Что такое высшее счастье? Это быть дома, ходить голым и заниматься онанизмом. А почему? А потому что по сути это означает три простые вещи — быть в безопасности, быть самим собой и получать наслаждение, ни от кого не завися.

Так мне говорил один рецидивист, три четверти жизни проведший на зоне. Может, оно и правда, если ты ещё молод и не лишён оптимизма. Но когда, выползая голышом из-под простыни, кряхтишь на весь свой пустой и безопасный дом, как-то не до счастья. Не говоря уже о том, что мастурбировать в этот момент попросту глупо — особенно поутру.

В пятьдесят пять лет многое из того, на что ты тратил время по молодости, кажется глупым…

Я сел на постели, старик стариком.

Поднявшееся солнце било сквозь занавеску, намекая на то, что утро уже позднее. В деревне рано встают, стыдись, дядя. С другой стороны, с каких пор я стал деревенским? Плевать мне на их стыд и неписаные правила, на их просторы и бездонные небеса, а заодно — на их солнце, рассветы и закаты. Чем дольше спишь, тем меньше времени проводишь в этой постылой реальности.

А разбудили меня вопли, доносившиеся от соседей. Наверное, опять Глашка не пускает Фёдора домой, мельком подумал я, не собираясь вмешиваться. Глашка — баба с тяжёлым нравом, а её муж, как известно, не дурак покуролесить.

С чего вдруг эти мысли о счастье, удивился я сам себе. Да ещё о каком-то там «высшем»! Года утекают, как песок сквозь пальцы, а Вселенная стоит на паузе — вот уже шестнадцать… нет, уже семнадцать лет. С тех пор, как жизнь кончилась. Так что нет у вас для меня ни жизни, ни этого, как его, слово забыл… а-а, «счастья». Возможно, сон что-то такое навеял? Про то, как Босс отбрасывает копыта и отбывает к большому начальству, как хорошая пуля кастрирует Арбуза. Вполне, вполне… У меня в коллекции есть несколько таких повторяющихся снов, скрашивающих мои холостяцкие ночи, так вот этот — единственный, от которого по утрам подъём духа, а не привычная тоска…

Что-то соседи не на шутку разошлись. Если Глашка раньше выплёскивала от сердца «Чтоб ты сдох, скотина!», «Ах ты, тварь рогатая!», «Не трогай, убью!», то теперь — просто вопила без слов. Вдобавок собака их цепная рычала, срывая горло, и плюс ещё кто-то кричал совсем уж нечеловеческим голосом. Дикая какофония.

Я встал, подошёл к раскрытому окну и отдёрнул занавеску…

Потом я смеялся.

Громко, смачно, чуть челюсть не свело, с облегчением ощущая, как испаряется, пусть на короткое время, чёрная гниль, заполнившая голову.

Пришлось быстро надевать трусы. К трусам, наверное, полагалась майка… ладно, и так сойдёт. Погоды в этом августе жаркие, а нравы свободные. Я вылез прямо в окно, прихватил лопату, прислонённую к дому, и поскакал по грядкам к соседнему участку…

Когда страсти остыли, Глашка рассказала, как развивались события. Фёдор уехал в город ещё с первым автобусом, повёз внукам деревенские гостинцы, дары уходящего лета. Отправив мужа, Глашка вывела козу во двор и занялась делами. А собака их, злющая овчарка, страшно не любила, когда хозяин уезжал. Умудрилась сорваться с цепи и напала на козу — едва не вцепилась той в горло. Вовремя заметив это, хозяйка бросилась спасать свою скотинку. Оттащила собаку и обхватила козу, не подпуская к ней зверюгу. Собака крутилась вокруг, хватая зубами то козу, то женщину. А дальше — всё это безобразие увидел козёл. Он решил, что женщина обижает его возлюбленную, а может, приревновал, в общем, что-то нехорошее подумал. Разогнался — и рогами Глашке под зад. Снова разогнался — и снова ударил. А та не может отпустить козу из-за собаки… Вот такое кино узрел я, когда выглянул в окно. Псина страшно рычит, женщина кричит, коза тоже орет — тем самым нечеловеческим голосом (а каким ещё, не человеческим же?), и всё это нанизано на сочные звуки ударов (работает козёл). Короче, психушка.

С кого начинать, вопроса не было: черенком лопаты я отогнал собаку, после чего Глашка утащила козу в сарай. И на том бы конец истории…

Странное совпадение, думал я, возвращаясь к себе. Во сне фигурировал козёл. И здесь, наяву — козёл. Случайность или знак свыше? Не слишком ли много козлов на единицу моего многострадального мозга?

Впрочем, эти мысли, конечно, были не всерьёз. Выверты ментовского юмора, чтоб их всех.

— Митрич, тормозни! — позвал меня дядя Витя, когда я возвращался с утренней пробежки. Он стоял у себя, по ту сторону металлической оградки, лишь голова торчала над пиками. Тоже сосед, но если Глашин участок примыкает к моим четырнадцати соткам с задов, то этот симпатичный мужичок жил напротив.

— Припозднился ты сегодня, — констатировал он для затравки разговора. — Раньше по тебе можно было проверять часы.

— Не поверишь, проспал.

— Проспал — это хорошо, — произнёс он мечтательно. — Богатырский сон, целебное безделье… Я-то, грешный, бессонницей маюсь.

— А ты, дядь Вить, за мной пробегись, днём заснёшь, как младенец.

— Ну да, ну да. Убежал от бессонницы, прибежал к инфаркту, убежал от инфаркта, прибежал к инсульту…

Кокетничал сосед. Здоровяк был почище меня; врача, небось, только в кино видел. Невысокий, коренастый, этакий чурбачок на коротких ножках. С пивным животиком, но это простительно. Был он, кстати, моим ровесником, посерёдке между пятьюдесятью и шестьюдесятью, однако ж я звал его дядей Витей, — привык. Его так, впрочем, все в Озерцах звали, даже старики за семьдесят. То ли из уважения, то ли наоборот. Во всяком случае, в двухтысячном году, когда я сюда перебрался, «дядей Витей» он уже был.

— Не обижайся, Митрич, просто смотреть на тебя завидно. Волевой ты мужик.

— Какой там волевой? Армейские привычки — это наркотик. Гимнастику утром не сделал — весь день чего-то не хватает.

— А не лучше по старинке — дров наколоть, землицу вскопать? — пожурил он меня как бы в шутку.

— Дом вырастить, яблоню построить, — продолжил я мысль.

— Яблоню мою не тронь, — погрозил он пальцем.

— Боже упаси, — ужаснулся я. — Как можно!

Дружно посмотрели на его яблоню (деревце ненамного выше меня). Высадил её дядя Витя три года назад и относился, натурально, как к дочери. Говорил, редкий элитный сорт под названием «Энигма», чем страшно гордился. Ухаживал с фанатичным прилежанием: чуть не каждый день выпалывал сорняки, рыхлил землю, кормил, поил и что там ещё. И вот, в этом сезоне яблоня подарила хозяину первый и единственный плод. Дядя Витя был счастлив. С восторгом хвастал, мол, этот сорт плодоносит обычно с пяти лет, а «моя девочка» уже в три готова…

Крона деревца была накрыта сеткой — от птиц.

— А если доберутся и склюют? — предположил я.

Он посерьёзнел.

— Тьфу на тебя. Не доберутся! А доберутся… — взгляд его полыхнул. — Всей стае шею сверну. Потом найду гнёзда и разорю. Птенцов отдам кошкам.

По лицу соседа было ясно — шутки кончились. И вправду шеи свернёт, гнёзда найдёт. Нет пощады.

— Ты чего хотел-то, дядя Витя? — напомнил я ему.

— А-а! Звонил участковый, спрашивал, дома ли ты. Просил, чтоб я тебе трубку отнёс. Я ему, дескать, ты в бегах, скоро вернёшься.

— А он? Просил перезвонить?

— Сказал — нет. Сказал — сам позже заедет.

— И чего ему надо?

Дядя Витя пожал плечами и скорчил недоумённую гримасу.

«Просил отнести трубку…» Это понятно: все знают, что у Сергея Митрича, то есть у меня, нет мобильного телефона. Типа из принципа. Сергей Митрич, во-первых, не любит, чтоб его беспокоили, и в главных, до скрежета зубовного ненавидит современные технические устройства (что отчасти правда: в моём доме не водится ни компьютера, ни даже телевизора). В деревне таким вывертам не удивляются. В деревне вообще трудно чем-нибудь удивить, это самое толерантное место на свете, рай для чудиков.

На самом деле мобильник у меня есть — для связи с Мариком. Но никто из деревенских его, конечно, не видел. Я про мобильник. И не увидит.

Марика я тоже старался уберечь от любопытных глаз, запрещал мальчику сюда попусту приезжать. Он, правда, не слушался, навещал папулю.

Что касается капитана Бодало, местного участкового, то мы дружны, рыбачили вместе не раз, а бухали и того чаще. Я в своё время специально с капитаном закорешился — на всякий случай. Я с каждым из участковых, что сменились за эти семнадцать лет, корешился. Вот только сомнительно, чтобы сегодня страж закона явился ко мне просто так, от скуки. Явно по делу, звонок соседу на то указывает.

Это, если честно, напрягает…

— Пойду, — сказал я дяде Вите. — Надо успеть сполоснуться. Подмыться опять же.

— А может он к тебе из-за стрельбы на дороге? — вдруг выдал он.

— Стрельбы?

— А-а, не знаешь! — обрадовался он. — Проспал всё на свете!

— Чего не знаю?

— Говорят, напали на почтальоншу, прямо на шоссе. Целая банда! Раненько вот так вот утречком. Везла она почту из Навозца к нам, а тут они, хотели отнять у неё велосипед, а она вытащила пистолет и всех их положила, уродов.

— Кто, Полина Лукьяновна?

— Да нет же! Молодая девчонка, помнишь? Как её… забыл, как зовут…

— Марина? Что за бред!

— Сам ты бред. Там молоковозка мимо ехала, и продавщица всё видела. Одна пуля даже бочку пробила, которую к нам везли.

— Грузите трупы бочками, — сказал я ему. — Ты бы не отвлекался, у тебя вороньё, вон, уже сетку клюёт.

Дядя Витя крутанулся, едва не упав, а я уже потрусил к своей калитке. Он обиженно крикнул мне в спину:

— Иди, иди, подмойся!

Посёлок Новый Озерец — это в Тверской области, на реке Тверце. Километров двенадцать к северо-востоку от Твери. В сторону Питера, чтоб было ясно. Местные ещё называют его Навозец, приклеилось такое странноватое для посёлка имечко. Называют не со зла, конечно, а потому что на шоссе висят дорожные знаки на въезде и выезде: «НОВ. ОЗЕРЕЦ». Если бегло и не вдумываться, надпись прочитывается как «Нов. Озец». А устно, значит, получается «Навозец».

Но живу я не в новой, а в старой части посёлка, именуемой просто Озерец. Истинный Озерец когда-то и был здесь, начинался отсюда. Здесь хорошие частные дома, ухоженные участки, и стоим мы отдельно. Никаких вам навозцев. Скорее, типа Рублёвки при Москве, ну, конечно, если опуститься до наших масштабов. Нас даже на карте нет, вся цивилизация сосредоточена в основной и главной части, — там церковь, сельсовет, милиция, почта, магазин. От нас до них, до Нового Озерца, с полкилометра ходу.

Восхитительные места, можно сказать, живописные, Левитан с Шишкиным. Речка! И воздух, воздух! Мало того, хоть всё оно здесь как бы глушь с задворками, но, с другой стороны, Тверь под боком, крупный город. Да и от Москвы совсем недалеко. Вот за это ценное сочетание я в своё время и выбрал Озерец.

С годами моё временное убежище превратилось в настоящий дом…

Кстати, насчёт дома. Нарушила болтовня с дядей Витей моё равновесие, всколыхнула что-то этакое, то ли бахрому на несвежих эполетах, то ли растрепавшиеся бинты на старых ранах. И я пошёл во времянку. Дом-то мой (два этажа, высокая крыша с мансардой) — он для внешней жизни, для гостей и соседей, для того же участкового. В конце концов, для женщины, которая иногда приходила, скрашивала моё холостяцкое бытие.

А настоящая моя жизнь, маленькая и тоскливая, текла во времянке, куда я заползал время от времени, как в нору. Никто кроме меня здесь не бывал. Если б забрёл сюда кто-нибудь волей случая или по дурному любопытству, я б, наверное, его убил.

Сполоснулся под холодным душем, переоделся, присел на табурет и огляделся.

Стеллаж с книгами. Ни одного детектива, боже упаси. Много классики, но прежде всего — криминология, психология, правоведение, юриспруденция и прочие профессиональные штуки. Трудно отказаться от прошлой жизни, даже если ты собственными руками убил в себе опера.

В красном углу… не иконы, нет. Что мне ваши иконы? Фотки. Лена с маленьким Марселем на морском пляже — 1996-й, Феодосия. Я тогда уже вернулся с Первой чеченской. А вот — Лена сама по себе, беременная, Максима носит. Моя красавица… Мы вчетвером, я с женой плюс Максик с Мариком. И опять Лена, и снова она — во всех видах. Выносит Максика из роддома… Получает золотую медаль (они тогда Европу взяли), разминается на тренировке с девчонками, ведёт Марика в спортшколу… Голая в душевой — грозит мне в объектив кулаком… Красуется в моей новенькой форме — лейтенанта милиции. Форма явно мала этой очаровательной жердине…

Эх…

Под полом времянки врыт кессон, прямо у меня под ногами. Хорошо запрятан, так просто не найдёшь. Вскрыть бы его, вытащить всё, что там захоронено — и… Что «и»? Что дальше? Куда, к кому, а главное — зачем? Не сходи с ума, одёрнул я себя.

Помогло плохо. Безумие накатило волной, вызвав жар в кулаках, в сжатых до хруста кулаках.

— Родился — терпи, — строго произнёс я вслух.

Получилось не строго, а жалко. Дежурная формула покоя: («Родился — терпи») к концу жизни, увы, потеряла силу.

Неужели — к концу жизни?

Тогда я развернулся к стене напротив окна. Здесь размещалось моё фрик-шоу, как я называл эту выставку стервятников. Свет падал на фанерный стенд, высвечивая ненавистные морды и хари. Конечно, здесь были собраны фотографии далеко не всех уродов, которых я «закрыл» самолично или с которыми доработали мои ребята. Только те, чьи дела я не поленился скопировать и перевезти сюда, когда ещё была такая возможность.

Моя компания, как ни крути.

Частенько я садился здесь и заставлял этих нелюдей разыгрывать передо мною представление. Как говорил Шекспир, вся жизнь зоопарк, и звери в ней — актёры. У меня был свой маленький театр-зоопарк, умещавшийся в голове…

Кстати, а не пора ли нам замахнуться на Вильяма, понимаете ли, нашего Шекспира? В Раскольникова и Смердякова мы уже играли, руками Камышева терзали Ольгу, травили ядом Моцарта и Нину Арбенину, короче, оттоптались на страстях девятнадцатого века. Не нырнуть ли поглубже в прошлое? Возьмём, к примеру… ну, кого?.. да Гамлета, само собой.

Какой актёр не мечтает стать принцем датским?

Расклад в книге простой: принц возвращается домой из-за смерти отца, выясняет, что короля убил его родной брат Клавдий, который тут же влез на трон, а мать главного героя вышла замуж за убийцу. Гамлет пытается мстить, разработав совершенно тупую с оперативной точки зрения комбинацию, и, естественно, погибает, утащив в могилу не только злодея, но и множество невинных людей…

Скажем, если б Гамлетом был Лёня Вошь. Вон его фотка из архива. Замочил разными способами пятнадцать человек, считая только доказанные эпизоды. Недоказанных — несчитано. И всех на заказ, чрезвычайно практичный был отморозок. Вошь — не кликуха, а фамилия, парень не из блатных, и за смешки по поводу фамилии мог убить (это не фигура речи). Сейчас — на пожизненном… Итак, что бы такой индивид сделал на месте принца? Трон его вряд ли заинтересовал бы, он не дурак и понимает, что королевская власть — это куча самоограничений, необходимость заниматься всякой идиотской текучкой плюс постоянный страх покушений, в общем, сплошной геморрой. Так что перво-наперво Лёня связался бы с Фортинбрасом, принцем норвежским, и предложил свои услуги по устранению королевской четы. Гарантировал бы не только возврат норвежских земель, но и отдавал весь Эльсинор за ненадобностью. Собственные претензии на престол у него отсутствовали, о чём была бы составлена официальная бумага. Золото взял бы в разумном количестве и двумя частями: до и после выполнения заказа. Технические подробности столь щекотливого соглашения, конечно, важны, однако Вошь не пальцем деланный, опыт в таких делах огромный. Ну а дальше — просто. Вломился бы ночью в королевские покои, убив швейцарцев-охранников, зарезал Клавдия на пару с Гертрудой и покинул замок, прихватив с собой Офелию, — бабёнку, которую считал своей. А если б кто смел помешать ему, то… «видно было бы, где он шёл».

