не вспомнишь ты, милая, зла…

А. Блок
* * *Когда я уйду…и когда я вернусь…когда я исчезну вообще —нашмыганным носом прижавшись к стеклу,ты вспомнишь, дружок, обо мне!Ты вспомнишь, как так же, сквозь то же стеклождала ты под утро меня.Небритый и потный, в тяжелом пальтоспешил я, и каялся я,скользя по раскисшей московской зиме —ее, как меня, развезло…Ты вспомнишь и вздрогнешь, дружок, обо мнеи всхлипнешь над этим пальто.И вспомнишь закат за окном и в окнеувидишь все тот же закат,который пылал в вечереющей мглев годину ГБ и ЦК.Когда я уйду на покой от времен,уйду от хулы и похвал,ты вспомнишь, как в нарды играл я с тобой,как я без конца мухлевал.Ты вспомнишь, когда я уйду на покойдолой с невнимательных глаз,одну только песню, что пел я с тобой,а также любимый романс —про старый тот клен,и про темный тот дуб,про то, отчего так светло,про тот одинокий, кремнистый тот путь,которым я, Лена, ушел!Вернее, уйду… И не скоро еще!Но точно уйду – и тогдаты вспомнишь, задрыга, как нехорошосебя ты сегодня вела!

1998

МАКАРОНИЧЕСКАЯ РЕЦЕНЗИЯ НА ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК

I can write this shit,I can read this shit,только что-то неохота,голова трещит!Голова трещит,и вообще тошнит…PoПtique, philosophique…I fuck all this shit!

1998

* * *Престарелый юнкер Шмидтв зеркало глядит,сам себе он говорит:«Это что за вид?!»Вынимает пистолетон на склоне лет,чтоб Творцу вернуть билет.– Нет, мой милый, нет!Дорогой, честное слово,это глупо и не ново,некрасиво, нездорово!Ты же офицер!Верь, дружок, календарю!погляди на Деларю —он, хотя и камергер,подает пример!Ты же не какой-то штатский!Брось свой пистолет дурацкий!Ус расправив залихватский,выгляни в окно —сквозь метели свистопляскуедет мальчик на салазках,без причины, без опаскилыбится смешно!Дело в том, что скоро Пасха!В самом деле скоро Пасха!Сплюнь тра раза, вытри глазки!Смирно!Шаго-о-марш!

СПИСОК ИСПОЛЬЗОВАННОЙ ЛИТЕРАТУРЫ

Айзенберг М. Взгляд на свободного художника. М., 1997.

Апухтин А. Н. Песни моей Отчизны. Тула, 1985.

Ахматова А. А. После всего. М., 1989.

Баратынский Е. А. Стихотворения и поэмы. М., 1971.

Барт Р. Избранные работы. Семиотика. Поэтика. М., 1989.

Барто А. Было у бабушки сорок внучат. М., 1978.

Бахтин М. М. Творчество Франсуа Рабле и народная культура средневековья и Ренессанса. М., 1990.

Блок А. А. Собрание сочинений в 8 т. М.; Л., 1963.

Высоцкий В. С. Избранное. М., 1988.

Галич А. А. Возвращение. Л., 1989.

Гандлевский С. Поэтическая кухня. СПб., 1998.

Давыдов Д. Стихотворения. Л., 1959.

Державин Г. Р. Стихотворения. Л., 1957.

Диккенс Ч. Собрание сочинений в 30 т. М., 1959.

Пригов Д. А. Советские тексты. СПб., 1997.

Дюма А. Собрание сочинений в 12 т. М., 1976.

Ежегодник «Ad Marginem 93». М., 1993.

Жданов И. Место земли. М., 1991.

Журавлева А., Некрасов В. Пакет. М., 1996.

Зализняк А. А. Грамматический словарь русского языка. М., 1980.

Иванов Г. В. Собрание сочинений в 3 т. М., 1994.

Кальпиди В. Ресницы. Челябинск, 1997.

Калевала. М., 1977.

Квятковский А. П. Поэтический словарь. М., 1966.

Кибиров Т. Сантименты. Белгород, 1994.

Кибиров Т. Парафразис. СПб., 1997.

Кузмин М. А. Стихи и проза. М., 1989.

Лермонтов М. Ю. Собрание сочинений в 4 т. М., 1976.

Мандельштам О. Э. Стихотворения. Л., 1973.

Маршак С. Сказки, песни, загадки. М., 1973.

Маяковский В. В. Собрание сочинений в 12 т. М., 1940.

Мюллер В. К. Англо-русский словарь. М., 1991.

Михалков С. Детям. М., 1970.

Наша книга: Сборник для чтения в детском саду. М., 1957.

Некрасов Н. А. Собрание сочинений в 4 т. М., 1979.

Ницше Ф. Сочинения: В 2 т. М., 1990.

Пастернак Б. Л. Стихотворения и поэмы. Л., 1976.

Песни русских поэтов: В 2 т. Л., 1988.

Песенник. М., 1984.

Подорога В. Выражение и смысл. М., 1995.

Публий Овидий Назон. С корбные элегии. Письма с Понта. М., 1978.

Пушкин А. С. Полное собрание сочинений в 10 т. Л., 1977.

Розенталь Д. Э., Теленкова М. А. Словарь трудностей русского языка. М., 1986.

Рубинштейн Л. Регулярное письмо. СПб., 1996.

Русская литература XVIII века. Л., 1970.

Русские народные песни. М., 1985.

Словарь тюремно-лагерно-блатного жаргона. М., 1992.

Современное зарубежное литературоведение: Энциклопедический справочник. М., 1996.

Сочинения Козьмы Пруткова. М., 1959.

Танатография эроса. СПб., 1994.

Толстой А. Золотой ключик, или Приключения Буратино. М., 1982.

Толстой А. К. Полное собрание стихотворений. Л., 1937.

Тургенев И. С. Полное собрание сочинений и писем в 30 т. М., 1979.

Тютчев Ф. И. Стихотворения. М., 1986.

Федченко С. М. Словарь русских созвучий. М., 1995.

Фет А. А. Стихотворения. Поэмы. Современники о Фете. М., 1988.

Ходасевич В. Стихотворения. Л., 1989.

Цветаева М. И. Сочинения в 2 т. М., 1988.

Честертон Г. Диккенс. Л., 1929.

Чехов А. П. Собрание сочинений в 12 т. М., 1985.

Чуковский К. Чудо-дерево. Челябинск, 1970.

Эткинд А. Хлыст. М., 1998.

Конец

улица островитянова

1999

ПАМЯТИ ЛЮБИМОГО СТИХОТВОРЕНИЯ

Для отрока, в ночи кропающего вирши,мир бесконечно стар и безнадежно сер.И правды нет нигде – ни на земле, ни выше,и класс 9-й «А» тому живой пример.О скука, о тщета! Обыденности бремясносить не станет сил! И не хватает слов,чтоб высказать им всем, чтобы порвать со всеми,бежать, бежать, бежать, смываться вновь и вновь!Мамаши в бигудях, и папеньки в подтяжках,с пеленками любовь, и с клецками супы.Действительно, кошмар. Скипай скорей, бедняжка,куда глаза глядят, подальше от толпы!Куда глаза глядят? – На небо иль под юбку.Но в небе пустота, под юбкой – черт-те что.О, как не пригубить из рокового кубка,когда вокруг не то, всегда, везде не то!Когда тошнит уже от пойла общепита,когда не продохнуть, ни охнуть от тоски,когда уже ни зги от злости и обиды,когда уже невмочь…О, детские мозги!Взгляни – цветы добра взрастают вдоль дороги —ромашка, иван-чай, и лютик, и репей,и этот – как его?.. Пока еще их много.Куда тебя несет? Останься, дуралей!Присядь. Перекуси. Успеется, сердешный.Она сама придет. Не торопи ее.И так уж наш пикник оцеплен тьмой кромешной,и так уж все вокруг и гибнет, и поет.Оцеплен наш бивак. И песня наша спета.Но ноты и слова запомнит кто-нибудь.Чего ж тебе еще? Ни одного куплетанам больше не сложить, уж ты не обессудь.Уж вечер. Уж звезда, как водится, с звездоюзаводит разговор. Разверзла вечность зев.Осталось нам прибрать весь мусор за собою,налить на посошок и повторить припев:Смерть, старая манда, с дороги! Не чернила,не кровь и не вода, но доброе винос бедняцкой свадьбы той нас грело и пьянило,Мария с Марфой нам служили заодно!Мария с Марфой нас кормили и поили.Нам есть чего терять. Нам есть жалеть о чем.Буквально обо всем. Буквально до могилы.А может, и потом. Должно быть, и потом.

1997–1999

* * *В общем, жили мы неплохо.Но закончилась эпоха.Шишел-мышел вышел вон!Наступил иной эон.В предвкушении конца —ламца-дрица гоп ца-ца!

1998

КРЕСТЬЯНИН И ЗМЕЯ

Сколько волка ни корми —в лес ему охота.Меж хорошими людьмивроде идиота,вроде обормота я,типа охломона.Вновь находит грязь свинья,как во время оно.Снова моря не зажглавздорная синица.Ля-ля-ля и bla-bla-bla.Чем же тут гордиться?Вновь зима катит в глаза,а стрекоза плачет.Ни бельмеса, ни аза…Что все это значит?

1998

* * *Поэзия! – big fucking deal!Парча, протертая до дыр.Но только через дыры этимы различаем все на свете,поскольку глаз устроен так:без фокусов – кромешный мрак!Гляди ж, пацан, сквозь эту ветошь,сквозь эту мишуру и ложь —авось хоть что-нибудь заметишь,глядишь, хоть что-нибудь поймешь.

1998

ПЕСНЬ СОЛЬВЕЙГ

Вот, бля, какие бывали дела —страсть мое сердце томила и жгла!Лю, бля, и блю, бля,и жить не могу, бля,я не могу без тебя!Прошлое дело, а все-таки факт —был поэтичен обыденный акт,был поэтичен, и метафизичен,и символичен обыденный фак!Он коннотации эти утратили оказался, вообще-то, развратом.Лю эти, блю эти,жить не могу эти!Das ist phantastisch!Oh, yeah!Уж не собрать мне в аккорд идеальныйГрига и Блока с бесстыдством оральными пролонгацией фрикций. Но грудьвсе же волнуется – o, не забудь!Лю, бля, и блю, бля,и жить не могу, бля,я не могу без тебя,не могу!А на поверку – могу еще как!Выпить мастак и поесть не дурак.Только порою сердечко блажит,главную песню о старом твердит:Лю, говорю тебе, блю, говорю я,бля, говорю я, томясь и тоскуя!Das ist phantastisch!Клянусь тебе, Сольвейг,я не могу без тебя!

1998

ТАБЕЛЬ

В сущности, я не люблю жить.Я люблю вспоминать.Но я не могу вспоминать не по лжи.Но все норовлю я песню сложить,то есть, в сущности, лгать.Лгать, сочинять,буквы слагать.Ответственность тоже слагать.Уд за старательность. Неуд за жизнь.По пению – с минусом пять.

1999

ДЕРЕВНЯ

Русь, как Том Сойер, не дает ответа.Должно быть, снова шалости готовиткакие-нибудь… Середина лета.Гогушин безнадежно рыбу ловитпод сенью ивы. Звонко сквернословитседая Манька Лаптева. Рассветыуже чуть позже, ночи чуть длиннее.И под окном рубцовская рябинадроздам на радость с каждым днем желтее.Некрупная рогатая скотинана пустыре торчит у магазина.И возникает рифма – Амалфея.По ОРТ экономист маститыйМ. Курдюков и депутат Госдумыпикируются. «Вот же паразиты!» —переключая, говорит угрюмоПетр Уксусов. Но Петросяна юморвмиг остужает мозг его сердитый.Вот мчится по дорожке нашей узкойжигуль-девятка. Эх, девятка-птица!Кто выдумал тебя? Какой же русский,какой же новый русский не стремитсязаставить все на свете сторониться?..Но снова тишь, да гладь, да трясогузки,да на мопеде старичок поддатый,да мат, да стрекот без конца и края…Опасливый и праздный соглядатай,змеей безвредной прячусь и взираю.Я никого здесь соблазнить не чаю.Да этого, пожалуй, и не надо.

1997–1999

ГЕНЕЗИС

Все-то дяденьки, тетеньки,паханы да папаши,да братаны, да братцы,да сынки у параши.Все родимые, родныеи на вид, и на ощупь.Все единоутробныеи сиамские, в общем.И отцам-командирчикамздесь дедов не унять.Все родня здесь по матери,всякий еб твою мать.Эх, плетень ты двоюродный,эх, седьмая водица!Пусть семья не без урода —не к лицу нам гордиться.Ведь ухмылка фамильнаярот раззявила твойбестревожно, бессильно…Что ж ты как неродной?!

1998–1999

ДЕКАБРЬ

То Каем, то Гердой себя ощущая,по грязному снегу к метро пробегая,очки протирая сопливым платком,и вновь поднимаясь в гриппозную слякоть,и вновь ощущая желанье заплакать,желанье схватиться вот с этим жлобом,металлокерамикой в глотку вцепиться,в падучей забиться, в экстазе забыться,очки протирая, входя в гастроном,и злясь, и скользя, и ползя понемножкупо грязному снегу, по гладкой дорожке,по кочкам, по кочкам…

1999

* * *Ум-па-па, ум-па-па,старый вальсок.Мокнет платок и седеет висок.Ум-па-па, ум-па-паум-па-па-па,воспоминаний теснится толпа.Старый вальсок.Голубой огонек.Чей-то забытый кудрявый лобок.Ум-па-па, ум-па-па,ум-па-па, ум-па-па,старый-престарый вальсок.Старый дружок,мне уже невдомек,что там сулил нам ее голосок.Память скупа, и певица глупа.Ум-па-па, ум —па-па!

1999

* * *В вагоне ночном пассажиры сидят.Читают они, или пьют, или спят.И каждый отводит испуганный взгляд.И каждый кругом виноват.И что тут сказать, на кого тут пенять.Уж лучше читать, или пить, или спать…И каждый мечтает им всем показатькогда-нибудь кузькину мать.

1999

* * *Объективности радимы запишем в тетради:люди – гады, а смерть – неизбежна.Зря нас манит безбрежностьили девы промежность —безнадёжность кругом, безнадежность.Впрочем, в той же тетрадия пишу Христа ради:Ну не надо, дружок мой сердешный!..Воет вихрь центробежный.Мрак клубится кромешный…Ангел нежный мой! Ангел мой нежный.

1999

* * *Хорошо Честертону – он в Англии жил.Потому-то и весел он был.Ну а нам-то, а нам-то, России сынам,как же все-таки справиться нам?Jingle bells! В Дингли-Делл мистер Пиквик спешит.Сэм Уэллер кухарку смешит.И спасет Ланселот королеву своюот слепого зловещего Пью.Ну а в наших краях, в оренбургских степяхзаметает следы снежный прах.И Петрушин возок все пути не найдет.И вожатый из снега встает.

1999

* * *Наша Таня громко плачет.Вашей Тане – хоть бы хны.А хотелось бы иначе…Снова тычет и бабачитнаселение страны.Мы опять удивлены.

1999

* * *На реках вавилонских стонем.В тимпаны да кимвалы бьем.То домового мы хороним.То ведьму замуж выдаем.Под посвист рака на горешабашим мы на телешоу,и в этой мерзостной игрежида венчаем с Макашовым.

1999

* * *А наша кликушавсе кличет и кличет!Осенней порой в поднебесье курлычет.Зегзицею плачет, Есениным хнычет.И все-то нас учит, и все-то нам тычет.Беду накликает, врагов выкликает,в пельменной над грязным стаканом икает.Потом затихаеткликуша роднаяи в медвытрезвителе спит-почивает.Послушай, кликуша, найди себе мужа!Не надо орать нам в прижатые уши!Не надо спасать наши грешные души!Иди-ка ты с Богом, мамаша-кликуша!Но утром по новой она начинает —стоит у метро, мелочишку сшибает,журавушкой, ивушкой, чушкой рыдает.И кличет. И клинское пиво лакает.

1999

NOTA BENE

Я был в Америке. Взбирался на небоскребы.Я разговаривал с Бродским, и он научил меня, чтобыя не подписывал книжки наискосок, потомучто это вульгарно и претенциозно. Ему самомуэтот завет заповедала Анна Андревна когда-то.Я, в свою очередь, это советую тоже, ребята.Жалко, что если и дальше пойдет все своим чередом,вам уже некому будет поведать о том.

1998

ГЕРОНТОЛОГИЧЕСКИЙ ДИПТИХ

1Опрятная бедность.Пристойная старость.Одно только это теперь мне осталось.Все было уже.И не будет уже.И это твой свет на восьмом этаже.2Пристойная бедность.Опрятная старость.Скорее бы это уже состоялось!А то как в метро уступать – молодой,а как полюбить – так и нет ни одной!

1999

ЦЕНТОН

Каждый пишет, как он слышит.Каждый дрочит, как он хочет.У кого чего болит,тот о том и говорит!

1999

ЖАЛОБЫ ЧУРКИ

Ах, до чего же экзистенциальныебыли проблемы тогда!Нынче сугубо они материальные,грубые, прямо беда!Курсом рубля ежедневно волнуемый,поиском службы томим,мир бестолковый и непредсказуемыйя не считаю своим.Мир тарабарский, и неописуемый,и приставучий такой!Оторопевши, шепчу я: «Да ну его!»,вялой машу я рукой.Раньше лежал он и ждал описания,злым волкодавом рычал,и нарушать роковое молчаниеглупых детей подстрекал.Гордо решались вопросы последниетам, у пивного ларька.Дерзость безвредная. Денежки медные.Медленные века.Ну а теперь окружила действительностьлипким блестящим кольцом…Я ударяюсь легко и решительнов грязь поскучневшим лицом.

1999

СТАРАЯ ПЕСНЯ О ГЛАВНОМ

Родина щедро поила.И, в общем-то, сносно кормила.А если когда и лупила,то, честное слово, в полсилы.Но нас она не любила.И мы ее не любили.

1999

* * *Не смотри телевизор. Не ходи в магазин.Отключи телефон. Оставайся один.Занимай оборону.Не вставай с постели. Скажись больным.Притворись немым или пьяным в дым.Может быть, не тронут.С головой укройся. Глаза закрой.Отключи головной. Приглуши спинной.Затаи дыханье.Так бубнит в ночи застарелый страх(то ли смерти страх, то ли жизни страх).Даже слушать странно!

1999

С НОВЫМ ГОДОМ

На фоне неминучей смертидавай с тобою обниматься,руками слабыми цеплятьсяна лоне глупости и смерти.Я так продрог, малютка Герда,средь этой вечности безмозглой,средь этой пустоты промозглойпод ненадежной этой твердью.Кружатся бесы, вьются черти.Я с духом собираюсь втуне,чтоб наконец-то плюнуть, дунуть,отречься наконец от смерти.На этом фоне неминучем,на лоне Мачехи могучейдавай с тобою обниматься,давай за что-нибудь цепляться…

1998–1999

АНАТОМИЧЕСКОЕ

Из кожи лезет вон, выходит из себя,Главу надменную вздымая к горним сферам,Самодовленье духа истребя,Явясь недолгой стойкости примером,В багрянородном облике своемСоединив черты плода и змия,В промежный мрак стремясь, он остриемНацелен все ж в пространства неземные!Сей уд строптивый – двух господ слуга:И Богу свечка он, и черту кочерга.

1983–1999

ПЕРЕЛОЖЕНИЕ ПСАЛМА

Нет мочи подражать Творцуздесь, на сырой земле.Как страшно первому лицув единственном числе.И нет почти на мне лица.Последней буквы страх.Как трудно начинать с концалепить нелепый прах.Тварь притворяется Творцом,материя – Отцом.Аз есмь, но знаю – дело швахперед Твоим Лицом.

1982–1999

* * *«Для того, чтоб узнать,что там есть,за полночным окном,надо свет потушить.Потому-то, быть может,и не видим мы Бога,а только свое отраженье.Надо все потушить.Только стоит ли Онпогруженья во тьму?»Вот такие вот пошлостия писал лет семнадцать назад.

1982–1999

* * *Хорошо бы сложить стихиисключительно из чепухи,из совсем уж смешной ерунды,из пустейшей словесной руды,из пустот, из сплошных прорех,из обмолвок счастливых тех,что срываются с языкау валяющих дурака —чтоб угрюмому Хармсу назлоне разбили стихи стекло,а, как свет или как сквозняк,просочились бы просто так,проскользнули б, как поздний лучмеж нависших кислотных туч,просквозили бы и ушли,как озон в городской пыли.

1999

Смерть, старый капитан, в дорогу! Ставь ветрило!Нам скучен этот край, о смерть, скорее в путь!Ш. Бодлер. Плавание(перевод М. Цветаевой)* * *Однажды зимней ночью, возвращаясьс какой-то вечеринки развеселой(наверно, с дня рожденья Семы), выйдяиз перехода у метро «Коньково»,спустившись по ступенькам заснеженнымк универсаму нашему, наткнулисьна человека мы.В нелепой позележал он на неоновом снегу.Жена моя рвалась ему помочь,а я брезгливо и трусливо шагприбавил и ее увлек с собой.Но, выйдя с Томом через пять минут,я все-таки вернулся. Глупый песпри виде человека вдруг завыл,стал пятиться и рваться с поводка.Опасливо я подошел и понял,пошевелив его, что это труп…Наутро Ленке рассказали теткив молочной кухне, как же все случилось.Три алкаша (два из которых братья)весь день в предбаннике универсамаскрывались от мороза и бухали.Перед закрытьем выставили их.Один из братьев был уже готов.Его-то и оставили валяться,отправившись в соседний магазин.Ну и забыли, видимо.Так чтохотел бы я сказать рассказом этим?Лишь то, что надо меру знать во всем,что смерть и опьянение противны(ну и страшны, конечно же, кто спорит),но главное – противны и тупы.

1997–1999

* * *Как Набоков и Байрон скитаться,никогда никого не бояться,и всегда надо всем насмехатьсяВот таким я хотел быть тогда.Да и нынче хочу иногда.Но все больше страшит меня грубость,и все меньше смешит меня глупостьи напрасно поют поезда —я уже не сбегу никуда.Ибо годы прошли и столетья,и успел навсегда присмиреть я,и вконец я уже приручился,наконец презирать разучился.Бойкий критик был, видимо, прав,старым Ленским меня обозвав.

1999

НА ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ЖЕНЫ

Сказал поэт: служенье музне терпит брачных уз.Но мне свобода дорога,я музам не слуга!Я им не только не служу,я в черном теле их держу!Поэтому для куражуя так тебе скажу:Amour, exil – конечно, гиль,любовь, разлука – скука.Но ты, мой друг, наоборот,любезна мне который год,как пастила и цуккерброд.Вот.

1998

* * *Хорошо быкрышкой гробапринакрыться и уснуть.Хорошо бы.Только чтобывоздымалась тихо грудь.И неплохо бы, конечно,чтобы сладкий голос пел,чтобы милый друг сердечныйтут же рядышком сопел!Вот такую песню пеламне Психея по пути,потому что не хотелаза картошкою идти.

1999

* * *Потешная зависть поэтов,и женщин внимательный взгляд.Послушай, ведь ровно об этоммечтал ты полжизни подряд.Так что ж ты не весел, врунишка?И чем же ты так раздражен?И злобно шипит твоя книжкаодышке твоей в унисон.

1999

* * *Вот смотрю я на молодежь —в настоящий февральский морозходят дурни без шапки!Уши красные. Нос в соплях.А девчонки – увы и ах! —не жалеют придатки.Лучше б брали пример с меня.Я на улице не был три дня.Что ж по стуже мотаться?Я на кухне сижу и злюсь,а когда не злюсь, то боюсь,«Примой» дую в седеющий уси читаю нотации.

1999

* * *Под собою почуяв страну,мы идем потихоньку ко дну.Как же так получилось, ребята?Может, сами мы в чем виноваты?Смотришь – вроде страна как страна.А присмотришься – бездна без дна!Без конца и начала, без края!..Но и мы-то ведь не самураи,не эсквайры, мил друг, не графья.Так что неча канючить, друзья!

1999

ПО ПРОЧТЕНИИ «КРАСНОГО КОЛЕСА»

Все теперь мне ясно: Керенский – паскуда,Милюков – зануда, рохля Государь,молодец Кутепов! Только вот покудамне одно еще не ясно, так же как и встарь.И вопрос все тот же нависает грозно,а ответить четко не хватает сил:слишком рано все же или слишком поздноАлександр Освободитель нас освободил?

1999

ПОДРАЖАНИЕ НЕКРАСОВУ Н. А

В полночный час, такси ловя,я вышел на Тверскую.Там проститутку встретил яне очень молодую.Большущий вырез на груди,малюсенькая юбка.И Музе я сказал: «Гляди!Будь умницей, голубка!»

1999

НАРКОЛОГИЧЕСКОЕ

По улице Островитянова,решившись добавить еще,в компании Кукина пьяногоя, пьяный, за водкою шел.Ночной небосвод грязно-розовыйнакрыл Юго-Запад родной.Я тупо дивился на звездыи цели не видел иной.И думал я думу… и думал…не мог я додумать ее.А скорбь и казарменный юморборолись за сердце мое.Так, дольнею похотью движими в горние выси влеком,в компании Кукина Мишия плелся – дурак дураком.Асфальт отражал глянцевитоночную коньковскую шваль.И все было сердце открыто,и пело оно, как рояль.

1999

* * *Юноша бледный, в печать выходящий,дать я хочу тебе два-три совета.Первое дело – живи настоящим,ты не пророк, заруби себе это.И поклоняться Искусству не надо.Это уж вовсе последнее дело!Экзюпери и Батая с де Садом,перечитав, можешь выбросить смело.

1998

ИСТОРИОСОФСКОЕ

Умом Россию не понять.Равно как Францию, Испанию,Нигерию, Камбоджу, Данию,Урарту, Карфаген, Британию,Рим, Австро-Венгрию, Албанию,объединенную Германию —у всех особенная стать.В Россию можно только верить.Нет, верить можно только в Бога.Все остальное – безнадега.Какой бы мерою ни мерить,нам все равно досталось много —в России можно просто жить,Царю, Отечеству служить.

1999

ПОДРАЖАНИЕ НЕКРАСОВУ В. Н

Опять поэт Щуплов меня бранит!И что ему я дался? Непонятно.То с Резником каким-нибудь сравнит,то графоманом обзовет печатно.В слепящем блеске гения и славыбезжалостно гнобит меня Щуплов.Ну что ему я сделал, Боже правый?Я даже не читал его стихов.

1999

С НАСТУПАЮЩИМ!

Восьмое марта близко-близко!А денежек-то нет как нет.Вместо букетов и конфетдарю тебе сию записку!А в ней хотел бы я сказать,что ты достойна лучшей доли,чем по моей и Божьей волетакие глупости читать.Что в сей юдоли бесталаннойты, как я вижу, лучше всех,что нету участи желаннейделить с тобой и смех и грех!Хотя в скитаньях несуразныхзнавал я дам разнообразныхза три десятка долгих лет,тебе, мой друг, соперниц нетсредь юных дев и жен прекрасных!Вон ту любить – тяжелый крест,та – ничего, но без извилин,у этой – все что надо есть,но бюст избыточно обилен.Лишь ты, ах, Делия моя,ласкаешь глаз, и нос, и ухо,брожу ли я в ночи под мухой,лежу ли на диване я.Так разреши же, друг сердечный,тебя неистово обнятьи в праздник Женственности Вечнойуспехов новых пожелать!

1999

ИСТОРИКО-ЛИТЕРАТУРНЫЙ ТРИПТИХ

1Ната, Ната, Натали.Дал Данзас команду «Пли!»По твоей вине, Натуля,вылетает дура-пуля.Будет нам мертвец ужо —закатилось наше все!Просто все буквально наше…Что ж ты делаешь, Наташа?2Виновата ли ты, виновата ли ты?Может, Пушкин во всем виноват?Ты скажи, Натали, расскажи, Натали,чем же люб тебе кавалергард?Целовал-миловал, целовал-миловал…Но и Пушкин тебя б целовал!На балы б отпускал, ревновать бы не стал.И Мадонной тебя он назвал.3Пока в подлунном мирежив будет хоть одинбряцающий на лиребеспечный господин,найдется и Наташа,и счастливый певецувидит в ней все так жечистейший образец.И так же – эка жалость! —она не даст ему,чтоб медом не казалосьслуженье строгих муз.

1999

ГЕНДЕРНОЕ

В лицо подруги глядя удивленно,оценивая дивный экстерьер,облизываясь нагло и смущенно,вдруг ощутишь дыханье высших сфер.Увидишь вдруг не только сиськи-письки,но дальний отсвет горнего огня!..Наверно, так. Все это к правде близко.А может быть, и ново для меня.

1999

* * *Здрасте пожалуйста! Это с какой это, собственно, статиты целый день провалялся, безумец, в кровати?Ты почему до сих пор не умылся, еще не побрился?Только вставал покурить – и обратно валился.Это еще что за новость – «Я плачу, я стражду!»?Глупости эти я слышал уже не однажды.Да ни хрена ты не страждешь, ни капли не плачешь!..Аспид ползучий.Облак ходячий.Камень лежачий.

1999

ПОСТМОДЕРНИСТСКОЕ

Все сказано. Что уж тревожитьсяи пыжиться все говорить!Цитаты плодятся и множатся.Все сказано – сколько ни ври.Описано все, нарисовано.Но что же нам делать, когданечаянно, необоснованнов воде колыхнулась звезда!И ветвь колыхнулась черемухи(об этом уж вовсе нельзя!),как прежде все так же – без промахаслезя и мозоля глаза!И бюст колыхнулся пленительный,и сердце колышется в такт!..Внимательно и вразумительноописано все. Но не так!Не мной. Не тебе адресовано.Кустарники. Звезды. Вода.Все сказано, все стилизовано.Но это, дружок, не беда!Ведь все колыханья, касания,мерцанья Пресветлой слезыопять назначают свиданиеи просятся вновь на язык.

1999

* * *…потому что я,в отличие от чукчи, не писатель —читатель, зритель, слушатель, старатель,молитвенный – не смейся ты! – предстатель,и заклинатель этого огня,который там, внизу, пока таится,в торфяниках крепчает и ярится,там, под ногами, зреет в тишине.

1999

НАДПИСЬ НА КНИГЕ «УЛИЦА ОСТРОВИТЯНОВА»

Я хочу быть понят тобой одной.А не буду понят, так что ж —постараюсь быть понят родной страной.Это проще гораздо, ведь ей, смурной,можно впарить любую ложь.

1999

IBID

Куда ж нам плыть? Бодлер с неистовой Маринойнам указали путь. Но, други, умиратья что-то не хочу… Вот кошка Катеринас овчаркою седой пытается играть.Забавно, правда ведь? Вот книжка про Шекспирадоказывает мне, что вовсе не Шекспир(тем паче не певец болгарский Бисер Киров)«to be or not to be?» когда-то вопросил,а некий Рэтленд, граф. Ведь интересно, правда?А вот, гляди – Чубайс!! А вот – вот это да! —с Пресветлым Рождеством нас поздравляет «Правда»!Нет, лучше погожу – чтоб мыслить и страдать.Ведь так, мой юный друг?.. Вот пухленький ведущийпрограммы «Смак» дает мне правильный советне прогибаться впредь пред миром этим злющим.Ну улыбнись, дружок! Потешно, правда ведь?И правда страшно ведь? И правда ведь опасно?Не скучно ни фига! Таинственно скорей.Не то чтоб хорошо. Не то чтобы прекрасно —невероятно все и с каждым днем чудней!«Dahin! Dahin!» – Уймись. Ей-богу надоело.Сюда, сюда, мой друг! Вот полюбуйся сам,как сложен, преломлен, цветаст свет этот белый!А тот каков – и так узнать придется нам.Лень-матушка спасет. Хмель-батюшка утешит.Сестра-хозяйка нам расстелит простыню.Картина та еще. Все то же и все те же.Сюжет – ни то ни се. Пегас ни тпру ни ну.Но – глаз не оторвать! Но сколько же нюансовдосель не знали мы, еще не знаем мы!Конечно же to be! Сколь велико пространство,как мало времени! Пожалуйста, уймись.И коль уж наша жизнь, как ресторан вокзальный,дана на время нам – что ж торопить расчет?Упьюсь и обольюсь с улыбкою прощальной.И бабки подобью. И закажу еще.И пламень кто-нибудь разделит поневоле.А нет – и так сойдет. О чем тут говорить?На свете счастье есть. А вот покоя с волейя что-то не встречал. Куда ж нам к черту плыть!

1998–1999

Конец

нотации

1999

Большинство стихотворений, вошедших в эту книгу, написано во время пребывания автора на острове Готланд под гостеприимной кровлей Балтийского центра писателей и переводчиков. Пользуясь случаем, автор выражает признательность Гуниле Форстен, Лене Пастернак и Юхану Эбергу за замечательное времяпрепровождение.

ИНВЕНТАРИЗАЦИОННЫЙ СОНЕТ

Время итожить то, что прожил,и перетряхивать то, что нажил.Я ничегошеньки не приумножил.А кое-что растранжирил даже.Слишком ты много вручил мне, Боже.Кое-что я уберег от кражи.Молью почикано много все же.Взыскано будет за все пропажи.Я околачивал честно груши —вот сухофрукты! Они не хуже,чем плоды просвещенья те же,лучше хранятся они к тому же.Пусть я халатен был и небрежен —бережен все же и даже нежен.* * *Это конечно же не сочиненияи не диктанты, а так, изложения.Не сочинитель я, а исполнитель,даже не лабух, а скромный любитель.Кажется, даже не интерпретатор,просто прилежный аккомпаниатор.Так и писать бы:«ПОЭТЫ РОССИИ И МИРА.Аккомпанирует Т. Ю. Кибиров на лире».

ПИСЬМО САШЕ С ОСТРОВА ГОТЛАНД

Пап, да я Россию люблю… но лучше бы она была, как Италия.

А. Т. Запоева
Поздня ноченька. Не спится.Черновик в досаде рву.Целый месяц, как синица,тихо за морем живу.Не смотрю я целый месяцОРТ и НТВ.Шастаю себе по лесу,чисто-чисто в голове.Я давно уже не знаю,что Бордюжа? как Чубайс?По-над морем я гуляю,созерцаю пеизаж.В одиночестве я гордомвдоль по берегу брожу,но совсем не Чайльд Гарольдом,а Снусмумриком гляжу.Среди сосен, искривленныхветром Балтики седой,средь утесов обнаженныхходит-бродит папа твой.Зайцев видел я раз десятьи без счета лебедей.Радуюсь, что целый месяцне видал почти людей.Шведки, впрочем, симпатичны.Но не очень. Не ахти.Лучше вас, русскоязычных,мне, пожалуй, не найти.По тебе скучаю, Санька,чипсы ем и колбасу,и, как Дмитрий Алексаныч,каждый день стишки пишу.Вечером за чашкой чая,грустен, но отнюдь не пьян,я со словарем читаюстарый английский роман.Ровно в полночь с колокольнизвон несется – дзынь-ца-ца.Спи, Сашулечка, спокойно,не расстраивай отца.Спи. Да будет сон твой светел.Нрав да будет прям и чист.Столько есть всего на свете,только знай себе учись!Вот ты хочешь, чтоб Россиякак Италия была —я ж хочу, чтоб ты спесивойрусофобкой не росла!..Что ж касается Россиии Италии твоей —здесь, по-моему, красивей…До свиданья, дуралей.* * *Вот я гляжу из окошка на море —что-то там тает в каком-то просторе.Или какое-то, может быть, горе?Споря, и вторя, и с чем-то во взоре?Вскоре? Не вскоре?.. Какой еще Боря?!Просто напишем – Балтийское море.Глянь, до чего же красиво оно!Жаль, описать нам его не дано.Запрещено.

БРИГАНТИНА

А-а-а

облака-а-а

за то, что вы убили моряка!

А. Т. Запоева
Уж не белеет мой парус.SOS! Я торчу на мели.Вроде не очень и старый,а до чего довели!Плыл одиноко и скоро,вдруг неожиданно – хрясь!Видно, какой-то Негоромой испоганил компас.Кто сей Перейра коварный?Как он прокрался на борт?Мне не прийти в лучезарныймой назначения порт.

ПЕСНЯ ИЗ К/Ф «С ЛЮБИМЫМИ НЕ РАССТАВАЙТЕСЬ»

Промурлыкать бы, как Окуджава,как Высоцкий, тебе прохрипеть —ни богатства не надо, ни славы!Я согласен вообще помереть!Только чтоб над печальной могилойзаломила б ты руки свои,заблажила бы, заголосилаот уже невозможной любви!Тут, слезою горючей обрызган,я б как выскочил!! – чтобы опятьпод истошные вопли и визгиоголтело к тебе приставать!И мурлыкать тебе Окуджавой,и Высоцким хрипеть на ушко,и, схватив тебя, в травы-муравыбросить навзничь. А там и ничком.

ДРУГУ-ФИЛОЛОГУ

Милый друг, иль ты не в курсе,что все видимое нами,даже если не по вкусу,надо говорить словами.Ведь пока его не скажешь,милый друг мой, друг мой нежный,будет всё такая каша —безнадежно, неизбежно,будет скучно беспредельно,безобразно и безбожно.Сделать жизнь членораздельнойтолько речь еще и может.Так давай, пока не поздно,помогать ей, бедолаге!..Треплется язык бескостныйславным флагом на «Варяге».* * *Все-таки лучше всегосоциальная роль литератора(в частности, лирика)отраженав басне Ивана Андреича«Слон и Моська».Но и в нижецитируемомпроизведении Корнея Иванычаобраз писателя также весьма убедителен,равно как и образ читателя:«Взял барашеккарандашик,взял и написал:"Я мемека, я бебека,я медведя забодал!"А лягушка у колодцазаливается, смеется —вот так молодец!»

CREDO

Ты идешь к женщине? Захвати плетку, —так говорил Заратустра.А я говорю – закуску и водку!Тебе будет весело, женщине – вкусно!* * *Какой это символ, скажи мне, мудрец.Неужто фаллический тоже?А с виду не скажешь. Совсем не похоже.Ишь как затаился, хитрец.Понятно… Но вот не пойму одного,открой ты мне тайну, пожалуйста:а сам он – ну фаллос – он символ чего?Наверно, совсем уж ужасногочего-нибудь… Страшно глаза мне открыть —куда ни посмотришь – стоит и торчит,топорщится, высится!.. Или напротив —то яма, то дырка, то пропасть!Кошмар.

КАССАЦИЯ

сумеркиГотландготикатихосумерки готикатихо так тихоготикатолькочайки кричатсумерки Готландготика тихотолько чайки кричатсумерки сумеркиумерчайки кричатумер умершмумер.В общем, верлибры.Свободные т. е. стихи.Между прочим16 строчек.Можно и больше.Это уж как записать.А! Все равно ведь не оченьтут разгуляешься нынче.Не платят собаки.Может шведы какиепереведут?

НОВОСТИ

Взвейтесь, соколы, орлами!Полно горе горевать!!Намибия с нами!!!Опять.* * *Разогнать бы все народы,чтоб остались только люди,пусть ублюдки и уроды,но без этих словоблудий,но без этих вот величий,без бряцаний-восклицаний.Может быть, вести приличнеймы себя немного станем?Страшно пусть и одиноко,пусть пустынно и постыло —только бы без чувства локтя,без дыхания в затылок.

ИЗ ВАЛЬТЕРА СКОТТА

Папиросный дым клубится.За окном – без перемен…Здравый смысл мой, бедный рыцарь,не покинь меня во тьме!Опускай забрало к бою —пусть они не видят глаз.Проиграли мы с тобою.Протруби в последний раз.Чтоб, заслышав зов прощальныйи понявши, кто кого,помянул Король печальныйпаладина своего.* * *Вор и волк —вас любила Марина.Ну а я не люблю, пацаны.Ваши стрелки, разборки, малины,ваш Высоцкий – страшны и скучны.Мент и пес —я б любил вас, ребята,но так странно сложилось у нас:слишком часто менты вороваты,звероваты собаки подчас.* * *Против поэтов на этой страницефилиппикой должен был я разразиться.Но я предпочел процитировать простоКукина Мишу, Гадаева Костю:«Убей жену. Детей отдай в приют.Минута – и стихи свободно потекут!»Здорово!* * *Это надо ж – две лучшие третижизни собственной так провести!Ни на что не взирая на свете,на диване, в объятьях, в буфетеподжидая свой кайф впереди!Так вот дембеля ждут и считают,сколько дней до приказа еще,болт на службу – увы – забивают,о гражданке в каптерке мечтают.Но бывает неверен расчет.Коль не будешь служить и стараться,на себя же потом и пеняй,не строчи уж потом апелляций,можешь дембеля ты не дождатьсяи в дисбат загремишь, раздолбай.

ИЗ ЗУБНИЦКОГО

Россия мати,свет мой безмерный!Хочу сказатинелицемерно:в тебе живу я,тебя ревную,какого ж хуяеще взыскую?Ну почему же?Ведь мне не нуженни берег сенский,ни, как поется,берег турецкий,и не претит мнеманер деревенский.Я сам-то тожене шибко светский,как Тредьяковский,как Исаковский,я сам таковский.Такого ж сорта.Какого ж чертавсегда сплошноенепониманьеу нас с тобою?Есть, видно, что-то в тебе такое…или во мне. Или в нас обоих.