Примерно так.

Хорошо, а вот, к примеру, Арбуз… Раскормленные рожи этого урода во всех ракурсах чуть ли не четверть моей выставки занимают. Не знаю, жив он или всё-таки подох после того памятного покушения. Надеюсь, подох… Гамлет в его исполнении — проще некуда. Месть ему до лампочки, какая «месть», о чём вы? Ещё скажите — «честь», «дружба», «любовь»… тьфу! Бабло — вот смысл жития и тайна бытия. И Офелий таких в каждом городе у Арбуза пучок за пятак. Короче, быстренько разузнал бы он, где в замке, в каком из подземелий хранится королевская казна (хотя, как принц, наверное, и так знает), забрался бы в спальню Клавдия, убив охранников (эти бедолаги вообще во всех вариантах не жильцы) и нашёл ключ от сокровищницы. Если б в спальне нарвался на короля — замочил бы и его. Королеву — тоже без проблем. Дальше дело техники и профессионализма. Удрал бы из Эльсинора богатым и свободным человеком, ну а чё…

Бассурманов по кличке Босс. Мелкий гадёныш эпохи накопления капитала. Шестнадцать лет как покойник. Мелкий-то мелкий, но Гамлету до него, как до Кремля… Прежде всего он сломал и подчинил бы своих приятелей Розенкранца с Гильденстерном, предъявив им компромат, за который в те времена вешали или на кол сажали. Откуда взялся компромат? Ну а как ему не быть, если сам Босс копает? Таким образом, возникла бы банда, где принц датский — пахан. Всю грязную работу делают кореша, а сам он сидит в сторонке — как бы ни при чём. Таков его всегдашний рецепт успеха. А методы — подставы да всевозможные «прокладки». Хотя, думаю, в довольно простой ситуации, в которой оказался Гамлет, особых изысков не понадобилось бы. Розенкранц с Гильденстерном по приказу Босса насилуют Офелию у неё же в спальне (Босс предварительно отправляет ей записку, мол, приду для разговора, жди). Эту записку клевреты изымают и сжигают, а девушке сворачивают шею и выбрасывают её, полуодетую, головой в окно, во двор замка. На теле жертвы находят другую записку, сфабрикованную Боссом: дескать, король силой лишил меня чести, жить с этим позором не считаю возможным. Полонию, отцу Офелии, и Лаэрту, брату её, Розенкранц шёпотом сообщает, что видел Клавдия, выходящего из спальни их дочери и сестры. Гильденстерн распространяет слух, будто Лаэрт грозился убить короля. В этой каше, пока Клавдий не опомнился, уже сам Босс — ночью — вваливается к дяде. Швейцарцы-телохранители, естественно, убиты Розенкранцем с Гильденстерном. Босс, не чуждый эстетства, рассказывает матери, кто на самом деле отравил её предыдущего мужа (она этого не знала) и заставляет женщину вонзить мерзавцу кинжал в сердце, пока того держат. Месть свершилась. Босс приказывает Гертруде сказать всем, что короля убил Лаэрт. На следующее утро Лаэрта казнят. Полоний, точно знающий, что его сын короля не трогал, и что Гертруда врёт, на похоронах Клавдия травит королеву. Полония казнят, а Босс из принца превращается в короля по праву… В общем, что-нибудь этакое Гамлет и организовал бы, если б был гражданином Бассурмановым.

— Ау, товарищ классик, ты где? — слышу я голос участкового.

Выглядываю из времянки. Он поднялся на крыльцо дома, кричит в открытую дверь и стучит кулаком о косяк.

Надо же, я даже не слышал его мотоцикла. И калитку, между прочим, не закрыл. Нельзя так безоглядно отлетать мыслями, когда-нибудь это плохо кончится…

«Классик» — потому что знают меня здесь как Сергея Есенина. Так в паспорте, так в военном билете. И паспорт, и военник — настоящие, не страшно предъявлять бывшим коллегам. Специально я себе полного тёзку отнюдь не подгадывал, это случайно получилось, да и не настолько хорошо, положа руку на сердце, наших великих поэтов сегодня помнят, чтоб портить жизнь их однофамильцам. Короче, «лодку быта» мой паспорт до сих пор не сильно мне утяжелял.

Я к чему веду?

К тому, что параллельный мир, в котором я существовал, когда-нибудь должен был выплюнуть меня в мир настоящий. Это случилось именно сейчас.

— …А дальше, Митрич, какой-то вестерн дурной, — рассказывал мне участковый Бодало. — Девчонка визжит, вырывается, молоковоз тормозит ажна юзом, продавщица, смелая баба, высунулась в дверцу и кроет бандюков матом, и вдруг — мотоциклист. Откуда он взялся, водитель цистерны не понял, наверное, просто догнал их всех по шоссе. Догнал, значит, остановился, вынул «тромбон» и давай лупить по джипу, красиво так перезаряжая одной рукой. Как в кино. Те, кто в джипе, труханули, Марину отпустили и сразу сдёрнули. Почтальонская сумка осталась в джипе. Ну и мотоциклист тоже, не будь дураком, свинтил. По моим прикидкам, эпизод длился секунд десять, не больше, ну ты понимаешь, как оно бывает, когда всё одновременно. Хоть свидетели и твердят про вечность и бесконечность. Водителю молоковоза показалось — час, бабе-молочнице — полчаса.

— Лица нападавших видели?

— Маринка, естественно, видела. Опознает, если что.

— А мотоциклиста?

— Был в шлеме.

— Номера кто-нибудь запомнил?

— Какие номера, Митрич, если вокруг стреляют?

— Ну да, ну да… Хотя бы марку машины?

— Водитель автоцистерны утверждает, что «лендровер».

— А этот, с «тромбоном», кого-нибудь ранил из джипа?

— Марина говорит, вроде ни в кого не попал. Стрелял по багажнику, по колёсам. Ей показалось, специально. Стрелял картечью.

— Пусть бы и пулями, гладкоствол не идентифицируешь… Как помповик конкретно выглядел — это кто-нибудь заметил?

— Со слов свидетелей — похож на наш «Бекас» или МП-133. Короткоствол с пистолетной рукояткой без цевья. Но они ж не спецы. Может, у парня похожий иностранец был, «моссберг», «ремингтон», мало ли вариантов… да и неважно это…

Это и вправду было неважно. Ну, прицепилась шпана на «лендровере» к юной почтальонше, ну, отняли у неё сумку, моё какое дело? Важно было другое: зачем товарищ капитан ко мне заявился?

— Люди болтают, Марина застрелила нападавших из пистолета, — решил я снизить оперативный градус, не нравилась мне эта серьёзность.

Бодало засмеялся.

— А ещё болтают, — отозвался он, — что жизнь гораздо сложнее, чем есть на самом деле. Я, кстати, свой пистолет сегодня первый раз за год из сейфа вытащил, — он похлопал себя по кобуре. — Единственный плюс — почищу наконец, а то разленился я в этих кущах.

Он встал и прошёлся по комнате, разминая ноги и разглядывая обстановку. Ничего интересного здесь решительно не было, как и во всём доме. Надёжный мужик, я таких всегда уважал. Не любит слово «мент», как и все нормальные сотрудники (как и я в своё время), но при этом — мент и есть, хороший, въедливый. Главное — чистый, главнее этого, собственно, ничего в нашей системе нет. Может, потому и оказался в Новом Озерце, а не в престижном Центральном районе Твери. «Поучаствовал», как и многие из нас, только если я — в Афгане и в Первой чеченской, то он уже — во Второй. Короче, сродство душ налицо.

Он приостановился возле кровати и восторженно поцокал:

— Завидую я тебе, капитан…

— В отставке, сэр, в отставке. Пенсионер.

— Вот-вот. Пенсионер, а до сих заправляешь кровать, как по линеечке.

— Не могу вытравить из мозгов проклятую казарму.

— Брось! Что бы ни говорили наши доморощенные европедики, казарма — это тот гвоздь, на котором держится нормальная жизнь. Вытащи — и всё посыплется… Не возражаешь? — Примерившись, он осторожно присел поверх одеяла.

— Так что с нападением? — вернулся я к разговору. — Целью было что, отобрать велосипед? Насколько я помню, у Марины хороший велосипед, железный, с толстыми шинами.

— Дурака не строй из себя, — сказал Бодало с внезапной жесткостью. — Я подозреваю, хотели забрать её почтальонскую сумку, и, что-то мне подсказывает, ты склоняешься к той же версии.

— А может, приглянулась сама девчонка? Тоже версия, очень логичная. Предположим, отморозки хотели позабавиться.

— Может, и сама девчонка. Но обязательно в комплекте с сумкой. И знаешь почему? Потому что телеграмму она везла отдельно. Говорит, как чувствовала, положила во внутренний карман ветровки. Сумку отняли, а телеграмма осталась при ней, такие дела, мой дорогой.

— И? — спросил я. — Извини, намёков не понял.

— Это ты извини. Я без спросу вскрыл телеграмму в связи с оперативной необходимостью. Всё ж таки вещдок. Дело возбуждать так и так придётся. А пока, вот, решил поработать почтальоном, лично привезти человеку корреспонденцию, поскольку Марина в больнице.

Я взял протянутую им бумажку, не спеша заглянуть в текст. Встревоженно спросил:

— Что с девочкой? Травма… или что?

— Подозрение на сотрясение мозга. У меня в опорнике её рвало. Приложили кулаком, пока этот ковбой с «тромбоном» не появился. Ты читай, читай, зря я сюда ехал, что ли?

«УШАКОВУ С М Тверская обл Новый Озерец ул Первомайская 5.

Наш Франкенштейн надел дубовый фартук прими соболезнования похороны 25 августа ждём без тебя грустно».

— Ехал ты зря, товарищ капитан, — сказал я медленно. — Я — Есенин. А тут какому-то Ушакову.

— Адресок твой, — тонко подметил он.

— Ошибка, — пожал я плечами.

— Инициалы «С. М.». Сергей… э-э…

— Митрич, — подсказал я.

— Да-да, отчество мимо.

— А на «С» ещё есть Станислав, Серапион, Саид, Сократ…

— Ну что ж, за ошибку бьют не шибко, — легко согласился он. — Коли это не тебе соболезнуют, я документик изымаю. Поработаем с ним. — Он вынул из моих пальцев телеграмму. — Между прочим, тобою интересовались, причём дважды. Разные компании. Вчерашних я не видел, а сегодняшние заявились прямо ко мне в опорник. Прибыли аж из самой Москвы-матушки. Один предъявил ксиву Следственного комитета. Надеюсь, не фальшак, а то сейчас ни в чём нельзя быть уверенным. Второй якобы с Петровки, если тоже не наврал. Я им сказал, что господина Есенина не знаю, но, как разберусь с делами, окажу всемерную помощь в поисках.

— Петя, — спросил я его, — ты чего от меня хочешь?

— Я думал, это ты от меня чего-нибудь захочешь… пенсионер. Друзья всё-таки. Ну а хотел я посмотреть тебе в глаза, капитан, товарищ комроты, ради этого и пришёл… если, конечно, ты и вправду капитан.

Он резко встал и направился к выходу.

— Я бы хотел порасспросить Марину, — сказал я ему в спину.

Он оглянулся:

— Её отвезли в областную клиническую. Найдёшь там.

Прогрохотал ботинками по крыльцу.

Прощай, друг, мысленно послал я ему вслед. Вряд ли мы ещё когда увидимся.

Уходить надо легко, свободно, играючи. Бросать обжитое и не оглядываться, не жалеть ни о чём.

С пустыми руками.

Чтоб не обратили на тебя внимания, не спросили, далеко ли ты направился, милый наш сосед.

Набор вещей для такого экстренного случая у меня всегда был наготове, только по карманам рассовать, что я и сделал. Карманов в моей безрукавке — тьма-тьмущая, люблю я безрукавки, они ведь так похожи на «разгрузки». Пять минут, и ты готов. Повесил на плечо длинное полотенце — в целях маскировки… Была у меня здесь нора — логово состарившегося зверя. Плевать, найду другую. Всё, пошёл…

Приведёт ли меня новая дорога к храму?

А зачем этот ваш храм проклятому и забытому, самого себя вычеркнувшего из жизни?

Впрочем, как выясняется, не совсем забытому…

Да, друг мой Петя Бодало, не капитан я. Когда-то дослужился до «подпола», но, извини, уведомлять об этом факте местную власть вовсе не обязательно было. В своё время числился самым молодым подполковником в московском Главке. А так — пенсионер и пенсионер, по ранению вышедший в отставку в низких чинах. Какой с меня спрос? Конечно, ты теперь копать начнёшь, ты ведь настырный, капитан Бодало, но я уже сказал тебе «прощай»…

Уходил я через Глашку… молчать, господа гусары!.. всего лишь через её двор. На параллельную улицу, называемую Апрельской.

Глашка, красуясь в открытом купальнике, гнулась над грядкой, работая самодельной тяпкой. Хороший инструмент; Фёдор у неё, несмотря на мозговые загогулины, был мастером на все руки.

— Разрешите воспользоваться вашим участком, мадам?

Она изящно распрямилась, сбросила тряпичную перчатку и вытерла пот со лба.

— Фи… — сказала она. — Одетый. Утром, в одних трусиках, ты покрасивше был.

— Еле успел, кстати, надеть. Боялся, козёл тебя покроет… в смысле — уложит.

— Спасибо, что помог. Но я, в принципе, и на козла согласна. Мой-то неизвестно где кувыркается… козёл номер два.

— Так я пройду? — попытался я свернуть со скользкой темы.

— Да ходи ты, когда хочешь! Хоть в трусах, хоть без. Можешь и задержаться, если сладкое любишь, — добавила она игриво. — Тебя — угощу.

Она не стеснялась своей большой крепкой фигуры, знала себе цену. Идеальная натура для Рубенса. Чёрт, деревенские бабы, когда работают, становятся феноменально, просто гипнотически соблазнительны, на мой вкус, конечно. Всё-таки Фёдор — законченный свин.

— Валентина меня закормила сладким. — Я ей подмигнул. — Уже некуда. Знал бы, оставил местечко.

Валентина — это женщина, которая навещала меня время от времени ко взаимному удовлетворению. Иногда я её навещал, благо разделял нас всего десяток домов. Скрывать нечего — свободные люди, ни к чему не обязывающие отношения. Правда, она всё спрашивала меня, прозрачно намекая, типа, «когда же соединятся судьбы двух одиноких сердец» (не помню, как там пишут в дамских романах). Желания соединять что-либо, кроме срамных частей тела, у меня не было, и очень скоро Валентина должна была это сообразить…

— Оставь местечко, Серёженька, оставь, — покивала Глаша. — Торопиться некуда.

Она подняла и надела перчатку, взялась за тяпку, подавая кавалеру ясный сигнал. Ясно, обиделась из-за помянутой всуе Валентины: женщины не терпят даже умозрительного соперничества. Ну и хорошо. Прощай и ты, добрая дачная душа. Надеюсь, тебе стало бы легче, знай ты, что с Валентиной я попрощаться не смогу, так и сгину из её жизни без следа…

Когда я подходил к калитке, Глаша нейтрально кинула мне вслед:

— На речку?

— На речку, — оглянулся я. — Может, окунусь, может, просто посижу.

— Не кисни, всё наладится. Про сладкое я с тобой шутковала, не бери в голову, а про то, что всё будет путём — истинная правда. Поверь старой злюке.

Надо же, поняла моё состояние. Вот ведь чуйка у некоторых баб… у тех, наверное, которым ты и впрямь не безразличен… ладно, проехали.

Дошёл до Тверцы, однако задерживаться на маленьком пляжике не собирался, проследовал мимо и — по тропке, петляющей вдоль реки. Тропка постепенно превращалась в просёлок, а первоначальной целью моего бегства был мост через реку. Мост автомобильный. Соединяет новую дорогу, ведущую к Петербургскому шоссе, с правобережной частью реки Тверца, где, собственно, наш Озерец и расположен. Автобусной остановки в тех местах нет, но, если голоснуть, автобус всегда останавливается. Там же можно попутку на Тверь поймать, ежели помахать светло-розовыми купюрами. Проблема в том, что маячить на официальных остановках (у нас их две, одна перед Озерцом, вторая в Навозце) было нельзя. Садиться в автотранспорт, в любой, мне следовало подальше от мест, которые могли контролироваться незваными гостями.

Кому я понадобился, и кто меня нашёл в этой глуши, я пока не думал, слишком мало было информации.

Особенно нервировала телеграмма. Как сама по себе — одним фактом своего существования; так и тревожным содержанием. «Франкенштейн надел дубовый фартук»… Умер, надо полагать, если назначены похороны. Или убит. Радик Франковский по прозвищу Франкенштейн, мой лучший друг в нашем с ним общем детстве. Умер или убит… Если телеграмма — не провокация. Если провокация — всё понятно, беги, Сырожа, беги. Но если правда, как тогда? Друга детства больше нет… Что прописал доктор в этой ситуации? Доктор Франкенштейн… а ведь он классный был доктор, мой Радик, даром что патологоанатом из нашей же системы… Плюнуть на память человеческую, окончательно оскотиниться и рыть себе новую нору — глубже, ещё глубже? Или поступить как герой, проживший семнадцать лет трусом?

Иначе говоря, вопрос ставится так: пробираться мне в Москву на похороны или нет? Разумеется, изменить внешность, продумать все возможные страховки…

На ходу я вытащил свой мобильник («моторола» с антенной; говорят, таких уже и не помнят) и вызвал Марика. Ответа не было. «Вызываемый абонент выключен или находится вне зоны действия сети». Стандартная фраза, которой Марик меня частенько огорчал, вот только сейчас она была крайне некстати. Именно сейчас нам нужно было переговорить и наметить дальнейшие наши шаги…

А вот и мост.

Просёлок выводит меня наверх, на шоссе. Поднимаюсь и вижу машину — широкую, пухлую, прилизанную. «Ford Mondeo». Есть этом названии что-то неприличное для русского уха, пробивающее на хи-хи. Впрочем, я помню старые «Mondeo» — рабочие были лошадки и приятные глазу. Не то что эта надутая резиновая кукла… Бесовщина, она и есть бесовщина. Не разбираюсь я в нынешних моделях и марках, и не хочу разбираться. Единственное, что в этой конкретной машине приятного — цвет. Чёрный. Стоит она, ждёт кого-то…

Оказывается, меня.

Из водительской двери вылезает солидный мужчина, шагает мне навстречу, громко молвил:

— Пожалуйста, Сергей Михайлович! Сергей! Не исчезайте снова!

Я узнал его, конечно, как не узнать. Столько лет в одной упряжке милицейский воз таскали. Игорь Рудаков, мой бывший зам и, как он сам когда-то уверял, мой ученик. Изменился, погрузнел, бывший опер, полысел чуток…

— От тебя сбежишь, — ворчу я, размышляя, кто передо мной: враг? друг? — Какими судьбами?

— Я вам всё по дороге расскажу, товарищ подполковник. Ну и вы мне… если сочтёте возможным.

— Это ты нашего участкового выспрашивал?

— Точно так.

— Значит, теперь ты в Следственном комитете?

— Окончил «вышку» и перевёлся. Я вроде ещё при вас поступил…

— Звание, должность?

— Полковник юстиции. Следователь по особо важным.

— О, «важняк»! А напарник твой где?

— Миша сейчас подойдёт. — Рудаков улыбнулся краешками губ. — Тогда и поедем.

— Вы проследили за капитаном Бодало, — сказал я, не сомневаясь в ответе.

— Виноват, у него на морде было написано: всё-то я знаю, но ничего вам не скажу.

— Да понятно, понятно. А вчера — тоже вы?

— Вчера? — искренне удивился он.

Так-так, подумал я. Вчера — не они…

Тут и Миша появился — с той же тропки-просёлка, с которого пришёл я. Спортивный мужичонка, движения быстрые, взгляд острый. Салют, Петровка! Крался за мной, контролируя издалека. Предварительно отзвонился шефу, доложил о передвижениях объекта. Был бы я помоложе, наверняка справился бы с обоими, но сейчас… В общем, они меня просчитали на раз. Старею.

— А как узнали, куда я направился?

— Так вот же, — удивился Рудаков, показывая мне экранчик то ли своего телефона, то ли маленького компьютерика. — На карте все дорожки есть, даже лесные. Снято из космоса. Кроме как вдоль реки — некуда. Здесь я и встал.

— Тьфу! Не допёр. Ненавижу эти ваши, как их… девайсы!

Они оба гадко поулыбались.

— Ну что, Михалыч, погнали? — предложил мне Игорь Рудаков. — Поведёт Миша, а мы с вами — на заднем.

Предложил только с виду. На самом деле приказал.

Поговорить в дороге не успели, даже начать разговор не удалось. Поехали в сторону Твери (то есть Москвы в дальней перспективе), и я попросил водилу:

— Держитесь за автобусом, не обгоняйте.

Миша молча кивнул, соглашаясь. Миновали Озерец, а перед Навозцем (Новым Озерцом) я снова вмешался в управление:

— Михаил, тормозните перед остановкой.

Он послушался, даже не спросив подтверждения начальства.

— Чего происходит? — спросил Игорь.

— Серый «Infiniti», — коротко пояснил Миша. — Сзади.

Встали мы, не доехав метров десяти до автобусной остановки. Автобус тоже остановился, выгружая и принимая пассажиров. Серебристая машина (некий «Infiniti», если Миша не перепутал) торжественно проплыла мимо. Кто в салоне — бог весть, стёкла тёмные, мелькнули только солнцезащитные очки водителя.

— Не обгонял ни нас, ни автобус, — пояснил я Игорю. — Не люблю подозрительные авто на хвосте. Пусть себе едет, куда ему надо.

— Думаешь, за нами кто-то следит? Зачем? — возмутился бывший опер, превратившийся за эти годы, как выясняется, в ограниченного следака. Да плюс погоны, наверное, ума не добавили, ну это уж как обычно…

— Может, за вами, может, за мной. Сейчас проверим. Миша, подожди, пока автобус отгребёт подальше.

На остановке между тем разыгрывалась драматическая сценка. Фёдор — сосед мой и Глашкин муж, — вместе со всеми ломился в общественный транспорт. (Ну-ну, ушел из дому с рассветом, а уезжает в город только сейчас. Видать, где-то в Навозце хорошо провёл время.) С собой у него была сумка на тележке; в сумку, помнится, Глаша заботливо уложила смородину, крыжовник и прочие гостинцы. Для городской части семейства. И плюс — две шикарные трости, самоделки, само собой. Наверное, Фёдор вёз их в подарок своим старикам. Ясень, латунь, бронза, травление… полированные рукояти — кап, сувель… в общем, сказочный эксклюзив. Золотые руки у человека. В автобус трости целиком не поместились — давка, господа! Загнутые рукоятки остались торчать и заодно зацепили сумку женщины, одной из тех, что не поместилась внутрь. Она как заверещит: «Обокрали!» Пассажиры заставили водителя остановиться. Федя вылез и, пока отцеплял своё изделие от чужой сумки, автобус уехал, увозя его собственный багаж. С урожаем смородины и крыжовника. Он поздно спохватился, побежал следом, но…

— Может, прихватим мужика с собой? — сказал, отсмеявшись, Рудаков. — На следующей остановке, перед автобусом, высадим.

— Федька знал, чем рисковал, когда наставлял рога жене, — сказал я то ли ему, то ли себе. — Уехал бы с утреца — ни во что бы не вляпался, на ранних автобусах народу — ноль… Ау, Петровка! Разворачивайтесь и гоните в обратную сторону.

— Через двойную сплошную, — проворчал Миша, однако сделал, как я просил.

И тут же на шоссе принялось активно выруливать авто, прятавшееся раньше за магазином.

— Какая уродина, — вырвалось у меня.

— «Toyota Supra», — обиделся Миша.

— Это — супра?! — изумился я. — Супры теперь такие?! Рыдать и сдохнуть. Куда катится мир?

— Дальнейшие действия? — спросил он сухо.

— Летим обратно на максимуме до поворота на мост. Свернёте к мосту и тут же снова свернёте на просёлок. Встанете в лесу. С шоссе нас будет не видно, я раньше проверял.

Сказано — сделано.

— Сергей Михайлович, пока мы стоим… — подал голос Миша. — Меня лучше на «ты». Ей-богу, вздрагиваю от ваших «выканий».

— Договорились, Петровка. А я тогда — просто Сергей. Или Михалыч. Если услышу «товарищ подполковник», крупно обижусь.

Когда «Toyota» прошелестела мимо, мы выползли обратно и спокойно покатили, как и хотели первоначально, в направлении Твери.

— Вообще-то ни фига себе… — ворчал Рудаков себе в нос. — Прогулка на природу…

Проехали мимо остановки в Новом Озерце. Фёдор сидел на корточках, закрыв лицо руками, но нам было не до него. Жаль мужика.

— Ещё бы понять, сколько у них насторожено машин, — встряхнул я товарищей (Миша согласно закивал). — Три, четыре? Две мы засекли слишком легко, чтобы надеяться, что на этом всё.

— Номера этих двух я записал, — сказал Игорь небрежно, как о чём-то малозначащем. — Ухватим за задницу.

Узнаю пижона. Лично я ничего не записывал, просто запомнил. И хвастать не стал. Лишь обронил:

— Ухватишь, если не фальшивые.

Игорь вскинулся:

— Фальшивые? Да что происходит, чёрт тебя дери! Ехали сюда по дохлой наводке — проверить безумную версию… А тут… а здесь… тьфу! Мало, что мертвец оказался живее всех живых, так ещё и с хвостом!!! Что за стаю ты за собой тащишь?!!

— Ты со мною теперь на «ты»? — уточнил я. — Товарищ полковник юстиции.

Он разом пришёл в себя.

— Простите, Сергей. На нервах весь. Такие дела творятся — и в городе, и на «базе». Теперь ещё и здесь…

— Это ты мне прислал телеграмму про похороны Радика?

— Телеграмму? — не понял он.

— Не присылал? Это плохо. Как вы меня нашли? Что у вас за «дохлая наводка»?

— Вот, взгляните.

Из кожаной папочки появилась фотография. Мимо дорожного знака «Новый Озерец» по обочине шоссе шёл человек. Ясно было видно его лицо — моё, собственно, лицо. Это был я, собственной персоной, пусть и постаревший на положенный мне срок.

— Там ещё на обороте, — подсказал Рудаков.

Я перевернул фотку, натужно пытаясь вспомнить, когда ж меня могли подловить? И кто? Нет, не вспомнил. Одно ясно — случилось это летом, нынешним летом. Судя по моей одежде — недавно… На обратной стороне было написано корявыми печатными буквами: «Сергей Дмитриевич Есенин».

— Подбросили в мой почтовый ящик, — сказал Игорь. Посмотрел на меня с сомнением и добавил: — Я имею в виду — в настоящий, который у меня в подъезде. Кстати, это странно, что в бумажном виде. Легко могли прислать обычный файл по электронке. Или боялись, что я Управление «К» подключу к делу, и их, типа, вычислят по ай-пи? Ну так это натуральная шизофрения, какое, к чёрту, ай-пи…

Пока он нёс эту абракадабру, я добросовестно наблюдал за дорогой и окрестностями. Не только по привычке, но и с целью. С историей появления Игоря Рудакова в моей застывшей деревенской жизни всё прояснилось, зато до сих пор ничего не было ясно с телеграммой. Глазея по сторонам, я надеялся наткнуться где-нибудь на брошенный джип с изуродованным картечью багажником и пробитыми колёсами. Каких только счастливых нежданчиков не подбрасывает иногда оперская звезда; главное — не профукать их, не пропустить мимо, провожая разочарованным взглядом… Не знаю, то ли я всё-таки профукал гипотетическую удачу, то ли пострадавший «лендровер» сменил колёса и умчал за сотни километров от нас (что гораздо вероятнее), однако напрягался я зря.

Ну, не совсем зря. На ближайшей автозаправке, вернее, на специальном месте для парковки, скучал давешний серебристый «Infiniti».

— Миша, ты видишь? — спросил я.

— А то!

— АТО у хохлов, у приличных людей — КТО, — непонятно произнёс Рудаков (пошутил, надо полагать). — Сверни, Миша. Познакомимся с господами автовладельцами.

Свернули. Однако знакомство не получилось: едва Игорь вылез из «форда» и направился, не скрываясь, к подозрительной тачке, та рванула с места, вывернула на шоссе и — нет её.

Игорь вернулся и спросил у меня:

— Подождём? Где-то сзади ещё «тойота» застряла. Пропустим их?

Как-то он странно поглупел за эти годы, мой бывший ученик. Или всегда таким был? Я пояснил ему ситуацию:

— Они ж связываются друг с другом. Никто теперь тут не проедет, нечего нам ловить. Лично меня беспокоят другие рыбёшки из стаи, — те, которых мы пока не вычислили. И очень, знаешь, хочется, чтоб дополнительно их было не больше одной.

— У вас мания величия, Сергей Михайлович? — осведомился задетый Рудаков. — Зачем кому-то вести вас по всем правилам? Двух «коробочек» на хвосте вам кажется мало? Несолидно для такого… кхе-кхе… Ладно, прошу прощения.

— Принимаю, — сказал я. — Был неправ, вспылил, считаю свои слова безобразной ошибкой, раскаиваюсь, прошу дать возможность загладить, искупить. Конец цитаты… Игорь, не обижайся. Я понимаю в ситуации куда меньше твоего, ты-то хотя бы владеешь сводками, рапортами, новостями, о которых, кстати, до сих пор ни полслова. А мои все тайны — из начала века. Голова кругом идёт. Кто и зачем меня раскрыл перед тобою, кто и зачем пустил за нами «колёса», кто прислал эту чёртову телеграмму, кто вообще меня нашёл? При чём здесь девчонка? Почему всё так совпало? Почему — сейчас, почему — я?

— Да-а… — задумчиво протянул Рудаков. — Вопросы… А ведь я, Сергей, никогда не верил, что вы погибли. Слишком хорошо вас успел узнать, чтобы поверить в такое. Мне даже снилось иногда, будто вы вдруг приходите на службу, и я кричу всем, — там, во сне, — мол, я не сомневался, что он жив-здоров…

— Как-то ты невпопад, Игорь, — вздохнул я. — Успеем наговориться.

— Мечтаю об этом, шеф… Ладно, трогай, Миша, — распорядился он. — И правда, время теряем.

«Форд» резво двинул дальше, накручивая километры на резину.

— Михалыч, насчёт ваших вопросов, — заговорил Рудаков. — Я понял не все из них: какая-то телеграмма, какая-то девчонка… Но на пару последних, мне кажется, ответ очевиден. Почему стрелки сошлись на вас? Из-за смерти Франковского Радия Иосифовича, из-за чего ещё.

Помолчали.

— Его убили? — спросил я, дрогнув голосом.

— Ещё как, — почему-то ответил Миша, опередив Игоря. — Убили — не то слово.

— Поделитесь?

— Даже ОД покажем, если договоримся, — опять сказал опер с Петровки. — Каждый листочек для вас скопируем.

— А мне кажется, обеим сторонам есть чем поделиться, — со значением добавил следователь.

Миша на секунду оглянулся, оторвавшись от дороги:

— Не парьтесь, Сергей, ваше прошлое реально уже никого не интересует, — возразил он Игорю. — И знаете почему?

Спрашивается, кто здесь начальство?

— Потому что и эмир, и Ходжа отбросили копыта, один ишак почему-то жив, — сказал я.

Опер засмеялся:

— Примерно так. За давностью лет.

— Рудаков, зачем ты на самом деле приезжал в такую даль? — спросил я в упор. — Не только же для того, чтоб сличить меня с фотографией, которую кто-то подбросил? Тем более, если эмир и вправду сдох.

— Есть у нас одна идея… — начал было тот, раздумывая, продолжать ли.

Михаил не стал ждать — словно гвоздь вогнал:

— Возвращайтесь, товарищ подполковник! «Идеи» у них, бля… Вопрос настолько серьёзный, что, простите за пафос, на кону стабильность государства. Такие дела, товарищ подполковник.

— Я же тебя просил…

— Виноват, Сергей Михайлович. Вы, хоть и в штатском, но офицер. Ребята просили, если что, напомнить вам про это.

— Ребята?

— Те, кто остались. Васин, Жемчугов, Льдова, Ортис. Узнали, что Ушаков, возможно, жив, и ошалели все.

Ошалели они. Понятное дело… Но как же мне им в глаза теперь смотреть — после этих семнадцати лет? После того, как я перестал быть ментом?

Не мент я больше, ребята. Сколько ни пришлёпывай к плечам погоны — соскользнут, упадут, рассыплются. Кончено! Измазался я так, что не отмоешься… Как смотреть в глаза тем, кто остался чистым?

— Всё стесняюсь спросить, — сказал я, пряча тоску за словесными шпильками. — Ты вообще кто, Мишутка? Переодетый генерал?

— Упырь, — буркнул Рудаков, отвернувшись к окну.

— Михаил Брежнев, — отрекомендовался тот. — Фамилие такое редкое. Примерно как Есенин.

— Брежнев, говорят, обожал Есенина.

— Я к генсеку отношения не имею. Меня вы, конечно, не помните, я тогда практикант был — за сигаретами, за кофе, то-сё. А сейчас — майор.

— Шестой орчатник, конечно? — проявил я проницательность… жаль, мимо, не попал в строку.

Миша Брежнев весело оскалился, глянув на меня в зеркальце заднего вида:

— Обижаете, Сергей! ОРЧ[1] номер шесть — это для людей другого склада, не для меня. Я — скромный убойщик. ОРЧ номер один.

— Из тридцатого отдела, — добавил Рудаков, как сплюнул.