ВСЕСОЮЗНАЯ МОНАРХИЧЕСКАЯ КИНОПРЕМЬЕРА

Ты скажи-говори…

Подблюдные песни
Как в России ониправят,как друг друга онидавяти как фильмы ониставят —никогда мне не говори.* * *Ницше к женщине с плеткой пошел.Это грубо и нехорошо.Да еще и смешно, между прочим,если Ницше представить воочью —Заратустре придется несладко,если женщина эта в порядке…По ту сторону зла и добране отыщешь ты, Фриц, ни хера.* * *Курицын Слава дразнит меня в «Лит. обозе»:Деньги, мол, любит Кибиров, а работать не хочет.Очень люблю, это правда. И правда, совсем не хочу.Что же тут странного, Слава? Вот если б, напротив,я бы работать любил, а вот денежек бы не хотел —это вот было бы глупо. А так – все нормально.Не говоря уж о том, что любовь и работавещи – ей-ей – несовместные в мире подлунном.Этим вот блядь отличается от проститутки.

ВОРОНА И КОЗЛЫ

Плохо. Все очень плохо.А в общем-то, даже хуже.Но вы ведь не чуете, лохи,метафизический ужас.Страх экзистенциальный,холод трансцендентальный —все вам по барабану,все вам, козлам, нормально.Я же такой вот нежный,такой вот я безутешный —прямо вибрирую, глядя,как разверзаются бездны.Как разверзаются бездны,как изменяется местность.А вы все снуете куда-то!Плохо дело, ребята.Плохо дело, не скрою.Тут ничего не поделать.Тут ничего не попишешь…Разве эссе какое?

ЧЕРНОВИК ОТВЕТА Ю. Ф. ГУГОЛЕВУ

Бога славим.Бесов тешим.Вот так молодцы!Fin de siécle. А тут все те жеводка, огурцы.«Севера звезда» пропала.Жалко, Юлик, но«Гжелки» пламенной навалом,«Праздничной» полно.Века нашего остаткине по вкусу нам.Выпьем с горя иль с устаткуза присущих дам.Сердцу будет веселеепозабыть о том,как борзеет и наглеетвремя за окном.Век кончается фатальный.Бродский кончен уж.Но пока еще хватаетзаповедных груш,околачиванье коих —наш удел земной.Хорошо б на все другоенам махнуть рукой.Как в казарме пред отбоем,лихо прокричим:«Век прошел!» – и тут же хором:«Хрен, Юляша, с ним!»Хрен бы с ним, с его Уставом,коль в конце концоввремени река доставитк дембелю бойцов.Но гарантий, к сожаленью,нету никаких.И в одном лишь нет сомненьясредь сомнений злых —в том, что между этих рюмок,первой и второй,перерывчик – ну-ка, Юлик! —будет небольшой!* * *Море сверкает.Чайки летают.А я о метафорах рассуждаю:помню, писал Вознесенский А. А.,что чайка, мол, плавки Бога.Во как!..А я вот смотрю специально —ничуть не похоже.Ни на плавки вообще,ни тем паче на эти загадочныеплавки Господа нашего Бога.Равно каки море не похоже на «свалкувелосипедных рулей»,как нам впаривал Парщиков……Море смеялось…Что у людей в головах?!

К. Гадаеву

* * *Пастернак наделен вечным детством.Вечным отрочеством – Маяковский.Вечной женственностью – Блок и Белый.А мужчина-то только один —Александр Сергеевич Пушкин.Это тост, Константин!Где же кружка?

ПРИЗНАНИЕ

Хочу сказать тебе о том,что я хочу сказать тебео том, что я хочу сказатьтебе о том, что я хочутебе сказать о том, что яхочу сказать тебе о том,что я хочу!

КРИЗИС ВЫШЕСРЕДНЕГО ВОЗРАСТА

Славный бес мне в ребро. Под откос,кувыркаясь, скорбя и ликуя,с панталыку сорвавшись, лечу я,Песню песней горланя всерьез!Песня песней, а жизнь-то бежит.Гляну в зеркало – с ужасом вижу:это что же за клоун бесстыжийщурит глазки и губы кривит?И, в зубах папироску зажав,шутки шутит похабная рожа,передразнивает так похоже,что, наверно, он все-таки прав.

ИЗ СЕЛЬМЫ ЛАГЕРЛЁФ

Когда б мне волшебную палочкуиметь (аж подпрыгнул фрейдист!),я сделал бы маленькой-маленькойтебя и носил на груди.Малюсенькой, ну вот такусенькой,чтоб вся умещалась в горсти,Дюймовочкой, сантиметровочкой,пищащей в кармане: «Пусти!»Да хрена бы я тебя выпустил!Носил бы с собою всегда.Показывал все бы, рассказывал,возил бы туда и сюда.Я смог бы тогда обеспечиватьтебя и едой, и жильем,укрыл бы от злобы и глупостив нагрудном кармане моем.Но каждую ночь в час назначенныйя клал бы тебя на кровать,махал бы волшебною палочкой,нормальной бы делал опять!Я так бы ласкал тебя бережно,мой нежный и дикий зверок!Всю ночь ты была б соответственной,а утром – опять с ноготок.* * *Кстати, еще о казарме —именно тамкроме всего остального я понял:релятивизм, скептицизм,и пессимизм, и цинизми т. д. и т. п.не обязательно связаныс высшим развитиеминтеллектаиль особенной тонкостьюнервов и чувств —все этоможет быть столь же наивно,столь же дремуче, и простодушно,и примитивно, и даже прекраснодушно,как и верав истину, красоту и добро,как и надежда на них,и любовь к ним.Так что Печорину нечем кичиться,а Гриневу не стоит стесняться.Это и вам, глупышам,уяснить не мешает.Поколение П…Это ж надо придумать.

ФИЛОСОФИЯ И ХОРЕОГРАФИЯ

Ницше когда-то серьезно мечтал,чтобы не просто Сократ размышлял,чтоб он еще станцевал!Лучше б не надо. Людей не пугай.Зрелище так себе, принц Фогельфрай.В случае лучшем – просто смешно,в худшем – уж очень противно оно.Нам ли не знать! Этот номер не нов.Мы насмотрелись на сих плясунов —наши сократикии досократикиплаточками машутс перипатетиками пляшут.И усердно воют:«Эван эвоэ!»* * *Сэр Уилфред Айвенго, а не д'Артаньян,был мне в детстве в наставники дан.Я уроки его затвердил наизусть.И хотя я и вырос бездельник и трус,хоть не раз нарушал я священный завет,я хоть знаю, что плохо, что нет.А Дюма иль теперешний ваш Дерридамне не нравились даже тогда.Вольтерьянство хвастливое я невзлюбил.Так Айвенго меня научил.* * *Только детские книжки читать!Нет, буквально – не «Аду» с «Улиссом»,а, к примеру, «Волшебную зимув Муми-доле»…А если б еще и писать!..* * *Кто за Петра Iи Алексея Германа.А кто за Николая IIи Никиту Михалкова.Вот кино какое.А может, кто-нибудь за короля Артура(и Кибирова Тимура)?Вот такая литература.* * *Лечь бы здесь на берегуи лежать бы навсегда!И не думать о тебе,и не думать о себе.Просто так.Солнце, воздух и вода.Облака. Табак.Хорошо-то как.* * *Как напевно. Как плачевно.Как наивно и забавно.– Да, конечно. Ну конечно!Только время собираться.Отлетает ангел нежный.Прилетает ангел гневный.В перспективе – отдых славный.– Ну-с, прощаться так прощаться.* * *Можно я все же скажу —на закатев море мерцающем тихозастывшие лебеди.Целая стая.Я знаю,пошло конечно же! —но ты представь только —солнце садится,плещется тихонько море,и целая стая!!* * *С этим рылом в этот рядвам, товарищ, не велят.Вам, товарищ, вон туда,где крапива-лебеда,где и горе не беда,где ни смысла, ни стыда,где пивной стоит ларек,где пацан, отбывший срокто ль в казарме, то ль в тюрьме,то ль на стройке в Чухломе,залупается с утра,и в потемках детворана Марлен или Брижжитза сараями дрочит.Что ж вы так кричите, блин?Не скандальте, гражданин!Не хрен тут права качать!Выметайтесь, вашу мать!Ну-ка в темпе, сукин сын!Ты ж на свете не один,вас полно таких невеж,вас таких хоть жопой ешь.Я те поору, козел!Ну, по-бырому! Пошел!* * *Что ты смысла все взыскуешь?Сам-то ведь бессмысленный!Безобразишь, озоруешь,врешь как сивый мерин,никакой не знаешь мерыв похотях бесчисленных.Взял бы да служил примером!Вот тебе и смысл.* * *Зэка старого заветнарушал я много лет —ждал, боялся и просил.И дождался – получил.Знать, не зря боялся яи выклянчивал не зря.Это ж надо – все сбылось,счастье все-таки стряслось!

ЗА ЧТЕНИЕМ «НОВОГО ЛИТЕРАТУРНОГО ОБОЗРЕНИЯ»

Нет, ты только погляди,как они куражатся!Лучше нам их обойти,эту молодежь!Отынтерпретируют —мало не покажется!Так деконструируют —костей не соберешь!

ЛИМЕРИК

Раз Пелевин схватился с Киркоровым,отмудохал Киркорова здорово.Элитарность свою доказал он в бою!И теперь вызывает Невзорова.* * *С темным брюхом, с белым верхомголубые облака.Оказалось на поверку —жизнь легка и коротка.Сосны рыжи и зелены,волны сини иногда.Нам, таким неугомонным,даже горе не беда!Полудуркам полустарымдела нету, смысла нет.Пиво желто. Очи кари.Разноцветен белый свет.* * *Когда ты услышишь призывы «Давай!»,давать не спеши, размышлять продолжай.Когда же услышишь ты окрик «Нельзя!» —подумай, а может, и вправду нельзя?

СОСЛАГАТЕЛЬНОЕ

Если бы Фрейду бы вылечить Ницше,вместо того чтобы нас поучать,если бы Марксу скопить капитали производство организоватьну там, к примеру, сосисоквместо социализма —то-то бы славно зажили они,счастливо прожили б долгие днии в окруженье жены и детеймирно почили в кровати своей!Только вот мы б не узнали тогда,как нас влечет нашей мамы постель,мы б не узнали, сосиски жуя,то, что Бог умер, тогда никогда.Вот ведь какая беда.* * *Если долго не курить —так приятно закурить!И не трахаться подольшехорошо, наверно, тоже.Может, если не пожить,слаще будет дальше жить?Только ты подумай, милый,сколько ж мы уже не жили?С сотворенья мирозданьямы с тобою жизни ждали.Воздержанья вышел срок.Так живи уж, дурачок.* * *От Феллини – до Тарантино,от Набокова – до Сорокина,от Муми-троллядо Мумий Тролля —прямая дорожка.Но можно ведь и свернуть.P. S.По ту сторону зла и добранету нового, Фриц, ни хера,кроме точно такого же зла,при отсутствии полном добра.* * *Может, вообще ограничиться только цитатами?Да неудобно как-то, неловко перед ребятами.Ведь на разрыв же аорты, ведь кровию сердца же пишут!Ну а меня это вроде никак не колышет.С пеной у рта жгут Глаголом они, надрываясь,я же, гаденыш, цитирую и ухмыляюсь.Не объяснишь ведь, что это не наглость циничная,что целомудрие это и скромность – вполне симпатичные!* * *Ну не так уж все и хорошо!Ну уж не настолько все и плохо!..Наконец-то дождь к утру прошел.Там, глядишь, и кончится эпоха,в коей нам с тобою вышло жить.Оглянешься – мать моя родная!Я бы рад примером послужить,да чего примером – я не знаю.Может, выживания. Еще,может, благодарности немножко.Знанья, что вот это хорошо —облака и солнышко в окошке.

ОТВЕТ Ю. Ф. ГУГОЛЕВУ

1Бога славим – гоп-ля-ля!Бесов тешим – ай-лю-лю!Очень может быть, что зрятратим, Юлик, жизнь свою.Очень даже может быть.Ну так что ж теперь – не жить?!2«Жить! – и никаких гвоздей!» —вот наш лозунг! А светитьМаяковский-дуралейпусть уж будет, так и быть.Хоть до дней последних дна.Нам-то это на хрена?3Маяковский светит пусть.Пусть Цветаева блажит.Несмотря на стыд и грусть,тот же slogan – не тужить!Славить, тешить, отпевать,простодушно мухлевать.4Эта присказка. Зачин.Темы заданы уже:– половая жизнь мужчинна последнем рубеже;– Божество иль Абсолют,как Его подчас зовут;5– в чем смысл жизни, т. е. какисхитриться нам с тобойпрошмыгнуть сквозь этот мракк этой бездне голубой;– дружба, служба, то да се,словом, остальное все.………………………………6Половая жизнь мужчинпредставляет интересограниченный. Причинговорить об этом здесьвроде нету. И к тому жя ведь муж, и ты ведь муж.7Могут ведь не так понять.Еще хуже, если так.Что ж, для ясности замятьможно тему. Но никакнам не удалить еяиз структуры бытия.8Коль эрекция ходитьнам мешает и сидеть —как нам это расценить?Как на это посмотреть?– Все зависит от того,на кого и для чего!9Ты ведь, Юлик, человек!Мы же люди же, Юляш!Так что без любви навекты на даму не залазь!Ведь она хоть и объект,в то же время и субъект.10Ведь она же человек!Уж почеловечней нас.Ладно, пусть уж не навек,но без чувства – тут же слазь!Коли в душу не проник,скучно трахать – вжик да вжик!11Говоришь, не скучно? Нет?Не учи отца, малец!Хоть оно как раз виднейтем, кто вовсе не отец.Мне ж не до того ужена последнем рубеже.……………………………12Всё про половую жизнь.Нас иные темы ждут.Что там дальше-то? Кажись,пресловутый Абсолют?Коль уж славим мы Его,хорошо бы знать Кого.13Хорошо бы, милый друг.Только жирно будет нам.И с чего бы это вдругвот к таким вот мудакамстал бы в гости Он ходитьи по-русски говорить?14Вроде я не патриарх,и не римский папа ты.На свои лишь риск и страхчертим мы Его черты.Точно знаем мы затоимя – Иисус Христос.15Что еще? Да ничегонового не скажешь здесь.Если плохо без Него,значит, Он на свете есть.Но какой же это стыд,знать, что Он на нас глядит!16Знать, что видит без прикрас,как мы бесов тешим тут,медленный с блудницей пляс,чревобесье – просто жуть.И пианство. Но меж теммы ж не гордые совсем.17Мы ж смиренны и просты —это нам, Юляша, плюс.Может, чуточку скоститнам за это Иисус?Ты надежду не теряй.Но и сам уж не плошай.……………………………..18В чем смысл жизни? Есть ли он?Если есть, то почемузашифрован и мудрен,темен нашему уму?Словно поздний Мандельштам,мил, но непонятен нам.19Люб, но недоступен весь.Брезжит, манит, дразнит нас.Только что блеснул вот здесь,хвать! – а он уже угас.Можно б плюнуть и забыть,но без смысла скучно жить.20Вот представим некий текст.Чтоб понять его вполне,надо нам узнать контекст,т. е., Юлик, то, что вне,сверху, снизу и вокруг.Правда ведь, любезный друг?21Коль внизу Inferno, Юль,А над нами Paradise,ясен (даже чересчур)смысл становится – окстись!Но совсем другой ответ,если верха просто нет.22Если низа нет вообще,так, ризома, черт-те что —столько смыслов у вещей,сколько не сочтет никто!Ведь тогда любая блядьможет смыслы сочинять.23Что и происходит, Юль.Сколько их! Куда? Зачем?Тот загнул, тот подмигнул.Обезумели совсем.Фу-ты, ну-ты, хвост трубой!Отчебучат смысл любой!24Начитавшись Жомини,множественность истин мнепроповедуют они.Черт ли в этакой херне?Я ведь это проходил,когда ты под стол ходил.25Если был бы я французиль хотя б, как ты, еврей,может, я нашел бы вкусв свистопляске этой всей.Мне ж, поскольку осетин,смысл, пожалуйста, один!26Что мне сей калейдоскоп —телескоп потребен мне —разглядеть детально чтоб,разобраться чтоб вполне,в чем же смысл-то наконец,ждет чего от нас Отец?27Чтоб мы славили Егои не тешили других?Иль уж вовсе ничегоОн не ждет от нас таких?Жизнь есть ложь, да в ней намек.Нам урок. Да все не впрок.……………………………………28С трансцендентным перебор.К имманентному пора.Пестрый сор и сущий вздорсмаковать мы мастера.Сплетничать в тиши ночной,рожи корчить за спиной.29Дружба, служба, то да се.Пиво-воды, колбаса.Жизнь одна на все про всеи как на ладони вся —так жалка и так смешна,приставуча, как жена.30Ну а в жизни этой чтонам всего важнее? Ну?Нет, мой друг, совсем не то!Эк ты, Юличек, загнул!Деньги нам всего важней!!Или, скажем так, нужней.31До чего ж я их люблю!До самозабвенья прям!Я бы каждому рублюспел отдельный дифирамб.Платоническая страсть —лень работать, грех украсть.32А уж гибнуть за металл —нет уж, извини меня!Впрочем, и за идеалгибнуть не любитель я.Даже за девичий вздохне дождутся, чтоб подох.33Петь же ради вздохов сихза металл про идеаля готов хоть за троих,я ни капли не устал.Чай, язык-то без костей…Только скучно без рублей.34Вот Флоренский, например,не поверил мне – а зря.Тыщи полторы,[2] поверь,хватит мне. А говорячестно, Юлик, и от стане стошнило б ни черта!35Где-то ж есть они, лежат,бедненькие, ждут меня,заунывно шелестят,в сейфах без толку хранясь!Но, как рыцарь Тогенбург,я люблю их чересчур,36чтобы грубо обладать,чтобы с ними вместе жить.Так что суждено, видать,им со мной в разлуке быть.Если ты их встретишь, Юль,передай, как я люблю.………………………………..37Перетерли про любовь,про ризому, про Творца.Про дензнаки, Юлик, вновья витийствовал в сердцах.Хронос, топос и хаос,голос, логос и Христос —38кого хочешь выбирай!..Выбирать-то страшно, брат.Ты пока что поиграй,ну а мне уже пора.Так не хочется еще!Но уже предъявлен счет.39Оглянуться не успел,а уж век-то мой – тю-тю!Так я на него подсел,отвыкать невмоготу.А ведь надо бы ужена последнем рубеже.40Жадно мацать телесаи не смыслить ни аза,но притом на небесапялиться во все глаза —несовместно это, брат,неуместно, говорят.41В горних высях – колотун,в дольних дырах – духота.Или на язык типун,иль немотствуют уста.Нечто среднее избратьне получится, видать.42Бога славим – гоп-ца-ца!Бесов тешим – первер-цоц!И Глаголом жжем сердца —я с прохладцей, ты с ленцой,лени-матушки сыны,пасынки былой страны.43Не глаголом даже, Юль,междометьями скорей.Если на дворе июль,скучно рифмовать – ей-ей!Сквозь промытое стеклоглянь, как на дворе светло!44Летний вечер льет лучина окраину Москвы.Так он беден, так он чистот листвы и синевы.Словно бы в последний разсолнышко глядит на нас!45Кстати, не исключено.Всяко, Юлик, может быть.Нам гарантий не дано.Но пока дано нам жить,славить, тешить, мухлевать,мать их всуе поминать.46В этот теплый вечер пить«Гжелку» славную дано,и по первой осушитьнам пока разрешеноза присутствующих дам,и за тех, кто где-то там.

Конец

amour, exil…

1999

I ne nado vsjo vremja povtorjat: «Daj, Marija, da daj, Marija!» Izvestno ved, chem eto konchaetsja!

E-mail

I

* * *Ну, началось! Это что же такое?Что ж ты куражишься, сердце пустое?Снова за старое? Вновь за былое,битый червовый мой туз?Знаешь ведь, чем это кончится, знаешь!Что же ты снова скулишь, подвываешь?Что ж опрометчиво так заключаешьс низом телесным союз?С низом телесным иль верхом небесным —это покуда еще неизвестно!Экие вновь разверзаются бездны!Шесть встрепенулися чувств.Оба желудочка ноют и ноют!Не говоря уж про все остальное,не говоря уж про место срамное —«Трахаться хочешь?» – «Хочу!»Кто же не хочет. Но дело не в этом,дело, наверно, в источнике света,в песенке, как оказалось, не спетой,в нежности, как ни смешно!Как же не стыдно!.. И, в зеркало глядя,я обращаюсь к потертому дяде:угомонись ты, ублюдок, не надо!Это и вправду грешно!Это сюжет для гитарного звона,или для бунинского эпигона,случай вообще-то дурнейшего тона —пьянка. Потрепанный хлюст.Барышня. Да-с, аппетитна, плутовка!..Он подшофе волочится неловко,крутит седеющий ус.Глупость. Но утром с дурной головоювдруг ощущает он что-то такое,вдруг ошарашен такою тоскою,дикой такою тоской —словно ему лет пятнадцать от силы,словно его в первый раз посетило,ну и так далее. Так прихватило —Господи Боже ты мой!Тут уж не Блок – это Пригов скорее!Помнишь ли – «Данте с Петраркой своею,Рильке с любимою Лоркой своею»?..Столь ослепителен свет,что я с прискорбием должен признаться,хоть мне три раза уже по пятнадцать —Salve, Madonna! и Ciao, ragazza!Полный, девчонка, привет!

НЕАПОЛИТАНСКАЯ ПЕСНЯ

Скажите, девушки, подружке вашей,что я в отцы гожусь ей, к сожаленью,что старый пень яи вряд ли буду краше.Еще о том, девчонки, объявите,что я ночами сплю, но просыпаюсь,ее завидя,и сладкой дурью маюсь!Шепните ей, что я в тоске смертельной,но от нее мне ничего не надо,и серенадупускай она считает колыбельной!* * *Прости. Я пока что не знаю за что, но прости!Прости мне за все, что ни есть, и за все, что ни будет,за все, что ни было, за то, что чисты и пусты,невинны слова, и от них ничего не убудет.За то, что и время идет, и пространство лежит,и с этим уже ничего не поделать, Наташа,чтоб клятвенно руку на сердце твое положить…Простите, конечно же не на твою, а на вашу.* * *С блаженной улыбкой – совсем идиот! —по мартовским лужам брожу,гляжу на твой город, разинувши рот,прекрасным его нахожу!Я знаю, не так уж красива Москва,особенно ранней весной,но ты родилась здесь, и здесь ты жива,здесь ты целовалась со мной.И весь этот ужас – Фили, Текстили —нелепая, злая херня —лучатся бессмертием, смысл обрели,как я, дорогая, как я!

ИЗ ЛЕРМОНТОВА

Впервые мне, Наташа, тошносмотреть на женские тела.Иль теток возжелать возможно,когда мне ангел не дала?А я ведь за одно мгновеньемеж ненаглядных ног твоихотдал бы к черту вдохновенье!Но ты не разомкнула их.* * *Не любите Вы этих мужчин, mon amie!Ну за что же их, право, любить?Знаю этих козлов – медом их не корми,только дай что-нибудь осквернить!Ведь у них, окаянных, одно на уме,у меня же – как минимум два!Это надо совсем головы не иметь,чтоб не мне, а мужчинам давать!* * *В край далекий уезжая,милая моя,ты не вздумай, дрянь такая,позабыть меня!Ты не вздумай, дорогая,позабыть о том,как стоял я, обмирая,под твоим окном,как сидел с дурацким чаемза столом твоим,меж надеждой и отчайньемнем и недвижим,как раскатанной губищейнежных уст твоихя коснулся, словно нищийу ворот святых!Так не вздумай, ангелочек,это забывать!Хоть один еще разочекдай поцеловать!А иначе – вот те слово,вот те, Таша, крест —будешь ты не Гончарова,а прямой Дантес!* * *Бодливой корове бог рог не дает.Вот так же и ты – не даешь!Я хнычу и жалуюсь дни напролет,я сетую: «Эх, молодежь!..»Но, знаешь ли, то, что ты все же даешь,никто на земле не дает —такое веселье по жилам течет,такое блаженство под сердцем растет,такая музыка поет!

II

РОМАНС

Я тебя называю своею,хоть моею тебе не бывать,потому что все больше пьянею,подливаю опять и опять.Черной ночкой вино зеленоенашептало мне имя твое.Глухо екнуло сердце хмельное.Так прощай же, блаженство мое!Черной ночкой по белому снегуя уйду от тебя навсегда,в горе горькое брошусь с разбегу,пропаду без стыда и следа.Провожают меня до заставы,наливают мне на посошок,подпевают мне пьяной оравойи Некрасов, и Надсон, и Блок!

СТАРОФРАНЦУЗСКАЯ ПЕСНЯ

У моей у Госпожинрав суров и строг режим —ничего ей не скажи,никогда с ней не лежи!На мою бы Госпожуда хорошую вожжу,я же только погляжу —как осенний лист дрожу!Потому что Госпожасловно майский цвет свежа.Как такую обижать?Лучше просто обожать.

КРАСАВИЦЕ, ПРЕДПОЧИТАВШЕЙ ФЕБА КУПИДОНУ

Я так люблю тебя, а ты меня не так,так как-то, средненько, неважно, на трояк.Напрасны жалобы, бессмысленны укоры —ты снова о стихах заводишь разговоры!А что в них, девочка? – Слова, слова, слова!Ужели же от них кружится голова,и сердце сладостно сжимается, и очивдруг увлажняются, а также, между прочим…Да что там говорить! Органа жизнь глухойскорей поймет, чем ты меня!.. Ах, ангел мой,как хочется тебя! Обнявши стан твой гибкий,я б целовал тебя – от пятки до улыбки,и спереди всю-всю, и сзади, и т. п.!Вот счастье, милый друг!.. А вот стихи тебе.

МАЛОРОССИЙСКАЯ ПЕСНЯ

По бэрэжку хожуда соби смэкаю:хто з тобою нэ знаетсягоря той нэ знае!Ох уж ты, Наталка,шо ж ты наробыла?Ты ж мэнэ, стару людину,зовсим погубила!Ты мэнэ старогонэ мож'эшь кохати.А я пийду в сад зэлэныйпо тоби рыдати!Нату моя, Нату,шо ж таке творится?Ты ж така хороша, Натку,дай хоть подывыться!Дай уж, дивчиночка!..Нэ дае ни трошки!Ой, ратуйте, громадяне,помираю с тоски!Нэ дае, змиюка!Чому ж я нэ птица,шоб в блакитно небо ридноот тоби сокрыться?Тю на тэбэ, Натку!Сэрдэчко разбилось.Грае, грае воропае,шоб воны сказились!* * *Богу молиться об этом грешно.Книжки об этом печатать смешно.Что с этим все-таки делать?Жил же без этого – и ничего,без дорогого лица твоегои уж тем паче без тела.Что посоветуешь, милый дружок?Милый дружок, как обычно, – молчок.Правильно, что уж тут скажешь.Сам заварил и расхлебывай сам,кто ж поднесет к твоим детским губамэту прогорклую кашу!Жил, не тужил же, и вот тебе раз! —по уши в этом блаженстве увяз,мухою в липком варенье.Сладко, и тяжко, и выхода нет.Что-то уж слишком мне мил белый светиз-за тебя, без сомненья!Сердце скрепя и зубами скрипя,что же я все же хочу от тебя,от европеянки нежной?К сердцу прижать или к черту послать?Юбку задрать, завалить на кровать?Это неплохо, конечно.Но я ведь знаю, что даже тогдамне от тоски по тебе никудане убежать, дорогая!Тут ведь вопрос не вполне половой —метафизический! – Боже ты мой,что я такое болтаю?!.Просто я очень скучаю.* * *Я Вас любил. Люблю. И буду впредь.Не дай Вам бог любимой быть другими!Не дай боже! – как угрожает дедиспуганным салагам. Жаль, что с нимиу Вас немного общего – пугатьВас бесполезно, а сердить опасно.Мне остается терпеливо ждать,когда ж Вам наконец-то станет ясно,что я люблю Вас так, мой юный друг,как сорок тысяч Гамлетов, как сотниОтелл (или Отеллов?), внидя вдругв Господний свет и морок преисподней.И разуму, и вкусу вопреки,наперекор Умберто Эко сновая к Вам пишу нелепые стихи —все про любовь, а «о пизде ни слова» —как говорил все тот же злобный дедназад лет двадцать пять в казарме нашей.Я был уже законченный поэт,а Вы, Наташа… и подумать страшно.Все безнадежно. И, наверно, зряя клялся никому не дать коснутьсяВас даже пальцем, уж не говоряо чем-нибудь похлеще… До поллюцийдойдя уже, до отроческих снов,до ярости бессильной, до упора,я изумлен – действительно, любовь!Чего ж ты медлила? Куда ж так мчишься скоро?* * *Не унывай, Наташенька, не стоит!Давай-ка лучше ляжем на кровать!Занятье тоже, в сущности, пустое,дурацкое – но лишь на первый взгляд!На самом деле смысл в нем есть, дружочек!Да, может быть, все смыслы только в нем!Не хочешь?! Вот те раз! Чего ж ты хочешь? —Но все равно – мы все равно вдвоем!Что мы умрем – не может быть и речи!Пожалуйста, Наташка, не грусти!Откупори чего-нибудь покрепчеи эту книжку на ночь перечти.* * *Есть тонкие, властительные связимежду тобой, Наташ, и остальным.Не то чтоб стало меньше безобразий, —их вес удельный стал совсем иным.И зеркало, которое внушаломне отвращенье легкое досель,манящей тайной светится теперь —вот эту рожу Таша целовала!* * *Близко к сердцу прими меня, Таша, ближе,чем бюстгальтер, пальцам моим знакомый,в благодатную тьму меж грудей девичьих.И еще поближе.Как нелепо это у нас сложилось —ты Фаон, я Сафо. Умора просто.Но и вправду блаженством богам я равен,когда я с тобою.Но завистливы боги, жадны, как прежде.Лишь Морфей, обижаемый мной столь часто,помогает покамест мне – еженощнынаши встречи, Таша!* * *Ax, Наталья, idol mio,истукан и идол!..Горько плачет супер-эго,голосит либидо!Говорит мое либидотвоему либидо:«До каких же пор, скажите,мне терпеть обиды?»А в ответ: «И не просите,вы, простите, быдло!Сублимируйтесь-ка лучшевыше крыши, выше тучи,обратитесь в стих певучий,вот и будем квиты!»Хрен вам, а не стих за это!Больше ни куплета!Не нужны мне выси вашибез моей Наташи!* * *Ну что, читательница? Как ты там? Надеюсь,что ты в тоске, в отчаянье, в слезах,что образ мой, тобой в ночи владея,сжимает грудь и разжигает пах.Надежды праздные. А как бы мне хотелось,чтобы и вправду поменялись мы,чтоб это ты, томясь душой и телом,строчила письма средь полночной тьмы,чтоб это я, спокойный и польщенный,в часы отдохновенья их читал,дивясь бесстыдству девы воспаленной,подтексты по привычке отмечал.* * *Изливая свою душуВам, моя Наташа,я всегда немного трушу —ведь не благовонья это,не фиал с вином кометы,а скорей параша.Пахнет потом, перегаром,«Беломорканалом»,злобой разночинской старойи набитой харей,пивом пополам с портвейном,хлоркой да «Перцовкой».Если буду откровенен,будет Вам неловко!Станет Вам противно, Таша,станет очевидно,до чего ж я незавидный,до чего ж неаппетитнозаварил я кашу!Вы Джейн Остин героиня,я – Лескова, что ли?Помяловского – не боле!И, конечно, в Вашей воле,нежная моя врагиня,отменить меня.* * *Ладно уж, мой юный друг,мне сердиться недосуг,столько есть на светеинтересных всяких штук!Взять хоть уток этих!Взять хоть волны, облака,взять хоть Вас – навернякаможно жизнь угробить,можно провести века,чтоб узнать подробноВаши стати, норов Ваш,признаков первичных раж,красоту вторичных.Но и кроме Вас, Наташ,столько есть в наличьенерассмотренных вещей,непрочитанных идей,смыслов безымянных,что сердиться – ей-же-ей —как-то даже странно!Есть, конечно, боль и страх,злая похоть, смертный прах —в общем, хулиганство.Непрочны – увы и ax —время и пространство.Но ведь не о том письмо!Это скучное дерьмонедостойно гнева!Каркнул ворон: «Nevermore!»Хренушки – forever!* * *Фотографии Ваши – увы – нечетки,лишь улыбка да челка на этой фотке,на другой и вообще только тень ключицы,головы склоненье.Вот… и… и…получились лучше, и, Сафе вторя,я к богам их причислить готов. Счастливцы!На одно мгновеньевместо них бы мне оказаться рядоми глядеть на Вас ошалелым взглядом,вместо них наяву слышать смех Ваш славный,замерев от счастья.Вам же с ними, гадами, интересней!..Самому мне уж тошно от этой песни:«Дай да дай!» – ну а Вам, мой свет, и подавно…Ну так дай – и баста!!* * *Ошеломлен и опешен,словно хвастливый Фарлаф,жалок, взбешен и потешен —в точности пушкинский граф.Глупой Каштанкой рванулся,голос заслышав родной.Видимо, я обманулся,мне не добраться домой!С этой тоской безответной,как Тогенбург я точь-в-точь.Как титулярный советник,пить собираюсь всю ночь.* * *Потоскуй же хоть чуть-чуть,поскучай же хоть немного,Христа ради, ради Бога,хоть чуть-чуть моею будь!Ради красного словца,красного, как бинт, Наташа!Ну пускай не до конца —будь моею, стань же нашей!Хоть на чуточку побудь,на мизинчик, ноготочек!..За двусмысленность, дружочек,не сердись, не обессудь.

МАРГИНАЛИИ

С Афродитою Ураньейне был я знаком заране.Я всегда служил открытоАфродите общепита.Но тебе благодаряднесь ее оставил я.Познакомлен я тобоюс Афродитой гробовою.

III

ЗАЯВКА НА ИССЛЕДОВАНИЕ

Когда б Петрарке юная Лауравзяла б да неожиданно дала —что потеряла б, что приобрелаистория твоей литературы?Иль Беатриче, покорясь натуре,на плечи Данту ноги б вознесла —какой бы этим вклад она внеслав сокровищницу мировой культуры?Или, в последний миг за край хитонаее схватив на роковой скале,Фаон бы Сафо распластал во мгле —могли бы мы благодарить Фаона?Ведь интересно? Так давай вдвоеммы опытным путем ответ найдем!

ВЕНЕЦИЯ

Как здесь красиво было бы с тобой!Как интересно, Таша, и забавноплыть по каналам этим достославным,как дожу с догарессой молодой.Как вкусно было б красное вино,как хороша на площади полночнойбыла бы эта музыка, как точносовпало б все! Но нам не суждено,но мне не суждено с тобою вместеобозревать одну и ту же местность.А почему уж – я не знаю сам.И все вокруг постыло и известно.Я, как слепой, мотаюсь здесь и там,дивясь твоим, Наташка, красотам.* * *Твоя протестантская этикас моею поганой эстетикой(поганою в смысле языческой)расходятся катастрофически!Историко-экономически,согласно теориям Вебера,твое поведенье нелепоевполне прогрессивно, отличница.Но вот в отношеньях межличностных,но в сфере любовного пылабезумства мои предпочтительней! —Эх ты, немчура моя милая!* * *Сей поцелуй, ворованный у Вас,мучительно мне вспоминать сейчас.Настанет ночь. Одно изнеможенье.Но ведаю – мне будет наслажденье.Ты вновь придешь. Ко всем твоим устамприльну губами, волю дам губам.И ты сама прильнешь ко мне, нагая,в медлительных восторгах изнывая.И плоть моя твою раздвинет плотьи внидет в глубь желанную, и вотпроснусь я в миг последних содроганий,тьму оглашая злобным матюганьем.* * *Все говорит мне о тебе – закат,вершины Альп багрянцем озаривший,и Моцарт, в птичьем гаме просквозивший,и ветр ночной, и шепоты дриад.И хохоты греховные, и взглядпопутчицы, нарочно стан склонившей,и декольте ее, и даже лифчик,представь себе, о том же говорят!И книги все посвящены тому же!Ну ладно я, вздыхатель неуклюжий,бубнящий о тебе уж скоро год,но ведь не весь же мир! Какой-то ужас!Филипп Киркоров, милая, и тотлишь о тебе танцует и поет!* * *Дано мне тело. На хрен мне оно,коль твоего мне тела не дано?Коль мне нельзя использовать егодля ублаженья тела твоего?Зачем оно, угрюмое, в ночиворочается, мучится, торчит?Зачем, как ртуть, густа дурная кровь?Ах, лучше б быть из племени духов!Я б дуновеньем легким в тот же мигза пазуху и под подол проник!* * *Черный ворон, что ж ты вьешьсяпо-над Ледою нагой?Ты добычи не добьешься,Леде надобен другой.Лебедь тешится и тешит,белоснежным пухом льнет,деву млеющую нежит.Что ж ты каркаешь, урод?Ты чернее черной ночи,полюбуйся на себя!Что же ты свой клюв порочныйтычешь в девушку, сопя?Что ж ты когти распускаешь,в мертвой мечешься петле,на девчонку налагаешьнепроглядные криле?Вран зловещий, враг заклятый,вор полнощный, улетай!Кыш отсюда, хрен пернатый!Нашу детку не пугай!

ВЕЛИКОРОССКАЯ ПЕСНЯ

Не брани меня, родная,что я так люблю тебя, —скучно, страшно, дорогая,жить на свете не любя.А кого любить прикажешьв нашей темной стороне?Кто ж тебя милей и краше,сексапильней и смуглей?Не брани же, не серчай же,не динамь меня, мой свет!Приезжай ко мне сейчас же,я ведь жду уж тридцать лет!Жду-пожду, молюсь и сохну.Ах, Натальюшка, когда ж?Я ведь так и вправду сдохну.Пожалей меня, Наташ.

ПОПЫТКА ШАНТАЖА

И Пушкин мой, и Баратынский твойстоят, волнуясь, за моей спиной.Твое жестокосердие кляня,они переживают за меня.Пойми же ты, филолог милый мой,в моем лице идет в последний бойРоссийская поэзия сама —мы с ней должны свести тебя с ума.Ведь если уж и тут ей битой быть,нам с ней придется лавочку прикрыть.Не я один – весь Мандельштамов лесидет-гудет: Не будь ты, как Дантес!Не стыдно ли стоять в таком строю?Переходи на сторону мою!И этот поединок роковойбратаньем мы закончим, ангел мой!Внемли ж: Российски поэзия хоромк тебе взывает жалобно – «Аврора!»* * *Желаний пылких нетерпенье,по твоему, мой друг, хотенью,мы сдерживали круглый год.Зачем – сам черт не разберет!

С ИТАЛЬЯНСКОГО

В левом боку нытье.Нечего мне сказать.Жизнь прошла, у неебыли твои глаза.Что, блаженство мое?Поздно уже назад.Смерть идет. У нееглазки чуть-чуть косят.

IV

* * *Христос воскрес, моя Наташа!Воскрес Он, судя по всему,ведь даже отношенья нашиесть подтверждение тому.Поскольку, как бы я ни злился,ни чертыхался как бы я,ты – то, о чем всегда молилсяя в тесноте житья-бытья.Ты – то, чем можно защититьсяот нежити небытия,во всяком случае, частицатого, чего душа мояс младенчества искала, Таша,чему я клялся послужить.Ты доказательство, и дажетеодицея, может быть.* * *Ты – обожаемая, я – осатанелый.Ты молода, а я – почти старик.Ты созерцаешь смыслы мудрых книг,я шастаю без смысла и без дела.Ты – вешний цвет, а я – пенек замшелый,ты так строга, а я – увы – привыкдни проводить средь праздных забулдыги потакать балованному телу.Ты – воплощенье чистоты несмелой,на мне ж и пробы ставить места нет…Чтоб перечислить это все, мой свет,антонимов словарь потребен целый…А в довершенье всех обид и бедты – женщина, а я, Наташка, нет.

ВО ВРЕМЯ ССОРЫ

Был бы я чуть-чуть моложеи с другою рожей,я б с тобой, такой хорошей,поступил негоже:поматросил бы и бросил —так тебе и надо! —чтобы ты узнала, Ната,эти муки ада,коими палим всечаснобедный я, несчастный,чтобы ты, мой ангел ясный,плакала напрасно!Чтоб ты плакала-рыдала,рученьки ломалаи меня бы умоляла,гордого нахала.Так бы я тебя помучилминимум часочек,а потом бы, друг мой лучший,славный мой дружочек,я бы так тебя утешил —на всю жизнь, не меньше!Каждый Божий день – не реже,нежно и прилежно!

ЖЕСТОКИЙ РОМАНС

То, что кончилась жизнь, – это ладно!Это, в общем, нормально, мой свет.Ведь не с нею, с тобой, ненаглядной,расставаться мне моченьки нет!Жизнь закончена – ну и спасибо!Я и этого не заслужил!Но с тобою, такою красивой,распрощаться и вправду нет сил!И поскольку ты с ней нераздельна,с исчерпавшейся жизнью пустой,буду длить я ее беспредельно,чтоб навеки остаться с тобой.