— Подождите, хлопцы, — ничего не понял я. — Когда я уходил, на Петровке было семнадцать отделов. Потом, я слышал, добавился пяток… Что, правда есть тридцатый?!

— Нет такого отдела, — спокойно сказал Миша. — Дядя следователь шутит.

— Есть такие ведомства, где шутки ценят, но сами шутить не любят. И нумерацию подразделениям дают такую, чтоб враг не догадался.

— Загадками изволите, — сказал я им.

— Давай замнём, юрист, — хмуро сказал Миша Игорю. — Нашёл время… — Он явно хотел добавить «идиот», но сдержался. — Сергей, что вы решили?

— Я подумаю.

— Без вопросов. Ждём и надеемся.

— Значит, говоришь, убийство Радика Франковского ставит под угрозу государственные интересы? — спросил я его.

— Мы, наверное, причиняем вам боль, так спокойно рассуждая об этом, — ответил мне этот паршивец. — Видите ли, трагедия, произошедшая с доктором Франковским, как-то связана со всем остальным, пока непонятно, каким образом. Но это отдельное, самостоятельное дело, конечно. Просто он был вашим другом, что, возможно, повлияет на ваше решение.

— Кстати, дело веду я, — напомнил Рудаков. — Миша, ты не борзей! Я мог и не показывать тебе фотографию с Сергеем, и что тогда?

— Не мог, — отозвался майор безмятежно. — Тогда бы ты был последним гадом, а это противоречит твоему досье из ЦПД.

— Ты читал мою медкарту из ЦПД?! — вскинулся Игорь.

— Нет, ясен пень! Кто ж мне даст! Но её и не надо читать, чтоб понять, что ты не последний гад. Последних гадов берут или в УСБ, или в судьи. Или, например, в ОРД номер шесть…

— Хватит паясничать! — крикнул я. — Вы, оба! А ну заткнулись!

— Заткнулись, заткнулись… — дал Игорь задний ход.

— Майор, что означает твоё «возвращайтесь»? В какой форме?

— Честно говоря, нас устраивает любой вариант. Например, в Главк может вернуться подполковник Ушаков, причём на хорошую должность. Нет ничего невозможного. С другой стороны, в Москве может появиться некто Есенин, простой криминалист, который будет оказывать Главку услуги консультанта. Или не Главку, а лично нам — частным порядком. Консультировать меня, мою группу, а также, вот, товарища полковника, руководящего следственной группой… Выбор за вами, Сергей. Важна сама помощь, а не её форма.

Мы уже выехали на Петербургское шоссе и теперь постепенно приближались к развязке: вправо — на Москву, прямо — в город Тверь.

— Едем прямо, — сообщил я.

— Зачем? — напрягся Рудаков.

— Заглянем в областную клиническую больницу, она будет вскоре за развязкой. В больнице поговорим с одной храброй девушкой. Это, кстати, и вам надо. Напрямую относится к делу Франковского.

— Надо, значит, надо, — сказал покладистый Миша.

— А что, похоже, совместная работа началась? — расплылся Рудаков в улыбке.

— Посмотрим. Ты мне пока обрисуй, что у вас стряслось, можно кратко. Подробности я прочитаю в Москве, если вы не наврали про копию ОД.

— Лады!

Радика не просто зарезали, его фактически вскрыли. Причём, по мнению судмедэксперта, во время процедуры тот был ещё жив. Добили его позже — с помощью римского трезубца…

Кино, блин.

Это если совсем кратко.

Я понимаю — насадили бы на вилы, чтоб продвинутая домохозяйка, дойдя до этого эпизода в каком-нибудь сериале, воскликнула: «Боже, какая пошлость!» В центре огромной квартиры со свободной планировкой (то есть без дверей), в царстве евроремонта лежит труп, проткнутый садовыми вилами… не знаю, лично мне это пошлым бы не показалось.

Что касается Радика Франковского, то трезубец из Древнего Рима (только наконечник, понятно) в его мирке был вполне гармоничен. Он уже по молодости был коллекционером, известным в своих узких сферах, а за прошедшие годы, как мне поведали, приобрёл настоящий вес и репутацию, изрядно выходящую за границы простого хобби. Скажем, по ящику не раз выступал, и не как профессиональный медик-криминалист, а именно что как эксперт по древностям, способный рассказать благодарной аудитории много интересного.

Коллекция из его квартиры пропала, остались только голые стеллажи. По словам Рудакова, Радик владел редчайшими вещами, некоторые из которых были поистине уникальны, а прочие — бешено дороги. Кинжал, которым в Париже закололи Генриха IV. Ритуальная ирландская кукла из тростника, найденная, по слухам, под ложем скоропостижно скончавшейся Каролины, жены английского короля Георга II. Японский меч для сеппуку (ритуального самоубийства), но не простой, а императорский. Стеклянный муранский стилет — не менее редкий артефакт. Жертвенный нож ацтеков, XV век, обсидиан… И тому подобное.

Кстати, вскрыли Франковского как раз японским мечом для сеппуку, который бросили тут же, среди кишок жертвы. Побрезговали взять? Ну и трезубец, торчащий из горла, тоже почему-то оставили жертве на память.

Оба этих обстоятельства замыкали цепочку странностей. Сказать, что оставленные артефакты были ценны — ничего не сказать. К примеру, сей конкретный трезубец, грозное орудие гладиатора-ретиария, по легенде, принадлежал школе гладиаторов в Капуе (той самой, за которую выступал Спартак). Во всяком случае, эксперты-историки это не опровергали, а вполне даже допускали. И почему-то убийца поленился вытащить его из тела… Эстет? Юморист? Или придурок?

Остальные странности с древностью были связаны слабо. Например, перед смертью Франковского допрашивали, применяя психохимические средства. Кололи ему банальный тиопентал натрий с кофеином, причём дважды подряд. Ну как подряд? С техническим перерывом, само собой, иначе толку ноль. Но суммарная доза была такая, что он запросто мог двинуть кони от этой фармакологии, если б сердце не выдержало… Однако выдержало. Тогда гости (убийц, вероятно, было двое) вскрыли Радику грудную клетку и брюхо, используя, как уже сказано, меч для сеппуку. Расширитель с механической тягой оставили прямо в теле. Вскрытие было проделано совершенно неумело и вдобавок прервано на полпути. Вынут и рассечён желудок. Кишечник тоже вытащен и вспорот ножницами — тут же, на ламинатном полу. Кстати, всё это происходило на кухне, жертву резали на кухонном столе. Патологоанатом уверен почти на сто процентов, что злодеи что-то в теле искали, например, что-то проглоченное жертвой. Нашли или нет, непонятно.

Так же нет ясности с допросом: получили убийцы желаемое или нет?

Это — что касается убийства Франковского. Рудаков особо отметил, что многие подробности оставил на закуску, дал только общую картину; как, впрочем, я и просил.

Я, в свою очередь, описал ему сегодняшнее утро в Озерце и в Новом Озерце. Рассказал про нападение на Марину, помощницу почтальона, про ковбоя-мотоциклиста с помповым ружьём, про «лендровер» с бандюками. А также про телеграмму на имя Ушакова, то есть на моё настоящее имя. Фамилия у девушки есть, спросил меня Рудаков. Чтоб я ещё знал фамилии всех девчонок в округе, огрызнулся я в ответ. Ей где-то 16–17, приехала вроде бы в июле — подработать. Возможно, студентка-первокурсница из какого-нибудь тверского вуза. А может, только школу закончила. У кого жила, не знаю, — вот про всё это сейчас и спросим, сказал я Игорю. Дело-то в том, что официально работать почтальоном она не могла, то есть не имела права носить, например, пенсии, ценные письма и тому подобное. Что такого у неё могло быть в сумке, ради чего стоило бы грабить? Ну, значит, мотив — не грабёж, пожал плечами Игорь, а банальный свербёж у отморозков — отыметь молоденькую, сладенькую, можно сказать, молочную кисочку. А телеграмма, напомнил я. «Отыметь» — это гонорар, законный трофей, а истинной целью могло быть сокрытие от меня информации о смерти Франковского, чтоб не дать мне повод сорваться в Москву…

Увы, до прочих новостей, связанных с государственными интересами, на которые намекал майор Миша из убойного отдела (а также из несуществующего тридцатого), добраться мы не успели.

Припарковались, как большие люди, прямо у пандуса.

Разговаривать буду я, распорядился Рудаков. И в приёмном покое, и на отделении, и в палате. Ксиву он приготовил заранее, крутил её меж пальцев.

Но кто ж знал, что всё пойдёт наперекосяк, — или, наоборот, что ждёт нас нежданная удача…

Открывая своей ксивой двери и рты, Игорь быстро вытряс из провинциальных медичек палату, куда положили нашу юную пациентку, а также её фамилию… и тут решительного следака переклинило.

— Каганер? — исторгнул он, напугав безобидных женщин. — Марина Каганер?!!

И вдруг сорвался с места, побежал по лестнице на четвёртый этаж, забыв про лифт, надо думать, к палате этой самой Марины. Приговаривал:

— Да не может быть… Цирк… Нашли клоуна…

Мы с Мишей нагнали его уже в общей хирургии, где он летел мимо дверей, закрытых и открытых, перебирая пронзительным взглядом номера палат.

Ворвался в одну из дверей:

— Каганер!

Девушки там не было. Три соседки и пустая четвёртая койка.

— Уехала, — сказала равнодушная толстушка.

— Как — уехала?! — ужаснулся Рудаков. — Ну я сейчас… Я ж их расстреляю, эскулапы чёртовы…

Рванул сначала на сестринский пост, потом в ординаторскую. Глядя на его метания, я спросил у Миши:

— Чего это с ним?

— Внучку Радия Франковского зовут Мариной Каганер. Фамилия не то чтоб редкая, но и не частая.

От этой новости меня тоже слегка повело — впрочем, самую малость, не сравнить с Игорем. Давеча он жаловался на нервы… да, я могу его понять.

— Даже если это не совпадение, — сказал я, — с чего вдруг он крошит тут батон?

— Так пропала внучка. А в квартире вашего друга нашли её фотографию с надписью «Я тебе этого никогда не прощу». В конце — десяток восклицательных знаков. Почерк её, есть заключение эксперта.

— Она что, на подозрении?

— Ну а как иначе? В любом случае — объявлена в розыск. Вы её в лицо не знали?

— Не знал. Когда Марина родилась?

— В две тысячи первом.

— Тогда понятно.

— Посмотрите, это она?

Миша нашёл на своём телефоне яркое цветное фото.

— Наша юная почтальонша, — подтвердил я.

— Она же внучка жертвы. Значит, не совпадение.

Он показал следующее фото — обратную сторону фотки с надписью. Ручка буквально пробороздила картон — наискось, размашисто, кричаще: никогда, мол, не прощу, — плюс частокол из восклицательных знаков. Как драматично.

А тут и Рудаков вернулся злой, но уже спокойный.

— Её забрал мужчина на мотоцикле, — сообщил он нам. — Ждал её внизу. Потом видели, как они уехали. Силой её задерживать не стали, кому какое дело. Расписку у родителей не возьмёшь, а она всем фак показала и адью.

— Кто-нибудь после её бегства приходил, спрашивал о ней? Ты поинтересовался?

Игорь бросил на меня быстрый взгляд.

— Не глупее некоторых. Приходили.

— И что?

— Обломались, как и мы.

— Ну и слава богу, — подытожил мудрый Миша. — Девочка живее будет.

— Пардон, господа, однако мне по малой надобности, — проинформировал я и, не ожидая реакции, направился к туалету, примеченному во время пробежки по коридору. Малая надобность заключалась в том, что с Мариком я так и не связался. То есть на самом деле это была большая надобность — такая, что и размеры сразу не оценишь… Спрятался в кабинке, вытащил трубку и послал вызов.

«Вне сети».

Чёрт, чёрт, чёрт…

Вернулся, что ж делать. И сказал, как будто только об этом и беспокоился:

— Прислать бы сюда человечка, чтобы составил фотороботы гостей. Это возможно? Желательно сегодня, пока память свежа.

— Я уже отзвонился, поставил задачу. Но с мотоциклистом вряд ли получится, он нигде в больнице не засветился, да и шлем снимал ненадолго, — с горечью сказал Рудаков. — Так, други мои… Теперь в Москву без задержек, насколько я понимаю?

— Наоборот, теперь мы расходимся, — объявил я бывшим коллегам. — Вы — в Москву. Ну или куда захотите. А у меня в Твери есть неотложные дела.

— Не понял… — растерялся Игорь.

— Мне надо встретиться кое с кем — здесь, в Твери. Это важно для дела, для нашего дела. Прибуду в столицу завтра с утра, слово офицера. Давайте свои визитки, позвоню.

Слово офицера подействовало, как магическое заклинание.

В нём и правда есть магия. Но только в том случае, если офицер сберёг честь и память. Не уверен, имею ли я право ли я сказать про себя такое.

За больницей могли следить. Да что там «могли» — должны были, если есть хоть капля правды в предчувствиях. Поэтому, обежав глазом пространство перед приёмным покоем, я едва не засмеялся.

Было довольно много автомобилей по случаю субботы, разбросанных на площадке. Подавляющее их большинство упиралось носом в бордюр (ни родственникам пациентов, ни медикам некогда было разворачиваться), но две машины стояли, наоборот, задом к газону, готовые к выезду. Одна из этих двух была пуста, зато в неприметном «шевроле», спрятавшемся за громоздким джипом-японцем, водитель якобы дремал, надвинул бейсболку на лицо, а на заднем сиденье происходило какое-то шевеление, трудно различимое за немытыми стёклами.

— А вот и третьи «колёса», — показал я, когда мы уже расселись в нашем «форде». — Ещё, я уверен, кто-нибудь ждёт возле шлагбаума.

— Каков будет манёвр? — спросил практичный Миша.

— На самом деле можно и через шлагбаум. Я думаю, пока Игорёк топтал больничных кур, нам подвесили маячок. И хрен мы его вот так сразу найдём.

— Ты параноик? — осведомился Игорь, явно задетый курами.

— Да. Поэтому мы через шлагбаум не попрёмся. Я знаю, как выехать со стороны кладбища…

— А кроме кладбища никак по-другому?

— Не бойся, Миша, только мимо проедем. Давай по газам. Тут сверни, дальше я покажу…

«Шевроле» остался на месте, что, конечно, ничего не значило. Или, наоборот, значило, что маячок таки реален. Пять минут спустя мы уже мчались по направлению к Мигаловскому мосту, а ещё через пять были уже на правом берегу матушки-Волги, и никаких хвостов удивительным образом не наблюдалось.

Они высадили меня на Спартака, как я просил, и погребли в сторону Московского шоссе. Тут же откуда-то из Пролетарского посёлка вывернул давешний «шевроле» (как он, сука, там оказался?) и тоже двинул в центр. Следом из переулка появился пешеход, не торопясь потопал по улице Спартака в моём направлении, и моя паранойя криком закричала: по мою душу! Машина наблюдения, очевидно, приостановилась в переулке, выпуская человека (или двух? Или второй выйдет чуть дальше, беря объект в клещи?).

Хуже всего то, что до сих пор не было ясности, кому, кроме Рудакова, я стал настолько интересен. Причём внезапно. С Рудаковым, похоже, всё прозрачно, разве что Миша-опер чересчур темнит. Но — эти странные господа… Главное, неясно, в чьи шестерёнки я попал? Если мною вознамерилась заняться Система, то бишь государственная машина, тогда шансы решать в дальнейшем судьбу самостоятельно у меня равны нулю, как ни рыпайся. Но, во-первых, с чего бы вдруг Система вспомнила о моём существовании, и во-вторых, в этом случае Рудаков с Мишей непременно стали бы её элементами, а не разыгрывали бы одиночек-неформалов. Если же вся эта слежка (откровенно говоря, топорная) — продукт чьей-то частной инициативы… ну что ж, тогда быстро всё выяснится. Это неизбежно, принимая во внимание, что за спиной Рудакова с его товарищами, как ни крути, стоят ресурсы Системы…

В любом случае — поиграем, господа!

Ваши цели мне неизвестны, думал я, ныряя в знакомые дворики, но ведь и вам мои — тоже.

За пару дворов до нужного мне дома я чуть не наскочил на «тойоту супра». На ту самую, ту самую! Уродина, которая потеряла нас в Новом Озерце. Повезло мне, издалека засёк.

Тачка, безусловно, была из вражеской стаи.

И тоска поселилась в моём сердце…

Здания здесь — пятиэтажки, подняться на крышу несложно, если знать, в каком подъезде расположен люк, плюс к тому — если иметь ключи от замка. Всё это мною заранее было разведано и предусмотрено (параноик же!), так что вскоре ползал я по крыше, выглядывая над ограждением, и осторожно осматривал подходы к нашему с Мариком дому. Само собой, меня могли засечь — в более мощную оптику, чем моя, — но других вариантов не было. Эту точку я в своё время специально нашёл на такой вот случай. А насчёт оптики… Компактный монокуляр всегда лежал в отдельном кармане моего жилета-разгрузки.

Парочка «ног» срисовалась шутя. Один покуривал в сквере на лавочке, второй маячил у магазина в торце дома с колой в руке. И опять работа свинопасов была настолько топорной, что скулы сводило. Не «ноги» пасли мой подъезд, а лапти дешёвые. Ну никак не Система! Настоящую «семёрку» я бы не то что не заметил — не почуял бы. Или это делалось намеренно — для психологического воздействия на объект? Не знаю… Где-нибудь, возможно, и третий болтался… впрочем, достаточно было одного, чтобы исчезнуть отсюда навсегда.

Что же получается? На Спартака я от них спокойненько ушёл. Думал — свободен, направился к цели своего путешествия, надеясь застать сына, а застал засаду.

Квартира куплена на фамилию Есенин, вот в чём разгадка. Всё просто, засветился мой персонаж по полной.

Но что же с Мариком, почему выключил трубку? И сам не звонит…

Чёрт, правильно не звонит! Телефон-то мой, получается, меченый. Получается, избавиться от него надо было ещё в Навозце. Плохо быть человеком каменного века, путающим роуминг с биллингом…

Запасная база у нас с Мариком была на Старом Первомайском, это район с той стороны «железки», где современные девятиэтажки живописно соседствуют с двухэтажными деревянными развалюхами (впрочем, почти вся Тверь такая, город контрастов). Бросив мобильник на крыше, спустившись на землю, я покинул опасные места, пятясь задом, если выражаться фигурально.

Взял такси…

И вот я стою перед дверью нашей однокомнатной кельи, прислушиваясь, приглядываясь и принюхивась. Пёс, не доверяющий собственной конуре. Опасности не вижу и не чую. Вхожу, готовый ко всему… Квартиру снял Марик, вписав в договор краденый паспорт, купленный (мною) у бомжа. Хозяева давно перебрались в Москву, а платит Марик аккуратно, я ему об этом напоминаю. Да он и сам всё понимает. Пропустил я момент, когда мой нервный, но без меры сообразительный мальчик превратился в тридцатилетнего мужчину. Вернее, сейчас ему уже тридцать пять, а в мужчину он превратился, как пишут в книгах, на изломе веков.

На изломе… Точнее не скажешь: перелом и души, и разума. Восемнадцать ему тогда было.

Бедный мальчик…

Пусто в квартире, лишь на единственном столе (в крохотной кухне) лежит доказательство, что здесь недавно кто-то был.

Письмо.

Стервец, вот же стервец! «Не психуй…»

Листаю паспорт — и правда, знатный документ, с первого взгляда не распознаешь, что «липа». Да и со второго, и с третьего… Потому что бланк подлинный. Где, спрашивается, надыбал? Кто заполнял и ставил печати? Выдан гражданину Чухову Андрею Васильевичу. Фотография — моя, та же самая, которую я делал, когда десять лет назад менял по возрасту паспорт Есенина. Лишние фотокарточки, помнится, я тогда не выбросил, а хозяйственный мальчик, значит, их прибрал.

И водительское удостоверение на господина Чухова — новенькое, в ламинате. Плюс доверенность на машину…

Созвонимся, говоришь? Ну я тебе созвонюсь!!!

Включаю новую трубку, нахожу единственный контакт…

— Папуля, извини, я в дороге, — слышу родной голос, и весь гнев сразу испаряется. Жив мой ястребёнок, летит куда-то, — в столицу, надо полагать.

Не ястребёнок — ястреб. Хищник.

И тачка, видимо, у него своя, о которой я тоже ничего не знал, не догадывался.

— Остановись, малыш, поговорить надо.

— О’кей, подожди. Поверну и сразу съеду…

Пока жду, слышу чей-то нежный голосок: «Пропусти его, идиот!». «Да это он меня должен…» «Не видишь, он железный!!!» Ага, мой выросший птенчик прихватил с собой неведомую мне голубку. Которая, похоже, любит командовать; надеюсь, не только на трассе. Может, хотя бы эта наконец женит его на себе?

— Папуля? — зовёт он.

— Почему ты мне не позвонил? Сразу как.

— Догадайся с десяти раз.

— Но один-то звонок можно было…

— Один я сделал. Вашему участковому Бодало. Ты знаешь, что он твой тайный поклонник?

— Марик, не время паясничать.

— Кто паясничает? Я серьёзно, капитан тебя сильно уважает, как фронтовик фронтовика. Когда он попросил, чтобы я немедленно за тобой приехал, я успокоился. Папа у меня не из тех, за кем надо приезжать, если звучит сигнал тревоги. Главное, чтобы тебя снабдили информацией, так? Бодало снабдил. А телефонировать гражданину Есенину в тот неловкий момент, когда наши с тобой нычки обкладывают со всех сторон, было слишком стрёмно.

— Ладно, убедил. Насколько свободно мы можем общаться при твоей даме?

— Не дама, а барышня. (В сторону). Тут о тебе спрашивают, золотце… У барышни наивысший допуск, под мою ответственность. Я вас обязательно познакомлю.

— Тогда вопрос: что за кент у тебя в Москве? Доверяешь ему?

— Скорее, доверяю, чем нет. Я ему, так вышло, когда-то спас жизнь. А ещё он мотал срок, дважды. Квалифицированный «медвежатник». Первый раз засыпался очень давно, я даже не знаю, чего и как там было. А пять лет назад — статья сто пятьдесят восемь, часть три.

— Кража… Чего спёр?

— Тачку угнал. «Медвежатник» сел за угон, обосраться от смеха. Дали трюльник принудительных. Но ты не о том. Слежку он чует, почти как ты, его жизнь научила.

— Ну, прямо почти.

— Ну не совсем, конечно, у тебя верхнее чутьё, у него нижнее, зато очень развитое.

— Что за история со спасением жизни?

— Давай не по телефону.

— Не на бумаге, не по телефону… При этом ты ссылаешь меня обратно в деревню.

— Не ворчи, папуля. Кстати, с тем «медвежатником» вы вроде бы знакомы.

— И кто это?

— Пусть будет сюрприз, не хочу портить.

— Стервец… Адрес свой говори, куда мне ехать.

— Лучше эсэмэской. Лови.

— Поймал… Каким образом твой кент сообщил тебе про нашу квартиру? И заодно сосед — про дачу? По телефону, что ли?

— Зачем? Есть интернет, а в нём меня не поймать. Может, ты отпустишь нас, и мы дальше покатим?

— Последний вопрос: откуда бланк паспорта?

— Из нашего УФМС, откуда ещё. Я имею в виду из тверского.

— Они все под строгим учётом.

— Учёт строгий, зато девушки ласковые и с липкими руками. Вернее, одна такая — ух, милашка.

— Сейчас не девяностые, запросто мог спалиться.

— Ты параноик, тебе говорили?

— Много раз. А что с водительским удостоверением?

— Папа, ты будто не из Системы! Деньги — товар, товар — деньги.

— Это всё до первой серьёзной проверки.

— Да, с Есениным ты круто развернул. А это… ну, на первое время, потом сам подумаешь, как оживить персонажа.

— Кстати, про деньги и товар. Откуда у тебя столько — на машину, на квартиру в Москве?

— Извини, но источники моих доходов — моё личное дело. Это называется прайвисити.

— Удобная отмаза. Перед барышней красуешься?

— Она сама кого хочешь раскрасует. Когтями. Папуля, кажется, последний вопрос уже был, причём трижды?

— Давайте, ребятки. Скучной вам дороги…

Сброс и тишина.

Некоторое время я просто стою и улыбаюсь. Обстановка постепенно прояснилась, дела устаканились, пусть и хватало ещё странностей. Как бы я сейчас ни ворчал на сына, все последние часы я только и думал о нём, об этом единственном реальном человеке, оставшемся в моей нелепой старости. Всё прочее — иллюзия. Наглая слежка, жестокие убийства друзей… ничто, пустота.

Со всем прочим я могу справиться. С исчезновением Марика — нет.

Покидаю «однушку», затем, не задерживаясь, — к гаражам на Старицкое шоссе. Там, в одном из кооперативных боксов ждала своего часа моя «шестёрка». Классика, жемчужина «раньших времён». Честное железо, чистокровный седан.

Думал, придётся подкачивать колёса, всё-таки полгода я к своей ласточке не заглядывал… Не пришлось. Масло и тосол в норме, аккумулятор заменён на новый. Марик побеспокоился, подготовил папе машину.

Что дальше?

«В Москву, в Москву, в Москву!» — завещал нам великий Чехов.

Прощай, уютная глубинка, прощай, милый моему сердцу Навозец, думаю я, выезжая на федеральную трассу. Мысленно машу рукой, уверенный, что никогда больше в этих краях не появлюсь…

Уму непостижимо, как иногда неглупые с виду люди ошибаются!

Ему рассказали всё, что на данный момент известно, его отговаривали, ссылаясь на подписанные протоколы экспертиз, его буквально умоляли: не ходи, не ходи, не ходи. В самом деле, на что там можно смотреть, если оба тела опознаны со стопроцентной вероятностью? Если против ДНК-анализа не попрёшь?

Его и сейчас отговаривают; озабоченный друг детства шагает рядом, сотрясая воздух ненужными словами.

Он идёт — с бутылкой водки в руке. Бутылка открыта и на треть пуста. Отпивает по пути, не скрываясь, после чего входит известный комплекс зданий, что в Котляково, — в Бюро судебно-медицинской экспертизы.

Танатологические отделение, номер… номер… какой-то номер, да. Но важно ли, какой? Его ведут, куда он просил, а морг — это и есть морг, как ты его ни пронумеруй.

Слово «номер» болезненно рифмуется с «помер» и отзывается в мозгу нестихающим гулом.

Тела выкачены из холодильника и помещены в отдельную комнату, как требует закон при опознаниях, вот только понятых за ненадобностью нет, здесь только свои, поскольку это не опознание, а прощание.

«Тела́» рифмуются с «умерла»…

Жена. Младший сын.

Двенадцатилетнего мальчика убили первым, чтоб мать видела и знала… впрочем, ещё раньше — на глазах сына — её насиловали. Вытащили из дома на дорогу — там и распнули в окружении дачных домиков. Всё это происходило на территории одного из коттеджных посёлков близ Истринского водохранилища. По описаниям соседей-свидетелей было ясно, что насильник, с большой вероятностью, некто Арбуз, бандит и головорез. Лицо было закрыто, но экземпляр уж больно фактурный. Он и руководил нападением.

Головорез — не фигура речи, к сожалению. Если бы.

Вообще, всех гостей описали в деталях, так что, хоть и прятали они свои морды, сомневаться не приходилось: развлекаться приезжали достойные представители так называемой «банды чемпионов», главарём в которой — Бассурманов, кличка Босс. Главарь, разумеется, лично не появлялся, зачем? А стая на что?

Да они, собственно, и не возражали против свидетелей, никого больше не тронули. Типа, смотрите, кому интересно, и другим передайте.

Ребёнка зарезали напоказ и бросили на месте. Обесчещенную и обезумевшую женщину забрали с собой — тогда ещё живую. Обнаружили её послезавтра — почему-то в Ленобласти, на территории бывшей спортбазы в Сертолово, влачившей жалкое существование. В бездействующем, захламлённом спортзале. По частям. Туловище с ногами (самый большой фрагмент) просто лежало на матах, сложенных штабелем, отпиленные руки с раздробленными кистями были прибиты к деревянному табло. А голова нашлась не сразу. Её замотали в порванную сетку гандбольных ворот, сами же ворота были когда-то оттащены в кладовку и там потихоньку гнили.

Почему спортбаза, почему ворота?

Жертва по молодости играла в гандбол, причём на самом высоком уровне, даже попадала на пике карьеры в сборную России.

По всему выходило — месть. Но кому, непосредственно жертве? Или её мужу, бредущему сейчас к ней на встречу, на последнюю встречу? Он не размышляет над такими вещами, просто двигает ногами. О чём размышлять, когда решение принято. Попрощаться — и…

Какое счастье, какое сверхъестественное везение, что старший сын живёт в общаге! Семнадцать лет парню, первокурсник, а учебный год две недели как начался. Если б ещё и первенец оказался на даче, вот тогда решать было бы нечего.

Что решать, когда патрон в стволе, ствол во рту, вокруг абсолютная тьма, и душа жаждет хоть какой-нибудь вспышки. А так — цель намечена, задача поставлена, принять к исполнению.

Он отхлёбывает из бутылки…

Потом движение прекращается. В комнате — трое живых и двое мёртвых. Плюс посетитель непонятно в каком статусе, то ли живой, то ли ещё нет. У живых — чужие, окаменевшие лица, хотя ещё вчера это были боевые товарищи, прикрывавшие ему спину, а он был их командиром, их гранитной стеной и маяком в ночи.

— Твои — вот, — чужим голосом сообщает друг-эксперт, показывая на каталки.

Всё чужое, всё лишнее — лица, вздохи, запахи. Сконцентрированное в воздухе острое сочувствие. Чужие руки приподнимают простыню. Всё лишнее, кроме… кроме…

Да, это она.

Неужели муж на что-то надеялся?

Женщину собрали в одно целое, то ли временно, ради этого визита, то ли насовсем: и голова, и прочие части тела здесь же, на положенных местах.

На положенных…

— Открой целиком, — командует посетитель.

Эксперт подчиняется без единого возражения. Туловище зашито крупной нитью («от зобка до лобка», как шутят патологоанатомы), вскрытие уже произведено. На животе — черный знак, стилизованная буква «Д».

— «Динамо», — подсказывает верный зам. — Спортклуб.

Как будто и без подсказки не ясно. Спортивные успехи, достигаемые представителями МВД, никогда не давали бандитам покоя.

— Рисовали, похоже, паяльной лампой, — добавляет другой опер. — Паяльная лампа, кисти раздроблены… Походу — пытали. Суки.

— Она в «Динамо» не играла, — словно бы удивляется муж. — В «Луче», но очень давно.

Он задерживается взглядом на обнажённом теле перед собой, откровенно любуясь. В последний раз. Его жену красавицей никак не назовёшь: длиннющая, жилистая, плоская, с развитым плечевым поясом, в общем, типичная гандболистка. Мячики швыряла со снайперской точностью и убойной силой, что справа, что слева (может, за это и лишилась обеих рук?). Но есть, есть в таких вроде бы неказистых особах своеобразная прелесть! И есть, слава богу, достойные их мужчины, понимающие эту прелесть и способные выдержать их неуёмную страсть…

Он подходит ко второй каталке. Простыню снимает самостоятельно.

Слышен отчётливый всхлип. Нет, это вовсе не отец убитого мальчика дал слабину, просто среди соратников, пришедших его поддержать, затесалась леди. Если точнее, Железная Леди, прозванная так за жесткость в делах. А тут не выдержала.

Он целует сына в ледяной лоб, после чего роняет в воздух:

— Когда их отдадут?

— Пока неизвестно.

И тогда он широким жестом прикладывается к бутылке, после чего, не оборачиваясь, шагает к выходу.

— Вас подвезти? — крутится под ногами встревоженный зам. — Я на своей.

Качнувшись, шеф хватается за косяк. Подчинённые переглядываются. Командира мотает и заносит, как в шторм. Когда из бутылки выплёскивается, он чертыхается. На улице его зам предпринимает последнюю попытку посадить шефа к себе в автомобиль и, ясное дело, нарывается.

— Отскочи, ученичок!

Командир залезает в свой «жигуль» и резво стартует, будто у него гоночный болид, а не видавшая виды жестянка.

Странно, ни во что не врезается…

…Врезается через несколько часов — уже под вечер. Приехал на семейную дачу, на ту самую, где два дня назад… он бьёт головой о руль, трижды просигналив о своём прибытии, и застывает на некоторое время. То обстоятельство, что машина, пробив кусты рябины, со скрежетом воткнулась в стальную ограду, его не беспокоит; это, собственно, его ограда, его дом. Хорошо, скорость была скромная: посёлок расположен на горке, не разгонишься. Впрочем, чужой оказался бы дом — тоже плевать… Он вылезает из салона, бросив на пассажирском сиденье и табельное оружие, и служебное удостоверение.

Главное, бутылка водки при нём, это, согласитесь, и впрямь сегодня главное.

Бутылка вряд ли следующая по счёту (после морга), и даже вряд ли из первой партии. Скорее, из нового ящика.

А перед поездкой на дачу он побывал в московской квартире… Ещё одно тяжкое воспоминание.

Забыть!

Оказалось, старший сын ждал его дома. Московский дворик возле Цветного бульвара, центр города. Отсюда удобно пешком ходить в Главк… было удобно… А юноша сбежал из Долгопрудного, где едва начал учиться в МФТИ (факультет радиотехники и кибернетики) и где поселился в одной из многочисленных общаг. Родители предлагали ему снять где-нибудь там непритязательную квартирку, — нет, не захотел отрываться от коллектива.

Сын сидел на лестнице, в квартиру даже не заходил. За спиной — любимый рюкзачок, распухший от вещей, словно человек в поход собрался.