ЗАПРОС

Ответь, моя хорошая,скажи, моя отличная,я удовлетворителенили совсем уж плох?Я прусь, как гость непрошеный.Уж очень мне приспичило,уж очень удивительнотебя придумал Бог!Уж очень ты прекрасная,уж очень ты насущная,моя необходимая,искомая моя!Не выйдет – дело ясное.Вообще – безумье сущее…Скажи же мне, родимая,ты любишь ли меня?

ДРАЗНИЛКА

Сюсеньки-пусеньки, сисеньки-писеньки,сладкая детка моя,ластонька-рыбонька, лисонька-кисонька,надо же – смысл бытия!Зоренька ясная, звездонька светлая,смертонька злая моя,боль беспросветная, страсть несусветная,надо же – любит меня!* * *Делия! Ты упрекаешь меня, горемыку,в том, что бессмысленны речи мои,безыскусны и однообразны.Что ж, справедливо.Действительно, смысла в них мало,разнообразия тоже немного,изящества нету.Но ты подумай своей головою красивой —взяться откуда бинтеллектуальному блеску?Как тебе кажется – мог бы Катулл состязатьсяс самым последним из риторов,Лесбию видя?Мог бы спокойно он с ней обсуждатькрасоту и величьепесен Омира иль Сапфо?А? Как ты считаешь?То-то же! Если ж учесть, что Катулл-тобыл по сравненью со мноюсчастливцем беспечным —вон сколько счесть поцелуев он смог без труда!Ну а нам бы хватилопальцев десницы с лихвой!Как же мне не беситься?* * *Гандлевского цитировать в слезах:«Умру – полюбите», пугать ночных прохожихозлобленным отчаяньем в глазахи перекошенной, давно небритой рожей —как это скучно, Ташенька…* * *Вот, полюбуйся – господин в летах,к тому ж в минуты мира роковыене за Отчизну ощущает страх,мусолит он вопросы половые!Трещит по швам и рушится во прахпривычный мир, выносятся святые.А наш побитый молью вертопрахвсе вспоминает груди молодые,уста и очи Делии своей.Противно и смешно. – Но ей-же-ей,есть, Таша, точка зрения, – с которойпредстанет не таким уж пошлым вздоромнаш случай – катаклизмов всех важнейокажется любовь, коль взглянешь строгона это дело с точки зренья Бога.

ПЛАТОНИЗМ

… Ты мыслишь обмануть любовь.

A. C. Пушкин
Этот брак заключается на небесах.Да, наверно, давно заключен.На седьмых небесах, отряхая наш прах,торжествуя, блаженствует он.И по слову Платона с идеей моейтам идея Наташки слилась,андрогином счастливым мы катимся с ней,идеально друг с дружкой слепясь.Но внизу, на земле, тут не то чтобы брак,тут и встретиться нам не дано.Отчего, в самом деле, Наташечка, так —тут другое, а там мы одно?

V К Н. Н

1

Посмотри, мой любезный, мой нежный друг,каково вокруг —слишком запах затхл, слишком выцвел цвет,слишком мерзок звук.Слишком смутен смысл, слишком явен бред.На исходе летчто-то стал мне страшен, Наташа, вдругс миром тет-а-тет.Слишком этим мне кажется этот свет.Слишком прост ответ —ах, дружочек, что там ни говори,тут мне места нет.Тут, под сенью клюкв, в этих попурритонет наш дуэт.2А в придачу к этому, вот смотри,каково внутри —у меня, к сожаленью, Наташа, там,как тебе ни ври,как себе ни ври, никакой не храм,а бардак и хлами похабные кадры из «Bad girls – 3»,подростковый срам.Там бывает, ангел мой, по ночамжарко всем чертям!Самому мне жутко и тошно аж —форменный бедлам.Ложь и злость, Наташенька, раж и блажь,тарарам и гам.3Вот таков и пребудет таким, Наташ,данный нам пейзаж,и таков же, не лучше ничуть, слуганепокорный ваш.Вот и вся, Наташенька, недолга —звук и знак слагать,заговаривать похоть, глушить мандраж,без зазренья лгать.Этих строк бесчисленных мелюзга,этих букв лузга,чем еще прикажешь, Наташа, крыть?Нечем ни фига.И по этим причинам-то, может быть,так ты дорога.4И по этим причинам нельзя забытьвесь твой внешний вид,весь твой смысл, и запах, и цвет, и вкусне избыть, не смыть.И поэтому снова я льщусь и тщусь,матерюсь и злюсь,и едва различимую эту нитьоборвать боюсь.Ах, под сенью мирных и строгих музнаш с тобой союзкак прекрасен был бы. Но нет его —вот ведь в чем конфуз.Впрочем, ладно. Чего уж там. Ничего.Я привык, Натусь.5Нету, Ната, практически ничего,кроме одного,кроме счастья и, ты уж прости, беды,только и всего.Только сердце екнуло с высоты —что же ты? Эх, ты!Сообщенья бедного моегоне считала ты.И средь хладной и вечной сей пустоты,млечной немотысам не свой я давно уже, весь я твой.Мне вообще кранты!До чего же надо мне быть с тобой —если б знала ты!6Ах, когда бы, дружок невозможный мой,ты была б со мной,я бы так бы, Наташенька, был бы жив,как никто другой!Знаю я: сослагательный сей мотивскучен и плаксив,и смешон лирический сей герой,как сентябрь плешив,как вареник ленив, как Фарлаф хвастлив.Сих страстей надрывтак претит тебе, Ташенька. Я молчу,губы закусив.Я стараюсь. Но так я тебя хочу —неизбежен срыв.7Рецидив неизбежен. И я опятьна себя пенятьбуду вынужден, Ташенька, потому,что опять пугатья начну тебя, девочка. Твоемуне понять умуи сердечку робкому не понятьэту муть и тьму.Иногда непонятно мне самому,все же почемуя с такою силой к тебе прильнул.Не малыш Амур —посерьезней кто-то в меня стрельнул,судя по всему!8Виртуально блаженство мое, Натуль,и ночей разгул.Виртуальна ты. Актуален страх.Что-то чересчур,что-то здесь, мой маленький друг, не так!Слишком мрачен мрак,слишком явен бред, слишком слышен гул,слишком близко враг.Поцелуй меня, Таша. И рядом ляг.Это все пустяк.Это просто так, ты не злись, пойми!Просто я дурак.Просто я почти исчерпал лимит —без тебя никак!9Просто вспомни вешние те холмы,где стояли мы,где стоял я, лох, пред твоим лицом,собираясь взмытьв эмпиреи. Давай же с тобой вдвоемпоминать о том.Сбереги меня, ангел, к себе возьми.Посети мой дом.Я тебе пригожусь. Ты поймешь потомоным светлым днем,ты поймешь и простишь мне, ведь правда, Таш?Станет нипочем,что вокруг такой вот как есть пейзаж,а внутри вдвоеммы подправим, подчистим и ложь, и блажь.Эй, ты где? Пойдем!Эй, пожалуйста! Где ты, мой ясный свет?..А тебя и нет.

Москва – Готланд – Москва – Вена – Линц – Москва – Лана – Венеция – Москва

Конец

юбилей лирического героя

2000

ПО ПРОЧТЕНИИ АЛЬМАНАХА «РОССИЯ—RUSSIA»

* * *Только вымолвишь слово «Россия»,а тем более «Русь» – и в башкутотчас пошлости лезут такие,враки, глупости столь прописные,и такую наводят тоскуграфа Нулина вздорное чванство,Хомякова небритая спесь,барство дикое и мессианство —тут как тут. Завсегда они здесь.И еврейский вопрос, и ответызачастую еврейские тож,дурь да придурь возводят наветы,оппонируют наглость и ложь!То Белинский гвоздит Фейербахом,то Опискин Христом костерит!Мчится с гиканьем, лжется с размахом,постепенно теряется стыд.Русь-Россия! От сих коннотацийнам с тобою уже не сбежать.Не РФ же тебе называться!Как же звать? И куда ж тебя звать?* * *Блоку жена.Исаковскому мать.И Долматовскому мать.Мне как прикажешь тебя называть?Бабушкой? Нет, ни хрена.Тещей скорей. Малохольный зятек,приноровиться я так и не смогк норову, крову, нутру твоемуи до сих пор не пойму, что к чему.Непостижимо уму.Ошеломлен я ухваткой твоей,ширью морей разливанных и щей,глубью заплывших, залитых очей,высью дебелых грудей.Мелет Емелька, да Стенька дурит,Мара да хмара на нарах храпитЧара визжит-верещит.Чарочка – чок, да дубинушка – хрясь!Днесь поминаем, что пили вчерась,что учудили надысь.Ась, да авось, да окстись.Что мне в тебе? Ни аза, ни шиша.Только вот дочка твоя хороша,не по хорошу мила.В Блока, наверно, пошла.* * *Дай ответ! Не дает ответа.А писатель ответы дает.И вопросов он даже не ждет.Так и так, мол! А толку все нету.А писатель все пишет и пишет,никаких он вопросов не слышит,никаким он ответам не внемлет,духом выспренним Русь он объемлет.И глаголет, глаза закативши,с каждым веком все круче и выше.И потоками мутных пророчествзаливает он матушку-почву.Так и так, мол. Иначе никак.Накричавшись, уходит в кабак.Постепенно родная землицапропитается, заколосится,и пожнет наконец он ответ —свой же собственный ужас и бред.* * *… Свободаприходит никакая не нагая —в дешевых шмотках с оптового рынка,с косметикою блядскою на ликеи с песней группы «Стрелки» на устах.Иная, лучшая – не в этой жизни, парень.И все-таки – свобода есть свобода,как Всеволод Некрасов написал.* * *Ну была бы ты, что ли, поменьше,не такой вот вселенской квашней,не такой вот лоханью безбрежной,беспредел бы умерила свой —чтоб я мог пожалеть тебя, чтобыдал я отповедь клеветникам,грудью встал, прикрывая стыдобу,неприглядный родительский срам!Но настолько ты, тетка, громадна,так ты, баба, раскинулась вширь,так просторы твои неоглядны,так нагляден родимый пустырь,так вольготно меж трех океановразвалилась ты, матушка-пьянь,что жалеть тебя глупо и странно,а любить… да люблю я, отстань.

SFIGA

Небо Италии, небо Торквато,прах поэтический древнего Рима…Е. А. Боратынский

ОБРАЗЫ ИТАЛИИ

Кипарис фалличен.Пальма – вагинальна.Пиний линии красивыи бисексуальны.Я брожу в лесу символов.Ржу, как мерин сивый.А ведь я уже немолод,я ж певец России!Пресловутый столп Траянатоже символичен.Обелиск торчит в фонтане!А уж дупла у платановпросто неприличны.Сублимируй, сублимируй.Сколько ж можно, донна?А по вешнему по миру —тыры-пыры во все дыры —шум гудет зеленый!А по вешнему по Римутак весомо, грубо, зримополовая жизнь повсюдудразнится, паскуда!Это все пример ярчайшийистины известной —надо нам встречаться чаще,чтобы быть безгрешней!Я хожу-брожу понуро,усмехаюсь горько.В дверь гони – пролезет в форткуматушка-натура!Сублимируючи столько,охренеть недолго!Шаг один от платонизмак пансексуализму!Вот ведь не было печали —черти накачали!Вот ведь не было проблемы —бес в ребро и семя в темяударяют скопом!Божий мир сплошным секс-шопомкажется в отчаяньи!Надо, надо нам встречатьсяпо утрам и вечерам,целоваться, миловаться,а отнюдь не разлучатьсянадо, Таша, нам!* * *Перцепция с дискурсом расплевались —она его считает импотентом,а он ее безмозглой блядью. Что ж,она и впрямь не очень-то умна,а у него проблемы с этим делом.Все правильно. Но мне-то каково?* * *Рим совпал с представленьем о Риме,что нечасто бывает со мной.Даже ярче чуть-чуть и ранимейпо сравненью с моею тоской.Поэтический прах попираясредиземного града сего,не могу описать, дорогая,мне не хочется врать про него.Тыщи лет он уже обходилсябез меня, обойдется и впредь.Я почти говорить разучился,научился любить и глазеть.В полудетском и хрупком величьиРим позирует мне, но прости —он не литературогеничен.Как и вся эта жизнь. Как и ты.

ПАРАФРАЗИС ВТОРЫЯ ПЕСНИ ИЗ КИНОФИЛЬМА «ДЕВЧАТА»

Старый лавр,старый лавр,ветхий лавр щекочет плешь.Сам себе я это все накаркал.Отчего,отчего,отчего-то нас промежхолодно, а промеж ног так жарко-жарко.Звездопад,листопад,снегопад прошли уже.Уж летейской мутью дышит небо.Отчего,отчего,от кого же на душетак паршиво, Таша, и нелепо?Мутота,теснота,пустота и некомплект…Может, я тебя увижу в среду?..Отчего,отчего,отчего недвижим плектр?Оттого, что кто-то кинул кифареда!* * *Как Блок жену свою – о Русь! —так я тебя, Натусь,зову Италией своей,поскольку в нежности твоейникак не разберусь!Так далека ты и чудна,как эта чудная страна,и так же баснословнаи, в сущности, условна,красот неведомых полнаи мне ты не жена!P. S. И все ж, Авзония моя,люби меня, как я тебя!P. P. S. Эх, быть бы мне, Наталья,в тебе, а не в Италии!

САЛЬЕРИАНСКОЕ

Вот бы стать бы журналистом,славным колумнистом,или на худой конецпросто эссеистом,и в полемике журнальнойрасплодиться бы нахально,олухов мороча!Ведь по матушке Рассеевсяк теперь строчит эссеи,всяка тварь пророчит!Знал бы прикуп – жил бы в Сочи.Но, пускаясь на дебют,я не знал, что эти строчки,эти с рифмами листочкитак жестоко бьютпо мордасам, по кармануи, что вовсе уж погано,рикошетом по роману,по любви святой.Ой-ё-ё-ё-ёй!

ИЗ ГЕЙНЕ

Она так старалась его полюбить,так долго и честно старалась.Но он помешал ей. Хотя, может быть,совсем уж чуть-чуть оставалось.И он постарался ее позабыть,он так оголтело старался.Она помешала ему. Может быть,в живых потому он остался…Они еще встретятся в мире ином,в каком уж конкретно, не знаю.«Мой милый, каким же ты был дураком!» —«Сама ты, мой ангел, такая!»* * *Так мила ты, и так ты забавна,так тепла ты и к сердцу близка,как лисеночек тот достославныйна груди у того паренька.Только я не спартанский, не мальчик,уж скорее афинский старик,оттого все противней и жальчеэтот не лаконический крик.
В заботе сладостно – туманнойне час, не день, не год уйдет…А с предугаданной, с желаннойпокров последний не падет.Е. А. Боратынский* * *Не час, не день, не год… А сколько – два?А может, полтора, Наташ?.. Ну ладно.Ты как всегда конечно же права.Но правота твоя так безотрадна!Когда бы ты, когда б в руках моих…Эх, горюшко, ох, страсти-то какие!Ну вот он я – уже почти что псих,любви приметы вспомнивший впервые.Кто ж Галатея? Кто Пигмалион?И кто кого безжалостно ваяет?Что ж означает сей счастливый сон?Сей дивный сон о чем предупреждает?Чтоб он ни значил – не буди меня!Продлись, продлись, блаженство летаргии!Ни год, ни два, ни в жизнь не изменяйсудьбы моей!.. Ох, страсти-то какие.

VILLA PAMPHILI

Солнышко греет плешивое темечко.Парочки жмутся, куда ни взгляни.Охи и чмоки на каждой скамеечке.Как же мне осточертели они!Что вытворяют! Католики, тоже мне!Савонарола не зря их клеймил.Вон синьорина под пальмой разложена.Жадно припал к ней какой-то дебил.Злобно я щурю глаза завидущиеи, словно перст одинокий, торчу,глядя, как руки шалят загребущие,шарят повсюду. Я тоже хочу.Эту привычку к лобзаньям и петтингунам бы не худо с тобой перенять!..Сердце скрепя, возвращаюсь я, бедненький,в келью постылую письма писать.* * *С тобою, как с бессмертными стихами, —ни выпить, ни поцеловать!Ни дать ни взять… Смотри ж, земля под намиплодоносить готовится опять!Смотри же – меж недвижными звезд'амимерцающий стремится огонекс авиапочтой, может, со словамимоими о тебе. И видит Бог,как мы с тобой, Им созданные, чтобыв обнимку спать в ночи блаженной сей,ворочаемся и томимся обав постели жаркой, каждый во своей.Смотри же, как красиво в этом мире,как до сих пор еще красиво в нем!Не оставляй меня! На сем прощальном пирепредписано нам возлежать вдвоем!Смотри, любимая, – пока еще, как древле,средь мировой позорной чепухивисят созвездья, высятся деревьяи смертные, как человек, стихи!

ВЗГЛЯД ИЗ 1975 ГОДА

Что ж ты, дяденька, Бога гневишь?Сам под небом Торквато лежишь,грудь седую и вялое брюшкогреешь на итальянской опушке,куришь вкусный голландский табак,ночью ходишь в заморский кабаки, совсем как в ремарковой книжке,цедишь граппу, и бренди, и вискии с печальной улыбкой глядишь,как блондиночка тянет гашиш,нос воротишь от тоника с джином,настоящие штатские джинсыносишь. Господи Боже ты мой,не какой-нибудь «Милтонс» дрянной!Взять тебя, старикашку и врушку,обрядить бы в кирзу и хэбушку,сверху противогаз с ОЗКда на плац пошугать бы слегка,чтоб свободу любить научилсяи со скорбью своей не носился!Отчего это ты так устал?Вон ведь книжек-то сколько издал!И что вовсе уж мне непонятно,ненормально и невероятно,но ведь женщины любят тебя!!Что «не все»? Ну ты, дядя, свинья!

ЮБИЛЕЙ ЛИРИЧЕСКОГО ГЕРОЯ

* * *Еще как патриарх не древен я, но все жев час утренний глядеть на собственную рожудень ото дня тоскливей и тошней.И хоть еще осталось много дней,в два раза больше позади осталось.И что же? Где она, блаженная усталость,и умудренность где? Где-где – в узде,которой взнуздан я мирскими суетами —тщеславьем, леностью, а паче словесамихитросплетенными, игрою роковойфонем бессмысленных с нагрузкой смысловой,и возбешеньем блудным (друг-хохолтакую дефиницию нашелдля страсти нежной, коей мучим я).Все жду чего-то. Не старей менябыл твой певец пиров и финских скал,когда в отчайньи сумрачном писалпро лысины бессилия. А я,плешивей становясь день ото дня,не знаю угомону. Сорок пять.Пора, мой друг. Но хочется опять.Шкодлив, как кошка, и труслив, как заяц,все поджидаю дедушку Мазая.А воды прибывают, и шумят,и намочить мне лапки норовят.И вот февраль. Достать чернил и паркер,подаренный тобой, заправив, выпив чарку —другую италийского вина,писать себе с утра и до темна,себе писать с темна и до утра:«Пора, мой друг, действительно пора.Успехов в личной жизни, милый мой.Ну, будь здоров, лирический герой!Геройствуй помаленечку, дружок,и с Божьей помощью мы свой отбудем срок».* * *С новым годом! С новым счастьем!Занесенный злым ненастьем,ошалев в степи мирской,разлучаюсь я с тобой!Разлучаюсь я тобою,с первозданною мечтою.А ведь та мечта быламне, как ворону крыла.А ведь та мечта томиладушу мне нездешней силой.А потом к тебе свеласьи почти уже сбылась.Да не тут-то, видно, было!Мне терпенья не хватило.Было, было – да не тут!Бьют часы. Всему капут.Так над Ледой безучастнойкаркнул ворон – с новым счастьем!Каркнул ворон – пожалей,приюти и обогрей.Этой песнью лебединойне прельстился слух невинный.Тяжек старческий полет.Здравствуй, полночь, Новый год!Черный голос. Белый волос.Ждет серпа набрякший колос.* * *На слабо меня взяв, как салагу,наконец отыгравшись за все,жизнь отходит с улыбочкой наглой.Ладно-ладно, посмотрим еще!Мы посмотрим еще, поглазеем!Как сокол я – не дать и не взять.Подавись ты всем, что я имею!Благодарность попробуй отнять!* * *Не ершись, не петушись,не собачься с веком,волком не смотри на жизнь,будь ты человеком!Что набычился опять?Не брыкайся, кляча!А иначе не видатьнежностей телячьих!* * *То смерть наступает мгновенно,то в контрнаступление жизньпускается столь дерзновенно,что снова противник бежит.И гибель уходит в подполье,и строит там козни свои,в доверье втирается подлопод видом, к примеру, любви.Смотрю я большими глазами,чтоб что-нибудь предусмотреть.Но жизнь наступает внезапно.И вновь продолжается смерть.* * *Не хочу умирать – и не буду!Накось выкусь! Нашло дурака!А пошло бы ты на хрен отсюда,ты мне, падло, давно не указ.Кроме шуток – не буду и точка!Ишь какое – само помирай!На тебя ли Наташку и дочкуя оставлю, вселенская мразь?И не надо пугать меня, хватит!Голым задом ежа не спугнешь.Что-то стало ты, чмо, глуповато.Все скучней твоя ветхая ложь.Только этого мне не хватало —умереть ни с того ни с сего!Эй, ничтожество, где твое жало?Знать, напало ты не на того.Князь ли мира сего ты, Отец ливсякой лжи – а по мне, ты говно!И надежнее всех дезинфекцийгалилейское это вино,что текло по усам, не попалов искривленный ухмылкою рот.Но и этого хватит, пожалуй.Не умру. И никто не умрет.* * *Если баба в сорок пятьягодка опять,то, наверно, мужичокснова дурачок.Дурачина, простофиля,попросту балда.Ну и не беда!* * *Российские поэтыразделилисьна две неравных группы —большинствоубежденно, что рифма «обуян»и «Франсуа» ошибочна, что надоее подправить – «Жан» иль «Антуан»…Иван.Болван.Стакан.И хулиган.

ЦИНИЧЕСКОЕ

Пушкину – двести.Набокову – сто.Бродскому – за шестьдесят.И Айзенбергу уже пятьдесят.Я намекаю на что?Я намекаю насчеттого, что сравнительно я молоденек,ладно уж, если не девок, так денегмне бы побольше еще!* * *Большое спасибо, Создатель,что вплоть до последнего дняи праздным, и дураковатымеще сохраняешь меня,что средь сериозных и пышных,и важных, и тяжких, как грех,еще, никудышный и лишний,не в силах я сдерживать смех,что ты позволяешь мне шляться,прогуливать и привирать,играться, и с толку сбиваться,а может быть, даже сбивать,за то, что любили, жалелименя ни за что ни про что,пускали в дома и постели,сажали за праздничный стол!Отдельное также спасибоза ту, что не любит еще,но так уж светла и красива,что мне без того хорошо.За легкую, легкую лиру,за легкость мою на подъем,и что не с прогорклого жирубешусь я на пире Твоем!Спасибо за мозг и за фаллос,за ухо, и горло, и нос,за то, что так много досталось,и как-то само утряслось,что не по грехам моим судишь,а по милосердью Твому,и вновь беспроцентную ссудувручаешь незнамо кому,что смотришь сквозь пальцы на это,что Ты не зануда и жмот,и не призываешь к ответуза каждый насущный ломоть!Что свет загорается утроми светит в течение дня,и что, как Макаренко, мудродоверьем ты учишь меня,что праздность мою наполняешьсвоим драгоценным виноми щедрой рукой подливаешь,скрывая скудельное дно.Коль все мое дело – потеха,не грех побездельничать час!За то, что всегда мне до смехадо слез из распахнутых глаз!Что бисер мечу торовато,что резвая Муза сия,прости уж, Господь, глуповата,ленива, смешлива, как я!Пускай уж филолог Наташкапеняет на то, что пустыи так легковесны бумажкис моими словами, но Ты,но Ты-то ведь знаешь, конечно,ты ведаешь, что я творю.За всю мою нищую нежностьпокорнейше благодарю!За бережность и за небрежность,за вежливость с тварью Твоей,удачливость и безуспешностьнепыльных трудов и ночей!Спасибо. И Ты уж прости мне,что толком не верую я,что тостом дурацким, не гимномопять славословлю Тебя!Так выпьем по первой за астры,нальем по второй – за исход,по третьей наполним, и баста,ведь троицу любит Господь!Так выпьем за нашу победу,как в фильме советский шпион,за то, чтобы все я разведали вовремя смылся, как он.

Конец

шалтай-болтай

(свободные стихи)

2002

«You are old, Father Willi am," the young man said,"And your hair has become very white;And yet you incessantly stand on your head —Do you think, at your age, it is right?"«In my youth,» Father William replied to his son,"I feared it might injure the brain;But, now that I'm perfectly sure I have none,Why, I do it again and again».Lewis Carroll

ТЕМА

…богов певецНе будет никогда подлец!Г. Р. ДержавинЖил да был богов певец,Пел он, пел и наконецоказался в полной жопе.В этом скорбном хронотопенаш певец уж не поет —тесно здесь для Каллиопы,не влетит сюда Эрот!Посещать дыру срамнуюаонидам западло!(Раньше задницу такуюзвали «вечности жерло».)Аллегориею этойя хотел сказать о чем? —Очень уж легко поэтунынче сделаться говном.Иль бессмысленным глистом…Так что будь готов и зорок!Прозревай сквозь гиблый морок!Подтвердит любой проктолог —выход все же есть!* * *Это я-то несдержан?!Да Господь с тобой, дорогая!Ты б послушала, как я в нощи заклинаюдемонов злобы —«Нельзя ненавидеть!Нельзя презирать!Нельзя никого никогда убивать!Даже героев рекламного ролика «Дью»,даже создателей оного я не убью!!»И действительно – я оставляю в живыхи тех, и других!И всех остальных.И это ль не ангельское долготерпение,смирение, уничижение?А ты говоришь…

МЕГАЛОМАНИЯ-1

Как же мне все жесебя позиционировать-то?Может, вот этой цитатойиз «Путаницы»:«Только заинькаБыл паинька:Не мяукалИ не хрюкал —Под капустою лежал,По-заячьи лопоталИ зверюшек неразумныхУговаривал:Кому велено чирикать —Не мурлыкайте!Кому велено мурлыкать —Не чирикайте!»Как-то нескромно…Но, в общем-то, точно.Так оно все и было.

НЕЗНАЙКА В СОЛНЕЧНОМ ГОРОДЕ

Сублимируючи похоть,редуцируючи страх,я приветствую эпохув резвоскачущих стихах,в буйстве позапрошловечномзвуков сладких и молитв,кои умиляют нынчелишь сотрудников ИМЛИ!Я трясу брадой седою:здравствуй, вымя молодое,жаль, не мне тебя сосать!Здравствуй, классная эпоха,где ни слова, блин, ни вздохани сказать, ни описать,ни, тем боле, услыхать!Я поэт, сквозь мрак поэтикот меня тебе приветик,новый бравый мир,сбросивший оковы Слова,меднолобый всадник новый,новенький кумир!Хаксли предсказал, и то жеговорил ефрейтор Трошинночью на губе:«Бросим пить, курить, ебаться,станем спортом заниматься!»Вау!Ужо тебе!Я поэт, зовусь Кибиров,я видал таких кумировстолько раз в гробу!Я ведь приобык издревленарушать табу.Нынче в этом нету кайфа.В сумерках на пироскафеуплываю.Бульк!И дорогою свободной,полон думы благородной,скок-поскокна свой шесток.И молчок.Ибо впрямь настало время.Ибо исчерпалась тема.Ибо бремя…ибо семя…ибо.ибо.потому.Окончается на у-у-у-у-у…Как Акела на луну.

В АЛЬБОМ Н. Н

«Жизнь прекрасна! Смысл есть!» —гласит мое мировоззрение!Но мое же мироощущениеголосит – «Не про вашу честь!»А кто из них право, а кто виновато —без Вас не понять, незабвенная Ната.И божество, и вдохновенье,и жизнь, и слезы, и любовьотправились к едрене фене,они уж не вернутся вновь!Хранить ли гордое терпенье,к судьбе привычное презренье,иль просто так претерпевать —зависит от того, наверное,моя ли это личная проблемаиль, не дай Бог,всемирно-исторический процесс.

ПИНАКОТЕКА

1. БРЕЙГЕЛЬ. СОРОКА НА ВИСЕЛИЦЕ

На первом плане виселица. Нынчеона вакантна. Впрочем, погляди,как даль нежна – не подобрать сравненья.Быть может, никого и никогдаи не повесят…Солнце пригревает.Крестьяне пляшут и хватают баб,тугих и аппетитных, как колбасы.А даль нежна, словно девичий срампри свете утра…Если и повесят,то, уж конечно, поделом…А дальнежна. И с виселицей рядомна корточках сидит мужик. Емунасрать на это дело. Смысл буквальный.* * *Жить и вправду стало лучше, стало веселей…Но как-то обидно.Совсем не завидно.И даже постыдно…Но умирать-то – еще стыдней!«Вот суть философии всей!» —Не помню, откуда цитата…А вот эта – из песни солдатской:«А умирать нам рановато…»и дальше – молодцеватои залихватски —«… есть у нас еще дома дела!Эх!Есть у нас еще дома дела!!»Только где он, тот Дом?И дела-то – как сажа бела.Догорать дотла.Ясное дело —гореть,честное слово —дотла.

ИНТЕРТЕКСТЫ И ПОДТЕКСТЫ

Днесь я не Данта и Омира,а Пугачеву и Земфируцитирую в ночную тьму:«Этот мир придуман не мною!»«Ну пачиму-у-у?!»* * *Что-то тело охренело,и повыветрился Дух.Промахнувшись, как Акела,разоравшись, как Отелло,я застрял, как Винни-Пух!Ух!Трудно в этом положеньевыбирать одно из двух —Сологуб или Ваншенкин,жизнь любить иль смерть любить.Трудно, мать твою едрить!Вот фиксация какая —смерть противная такая,но и эта вот, вот эта —вверх тормашками в кювете —экзистенция-блядюгатоже хороша!

ПСИХОТЕРАПИЯ

Это фиксация,а не страсть роковая.Это фрустрация,а не смерть никакая.И не песнь лебединая это,а сублимация.Страх пресловутой кастрации.Я понимаю.Ну-с, давай, диагност!Это, в сущности, тост.Так махнем же по первой, не чокаясь!* * *Хорошо быть безумным поэтомв окруженье нормальных людей!Но открою тебе по секрету —сих, последних, давно уже нету.Бездна бездну зовет к ответу,пустотой громыхая своей!

НОЯБРЬ 2001

Сексуально и ментальноозабоченный тотально,смысл бессмыслицы фатальнойвзять пытаюсь в толк(как пьянчужка в долг).Так живу я без зазренья,несмотря на угрызенья,материально и моральнонеустойчив, как листок,как листочек календарныйза прошедший год,как осины лист, дрожащийв сумерках осенней чащи,иль медлительно кружащийнад зерцалом вод,где двойник все ближе кружит(рвется ввысь, видать)…Да садись уж в эту лужу(фигурально и буквально)!Хватит трепетать!

ШАЛТАЙ-БОЛТАЙ

Нет – увы – никакой я не зайка уже(ни в смысле Чуковского, ни, тем боле, Киркорова),и не вещая птица над Ледой.Вот сравненье другое,не простое, а золотое,вот метафора сказочно точная:его били-били – не разбилидед и баба(т. е. всякие объективныесоциально-политическиеи социокультурныетяготы и лишения),а мышка бежала(ах ты, мышка моя!),хвостиком махнула —оно и упало.И разбилось.И что уж теперь завывать-призыватьвсю королевскую рать?И вся конница эта,и сам Корольне имеют значенья,не играют рольв этом свете,на этом свете.А что будет на том,мы узнаем потом,мы узнаем потом, без сомненья!Так лежу я и жду продолжения.

ПИНАКОТЕКА

2. ГРАВЮРА ДЮРЕРА

Смотри, как этот хлюст охаживает дуру!И гульфик парусом раздулся, и трещитот мяса лиф…Но изощренностьи тонкость линий холодны настолько,что даже если б из кустов скелетосклабившийся не грозил косою,все ж было бы нетрудно уяснить,что плоть, хоть и жестока, но саматак беззащитна, что почти невинна.* * *Была такая песенкаво времена Хрущева,как бы антисоветская,ироничная как бы,очевидно, стиляжьяпо происхожденью(впрочем, черт ее знает —может, в истокешутка эстраднаякуплетистов-сатириков?):«Не ходите, дети, в школу!Пейте, дети, кока-колу!Заводите радиолу!И танцуйтерок-н-ролл!»О, как мы мечтали об этом!О, как мы мечтали!..И, судя по всему воспоследовавшему, —только об этом.Странно и страшно,но надо признать.

ОБЗОР ПРЕССЫ

Свобода от…Свобода для…Свобода, бля!..

ПО ПРОЧТЕНИИ АЛЬМАНАХА «ВРЕМЯ Ч»

Другие времена, другие вдохновенья…

Боратынский
Я помню, как, совсем без дракипопав в большие забияки,клеймил я то-та-ли-та-ризм!Певцы возвышенной печалимне снисходительно пенялиза грубый утилитаризми неуместный прозаизм.И вот минуло четверть века,и те же самые певцы,и их птенцы, и их отцывдруг оказались храбрецы,тираноборцы и абреки!А я опять с дурацким понтом,позоря гражданина сан,скачу седым Анакреонтом,нос ворочу, как Пиндемонтисреди воинственных граждан…Какое все же наслажденьеследить времен коловращенье!

В КОМИССИЮ ПО РЕФОРМИРОВАНИЮ СОВРЕМЕННОГО РУССКОГО ЯЗЫКА

Предлагаю —вместо латинизма «интеллектуалы»говорить и писать «интеллектуальцы»,как сербы и хорваты.(Я сам это слышалв фильме Кустурицы.)И звучит, согласитесь, как-то роднее,и гораздо больше подходитславным носителямэтого не очень определенного звания.Например —«Один интеллектуалецзасунул…» и т. д.А интеллектуалки пусть остаются, как были.Ибо среди них попадаются прехорошенькие.Впрочем, не часто.

ПОЛИТКОРРЕКТНОСТЬ

А Аллах-то, похоже, и вправду акбар!Вот англоязычный писатель Рушдивольтерьянское что-то такое накропал.И что характерно —Вольтера-то я давно прочитал,и ему-то вполне удалось«раздавить гадину»,а вот Рушди мне почитать не пришлосьи, видать, не придется.Вот теперь и решай, кто акбар, а кто нет,мира сего,века сего.

ЧИН ЧИНА ПОЧИТАЙ!

Так мы тревожились,так ужасались,так хлопоталипоследних три века,чтоб нам, не дай Бог, не поставилив Вольтеры фельдфебеля,так мы перепугались,что и думать забыли —а ну как поставятв фельдфебели Вольтера,в генералы Руссо,а де Сада. нет – Жоржа Занда! —в генералиссимусы!Уж тут-то не забалуешь.

ПИНАКОТЕКА

3. РЕПИН. АРЕСТ ПРОПАГАНДИСТА

В младенчестве невинном октябрятскомпропагандиста я жалел до слез,жандарма ненавидел я всерьезна репродукции политиздатской.А в юности мятежной и дурацкой,в чаду портвейна, в дыме папирос,я ненависть святую перенесс жандарма на социалиста в штатском.А ныне… Ныне я не знаю сам,кто ненавистней из двоих, кто жальче —жандарм ли, слепо преданный властям,иль ослепленный пропагандой мальчик.И кто из них виновней, и когдаони угомонятся навсегда.

АВТОРЕМИНИСЦЕНЦИЯ

Я пропал, как волк на псарне.Нет, скорей, как кот на псарне…А точнее – как блохана стерильно чистой псарне!Здесь, в подшерстке у врага,с дерзостью паразитарнойот зубов его скачу,«На-ка, выкуси!» – шепчу!* * *Когда Понтий Пилат с высотыпередовой науки и прогрессивной культурыспросил арестованного жидка:«Что есть истина?» —он ведь не ожидал и не хотелуслышать ответ.Он-то знал,что ответа нет…Априорные знания эти,высота философии сейаксиомами стали для бедных детей,пропечатаны в каждой газете,в интернете, буклете, кассетеи в моем бестолковом куплете…Есть вопросы?Вопросов нету.

МОНОРИМ

Где только наша не пропадала,все-таки наша была.Пропадом нынче она запропала.И понимаю я мало-помалу:видимо, ваша взяла!

МЕГАЛОМАНИЯ-2

«Ты, Моцарт, – лох, и сам того не знаешь!»Да знаю я!.. От тленья убежавне слишком далеко и запыхавшись,я с понтом дела говорю себе:«Ты царь или не царь?! Живи один!»И я живу досель в подлунном мире,с успехом переменным подавляяприпадки злобной зависти к Сальери,а ненависть к слепому скрипачуя прячу под усмешкой простодушной…Но божество мое проголодалось.И, знаешь, слишком долго не ебалось.* * *Не случайно, не напрасно, —поучает Филарет, —дар нечаянный, опасныйполучаешь ты, поэт.Не случайно глазки косыу бесстрастной Натали,не напрасно под откосомты валяешься в пыли,внемлешь арфе серафимаи ублюдкам MTVв ужасе несокрушимом,в счастии неутолимом,в неслучайной сей любви.

ТЕОЛОГИЧЕСКОЕ

Прочтя в Новом Завете об узких вратахи о тесном пути,муж праведный коимивнидет в живот, —похабно осклабился яи тут же решилиспользовать сей каламбурв очередном мадригале,в песнопении любострастном.Но, слава Богу, вовремяодумался и ужаснулся.И возопил в сокрушении сердца:что же ты, нехристь, творишь?!Ты, порожденье ехиднино, совсем охренел,кимвал бряцающий!..Но, ты знаешь, любимая,ужас-то в том,что, на самом-то деле,в глубине смятенной душиуподобленье сиене кажется мне богохульным.Нет, не кажется.

ТЕХНОЛОГИИ, СТРАТЕГИИ И ПРАКТИКИ

С пафосом, с хаосом и с ДионисомЛогосу надо наставить рога,ну а потом уж представить Егодьяволом, ну а потом изгонять!И больше никто нам не будет мешатьжить-поживать да добра наживать.* * *У поэзии с культуройотношенья не ахти!..Как, собственно, и у самой культурыс цивилизацией.Т. е. отношенья-то близкие,можно сказать, родственные,но непростые.Ну, как у Бульбы и Андрия…(Что-то очень уж мудрёнои не очень актуально —Шпенглер, Фрейд, Делёз, Толстой —Полный, батенька, отстой!)Да и непонятно – кто кого породил,кто кого убьет?

ПИРОСКАФ

И поскольку всё,что я любил, что я хранил,в чем сердце я похоронил,сброшено с корабля(или у футуристов «с парохода»?)современности —сигану-ка и я за борт!Конечно, спасти никого не удается,но хотя бы недолго еще побарахтаюсь,побуду в приличном обществе,в роковом его просторе…А «Титаник» пусть себе плывет,и приблатненный Ди Каприопусть себе ставит ракомвсех пассажирок и членов команды.Молодцу плыть недалечко.

ЛОГОМАХИЯ

Увы! Логофобы ломят, гнутся логопеды…Ну что ж, правда ваша.Ваша победа.Ваша взяла,лотофаги и логоложцы…Но это ж не значит, что надо опятьприветственным гимном встречатьтех, кто меня уничтожит!Или, ручки подняв, выбегатьс криком «Нихт шиссен! Логос капут!»,как жалкие фрицы в комедиях…Как Швабрин.Не взывай к нему жалобно – Царь-Государь!Даже эти слова бессловесная тварьне способна понять, к сожаленью.* * *Так, шепча в ночи «Прииди!»,так, рыча в ночи «Изыди!»,сам я злобой изошели в отчаянье пришел.Здесь, в отчаянье,в отчайнье,в положенье чрезвычайномя давненько не бывал.Лет, наверно, 19!И бахвалился, нахал,больше здесь не появляться.Зарекалася свинья…Эй, встречайте! Вот он я!* * *Плохо тебе, плохонький?Гадко тебе, гаденький?Страшно тебе, страшненький?Мало тебе, маленький?Мало тебе?!Хочешь еще?!А не слабо тебе, слабенький?А вот нисколько не слабо!Бог судья нам, видит Бог,что, какой бы ни был я,я – частица бытия!Ну а ты-то, ты-то кто,обнаглевшее Ничто?Пусть я плохонький такой,и бессмысленный, и гадкий,и лежащий под тобойна обеих на лопатках —я-то все-таки живой!Ты же – вовсе никакой!И плевать мне, что изректронутый Мельхиседек!Запретил мне верить Логос,что ничтожество есть благо!Мало, мало, мало мне!..Да и страшно не вполне.

ПИНАКОТЕКА

4. СЛУЖИТЕЛИ КУЛЬТА

Когда В. Сорокин,культовый писатель(по словам культового телеведущего),посетил культовых героев шоу «За стеклом»и отечески попенял им за то,что они,по недостатку гражданского и эстетического мужества,не стали какать и писать в прямом эфире,но в общем и целом одобрилусилия Макса, Марго и Дэнапо дальнейшему просвещениюнемытой России,он мне живо напомнилдругого культового писателя —Алексея Максимовича Горького,который на встрече с культовыми героямисвоего времени —гепеушниками Беломоро-Балтийского канала —умиленно прослезилсяи сказал:«Черти вы драповые!Вы сами не понимаете,какое великое дело делаете!»И я подумал —вот он, вот он снова.сюжет для будущих монументальных мозаик в метрои для новых, грядущихКомара и Меламида!