Закричал сразу, как увидел отца:

— Где ты был, когда их убивали?

Тот выронил пакет. Часть бутылок разбилась, пахучий ручеёк побежал по ступенькам.

— Во Владикавказе. Сегодня вернулся.

— Зачем сегодня, если можно через месяц?

— Как сообщили, так и вернулся… Пойдём в квартиру, весь дом слышит.

— Да насрать на твой дом! Не смог их защитить, товарищ супермен! Всё из-за тебя, из-за твоей работы!

— Малыш… мальчик мой…

— Не дотрагивайся до меня! Помнишь, мать тебе говорила? Я своими ушами слышал. Она говорила, когда кто-нибудь из нас умрёт, ты обязательно будешь в командировке. Ну, вот и… Надеюсь, хотя бы мир спас.

Юноша побежал вниз, грохоча кожаными берцами, а мужчина даже не пытался его задержать. Грохнула дверь подъезда — как взрыв…

Всё, прожито и забыто.

Человек, бросив свой «жигуль», бредёт по посёлку вниз по улице. Чтоб добраться до озера, надо спуститься и — желательно — сохранить равновесие. Очередной глоток ему в этом помогает. Из-за заборов на него смотрят.

— Пойду скупаюсь, — машет он рукой.

— Вода ж холодная, — протестует кто-то смелый.

— Нормально. Эт-ты в Подкумке ещё не плавал.

— Остановите его кто-нибудь, — голосит женщина с добрым сердцем.

— Отставить! Вода чистая, офицер должен быть чистым!

— Ты бы хоть не пил…

— Согласен, — признаёт свою ошибку «офицер», доставая из кармана пиджака новую ёмкость. — Надо меньше пить…

Он спускается до пляжа, повторяя эту незатейливую мысль: «Надо меньше пить… Надо меньше пить…»

Раздевается, одежду аккуратно складывает.

Посёлок расположен на так называемой другой стороне водохранилища, дальней от Москвы. Неподалёку, например, известное товарищество «Авион», построенное и заселённое лётными пенсионерами и их родственниками. На «другой стороне» не найдёшь жлобских дворцов и усадеб с вертолётными площадками, нет здесь и пансионатов с медсёстрами (и медбратами), которые оказывают эскорт-услуги, здесь всегда жили и будут жить обычные советские люди.

Обычные люди, может, и рады бы вмешаться, да что-то им мешает. Возможно, абсолютная уверенность, с которой действует слетевший с катушек дачник.

Он раз плеснулся — вылез, обтёрся тельняшкой. Два плеснулся — вылез. К водочке не забыл приложиться. Снова в воду… И так всё это обыденно, что люди успокаиваются. Вода и вправду холоднющая, мужик быстро протрезвеет, думают они, теряя к происходящему интерес.

Лишь через пару часов, когда горе-пловец пропал, была поднята тревога.

Одежда — на берегу, пистолет и документы — в машине, а человека нет…

Пока спасателей подняли, пока они раскачивались, прошло ещё несколько часов. Так что утопленника не нашли. То ли спьяну «переплыть море» вздумал, захлебнулся и не всплыл. То ли с русалкой познакомился — взамен потерянной супруги… И через трое суток не нашли. Течение в Истре быстрое, могло далеко утащить. До Москвы-реки вряд ли, но далеко могло, факт. Поиски ещё долго не прекращали, повинуясь просьбам с Петровки, но, ребята, всему есть предел, даже вечной памяти…

Мало того, сын утонувшего офицера тоже пропадает, так и не возвращается домой. На Цветном бульваре его больше не видели. В МФТИ не показывается, бросил учёбу, толком не начав её. Опера расспросили соседей по лестнице (от них и узнали о скандале в тот день, когда их шеф ездил в морг), потом неделю искали парня по городу. Вроде бы его видели на рынке — грузчиком работал. Наркоманы говорят — ширялся в какой-то мутной компании, но это не точно. Таджики помнят, как он шаурмой торговал, но это ж таджики… Короче, там видели, сям видели, и при том — не ухватить, не вычислить. Говорят, уехал в Воронеж. Или в Соликамск (это ведь где-то рядом?). Другие слышали, будто собирался в Белгород, а про Воронеж или Соликамск — туфта. Третьи уверены, мол, рванул на Украину, в мир дикого хохлятского Запада.

Вот так вот, не выдержав утраты, мгновенно и пугающе просто без вести пропадают два близких друг другу человека. Была большая счастливая семья — нет семьи…

Собака подвешена за шею к турнику, врытому в землю на краю детской площадки.

Площадка спрятана между теплицами и банькой, ни с улицы её не видно (с улицы вообще мало что видно, железный забор надежно прикрывает дачный участок), ни из дома. Участок, кстати, большой, двадцать соток, есть где поиграть втайне от взрослых.

Обычная приблудная псина породы дворняга, бездомная и никому не интересная. Она именно подвешена, а не повешена, это крайне важно. Шею её стягивает проволочная петля, другой конец проволоки переброшен через перекладину, при этом задние лапы имеют опору. Зверь едва достаёт до табурета, заботливо поставленного Иваном, вытягивается, тянется, стараясь удержать равновесие, однако этого хватает, чтобы не задохнуться. То есть собака ещё живая, убивать её пока рано. Да и не собирается Иван её убивать вот так просто, вздёрнув в петле.

Она не лает и даже скулить толком не может, для того, собственно, схема и придумана. А как иначе? Пасть скотчем не замотаешь, а намордник не помешал бы ей орать на весь посёлок. Подросток, сделавший это с животным, изобретателен и предусмотрителен.

Ивану лет примерно пятнадцать. Дитя на даче, коротает субботний вечер, ничего необычного. На Земле сентябрь, в дачном посёлке темно, лишь ртутный фонарь на дороге худо-бедно освещает эту сцену. Кстати, зовут мальчика, возможно, совсем не Иван, а, скажем, Альберт. Или, скорее всего, не так, не этак, а как-нибудь иначе. Саша, Андрюша, Костя… вариантов слишком много, чтобы пытаться угадать. Очень жаль, что истинное имя его остаётся в густой тени, отбрасываемой старым клёном…

Пятнадцатилетнему Ивану-Альберту бесконечно скучно.

Жил бы он в другом времени и в другом месте — там, где другие мальчики кричат «москаляку на гиляку», — он с юмором подумал бы, глядя на трепыхающееся существо: «Собаку на гиляку». Но сейчас — конец семидесятых, ещё здравствует Советский Союз, и то про́клятое место, где гиляка заменила народную душу, ещё не расползлось кляксой по карте.

Он подумал совсем о другом: о том моменте, когда отец закончит развлекаться в «Охотничьей избушке» и вернётся в дом, оставив добычу связанной и запертой, как это обычно происходит.

Представив себе дальнейшее, Иван-Альберт непроизвольно сжимает рукоять ножа. Ладонь потеет от нетерпения. От налетевших фантазий трусы вдруг становятся ему тесны, нижний ум будущего мужчины наполняется кровью в тщетном желании распрямиться. Это называется эрекцией (не по годам развитый подросток, разумеется, знает такие вещи), чтобы справиться с ней, есть несколько отличных способов, в каждом из которых главная роль отводится инструменту с острым лезвием, будь то бритва, ножницы, нож…

Дворняга мелко танцует перед ним на крохотной тверди и глядит на своего мучителя человечьими глазами. Она будто бы всё понимает, и ей смертельно страшно… Вырезать глаза? Нет-нет-нет!!! Немыслимо! В глазах — весь смак, вся прелесть, весь смысл. Отец этого почему-то не чувствует, пользуется дурацкими чёрными повязками. И добычу, кстати, в конце концов отпускает на волю… ну да это его право — право охотника и большого начальника.

Отец Ивана-Альберта — великий человек; не смиренному чаду критиковать его действия.

Нежное собачье брюхо притягивает нож. Мальчик тычет в розовую кожицу острием — лениво, без куража, — привычно запустив свободную руку себе в трусы. Откуда кураж, если сто раз одно и то же? Делает аккуратные надрезы вдоль рёбер, в паху… Собака задушенно повизгивает, вот и всё звуковое сопровождение: петля мешает ей завопить по-настоящему. Раны лёгкие, из них сочится тёмная в ночи кровь. Другой на месте мальчика вспорол бы живот, и тем удовольствовался, наблюдая за агонией, однако он не такой, он больше не торопится. Раньше — да. Раньше тупил. Бывало, отсечёт кошкам лапы — и смотрит, яростно онанируя. Садовым секатором — все четыре лапы по очереди. Уходил подальше к бывшему карьеру, чтоб не слышали, как кошка орёт, ну и чтоб папа не застукал. Они орали классно, мучились на загляденье, но всё прекрасное слишком уж быстро кончалось. Твари вмиг истекали кровью, а шок, когда они извивались и пытались уползти, длился минуты две-три, потом они цепенели и прекращали бороться. Мальчик еле успевал разрядиться, пачкая фактически труп… Собакам и вправду вскрывал брюхо, а поначалу просто вешал — тупее дела не придумать… Что-то было не то и не так. С каждым разом скука нарастала, удовольствие съёживалось. Но мало-помалу, шаг за шагом (вернее сказать, труп за трупом), он всё же приблизился к пониманию.

Требовалось остановить мгновение. Не нужна ему кошачья боль, собачьи хрипы и кишки, не интересны ему чужие телесные страдания, а нужно ему совсем-совсем другое…

От папы, кстати, прятался зря. Папа у него — лучший на свете. Узнал, чем отпрыск занят в свободное от уроков время — и… смеялся! «Оставишь без работы, — говорит, — службу по отстрелу бездомных животных». И тогда Иван-Альберт окончательно расправил крылья. Правда, что сынишка банально (и буквально) дрочит на этих самых искромсанных животных, папа не догадывался. И хорошо, а то было бы невыносимо стыдно, особенно если учесть, что папа делает в «Охотничьей избушке» со своей добычей…

Иван-Альберт — толстый мальчик. Есть такой типаж, так вот он — классический представитель. Крупный, физически сильный, развитый для своих лет, не тюфяк какой-нибудь. Неважно учится в школе, троечник, причём, как ни странно, даже в биологии, мягко говоря, не блещет. Оно и понятно — в учебниках нет того, что ему по-настоящему интересно. В придачу ко всему этому — совершенно не привлекательный для противоположного пола, то ли из-за внешности, то ли из-за странностей. Девочки с ним не дружат, где «не дружат» — эвфемизм для «не дают» (он знал значение слова «эвфемизм»). Те, что постарше, попросту над ним смеются, а ровесницы-малолетки пугливы и мало похожи на женщин. А ведь ему уже пятнадцать, гормон играет… что остаётся? Реализовывать на кошках частички своих фантазий и дрочить на них.

Но не сегодня! Он решил твёрдо: хватит баловаться! Пришло время воплотить в жизнь главные фантазии…

Папа обычно отлавливал девок по субботам, привозил и выгружал трофей по темноте, чтоб соседи не засекли (мало ли что), и прямиком — в «избушку». «Охотничьим» это компактное строение он называл не только в шутку: и впрямь увлекался охотой, обычной, ружейной, а внутри, помимо жилых помещений, была устроена ещё и разделочная, в которой изредка заканчивали земной путь подстреленные лоси и кабаны. И никогда, никогда папа не тащил пойманных мокрощёлок в дом, не хотел поганить фамильное гнездо.

Так случилось и с нынешней «гостьей»…

Что он там с ней делал, Иван-Альберт хорошо представляет, не маленький. Хотя звуков из «избушки» никаких не доносится: во-первых, рот у неё, конечно, заклеен, во-вторых, стены у домика толстые, звукоизоляция на славу. Кто она такая? Сын приблизительно знает, какую особь обычно выслеживает папа. Приезжую, не старше восемнадцати, снимающую квартиру, приехавшую учиться или работать (родственники и друзья далеко, некому заступиться, некому искать). Таков портрет. Худенькую — только такие его привлекают, и такие же нравятся его сыну. Наигравшись, папа их всех почему-то отпускает. Иван-Альберт совершенно не понимает, почему, зачем? Отпускать — лишний риск. Но факт — позабавившись пару дней, папа всегда отвозит охотничий трофей обратно в город и выбрасывает где-нибудь в новостройке.

Сегодня традиция будет нарушена, усмехается мальчик. Некого будет отпускать. И от одной только этой мысли он дико возбуждается…

Дверь «избушки» распахивается, луч света на мгновение выхватывает тёмную грузную фигуру. По дорожке, выложенной плиткой, папа шагает к дому. Приостанавливается, чтобы позвать:

— Карапуз! Ау!

— Я тут! — отзывается сын и машет ему рукой. — Я ещё поиграю, можно?

— Только с участка не уходи.

Папа взбегает на крыльцо и скрывается в доме. Освещается веранда, громко включается телевизор.

Иван-Альберт выбивает ногой табуретку из-под висящей собаки и, не оглядываясь, идёт к «Охотничьей избушке».

Поняв, что кто-то вошёл, девушка приподымает голову и напряжённо прислушивается. Она лежит на широком клеёнчатом топчане, накрытая простынёй, чтоб не так мерзла. Рот стянут несколькими полосками лейкопластыря, глаза закрыты тугой плотной повязкой — лица толком не видно. Обе руки и одна нога привязаны к железным скобам кожаными ремешками — в изголовье и в ближнем к выходу углу топчана. Предусмотрена и третья скоба с ремешком, тоже в торце топчана, но в другом его углу, — для второй ноги, если потребуется.

Вряд ли отец использовал эти скобы во время любовных игр. Какое сопротивление мог слабый пол оказать ему, могучему, здоровущему медведю, особенно после того, как он пускал в дело кулаки? Никакого! А он любил поработать кулаками, что есть, то есть. Просто, покидая берлогу, отец вынужден был обездвиживать этих неразумных самок, не расчухавших своего счастья… Он, конечно, вернётся сюда, но не скоро. По опыту — часа через два-три. Времени хватит.

И он не будет очень уж сердиться (надеется мальчик)… ну, может, матом обложит. А может, наоборот, снова развеселится, даже гордость за сына испытает…

Иван-Альберт стряхивает с себя понятную скованность. Лейкопластырь со рта гостьи он решает не убирать, с этой мерой предосторожности папа абсолютно прав, а вот повязку с её глаз — долой! Что за удовольствие — не видеть, как добыча сознаёт свою беспомощность и обречённость, как распухает в ней страх — гигантским мучительным волдырём?!

Нет большего кайфа, чем быть властелином страха.

Страх всегда в глазах, потому-то он никогда не калечил глаза, хотя, казалось, столько удовольствия терял. С человеком должно быть ещё круче…

Обнаружив в комнате не давешнего мужика, а подростка, безобидного с виду увальня, девушка вспыхивает надеждой. Яростно мычит что-то сквозь клейкую преграду, что-то вроде «помоги мне» и «развяжи меня». Ивану-Альберту смешно. Она замечает нож в его руке и затихает. Он сдёргивает с неё простыню и жадно разглядывает бело-розовое тело… Не везде бело-розовое. Отлично видны багрово-красные кровоподтёки, оставленные отцом, — как клеймо мастера. То ли строптивый трофей попался, то ли мастер бил её просто для разгона; впрочем, это не мешает подмастерью получать эстетическую радость.

Он впервые видит голую женщину живьём, да ещё вот так близко.

Девушка миниатюрна, хрупка и правильных пропорций — именно такие отцу по вкусу. Куклы. Положив нож на стол, Иван-Альберт принимается щупать её, не обращая внимания на синяки, давая рукам полную волю. Отдельно рассматривает то, что в медицинской энциклопедии называется половыми органами. Он больше не исследователь, открывающий тайны жизни и смерти, он молодой блудливый кобель. Сладострастие на секунду затопляет мозг, изо рта течёт слюна… Тварь лягается свободной ногой, отталкивает его, и он приходит в себя.

Потерял контроль, думает он, утираясь… Чёрт, потерял контроль!

Тварь за это ответит.

Поймав брыкливую ногу за лодыжку, он подтаскивает её к другому краю топчана, быстро и ловко пристёгивает ремешком к скобе. Девушка сопротивляется, но мальчик намного сильней. И вот она лежит, призывно раскинув ноги. Дёргается, рвётся… Что ж, тем интереснее будет процесс.

Он снимает штаны и приспускает трусы. Раздеваться полностью не видит необходимости (на самом деле стесняется своих сисек, в чём не признается даже отделённому от головы собачьему уху). Залезает коленями на топчан, наваливается на распятое тело и долго не может попасть, куда надо. В теории-то всё понятно, а на практике… Кипя от ярости, догадывается помочь себе рукой.

«Забей!» — говорит улица и двор, когда советует кому-то не волноваться. Раньше Иван-Альберт не вдумывался в буквальный смысл этого пожелания, а теперь понял. Время волнений прошло. Он забивает и забивает, бешено работая тазом: гвозди, болты? Нет, огромный заточенный кол, каким пронзают сердце ведьм! Он наказывает всех тварей в мире, вместе взятых. Прыщавая задница взлетает и падает — вверх, вниз, вверх, вниз. Вот оно, вот сейчас — подступает, готовится взорвать мозг… сейчас, сейчас!.. Нежить воротит морду, не желает на него смотреть, тогда он двумя стальными пальцами берёт её за щёки и выворачивает на себя.

В смотрящих на него глазах нет страха. Даже боли нет…

Почему?! Что не так?!

И возбуждение трагически спадает, чуть ли не виснет. Запал погашен, взрыв отложен. Иван-Альберт прекращает движение, однако птенца своего из гнезда не вытаскивает. Секунду изучает лицо девушки, распластавшейся под ним. Думает: что ж тебе не хватает, сука?

Она скисла, понимает он, ей плевать на меня. Она уже изнасилована во всех вариантах (с папы станется), она и так унижена, избита, связана. К боли притерпелась. Считает, что всё страшное, что могло случиться, уже случилось. Наверное, в глубинах сознания в ней ещё теплится мечта вырваться, но главное её желание — чтоб всё поскорее закончилось.

Ну так ты ошибаешься! Страшное даже не начиналось!

Всего секунду длится заминка…

Решение проблемы приходит интуитивно: руки мальчика ложатся на тонкую шею — большие, почти мужские руки. Ими так приятно сдавливать податливую плоть. Тебе плевать на меня? — думает он. Что, правда плевать? И теперь — тоже плевать? В глазах у пленницы зажигается огонёк разума — точь-в-точь как у подвешенной собаки. И тогда Иван-Альберт возобновляет танец голой попы, с каждым новым тактом ощущая, как вливается сила во все его члены, как крепнут пальцы, душащие жертву.

Совсем другое дело!

Она паникует, и это восхитительно. Ярче всего паникуют именно при гипоксии; мальчик пока не знает этого, но ведь он пока ещё так молод. Он впитывает чужой страх, как нектар, а когда девушка начинает извиваться от нехватки воздуха, он срывает с её рта лейкопластырь, подарив ей глоточек жизни, — для того, чтобы впиться своими губами в её синеющие губы. Зачем? Этот порыв остаётся непонятен ему самому, да впрочем, он больше ничего не анализирует. Возможно, хотел острее почувствовать вкус агонизирующего человеческого мяса… неважно. Движения торса становятся бессистемными, рваными. Пальцы на шее практически сомкнулись в кольцо. Мальчик неистово стонет, мычит — и…

Взрыв сверхновой.

Посадка на землю…

Отдуваясь, Иван-Альберт слезает с топчана. Девушка абсолютно неподвижна, вроде как не дышит, лежит с закрытыми глазами и разинутым ртом. Сдохла! — обжигает его мысль. Задушил, потерял контроль… Он бросается к ней, припадает ухом к её груди. Слышит слабые удары сердца и какой-то странный выдох. От растерянности бьёт её в грудь. Она судорожно, со свистом втягивает воздух и открывает глаза…

Он садится на стул, коротко размышляя, заклеивать ли снова девице рот. Решает: не обязательно. После его ласк ей вдох-выдох сделать — проблема, не то что кричать.

Достаёт из холодильника бутылочку престижной пепси-колы, сковыривает крышку о край стола…

Оглядывает комнату.

«Охотничья избушка» делится на две части: здесь — жилая, приспособленная для временного размещения работников или ещё какого полезного быдла, по выражению отца. Обстановка спартанская: стол, стул, холодильник, умывальник. Сортир на дворе. Топчан обычно заправлен. Отец снимает с топчана постель только в таких случаях, как сегодняшний, чтобы гостья, реши она вдруг обоссаться, испачкала только клеёнку (которую сама же будет отмывать). Во второй половине — разделочная. Там плиточный пол со стоками, кран со шлангом, длинный верстак с железной столешницей. Плюс куча разных примечательных инструментов. На самом деле непонятно, зачем, например, отец оборудовал в полу стоки, ведь туши с охоты он всегда привозит обескровленными и выпотрошенными, практически готовыми, иногда даже разрезанными. Непонятно, собственно, зачем вообще понадобилась специальная разделочная, если всё можно было бы и дома на кухне делать… Может, Иван-Альберт многого не знает про своего папу?

Он мельком улыбается.

Вспоминает, какие великие у него были планы. Он ведь всё продумал, прежде чем решиться на эту операцию, весь сценарий проработал. В его фантазиях присутствовала именно разделочная с верстаком для туш, а не комната с лимонадом и топчаном. Плюс папины инструменты: крюк, секач, дисковая пила. Скальпель? Во-первых, его нет с собой, во-вторых, не привык Иван-Альберт работать скальпелем. Пробовал — не понравилось. Жлобство это, если уж по правде. Простой нож куда лучше — тот, что лежит сейчас сиротливо на столе. Хорошо знакомый инструмент, в сущности, друг.

Резать добычу он собирался долго, медленно и, разумеется, живьём. А что получилось? Чуть не убил — тупо и быстро. Начал почему-то душить, хотя не собирался этого делать. Как мальчишка, дорвавшийся до сладкого.

Не справился с собой. Хуже потери контроля бывает только облом, когда не можешь или не успеваешь разрядиться. Он смог и успел…

Так что на самом деле всё было здорово!

Повторить?

На полу разбросаны вещи: блузка, юбка, разорванные трусики и лифчик. На блузке не хватает пуговиц. Сумочка (с ремнём через плечо) — пустая. Содержимое сумки тоже вывалено на пол: всякая дамская фигня, включающая ночную рубашку, и несколько толстых тетрадей. Мальчик, любопытствуя, поднимает тетради. «Шевченко Светлана, группа 4705». Ага, студентка. А это конспекты, начатые недавно. «Материаловедение», «Высшая математика», «Политическая экономика», «Теоретические основы электротехники». Умная, что ли? Второй курс, похоже. Знакомый первокурсник рассказывал Ивану-Альберту, что «Политическая экономика» начинается со второго, а на первом — «История КПСС».

Иван-Альберт переводит взгляд на пленницу. Она смотрит в потолок, дышит со скрипом.

А ведь папа тоже в неё, как это взрослые называют, кончил. Может, не один раз. И после папы она не мылась… Вот это мысль, вот ведь неожиданность! Почему-то столь очевидное обстоятельство Ивану-Альберту раньше в голову не приходило. Спрашивается, в какую сливную дыру он совал своё сокровище? Бр-р-р… Мальчик копается в себе, торопясь понять, всё ли так, всё ли, как надо. Главный вопрос: противно ли ему? Вроде нет. Скорее, наоборот, возбуждает. Отец-охотник — он во всём первый, это естественный порядок вещей, назначенный природой…

Возбуждение нарастает. Природа — она природа и есть. Некоторое время мальчик ласкает себя, затем снимает трусы совсем — мешают. Рубашку тоже, остаётся в одной футболке.

— Красавцы, — отчётливо произносит девушка.

— Чего-чего?

— Герои-любовники. Пока бабу не свяжете, хер не встанет.

Тварь! Гнида!

На этот раз Иван-Альберт сделал всё, как надо, точно зная, чего ему хочется и каким способом этого достичь. Так он думал поначалу. Как же он их ненавидел — их всех! Как же страстно он их всех желал! Отстегнул ведьме ноги — пусть поборется, если сможет (боролась она вяло), — и вбил кол по самые её грязные голосовые связки. Руки — твари на горло, чтоб не молола тут позорную чушь. Придушил в меру, только чтоб испугалась (она испугалась, о, ещё как!).

Но не смог остановиться.

Когда сверхновая лопается в его мозгу, добыча уже безнадёжно испорчена: валяется на клеёнке, как скомканная тряпка. Глаза выпучены, язык вывален. Тогда не додушил до конца, зато теперь…. Он даже пугается на мгновение. Человека убил! Впервые! Совершенно особое ощущение, не сравнить с кошками и псами; вообще ни с чем не сравнить…

Был испуг, и нет его. Гордость распирает. Полный сил, герой спрыгивает с ложа, быстро одевается.

Попробовать реанимировать дуру? Искусственное дыхание, ё-моё. Как это делается, Иван-Альберт, само собой, знает… Не, нафиг! Умерла так умерла.

Уже с холодной головой он перетаскивает тело в разделочную, водружает на верстак. В первый раз — всё в первый раз. Никакой подготовки. Тело нужно будет вынести с участка, спрятать, раскидать по миру — небольшими порциями. Когда-то ему попался на глаза учебник поваров для студентов техникума. Там были шикарные страницы по технологии разделки мяса, очень ему это понравилось. Запомнил схемы. Теперь попробует сам — на человеке. Почему бы нет? Человек-то уже не человек вовсе, а та же туша… Как на всё это посмотрит отец? Лучше не думать… Блин, а чего я должен всего бояться, сердится Иван-Альберт. Резать мясо — почти такой же кайф, как и тот, что был только что. Или больше? Конечно, больше! Лучше бы, конечно, мясо было живое, с эмоциями. С паникой в глазах…

Опять он испытывает эрекцию.

С чего начать? Мальчик застывает в нерешительности.

— Сперва надо слить кровь, — раздаётся за спиной голос папы.

Тихо вошёл — ни скрипа, ни шороха.

— Кровь — первым номером, — продолжает глава семьи, отодвигая сына от стола. — Потом — потроха. Нутровка, ливеровка. — Он коротко гогочет. От него изрядно шибает пивом. — Шкуру в данном случае снимать не обязательно.

Старший и младший смотрят друг на друга. Мальчик, не выдержав, опускает взгляд.

— Ну что, карапуз, ты стал мужчиной, — произносит папа.

Я не столько проснулся, сколько очнулся. По щекам ползли слёзы…

Единичные, как написал бы любитель канцелярита. Скупые, поправил бы искушённый литератор… Чёрт, самое время для иронии. Я что, плакал во сне?

В раздражении я смахнул предательскую влагу, промокнул под глазами носовым платком. Не вовремя расклеился. Заметили, нет? Ведётся за мной наблюдение или вправду — оставили временно в покое? С этой их современной техникой я готов ко всему. Хотя в таком месте — это про Сенатский дворец, — любое наблюдение, скорее всего, нуждается в самой высокой санкции, тем более в кабинетах ближайших подельни… пардон, сподвижников. Надеюсь, я хотя бы не кричал, не скулил…

Опять кошмар.

Этот — впервые. Понятно, что навеян материалами по маньяку, получившему в девяностых кодовое обозначение «Пьеро». Я успел почитать бумаги, освежая в памяти то давнее дело, пока сидел в своей «шестёрке» и ждал момента, когда следует пойти к памятнику в Александровском саду. Приехал существенно раньше, чем планировал, оттого и достал с заднего сиденья пакет с распечатками, сделанными для меня Ортисом. Хорошее развлечение, ага.

Дело, вытащенное Льдовой из архива и зачем-то переснятое ею, числилось закрытым. Хотя очень сомнительно, что найденный в двухтысячном труп принадлежал серийному убийце. Думаю, сверху надавили, и следствие против воли (а может, с облегчением) объявило об успехе, за что начальство получило свои призы. Тем более, судя по документам, жертв маньяка с тех пор перестали находить; впрочем, это уже без меня было, Ушаков к тому времени доблестно утонул по пьяни.

Кодовое обозначение «Пьеро» этот псих получил из-за внешнего вида тел, которые он оставлял после себя. Маньяк выпускал из жертв кровь, превращая их в восковые куклы, и проделывал это, по предположению медэкспертов, максимально медленно, а главное — с живыми ещё людьми. Очевидно, получал от этого процесса большое удовольствие. Созерцал, как из человека вместе с кровью уходит жизнь. Поначалу среди жертв преобладали женщины со следами сексуального насилия (серийник был чрезвычайно аккуратен, его биоматериалами следствие не располагало), но постепенно прибавились и мужчины — неосквернённые, если можно так выразиться. В пропорции не менее чем пополам. Да и тела женщин стали обнаруживаться нетронутыми, лишь обескровленными… Как известно, любой маньяк, по крайней мере начинающий, убивает и мучает ради сексуального наслаждения, это азы. Кайф состоит в том, что чисто физиологическое вожделение подкрепляется мощным чувством: ненавистью, ощущением боли жертвы, её беспомощностью и т. п. Только в этом варианте и наступает качественная разрядка. Иначе психу убивать неинтересно. Однако в случае с Пьеро, похоже, плотская составляющая на каком-то этапе была щедро разбавлена эстетической, а позже и заменена ею…

Согласно психологическому портрету, он происходил из обеспеченной семьи и не подвергался в детстве насилию (крайняя редкость для маньяка), кроме того, отец в его жизни играл куда более значимую роль, чем мать. Каким он был в детстве, разумеется, достоверно не известно, и, к сожалению, не установлено, кто стал его первой жертвой (иначе, возможно, вычислили бы гадину).

Моё подсознание в форме сна-видения показало мне один из вариантов.

Да, в будущем мальчик превратился в Пьеро, в монстра, который наслаждается, наблюдая за угасанием жертвы, но начать он должен был только так, нелепо и некрасиво. Первое убийство всегда лишено больной эстетики. Первое убийство — оно просто больное.

Что касается Светланы Шевченко, задушенной воображаемым Иваном-Альбертом, то имя это фигурировало в списке пропавших девушек, чьи тела не нашли, но которые по всем параметрам соответствовали предпочтениям молодого Пьеро. Упомянутая Светлана была самой ранней из них, бесследно канув аж в далёком 1980-м.

Абсолютно понятно, кстати, почему мальчик-монстр в моём видении был толстым и крупным, хотя истинная внешность серийного убийцы осталась неизвестной (поверим Льдовой в том, что он до сих пор на свободе). Полагаю, в силу личных причин я перенёс на будущего маньяка своё отношение к Боссу, который как раз и был в точности таким здоровенным жиртрестом. И который тоже монстр, как ни крути. Непонятно другое — почему Льдова заинтересовалась этим старым делом, и какое к нему отношение имеют нынешние события? Впрочем, я ведь не просмотрел и трети распечаток, так что успею понять…

Я встал и потянулся.

Кабинет по меркам дворца, наверное, был невелик и небогат, но простолюдина вроде меня не мог не впечатлить. Стены зашиты панелями из морёного дуба, выше которых — золотистый шелк. Высокий сводчатый потолок, тяжёлая филёнчатая дверь с золочёным обрамлением (распахнутая настежь и без таблички), наборный паркет с рисунком, поверх которого уложена широкая ковровая дорожка. Массивная бронзовая люстра с семью матовыми светильниками белого цвета. Из мебели — ничего лишнего (рабочий стол, по левую руку от которого тумбочка с телефонами, стол для переговоров на четыре места, примыкающий к основному столу, застекленные стеллажи с папками и книгами), если не обращать внимания, что всё это антиквариат. Окна капитально закрыты портьерами; очевидно, это помещение не знало дневного света.

Над столом — герб и обязательный портрет Первого, как они все тут называют Президента…

Если верить часам, прошёл час с тех пор, как подчинённый Иван Иваныча провёл меня через Боровицкие ворота и сдал с рук на руки другому пехотинцу. Возле Оружейной палаты ждала машина, на ней и довезли меня до Сената. В конце Большой Никольской улицы, у дальнего края дворцового комплекса, я заметил скучающую «скорую помощь». Реанимобиль. В бытность прежнего Президента, я знаю, «скорая» здесь дневала и ночевала — на всякий случай. Неужели за столько лет в кремлёвских порядках ничего не изменилось? Однако настоящим потрясением в этой короткой поездке стало то, что с территории Кремля исчез Четырнадцатый корпус. Не было больше славного здания, свидетеля стольких исторических событий, вместо него — пустота, какой-то дурацкий пустырь. Я даже воскликнул: «Куда вы Четырнадцатый корпус подевали, сволочи?» Водитель только плечом дёрнул и промолчал.

Меня привели сюда, в это помещение, и попросили подождать. Усадили в «дружественном уголке», оставив дверь нараспашку. Открытая дверь — это нормально, знак недоверия. А «уголок» — это два кресла плюс круглый низкий столик на резных ножках. Над столиком — бра. Кресла тоже низкие, глубокие, коричневой кожи (тканевые в этих местах не приняты); провалился я в одно из них… а ведь встал-то рано, с утра боролся на матах с двумя молодыми бычками, потом наматывал по Москве круги, весь день под напряжением, опять дрался, но уже всерьёз, а в полседьмого — поистине выматывающий разговор с защитником Конституции… как тут не заснуть? Конечно, заснул…

Если Иван Иванович не стал забирать у меня мобильники, то местные потребовали, чтобы сдал. Предвидя такой ход, я ещё в машине вытащил сим-карту из секретного мобильника, которым снабдил меня Марик.

Итак, я встал, потянулся…

В этот момент он и вошёл. Я его сразу опознал, хоть и по фото.