AB OVO

А на самом деле,Humpty-Dumpty(в русском классическом переводе – Шалтай-Болтай)является символомвсей вообще литературыи культуры(во всяком случае, иудео-христианской,или, скажем, греко-римской,ну, в общем, нашей, европейской).А может, и цивилизации.Ну, во-первых —пластическая завершенностьи совершенность,идеальность самой его формыи формальность,рациональность сего аполлоническогоидеала.(Помнишь, кстати, – «Я с детства не любил овал!»?И чудесное приговское продолжение —«Я с детства просто убивал!»)Да и сам этот мраморно-гипсовый цвет —отсылающий непосредственнок эллинистическим нашим истокам.И вообще, перенасыщенностьвсякими вечными смыслами(от Леды до Пасхи).И много чего еще.А во-вторых —хрупкость и ненадежность,беззащитность и дажеобреченность быть кокнутымтак или иначев конце концов.И то, что сидел не где-нибудь,а на стене,которая, в свою очередь,знаменует не только урбанистичность,но и вообщевсякое разграничение,структурность, если хотите,членораздельность.К этому можно добавить и упование(кажется, неоправданное)на некие трансцендентные силы(Король и все его воинство).И пребывание в снах роковых.Картинка вполне безысходная,но что тут попишешь,ведь даже имманентная способность к развитиюи преображенью(яйцо все ж таки!)только усугубляетгоречь и жалость.Горечь, и жалость, и гнев.* * *С тихою ненавистью просматриваяочередной голливудский блокбастер(для написания анонса на ТВС),в дурацкой сцене судабыл поражен точностью и безусловностьююридического определенияневменяемости:неспособность отличить Добро от Злаи непонимание последствий своих поступков.И, конечно, тут же решил,что это идеальное определениенынешнего состояния культуры,да и мира вообще.Это ведь, милая, про каждого из нас —виновен, но невменяем!* * *На полном серьезесо скрытой угрозойотвечать на вопрос «Что есть истина?»– это значит курьезно,одиозно, безбожноуподоблять себя Иисусу Христу!Но и с усмешкою лживой,горделивой, глумливойзадавать этот самый вопрос —это значит блудливои, по сути, трусливоуподобляться Пилату(который, конечно,уж совсем не такой симпатичный-трагичный,как в «Мастере и Маргарите»).Так что сами смотрите.Я же советую молчапомнить и знать,что вопрос этот не риторический,хоть давно он уже не стоит на повесткеочередного симпозиумакультурного нашего сообщества.

ВАРИАЦИИ

Если жизнь тебя обманет(а она тебя обманетс неизбежностью, дружок! —предварительно заманит,а потом вдруг перестанет),болевой смакуя шок,ощущая под ногамивместо пола потолок,или, скажем, меж ногаминезаслуженный пинок,побелевшими устамигавкать не спеши, щенок!Закипевшими мозгамисуд поспешный не чини!Сам, гляди, не обмани!Даже если очень больно,это не пиздец всему,и вообще, пиздец не полный —а тебе лишь одному!Так, пизденыш! Посемухватит выть и лаять полно,как Акела на луну!Се пиздеж, а не пиздец!Провокация и ложь!Ну а кто ее отец,ты в Писании прочтешь!Не твое собачье делобезответственно брехать!А твое собачье делодом от урок охранять!Ну а в самом крайнем случае(дома нет, хозяин мертв) —не скули, Каштанка, лучшес этой суки взять пример,коей Бунин восхищался,коей Горький возмущался,чей хозяин был казненурками Ревтрибунала,и она, визжа, кусаладо конца своих временвсех военных без погон!Жизнь, конечно же, обманет,день веселья не настанет,больше не воскреснет Он,но она не перестанет,нет, она не перестанетвечный соблюдать закон!Пусть и дальше тяжкий слоншествует путем железным,в буйстве мосек бесполезноместь, товарищи, резон!* * *Была такая песенкаво времена Хрущева,в моем детсадовском детстве:«Осень, непогодушка.Тополь облетел.Вдруг на ветке скворушкаПесенку запел.Ветка чуть качается,Песня не кончается,Это с нами скворушкаДо весны прощается!Это с нами скворушкаДо весны прощается».

Конец

кара-барас

2002–2005

ПОСВЯЩЕНИЕ

Сашке это рановато,а Наташке – ни к чему!Тем не менее, ребята,только эти адресатысоответствуют семубезответному письму!Ибо что ж менять привычкив час последней переклички,уходя в ночную тьму!Посвящаются страничкиснова – вопреки уму,вопреки вообще всему —Саше с Ташею, которыев целевой аудиториимного лет уже сидят,только слушать не хотят!И моих держаться правиля покамест не заставилни одну из этих цац!Многоточие. Абзац.……………………………………..ПОКА ОНИ ЕЩЕ НЕ РАЗБЕЖАЛИСЬ,ИМ ПОСВЯЩАЮ ОПЫТ СЕЙ —СЕМИНАРИСТУ В ЧЕРНОЙ ШАЛИИ ВЗДОРНОЙ ДОЧЕНЬКЕ МОЕЙ!

ВНЕКЛАССНОЕ ЧТЕНИЕ

Розы цветут! Красота, красота!Скоро узрим мы младенца Христа!Андерсен1Торопясь, торжествуя заране,мальчик выскочит вновь из толпыи опять завизжит – «А король-то, король-то…»и вдруг умолкнет,увидев внезапно,что не только король,но и вся его свита,министры, лейб-гвардия, фрейлины,даже сами портняжки-обманщики —голые!Все буквальнов чем мать родила!И обернувшись растеряннок толпам народным,он узрит лишь нагие тела,обнаженнуюжалкую плоть человечью.И совсем уж смутившись и струсив,почувствует голую,гусиную, синююкожу свою мальчуковуюи дальше увидит нагие деревья,увидит, что лес обнажился,что поля опустели,что пустынна нагая земляи что скоро зима…Кто же, ну кто же укутает нас,разоблаченных?Кто же, ну кто же прикроет нас,голенькихрыцарей голого короля?2Наш-то король – гол,а вот их королева – снежная,тьма и стужа кромешная!Против него —ого-го!Ни гу-гу.Вот и лежи на снегу.Вот и решай,глупенький Кай.Вот и иди,глупая Герда.Там, впереди —Царствие смерти.Там, позади —розы цветут.Ну не цветут…Ну отцвели…Ну так и что ж?Скоро – узришь.Если– дойдешь.
Внимает он привычным ухомСвист!Пушкин* * *В одно ухо мне Эрос орет,а в другое – Танатос.Голова моя кругом идет.Черт, наверное, все разберет.Все разложит пронырливый Freud!..Да и так все понятно!В общем-целом понятно уже —так мне было и надо!Не хрен было канючить вотще,не хрен было прельщаться вобще!Не хрен было развешивать уши!А теперь вот как миленький слушайоглушающий этот дуэт,какофонию эту!И сходи осторожно на нетпо крутому по склону лет.И —как положено поэту —бреди на слух.И в набегающую Лету —бух!* * *«Я не трубач – труба!Дуй, Время!» —о, как замечательно точно написал Эренбурго ненавистном мне типе писателей!(Хотел было написать «о женственном»,но все-таки не все же женщины бляди.)Мол, я здесь ни при чем, я расставляючувствительные ножки, расслабляюсьи получаю удовольствие, а Время,ну, Время-то, оно, конечно, вдуетпо самые помидоры.

К ВОПРОСУ О ЕДИНСТВЕ ФОРМЫ И СОДЕРЖАНИЯ

Тезисы

Да ты чем полон, шут нарядный?

Пушкин
Как долго, как мучительно, как страстноИскали выразительные средстваСлужители высокого искусства,Чтоб выразить точнее, глубже, ярчеЮдоли сей плачевной содержанье!И с каждым новым веком становилисьВсе выразительнее средства. Ну а цельИз вида постепенно потерялась…Выражали содержанье —Да не выразили!Сдерживали выраженья —Да не выдержали!..Днесь в плане выражения —большие достижения,но в плане содержаниязаметны ухудшения —сплошное беснование,сиречь осатанение.Ибо то не содержанье,Чем исполнен здесь любой!Ты, прости за выраженье,Полон дряни, милый мой!..Ибо вакуум корежитФорму изнутри —Посмотри, какие рожи,Только посмотри!..Тут частушка будет кстати,Слышанная в детском саде:«Сидит Ваня на крыльцес выраженьем на лице.Выражает то лицо,Чем садятся на крыльцо!»* * *В пылу хмельного спора разоравшись,запутавшись и зарапортовавшись,я возгласил:«Да не надодемонизироватьбесов!» —и сам жечерез пару секунд присоединилсяк хохоту оппонентов.Но наутро,пристыженно вспоминаяи размахивая кулаками после драки,как раз эту нелепую фразуоценил и одобрил.Пора и впрямь прекратитьдемонизировать бесов!Кстати, и гуманизация Бога —занятие тоже бессмысленное и вредное.Уж это-то, слава Богу,сделано давным-давно.И, слава Богу,без нашей дурацкой помощи!

ОЧЕРЕДНАЯ ПЕСНЬ КВАРТИРАНТА

Вот и снова ты один,Ты один – и никотин,Никотин – и алкоголь,Алкоголь – и боль.Ой-ой!Что с тобой?Что же все-таки с тобойОстается напоследок,Так сказать, напоследях?Остаются боль и страхВ четырех чужих стенах.Фотка, водка, носоглоткаВ стыдных старческих соплях!До чего же все же многоЖить до Отчего порога.Больно ноченька длинна.Остается пить до дна…Но до выхода на службуПять часов всего лишь!Протрезветь немного нужноВолею-неволей!И поспать,И душ принять,Гадкий «Орбит» пожевать,Чтоб заутро перегаромНа невинных не вонять!* * *Моисеевы скрижалиМы прилежно сокращали,Мы заметно преуспелиВ достиженье этой цели.И один лишь не сдаетсяБастион обскурантизма —Предрассудок «Не убий!»Но и он уж поддаетсяПод напором гуманизма,Братства, равенства, любви!Добрый доктор Гильотен,Добрый доктор ГеворкянПрописали нам лекарстваПротив этого тиранства.(А от заповедей прочихДоктор Фрейд успешно лечит!)Приходите к ним лечиться,Прирожденные убийцы.Но нельзя, товарищи, забыватьи о важности эстетического воспитания —Невозможно, товарищи, отрицатьзаслуги нашей творческой интеллигенциив преодолении вековой отсталости!Достаточно назватьимена Ницше и маркиза де Сада,лорда Байрона и М. Горького,В. Маяковского, К. Тарантино, В. Сорокинаи многих, и многих других,не менее талантливыхбойцов идеологического фронта.

ИНФИНИТИВНАЯ ПОЭЗИЯ

по мотивам Жолковского

СникерснутьСделать паузу – скушать ТвиксОттянуться по полнойПочувствовать разницуПопробовать новый изысканный вкусБыть лидеромМочить в сортиреНе дать себе засохнутьУбить Билла-1Убить Билла-2Играть в «Джек-пот» – жить без заботНе паритьсяПиаритьКлубитьсяПозиционироватьсяЗачищатьМонетизировать и растаможитьЗажигатьБесстыдно, непробудно —И не такой еще, моя Россия,Бывала ты, не падая в цене!

В КОНЦЕ КОНЦОВ

К счастью, Орвелл ошибался.К сожаленью, Хаксли прав —Смолкни, друг веков Омир,Вот он, вот он – новый мир!Новый, бравый, моложавыйНаступает мир!Отступает целлюлит,Кариес и простатит!Да здравствует, братцы,всемирная эпиляция!Проще простого —Click – и готово!The Game is over!Game, похоже, действительно over!..…………………………………..Но тут выходит сарацин,Доблестный Салах-ад-дин!Ищет себе поединщика!И ни Ричарда Львиное Сердце,Ни Фридриха Барбароссы,Ни Людовика Святого,Ни Орландо фуриозо —Никого,Ни одного,Потрясающего Копьем!What's your level now,Друг Горацио?What's your level,Доктор Фаустус?

БАЛЛАДЫ ПОЭТИЧЕСКОГО СОСТЯЗАНИЯ В ВИНГФИЛДЕ

1

БАЛЛАДА ВИКОНТА ФОГЕЛЬФРАЯ

Желанье уподобиться богамИ скотный двор для твари травоядной —Эдемский сад – послать ко всем чертям,Описанное в Библии невнятно,Всяк смертный испытал неоднократно,Как матерь Ева и отец Адам!Пусть раб трусливый просится обратно,Меня тошнит от этого, Мадам!Ужель не стыдно и не тошно ВамВнимать заветам лжи невероятной?!Ах, как приятно сей убогий срамРазоблачать рукою беспощадной!Над наготой родителя отвратнойСмеяться вправе вечно юный Хам!Пусть лжец отводит взоры деликатно,Меня тошнит от этого, Мадам!В пустыне вопиющим голосамНе заглушить музыки благодатной!Да пляшет вечно Саломея нам,Да движутся светила коловратно!Облечь нас власяницей неопрятнойУж не удастся этим дуракам!Когда ж уже им будет неповадно!Меня тошнит от этого, Мадам!Посылка:Окружены толпою нищих смрадной,Зажавши нос, Вы входите во храм.Но нищих духом вонь страшней стократно!Меня тошнит от этого, Мадам!

2

ОТВЕТ СЭРА УИЛФРЕДА

БАЛЛАДА О ТРУСЛИВОМ РЫЦАРЕ

Жил-был дурак, моя Госпожа,Жил был трус и дурак.Весь свой жалкий век он прожил дрожа,Хвост поджав от страха и чуть дыша.Так он прожил и умер так.И ни блеск мечей,Ни сиянье очейБлагородных девиц и дам,Ни даже резоны отцовских речей —Нет, ничто, моя Госпожа,Не могло пробудить в нем рыцарский жар,Даже смех, даже стыд и срам!И только из трусости бедный дуракНе решился ответить «Нет!»,Когда Ричард воскликнул: «Да сгинет враг!Да святится Имя Христово! ПораИсполнять Великий Обет!»Ибо все тогдаОтвечали «Да!»,И в испуге поддакнул он.И вместе с нами под знаком КрестаОн отплыл в Палестину, моя Госпожа,И у всех доселе память свежа,До чего же он был смешон!И в первой же битве – и смех и грех! —Отличился трусливый балбес!Он коня повернул на глазах у всех,На скаку растеряв за доспехом доспех,В знойном мареве он исчез!Был тот бой жесток!Тщетно ЛжепророкНа Христа из бездны восстал!Ибо мы победили, моя Госпожа!А дурак был наказан – с его плащаРичард крест во гневе сорвал!И меч над дурацкой главой преломив,Отослал дурака в обоз!И когда осадили мы Аль-Вааль-Рив,Как простой холоп, трус землю копал!И был он, моя Госпожа, так мал,Так смешон и жалок до слез!Так он был смешон,Когда был пронзенОн стрелой пониже спины!Хохотали два стана, глядя, как онКовылял торопливо, моя Госпожа,Со стрелой в заду, от страха визжа.Нет, и вправду он был смешон!Там, под Аль-Вааль-Ривом, был взят в полонСарацинами сэр Гийом,И был изуродован и оскопленНаш веселый певец младой.И на стену он выведен был нагой,И распят на стене живьем.И за эту больНаш славный корольПовелел не щадить никого,Ибо мести взалкало сердце его,Его львиное сердце, моя Госпожа,И пошли мы на приступ, ворота крушаНечестивого града сего!И тех, кто в бойне сумел уцелеть —Стариков, старух и детей, —Велел нам Ричард собрать в мечетьИ хворост собрать, и дверь запереть,И факел пылающий над головойВознес он десницей своей!Но тут, Госпожа,Вереща и дрожа,Выбегает наш дурачок!Увернувшись от стража, толкнув пажа,Виснет дурак на руке короляИ – да будет пухом ему земля! —Получает шуйцей в висок!Железною шуйцею в правый високПолучает дурак и трус,И льется дурацкая кровь на песок,И факел шипит, и вьется дымок,И глядит с небес Иисус!И шепчет король: «Ну Бог с тобой.» —И уводит нас за собой.Вот так он умер, дурак и трус,Он и прожил всего ничего.Но спасеньем души своей грешной клянусь,И любовию к Вам, Госпожа, клянусь,Что, когда б не дурость его,Никто – видит Бог —С тех пор бы не смогЛьвиным Сердцем Ричарда звать!И мы не имели бы права впредь,Когда б не его дурацкая смерть,Под багряным Крестом погибать!
* * *У мониторав час полнощныймуж-юноша сидит.В душе тоска, в уме сомненья,и, сумрачный, он вопрошает Япскхи другие поисковые системы:«О, разрешите мне загадку жизни,Мучительно старинную загадку!»И Rambler отвечает,на все вопросы отвечает Rambler!Проще простогоClick – и готово:Вы искали: Смысл жизни,найдено сайтов: 111444,документов: 2724010,новых: 3915* * *Ей же Богу,Я готов смиритьсяСо многим.Почти со всем.Я готов, укатавшисьНа крутых этих горках,Согласиться.Но только не с тем,Что Владимир Владимирович Путин —Это Николай Павлович Первый.И что Шендерович-Иртеньев —Это Чаадаев сегодня!При всей моей нелюбвик Николаю IПалкину,При всей моей нелюбвик Чадаеву,маленькому аббатику!Нельзя же быть настолько лживым,Пока сердца для чести живы!Пока свободою горим —Настолько пошлым и тупым!* * *Из заповедей я не нарушалодну лишь «Не убий» – и то случайно.Поскольку мне везло необычайно,я никого пока не убивал.А так – и сотворил, и возжелал,не соблюдал и даже воровал!И все же, если приходил в отчайнье,то не от чтенья сих постыдных строк,а оттого, что милосердный Богне дал мне рог, бодливому балбесу,чтоб я не стал во всем подобен бесу!..При всем при том,при всем при томхватает мне стыдав косноязычных интервьювитийствовать всегдао том, что мир погряз в грехахИ канул без следа!И в интервью, и в сих строках,и чокаясь в «Апшу»,и даже в любострастных снахя об одном блажу —о том, как надо нам вестисебя и кровных чад,о том, что надо нам блюсти,что надо соблюдатьвсе то, что сам могу снести,не более минут пяти,от силы десяти!Для пробы места нет на мнеи нет на мне креста!Увы! хватает мне вполнеЛишь страха и стыда —Чтоб говорить, чтоб голосить,Над милым прахом выть!Я в скверне по уши давно,Но называть говном говноИмею право все равно,Как это ни смешно!

НЕОТПРАВЛЕННОЕ СМС-СООБЩЕНИЕ

сочинено в клубе «Апшу»

по мотивам любовной лирики А. А. Блока

Когда Вы стоите на моем пути,Так хочется крикнуть: «Да дайте ж пройти!»Ибо только влюбленный имеет правоСтоять на моем пути на халяву!А так – чего ж стоять без толкуНад пьяницей с глазами кролика?* * *«Да он и не скрывается!» – все чащея повторяю приговскую строчкуо милиционере. Но трактуюее я шире несколько, чем Пригов.(Хотя и Дмитрий Александрович, конечно,имел в виду не только и не столькосотрудника структуры силовой.)А яВ виду имею то, что не скрываетсядавно уж, к сожалению, Князьмира сего!Что Отец лжипрекращает лгать,что Змий-соблазнительленится нас соблазнять,что Волк предвечный сбросилшкуру Агнца!Это – как советский Агитпроп:для французика и америкашкиизгалялся, выдумывал, лгал,надевал пристойные маски,в общем, скрывался, —ну а для своих-то родимых колхозничковне очень-то и старалсяв отсутствии конкурентов.Для своих-то достаточноинструкции на КППс подписью и печатью.Ибо кто же подобен Зверю сему?

К ВОПРОСУ О РЕЛЯТИВИЗМЕ

Относительно-то оно, конечно, относительно.Абсолютного-то и впрямь не видать.И слыхом не слыхать.Ни пером описать.Но попробуй сие доказатьвот этомувлюбленному юноше!Красота его крали,конечно же, относительна.А на трезвую-то головуВообще сомнительна.Но!ему, дураку, все равно!Абсолютно, поверишь ли, все равно!коль не хочешь получить по роже,признай, мудрец, что всех она пригоже!А если ты действительно мудрец,пора уже признаться наконец,чтоотносительность – она тожене очень-то абсолютна!* * *Если уж выбрал малобюджетную рольрыцаря бедного(см. также у Заболоцкого – «бедный мой воитель»),извольрешить наконец,что же именно кровью своеюначертать на щите!(Ну не Н. Н. М. же, в конце-то концов!)Каков же девиз,каков же рекламный слогансей безнадежной кампании?..Ты знаешь,когда я служил мэнээсомво Всесоюзном НИИ искусствознания,я часто присутствовална открытых партийных собраниях.И на траурных митингахпо случаю смерти генсековтоже частенько.И вот тогда-то, слушаяблагородными сединами убеленныхученых мужейи утонченныхискусствоведческих дам,которые так старались и в этом,навязанном имунизительном контекстесказать что-нибудь эдакое,нетривиальное,я в бессильной злобе повторял про себяблатную похабную поговорочку —«Под ножом всякая даст,да не всякая подмахивать будет!»И вот теперь мне кажется,что это относится не только к той,слава Богу, полузабытой ситуации,что это вообще универсальная максимаи что ничего благородней и мужественнейне рождал человеческий гений —«Под ножом-то всякая даст,но не всякая – слышишь? – не всякаяподмахивать станет!»Ибо намНе даноПобедить.Ибо намСужденоПроиграть.Но подмахивать все жеГрешно!ЗападлоРасслаблятьсяИ получать удовольствие!Даже под ножом,ДажеПод гнетом власти роковойИ дажеПод страхом оказаться чужимВеку сему!* * *НадоелоМне без делаБеззаботно кочевать!Ближе к Отчему пределуЗахотелось почивать!Скучно мне в среде бомжей —Я хочу на ПМЖ!Вот он, Эрос кучерявый,Так и вьется надо мной,Обещает на халявуМесто в жизни неземной,Гарантируя лукавоСкорый выезд в мир иной!Конкурент его – Танатос,Предлагает план другой —Нелегальным эмигрантомПросочиться в мир иной!Но, границы нарушая,Вряд ли внидешь в кущи рая,Уж скорей наоборот!Даже если Эрос юбкуЗадерет моей голубке,Даже если цианидВраз излечит-исцелитОт недуга бытия —Тут как тут опять же я!..Отведав ваших искушений,Самоубийство и любовь,Я вновь ору как оглашенный,Несусь как угорелый вновь!На всех порах, ко всем чертям!И мочи нет свернуть во храм,Инерцию преодолеть,Осуществить зигзаг!..И коль не в церковь залететь,Так хоть в районный ЗАГС!

КАРА-БАРАС!

опыт интерпретации классического текста

А. Немзеру

ИдеалУбежал…(Нет, лучше эквиритмически) —ИдеалыУбежали,Смысл исчезнул бытия,И подружка,Как лягушка,Ускакала от меня.Я за свечку(в смысле приобщенияк ортодоксальной церковности),Свечка – в печку!Я за книжку(в смысле возлагания надеждна светскую гуманитарную культуру),Та – бежатьИ вприпрыжкуПод кровать!(То есть – современная культураоказалась подчинена не высокойдуховности, коей взыскует лирическийгерой, а низменным страстям,символизируемым кроватью как ложемстрасти (Эрос), смертным одром(Танатос) и местом апатического илинаркотического забвения (Гипнос).)Мертвых воскресенья чаю,К Честертону подбегаю,Но пузатый от меняУбежал, как от огня.Боже, боже,Что случилось?Отчего жеВсё кругомЗавертелось,ЗакружилосьИ помчалось колесом?(В смысле ницшеанскоговечного возвращения илибуддийского кармического ужаса,дурной бесконечности —вообще всякой безысходности.)ГностицизмЗа солипсизмом,СолипсизмЗа атеизмом,АтеизмЗа гностицизмом,ДерридазаМ. Фуко(Деррида здесь помещенболее для шутки,М. Фуко – более для рифмы) —Всё вертитсяИ кружится,И несется кувырком!..Вдруг из сей всемирной склокиПозабытый, чуть живой,Возникает древний ЛогосИ качает головой:«Ах ты, гадкий, ах ты, грязный,Безобразный греховодник!Ты чернее фарисея(вариант —ты наглее саддукея),Полюбуйся на себя:У тебя на сердце злоба,На уме одна стыдоба,Пред тобой такие виды,Что сбежали аониды,Аониды, пиэридыУбежали от тебя.Рано утром на рассветеУмиляются мышатаИ котята, и утята,И жучки, и паучки.Ты один не умилялся,А кичился и кривлялся,И сбежали от кривлякиИ утехи, и стихи.Я – великий древний Логос,Коим созидался мир,Форм предвечных Устроитель,Слов и смыслов Командир!Если я тебя покину,Отзову моих солдат,В эту комнату иныеПосетители влетят,И залают, и завоют,И зубами застучат,И тебя, дружок любезный,Не пройдет пяти минут —Прямо в бездну,Прямо в безднуС головою окунут!»Он ударил в медный таз(коим, по мысли лирического героя,все накрылось)И вскричал: «Кара-барас!»(В каком смысле? Непонятно)И сейчас же угрызенья,Сожаленья и прозреньяПринялись меня терзать,Приговаривать:«Судим, судим дезертираЗа побег от Командира,За отказ ему служить —Жить, жить, жить, жить!Дорожить и не тужить!»Тут либидо подскочилоИ вцепилось промеж ног,И юлило, и скулило,И кусало, как бульдог.Словно от бейсбольной биты,Я помчался от либидо,А оно за мной, за мнойПо юдоли по земной.Я к Эдемскому детсаду,Перепрыгнул чрез ограду,А оно за мною мчится,Застит вещие зеницы.Вдруг навстречу мой хороший,Шестикрылый Серафим.И презрительные рожиКорчит Пушкин рядом с ним.«Ну-ка живо – виждь и внемли!»Возглашает Серафим.А потом как зарычитНа меня,Как крылами застучитНа меня:«Ну-ка, братец, не дури,Говорит,И спасибо говори,Говорит,А не то как улечу,Говорит,И назад не ворочусь!»Говорит.Как пустился я по улицебежать,Прибежал к Порогу Отчемуопять.Смысла, смысла,Смысла, смыслаДомогался и молил,Копоть смылИ суть отчистил,Воск застывший отскоблил.И сейчас же краски, звуки,Зазвучали в тишине:«Восприми нас, глупый злюка,осторожней и нежней!»А за ними и стишок:«Сочини меня, дружок!»А за ними и Эрот(оставляем рифму «в рот»!)Вот и книжка воротилась,Воротилася тетрадь,И поэтика пустиласьС метафизикой плясать.Тут уж Логос изначальный,Коим созидался мир,Хора древнего НачальникСлов и смыслов Командир,Подбежал ко мне, танцуя,И, целуя, говорил:«Вот теперь тебя люблю я,Вот теперь тебя хвалю я!Наконец-то ты, сынуля,Логопеду угодил!»Надо, надо Бога славитьПо утрам и вечерам,А нечистымНигилистам(вариант —а засранцам —вольтерьянцам) —Стыд и срам!Стыд и срам!Да здравствует Истина чистая,И Красотища лучистая,Истое наше Добро,Вечное наше перо!Давайте же, братцы, стараться,Не злобиться, не поддаватьсяВ тоске, в бардаке и во мраке,В чумном бесконечном бараке —И паки, и паки,И ныне и присно —Вечная слава —Вечная память —Вечная славаЖизни!ПодымайтеМедный таз!С нами Бог! Кара-барас!

ЭПИЛОГ

Короче – чего же ты все-таки хочешь?Чего ты взыскуешь? О чем ты хлопочешь,лопочешь, бормочешь и даже пророчишьстоль невразумительно, столь горячо?в какие зовешь лучезарные дали?..Ты знаешь, мы жили тогда на Урале,тогда нами правил Никита Хрущев.Но это не важно…Гораздо важнее,что были тогда мандарины в продмагахужасною редкостью… В общем, короче —вторые каникулы в жизни, а яболею четвертые сутки… Той ночьюстояли за окнами тьма и зима,и Пермь незнакомая тихо лежалав снегах неподъемных. И елка мерцалагирляндою, и отражалась в шкафумучительно. И, в полусне забываясь,я страшное видел и, просыпаясь,от боли и ужаса тихо скулил,боясь и надеясь сестру разбудить.А чем я болел, и куда наша мамауехала – я не припомню… Наверно,на сессию в Нальчик. А папа в ту ночькак раз оказался дежурным по части…И жар нарастал,и ночь не кончалась,и тени на кухне все громче и громчешушукались, крались, хихикали мерзко!От них я в аду раскаленном скрывался,под ватным покровом горел-задыхался…и плавился в невыносимом поту…Короче – вот тут-то, в последний момент —я знаю, он был в самом деле последним! —вот тут-то и щелкнул английский замок,вот тут-то и свет загорелся в прихожей!И папа склонился: «Ну как ты, сынок?» —и тут же огромный шуршащий кулекон вывалил прямо в кровать мне и тут же,губами прохладными поцеловавмой лоб воспаленный, шепнув: «Только Сашкеоставь обязательно, слышишь!» – исчез…Короче —я весь в мандаринах волшебных лежал,вдыхал аромат их морозный, срываля с них кожуру ледяную, глоталих сок невозможный, невообразимый.Сестре я почти ничего не оставил…Короче —вот это, вот это одно —что мне в ощущениях было дано!Вот эту прохладув горячем бредус тех пор я ищуи никак не найду,вот эту надеждуна то, что Отец(как это ни странно)придет наконец!И все, что казалосьневыносимымдля наших испуганных душ,окажется вдруг так легко излечимым —как свинка, ветрянка,короче – коклюш!

Конец

на полях

«a shropshire lad»

2007

ОТ АВТОРА

Необходимое, но, возможно, недостаточное объяснение

То, что я так долго ничего не знал о существовании великого английского поэта Альфреда Эдуарда Хаусмана (1859–1936) и его книги «A Shropshire lad» (1896), не только постыдно, но и чрезвычайно странно, учитывая частоту упоминания их у кумира моей молодости Набокова, в частности, в моем любимом «Pale Fire». Тем не менее, только читая «Записи и выписки» М. Л. Гаспарова, я обратил внимание на это имя, написанное, впрочем, как «Хаусмен». Как раз в это время я с упоением гоголевского Петрушки начинал читать английские стихи. Когда под одним из немногих стихотворений в антологии, оказавшихся доступным моему разумению, я прочел подпись A. E. Housman, мне за хотелось побольше узнать об этом знаменитом филологе-классике, умудрившемся написать книгу стихов, восхищающую и утонченных интеллектуалов, и рядовых солдатиков викторианской армии. А то, что грустные и насмешливые стихи о любви и о настоящей пацанской дружбе оказались отражением то ли латентного, то ли вполне явного, но неразделенного гомосексуализма, по-моему, также чрезвычайно интересно и очень печально.

Многие месяцы читая и перечитывая «A Shropshire lad», я преисполнился восхищенным изумлением и бессильной завистью к творцу этих шестидесяти трех стихотворений, сочетающих неслыханную простоту, о которой мечтал поздний Пастернак, с предельной литературной изощренностью. Это все равно, как если б Ходасевич решил сразиться с Есениным на его территории и нанес бы сокрушительное поражение певцу голубых пожаров и розовых коней. Или если бы Иосиф Бродский вступил в творческое соревнование с Эдуардом Асадовым за право быть властителем дум незамужних ткачих и, выиграв, стал бы внушать высокие идеалы романтического стоицизма этой благодарной аудитории. Особенно упоительными эти тексты казались на фоне мутной и унылой невнятицы, производимой большинством современных русских стихотворцев. В общем, мой читательский восторг был столь велик, что в скором времени перешел в немного стыдный, но в моем случае неизбежный и неодолимый писательский зуд.

Наверное, самым естественным выходом была бы попытка перевести любимую книгу, но для меня это совершенно исключено. Во-первых, я совсем не умею переводить стихи, во-вторых, эти стихи мне представляются принципиально непереводимыми (так же как, например, Пушкин). Немногочисленные героические попытки (упомяну подборку в № 6 «Иностранной литературы» за 2006 год и книгу «Избранные стихотворения» – М.: Водолей, 2006) при всем моем уважении и благодарности к создателям этих переводов не смогли убедить меня в обратном. И в-третьих, но совсем не в-последних—влюбленность в безукоризненное изящество и гипнотическое обаяние этих стихов соседствовало в моей душе с желанием спорить и склочничать, с бурным протестом против идеологии автора.

Впрочем, даже и в этом отношении честный и прозрачный пессимизм Хаусмана кажется мне гораздо привлекательнее мировоззрения многих современных авторов, сводимого без остатка к двум приблатненно-казарменным максимам: философской – «Все дерьмо, кроме мочи», и вытекающей из нее романтической – «Ты гондон и ты гондон, а я – виконт де Бражелон!».

В общем, вдохновленный совершенством плана выражения и раздраженный планом содержания, достойным, по-моему, не великого поэта, а горьковского Смертяшкина, я решил очертя голову «пуститься в область приключений» и на полях этой книги попробовал выразить как восхищение и любовь к чудесному поэту и несчастному человеку, так и несогласие с его некрофильской пропагандой. Я ведь по-прежнему уверен в правоте Орвелла, заявившего, что «всякое искусство – пропаганда!».

Мои маргиналии связаны с текстами Хаусмана по-разному. Иногда это традиционные для русской литературы очень вольные переводы и пересказы, иногда – столь же традиционное склонение на русские или современные нравы, иногда дерзновенный спор, как у Ломоносова с Анакреонтом, иногда аналог филаретовского «Не напрасно, не случайно», а в некоторых случаях я позволил себе подражание моим любимым допискам А. К. Толстого к стихотворениям Пушкина. Впрочем, связь нескольких моих текстов с хаусмановскими столь прихотлива, что не до конца поддается даже моему собственному пониманию. К сожалению, на стихи, в которых у Хаусмана, как говорили советские учителя, «выражается военно-патриотическая тема», я вынужден был реагировать стихами совсем иной тематики, по причинам, я думаю, вполне ясным. Темами таких стихотворений становились или русская литература (которой мы вправе гордиться не меньше, чем сыны Альбиона своими алыми мундирами), или даже, прости Господи, метафизика. Соответственно, потаенные гомосексуальные мотивы преобразовывались в откровенно гетеросексуальные, а воспевание дружества превращалось в любовные жалобы моего незадачливого лирического героя. В общем, если воспользоваться набоковским определением «A Shropshire lad»: «книга о молодых мужчинах и смерти», то моей целью было написать на ее полях книжку о немолодом мужчине и жизни.

К сожалению, никакой надежды на то, что все потенциальные читатели знают и помнят стихи Хаусмана, нет. Поэтому в левой части каждого разворота помещен его текст, в правой – моя вариация.[3]

Я очень надеюсь, что сама откровенная наглость этой затеи и простодушная беззащитность моих стихов убедят благожелательного читателя в том, что книга вдохновлена не постмодернистским нигилизмом и не манией величия, а любовью к замечательным стихам и уважением к их автору.

Когда я уже дописывал это предуведомление, меня посетила страшная догадка: а вдруг я, как и многие другие современные поэты, и раньше, и всю жизнь только и делал, что писал на чужих полях, а сейчас взял да и раскрыл этот секрет Полишинеля? Есть все основания подозревать, что это именно так.

Кроме того, перечитав эти стихи, я понял, что мой лирический герой является двойником той Ахматовой, которую воображал себе Жданов, и, подобно этой странной поэтессе, мечется «между молельней и будуаром», впрочем, так и не опадая в эти желанные помещения. Тем не менее, как сказал онтий Пилат и повторила настоящая Ахматова, «еже писах – писах!»

Мне остается только поблагодарить Е. Борисову, К. Гадаева, Ю. Гуголева, А. Докучаева, Е. Каменскую, М. Кукина, А. Немзера, К. Поливанова, прочитавших мою книгу в рукописи, за ценные советы и замечания и особенно за одобрение и ободрение. Во многом благодаря им я и решаюсь предать тиснению эти неожиданные для меня самого тексты, а чтобы в новой книге была хоть одна строка, не вызывающая у автора сомнения, я посвящаю эти стихи все тем же двум «цацам» —

САШЕ И НАТАШЕ.

А эпиграфом, долженствующим упредить возможные насмешки, я выбрал следующую цитату из Пушкина:

«Предвижу улыбку на многих устах. Многие, сближая мои калмыцкие нежности с черкесским негодованием, подумают, что не всякий и не везде имеет право говорить языком высшей истины. Я не такого мнения. Истина, как добро Мольера, там и берется, где попадется».

– I-

1887

From Clee to heaven the beacon burns,The shires have seen it plain,From north and south the sign returnsAnd beacons burn again.Look left, look right, the hills are bright,The dales are light between,Because 'tis fifty years to-nightThat God has saved the Queen.Now, when the flame they watch not towersAbout the soil they trod,Lads, we'll remember friends of oursWho shared the work with God.To skies that knit their heartstrings right,To fields that bred them brave,The saviours come not home to-night:Themselves they could not save.It dawns in Asia, tombstones showAnd Shropshire names are read;And the Nile spills his overflowBeside the Severn's dead.We pledge in peace by farm and townThe Queen they served in war,And fire the beacons up and downThe land they perished for.'God save the Queen' we living sing,From height to height 'tis heard;And with the rest your voices ring,Lads of the Fifty-third.Oh, God will save her, fear you not:Be you the men you've been,Get you the sons your fathers got,And God will save the Queen.

– 1-

1999

Это ничаво, барин. Это ничаво.

Хармс
По НТВ, по ОРТ,По «Радио-Шансон»,По всей российской мутотеИдет-гудет трезвон!Эфир струит поток цитат,Ведущий чушь несет,Поскольку двести лет назадРодилось наше всё!«Неужто всё?!» – безумец рек.Но я ответил: «Да!»«Навек?» – «Как минимум – на век,Но лучше бы на два».«Не много же у вас всего», —Граф Нулин произнес.И впрямь – всего-то ничего,Всего-то с гулькин нос!Архивны юноши кривятБрезгливые уста,Уже два века норовятСместить его с поста.Мне ж Мандельштам не йдет на умИ Бродский не хорош,Лишь он моих властитель думИ чувствований тож.Пусть он не написал «Муму»,Пускай промазал он,И все же памятник емуНад нами вознесен!Оспорить трудно дурака,А убедить нельзя…Но славен будет он, покаЖиву хотя бы я.

– II-

Loveliest of trees, the cherry nowIs hung with bloom along the bough,And stands about the woodland rideWearing white for Eastertide.Now, of my threescore years and ten,Twenty will not come again,And take from seventy springs a score,It only leaves me fifty more.And since to look at things in bloomFifty springs are little room,About the woodlands I will goTo see the cherry hung with snow.

– 2-

Полвека уже, пять седьмых путиЯ худо-бедно сумел пройти.Но снова черемуха – вот те раз! —Слезит и мозолит усталый глаз.Она повторилась – и я повторюсь,Поскольку уже никого не боюсь.И некому больше доказывать мне,Что я, как черемуха, молод вполне.Ах, этот черемуховый холодок,Он лжив, как прежде, но в нем намекНа те места, куда мне идтиОсталось всего две седьмых пути.

– III-

THE RECRUIT

Leave your home behind, lad,And reach your friends your hand,And go, and luck go with youWhile Ludlow tower shall stand.Oh, come you home of SundayWhen Ludlow streets are stillAnd Ludlow bells are callingTo farm and lane and mill,Or come you home of MondayWhen Ludlow market humsAnd Ludlow chimes are playing'The conquering hero comes,Come you home a hero,Or come not home at all,The lads you leave will mind youTill Ludlow tower shall fall.And you will list the bugleThat blows in lands of morn,And make the foes of EnglandBe sorry you were born.And you till trump of doomsdayOn lands of morn may lie,And make the hearts of comradesBe heavy where you die.Leave your home behind you,Your friends by field and town;Oh, town and field will mind youTill Ludlow tower is down.

– 3-

НОВОБРАНЕЦ

Не вздумай косить от службы!Вставай в поредевший строй!Забудь, что только руиныЛежат за твоей спиной!Забудь эту чушь и ересь,Забудь этот вздор, солдат,Не варварский и не верный,А просто трусливый взгляд!Пусть враг хитер и коваренИ, в общем-то, непобедим —Но там, за спиной, не руины,Пока мы еще стоим.Иные уже изменили.Да плюнь ты на этих иных!Да лучше у нас быть салагой,Чем стать генералом у них!Да плюнь ты на эту погибель,На эту вселенскую мразь!И пусть князь этого мираИз князей вернется в грязь.Пусть только на эту минуту,Пускай на минуту лишь,Пока ты стоишь, солдатик,Пока ты еще стоишь!Не смей же косить от службы!Шестая поет труба.И там, за спиной, не руины —Отеческие гроба!

– IV-

REVEILLE

Wake: the silver dusk returningUp the beach of darkness brims,And the ship of sunrise burningStrands upon the eastern rims.Wake: the vaulted shadow shatters,Trampled to the floor it spanned,And the tent of night in tattersStraws the sky-pavilioned land.Up, lad, up, 'tis late for lying:Hear the drums of morning play;Hark, the empty highways crying'Who'll beyond the hills away?Towns and countries woo together,Forelands beacon, belfries call;Never lad that trod on leatherLived to feast his heart with all.Up, lad: thews that lie and cumberSunlit pallets never thrive;Morns abed and daylight slumberWere not meant for man alive.Clay lies still, but blood's a rover;Breath's a ware that will not keep.Up, lad: when the journey's overThere'll be time enough to sleep.

– 4-

ЗИМНЕЕ УТРО

Затрещал во мгле мобильник.Не тревожься, дурачок, —Это функция «будильник»,А не чей-нибудь звонок.Некому звонить так рано.На хрен нужен ты кому?Руку протяну с дивана,Кнопку среднюю нажму.Через семь минут повторноЭти трели сон прервутИ опять замрут покорноВсе на те же семь минут.И смотрю я на халявуСны такие – ого-го!Нет, не то, что ты представил.Впрочем, и не без того.Ну еще на семь минуток!Ну еще – в последний раз!..Слишком темен, слишком жутокПоздний пробужденья час.Наступают триумфально,Обступают дуракаОбъективная реальность,Субъективный день сурка.

– V-

Oh see how thick the goldcup flowersAre lying in field and lane,With dandelions to tell the hoursThat never are told again.Oh may I squire you round the meadsAnd pick you posies gay?—'Twill do no harm to take my arm.«You may, young man, you may.Ah, spring was sent for lass and lad,'Tis now the blood runs gold,And man and maid had best be gladBefore the world is old.What flowers to-day may flower to-morrow,But never as good as new.– Suppose I wound my arm right round —''Tis true, young man, 'tis true.Some lads there are, 'tis shame to say,That only court to thieve,And once they bear the bloom away'Tis little enough they leave.Then keep your heart for men like meAnd safe from trustless chaps.My love is true and all for you.'Perhaps, young man, perhaps.Oh, look in my eyes then, can you doubt?– Why, 'tis a mile from town.How green the grass is all about!We might as well sit down.– Ah, life, what it is but a flower?Why must true lovers sigh?Be kind, have pity, my own, my pretty, —'Good-bye, young man, good-bye.

– 5-

Забытой весной идет выпускникС очкастой училкой своей,И солнышко ласково смотрит на нихМеж светло-зеленых ветвей.И вместо музыки птицы несутТакой веселый сумбур!– Пойдемте в лесок, хотя б на часок!«Ну что ж, пойдемте, Тимур».Весна красна, зелена, желта,Сиренева и голуба!Не зря же лучится сия красота,Конечно же, это судьба!Нас соединяет Эдема творец,А никакой не Амур!Ах, все это знак, ну правда же так?«Ну что ж, возможно, Тимур».То в высшем совете давно решено,Чтоб мы заключили брак!Вкушая лобзаний твоих вино,Твои осязая… Ах!Ах, эта полуулыбка твоя,Насмешливый твой прищур…Запомним давай навек этот май!«Ну что ж, давайте, Тимур».Да что «давайте»! Да я бы дал,Да ты-то. Простите, вы.Последний рассудок я потерялОт вашей такой любви.Так лучше уж вы давайте скорей,Простите за каламбур!..Ну хоть разочек! ну мой дружочек!..«Ну что ж, прощайте, Тимур».

– VI-

When the lad for longing sighs,Mute and dull of cheer and pale,If at death's own door he lies,Maiden, you can heal his ail.Lovers' ills are all to buy:The wan look, the hollow tone,The hung head, the sunken eye,You can have them for your own.Buy them, buy them: eve and mornLovers' ills are all to sell.Then you can lie down forlorn;But the lover will be well.

– 6-

Прекрати, дружок, базар —Цены уж давно не те.Эксклюзивен мой товар,Ну а твой – прет-а-порте!Разве торг уместен здесь?Лучше бартер – баш на баш.Ночка вся и сам я весь,Весь я твой, как только дашь!Бросив цену набавлять,Не торгуйся, не жидись —И ценою ночи взятьСоглашайся эту жизнь!

– VII-

When smoke stood up from Ludlow,And mist blew off from Teme,And blithe afield to ploughingAgainst the morning beamI strode beside my team,The blackbird in the coppiceLooked out to see me stride,And hearkened as I whistledThe trampling team beside,And fluted and replied:'Lie down, lie down, young yeoman;What use to rise and rise?Rise man a thousand morningsYet down at last he lies,And then the man is wise.I heard the tune he sang me,And spied his yellow bill;I picked a stone and aimed itAnd threw it with a will:Then the bird was still.Then my soul within meTook up the blackbird's strain,And still beside the horsesAlong the dewy laneIt sang the song again:'Lie down, lie down, young yeoman;The sun moves always west;The road one treads to labourWill lead one home to rest,And that will be the best.

– 7-

Вот снова я включаю(О, Господи, зачем?!)И пялюсь в телевизор,Дивлюсь ублюдкам тем,От ненависти нем.Сливаются их лицаВ единое мурло,И шип змеиный слышенОтчетливо и злоСквозь чертово стекло:«А ну давай отсюда!Покинь мою юдоль!Покинь мой мир и век мой!А то – пройти извольДресс-код и фейс-контроль!»И ошалев от страха,Не находя ответ,Я вырубаю ящикИ выключаю свет.Но сна в помине нет.И в темноте безбрежной,В кромешной тишинеИзменница-ПсихеяНашептывает мнеОтчетливо вполне:«Давай уйдем отсюда!Ну погляди окрест —Нам здесь совсем не место,Мы не из этих мест.Пора уж знать и честь».

– VIII-

'Farewell to barn and stack and tree,Farewell to Severn shore.Terence, look your last at me,For I come home no more.'The sun burns on the half-mown hill,By now the blood is dried;And Maurice amongst the hay lies stillAnd my knife is in his side.'My mother thinks us long away;'Tis time the field were mown.She had two sons at rising day,To-night she'll be alone.'And here's a bloody hand to shake,And oh, man, here's good-bye;We'll sweat no more on scythe and rake,My bloody hands and I.'I wish you strength to bring you pride,And a love to keep you clean,And I wish you luck, come Lammastide,At racing on the green.'Long for me the rick will wait,And long will wait the fold,And long will stand the empty plate,And dinner will be cold.

– 8-

ПО АНАЛОГИИ

Farewell, Farewell my native land.

Byron
Прощайте, вешние холмы,Прощай, осенний лес!Ни лета зной, ни хлад зимыМеня не встретят здесь.И с пересадками двумяДо ветки голубойУж не поеду больше яС повинной головой.В залог сердечной дружбы мнеРубашек не дадутНа день рождения, занеМеня не будет тут.Дареный eau-de-toiletteПолгода я не жму,Ржавеет тоненький «Gillette» —Мне бриться ни к чему!И «Орбит» незачем жевать,Чтоб заглушить табак, —Кого я стану целовать,Тому сойдет и так.Был прав или виновен яПред правдою земной,Но мне Предвечный СудияУже воздал с лихвой.И я навеки обреченТот вкус воспоминать —Твоих чудесных макаронМне больше не едать!

– IX-

On moonlit heath and lonesome bankThe sheep beside me graze;And yon the gallows used to clankFast by the four cross ways.A careless shepherd once would keepThe flocks by moonlight there,[4]And high amongst the glimmering sheepThe dead man stood on air.They hang us now in Shrewsbury jail:The whistles blow forlorn,And trains all night groan on the railTo men that die at morn.There sleeps in Shrewsbury jail to-night,Or wakes, as may betide,A better lad, if things went right,Than most that sleep outside.And naked to the hangman's nooseThe morning clocks will ringA neck God made for other useThan strangling in a string.And sharp the link of life will snap,And dead on air will standHeels that held up as straight a chapAs treads upon the land.So here I'll watch the night and waitTo see the morning shine,When he will hear the stroke of eightAnd not the stroke of nine;And wish my friend as sound a sleepAs lads' I did not know,That shepherded the moonlit sheepA hundred years ago.

– 9-

По улицам метель мела,Свивалась и шаталась.Весна давно уже пришла,А все не начиналась.Но первокурснику МОПИ[5]Погода безразлична —Он ищет как себя убить,Не больно и прилично.Ему бы черный пистолет,Цианистый бы калий,Но где в тиши тех страшных летВы б это отыскали?Да и шнурки поди сумейСвязать над унитазом…Прыжок – и я уже в уме!..Вот так вошел я в разум.Что было поводом – увы —Я не припомню ныне.Нет-нет, совсем не от любви.Наверно, от гордыни.От осознания того,Что жизнь обиды множитИ что не видно никого,Кто чем-нибудь поможет,Что стыдно жить и поживать,Что я так долго трушуИ что уменье умиратьОблагородит душу.Теперь краснею до ушей,Позор припомнив этот.Облагородиться душе,Надеюсь, шансов нету.

– X-

MARCH

The Sun at noon to higher air,Unharnessing the silver PairThat late before his chariot swam,Rides on the gold wool of the Ram.So braver notes the storm-cock singsTo start the rusted wheel of things,And brutes in field and brutes in penLeap that the world goes round again.The boys are up the woods with dayTo fetch the daffodils away,And home at noonday from the hillsThey bring no dearth of daffodils.Afield for palms the girls repair,And sure enough the palms are there,And each will find by hedge or pondHer waving silver-tufted wand.In farm and field through all the shireThe eye beholds the heart's desire;Ah, let not only mine be vain,For lovers should be loved again.

– 10-

ПЕЙЗАЖНАЯ ЛИРИКА

Что же, ну что же вы, ивы,Клены мои, тополя?Что ж вы такие красивые?Как же вы тут без меня?Что же, мое ты сердечко,Бьешься бессмысленно так?Рифмами «сучка» и «течка»Не обойдешься никак!Что же ты, старче? Чего ты?Надобно, может, чего?Полностью выбраны квоты,Нету у нас больше квот…Что же ты, иволга-лгунья?Я разобрать не могу…И передать не могу я…Сколько ж, кукушечка? – «Ку!»…Ку?! Ах ты сука такая!Ну-ка, скотина, еще!..Что ж ты, Психея, порхаешь,Словно полвека не в счет?

– XI-

On your midnight pallet lying,Listen, and undo the door:Lads that waste the light in sighingIn the dark should sigh no more;Night should ease a lover's sorrow;Therefore, since I go to-morrow,Pity me before.In the land to which I travel,The far dwelling, let me say —Once, if here the couch is gravel,In a kinder bed I lay,And the breast the darnel smothersRested once upon another'sWhen it was not clay.

– 11-

МЕГАЛОМАНИЯ

По своей и Божьей волеВещей лирою звеня,Стану я великим вскоре,Может, не пройдет и дня!Не найти тебе аналог!Но пока еще я жалок —Пожалей меня!Чтоб, покоясь в Пантеоне,Памятью людской храним,Я б дразнил Анакреона,Нагло хвастал перед нимТем, что в жизни сей однажды– Лучше трижды! ладно, дважды —Был тобой любим.

– XII-

When I watch the living meet,And the moving pageant fileWarm and breathing through the streetWhere I lodge a little while,If the heats of hate and lustIn the house of flesh are strong,Let me mind the house of dustWhere my sojourn shall be long.In the nation that is notNothing stands that stood before;There revenges are forgot,And the hater hates no more;Lovers lying two and twoAsk not whom they sleep beside,And the bridegroom all night throughNever turns him to the bride.

– 12-

Роскоши, прохлад и негЗря взыскует человек!Пот и трусость, пот и гнев…Еду я в метро, взопрев.Пот и похоть, злость и зной —Вот он, мир привычный твой!Вожделенья липкий жир —Вот он, вот он этот мир!Хоть бы слабый ветерокНиспослал гневливый Бог!Хоть какой-нибудь сквознякОсвежил бы сей бардак!О, как душно, Боже мой!Неужели пред грозой?..Дом родимый, мир мирскойПощади, Создатель мой!

– XIII-

When I was one-and-twentyI heard a wise man say,'Give crowns and pounds and guineasBut not your heart away;Give pearls away and rubiesBut keep your fancy free.But I was one-and-twenty,No use to talk to me.When I was one-and-twentyI heard him say again,'The heart out of the bosomWas never given in vain;'Tis paid with sighs a plentyAnd sold for endless rue.And I am two-and-twentyAnd oh, 'tis true, 'tis true.

– 13-

– Sir, I am one-and-fifty,I'm wise enough and thenFor all my ill experience,For all twoscore and ten —I must say to the youth:'Tis true, but not the Truth!

– XIV-

There pass the careless peopleThat call their souls their own:Here by the road I loiter,How idle and alone.Ah, past the plunge of plummet,In seas I cannot sound,My heart and soul and senses,World without end, are drowned.His folly has not fellowBeneath the blue of dayThat gives to man or womanHis heart and soul away.There flowers no balm to sain himFrom east of earth to westThat's lost for everlastingThe heart out of his breast.Here by the labouring highwayWith empty hands I stroll:Sea-deep, till doomsday morning,Lie lost my heart and soul.

– 14-

Ну да – ощущенье такое,Как будто на самом дне.Точнее, в мутной водице,И рядом рыбы одне.Немые плавают рыбы.Но сам-то я тоже нем.А что наверху творится —Бог весть. Но я-то не вем.Но сам-то я что за птица?Ведь точно же не велика.Зачем же зову крыламиЧетыре своих плавника?А вдруг наверху хитрющий,Веселый сидит рыбак?Легко на живца он ловитТаких неразумных птах.А вдруг это все ошибка,Вся эта жажда высот?И так ли уж нужно рыбкеСтремиться на берег тот…

– XV-

Look not in my eyes, for fearThey mirror true the sight I see,And there you find your face too clearAnd love it and be lost like me.One the long nights through must lieSpent in star-defeated sighs,But why should you as well as IPerish? gaze not in my eyes.A Grecian lad, as I hear tell,One that many loved in vain,Looked into a forest wellAnd never looked away again.There, when the turf in springtime flowers,With downward eye and gazes sad,Stands amid the glancing showersA jonquil, not a Grecian lad.

– 15-

Ох, не гляди в глаза мне, чтобыНе разглядеть в очках моихДвух отражений одной зазнобы, —Это ведь ты отразилась в них!С первого взгляда влюбишься ты,Это лицо не любить нельзя,Ну а полюбишь его – кранты!Мне ли не знать. Отведи глаза!Помнишь, у Куна парнишка тотБыл так жесток, но красив зато.Он заглянул в водоем – и вотБольше уже не глядел ни на что.С первого взгляда влюбившись навекиВ то, что ему показала вода,Юным цветком, а не древним грекомТам он теперь и торчит всегда!

– XVI-

It nods and curtseys and recoversWhen the wind blows above,The nettle on the graves of loversThat hanged themselves for love.The nettle nods, the wind blows over,The man, he does not move,The lover of the grave, the loverThat hanged himself for love.

– 16-

Там гнется под ветром крапиваНад бедной могилкой моей.Чтоб стало совсем уж тоскливо,В крапиве запел соловей!И никто не придет, не заплачет!А придет – обстрекается весь…Я не знаю, что все это значитИ уместна ль ирония здесь…

– XVII-

Twice a week the winter thoroughHere stood I to keep the goal:Football then was fighting sorrowFor the young man's soul.Now in Maytime to the wicketOut I march with bat and pad:See the son of grief at cricketTrying to be glad.Try I will; no harm in trying:Wonder 'tis how little mirthKeeps the bones of man from lyingOn the bed of earth.

– 17-

– А для тех сынов печали,Коим больше сорока,Боги праведные далиПодкидного дурака,И стоклеточные шашки,И грамм сто – сто пятьдесят,Чтоб, как куклы-неваляшки,Мы сумели устоять!Ну и, на правах рекламы:Я б, конечно, предложилЧтенье книги «Парафразис»И «Аmour, exile…»

– XVIII-

Oh, when I was in love with youThen I was clean and brave,And miles around the wonder grewHow well did I behave.And now the fancy passes byAnd nothing will remain,And miles around they'll say that IAm quite myself again.

– 18-

ИДЕНТИФИКАЦИЯ

В те дни, когда я был любим(Тобой, дружок, тобой!),Я был веселым и смешным,Короче – был собой!Теперь уже совсем не то,Не то, дружок, совсем,И я уже незнамо кто,А стану черт-те чем.

– XIX-

TO AN ATHLETE DYING YOUNG

The time you won your town the raceWe chaired you through the market-place;Man and boy stood cheering by,And home we brought you shoulder-high.To-day, the road all runners come,Shoulder-high we bring you home,And set you at your threshold down,Townsman of a stiller town.Smart lad, to slip betimes awayFrom fields where glory does not stay,And early though the laurel growsIt withers quicker than the rose.Eyes the shady night has shutCannot see the record cut,And silence sounds no worse than cheersAfter earth has stopped the ears:Now you will not swell the routOf lads that wore their honors out,Runners whom renown outranAnd the name died before the man.So set, before the echoes fade,The fleet foot on the sill of shade,And hold to the low lintel upThe still-defended challenge-cup.And round that early-laurelled headWill flock to gaze the strengthless dead,And find unwithered on its curlsThe garland briefer than a girl's.

– 19-

МОЕЙ БАБУШКЕ, ЗАЛЕЕВОЙ Р. В

В очередной решая разЛететь ли во Владикавказ,Прикидывая тяжело,Откуда выкроить бабло,Озлясь, воскликнул я: «К чертям!Ведь я ее увижу там!»И я припомнить смог едва,Что бабушка давно мертва.Смерть вообще противна мне,Но тут она мерзка вдвойне —Но тут ей оправданья нет,И я готов вернуть билет!И вновь лирический геройЗаверещит: «Ужо постой!Врешь, не возьмешь!». Но как и встарь —Визжит коса, грядет Косарь!И автор вновь зайдется весь:«Смерть, жало где твое?!» – Да здесь!Да вот оно, ну вот же, вотБезносый скалится урод!Какой соблазн ответить: «НоМне тоже жало врученоШестикрылатым!..» Но враньеНавряд ли воскресит ее.Прости меня, ма хори хай,[6]Роза Васильевна, прощай!Прощай, и если навсегда,Все остальное – ерунда.

– XX-

Oh fair enough are sky and plain,But I know fairer far:Those are as beautiful againThat in the water are;The pools and rivers wash so cleanThe trees and clouds and air,The like on earth has never seen,And oh that I were there.These are the thoughts I often thinkAs I stand gazing downIn act upon the cressy brinkTo strip and dive and drown;But in the golden-sanded brooksAnd azure meres I spyA silly lad that longs and looksAnd wishes he were I.

– 20-

Красивы небо и земля,Однако не совсем.Видал и покрасивей я,И чище между тем!Как эти кроны зелены,Как ясен небосвод,Когда они отраженыВ зерцале тихих вод!Как бы платоновских идейЗагробный чистый мир,В прохладной смоются водеИ пыль, и вонь, и жир!Нырнуть бы в эти облакаИ кануть без следа…Но там я вижу дурака,Он просится – сюда!

– XXI-

BREDON[7] HILL

In summertime on BredonThe bells they sound so clear;Round both the shires the ring themIn steeples far and near,A happy noise to hear.Here of a Sunday morningMy love and I would lie,And see the coloured counties,And hear the larks so highAbout us in the sky.The bells would ring to call herIn valleys miles away:'Come all to church, good people;Good people, come and pray.But here my love would stay.And I would turn and answerAmong the springing thyme,'Oh, peal upon our wedding,And we will hear the chime,And come to church in time.But when the snows at ChristmasOn Bredon top were strown,My love rose up so earlyAnd stole out unbeknownAnd went to church alone.They tolled the one bell only,Groom there was none to see,The mourners followed after,And so to church went she,And would not wait for me.The bells they sound on BredonAnd still the steeples hum.'Come all to church, good people, —Oh, noisy bells, be dumb;I hear you, I will come.

– 21-

БРИДОН-ХИЛЛ

С вершины Бридон-ХиллаСлышны колокола.Со всех церквей окрестных,Из каждого села —Тебе, Господь, хвала!Но я с подругой милойВзошел не для тогоНа этот холм, заросшийМедвяною травой,Чтоб глас услышать Твой!Колокола взывалиК безумным юным нам:«Приидите, миряне,Приидите во храм!»Но мы остались там.И я смеясь ответил:«Что нам во храме том?Звоните к нашей свадьбе —За свадебку мирком.Мы раньше не придем!»Но раньше, много раньшеОна во храм пришла.Над Бридон-Хиллом стылаРождественская мгла.И выла, и мела.И колокол ударил,И был обряд свершен,Но был моей невестеНе слышен тяжкий звон —Усопших крепок сон.И вновь над Бридон-ХилломСияет синева,И снова зеленеетМедвяная трава.И благовест взывает:«Прийди! Она жива!»

– XXII-

The street sounds to the soldiers' tread,And out we troop to see:A single redcoat turns his head,He turns and looks at me.My man, from sky to sky's so far,We never crossed before;Such leagues apart the world's ends are,We're like to meet no more;What thoughts at heart have you and IWe cannot stop to tell;But dead or living, drunk or dry,Soldier, I wish you well.

– 22-

Ну почему не Честертон,Не Донн, не Вальтер Скотт?!С какого перепугу онК себе меня влечет?На кой мне этот пессимизм,И плоский стоицизм,И извращенный эротизм,И жалкий атеизм?Зачем же про себя и вслухЯ эти песни пел?..О, где б ты ни был, бедный дух,Professor, I wish you well.

– XXIII-

The lads in their hundreds to Ludlow comein for the fair,There's men from the barn and the forgeand the mill and the fold,The lads for the girls and the lads for the liquorare there,And there with the rest are the lads that willnever be old.There's chaps from the town and the field andthe till and the cart,And many to count are the stalwart, and manythe brave,And many the handsome of face and the handsomeof heart,And few that will carry their looks or theirtruth to the grave.I wish one could know them, I wish there weretokens to tellThe fortunate fellows that now you cannever discern;And then one could talk with them friendly andwish them farewellAnd watch them depart on the way that theywill not return.But now you may stare as you like and there'snothing to scan;And brushing your elbow unguessed-at andnot to be toldThey carry back bright to the coiner the mintageof man,The lads that will die in their glory and neverbe old.

– 23-

Когда я подросшую Сашку не могубедитьГулять в лесопарке, я вынужденбыл проводитьНа детской площадке часы, про себяматерясь.Жужжали мамаши… Но я не обэтом сейчас.Как в песне поется: «Вдруг сердцезабилось в груди!Мальчишки, мальчишки, что будету вас впереди?»Я с тихой тоской ясно видел, что выйдетиз них,Мальчишек драчливых, девчонокплаксивых таких.Из той воображалы, конечно же, вырастетблядь,А этот жиртрест – пиар-менеджер,сразу видать,А рева-корова какой-нибудьстанет главой,Один из близняшек – ментом,журналистом – другой.А жадина эта, говядина, будеткак разНормальной мамашей. Но я необ этом сейчас.Сейчас я об ужасе тихом, что былнареченАхматовой Анной Андреевной —бегом времен.

– XXIV-

Say, lad, have you things to do?Quick then, while your day's at prime.Quick, and if 'tis work for two,Here am I, man: now's your time.Send me now, and I shall go;Call me, I shall hear you call;Use me ere they lay me lowWhere a man's no use at all;Ere the wholesome flesh decayAnd the willing nerve be numb,And the lips lack breath to say,'No, my lad, I cannot come.

– 24-

Только свистни – видит Бог —Я примчусь тебе помочь!Я бы так тебе помог!Но тебе свистеть невмочь.Сам «На помощь!» я кричуПро себя и про тебяИ беспомощно молчу,Лишь губами шевеля.Там, в сиянии миров,Наш помощник, где-то там.Ну а «тайный жар стихов»Не поможет больше нам.

– XXV-

This time of year a twelvemonth past,When Fred and I would meet,We needs must jangle, till at lastWe fought and I was beat.So then the summer fields about,Till rainy days began,Rose Harland on her Sundays outWalked with the better man.The better man she walks with still,Though now 'tis not with Fred:A lad that lives and has his willIs worth a dozen dead.Fred keeps the house all kinds of weather,And clay's the house he keeps;When Rose and I walk out togetherStock-still lies Fred and sleeps.

– 25-

«Как больно и как верно!» – такГандлевский бы сказал,Когда б о Розе Харланд онОднажды прочитал.Но есть больнее и вернейПословица одна,Здесь с осетинского онаМной переведена:«Всегда у тех, кто нелюбим,– Всегда и навсегда! —Противно шаркает ногаИ чавкают уста!»Ах, как же нелюбовь слепа!А я, забыв о том,В прихожей шаркал у тебяИ чавкал за столом.

– XXVI-

Along the field as we came byA year ago, my love and I,The aspen over stile and stoneWas talking to itself alone.'Oh who are these that hiss and pass?A country lover and his lass;Two lovers looking to be wed;And time shall put them both to bed,But she shall lie with earth above,And he beside another love.And sure enough beneath the treeThere walks another love with me,And overhead the aspen heavesIts rainy-sounding silver leaves;And I spell nothing in their stir,But now perhaps they speak to her,And plain for her to understandThey talk about a time at handWhen I shall sleep with clover clad,And she beside another lad.

– 26-

Мерцали звезды меж ветвей,Рыдал над нами соловей,Когда, обняв любовь мою,Я думал, что уже в раю.Но вдруг стал внятен для меняПечальный месседж соловья:«Кто там сопит во тьме ночной —Старик над девою младой?Старпер злосчастный, не проси!Она и вправду sans merci.И даже если не предаст,Уж точно ни за что не даст!Она другому отдана,Другая и тебе нужна».И правда – я теперь с другойВ обнимку стыну под луной,И снова свищет соловейМеж соответственных ветвей.Но нынче мне не разобрать,Что он пытается сказать.Внимать прогнозам соловьяСегодня очередь ея.

– XXVII-

'Is my team ploughing,That I was used to driveAnd hear the harness jingleWhen I was man alive?Ay, the horses trample,The harness jingles now;No change though you lie underThe land you used to plough.'Is football playingAlong the river shore,With lads to chase the leather,Now I stand up no more?Ay, the ball is flying,The lads play heart and soul;The goal stands up, the keeperStands up to keep the goal.'Is my girl happy,That I thought hard to leave,And has she tired of weepingAs she lies down at eve?Ay, she lies down lightly,She lies not down to weep,Your girl is well contented.Be still, my lad, and sleep.'Is my friend hearty,Now I am thin and pine,And has he found to sleep inA better bed than mine?Yes, lad, I lie easy,I lie as lads would choose;I cheer a dead man's sweetheart,Never ask me whose.

– 27-

«Как там мои лошадки,Которых я так любил,Которыми так гордился,Когда я на свете жил?»В порядке твои лошадки,Им вволю дают овса.Покойся с миром, приятель,В порядке упряжка вся.«А как там наши ребята?Играют еще в футбол?И кто стоит на воротах,Когда я от вас ушел?»Команда наша в порядке,Вратарь у нас – просто класс!Спи же спокойно, товарищ,Мы победим в этот раз.«А как там моя девчонка,Единственная моя?Небось все плачет, глупышка,Когда вспоминает меня?»И с ней все в полном порядке,Она живет хорошо.Да будет земля тебе пухом.Ведь больше года прошло.«А как мой друг закадычный,Братишка названный мой?Ну кто же его утешит,Когда я здесь, под землей?»Ну, с этим-то все в порядке —Уж год я живу в любвиС подружкой мертвого парня.Ну, хватит вопросов. Спи.

– XXVIII-

THE WELSH MARCHES

High the vanes of Shrewsbury gleamIslanded in Severn stream;The bridges from the steepled crestCross the water east and west.The flag of morn in conqueror's stateEnters at the English gate:The vanquished eve, as night prevails,Bleeds upon the road to Wales.Ages since the vanquished bledRound my mother's marriage-bed;There the ravens feasted farAbout the open house of war:When Severn down to Buildwas ranColoured with the death of man,Couched upon her brother's graveThat Saxon got me on the slave.The sound of fight is silent longThat began the ancient wrong;Long the voice of tears is stillThat wept of old the endless ill.In my heart it has not died,The war that sleeps on Severn side;They cease not fighting, east and west,On the marches of my breat.Here the truceless armies yetTrample, rolled in blood and sweat;They kill and kill and never die;And I think that each is I.None will part us, none undoThe knot that makes one flesh of two,Sick with hatred, sick with pain,Strangling – When shall we be slain?When shall I be dead and ridOf the wrong my father did?How long, how long, till spade and hearsePuts to sleep my mother's curse?

– 28-

OFF TOP

Был ли АСП стоиком?Хотелось бы верить, что нет.Хоть аргументы действительно веские.Но уж звуки-то, музыка-тоБольно веселая…Но кем творец «Гавриилиады»В итоге уж точно не был,Так это вольтерьянцем!Я-то вообще подозреваю(Хотя был уж за это осмеянС высот историко-литературной учености),Что Швабрин —Во многом —Злая сатираНа себя молодого:«Невысокого роста,С лицом смуглым и отменно некрасивым,Но чрезвычайно живым».Это, по-моему, сведение счетов,Чтение с отвращением печальных строк,Не смываемых слезами,Лаконическое указание на то,Что кичливый галльский цинизмТакже бессмыслен и беспощаден.Впрочем, вполне достаточноУпоительной историиС щекотливым дворяниномДюлисом!См. черновики «1999» —Как часто он дерзил Творцу,Но все ж, товарищ, верь!Ведь он фернейскому лжецуПослал-таки картель!

– XXIX-

THE LENT LILY

'Tis spring; come out to rambleThe hilly brakes around,For under thorn and brambleAbout the hollow groundThe primroses are found.And there's the windflower chillyWith all the winds at play,And there's the Lenten lilyThat has not long to stayAnd dies on Easter day.And since till girls go mayingYou find the primrose still,And find the windflower playingWith every wind at will,But not the daffodil,Bring baskets now, and sallyUpon the spring's array,And bear from hill and valleyThe daffodil awayThat dies on Easter day.

– 29-

НЕЗАБУДКА

В двадцатых числах мая,Плюс-минус десять дней,Бесстыдно загораяНа даче на своей,Узришь ты цветик сей.Малюсенький цветочек,Голубенький такой!Сорви его, дружочек,Он представитель мой,Ходатай пред тобой!Ведь я такой же нежный,Хотя не голубой,И так же безнадежноЦвету перед тобой,Багровый и седой!Сорви ж цветочек странный,Вложи его в блокнот,И пусть он, безуханный,Меня переживет.И – Ah! Forget me not!

– XXX-

Others, I am not the first,Have willed more mischief than they durst:If in the breathless night I tooShiver now, 'tis nothing new.More than I, if truth were told,Have stood and sweated hot and cold,And through their reins in ice and fireFear contended with desire.Agued once like me were they,But I like them shall win my wayLastly to the bed of mouldWhere there's neither heat nor cold.But from my grave across my browPlays no wind of healing now,And fire and ice within me fightBeneath the suffocating night.

– 30-

Вот так выбор – смертный хладИль кабацкий блядский чад,Липкий пот чужих перинИли морга формалин!Озверевший от жары,Я бы вышел из игры,Коль и впрямь, пока я жив,Нет иных альтернатив.Но поставить я боюсьСнежной королеве плюс,Потому что вспомнил тотГениальный анекдот:«Сколько хочешь, глупый Кай,Слово вечность составляй,Но из Г, О, В, Н, ОНе получится оно!»

– XXXI-

On Wenlock Edge the wood's in trouble;His forest fleece the Wrekin heaves;The gale, it plies the saplings double,And thick on Severn snow the leaves.'Twould blow like this through holt and hangerWhen Uricon the city stood:'Tis the old wind in the old anger,But then it threshed another wood.Then, 'twas before my time, the RomanAt yonder heaving hill would stare:The blood that warms an English yeoman,The thoughts that hurt him, they were there.There, like the wind through woods in riot,Through him the gale of life blew high;The tree of man was never quiet:Then 'twas the Roman, now 'tis I.The gale, it plies the saplings double,It blows so hard, 'twill soon be gone:To-day the Roman and his troubleAre ashes under Uricon.

– 31-

За окнами ноябрь ярится,Кружатся мокрые листы.Мне впору снова взбелениться —Мол, как же так, мол, где же ты?Но краток век, но вечер долог.Зарифмовавши grave и brave,Застыл классический филологВ каком-то давнем ноябре.И так легко филолог-стоикСоединяет move и love,Что плакать все-таки не стоит,Об этом парне прочитав.И будь ты хоть сто раз философ,И будь филолог ты, дружок,Но этих половых вопросовНикто еще решить не смог.И те вопросы на поверкуСовсем не половые, друг.Но день прошел. Но вечер меркнет.И ночь берет нас на испуг.

– XXXII-

From far, from eve and morningAnd yon twelve-winded sky,The stuff of life to knit meBlew hither: here am I.Now – for a breath I tarryNor yet disperse apart —Take my hand quick and tell me,What have you in your heart.Speak now, and I will answer;How shall I help you, say;Ere to the wind's twelve quartersI take my endless way.

– 32-

Конечно, не так, как прежде,Но все же вынослив я,Сношу-выношу нагрузкиИ тяготы бытия.Но как же, Господи, тяжко!Как злато и как свинец.А все-таки смерть перевеситТяжелую жизнь под конец.Вот так же невыносимаЛюбовь. Но тебя, дружок(Пусть не на руках – на закорках),Еще б я понес чуток…

– XXXIII-

If truth in hearts that perishCould move the powers on high,I think the love I bear youShould make you not to die.Sure, sure, if stedfast meaning,If single thought could save,The world might end to-morrow,You should not see the grave.This long and sure-set liking,This boundless will to please,– Oh, you should live for ever,If there were help in these.But now, since all is idle,To this lost heart be kind,Ere to a town you journeyWhere friends are ill to find.

– 33-

ПОХОТИ ЛУКАВЫЕ

Заставь дурака молитьсяЗа здравье твое, дружок, —Я так возоплю велегласно,Уж точно услышит Бог!Страстей моих глупых радиСпаситель вонмет мольбе —И вольная и невольнаяПростит согрешенья тебе!Избавит от всякой скверны,Пока я поклоны бью!И внидешь ты в Царство БожьеВерхом на чужом горбу!Вот так и договоримся —Я буду предстатель твой,Я лоб расшибу, молившись,А ты уж греши – со мной!

– XXXIV-

THE NEW MISTRESS

'Oh, sick I am to see you,will you never let me be?You may be good for something,but you are not good for me.Oh, go where you are wanted,for you are not wanted here.And that was all the farewellwhen I parted from my dear.'I will go where I am wanted,to a lady born and bredWho will dress me free for nothingin a uniform of red;She will not be sick to see meif I only keep it clean:I will go where I am wantedfor a soldier of the Queen.'I will go where I am wanted,for the sergeant does not mind;He may be sick to see mebut he treats me very kind:He gives me beer and breakfastand a ribbon for my cap,And I never knew a sweetheartspend her money on a chap'I will go where I am wanted,where there's room for one or two,And the men are none too manyfor the work there is to do;Where the standing line wears thinnerand the dropping dead lie thick;And the enemies of Englandthey shall see me and be sick.

– 34-

СУБСТИТУТ

«Ну все! Терпение лопнуло!Ты, видно, и правда псих!Сносить эти дикие выходкиуже нет сил никаких!Ищи другую подружку —попроще и поглупей!» —Таков был E-mail последнийпоследней любови моей.Найду я другую подружку —попроще и понежней,И долго искать не придется —давно мы знакомы с ней.Мы с ней занимались любовьюеще с тринадцати лет.А если она изменяла —я сам изменял в ответ.Найду я другую подружку —совсем простушка она,Прости Господь, глуповатаи ветрена, и юна.Она болтушка и врушка,зато не динамит любя.Она и правда богиня —в отличие от тебя.С такой подружкой я справлюсь,А разозлюсь – и с тремя!Придется Эрато смириться,что так ей неверен я!И будет Эвтерпа витьсяв моих объятьях змеей!Смиренница Каллиоппаразделит пламень со мной!

– XXXV-

On the idle hill of summer,Sleepy with the flow of streams,Far I hear the steady drummerDrumming like a noise in dreams.Far and near and low and louderOn the roads of earth go by,Dear to friends and food for powder,Soldiers marching, all to die.East and west on fields forgottenBleach the bones of comrades slain,Lovely lads and dead and rotten;None that go return again.Far the calling bugles hollo,High the screaming fife replies,Gay the files of scarlet follow:Woman bore me, I will rise.

– 35-

В летний зной на СелигереТишина и благодать.Так какого ж было хераЭту музыку врубать?Бумс, и бумс, и бумс – ужасноБьют в дремотные мозги.Бесконечны, безобразны,Вижу, движутся полки!Сколько их, куда их столько?!Впереди – Аполлион!Как писал об этом Толкин.Ох, не ври, совсем не он!Вскую языки метутся,Призывая вражью рать…Все! Пора мне окунуться.Перегрелся я, видать.

– XXXVI-

White in the moon the long road lies,The moon stands blank above;White in the moon the long road liesThat leads me from my love.Still hangs the hedge without a gust,Still, still the shadows stay:My feet upon the moonlit dustPursue the ceaseless way.The world is round, so travellers tell,And straight though reach the track,Trudge on, trudge on, 'twill all be well,The way will guide one back.But ere the circle homeward hiesFar, far must it remove:White in the moon the long road liesThat leads me from my love.

– 36-

Блестит дорога под луной,И не дрожат листы.Блестит дорога под луной.Любовь моя, прости!Светло и чудно в небесах,В сиянии земля.Со старой песней на устахОдин шагаю я.В сияньи голубом земляГотовится ко сну.Ну что ж, немного погодяЯ тоже отдохну.Найду свободу и покойИ сном забудусь я…Блестит дорога под луной.Прости, любовь моя.

– XXXVII-

As through the wild green hills of WyreThe train ran, changing sky and shire,And far behind, a fading crest,Low in the forsaken westSank the high-reared head of Clee,My hand lay empty on my knee.Aching on my knee it lay:That morning half a shire awaySo many an honest fellow's fistHad well nigh wrung it from the wrist.Hand, said I, since now we partFrom fields and men we know by heart,For strangers' faces, strangers' lands, —Hand, you have held true fellows' hands.Be clean then; rot before you doA thing they'd not believe of you.You and I must keep from shameIn London streets the Shropshire name;On banks of Thames they must not saySevern breeds worse men than they;And friends abroad must bear in mindFriends at home they leave behind.Oh, I shall be stiff and coldWhen I forget you, hearts of gold;The land where I shall mind you notIs the land where all's forgot.And if my foot returns no moreTo Teme nor Corve nor Severn shore,Luck, my lads, be with you stillBy falling stream and standing hill,By chiming tower and whispering tree,Men that made a man of me.About your work in town and farmStill you'll keep my head from harm,Still you'll help me, hands that gaveA grasp to friend me to the grave.

– 37-

НА МОТИВ «ПРОЩАНИЯ СЛАВЯНКИ»

(По В. Лазареву)Наступает минута прощания.Покидая отеческий край,Весь в слезах я шепчу: «До свидания!»,Про себя повторяя: «Прощай!»На чужбину меня провожая,Провожая меня в целый мир,Собралася толпа небольшаяТех, кого я тогда зафрендил.Элизиум, прощай,Меня не забывай,Прощай, АСП!Прости-прощай! Прости-прощай!Летят-летят года,Но песня со мною всегда!И так прекрасноВ лазури яснойГорит-горит одна звезда!В лазури ясной,МноготиражнойГорит-горит одна звезда!Отечество, прощай,Меня воспоминай,Прощай, ГРД!Прости-прощай! Прости-прощай!Никогда не предам я злословию,Никогда, ни за что не предам,Присягнувши такому сословию,Присягнувши таким вот френдам!И —Рам-пам-пам-пам,Рам-па-па-ру-рам!

– XXXVIII-

The winds out of the west land blow,My friends have breathed them there;Warm with the blood of lads I knowComes east the sighing air.It fanned their temples, filled their lungs,Scattered their forelocks free;My friends made words of it with tonguesThat talk no more to me.Their voices, dying as they fly,Thick on the wind are sown;The names of men blow soundless by,My fellows' and my own.Oh lads, at home I heard you plain,But here your speech is still,And down the sighing wind in vainYou hollo from the hill.The wind and I, we both were there,But neither long abode;Now through the friendless world we fareAnd sigh upon the road.

– 38-

ГЕТЕРОСЕКСУАЛЬНАЯ АПРОПРИАЦИЯ

The winds out of the west land blow,My girl has breathed them there;Warm with the blood of girl I know,Comes east the sighing air.It fanned her temples, filled her lungs,Scattered her forelock free;My girl made words of it with tongueThat talks no more to me.Her sweet voice, dying as it flies,Thick on the wind is sown;The name of man blows soundless by,My rival's, not my own.Oh yesterday I heard you plain,But now your speech is still,And down the sighing wind in vainI hollo from the hill.The wind and I, we both were there,But neither long abode;Now through the friendless world we fareAnd sigh upon the road.

– XXXIX-

'Tis time, I think, by Wenlock townThe golden broom should blow;The hawthorn sprinkled up and downShould charge the land with snow.Spring will not wait the loiterer's timeWho keeps so long away;So others wear the broom and climbThe hedgerows heaped with may.Oh tarnish late on Wenlock Edge,Gold that I never see;Lie long, high snowdrifts in the hedgeThat will not shower on me.

– 39-

… Осенней улицей пройдя,Свернем в осенний лес.Как странно столько лет спустяМне оказаться здесь.Вот тут она шепнула: «Да!»,Вон там сказала: «Нет!»,А здесь вот я стоял тогдаИ нес блаженный бред…Так я пройду тропинкой сейКогда-нибудь потом,Без элегических затей,Конкретным старичком.

– XL-

Into my heart an air that killsFrom yon far country blows:What are those blue remembered hills,What spires, what farms are those?That is the land of lost content,I see it shining plain,The happy highways where I wentAnd cannot come again.

– 40-

Издалека пахнуло тем,Что гибелью грозит:Где ж эти вешние холмы,Где ж та листва шумит?Ах, это край, где вечно май,Где вечно мы, дружок,Сидим на склоне, расстеливВ длину мой пиджачок.

– XLI-

In my own shire, if I was sad,Homely comforters I had:The earth, because my heart was sore,Sorrowed for the son she bore;And standing hills, long to remain,Shared their short-lived comrade's pain.And bound for the same bourn as I,On every road I wandered by,Trod beside me, close and dear,The beautiful and death-struck year:Whether in the woodland brownI heard the beechnut rustle down,And saw the purple crocus paleFlower about the autumn dale;Or littering far the fields of MayLady-smocks a-bleaching lay,And like a skylit water stoodThe bluebells in the azured wood.Yonder, lightening other loads,The seasons range the country roads,But here in London streets I kenNo such helpmates, only men;And these are not in plight to bear,If they would, another's care.They have enough as 'tis: I seeIn many an eye that measures meThe mortal sickness of a mindToo unhappy to be kind.Undone with misery, all they canIs to hate their fellow man;And till they drop they needs must stillLook at you and wish you ill.

– 41-

ОЗЕРО СЕНЕЖ

Будет нынешней зимойТридцать с гаком – Бог ты мой! —С той поры и с той зимы,С той алмазной звездной тьмы.Только папа засыпал,Я тихонечко вставал,Надевал полупальто,Ну а шапку – ни за что!И с балкона на балконЯ спускался, вдохновленто ли Блоком, то ли тойНовогодней красотой.Ночь блистала, снег сиял,Я сонеты сочинял.Лежа на озерных льдах,Я взирал на звездный прах!Чуть мне душу не исторгЭтот блоковский восторг,Ибо под терцетов гулЯ однажды там заснул.Но чрез три десятка летВспомнил я тот звездный бред,Будучи опять влюблен,Вспомнил тот опасный сон.Чхартишвили прочитав,Я сказал: «А вдруг он прав?И поэту надлежитНепременный суицид?Как там шведка у негоШла к могиле снеговой?Так и я. Но я сперваВыпью литр. А лучше два!»Даме сердца я в сердцахРассказал про этот страх.Но тогдашняя бедаМне в ответ сказала: «М-да!».Но всегдашняя тоскаУсмехнулася: «Ага!Спьяну можешь выжить там,Отморозив все к чертям!»Верно, девочка моя,Поживу покамест я.

– XLII-

THE MERRY GUIDE

Once in the wind of morningI ranged the thymy wold;The world-wide air was azureAnd all the brooks ran gold.There through the dews beside meBehold a youth that trod,With feathered cap on forehead,And poised a golden rod.With mien to match the morningAnd gay delightful guiseAnd friendly brows and laughterHe looked me in the eyes.Oh whence, I asked, and whither?He smiled and would not say.And looked at me and beckoned,And laughed and led the way.And with kind looks and laughterAnd nought to say beside,We two went on together,I and my happy guide.Across the glittering pasturesAnd empty upland stillAnd solitude of shepherdsHigh in the folded hill,By hanging woods and hamletsThat gaze through orchards downOn many a windmill turningAnd far-discovered town,With gay regards of promiseAnd sure unslackened strideAnd smiles and nothing spokenLed on my merry guide.By blowing realms of woodlandWith sunstruck vanes afieldAnd cloud-led shadows sailingAbout the windy weald,By valley-guarded grangesAnd silver waters wide,Content at heart I followedWith my delightful guide.And like the cloudy shadowsAcross the country blownWe two fare on for ever,But not we two alone.With the great gale we journeyThat breathes from gardens thinned,Borne in the drift of blossomsWhose petals throng the wind;Buoyed on the heaven-ward whisperOf dancing leaflets whirledFrom all the woods that autumnBereaves in all the world.And midst the fluttering legionOf all that ever diedI follow, and before usGoes the delightful guide,With lips that brim with laughterBut never once respond,And feet that fly on feathers,And serpent-circled wand.

– 42-

ВЕСЕЛЫЙ ГИД

Бродя с овчаркой ТомомПо этим холмам весной,Над чистой воды лазурью,Под новорожденной листвой,Внезапно его я увидел.Он смутно мне был знаком.Приветливо он кивнул мне.Залаял радостно Том.Овчарку глупую гладя,Он мне заглянул в глаза.Так взгляд его был чудесен —Пером описать нельзя,И в сказке сказать непросто,Вот разве что просто спеть,Щеглом просвистать беспечно,Но это надо суметь.«Мы, кажется, виделись где-то?» —Его я тогда спросил.Он мне ничего не ответил,Лишь за собой поманил.«Куда мы, Вожатый дивный?»Но гид все так же молчал.Лишь шум зеленый был слышен,Лишь мир золотой сиял.Сияли солнце и воды,И окна, и даже я!Невзгоды и долгие годыУже не касались меня.Так шли мы втроем все дальше,Все дальше виделось мне —Вон, Томик, Шильково нашеВосстало будто во сне!А там уже сине мореИ рыжие сопки стоят.Да это ж поселок Тикси,Как сорок два года назад!Влекомы веселым гидом,Как узники из тюрьмы,Сквозь время и сквозь пространствоЛетели, ликуя, мы!Вон двор, вон сортир дощатый,Вон дедушкины тополя!Все то, что давно уж стерлаС лица своего земля!Обзорной экскурсией этойНаш гид и сам увлечен,Так весело он взирает,Так звонко смеется он!И с каждой секундой новойПопутчик новый у нас,И нас все больше и больше —Уже не окинет глаз!И в сонме душ изумленныхЛетим мы за гидом вслед —Туда, где нет воздыханий,Туда, где печали нет.И всякий, и даже Томик,Кто путь земной завершил,Иными путями все дальшеВожатому вслед спешил!

– XLIII-

THE IMMORTAL PART

When I meet the morning beam,Or lay me down at night to dream,I hear my bones within me say,'Another night, another day.«When shall this slough of sense be cast,This dust of thoughts be laid at last,The man of flesh and soul be slainAnd the man of bone remain?'This tongue that talks, these lungs that shout,These thews that hustle us about,This brain that fills the skull with schemes,And its humming hive of dreams,-«These to-day are proud in powerAnd lord it in their little hour:The immortal bones obey controlOf dying flesh and dying soul.''Tis long till eve and morn are gone:Slow the endless night comes on,And late to fulness grows the birthThat shall last as long as earth.'Wanderers eastward, wanderers west,Know you why you cannot rest?'Tis that every mother's sonTravails with a skeleton.'Lie down in the bed of dust;Bear the fruit that bear you must;Bring the eternal seed to light,And morn is all the same as night.'Rest you so from trouble sore,Fear the heat o' the sun no more,Nor the snowing winter wild,Now you labour not with child.'Empty vessel, garment cast,We that wore you long shall last.– Another night, another day.So my bones within me say.Therefore they shall do my willTo-day while I am master still,And flesh and soul, now both are strong,Shall hale the sullen slaves along,Before this fire of sense decay,This smoke of thought blow clean away,And leave with ancient night aloneThe stedfast and enduring bone.

– 43-

ПСИХОТЕРАПИЯ

«Ты погляди, какой закат!Как освещен соседский сад!»Психея же бубнит в ответ:«Опять закат, опять рассвет!Опять, опять одно и то ж…Когда ж ты, старый хрен, помрешь.Когда ж, свободна и легка,Я вознесусь за облака?От этой потной толкотни,От этой пошлой болтовни,От этой грязи, этих битв —В край чудных звуков и молитв?Когда ж избавлюсь, старый псих,От жалких похотей твоих?От дурости твоих страстей,От плоти волосатой сей?Ну до чего ж ты некрасив —Сед, краснорож, сутул, плешив!Смердящий пес, ни дать ни взять!Тебе бы «Орбит» пожевать —Разит дешевым табакомИ перегаром! ДуракомКаким же круглым надо быть,Чтоб дальше эту жизнь влачить?!Да чтоб ты сдох, седой мудак!Да что ж ты не поймешь никак,Что спета песенка твоя!Так тлей скорей, мертвец!.. А яВдали от суеты суетНавек забуду этот свет.На том же буду я сполнаЗа муки вознаграждена!Ты знаешь рай? Туда, тудаЯ улетучусь навсегда!Я упорхну!» – примерно такВизжала, позабывши страх,Психея вздорная моя.«Ну ты даешь! – воскликнул я. —Да я и так уж еле жив.Гляди-ка – я ей некрасив!..Сама-то больно хороша!..И где уж знать тебе, душа,Где ты окажешься потом,В каком краю, в кругу каком…»

– XLIV-

Shot? so quick, so clean an ending?Oh that was right, lad, that was brave:Yours was not an ill for mending,'Twas best to take it to the grave.Oh you had forethought, you could reason,And saw your road and where it led,And early wise and brave in seasonPut the pistol to your head.Oh soon, and better so than laterAfter long disgrace and scorn,You shot dead the household traitor,The soul that should not have been born.Right you guessed the rising morrowAnd scorned to tread the mire you must:Dust's your wages, son of sorrow,But men may come to worse than dust.Souls undone, undoing others, —Long time since the tale began.You would not live to wrong your brothers:Oh lad, you died as fits a man.Now to your grave shall friend and strangerWith ruth and some with envy come:Undishonoured, clear of danger,Clean of guilt, pass hence and home.Turn safe to rest, no dreams, no waking;And here, man, here's the wreath I've made:'Tis not a gift that's worth the taking,But wear it and it will not fade.

– 44-

ВАРИАЦИИ

а) Конспективный перевод

(по М. Л. Гаспарову)

Застрелился?Вот молодец!А то было быСтыдно.

б)

Господи, Боже ты мой,Душу мою упокой!Ибо невыно. Ой!Что ж ты делаешь, Боже ты мой?!!

в)

Я надеюсь, это шуткаИ неумная притом:Ты представь, как это жутко —Гнить в молчанье гробовом!Даже если напрокудил,Даже если виноват,Юнкер, разве в этом удаль —Разлагаться и вонять?Нет уж, коль набедокурил,Будь любезен, почини!С этой лярвой, с этой курвойНе заигрывай! Ни-ни!

– XLV-

If it chance your eye offend you,Pluck it out, lad, and be sound:'Twill hurt, but here are salves to friend you,And many a balsam grows on ground.And if your hand or foot offend you,Cut it off, lad, and be whole;But play the man, stand up and end you,When your sickness is your soul.

– 45-

MEA CULPA

Возжелал жену чужуюИ кумира сотворил!Впрочем, заповедь инуюЯ нарушить норовил.Я ж не ведал, что чужая…Я-то думал, что моя…Если кликнет рать святая,Промолчу, пожалуй, я!

– XLVI-

Bring, in this timeless grave to throw,No cypress, sombre on the snow;Snap not from the bitter yewHis leaves that live December through;Break no rosemary, bright with rimeAnd sparkling to the cruel clime;Nor plod the winter land to lookFor willows in the icy brookTo cast them leafless round him: bringNo spray that ever buds in spring.But if the Christmas field has keptAwns the last gleaner overstept,Or shrivelled flax, whose flower is blueA single season, never two;Or if one haulm whose year is o'erShivers on the upland frore,– Oh, bring from hill and stream and plainWhatever will not flower again,To give him comfort: he and thoseShall bide eternal bedfellowsWhere low upon the couch he liesWhence he never shall arise.

– 46-

РИТУАЛЬНЫЕ УСЛУГИ

Когда уже я наконецБезвременно уйду,Когда ваш ангел отлетит,Чтобы осесть в аду, —Тогда должны вы прочитатьИнструкцию сию,Чтоб точно волю соблюстиПоследнюю мою.Во-первых, водка. СосчитатьМужчин. Потом приплюсоватьКак минимум бутылки три,Чтоб все гуляли до зари.Шопену – отказать! НестиГроб под романс «Не уходи,Побудь со мною…»НекрологЯ дописать пока не смог.Как допишу – так прикрепитьУ Дины в рубрике Pre-print.Продолжим. В землю закопать,А после надпись написать.Скорбь выразить в таких словах:«Покойся, милый вертопрах,До радостного…» Или нет!Цитируйте «A Shropshire lad»:«Smart lad, to slip betime awayFrom fields where glory does not stay!»Да нет, не то, совсем не в масть.Придется все-таки украстьТу надпись на чужой плите.Пишите так: «Кибиров Т.»,Ну, дальше даты, а затем,Под фоткой: «Пусенька, зачем?!»Да, все вы взвоете «зачем?!» —Но я останусь глух и нем!..Ну ладно. Продолженье впредь.Ох, непростое дело смерть.

– XLVII-

THE CARPENTER'S SON

'Here the hangman stops his cart:Now the best of friends must part.Fare you well, for ill fare I:Live, lads, and I will die.'Oh, at home had I but stayedPrenticed to my father's trade,Had I stuck to plane and adze,I had not been lost, my lads.'Then I might have built perhapsGallows-trees for other chaps,Never dangled on my own,Had I left but ill alone.'Now, you see, they hang me high,And the people passing byStop to shake their fists and curse;So 'tis come from ill to worse.'Here hang I, and right and leftTwo poor fellows hang for theft:All the same's the luck we prove,Though the midmost hangs for love.'Comrades all, that stand and gaze,Walk henceforth in other ways;See my neck and save your own:Comrades all, leave ill alone.'Make some day a decent end,Shrewder fellows than your friend.Fare you well, for ill fare I:Live lads, and I will die.

– 47-

ПРАВЕДНЫЙ РАЗБОЙНИК

«Что ж он, сука, так орет?!Прямо зло меня берет.Коль сумел ты воровать,Так умей ответ держать!По-пацански умирай!Западло весь этот хай.Взял бы хоть пример с него,Парня бедного того.Этот странный фраерокНас покруче, видит бог!И совсем уж западлоХохотать ему назло!Мы-то хоть пожили всласть,Можем с музыкой пропасть.Ну а он совсем не то,Пропадает ни за что.Ужас видеть, как егоИзмудохали всего,Как куражились над ним,Агнцем божиим таким,В эти праздничные дни.»Вслух же рек он: «ПомяниМя во Царствии твоем!»,Сжалившись над парнем тем.И тогда Спаситель мойЕле слышно, чуть живой,Отвечает блатарю:«Будешь днесь со мной в раю!»

– XLVIII-

Be still, my soul, be still;the arms you bear are brittle,Earth and high heaven are fixtof old and founded strong.Think rather, – call to thought,if now you grieve a little,The days when we had rest,O soul, for they were long.Men loved unkindness then,but lightless in the quarryI slept and saw not; tearsfell down, I did not mourn;Sweat ran and blood sprang outand I was never sorry:Then it was well with me,in days ere I was born.Now, and I muse for whyand never find the reason,I pace the earth, and drinkthe air, and feel the sun.Be still, be still, my soul;it is but for a season:Let us endure an hourand see injustice done.Ay, look: high heaven and earth ail from the primefoundation;All thoughts to rive the heart are here, and allare vain:Horror and scorn and hate and fear and indignation —Oh why did I awake? when shall I sleepagain?

– 48-

Стыдись, душа, стыдись!Да что ж это такое —Назвать сестрицу-жизньнедугом бытия,Назвать, как мелкий бес,прекрасное мечтоюИ звать на помощь смерть!Стыдись, душа моя.«И вот сентябрь…» И что?Ну да, сентябрь. Давай-каТы лучше мне прочти«Октябрь уж наступил…»Нет, наша жизнь не блядь,а честная давалка.А что кому дала,так то и заслужил.Мы сами хороши.И не на кого дуться.Хоть я подчас шепчу,обиды не тая,Что люди женятся,а нам с тобой обутьсяБуквально не во что,эх, душенька моя.Где ж половодье чувств?Где прелести образчик?Где то и сё? Где всё? Где ж Бог?!– Ты это брось!Ты не ленись давай.Кто ищет, тот обрящет.Ты не гордись, стучи.Отверзется авось.

– XLIX-

Think no more, lad; laugh, be jolly:Why should men make haste to die?Empty heads and tongues a-talkingMake the rough road easy walking,And the feather pate of follyBears the falling sky.Oh, 'tis jesting, dancing, drinkingSpins the heavy world around.If young hearts were not so clever,Oh, they would be young for ever:Think no more; 'tis only thinkingLays lads underground.

– 49-

Верно – умничать не надо,И не надо унывать.Я скажу тебе, что надо, —Надо мыслить и страдать!Не журись, моя ты радость,И не вздумай помирать!И еще скажу с последнейБезнадежной прямотой —Ох, и дурень твой Сенека,Все он врет про человека!И любить совсем невредно.Ну, ступай. Господь с тобой!

– L-

Clunton and Clunbury,Clungunford and Clun,Are the quietest placesUnder the sun.In valleys of springs of rivers,By Ony and Teme and Clun,The country for easy livers,The quietest under the sun,We still had sorrows to lighten,One could not be always glad,And lads knew trouble at KnightonWhen I was a Knighton lad.By bridges that Thames runs under,In London, the town built ill,'Tis sure small matter for wonderIf sorrow is with one still.And if as a lad grows olderThe troubles he bears are more,He carries his griefs on a shoulderThat handselled them long before.Where shall one halt to deliverThis luggage I'd lief set down?Not Thames, not Teme is the river,Nor London nor Knighton the town:'Tis a long way further than Knighton,A quieter place than Clun,Where doomsday may thunder and lightenAnd little 'twill matter to one.

– 50-

То березка, то рябина,Куст ракиты над рекой.Край родной, навек любимый,Где найдешь еще такой?В дремотной тиши гарнизонаСолнечногорска-7В июле, во время оноЯ не был счастлив совсем.Хоть были все основанья,Хоть было шестнадцать лет,Хоть дружеским был вниманьемИ женской лаской согрет.Но Рим, но Париж, но Дели!Да хоть бы Москва! Хоть Тверь!..Глаза б мои не гляделиНа те города теперь…Град чудный порой сольется,Не то чтобы часто, но —Так сладко сердце займется,Так горько ёкнет оно!Град юный и самый древний,Писал Августин о нем.Скучая, не очень веря,Читал я о граде том.Он дальше любого Парижа,Доступен – увы – не всем,Но больше Москвы, но тишеСолнечногорска-7.

– LI-

Loitering with a vacant eyeAlong the Grecian gallery,And brooding on my heavy ill,I met a statue standing still.Still in marble stone stood he,And stedfastly he looked at me.'Well met, I thought the look would say,'We both were fashioned far away;We neither knew, when we were young,These Londoners we live among.Still he stood and eyed me hard,An earnest and a grave regard:'What, lad, drooping with your lot?I too would be where I am not.I too survey that endless lineOf men whose thoughts are not as mine.Years, ere you stood up from rest,On my neck the collar prest;Years, when you lay down your ill,I shall stand and bear it still.Courage, lad, 'tis not for long:Stand, quit you like stone, be strong.So I thought his look would say;And light on me my trouble lay,And I stept out in flesh and boneManful like the man of stone.

– 51-

Переходя из зала в зал,Я грешным делом заскучал.Уорхолл, Пикассо, ДалиМеня утешить не смогли.Ни алый клин и ни квадратНе тешили усталый взгляд.И ни Моне и ни МанеНе развлекли меня вполне.Ничто во храмине искусствНе грело охладелых чувств.И я почувствовал обломИ скуку в светлом храме том.И что мне проку от Венер,Какой я с них возьму пример?И что мне сей прелюбодейС жопастой Саскией своей?Но тут же был я поражен,Во тьме узрев, как скорбно ОнСынишку блудного прижал,Как безнадежно Он молчал,И как потрепанный сынокМолчал, но не был одинок.И как, сводя меня с ума,Предвечная молчала тьма.И молча я побрел один,Лукавый и приблудный сын.

– LII-

Far in a western brooklandThat bred me long agoThe poplars stand and trembleBy pools I used to know.There, in the windless night-time,The wanderer, marvelling why,Halts on the bridge to hearkenHow soft the poplars sigh.He hears: no more rememberedIn fields where I was known,Here I lie down in LondonAnd turn to rest alone.There, by the starlit fences,The wanderer halts and hearsMy soul that lingers sighingAbout the glimmering weirs.

– 52-

ЭКВИВАЛЕНТ ТЕКСТА

(а то уж слишком много про любовь)

…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..…………………………………………………………………..

– LIII-

THE TRUE LOVER

The lad came to the door at night,When lovers crown their vows,And whistled soft and out of sightIn shadow of the boughs.'I shall not vex you with my faceHenceforth, my love, for aye;So take me in your arms a spaceBefore the cast is grey.'When I from hence away am pastI shall not find a bride,And you shall be the first and lastI ever lay beside.She heard and went and knew not why;Her heart to his she laid;Light was the air beneath the skyBut dark under the shade.'Oh do you breathe, lad, that your breastSeems not to rise and fall,And here upon my bosom prestThere beats no heart at all?'Oh loud, my girl, it once would knock,You should have felt it then;But since for you I stopped the clockIt never goes again.'Oh lad, what is it, lad, that dripsWet from your neck on mine?What is it falling on my lips,My lad, that tastes of brine?'Oh like enough 'tis blood, my dear,For when the knife was slit,The throat across from ear to ear'Twill bleed because of it.Under the stars the air was lightBut dark below the boughs,The still air of the speechless night,When lovers crown their vows.

– 53-

SEX IN THE SITY

Чу! Щелкнул английский замокВ полуночной тиши.И я во мгле от страха взмок.«Эй, кто там?!» – Ни души.Ой, нет – какая-то душаПришла к моей душе…Она подходит не спешаВ полнейшем неглиже.Ах, мне бюстгалтер сей знакомИ эта грудь под ним.О, ты ли это целикомДана рукам моим?!Се ты! Ужели наконецОтныне навсегдаПадет безбрачия венец?!.О, нет!.. О, да!.. О, да-а-а!!!Но как-то странно… Ой-ё-ёй!С чего ты так нежна?..Виясь в объятиях змеей,Уж очень нескромна.«А где ж загар?! – воскликнул я. —Зачем ты так бледна?Зачем же задница твоя,Как льдина, холодна?»«Затем! – ответствовал призракС усмешкой на устах,Пронзив горящим взором мракИ продолжая трах. —Не ты ли, как последний скот,Лишь только я ушла,«Да чтоб ты сдохла!» – взвыл? Ну вот —я дохлая пришла!»Ой, нет, проклятая, пусти!Не мучь ты, не язви!И я простил – и ты прости.С кем хочешь – но живи!

– LIV-

With rue my heart is ladenFor golden friends I had,For many a rose-lipt maidenAnd many a lightfoot lad.By brooks too broad for leapingThe lightfoot boys are laid;The rose-lipt girls are sleepingIn fields where roses fade.

– 54-

Как тяжело на сердце,Когда я гляжу на нас.Такие острые перцыНисколько не жгут сейчас.Мы были крутыми очень,Теперь мы всмятку, друзья.Вот разве что я – в мешочек.Ну ладно уж – ты и я.

– LV-

Westward on the high-hilled plainsWhere for me the world began,Still, I think, in newer veinsFrets the changeless blood of man.Now that other lads than IStrip to bathe on Severn shore,They, no help, for all they try,Tread the mill I trod before.There, when hueless is the westAnd the darkness hushes wide,Where the lad lies down to restStands the troubled dream beside.There, on thoughts that once were mine,Day looks down the eastern steep,And the youth at morning shineMakes the vow he will not keep.

– 55-

МАЙСКАЯ НОЧЬ

Средней школы выпускникСнова закурил «Памир».Как свободен, как великНеизвестный взрослый мир!И сержанту не до сна —Скоро, скоро ДМБ!Вся любовь и вся веснаЖдут его за КПП!Ожидает молодежьЗавтра сказочных чудес.Вот и мне не спится тож,Тоже извертелся весь.Дембель ждет меня иной(Если только не дисбат!)…И экзамен выпускнойСдать получится навряд.

– LVI-

THE DAY OF BATTLE

'Far I hear the bugle blowTo call me where I would not go,And the guns begin the song,''Soldier, fly or stay for long.'Comrade, if to turn and flyMade a soldier never die,Fly I would, for who would not?'Tis sure no pleasure to be shot.'But since the man that runs awayLives to die another day,And cowards' funerals, when they come,Are not wept so well at home.'Therefore, though the best is bad,Stand and do the best, my lad;Stand and fight and see your slain,And take the bullet in your brain.

– 56-

ДЕЗЕРТИР

Бросив щит, сорвав мундир,Я сбежал на этот пир.Музы, Разум, игры, смех,Хватит юных жен на всех!Хватит водки и вина!Канонада не слышна,И не так уж страшен Враг,Как малюет божий страх.Да по мне фельдфебель-гадПострашней его стократ!Может, и не Враг совсемТот, кто так потрафил всем,Кто сулит свободу нам?Спой же песню, Вальсингам,Нам, которым мать роднаПредпоследняя война.

– LVII-

You smile upon your friend to-day,To-day his ills are over;You hearken to the lover's say,And happy is the lover.'Tis late to hearken, late to smile,But better late than never;I shall have lived a little whileBefore I die for ever.

– 57-

Я позвонил и услыхал:«Спасибо за звонок».И умиленно прошептал:«Да не за что, дружок».Но после длинного гудкаЯ трубку положил.Автоответчик мне покаЕще не изменил.

– LVIII-

When I came last to LudlowAmidst the moonlight pale,Two friends kept step beside me,Two honest friends and hale.Now Dick lies long in the churchyard,And Ned lies long in jail,And I come home to LudlowAmidst the moonlight pale.

– 58-

Если б муки эти знал,Чуял спозаранку…А. ФетКогда я бежал из домаВ тринадцать мальчишеских лет,В портфеле было три тома —А. Блок, И.-В. Гёте, А. Фет.Я Блока теперь стесняюсь,Я Гёте теперь не люблю,А этот романс исполняя,Насмешливо рожу кривлю.

– LIX-

THE ISLE OF PORTLAND

The star-filled seas are smooth to-nightFrom France to England strown;Black towers above the Portland lightThe felon-quarried stone.On yonder island, not to rise,Never to stir forth free,Far from his folk a dead lad liesThat once was friends with me.Lie you easy, dream you light,And sleep you fast for aye;And luckier may you find the nightThan ever you found the day.

– 59-

ЭПИТАФИЯ ТОМИКУ

Над лесопарком взошла луна.Мерцают стволы берез.Отсюда могила твоя не видна,Мой черный и глупый пес.Там под сосной во земле сыройПокоится плоть твоя.Но дух бестолковый и озорнойВ иные отбыл края.Архангел «Апорт!» не устанет кричать,Бросать тебе мячик твой.И целую вечность ты будешь гулять.Не то что с ленивым мной.

– LX-

Now hollow fires burn out to black,And lights are guttering low:Square your shoulders, lift your pack,And leave your friends and go.Oh never fear, man, nought's to dread,Look not to left nor right:In all the endless road you treadThere's nothing but the night.

– 60-

Ну что же, и правда на посошок…Пора, ну правда пора!Вот Бог, вот порог, а вот вещмешок.Чего ж сидеть до утра?..Ведь долгих проводов, лишних слезМы вряд ли дождемся тут.В Рим – без турусов и без колес —Проложен прямой маршрут.

– LXI-

HUGHLEY STEEPLE

The vane on Hughley steepleVeers bright, a far-known sign,And there lie Hughley peopleAnd there lie friends of mine.Tall in their midst the towerDivides the shade and sun,And the clock strikes the hourAnd tells the time to none.To south the headstones cluster,The sunny mounds lie thick;The dead are more in musterAt Hughley than the quick.North, for a soon-told number,Chill graves the sexton delves,And steeple-shadowed slumberThe slayers of themselves.To north, to south, lie parted,With Hughley tower above,The kind, the single-hearted,The lads I used to love.And, south or north, 'tis onlyA choice of friends one knows,And I shall ne'er be lonelyAsleep with these or those.

– 61-

СЕЛЬСКОЕ КЛАДБИЩЕ

Как странно, что все мы смертны,А что бессмертны – странней.И что существуют чертиИ нет никаких чертей.И Бог, как гласит наколка,Не фраер и все простит,Поставит на вид и только,Как дедушка, пожурит.С одной стороны, конечно,Наколка сия верна.Но знаю аз многогрешный —Другая есть сторона.Что это – соблазн и ересь,Любой растолкует поп,Но как же бы мне хотелось,Чистилище было чтоб!..– Так, веря – не веря чуду,По кладбищу я гулял.Погожий денек безлюдныйСиял, стрекотал и врал,Что вечен покой кладбища,Что все еще не пора,Что лет остаются тыщиДо радостного утра.

– LXII-

'Terence, this is stupid stuff:You eat your victuals fast enough;There can't be much amiss, 'tis clear,To see the rate you drink your beer.But oh, good Lord, the verse you make,It gives a chap the belly-ache.The cow, the old cow, she is dead;It sleeps well, the horned head:We poor lads, 'tis our turn nowTo hear such tunes as killed the cow.Pretty friendship 'tis to rhymeYour friends to death before their timeMoping melancholy mad:Come, pipe a tune to dance to, lad.Why, if 'tis dancing you would be,There's brisker pipes than poetry.Say, for what were hop-yards meant,Or why was Burton built on Trent?Oh many a peer of England brewsLivelier liquor than the Muse,And malt does more than Milton canTo justify God's ways to man.Ale, man, ale's the stuff to drinkFor fellows whom it hurts to think:Look into the pewter potTo see the world as the world's not.And faith, 'tis pleasant till 'tis past:The mischief is that 'twill not last.Oh I have been to Ludlow fairAnd left my necktie God knows where,And carried half way home, or near,Pints and quarts of Ludlow beer:Then the world seemed none so bad,And I myself a sterling lad;And down in lovely muck I've lain,Happy till I woke again.Then I saw the morning sky:Heigho, the tale was all a lie;The world, it was the old world yet,I was I, my things were wet,And nothing now remained to doBut begin the game anew.Therefore, since the world has stillMuch good, but much less good than ill,And while the sun and moon endureLuck's a chance, but trouble's sure,I'd face it as a wise man would,And train for ill and not for good.'Tis true, the stuff I bring for saleIs not so brisk a brew as ale:Out of a stem that scored the handI wrung it in a weary land.But take it: if the smack is sourThe better for the embittered hour;It will do good to heart and headWhen your soul is in my soul's stead;And I will friend you, if I may,In the dark and cloudy day.There was a king reigned in the east:There, when kings will sit to feast,They get their fill before they thinkWith poisoned meat and poisoned drink.He gathered all that springs to birthFrom the many-venomed earth;First a little, thence to more,He sampled all her killing store;And easy, smiling, seasoned sound,Sate the king when healths went round.They put arsenic in his meatAnd stared aghast to watch him eat;They poured strychnine in his cupAnd shook to see him drink it up:They shook, they stared as white's their shirt:Them it was their poison hurt.– I tell the tale that I heard told.Mithridates, he died old.

– 62-

Рискуя заслужить упрекВ том, что я так же недалек,Как выведенный Вами сброд,Я все-таки скажу… Так вот,Не обижайтесь, но – увы —Не правы абсолютно Вы!Совсем не Ваша правда, сэр!Вот, скажем, Пушкин, например…Не Пушкин, хорошо – ШекспирИначе ведь смотрел на мирИ не был так суров и горд.Я в правде, как известно, черт!Так вот, по правде говоря,Профессор, сердитесь Вы зряНа собутыльников своих,Столь возмутительно живых!Быть можно дельным мудрецомИ думать не всегда о том,Как станем пищей мы червям,Как мало дней осталось нам,Как изменяет нам любовь,Как младость не вернется вновь!И с опьяненьем оптимизм,А с трезвенностью стоицизмНегоже сравнивать певцу —Уж Вам-то вовсе не к лицу!Теодицея не вино!Хотя полезно и оно.Вот только меру надо знать,Нельзя же так перебирать!И кто сказал, что с бодунаНам лучше истина видна?Ах, сэр, наоборот как раз —Похмелье замутняет глаз,Подчас вообще невзвидишь свет!Не лучше, впрочем, пьяный бред,Ведь спьяну тоже ни хренаНе видно – лучше вполпьяна,Слегка навеселе смотреть,Чтоб разглядеть не только смерть,Не только боль, не только страх!Сей падший мир не пал во прах!Пусть он валяется в грязи,Пусть полной гибелью грозит,Но дивный свет по временамСквозит еще. Ах, сэр, не ВамБы слушать, говорить не мнеО чистоте и тишине!Не мне б читать, писать не Вам,Что нету утешенья нам,Что только королеву могХранить немилосердный Бог.Не говоря уже о техСтихах про самый смертный грех.Сонет Вам стоит перечестьПод номером шестьдесят шесть!А о разбойнике в раю,Боюсь, no use to talk to you!По-моему, и МитридатПомянут Вами невпопад!Стратегия такая мнеБезумной кажется вполне —Не постигаю я никак,С чего бы стал я жрать мышьяк?Когда ты – царь, живешь один,С чего тебе глотать стрихнин?!Не доверяешь коль рабам,Гони их вон ко всем чертям!С гомеопатией такойУтратишь волю и покойИ сам себя отравишь так,Как не сумеет злейший враг!Противоядья лучше есть,О них Вы можете прочесть:Смотрите, Марк, глава шестнадцать,Стихи семнадцать-восемнадцать.

– LXIII-

I hoed and trenched and weeded,And took the flowers to fair:I brought them home unheeded;The hue was not the wear.So up and down I sow themFor lads like me to find,When I shall lie below them,A dead man out of mind.Some seed the birds devour,And some the season mars,But here and there will flowerThe solitary stars,And fields will yearly bear themAs light-leaved spring comes on,And luckless lads will wear themWhen I am dead and gone.

– 63-

ПОДСТРОЧНИК

Я разрыхлял землю мотыгой,Вскапывал и полол,И понес цветы на ярмарку:Я принес их домой незамеченными;Окраска была не в моде.Поэтому там и сям я сею ихДля того, чтобы парни, такие как я, нашли,Когда я буду лежать под ними,Мертвый мужчина, забытый.Некоторые семена птицы пожрут,А некоторые время года испортит,Но здесь и там будут цвестиОдинокие звезды.И поля рано понесут их,Когда светлолиственная весна придет,И несчастные парни будут носить их,Когда я буду мертвый и ушедший.

три поэмы

2006–2007

ВСТУПИТЕЛЬНЫЙ ЦЕНТОН

С необщим выраженьем рожиЯ скромно кланяюсь прохожим.Но сложное понятней им.А мы… Ничем мы не блестим.Понятней сложное, приятнейИм площадная новизна,Ребяческая крутизнаИ велемудрая невнятность.Сие опять прельщает их.А мы-ста будем из простых.Мораль из моды вышла ныне,А православие вошло,Уж так вошло, что все едино —Писать об этом западло.Пристойней славить смерть и зло.Не зло – так боль, не смерть – так блядствоПристойней и прикольней петь.Пристойней тайное злорадство,Что нам Врага не одолеть,И что исчезнул, как туман,Нас возвышающий обман,Что совести и смысла нету,А низких истин – тьмы и тьмы,И что достойно есть поэтуВосславить царствие Чумы.Всего ж удобней и приличнейВарраву выбрать навсегда,Ведь он гораздо симпатичнейМалопристойного Христа!..Но романтический поэт,Безумец, подрывает сноваБлагопристойности основы,Клеймит он снова хладный свет!Noblesse oblige и volens-nolens,Такая уж досталась доля,Такой закон поэту дан —Он эпатирует мещанВраждебным словом отрицанья,Не принимая во вниманье,Пропал он нынче или пан!Вот почему нравоученьяИ катехизиса азыВо вдохновенном исступленьеЛепечет грешный мой язык.Дрожа в нервическом припадке,Я вопию, что все в порядке,Что смысл и выход все же естьИз безнадежных общих мест,Что дважды два еще четыреПою я городу и миру!Есть упоение в говне,В нытье со страхом и упреком.Но в этом я не вижу проку,И это не по вкусу мне.И спорить о подобных вкусахГотов я до потери пульса!(Неточность рифмы знаменует,Что автор не шутя психуетИ сознает, насколько онАтавистичен и смешон.)Что ж, веселитесь. Стих железный,Облитый злобой. bla-bla-bla.В надежде славы и добраМне с вами склочничать невместно.И пусть умру я под забором,Как Блок велел мне умирать,Но петь не стану в этом хоре,Под эту дудку танцевать.Грешно мне было б. Не велитМне Богородица такого.К тому же – пусть Она простит —Мне скучно, бес, пуститься сноваВ пучину юношеских врак,В унылый пубертатный мрак..Но кроме бунта против правилНаш романтический поэтОбязан, поразмыслив здраво,Избрать такой себе предметЛюбовных мук, чтоб – не дай Боже —Она не полюбила тоже,Чтоб, далека и холодна,Безумство страсти инфернальнойТупой взаимностью банальнойНе осквернила бы она!Но тут мне жаловаться грех —Я в этом смысле круче всех!И посвящается все той жеН. Н., неведомой красеСей труд и будущие все!..Увы, залогов подороже,Достойнее тебя, мой свет,В моем распоряженье нет.

ПОКОЙНЫЕ СТАРУХИ

(лирико – дидактическая поэма)

ПЕСНЬ ПЕРВАЯ

Г[-н] Z. Ну, за простоту не могу ручаться. На истинную простоту не сразу попадешь, а мнимая простота, искусственная, фальшивая – нет ничего хуже ее. Есть старинное изречение, которое любил повторять один мой умерший приятель: многая простота удобопревратна.

Владимир Соловьев. «Три разговора о войне, прогрессе и конце всемирной истории»
I

«Тимоха, хочешь грипу?» – «Не хочу!»

Но как же, как же на самом-то деле я хотел этого проклятого «грипу»!

Помнишь, как шептал на ушко слабеющей героини отвратительный Джереми Локвуд:

«You want it! Secretly!»?..

Но боюсь, что ты, любезный читатель, понятия не имеешь, каким таким «грипом» прельщала лирического героя бедная Карповна.

II

Это был очень странный, хотя и широко распространенный в позднесоветском быту, самодельный напиток. В трехлитровую банку с водой помещался сам «гриб» – медузообразный слоистый блин, внушающий легкое отвращение и являющийся то ли водорослью, то ли действительно каким-то водяным грибом. Туда же вливалась чайная за варка и всыпался (по вкусу) сахар-песок. Гриб выделял какую-то кислоту, и получалось питье, которое перед употреблением следовало процедить сквозь марлю.

В те «баснословные года» я, описывая вкус этого волшебного напитка, постоянно злоупотреблял запоздалым умением артикулировать «р».

III

(Ах, как подмывает рассказать тебе о том, как встревоженная мама водила меня по мягкому от жары асфальту к логопеду, о непривычном и ненавистном гэдээровском костюмчике, об устрашающей наглядной агитации на стенах поликлиники, о мучительном стыде за такого нелепого себя и гордости за такую чудесную маму – молодую, красивую, модную почти как стиляга, да еще и заканчивающую биофак КБГУ и вполне способную поддержать ученую беседу с противным докторишкой, судя по всему разделяющим мое восхищение маминой прической и юбкой солнце-клеш.)

IV

– «Тимур, я забыл, какой вкус у гриба?» – в тысячный раз с нарочитой серьезностью спрашивал юный дядя Слава.

И, забывая все предыдущие хохоты родственников-пустосмешек, будущий автор «Эпитафий бабушкиному двору» охотно отвечал:

«Кисро-срадкий!»

V

Лет через семь такая же банка с обернутым бурой марлей горлышком появится и на нашем подмосковном подоконнике, но во времена моего блаженного младенчества (во всяком случае на окраине Нальчика) она была еще вожделенной редкостью.

VI

Поэтому когда минут через пять из-за штакетника вновь раздавался ветхий голосок: «Тимоха (скорее даже „Тямоха“), грипу хочешь, а, Тимоха?», – мое человеческое и мужское достоинство неизбежно и неизменно попиралось торжествующей животной страстью.

(Между прочим, через четверть двадцатого века я при крещении окажусь-таки именно Тимофеем.)

И вот, бросив недостроенный дворец Гингемы, я обреченно брел «на голос невидимой пери», вихлявой небрежностью и медлительностью походки пытаясь скрыть от себя позор «сдачи и гибели».

VIII

В комнатке у Карповны всегда почему-то стоял полумрак, может быть, только по контрасту с раскаленным, стрекочущим, истомленным миром нашего двора. И, наверное, поэтому же прохладные половицы казались всегда только-только вымытыми, и пыльные следы моих босых ног усугубляли ощущение неловкости и неправедности моего присутствия. И табуретка, на которую обрадованная Карповна усаживала угрюмо молчавшего гостя, была также чиста и прохладна, почти холодна сквозь ситец выгоревших до белизны «семейных» трусов.

IX

И пока «золотистого», но мутноватого «цвета струя» текла сквозь марлю в эмалированную кружку, я (в который раз) с боязливой и завороженной враждебностью глядел на зловещий огонек перед черной-черной иконой!

X

Потому что Карповна, Царствие ей небесное, была старушкой, как говорили соседки – «боже ственной», то есть веровала «во единую, святую, соборную и апостольскую Церковь» и, насколько я могу судить, «чаяла воскресения мертвых и жизни будущего века».

А годы моего дошкольного блаженства были временем не только самозабвенного творческого горения «детей ХХ съезда», но и совершенно оголтелой и забубенной «антирелигиозной агитации и пропаганды».

XI

Жирные и бесстыжие попы и злобные старухи-богомолки были почти столь же популярными персонажами «Крокодила» и «Фитиля», как алкоголики, тунеядцы, боннские реваншисты, волокитчики, бракоделы, куклуксклановцы и стиляги.

Помню юмористические куплеты, исполняемые на конкурсе художественной самодеятельности в парке отдыха – «Нас здесь четыре братца и все мы тунеядцы», где третьим братом был поп с накладными бородой и животом и огромным обклеенным фольгой крестом из папье-маше.

А фильм «Чудотворная» по повести невероятно прогрессивного писателя Тендрякова?

А документальные фильмы о человеконенавистнических зверствах баптистов?

А Джордано Бруно и Жанна Д'Арк?

А выступление местного русскоязычного поэта на открытии памятника Беталу Калмыкову —

«В жестокие царские те временаЦарили законы креста и кнута!»?

А картинки в папином «Словаре атеиста» и «Библии для верующих и неверующих»?

А поп Гапон?

Что именно напрокудил этот поп, мне было неведомо, но сами звуки этого имени, смешные и противные, полностью отвечали представлениям «детей орлиного племени» (которым «мечтать, надо мечтать!») о соблазнительном для иудеев и безумном для эллинов вероучении.

XII

В общем, с одной стороны —

«Гром гремит, земля трясетсяПоп на курице несется,Попадья идет пешком,Жопу чешет гребешком!»

С другой же, не менее значимой, стороны – какие-то мрачные тайны, гробы и склепы, духи и черепа, испанские сапоги и сводчатые окровавленные казематы.

XIII

О, я понимал, конечно, что сама Карповна ни в чем таком не виновата и никогда никого не сжигала в «великолепных автодафе», ни разу не устраивала погромов, не наживалась на страданиях бестолковых трудящихся масс, не благословляла Гитлера и пентагонских «поджигателей войны» на «крестовый поход против коммунизма», что это не она, «икая, брала взятки и торговала водкой в древнем соборе», как писал ополоумевший от музыки революции кумир моей юности.

XIV

Нет-нет! Ее саму заманили и обманули эти пузатые и бородатые «клерикалы», запугали чертями рогатыми и длиннолицыми угрюмыми святыми, и вот теперь держат взаперти и не пускают к Билибиным смотреть удивительный телевизор и не дают ходить, как мы с бабушкой, в клуб милиции на кинолекторий… А уж там-то бы ей порассказали, кто был этот ее «Исус-Христус» (я почему-то довольно долго был уверен, что Спаситель зовется именно так).

Ну хоть бы дали послушать радиоспектакль «Любовь Яровая»!

XV

Что оставалось делать юному герою?

Долг повелевал открыть Карповне подслеповатые глаза, ну хотя бы попытаться, ну, во всяком случае, твердо и недвусмысленно обозначить, что, не взирая и не смотря ни на какой гриб, ни на какие конфеты – подушечки, ни даже на купленный у тети Тоси, ворованный с кондитерской фабрики кусковой шоколад я не изменю научному мировоззрению Знайки и доктора Пилюлькина, чтобы и мои следы остались «на пыльных тропинках далеких планет» и чтобы, «как утверждают космонавты и мечтатели», на Марсе расцвели яблони.

«И сие буди, буди!»

XVI

Да, это будет не просто, потому что взрослым грубить нельзя, потому что Карповна такая хорошая и обижать ее жалко и страшно, но ведь есть же такое слово – «надо!», и «сыну артиллериста» и политработника «пора привыкать».

XVII

И каждый раз, напившись и наевшись от пуза и собравшись с нечистым духом, я, по совокупности этих причин, не глядя в глаза умиленной хозяйки, бурчал: «Карповна, Бога – нет!» и тут же в смятении чувств выбегал из сумрака мракобесия и изуверства на ослепляющее солнце.

Не знаю, согласишься ли ты, но мне мое тогдашнее profession de foi кажется интеллектуально и нравственно симметричным исповеданию постаревшей на наших глазах питерской рок– звезды, возглашающей под визг подростковой аудитории: «Бог есть! Это Я вам говорю!»

XVIII

Дней через пять-шесть история повторялась без каких-либо значительных изменений. Видимо, уж очень одиноко было этой чистенькой и тихонькой старушке.

Только раз Карповна не выдержала и жалобно вскрикнула мне вдогонку: «Засранец!»

От неожиданности, обиды и нечистой совести я расплакался и заорал: «А ты баптистка, баптистка!»

Пораженная столь чудовищным и нисколько не заслуженным обвинением в измене греко-кафолической церкви, Карповна тоже заплакала и пошла жаловаться моей бабушке.

XIX

Роза Васильевна выслушала ее со всегдашним своим невозмутимо ироническим добродушием, а после ухода удовлетворенной бабушкиной ласковостью жалобщицы ограничилась любимой осетинской присказкой: «Мана чи дессаг!», что приблизительно означает «Ну и чудеса!» и выражает свойственную некоторым героям Вудхауза «а smile of amused astonishment».

XX

Ибо моя любимая бабушка была стихийным, но убежденным и принципиальным агностиком, то есть, будучи женщиной здравомыслящей и умной, она не могла безоговорочно принять мой воинствующий научный атеизм и прозревала, что «Что-то/Кто-то там, наверное, есть», но, как человек в силу исторических и географических обстоятельств девственно невежественный, «в попов не верила» и относилась к ним с брезгливой опаской. Думаю, впрочем, что и самый высоколобый и утонченный агностицизм зиждется на тех же неколебимых основаниях.

XXI

(Заметим в скобках, что, в отличие от диалектического, исторический материализм даже в эти лета вызывал у автора стойкое и дерзновенное неприятие. Семейное предание гласит, что когда папа, раздосадованный мальчуковой склокой, обратился ко мне с требованием «не жадничать» и попытался объяснить, что слово «мое» является «родимым пятном» и пережитком капитализма, «а мы, Тимур, строим коммунизм», я, прижимая к голому пузу горячую от солнца жесть игрушечного самосвала, ответил: «Я не строю коммунизм. Я строю дворец!»)

XXII

А на противоположном конце нашего несуразно длинного и заросшего языческой и райской растительностью двора жила-была совсем другая старуха. И звали ее – Монашка!

РЕКЛАМНАЯ ПАУЗАВ рамках национального проекта «Читают все!»Синхрон. Он меж печатными строкамиЧитал духовными „лазамиДругие строки…

Всероссийская телепремьера!

Синхрон. Вот жизнь Онегина святая!

Россия, которую мы потеряли!

Синхрон. Царей портреты на стенах,И стаи галок на крестах,Всегда возвышенные чувстваИ муз возвышенных искусства!

Россия, которую мы обретаем вновь!

Синхрон. Придет, придет и наше время!Ко благу чистая любовьИ жажда знаний и труда,И страх порока и стыдаКогда-нибудь нас озаритИ мир блаженством одарит!

Россия Пушкина и Глинки,

Святителя Филарета

И фельдмаршала Кутузова!

Синхрон. Бренчат кавалергарда шпоры,Летают ножки милых дам,Пастух, плетя свой пестрый лапоть,Поет про волжских рыбарей.

НАША Россия!

Синхрон. Среди блистательных побед,Среди вседневных наслажденийГде равную тебе сыскать?

НАША Классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ TV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

«Евгений Онегин»!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

ПЕСНЬ ВТОРАЯ

В эту минуту ему показалось, что пиковая дама прищурилась и усмехнулась. Необыкновенное сходство поразило его…

– Старуха! – закричал он в ужасе.

Пушкин
I

На самом деле – Мария Николаевна.

Монашкой ее прозвали дворовые дети, та самая «босоногая стайка», столь забавная и умилительная в кинофильмах студии им. Горького, и такая страшная в «Повелителе мух».

Дано было это прозвище скорее всего по аббревиатурному созвучию с именем-отчеством (как в «Республике Шкид»), но закрепиться на долгие годы оно смогло только потому, что зловещие и комические коннотации слова «монашка» (см. выше) идеально совпали с теми эмоциями, которые вызывала эта библиотекарша-пенсионерка у жизнелюбивых советских зверьков. Ни в какой «божественности» Монашка, конечно же, замечена не была, да никто из нас ей этого и не инкриминировал.

II

Насколько я помню, даже грубые намеки тети Фаи на то, что ее «гонористая» соседка была «из бывших», никак нас не волновали и не вызывали у юных ленинцев положенных условных рефлексов.

«Монашка» была просто синонимом слова «ведьма» – только еще страшнее, смешнее и непонятнее. Именно такой – таинственной, леденящей кровь и (в то же самое время) потешной, как Тарапунька и Штепсель, и была эта старуха.

III

(Нет, про тетю Фаю я все-таки должен рассказать, хотя бы в двух словах. Эта «кипучая и могучая» тетя в молодые годы служила вохровкой на какой-то воркутинской зоне (что вообще-то кажется мне странным, но так говорили все, включая саму Фаину). Ее будущий муж – дядя Руслан – в том же лагере отбывал срок, полагаю, впрочем, не по 58-й, а за нанесение каких-нибудь тяжких телесных повреждений. Там и встретились и полюбили друг друга наши герои.

Отдаю безвозмездно эту love story продюсерам сериалов на «НАШЕМ ТV!». Тут и возможность лишний раз помямлить о том, что «все не так просто и однозначно, хотя, конечно, кто спорит, были в нашей истории трагические страницы, но не стоит… еtc.», и блатной высоцкой романтики можно нагнать выше крыши для ностальгирующих по своей слободской юности рекламодателей.

А однажды я с ужасом и отроческим возбуждением подслушал рассказ о том, как тетя Фая сама себе сделала аборт заостренной веточкой фикуса (считалось, что это декоративное растение обладает таинственными свойствами, обеспечивающими благополучный исход незаконной операции). Тетю Фаю это однако не спасло, и пришлось вызывать скорую. Приехавшая врачиха пошутила так: «Ну и дама! На руках – маникюр, на ногах – педикюр, а в п. – фикус!»…

Ну извини. Я подумал, что это интересно.)

IV

Нос тонким и острым крючком, серебряная челка, круглые очки в тоненькой стальной оправе, допотопная панама и пожелтевшая толстовка (если только я правильно называю эту широкую и длинную полотняную блузу).

Плюс – беспомощная стародевическая гордыня и злобность.

«В общем-целом» – смесь колдуньи Гингемы, Фани Каплан из «Ленина в восемнадцатом» и постаревшей альтмановской Анны Андреевны.

А если бы она была в два раза толще и хотя бы чуть-чуть добрее – то больше всего Монашка походила бы на Сову из хитруковского «Винни Пуха».

V

В довершение всех этих раздражающих чужеродностей и нелепостей она еще и бродила (иногда в сопровождении неуловимых юных следопытов) с этюдником по окрестным предгорьям.

(У моей младшей сестры сохранился один из монашкиных пейзажей – Вид на предместье г. Нальчика Вольный аул и снежные горы вдали. Фанера, масло. 30 х 24. Художественная ценность невелика, но не в этом дело.)

«Короче-мороче» – Монашка являла «всем своим задумчивым видом» идеальный объект для нашей неистощимой и неутомимой жестокости.

VI

По своей робости и той самой малой «креативности», которая так мешала мне сочинять анонсы на ТВ-6, я бы сам никогда не додумался и не решился «доводить» злосчастную старуху, но – в силу все той же врожденной трусости и повадливости, я не мог да и не хотел уклоняться от «добросовестных ребяческих» изуверств.

И, умирая от страха и восторга, я мяукал, хрюкал и лаял под освещенным хрестоматийной зеленой лампой окном, и скандировал вместе со всеми: «Монашка, Монашка, в жопе деревяшка!», и, давясь смехом, смотрел и слушал из кустов, как разъяренная жертва нашего веселонравия, выскочив на крыльцо и всматриваясь в кромешную тьму, орала: «Мерзавцы! Я вам покажу! Я вам покажу!», и стоял на стреме, пока Шурка мазал дверную ручку какой-то гадостью, и поддерживал этого неугомонного и креативного Шурку за тощие ягодицы, чтобы он смог дотянуться до форточки и забросить в логово врага толстющую серую жабу с запиской на задней лапке «Мне нужен труп. Я выбрал вас. До скорой встречи. Fантомас!», и на слабо, ошалев от ужаса, вбежал в коридор, стукнул что есть дури в дверь Монашки и умчался, оставив на коврике зловонно шипящую дымовуху.

V

(Ты не знаешь, что такое «дымовуха»?!

Ну так слушай, читатель!

В середине прошлого века фотопленка и целлулоидные игрушки были восхитительно огнеопасны. Если плотный рулончик этой пленки или, скажем, ножку или ручку такого пупса плотно завернуть в газетную бумагу, поджечь и тут же затоптать, ядовитый дым будет валить и клубиться коромыслом как минимум секунд 30–40!)

VI

Шурку пороли и запирали в сарае, мне же все эти мерзости как-то сходили с рук, а потеряла всякое интеллигентское терпение и помчалась ябедничать на меня Розе Васильевне Монашка в связи с трагическим недоразумением, в котором я как раз был ну нисколько не виноват.

В тот раз мы доводили совсем не ее, а «психического» Борьку из Красных домов. Доведенный уже до совершенного умоисступления нашими поносными словами и оскорбительными телодвижениями, оный неистовый Бориска не решался, однако, вступить в предлагаемый ему честный бой «один на один», а предпочел из безопасного далека бросаться камнями, от коих мы легко и обидно уворачивались, продолжая распевать:

Борис-барбарис,Председатель дохлых крыс!А жена его Лариса —Председательская крыса!

Поскольку все это происходило у калитки Монашки, она, заслышав знакомые звуки, пришла в привычное бешенство и, вместо того чтобы, спокойно проанализировав фольклорный текст, убедиться, что четверостишие о загадочной супружеской чете, председательствующей в крысином Эребе, никак не может быть адресовано ей, выскочила на крыльцо в тот самый момент, когда обломок кирпича пролетал над моей тюбетейкой. И вместо издевательских визгов «Мазила, мазила!» раздался жалкий, яростный, бессильно вопиющий к июльским небесам старушечий крик.

Шурка и «Псих» мгновенно и бесследно испарились.

Окоченев от ужаса, стоял я один на один с Монашкой, которая все тянула этот невыносимый звук, прижимая обеими ладонями к лицу разбитые очки.

Все еще продолжая кричать, она сунула окривевшую оправу в нагрудный карман, извлекла впившийся в совиное веко осколок и ухватила меня за ухо холодными и пугающе цепкими пальцами.

VII

В первый и единственный раз бабушка решила меня выпороть, впрочем, избрав для этого орудие самое несообразное – портновский сантиметр. Загнавши меня в дальнюю комнату и раза три попытавшись стегнуть этой дерматиновой ленточкой по трусливо увиливающей заднице, она прыснула и быстро вышла, назвав меня напоследок «Бип сар», что в переводе на идиш, насколько я понимаю, будет «шлемазл», а на русский, по-моему, не переводится, разве что какое-нибудь «горе луковое».

VIII

Счастливо избежав заслуженной поронции, я понес едва ли не более жестокое наказание – целых два дня просидел взаперти, тоскливо глазея в окно, ловя и мучая бьющихся между стеклом и занавеской ос, читая «Путешествие к центру земли» и проклиная Монашку, а иногда, ожесточившись, и неумолимую Розу Васильевну.

Под крики «Штандыр!» и «Топор, топор, сиди как вор!», под топот за окном свободных и счастливых товарищей и товарок я, натурально, клялся отмстить заклятой врагине, и, к сожалению, многие из моих чудовищных планов были впоследствии претворены в жизнь.

IX

Не исключаю, что на самом деле никакой такой «старорежимности» в Марии Николаевне не было, сейчас ее образ кажется мне вполне совместимым с какой-нибудь окуджавовской «комсомольской богиней» или «Гадюкой» А. Н. Толстого.

Но если тетя Фая и мое отроческое воображение были правы, то Монашке удалось-таки мне «показать», и ее отсроченная на шесть лет месть была страшна, сокрушительна и неотвратима. И уже не на два драгоценных летних дня, а на веки вечные я был заточен, и больше никогда меня не выпустили на эту улицу подухариться с дружбанами и подружками.

X

Потому что, приехав после шестого класса на каникулы, я обнаружил, что в тумбочке под телевизором среди родных и знакомых томов Малой советской энциклопедии, «Сказок народов Северного Кавказа», романа «Знакомьтесь, Балуев», «Школы» Гайдара и «Избранного» Пушкина, среди Расула Гамзатова и Кайсына Кулиева, «Братской ГЭС» Евтушенко и «Радиуса действия» Роберта Рождественского, рядом с «Васьком Трубачевым и его товарищами» и «Справочником садовода-любителя», между синим Жюлем Верном и коричневым «Айвенго» стоят четыре книги из выморочного имущества Монашки, невостребованные соседками и почему-то не прибранные книгочеем дядей Славой.

XI

Одна была совсем ветхая, без обложки и первых 62-х страниц, и начиналась строкой

«Уйди, ты страшен мне, безумный Герострат!»

Да-да, это был, как я узнал годы спустя, несчастный Надсон, и выражение «Ах, красота эта страшная сила!» я узнал от него, а не от Раневской, также как и то, что

Одни не поймут, не услышат другиеИ песня бесплодно замрет!XII

Рядышком стоял вполне еще крепенький первый том «Полного собрания сочинений Генриха Гейне в переводе русских писателей».

«С иллюстрациями проф. Тумана, Иогана Грота, К. Бауера и др.

Дозволено цензурою. Спб. 22 ноября 1899 г.»

И там были восхитительные картинки – с рыцарями, дамами, толстенькими купидонами, юношей, играющим на лютне среди ночного кладбища, и другим юношей, парящим на пышнокрылом коне и одновременно притискивающим не менее пышную, но явно невиннейшую деву. И там из русского плена брели два гренадера и, осердясь на грубоватость автора, негодующие кастраты запевали свои собственные смехотворные песни, и А. К. Толстой тщетно убеждал себя «забыть этот вздор и вернуться к рассудку», и Плещеев распускал напрасные нюни, и Лермонтов вечной женственностью русской сосны сообщал мистическую глубину эротическому восьмистишию.

XII

Но дальше, дальше юный читатель!

Откроем следующую книжку:

«ЧТЕЦЪ-ДЕКЛАМАТОРЪ.

Художественный сборникъ стихотворений, рассказовъ и монологовъ.

Для чтенiя въ дивертисментахъ, на драматическихъ курсахъ, литературныхъ вечерахъ и т. п.

Declamatorium: Проза и стихи.

Сатира и юморъ.

С портретами писателей и артистовъ моск. худож. и императорских театр.

Изданiе 3-е, дополненное.

КIЕВЪ. Тип. Барского. Крещатикъ, № 40.

1907»

XIII

О, тут уж не ангелочки и цветочки!

Тут на виньеточках все больше змеи да фламинго, да сфинксы, да нетопыри, да какие-то призывно-извивные и порочно-бесплотные создания, да и сами-то писатели и артисты очень уж странные – и похожий на Арамиса К. Д. Бальмонт, и похожий на Ленина Поль Верлен, и похожая на Тому В. Мирра Лохвицкая (Жибер), и непохожие друг на друга бр. Адельгеймы.

А стихи-то, стихи – «Откровение дьявола», «Безглагольность», «Остров самоубийц», «Грезы безлунные» Ст. Пшебышевского, и венок, как выяснилось впоследствии, не очень правильных, но сладкозвучных сонетов, печально подписанный Дм. Усталый, и «О мой брат, о мой брат, о мой царственный брат, белокрылый, как я, альбатрос», и это, вот это:

Пойми же наконец, пойми: я не хочу,О женщина, признать твоей жестокой власти.Возненавидеть гнет безумной дикой страстиИ презирать тебя я сердце научу.Нет, я не дам тебе смеяться надо мною,Как воду пить струи моих горячих слез…

Какой уж тут Балуев, какая на хрен «Братская ГЭС»!

Неумолимое, прекрасное чело,За все – прими благословенье!

Ой-ё-ё-й, читатель!

Ой-ё-ё-ё-ё-й!

XIV

Но все это еще можно было бы как-нибудь приспособить, пересилить, обезвредить, вытеснить и забыть, если бы не четвертая книжка в скромненьком учпедгизовском переплете, без всяких ятей и еров, и никакой цензурою не дозволенная.

«Александр Блок. Избранное».

«В эту минуту показалось ему, что мертвая насмешливо взглянула на него, прищуривая один глаз».

XV

И понеслось.

И уже через три месяца новорожденный поэт Эдуард Дымный сочетал через строку «синий таинственный вечер» с «твои хрупкие нежные плечи», хотя Тома В. была здоровее и грудастее всех одноклассниц, а еще через два года, уже избавившись от удивительного псевдонима, он по всем правилам Квятковского завершал свой первый венок сонетов с эпиграфом «Amor omnia vincit» (кажется, так) и посвящением Свете К.

XV

Потому что именно так «начинают жить стихом», поверь мне, именно так, потому что «и впрямь крадет детей» никакая не сирень, а вот эти буковки, выстроившиеся in the best order, чтобы описать ее (сирени) «страшную красоту», изобразить нам ее «глубокий обморок», и «намокшую воробышком ветвь», и «запевающий сон, зацветающий свет», и «свежий дух синели», и то, как Аполлон Николаевич Майков, нарвав поу тру этих благоуханных веток, «вдруг холодною росой» брызнул на «сонную малютку» и «победил в ней укоризну свежей вестью о весне!», потому что (на самом-то деле) не для побеждения же подобных укоризн и не для девических же вздохов Томы, Светы, Плениры, Делии, Зюлейки, Любови Дмитриевны (не говоря уж об одоевцевых и берберовых) и даже не для Наталии же Николаевны «живут стихом» и «не жалеют для звуков жизни», и не только же (поверь!) для разделения с оными прелестницами любострастного пламени, и даже не только для того, чтобы «высказать ся – всей мировой немоте назло», а чтобы, «крадучись, играя в прятки» и «шаря под дурака» и «придурковатого подпаска», все-таки прокрасться и выкрасть хоть одного– единственного ребеночка у этой обнаглевшей, торжествующей, вопящей велиим гласом, всепожирающей немоты, чтобы одурманить его этим «ворованным воздухом» и умыкнуть навсегда в мир сладких звуков и, наверное, молитв, на роковой простор ликующих, скорбящих, славословящих, изрыгающих хулу фонем, морфем и синтагм, на млечные пути тоски и свободы, чтобы никогда, никогда не замирала бесплодно эта песня, в которую «так вложено много».

Уф-ф-ф!..

ПЕСНЬ ТРЕТЬЯ

Юная бабушка! Кто целовалВаши надменные губы?Марина ЦветаеваI

В отличие от Карповны и Монашки наша ближайшая соседка, баба Агнесса, была старухой грязной и бессмысленной.

Впервые она привлекла мое внимание уже после своей смерти и моего дембеля, когда я, расспрашивая бабушку о прошлом нашего, уже обреченного на снос и обезлюдевшего двора, заметил странные зияния в ее рассказах.

Любопытство мое было разожжено, и напрасно надеялась Роза Васильевна утолить его кратким и сухим «Бессовестная она была женщина, вот и все». Ей пришлось-таки – неохотно и даже с несвойственным ей раздражением – отвечать на мои каверзные вопросы. Эти отрывочные сведения до того не вязались с образом второстепенного и жалкого персонажа моих воспоминаний и вошли в такой резонанс с моим, изрядно попритихшим в казарме, но все еще постыдно буйным, романтизмом, что я не угомонился, пока не выпытал у Розы Васильевны все.

II

Информация, предоставленная моей собственной памятью, была скучна и скудна. Агнесса никогда не представляла какого-нибудь интереса и не вызывала никаких человеческих эмоций у малолетнего соседа – разве что мимолетную гадливость при взгляде на грузное чучело, неподвижно и привычно сидящее на солнцепеке в каком-то засаленном до блеска плюшевом халате, из-под которого высовывалась заскорузлая ночная рубашка.

Даже в том, что у этой страхолюдины были всегда ярко и неаккуратно накрашены губы, я, как ни странно, не видел ничего необыкновенного.

III

Она была очень сильно, почти непроницаемо глухой, поэтому с годами сделалась и немой, и, кажется, слепой.

Ее отличие от заброшенной Карповны и сребровечной вьельфильки закл юч алось еще и в том, что Агнесса не была в буквальном смысле одинока. В том же коридоре жил ее сын, дядя Жора, с женою и двумя детьми. Был он запойным пьяницей, отсидевшим, как и дядя Руслан, «срока огромные на Северах», но тоже за какую-то мелкую подростковую уголовщину.

IV

Раза два в месяц он буйствовал, гонял тетю Машу и со страшным грохотом и криком ритуально вышвыривал в окно старенькую радиолу.

На следующее утро он сокрушенно разговаривал с моим молчаливым и бесстрастным, как Чингачгук, дедом: «Борис Захарович, да я ж понимаю… Да гадом буду, Борис Захарович… Разве ж в этом дело, Борис Захарович!» – а потом принимался, надев очки, придававшие ему чрезвычайно комичный интеллигентский вид, починять «несокрушимую и легендарную» радиолу в окружении привлеченной волнующим запахом канифоли малышни.

V

Дебоши его были, вероятно, вполне безвредны, иначе трудно объяснить юмористическое спокойствие бабушки, когда дядя Жора, неисто во потрясая худыми руками, рычал: «Мария! Вернись, я убью тебя, Мария!», а Роза Васильевна, не отрываясь от стирки, увещевала буяна из нашего палисадника: «Жора, ну кто ж к тебе так пойдет, ну ты сам подумай?»

Был у Агнессы и другой сын, старший, судя по всему умственно неполноценный, во всяком случае бабушка неизменно с ласковой жалостью называла его «дурачком», но его «зарезали хулиганы» еще до войны.

А поразившие мое воображение факты агнессиной биографии были таковы.

VI

Ну во-первых, она оказалась полькой. Думаю, нет никакой нужды напоминать тебе, какими культурно-эротическими обертонами (от «довольно стыдно мне пред гордою полячкой» до каэспэшного «ах пани-панове, тепла нет ни на грош», включая даже молодую Эдиту Пьеху) лучилось это слово для обитателей русско-советского мифопоэтического раздолья.

Сияния этому семантическому ореолу добавляло то, что в годы ее и бабушкиной молодости вела Агнесса образ жизни разгульный и шикарный, поведение этой «ясновельможной» обитательницы советских задворок было легче пуха, а белокурая и голубоглазая красота (в которую мне особенно трудно было поверить) могла вскружить самую крепкую мужскую голову.

И действительно, «вино и мужчины» были долгие годы ее «атмосфэрой», причем мужчины преимущественно двух опасных и прельстительных для советских поблядушек и «одесских романтиков» типов – или «начальничек-ключик-чайничек», подкатывающий на внушающей ужас служебной машине, или социально близкий ему «молодой жиган», тот самый, рифмующийся с Нальчиком, «роскошный мальчик» в костюме «элегантном, как у лорда».

VII

«Пани Агнешка» – так называлась придуманная и уже зазвучавшая в моей пустой голове псевдоцветаевскими кимвалами, но, к счастью, так и не написанная поэма. Героиня этого сочинения, являясь помесью роковой Мурки с еще более мерзотной Лилей Брик, тем не менее вызывала у автора идиотские восторги своей «беззаконностью в кругу расчисленных светил» и должна была каким-то неведомым здоровой психике образом оправдать коварство Нади П., благоразумно выскочившей замуж на втором году моей службы.

Вовремя сообразив, что поэт Апухтин и безымянный композитор второй половины XIX века уже давно изобразили все эти глупости и пошлости в романсе «Пара гнедых», я охолонул и отправился дальше, по направлению к Пушкину, оплачивая прогоны и пересадки такими вот «золотыми снами».

VIII

Но кроме опасных и выгодных связей с «карающими мечами революции» и фиксатым ворьем Агнесса иногда, очевидно по абсолютной «слабости на передок», давала и мирным обывателям.

У бабушки во время войны снимал угол очкастый студентик по имени Муса, оказавшийся в ночь выселения балкарцев единственным представителем этого народа в нашем многонациональном дворе.

Вот этому невзрачному, но пылкому юноше (очевидно, совсем уж негодному к строевой службе) и дарила иногда свои роскошные ласки «бессовестная женщина». Ясно, что паренек, хлебнувши из «чаши сладострастья», мгновенно потерял голову от любви, восторга и бессильной ревности к «настоящим» мужчинам, чьи пьяные голоса он мог чуть ли не ежевечерне слушать за стенкой.

Когда за ним пришли, он, понятное дело, думал не о том, что его ожидает и что собственно происходит, а как безумный рвался проститься с Агнессой. Как ни странно, ему даже разрешили это и некоторое время терпеливо ждали, пока он все стучал в дверь и кричал: «Открой, пожалуйста, это я! Открой, пожалуйста, это я, Муса!».

Она не открыла.

IX

Ох, Тимоха, Тимоха!

Не стыдно, а?

Как говорил описанный Ю. Гуголевым попутчик-татарин:

«Зачем, брат?

Не надо врат!»

Не надо, тем более в угоду такой дешевой литературщине.

Агнесса не открыла своему Меджнуну не из трусливой подлости, а просто потому, что ее этой ночью не было дома.

Впрочем, на письма Мусы она, судя по всему, так ни разу не ответила, поскольку однажды он прислал сумасшедшее послание бабушке, где умолял ее написать «правду, что случилось с Агнессой».

– Ну и что ты ответила?

– Что ее нет.

– Как так «нет»?

– Уехала.

X

Внук Агнессы, сын дяди Жоры, белобрысый и безобидный недотепа, через несколько лет все-таки тоже сел за нелепую драку с тем самым «психическим» Борькой, поскольку глупая тетя Маша зачем-то заявила в милицию, а виноват-то к удивлению всех оказался не бугай Борька, а ее малохольный сынок, с пьяного перепугу схвативший кухонный нож.

XI

В общем, и Агнесса тоже была вполне себе метафорической и смыслообразующей старухой.

Здесь по плану перед заключительным аккордом автор дает читателю понять, что все совсем не так просто и за внешней незатейливостью повествования таятся и кокетливо приоткрываются тончайшие культурологические интуиции и глубочайшие историософские прозрения. Но хотя сочинитель и впрямь убежден в том, что его поэма обладает этими удивительными и достохвальными свойствами, надеяться, что ты, разлюбезный мой читатель, предпримешь необходимые интерпретационные усилия, нет никаких оснований.

От вас дождешься, пожалуй.

Предвижу только ехидную (и, прости меня, не очень-то уместную) цитату —

«Что, если это проза,Да и дурная?»

На что я в сердцах отвечаю – «Назови хоть горшок!»

XII

Ну, да и Бог с ними, в конце-то концов, со всеми этими головокружительными глубинами и умопомрачительными высотами, черт ли в них?

Я согласен хотя бы на совсем уж простодушное, средневеково-аллегорическое прочтение. Поскольку, перефразируя Некрасова, «мерещится мне всюду притча», и Герцогиня из Страны чудес, по-моему, безусловно права, а сиринская Аня и набоковская Ада напрасно упорствуют в своей «подростковой наоборотности».

«I can't tell you just now what the moral of that is, but I shall remember it in a bit.»

«Perhaps it hasn't one,» Alice ventured to remark.

«Tut, tut, child!» said the Duchess. «Everything's got a moral, if only you can find it.»

РЕКЛАМНАЯ ПАУЗАВ рамках национального проекта «Читают все!»Синхрон. Он меж печатными строкамиЧитал духовными глазамиДругие строки…

Любовь никогда не бывает без грусти!

Синхрон. Нигде ни в чем ей нет отрад,И облегченья не находитОна подавленным слезам —И сердце рвется пополам.

Но истинная страсть преодолеет все!

Синхрон. Питая жар сердечной страсти,Всегда восторженный геройГотов был жертвовать собой!

Страсти по Онегину!

Синхрон. Преданья русского семейства,Любви пленительные сны!

Смотрите в следующей серии!

Синхрон. Вперед, вперед, моя исторья!

Татьяна вновь встречает Евгения.

Синхрон. Опять ее прикосновеньеЗажгло в увядшем сердце кровь!

Генерал ни о чем не подозревает.

Синхрон. Всегда довольный сам собой,Своим обедом и женой.

Анонимное письмо.

Синхрон. Прочтя печальное посланьеЕвгений тотчас на свиданьеСтремглав по почте поскакал!

Месть Ольги.

Синхрон. Душа воспламенилась в нем —Какое низкое коварство!

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ IV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

Сериал «Наша Таня»!

Синхрон. И вот одна, одна Татьяна!

С понедельника по пятницу!

После программы «Пятиминутка с Мишей

Леонтьевым»!

Спонсор показа пиво «Три толстяка»!

ЛИРО-ЭПИЧЕСКАЯ ПОЭМА

Не гордись, тряпочка, – ветошкой будешь!

Пословица
То было позднею весной. Раскрасив яркоПолоску узкую небес и лесопаркаВ распахнутом окне между высоток двух,Пятьдесят третий май смущал мой скорбный дух.Предвечная лазурь и кроны молодые,Как облачко вверху, такие ж кучевыеИ мимолетные, манили в даль меня.Вот отчего к концу бессмысленного дня,Осатанев вконец уже от никотинаИ от сознания того, что ни единойПристойной строчечки мой гений не родит,Что, очевидно, мне смириться надлежитС тем самым лузерством, о коем в прошлом маеЯ в злобном кураже шутил, не понимая,Что тряпочке не след гордиться, что онаИ вправду ветошкою стать обречена,В итоге я и впрямь в отчаянье решилсяПойти и погулять, покуда не решилсяОстатков разума.Небрит и нехорош,Я, морщась, миновал родную молодежь,Орущую «Ole!» на спортплощадке жаркой,И, перейдя шоссе, под своды лесопаркаПолупрозрачные вступил.Мою мигреньИ лень унылую такого цвета сеньНакрыла в тот же миг, дохнуло вдруг такоюПрохладой, и такой свободой и тоскоюПовеяло, таким дошкольным баловством,Так удивителен и так давно знакомБыл накренившийся, состарившийся тополь,И мусорный ручей, мне памятный до гроба,Такую песню мне, дурында, нажурчал,Щенок овчарки был так мал и так удалИ бестолковостью так мне напомнил живоО Томике моем, так пахнула красивоСирень, присевшая на ветхую скамью,Что я легко простил горластому бабью,Обсевшему с детьми скамейку эту. ДалеПошел я, упоен пресветлою печалью(Тобой, одной тобой!) и тщетною мечтойИзмыслить наконец хитрющий ход такой,Чтоб воплотить я смог свой замысел заветный,Старинный замысел. Легко и неприметноОттопал я маршрут давнишний круговойДиаметром версты четыре. Мой геройЛирический воспрял средь «тишины смарагдной»,Вновь впаривая мне похеренных стократноГероев эпоса.И вновь у кабакаВстречают экипаж два русских мужика,О прочности колес степенно рассуждая,А в бричке той сидят… Но тишина леснаяНарушена уже. Я, завершая круг,Вернулся к пикнику бальзаковских подругРасположившихся средь зарослей синели.Маманьки к той поре изрядно окоселиОт водки «Путинка» с пивком и матерком,И две из них уже плясали под хмельком.«Целуй меня везде!» – пел плеер. Не готовыйСмотреть до полночи на пляски эти, сноваПод говор пьяных баб и визг детишек, яСвернул в овраг.И вот, любезные друзья,Под говор мирных струй, под пенье Филомелы(Или еще какой пичуги очумелой —Я не берусь судить) в губернский город NНа бричке небольшой въезжает джентльмен.Сквозь круглый очки он с любопытством страннымГлядит на вывеску на доме – «ИностранецВасилий Федоров». Меж тем его слуга,Нисколько не смущен незнаньем языка,Знакомство свел уже и с половым вертлявымИ с Селифаном… Но на время мы оставимАлександрийский стих…[9]… А между тем лазурьСменял аквамарин. Последняя из бурьВесенних, тютчевских за МКАДом набухала.Там Геба юная уже переполнялаГромокипящую амфору. ОблаковТемнеющих гряда сгустилась. Был багровКосой последний луч, сквозь этих туч скользнувший.И, ускоряя шаг, я сочинял длинющийИ страстный диалог меж Пиквиком моимИ де Кюстином (тут я волю дал дурнымИ стыдным фобиям – как гомо-, так и франко-)Но ливень обогнал меня.А теток пьянкаВ кустах сиреневых закончена была.И лишь одна из них раскинувшись спалаНа той скамье. Ее джинсовая юбчонка,Задравшись до пупа, промокшему ребенкуМамашин рыхлый срам являла. Дождь хлестал.Пацан противно ныл. Я мимо пробежал,Стараясь не глядеть. И все же оглянулсяЧрез несколько секунд. И все-таки вернулся,Кляня себя, ее, и ливень, и сынкаС пластмассовым мечом. Скользка, и нелегка,И невменяема была моя менада,И ртом накрашенным твердила «Чо те надо?Ну чо ты, бля?», когда я волочил ее,И вновь в блаженное впадала забытье.То, посреди шоссе утратив босоножку,Рвалась она назад, то вдруг «А где Антошка?Не, где Антошка, блин?» пытала у меня.«Ах, вот ты где, сынок! А мамка-то – свинья!Нажралась мамка-то, сынулечка!», и в лужахВсе норовила сесть. Но в настоящий ужасПришел я, осознав, что спутница мояНе в состоянье путь до своего жильяПрипомнить. Усадив ее на остановкеАвтобусной и вслух назвавши прошмандовкой,Сбежать решился я. Но тут Антошка самНежданно указал мечом во тьму – «Вон там!»Ну, дальше домофон и тщетные стараньяНашарить наугад цифр нужных сочетанье…Дождь кончился давно. Асфальт ночной сиял.В отчаяние я впадал и выпадалВ осадок, а моя красотка оживилась,И сдуру вздумала кокетничать. ОткрыласьДверь. Растолкавши двух бульдогов и однуСтаруху, волоком беспутную женуВ подъезд и на второй этаж втащил я. Ну же, Боже!Ну хватит же уже!..Ан нет. Еще по рожеОт мужа и отца, как это ни смешно,В тот вечер схлопотать мне было суждено.«Явилася, манда? Наблядовалась, сука?А это что за чмо?!» – Чмо отвечало: «РукиУбрал!» Ну а потом, сплетясь как пара змей,Мы бились тяжело под крик площадки всейИ лай вернувшихся не вовремя бульдожек.Нет, недоволен был взыскательный художник —Он явно по очкам проигрывал…ПотомЯ восвояси брел неведомым путем.Луна ущербная плыла меж облаками,Асфальты хладные сияли под ногами,И Пиквик рядышком очечками мерцал,Молчал подавленно и горестно вздыхал.И даже Сэм притих, наверное, впервые,Ни песни йоменов, ни шутки озорныеНе шли ему на ум. Нависло тяжелоМолчание. Меня брало за горло зло.Обиды давние бессильно клокотали.На спутников моих, исполненных печалиИ деликатного сочувствия, не могЯ от стыда смотреть, унижен и убог.И, натурально, я взорвался: «Что, не любо?!А вы, голубчики, уж раскатали губы!..Миссионеры, вашу бога душу мать!Ци-ви-ли-за-то-ры!.. Прошу не забыватьПро Крымскую войну!.. Да ваши-то фанатыФутбольные в сто раз противней!.. Может, в НАТОВступить прикажете?! А, может, как у васНам во священство баб впустить?! Ага, сейчас!..Ишь ты, Мальбрук в поход собрался! Нет, шалишь!Трансваль, страна моя, ты вся горишь! горишь!Милорды глупые!»И с жалостью брезгливойЗнакомцы давние мечты моей кичливойВзирали на меня среди хрущевских стен.И Пиквик прошептал: «Сэр… Вы… не джентльмен?!»РЕКЛАМНАЯ ПАУЗАВ рамках национального проекта «Читают все!»Синхрон. Он меж печатными строкамиЧитал духовными глазамиДругие строки…

В эту ночь разверзаются врата ада!

Синхрон. И взорам адских привиденийЯвилась дева, ярый смехРаздался дико…

Русский Хеллувин!

Синхрон. Копыта, хоботы кривыеХвосты хохлатые, клыки,Усы, кровавы языки,Рога и пальцы костяные!

Русский хоррор!

Синхрон. Сидят чудовища кругом:Над их бровями надпись ада.Пугать людей для них отрада!

Кровавый кошмар русских святок!

Синхрон. Еще страшней, еще чуднее —Вот рак верхом на пауке,Вот череп на гусиной шееПочуя мертвого хрипят!Синхрон. Что ж? Тайну прелесть находилаИ в самом ужасе она

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ ТV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

Мистический триллер.

Синхрон. Вдруг топот!.. кровь ее застыла.Вот ближе! Скачут. и на двор!Татьяна прыг в другие сениС крыльца на двор и прямо в садЛетит, летит; взглянуть назадНе смеет.

«Гроба тайны роковые».

Синхрон. Про злых духов и про девицВ могиле, в мать-земле сырой.

В пятницу в 23.55.

Синхрон. Погибнешь милая, но преждеВ меня вселится новый бес!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

ВЫБРАННЫЕ МЕСТА ИЗ НЕОТПРАВЛЕННЫХ E-MAIL-ов

(вольная поэма)

1В сущности,Нет ничего странногоВ том, что святого Иоанна ДамаскинаИли, скажем, Фому АквинатаМы читаем в лучшем случаеСо снисходительной усмешкой,«Скучая и не веря им»,В то время как в тяжелом бредеКакого-нибудь Чорана,Или маркиза де Сада,Или еще какого-нибудьНе менее именитогоПредставителя фамилии ЕбанькоМы прозреваем последние истины —Так похмельному погорельцу,Тупо глазеющемуНа еще дымящееся родное пепелище,Не хочется и не можется вспоминать,Что вчера он, нажравшись, заснулС зажженной папироской,Гораздо приятнее думать,Что так оно, видно, на роду написано,Что иначе оно и быть не могло,Что во всем виноват злокозненныйИли непрофессиональныйСтроитель,Пренебрегший правилами пожарной безопасности.Да и дом-то был ветхий и неказистый.Да и строить его не стоило.И ну его на хер!Мораль:Если плохи мир и Бог,Значит, я не так уж плох!Если жизнь и вправду ад,Значит, я не виноват!Значит, можно дальше мнеБлагоденствовать в говне!То есть все совсем не плохо!Наливай по первой, Лёха!2В телевизионной программеПисателя Виктора ЕрофееваПисательница Мария АрбатоваЗаявила буквально следующее:«Стыдно(Или даже она сказала «преступно»?)Внушать детям, что Татьяна ЛаринаПоступила правильно!»В смысле – надо было наставить генералу рогаИ предаться безумию страстей…Я это слышал собственными ушамиИ видел глазами.Похоже, любезный читатель,Совсем уже скороПрелюбодеяние будет вменятьсяВ прямую обязанностьВсем уважающим себя женщинам.Мораль:Воспитательниц детсадаПредлагаю обязатьДеткам объяснить, как надоБыло Тане поступать!Да и мертвую царевнуОсудить пора бы гневно —Это ж просто стыд и срамНе давать богатырям!РЕКЛАМНАЯ ПАУЗАВ рамках национального проекта «Читают все!»Синхрон. Он меж печатными строкамиЧитал духовными глазамиДругие строки.

Секс в северной Пальмире!

Синхрон. Все предрассудки истребя,Коснуться милых ног устами,Коснуться до всего слегка,Чтоб не измучилось дитя!

Секс в Москве златоглавой!

Синхрон. Встречает их в гостиной крикКняжны, простертой на диване.

Секс в дворянском гнезде!

Синхрон. …уж другомуЕго невеста отдалась.

НАШ секс!

Синхрон. Под длинной скатертью столов,Весной на мураве лугов,Зимой на чугуне камина,На зеркальном паркете зал,У моря на граните скал!

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ ТВ!

Синхрон. Уж мой Онегин поскакалНа ложи незнакомых дам!

Эротическая комедия

Синхрон. Онегин тихо увлекаетТатьяну в угол и слагаетЕе на шаткую скамью,И клонит голову своюЛюбимец Тани. Он отрадыВо всех печалях ей даритИ безотлучно с нею спит.Сильнее страсть ее горит!

«Средь обольстительных сетей»!

Синхрон. Бог знает, кем окружена,С мужчинами со всех сторон,Сгорая негой и тоской,Татьяна в темноте не спит —То стан совьет, то разовьетС благонамеренным в руках!

В субботу после полуночи!

Синхрон. Разыграйтесь, девицы,Разгуляйтесь, милые!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

3Святой Франциск, как известно, проповедовалПтицам небеснымИ, конечно же, правильно, делал,Но как ты думаешь,Стал быИ смог быPater SeraphicusПроповедовать Благую ВестьБройлерным chiken-ам?К тому же генетически измененным?Мораль:Но даже среди этой популяцииСлучаются нежданные мутации,И, как во время оно, как когда-тоРождаются прегадкие утята.4Помнишь ли ты старый-престарый анекдотПро Рабиновича,Который изо дня в день досаждал ГосподуПросьбой даровать ему выигрышВ денежно-вещевой лотерее?Помнишь, как долготерпение Божие наконец лопнулоИ с небес раздался глас:«Рабинович!Дай мне шанс!Купи билет!!»Вот суть теологии всей.Во всяком случае,Ветхого Завета.Потому что в НовомГосподь-таки вручает жадному и глупому РабиновичуВыигрышный билет.Просто надо было поверить и дождаться розыгрыша,А не бежать в лавку,Чтобы обменять Божий дарНа товары народного потребления.Мораль:Коль нарушены правила эксплуатации,Бессмысленны жалобы и рекламации.Производитель ответственности не несетЗа то, что потребитель – повадливый идиот.Несправедливо хулить СтрадивариЗа то, что мы скрипкою гвоздь забивалиИ не забили…5Вот только не надо мне впаривать,Что это было всегда,И что таковы имманентные законы развития культуры,Что это такой гегелевский антитезис.Нет, дружочек,Антитезис – это малосимпатичный,Но естественныйБунт кичливого и закомплексованного юнцаПротив постылой отцовской власти,Вплоть до «обливания керосином»И «раскраивания отсюда и до Аляски».А чаемый, но не случившийся синтез —Это когда лихие парнишечки под р а стают и осте пе няютсяИ продолжают на новом, так сказать, виткеОтцовское дело.Оглянись и поймешь —Ничуть не похоже.Это не самоубийственный мятеж отчаянного сына,Это наглый внучок хихикает над дедом,Проживая на его жилплощади,Прожирая его академическую пенсиюИ считая его маразматиком,Потому что из десяти слов, произносимых стариком,Понимает только два с половиной…Нет, что-то уж слишком злобнои вообще-то не совсем справедливо и точно.Конечно, подростки,Но все-таки не все такие оголтелые.Деятели современной культуры(от 18 до 75 лет)Напоминают скорееНесчастных мальчишек из «Повелителя мух».Они все пытаются вспомнить, как там было у взрослых,И старательно и тщетно имитируют.И ничего не получается.И единственным наличным учителемОказывается тот самый Повелитель мух,То бишь Отец лжи.Куда же девались взрослые-то?На кого оставили бедненьких тинейджеров?Мораль:Не могу в очередной раз не процитироватьчудесного Корнея Ивановича —«Но папочка и мамочка уснули вечерком,А Танечка и Ванечка – в Африку бегом,В Африку! В Африку!Вдоль по Африке гуляют,Фиги-финики срывают —Ну и Африка!Вот так Африка!»6К сожалению, фразу Шестова,В которой, по-моему, сформулированОсновной вопрос философии,Я по памяти часто цитировал неправильно.Речь в ней идет ни о какой ни об икоте:«О трыжка прерыва ет самые возвышенные рассужде ния.Из этого, если угодно, можно сделать любые выводы.Но если угодно, никаких выводов можно и не делать».Почему-то второй возможностьюБольшинство любомудровПренебрегают уже как минимум два столетия.И настолько увлеклисьРазносторонним изучением отрыжкиИ смежных областей бытия,Что на возвышенные рассужденияНи времени, ни сил, ни охотыУже не осталосьМораль:Телесный низ вздымается все выше,Все выше, выше… и срывает крышу.И нет уже ни дна нам, ни покрышки.Похоже, мы опять хватили лишку.7

Из недавно прочитанной замечательной филологической статьи:

«Владение языком топосов сходно с принципами музыкальной вариации: эстетический эффект достигается за счет верно найденного баланса между узнаваемостью темы и оригинальностью ее интерпретации».

В который раз,Цитируя пародийную присказку Сережи Гандлевского,Восклицаю:«Как больно и как верно!»А больно потому,Что и предполагаемый читатель подобных текстовДолжен ведь овладетьЭтим упоительным языкомИ уподобиться завсегдатаюБольшого зала консерватории,А не любителю авторской песниИли панк-рока.Ну а для того чтобы писать зашифрованные посланияГрядущим филологамИ прозревать «читателя в потомстве»,Необходима блаженная уверенностьВ том, что эти потомкиВообще будут читать.Как говорил саркастический премьер Черномырдин —«Где возьмешь?»Мораль:«Что ж! Поднимай удивленные брови,Ты, горожанин и друг горожан,Вечные сны, как образчики крови,Переливай из стакана в стакан…»О. Мандельштам. «Батюшков»8Но и для политологов,и историософов,и геополитиков,и секретарей совбеза,и телеобозревателей,и спичрайтеров,и политтехнологови даже для администрацииПрезидентаУ меня тоже есть конструктивные предложения.Постоянная отсылка к двумвзаимодополняющимнаборам классических текстовНе представляется мне продуктивной.Ни «звон победы раздавайся!»Ни «прощай немытая Россия!»Не описывают, на мой взгляд,«Цветущей сложности» русской жизни,Д а же если присово купить «Ре футацию г-на Беранжера»И бессмертного де Кюстина.Вместо этогонадоевшего пуще горькой редьки бубнежаРекомендую два текста А. П. Чехова.Для внутренней политики —Рассказ «Злоумышленик»,В котором, как мне кажется,Нашли наиболее адекватное выражениеАктуальные проблемыРусской культуры,Государственного строительстваИ модернизации хозяйстваВсего петровского периодаНашей истории.Ну а для внешней политики,Конечно же, «Дочь Альбиона»:«– Мисс… э-э-э… – обратился он к англичанке. – МиссТфайс! Же ву при… Ну как ей сказать? Ну как тебесказать, чтобы ты поняла?»Уверен, что те из вас, ребята,Кто уже читал эти сочинения,Согласятся со мнойИ немедленно перестанутПризывать «только верить»Или «пальнуть пулей в святую Русь».Мораль:Под сению клюквы, под посвист пургиМечтает Манилов, буянит Ноздрев.И все недосуг им учить языки,Учить языки и учить мужиков.9Эпилог моей третьей поэмы будет называться«Непостыдная кончина»Мы с сестрами опоздалиНа похороны бабушки.Хотя сочувствующий водительдомчал нас из аэропорта с немыслимой скоростью,На кладбище оставались ужетолько самые близкие родственники.Джемма Борисовна, оглядев меня сквозь слез,Улыбнулась и сказала:«Тимурчик, как хорошо, что ты бритый и в костюме.Мама была бы рада!»Не помню, чтобы бабушка ко гда– нибудь говорила мне об этом.На поминках было очень много народу.Замечательно, что большинство называло покойницуне Розой ВасильевнойИ даже не на осетинский манер Розой БаккериевнойИли просто Розой,Родственники и земляки,Многие из которых годились бабушки в правнуки,Звали ее старым деревенским прозвищем —Кизга,То есть девочка, девушка.Очень скоро,Во всяком случае, за нашим столом,Все перестали важничать и скорбетьИ принялись вспоминать бесчисленныеТрогательные и смешныеИстории из долгой бабушкиной жизни.Я тоже рассказал, как бабушка,Чтобы хоть немного приблизитьЛюбимого, но непутевого внукаК своему идеалу мужественного достоинства,Учила меня курить «как настоящие мужчины»И, величественно приосанясь,Медленно и торжественноПодносила сигарету к сурово сжатым,Чтобы не расхохотаться,Губам.Перед сном Джемма Борисовна,Опять расплакавшись, сказала:«Умерла так тихо, спокойно. С Библией в руках!»Зная артистическую способность мамыВпадать в господствующие дискурсивные практики,Я немного раздраженно протянул:«Ну ради Бога, ну какая Библия!»И оказался, как ни странно, не прав.Последние дни моя внерелигиозная бабушкаДействительно не расставалась с принесенным отцомНовым Заветом на осетинском языке,Вернее с его переложением для детей.Она внимательно рассматривала картинкиИ, преодоле вая нежелание у ко го – нибудь одалжи вать ся,Просила почитать.На девятый день мы пошли на базар,Чтобы закупить продуктыК вечернему приходу соседей и родственников.Мамина знакомая торговка сыром сказала:«Джемма, все говорят, твоя мать умерла как святая —С Кораном в руке!»Надеюсь и верю,Что не найдется ни одного кретина,Который сочтет эту историюВольтерьянско-экуменистической притчей.Мораль:Любезный читатель!Собираясь навестить любимую бабушку,не забудь побриться.И, если ей так уж это нравится, надень костюм.Чего тебе стоит?РЕКЛАМНАЯ ПАУЗАВ рамках национального проекта «Читают все!»Синхрон. Он меж печатными строкамиЧитал духовными глазамиДругие строки.

Новый блокбастер

От создателей «Братвы-4»!

Синхрон. Спор громче, громче, вдруг ЕвгенийХватает длинный нож, и вмигПовержен Ленский!

Море адреналина!

Синхрон. Под грудь он был навылет ранен,Дымясь, из раны кровь текла.

Настоящие мужчины!

Синхрон. Они друг другу в тишинеГотовят гибель хладнокровно.

Настоящие женщины!

Синхрон. Которых позднею поройУносят дрожки удалыеПо петербургской мостовой!

Настоящий драйв!

Синхрон. Вот пистолеты уж блеснули,В граненый ствол уходят пули,И щелкнул в первый раз курок.

Гоша Куценко!

Синхрон. Мое, – сказал Евгений грозно.

Жанна Фриске!

Синхрон. Она должна в нем ненавидетьУбийцу брата своего!

Ксения Собчак!

Синхрон. Уж хитрость ведает она,Уж изменять научена!

Дима Билан!

Синхрон. Он, правда, в туз из пистолетаВ пяти саженях попадал!

Саундтрек группы «Бикфордов шнур»!

Золотой «Броненосец Потемкин»

За лучшие спецэффекты!

Синхрон. Все в изумленье. Ленский самНе верит собственным глазам

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ TV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

Криминальная драма

«Две пули – больше ничего!»

Синхрон. И шайка вся сокрылась вдруг!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНЫЙ ВЕНОК СОНЕТОВ

Let us inspect the lyre, and weigh the stressOf every chord, and see what may be gained…John Keats. Sonnet on the sonnetIНе так уж страшно все, как я его малюю.Не все, наверное. А если малевать,Пример, конечно же, с Вакулы надо братьИ так живописать вражину эту злую,Чтоб оседлать его и гнать напропалуюЗа черевичками! Пошел,!Но Черномырдин прав – действительно, где ж взятьТакую веру нам, уверенность такую?Нет, не Армагеддон вялотекущий нашИзображаю я, а собственный мандраж,Как в анекдоте блядь – «О, ужас, ужас, ужас!»Оррёр, оррёр, оррёр!.. Так позднею порой,По Юлика словам, давлюсь я или тужусь,Анафематствую и пью за упокой.IIАнафематствую и пью за упокой,Не чокаясь уже давным-давно. Тем пачеНа брудершафт не пью. Ко всем чертям собачьимТелячьи нежности пославши, ни однойИз маток не сосу. А от козла надойНе столь питателен. Но не могу иначе.Ты спросишь, кто велит? – Ответ неоднозначен:Всесильный бог любви, а может, бес хромой,Унынья, лености и любострастья дух.Грушницкий на балу от зависти опухИ все пытается, дурилка, – фу ты, ну ты! —Смутить веселость их язвительной строкой…Будь проклят день и час, будь проклята минута!..Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!IIIТипун мне на язык! Я сам-то кто такой?Уполномочен кем здесь наводить порядок?Давно ли сам отстал от баловства и блядок?И добровольно ли? И с чистою ль душой?Сомнителен вообще моральный облик мой.А благонравия неистовый припадокНе знаменует ли телесных сил упадок?Не климакс ли?! Да нет, читатель дорогой,Я так еще люблю, как вам не удавалосьИ в восемнадцать лет. Вообще-то все осталосьПо-прежнему. Хоть крест уже на раменах,На шее четки хоть, а все же ни в какуюНе соглашаюсь я отрясть сей нежный прах,Аникой-воином сижу я и воюю.IVАникой-воином сижу я и воюю.Вступив в решительный, последний, смертный вой,Уже на ультразвук перехожу порой.Вот так я свой досуг теперь организую.Никак не назовешь фонетику такуюСлужанкой ангела. С архангела трубойУ ней тем более нет связи никакой.Вот разве Азраил музыку неживуюОдобрит. Но его я тешить не намерен.Пора убавить звук. Я вру, как сивый мерин,Как в обезьяннике вокзальном хулиган,Дождусь я пиздюлей, напрасно я быкую.Но выглянув в окно иль заглянув в экран,«Шаташася, – визжу, – языцы эти вскую?!»V«Шаташася, – визжу, – языцы эти вскую?!»Да вот тебя спросить забыли, мудозвон.Уж ты бы помолчал. Скажи, какой резонВновь воздух сотрясать впустую, вхолостую?За язычком своим следить рекомендую…Коснется ль благодать? Найдется ль угомон?«Паралипоменон» или «Декамерон» —Пора уже решить седому обалдую!Языцы без тебя управятся авось,Небось, не пропадут, а вот тебе всерьезПора задуматься. На что это похоже?– На что, на что! На ад, на что ж еще, Бог мой.Еще сто пятьдесят? Не хватит ли? Ну что же,Есть наслаждение и в дикости такой.VIЕсть наслаждение и в дикости такой,И в лесопарке есть пригорки с ручейками.Ты на листву гляди, а не на мам с дитямиИ пивом «Балтика». Усталый слух настройНа шепоты дриад, а не на мат густойКомпании в кустах. Тем боле, что кустамиЯвляется сирень, тем более, что мамыНе так уж и страшны в сей полдень золотой.Ведь майский все же день, ведь именины все ж!Двадцать девятое. На сей раз вторник. ЛожьВновь сочиняется бездельником каким-то.Тобой скорей всего, ведь ты пока живой,Да что там говорить, и цел и невредим ты.Что проку спорить – есть и воля, и покой.VIIЧто проку спорить – есть и воля, и покой.Бордель и кладбище – их олицетворенья.Будь вольным каменщиком на столпотвореньеИль в колумбарии покойся, черт с тобой.«Обитель мирных нег» – под вывеской такойТеперь VIP-сауна манит воображенье,«Vita nuova» нам сулит преображеньеТурбосолярия посредством, милый мой.Атас! Смываемся! Туда, туда скорее,Под куст ракитовый, где воля всех вольнее,Где примирительный мы источим елей,Чтоб успокоить бурю бесовскую!Ей-Богу, этого нам хватит, ей же ей!Какого ж хрена я о счастии тоскую?VIIIКакого ж хрена я о счастии тоскуюС младенчества? Господь мне в ощущеньях далПрибрежную траву, дымящийся мангал,И шестистопный ямб, и дочку неплохую.Какого ж счастия я до сих пор взыскую,Каких еще прохлад? Жадюга и нахал,Я сочетать хотел, вернее, возалкалС бедняжкой Пандемос Уранию святую.И просчитался я. И это ль не пиздец?Ну не пиздец ли, а? Не первых сил творец,Из предпоследних сил самим собой влекусь яТуда, где по мордам уже я получил.Про суетство сует не говори, я в курсе.Екклесиаст давно меня предупредил.IXЕкклесиаст давно меня предупредил,Сенека подтвердил и Бродский подытожил.Красавице подол задрав, я видел то же.Но, будучи ханжой, я вкус в том находил.И если губы я уродливо кривил,То не от спеси и брезгливости ничтожной,А чтобы плач сдержать иль смех пустопорожний,По-честному за все, за все благодарил.Кичливый скептик вновь увидит, что искал.Да я-то ведь ищу иного! Не видалЯ этого еще и вряд ли уж увижу,Но перспективе нет конца, хоть след простыл.Вновь ризу я сушу, вновь навостряю лыжи!Мне самому смешон мой мальчуковый пыл.XМне самому смешон мой мальчуковый пыл.………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………… промежностьА толку нет как нет, и не скудеет нежность.XIА толку нет как нет, и не скудеет нежность.С чего бы ей скудеть? Она на депозитПоложена давно. И пусть себе лежит.Клиента ль богача брезгливая небрежностьИль бухгалтерии оплошность и погрешностьБесхозной сделали ее, мне надлежитНе разбазаривать и не давать в кредитНи под какой процент. Понятна безуспешностьИ нерентабельность негоции такой.Пожрет инфляция запас мой золотой…Согласен, так себе метафора. БывалоИ поизящнее… Но гул стоит в ушах,И в предвкушении грядущего обвалаЗадор сварливый жжет, лжет несусветный страх.XIIЗадор сварливый жжет, лжет несусветный страхИ старческой любви позор (то бишь блаженствоИ безнадежность). В клубе этом членствоНе слишком лестно мне. Довольно стыдно, нах.Обидно, нах. Ведь я практически монах.Закона Божия признавши верховенство,Казалось бы, живи себе и благоденствуй,Знай прозябай себе, как лилия в полях.Куда там! Где уж нам! Во области заочныЕдва взлетев, падет на воды эти сточныДух-недоносок вновь. Ну вот и вся любовь!Маршрута этого тупую неизбежностьПреодолеть нет сил, и не хватает слов,Увы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадежность.XIIIУвы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадёжность.Печорин чо ли ты? А может, Чайльд-Гарольд?Хорошенькую ж ты себе надыбал роль!Глядишь, вот так займешь и швабринскую должность.Вполне реальна днесь подобная возможность.Увлекшись вот такой паскудною игрой,Пал не один уже лирический герой,Утратил не один проектную надежность.А Враг уж в крепости. Влекут к ответу бар.Ваал акбар! Ваал воистину акбар!И вот кричат «Ура!» и чепчики бросаютЗа мельницу уже, теряют всякий страх.Единственное, что пока еще спасает —Решимость наглая остаться в дураках.XIVРешимость наглая остаться в дураках,Упрямка славная опять руководилиДареным паркером и предопределилиИ форму дикую, и неизбежный крах.Не странно ли сейчас, к тому ж в моих летахНе презирать сонет? Уж девы позабылиУ нас его давно. Под слоем книжной пылиДавно не в тему он, давно не при делах,Когда вокруг посты, комменты, блоги, чаты…Ты мной доволен ли, взыскательный читатель?Ни-ни? Ни капельки? Ни слезки ни одной?Зря Лазаря я пел, гнусавил Аллилуйю.Ну ничего, дружок. Мне это не впервой.Не так уж страшно все, как я его малюю.XVНе так уж страшно все, как я его малюю,Анафематствую и пью за упокой.Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!Аникой-воином сижу я и воюю.«Шаташася, – визжу, – языщы эти вскую?!»Есть наслаждение и в дикости такой,Что проку спорить – есть и воля, и покой,Какого ж хрена я о счастии тоскую?Екклесиаст давно меня предупредил.Мне самому смешон мой мальчуковый пыл.А толку нет как нет, и не скудеет нежность.Задор сварливый жжет, лжет несусветный страх.Увы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадежность,Решимость наглая остаться в дураках.

КОММЕНТАРИИ

Прохожий, научись из этого примера,Сколь пагубна любовь и сколь полезна вера.Владимир Соловьев
* * *Мне в два раза больше, чем Китсу, лет.На вопрос ребром не готов ответ.Мог остаться перцем и огурцом,Просвистать скворцом и прослыть спецом.И буквально каждый свой каламбурРазмещать в ЖЖ, ждать комментов… Чур!Чур меня, лукавый! Не так я плох,Чтоб такую гибель послал мне Бог!Впрочем, кто Его знает. Но Мать-Троеручница,Уж она-то не даст мне настолько ссучитьсяИ заступится за своего паладина.Своего осетина.Сына.Кретина.* * *Ты понимаешь что-нибудь? – А ты?– Пожалуй, нет. – Ну вот и я не очень.Но чувствую нутром, как стал непроченМой мир. Легко сказать: «Сотри чертыСлучайные». А ну как пустотыПод ними лик узришь уже воочью?И шепчет он, помянут будь не к ночи:«Пойми, пойми!» И понимаешь тыЛишь то, что свет навеки обесточенИ глаз расфокусирован и лжив,И что всему, что полный. – Между прочим,Ты все же жив. – Ну жив. – Не «ну», а жив!Не понимаю. – Понимай как хочешь.Что ж ты грубишь? – А что ж ты так труслив?

ПОРТРЕТ ЛИРИЧЕСКОГО ГЕРОЯ

(Глосса[10])

На горе стоит верблюд.Его пятеро е…Двое – в ухо, трое – в нос!Довели его до слез.На горе стоит верблюд,Символ гордого терпенья,Величавого смиренья.Как он очутился тут?Средь утесистых громадКораблю пустыни тяжко.Но, похоже, он, бедняжка,Сам во многом виноват.Его пятеро е…Что, конечно, символ тоже.Убежать верблюд не может —Склон горы уж очень крут.Кто ж героя сих стиховМучает с таким упорством?То они – опричь обжорстваС алчностью, все семь грехов!Двое – в ухо, трое – в нос!Совершенно обнаглели!Налетели, овладелиИ имеют наизнос!Трахают ему мозги,Оскверняют душу живу,Задолбали в хвост и в гривуЭти смертные враги.Довели его до слез,До истерики почти что.Что ж ты терпишь, что стоишь ты?Где ж твоя, горбатый, злость?Дромадером прежним будь!Плюнь же, плюнь же в эти рожи!..Вот и я затрахан тоже,Как частушечный верблюд.* * *Что проку жить? Ответь – зачем вы, дни?И следующий вопрос – зачем вы, ночи?Ответь мне, но, пожалуйста, короче,В двух-трех словах, волынку не тяни.Ах, ты не можешь?! Ну так извини,Тогда не вижу смысла… Ах, не хочешь?!Так что же ты мне голову морочишь?Труды и дни – на кой мне хрен они?Молчишь? Молчи, молчи. Игра в молчанкуУжель так увлекательна? С подранком,С мышонком веселей играет кот!И буйный Рим ликует веселее,Любуясь кровью в страшном Колизее…Да что «вот именно»?! Что именно-то вот?!

ЗАРИСОВКА С НАТУРЫ

Месяца два назадВ полночном таксиЯ слушал на какой-то FM-радиостанцииТок-шоу.Ведущий обратился к аудиторииСо следующим вопросом:«Сколько, на ваш взгляд,Необходимо современной женщинеСексуальных партнеров,Не считая, конечно, супруга?»Ответы были разные,Но, в общем-то, все согласилисьС тем, что ограничиваться мужемСовременная женщинаНе может и не должна.Особенно мне запомнилсяЗвонок Марины из Нижневартовска.Она считала, что, конечно,Партнеров должно быть, как минимум, два.«Ведь мы же, – сказала Марина, —Цивилизованные люди!»Тут инородец-шоферВоскликнул: «Вот билят!»А я – ни к селу и ни к городу —Подумал: «Шпенглер!»* * *«Оставь надежду всяк…» – Спасибо, нет!Не всяк, и не сюда, и не входящий,И не оставлю! Без нее, ледащей,Не мил ни тот, ни этот белый свет.Хотя питать ее на склоне летНакладно, ведь к моей печали вящей,Похоже, булимией настоящейСтрадает этот жалкий оглоед!Питание усиленное яСвоей надежде честно поставляю,Хотя на что она – и сам не знаю.И главное – ну был бы корм в коня,А то хиреет ведь день ото дня!..Я оправдать ее уже не чаю.

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Прохожий! Здесь лежит Запоев Тимофей,Тимур Кибиров тож, пиита и афей.Наверное, теперь он понял, наконец,Чего же от него так долго ждал Творец!Так долго, так напрасно ждалОт дурака сегоИ Весть Благую посылалБуквально для него.* * *«Ну?» – вопрошал я много летИ слышал только «Гну!» в ответ.Но, согнутый уже в дугу,Я удержаться не могуИ вновь хриплю упрямо: «Ну?!»,Чтоб вновь услышать это «Гну!»Согнув меня в бараний рог,Он продолжает диалог.«Ну? – Гну! – Ну? – Гну!» И как емуНе надоело самомуВсе гнуть и гнуть!.. Но ни фигане надоело мне пока!

В ЧУЖОМ ПИРУ[11]

Уже написан Вертер, и ужеНаписано, что он уже написан.Чу! Полночь бьет. И вот гонец из Пизы:«Тобе пакет!» – Неужто мне? УжельМеня так скоро вышвырнут отсель?Ужели? Неужели в самом делеПромчались дни, сгорели каруселиМои? Как бы оленей быстрый бег.Каких еще оленей? Две газели.Ну, как там дальше?.. на головку сели…Молчать гусары!.. А МельхиседекЧто именно не помню, но изрек.Наверное, «тобе пакет!» Всех вумныхПослали к вумным, а к тебе гонецПриходит в сих лесах широкошумных,И будет, будет вам ужо мертвец!Куда ж он денется средь ровныя долины?– Так пел вчера я, пьяная скотина.Так пел я, так орал и умирал,Цитировал по памяти и врал.А утром понял, префикса какогоСтрадания достойны пожилого,Уже написанного. Правильно, гусары!И тема не нова. И Вертер старый.

ДЛЯ ШЕСТИСТРУННОЙ ГИТАРЫ

Что ни день ослабляются силы.Ум безумен. Бесчувственна грудь.Об ином умолчим. До могилы(Ля минор) добредем как-нибудь.В свете тихом бреду до могилы,Но иное торчит до сих порНа тебя, друг далекий, но милый!(Ля минор. Ми мажор. Ля минор.)

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Прохожая! Пройди!Чего теперь рыдать!..А впрочем, погоди —Вдруг выскочу опять!* * *Светло-серенький снежок.Темно-серенький лесок.А над ними нависаетСерый-серый небосвод.Низкий, плоский свод небесный.Тянется денек воскресный.Что ж ты дремлешь, друг прелестный?Где ж ты дремлешь? С кем?Ну ты что – совсем?И хоть я до счастья падкий,Не запречь уж мне лошадку,Не предаться ничему.И не поиметь виденье,Непостижное уму.На исходе воскресенье.Я смотрю во тьму.Темно-темно-серый вечер.Светло-серый снег.По нему идет шатаясьИ, должно быть, матюкаясьЧерный человек.* * *Хорошо, что смысла нет.Хорошо, что нету толку.Хорошо мне втихомолкуПроклинать весь белый свет,Озирать всю эту тьму.Жорж Иванов, почемуХорошо нам то, что плохо,Хорошо нам просто сдохнуть?..Неужели потому,Что она ушла к нему?Ну конечно же, не только!И не столько, и нисколько!Слишком мрачен этот мрак,Страшен страх и значим знак,Слишком длится это долго,Чтобы объясняться так!Слишком, слишком, чересчур!Чересчур не знают мерыЭти рожи и химеры!Ну какой уж тут Амур.Нет, совсем не КупидонНосит имя Легион…И никто нам не поможет.Кто ж нам станет помогать.Разве только Матерь Божья,Скорбных и скорбящих Мать.* * *Я, к сожаленью, не помню,Кто сыграл ТебяВ блокбастереМэла Гибсона,Но это ведь все-таки лучшеВандиковой глупой мадонны?Ну правда же, гораздо похожее?И чем-то похожеНа мою бабушку,Розу Баккериевну Залееву…А поэтому я, Матерь Божья,Ныне с молитвойПред твоим образом,Нечаянная радость.Матушка Божия, если возможно,Утоли, пожалуйста, мои печали,Укрепи меня перед последней битвой.* * *Пытаясь прыгнуть выше носа,Затылком грохнулся об пол.Ну что, допрыгался, козел?Что, доупрямился, осел?Вот какова цена вопроса«Чому я все же не орел?»Так, на лопатках на обеих,Как труп в пустыне, я лежу,И только вверх теперь гляжу,И скорбно говорю себе я:«Гляди, козел, – там Агнец в небе!Дивись, осел, – летит Пегас!Ввысь не подпрыгивать тебе бы,Длиннее был бы мой рассказ!Остались – вот как! – только рожки.Вот так окончился полет.Сломив несмысленную бошку,Покойся с миром, бедный скот».Спокойной вам ночи,Приятного сна,Желаю вам видетьКозла и осла,Козла до полночи,Осла до утра.Спокойной вам ночи,Приятного сна.

ГОРОДСКОЙ РОМАНС

Кулик славословит болото.Над розой свистит соловей.Лишь мне не поется чего-тоНа съемной квартирке моей!Ни вздоха, о друг мой, ни слова,И хныкать мне даже невмочь.За окнами – снова здорово! —Стоит вековечная ночь.Стоит не шелохнется, будтоНичто ей уже не указ.А в то, что случается утро,Совсем я не верю сейчас.Так стой же стоймя, моя полночь!Я сиднем пока посижу.Давно мне не стыдно, не больно,Давно ходуном не хожу.Ты, ноченька, тоже ведь нынчеНедвижна и глухонема,Как я, и мертва, и прилична,Не сводишь, не сходишь с ума.Я тоже, как ты, обезлюдел,Застыл на диване, как ты,Давно мне не больно, не трудно,Давно не читаю посты.Не надо над розой-мимозойОпять тишину нарушать,Яриться почтовою прозой,Курлыкать, кудахтать, свистать.

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Вот, наконец-то, и выполнил я обещанье,Данное маме и папе: «Я больше не буду!»

НА ПОСТУ

Не спи, не спи – замерзнешь!Побегай, поскакай!Но карабин при этомИз рук не выпускай!Не спи, мой бедный разум,Чудовищ не плоди!А наплодил – так честноВ глаза им погляди!Взгляни в глаза чудовищИ не сойди с ума!Ведь панночка померлаИз-за тебя, Хома!

ГЕЙНЕ

Все те же шуты и кастраты,Что хаяли песню твою,Считают теперь глуповатойИ спетою песню сию.Приводят резоны такие,Уж так убедительно врут,Что сам я поверил впервые,Что песенке нашей капут.Но вот они сами запелиВо всю бесноватую прыть.И понял я – сроки приспелиИ время святых выносить!Спасать эти топосы, лики,Расхристанный иконостас.Всю тяжесть священных реликвийМы вынесем, Генрих, сейчас.Вот только куда их нести-то,Где ж те катакомбы, певец,Где нег этих чистых обитель,Куда нам бежать наконец?* * *Что проку жить?Что пользы петь?Давай, скажи!А ну, ответь!И я скажуТебе в ответ,Не погляжу,Что проку нет!Что проку не было и нет,Что за спиною тыщи лет.Ну да, почти две тыщи лет.И это, дурачок, ответ.

Не подвижно лишь солнце любви!

Владимир Соловьев
* * *Вперед, без страха и сомненья,Как нам Плещеев завещал!Зарю святого обновленьяОн предвещал и обещал.Но солнце всходит и заходит,Который уж, который век.Без устали по кругу бродитВперед и выше человек.Без страха божьего блуждает,Не сомневаясь, что вперед —Туда, где снова поджидаетЗари пленительный восход!Одна заря спешит другуюСменить, затмить и погасить.Плещеев, бедный, ни в какуюМаршрут не хочет изменить.Опять: «Вперед, заре навстречу!»Горячечный лепечет бред…А за спиною ясный вечерИ тихий невечерний свет.

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

«…am now no more».В. В. НабоковОх, как бы мне не вышли бокомКладбищенские эти mots!Хорош тянуть обиду с блюдцаИ представлять, как все зальютсяСлезами и полюбят вразТруп нелюбимого сейчас.Знакомый труп и зной полдневный…Ну да, полюбят, как не так!Ты, что ли, мертвая царевна?!.Гляди, накаркаешь, дурак,Действительно зубовный скрежет,Действительно кромешный мрак,Вполне действительную нежить.* * *Если в течение стольких летЗа нашим бокалом сидятИ девушек наших ведут в кабинетСтолько веков подряд —Есть все основания предположить,Что вовсе не наши они, может быть,Что этот бокал чужой,Чужие души, чужая плоть,Что все это время – храни нас Господь —Хозяин у них иной.* * *Ах, Александр Сергеевич,Ошибочка вышла.Вы-то судили по ДельвигуДа по себе.Ну а нам-то, конечно же,Тьма низких истин дороже.Ближе, дороже, уютней и выгодней намТьмущая тьмаПреисподнего этого низа.Мы-то себя возвышать не позволимВсяким обманам!Мы-то уверились —Все, что высоко – обман!И никаких, никаких, кроме низких,не может быть истин.Разве что страшные…Все это очень понятно.Только одно непонятно —С каких это все-таки щейСтал почитаться комплекс вот этих идейСвидетельством зрелого и развитогоИн-тел-лек-ту-ализма?И даже, прости Господи,некой духовности?То же ведь самое в юности дикой моейНа окраине города НальчикаПриговаривала шпана,Косячок забивая:«Весь мир, пацан, бардак! Все бабы – бляди!»Иль, скажем, надписи в общественных туалетахИз вольной русской поэзии:«Хозяйка – блядь, пирог – говно!Е… я ваши именины!»А коли так, то все едино,То все действительно равно —Противно, скучно и смешно.Коль именины впрямь такие,Какой же спрос тогда с гостей?Гуляй, рванина, не робей,Зачем нам истины иные?Срывай же всяческие маскиИ заворачивай подол!Управы нет, и нет острастки,Гуляй, шпаненок, без опаски —Твой час (двенадцатый) пришел.

ПАСХАЛЬНОЕ

Или рыло в камуфляже,Иль педрила в макияже,Или даже, или дажеВ златотканых ризах поп.– Ну а ты хотел чего б?Ну, наверное, хотел я,Чтоб преобразилось тело,Чтоб возобновился дух,Чтобы не было мне пусто.Чтоб от лжи тысячеустойЯ замкнул бы слух.В общем, ни одно из двухВыбирать я не намерен,Даже, даже – будь уверен! —Ни одно из трех!В камуфляже, в макияже,В великодержавном ражеНе воскреснет Бог!Пляшет смерть, кружатся беси…Не воскреснет! Не воскресе!..– Да уже воскрес, сынок!Вытри глазки.Чмок!Чмок!Чмок!

ARS POETICA

Гляди! Во все глаза гляди, читатель мой!..Ну хоть одним глазком, хоть взгляда удостой!Хоть краешком взгляни!.. Да нет же, не сюда!Не на меня, дурак, чуть выше – вон туда!Глаголу моему не хочешь – не внемли,Но только виждь вон то, что светится вдали!Блик, облик. Да не блик, не облик никакой,Не Блок, а облака над тихою водой!Всего лишь облака подсвечены слегка.И ты на них уже смотрел наверняка.Ну? Вспомнил, наконец? Ну вот они, ну да!И лишь об этом речь – как прежде, как всегда!О как они горят, там, на исходе дня!..Ну, правда ж, хорошо? Ну похвали меня.

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Прохожий! Марш домой!Не шастай по кладбищам!Здесь пищи нет уму,Червям здесь только пища!Дурному не учись,Живи себе и здравствуй!Знай уповай себе,Пока не склеил ласты.* * *Что проку, милый, задаватьВопрос «Что проку жить?»Коль не намерен подыхать,Так нечего блажить!А коль намерен, так вопросИ вовсе ни к чему,Как говорил Иисус ХристосПилату твоему,Сенекам бедненьким твоим,Чоранам-дурачкам.Да лучше уж напиться в дым,Как Ной, чем быть как Хам!Тебе ль, обсосу, вопрошать,Тебе ль, балбесу, ныть?Да лучше уж на все плеватьИ друг друга любить!Плевать, что с четырех сторонЧужая сторона!Есть верх еще и низ, и онБез дна – ей-ей – без дна!Так плюнь чрез левое плечоОтравленной слюной!..Но постарайся не на все,В колодец не любой.

ЗАДУШЕВНАЯ БЕСЕДА

Предмету страсти я сказал:«Послушай-ка, предмет!Не я ль тебя одушевлялВ теченье стольких лет?Я душу вкладывал своюВ бездушную тебя!И что ж? Теперь я слезы лью,Всю душу погубя!»Но вожделения объектРезонно отвечал:«А кто просил, чтоб ты, субъект,Меня одушевлял?Давно и без тебя, глупец,Бессмертной и живойДушой снабдил меня Творец.Не стой же над душой!»

ГЛОССА-2

По деревне шел Степан.Бъл мороз трескучий.У Степана х… стоял.Так, на всякий случай.По деревне шел Степан.Что сей Степа означает?И куда же он шагает?Не туда ль, куда БеньянПилигрима посылает?Угадали. Точно так.Сквозь кромешный этот мракМимо тещиного домаМой герой пройти готов,Озирая мир знакомый,Самый падший из миров.Был мороз трескучий– в смыслеНиже плинтуса ужеПал сей мир. Живой душеВ нем совсем уж стало кисло.De profundis голоситьНам, продрогшим, остается.Лошадь бледная несется,Мраз трещит, и мрак смеется,Нежить начинает жить.У Степана х… стоял…Тут синекдоха, наверно.Значит, Степа в этой сквернеСтойкости не потерял.Твердость не утратил он,Он остался несгибаем.Вот и нам бы, раздолбаям,Не сдаваться бы в полон,Как бы ни был Враг силен.Так, на всякий случай – то естьЧто бы ни случилось впредьНам, задрыгам, претерпеть,Встретим это изготовясь.Честь предложена была —Береги и все дела.Бог не выдаст, свин не съест,Коль сохранна будет честь.Ты иди, Степан, идиНевзирая на морозы,На угрозы и психозы!Случай всякий впереди!

Конец