Возрастом около шестидесяти пяти. Ростом скорее не вышел, чем среднего, но впечатление, что крупный. Из породы «кирпичей», шкаф на ножках. Седой бобрик на голове, краситься считает ниже своего достоинства. Лохматые брови. Короткая толстая шея. В двубортном пиджаке в тонкую полосочку с небольшими лацканами и костяными пуговицами, который сидит на нём не как пиджак, а как китель. Галстук с сапфировой булавкой. Туфли ручной работы с перфорацией и дополнительным подкроем (оно и понятно: широкая нога, только на заказ). И непременный значок на лацкане: сине-голубой овальный «ромб» с молотками, Ленинградский горный институт.

На лбу написано — кадр из партхозактива.

Каста.

Костюм, кстати, тёмно-серый, полосочка светлая. Не синий, как у Президента (и как у ФСОшника в авто). Этому не надо никого копировать, он сам почти президент, только огромной промышленной империи.

Обнаружив, что я стою, хозяин кабинета быстро оценил ситуацию и махнул рукой:

— Да вы садитесь.

Один-ноль в его пользу.

Неужели и вправду — свой кабинет в Кремле?

Он проследовал к столу, небрежно бросил папку, включил вентилятор и постоял в струе живительного воздуха, молча созерцая бесконечность. Тщательно вытер платком вспотевшую шею и лоб. Затем повернулся ко мне:

— Совещание у Первого затянулось. Я рассчитывал освободиться раньше.

Это к тому, что заставил гостя ждать. «Извините» такие люди очень трудно выговаривают.

Он слегка картавил, изысканно грассируя. Эта его особенность, подозреваю, когда-то ему не нравилась или даже мешала, но сейчас он ею откровенно гордился.

— Что вы так на меня смотрите? — спросил он.

— Полоски на вашем костюме вертикальные.

— И что?

— Если б горизонтальные — это было бы невероятным чудом. Эх, если б все здесь в один миг оказались одеты в горизонтальную полоску. Но надеяться на это не приходится.

— А, так вы сторонник мнения, что не всякий вор — бизнесмен, но всякий бизнесмен — вор? Или вы о государственных чиновниках?

— Да какое там мнение? Я динозавр, у меня мозг с вишенку. А второй мозг — в ногах.

Я сел обратно в кресло, пользуясь милостивым разрешением.

— У некоторых и такого нет, — парировал он, опять удачно. — И насчёт чиновников с бизнесменами я с вами согласен, самолично пересажал бы три четверти своих знакомых. Из тех, что уцелели. Я, видите ли, из «красных директоров», отлично помню, как нынешние генералы бизнеса вместе с тогдашними подлецами из правительства ломали страну об колено. Помню, как некоторые мои коллеги-директора ставили пулемёты у заводских ворот, чтобы не пускать ликвидационные комиссии из Москвы. И пулемёты иногда стреляли, отгоняя стервятников…

— Очень интересно, — сказал я ему, зевая. — Но вы же из нефтянки, господин Сквозняков, правильно? Эту отрасль, насколько я помню, реформаторы берегли и холили.

Он поскучнел.

— Так вы меня знаете? Замечательно.

— Купил давеча пяток газет в киоске у метро. Вы с вашим патроном — известные персоны.

— Бумажная пресса ещё жива? Невероятно, мне докладывали, что уже скончалась. Давайте лучше к делу, господин Чухов, мне ещё в офис надо заехать. Вам кофе или чай?

— Кофе без сахара с молоком, если можно. Взболтать, а не перемешивать.

Господин Сквозняков не моргнув глазом оторвался от вентилятора, обошёл стол, взял одну из телефонных трубок:

— Два кофе, пожалуйста. Мне — как обычно. Второй — без сахара с молоком, его взболтайте, а не перемешивайте.

Потом Сквозняков обошёл рабочий стол в обратном направлении и снял пиджак, едва не покряхтывая от удовольствия. Обычно это делают, когда доверяют человеку, но сейчас, возможно, он просто не считал, что общается с человеком. Открылась белоснежная рубашка, а также запонки, мерцающие, разумеется, сапфиром, — в дополнение к булавке. Пиджак он повесил на стул, приставленный к столу для переговоров. Потом господин магнат ослабил узел галстука и расстегнул верхние пуговицы рубашки. Оттуда попёрла буйная растительность. Ого! Небось, этот «красный директор» до сих пор нравился женщинам, причём не только за полные карманы денег.

Прихватив по пути свою папку, он прошагал ко мне в «дружественный уголок», подсел во второе кресло и проинформировал:

— Сейчас принесут.

— Это ведь не ваш кабинет, — сказал я ему. — Вашего патрона, господина Салова?

— Не мой, — легко согласился он. — Как вы догадались?

— Вы пиджак повесили не на кресло. Да и стол как-то странно избегали. Был бы у меня такой, я бы первым делом за него уселся.

Рабочий стол и вправду был незауряден. Массивный двухтумбовый, из такого же морёного дуба, что и панели на стенах. Девятнадцатый век. Реставрированный, конечно. Идеальная полировка, зелёное сукно. Чернильница, рядом с которой — абсурдный в своей несуразности «вечный двигатель» на батарейках, где шарики качаются и стукаются…

— Я и не претендую, — сказал Сквозняков, положив ногу на ногу. При этом между шёлковым носком и брюками обнажился кусочек ноги. Смешно: брюки у богача были коротки. Ещё когда он стоял, я заметил: штанины еле доходят до туфель, тогда как положено, чтоб до середины каблука. Если полностью видны туфли — это дурно, господа. Если же видна голая нога, это форменная неряшливость!

Отчего-то меня развеселил стилистический прокол столь заметного в бизнесе человека. И наконец я расслабился…

— Что, у господина Салова здесь свой кабинет? — изумился я. — Непосредственно в Кремле?

— Не совсем так. Это помещение занимает гендиректор госконцерна «Недра», наш сокурсник и друг. А заодно ближайший помощник Первого, о чём вы, уверен, осведомлены. У премьера нет в Кремле своего кабинета, а у этого человека есть. Дружественные нам «Недра» не могли отказать, когда я попросил пустить меня для конфиденциальной встречи. Так что не спешите с выводами, кто и где в этой стране хозяйничает.

Последние пару фраз он выдал явно на публику, где единственным зрителем был я.

— Но почему в этих блистательных покоях? Я, конечно, польщён… В офисе вашей компании не удобнее было? Или на худой конец — в служебной машине?

— Сенат — единственное место в городе, которое гарантированно не прослушивается. Касательно всех других мест такой гарантии дать нельзя.

— И ваш небоскрёб — не гарантия?

— И наш небоскрёб.

— Уволить начальника службы безопасности, — проворчал я.

— Может, и уволим. Это от вас зависит.

Он, конечно, драматизировал насчёт тотальной прослушки… а может, не драматизировал? Меньше суток мне хватило, чтобы понять: сегодня и вправду нет никаких гарантий. Ни в чём. Короче, настроение у меня опять испортилось, и особенно напряг последний намёк — про зависимость судьбы их шефа по безопасности от моих действий. Буквально всё кричало, и это место, и участвующие персоналии, насколько высоки ставки…

Что я, собственно, знаю про моих нынешних собеседников? Именно так, во множественном числе. Салов — председатель совета директоров АО «Феднефть», долларовый миллиардер и бывший олигарх, незримо присутствует в разговоре, как бы мой визави ни старался его затушевать. Сквозняков, красующийся передо мной, коммерческий директор той же компании, имеет прозвище Десница. То есть он — правая рука Салова. Полностью его прозвище звучит, как «Десница короля»: патрон попался с чувством юмора, шутят они так у себя на фирме. А компания, между прочим, одна из крупнейших в мире нефтяного бизнеса (вечный конкурент Ойло-Союза — тоже гиганта). По слухам, этот Сквозняков-Десница — не просто правая рука главного, а серый кардинал, который по факту рулит нефтяной империей, всегда оставаясь в тени. Наверняка тоже миллиардер. Вроде бы они учились вместе, во всяком случае, их связь уходит корнями в комсомольское прошлое. За глаза этот тандем ещё в девяностых называли «эс-эс». То бишь «СС». Хорошо согласуется с методами, которые они использовали, карабкаясь на вершину коммерческого успеха.

Красные они, блин, директора, как же! Номенклатурное дерьмо, ушедшее в беспредел, а сейчас типа остепенившееся…

— Вы от чьего имени собираетесь со мной говорить? — уточнил я. — От своего, от господина Салова или от имени всего акционерного общества?

— Осип Янкелевич уехал сразу после совещания, но считайте, что он нас слышит.

— Я так и подумал.

Принесли кофе и вазочку с печеньем. В мою чашку налили прямо при мне — из стеклянного шейкера, в котором, очевидно, напиток взболтали по просьбе чудака-гостя.

— Забыл сказать, что я пошутил, — улыбнулся я.

Бармен с выправкой офицера, не дрогнув лицом, пожелал товарищам приятного аппетита и исчез.

— Итак… — начал Сквозняков и открыл свою папку. Покопавшись, вытащил листок бумаги. — Мне тут подготовили справку…

Папка была знатная! Из буйволовой кожи, красно-коричневая, тёмная (я едва удержался, чтобы не сострить насчёт цвета), прошитая суровой нитью — ручным швом по канту. Привинчена золотая пластинка с гравировкой: имя и должность владельца. Дорогая игрушка. Всё, чем пользовались эти представители высшей расы, было дико дорого.

В том числе футляр с очками для чтения, вынутый из той же папки и небрежно брошенный рядом с печеньем. По футляру можно было оценить и стоимость очков, оставшихся внутри. Справку Сквозняков прочитал и так, без оптики.

— Ну что, познакомимся… Некто Ушаков Сергей Михайлович. Родился в шестьдесят втором. В армию пошёл в восьмидесятом, и сразу в Афган. Дома оставил невесту-одногодку. В восемьдесят первом его наградили отпуском, а через год, в восемьдесят втором, перед дембелем, у него родился сын. Когда вернулся с войны, поженились. Потом сверхсрочная, спецназ, потом школа милиции, Академия. Попал в МУР. Быстро дослужился до майора. И снова нашего героя забросило на войну — уже на Первую чеченскую, в девяносто пятом. Было ему тогда тридцать три года… Вы, кстати, не боялись помереть в тридцать три? Тем более в той мясорубке… Не хотите отвечать? Понимаю. Я-то в свои тридцать три очень боялся, наслушался всяких суеверий, а когда тридцать четыре стукнуло, даже перекрестился, хоть и был по молодости безбожником… Второй ребёнок в семье Ушаковых родился в восемьдесят девятом, погиб в двухтысячном, в возрасте одиннадцати лет…

Меня проверяли на вшивость, причём настолько примитивно и явно, что я молчал и улыбался. То есть откровенно хамил.

— Как видите, я о вас тоже кое-что знаю, — закончил собеседник несколько разочарованно. — Побольше, чем можно прочитать в газетах.

— Мои сведения не только из газет. Например, из уголовного дела по факту взрыва на Тобольском нефтехиме, когда сгорело поголовно всё правление завода.

— Как давно это было! — замахал он рукой. — Вы бы ещё разборки Сильвестра-Тимофеева с Квантришвили вспомнили, тоже, между прочим, в сфере нефтянки, и тоже — оба трупы. Да и при чём здесь, собственно, я?

— У меня тот же вопрос. Некто с адмиральской фамилией Ушаков — и я. Какая связь?

Мы пригубили кофе каждый из своей чашки и молча поулыбались друг другу.

Ничья.

— А говорили, кого-то ждёт офис, — напомнил я. — Дождётся ли? Не отъедет от вокзала?

— Здесь этого не написано, — щёлкнул он пальцем по бумажке, — но вы крепкий орешек. Вы меня что, совсем не боитесь? Даже не опасаетесь?

Не сразу я осознал сказанное, а осознав, расхохотался так, что бра в ответ зазвенело. Сквозняков с интересом рассматривал меня, вытирая толстую шею платком. Когда я просмеялся, он продолжил:

— Сознаюсь, я планировал построить эту беседу с позиции силы. Ну что ж, меняем планы на ходу. Как вам назвался генерал, который с вами разговаривал до меня?

(Так он генерал! Ух ты!)

— Иван Иванович.

— Я примерно представляю, что Иван Иванович вам обещал. Со своей стороны мы можем предложить то же самое, абсолютно всё то же самое. Плюс… Что вам интереснее? На выбор: стать начальником службы безопасности в одной из наших дочерних компаний — здесь, в столице, — или, к примеру, получить миллион? В евро?

Ага, не удалось клиента раздавить, значит, нужно его купить… До чего ж они схематичны, эти генералы бизнеса.

— Поторговаться разрешите?

— Попробуйте.

— Почему у вас или то, или это? Мне интересна и должность, и гонорар. По-моему, одно другому не мешает. Кроме того, гонорар желательно поднять до двух, и получить его я хотел бы не деньгами, а вашими акциями.

— Послушайте, Ушаков, это частности. Если сделаете, что вас просят, сможете ставить любые условия. Считайте, предварительно мы договорились.

Вот оно как… Не понял господин магнат, что это не торговля была, а проверка. Если б послали меня подальше с моими претензиями, значит, дело чистое, а каждое их слово — золото. Если ж они заранее согласны на всё, ну тогда обещаниям их грош цена. В этой ситуации и моя личная судьба выглядит сомнительно, особенно в случае успеха.

И обращение ко мне изменилось. Теперь просто «Ушаков», без «господина» или «товарища». Был я человеком, который может, а стал тем, кто обязан.

— Меня пока ни о чём не просили, — сказал я.

— Прежде всего, от вас требуется найти контейнер.

— Это тот чемодан, который везли в инкассаторской машине?

— Называйте, как хотите.

— Так он же выгорел! А то, что осталось, изъяли безопасники из Ойло-Союза.

— Контейнеров было два, — терпеливо сказал Сквозняков. — Первый неудачно вскрыли, а второй, видимо, унесли целым, не рискуя. Нам нужен второй. Если вы его найдёте, отдадите нам. Не в МУР, не Ивану Ивановичу, не в Ойло-Союз, а мне лично.

— Может, лучше отдать его Рефери?

Кофе было отставлено.

Сквозняков очень внимательно на меня посмотрел.

— Не лучше. Лучше — мне. Про Рефери мы ещё поговорим, но, Ушаков, я вам настоятельно не рекомендую вести двойные игры.

— Да я просто предположил. И в игры, кстати, лет сорок не играю. Правильно ли я понял, что инкассаторская машина направлялась к вам? Я имею в виду Феднефть.

— Совершенно верно.

— Тогда у меня есть важный вопрос, на который мне нужен ответ — исключительно для пользы дела. Что было во вскрытом кейсе и что осталось в украденном? Хотя бы в общих чертах.

Сквозняков пожал плечами.

— Кусочек бумаги. И там, и там. Содержимое контейнеров было одинаковым, то есть они дублировали друг друга.

— Документ?

— Огромной секретности документ, — подчеркнул он.

— Оригинал и копия?

— Нет, оба оригиналы.

— А тематика, направленность?

— Нефтяной бизнес. Условия по совместным действиям в одном крупном проекте.

— И для пересылки документа понадобилась серая фельдъегерская служба, — задумчиво произнёс я. — Полукриминальная, а то и криминальная. Любопытная ситуация, господин Сквозняков. У ФСО есть собственные фельдъегеря, а у вас есть право ими пользоваться, но они почему-то не устраивают два нефтяных супергиганта, один из которых принадлежит государству…

— Вы сейчас о чём, Ушаков?

— Всего лишь размышляю… Вспомнил почему-то о Верховцевском месторождении на Ямале. Между прочим, последнее крупное месторождение на суше, которое до сих пор не распределено. На первое сентября как раз назначен тендер по нему… Размышляю я над тем, не обсуждают ли два крупнейших участника тендера условия подковёрного сговора, торопясь договориться к назначенной дате? Не связаны ли документы в чемоданах напрямую с этим? Очень вероятная версия. Корпорации — враги только до определённого предела, а когда выгодно — соучастники.

— Вы откуда про тендер знаете, господин ищейка?

— Ну так из газет! Я ж говорил — прибарахлился вчера целой пачкой, весь вечер изучал. Не совсем уж я серый. И если я прав, тогда понятно, почему обсуждение ведётся дедовскими методами: записочки в кейсах, гонцы, средневековая конспирация. Сговор возможен только на уровне исполнительных директоров, председателей советов директоров и владельцев контрольных пакетов, при их прямом участии, никак не ниже. Но лично им встречаться — это как по телевизору объявить, мол, смотрите, мы нечисто играем. Плюс никаким средствам связи доверять нельзя, абсолютно никаким.

— Фантазёр, — сказал Сквозняков.

— Вы мои фантазии как-нибудь прокомментируете?

— Вы же понимаете, я не могу вам ответить ни «да», ни «нет»…

Кокетка. «Да и нет не говорите…» Не может ответить, однако выразился вполне определённо. Осознаёт ли это сам — плевать. Но если бы я промахнулся со своими догадками, он бы просто обозвал меня идиотом и послал подальше, — после первых же фраз.

— Я понимаю другое. Конечный адресат, которому везли послание — это лично директор Салов, ваш патрон. Так? А отправитель — фактический владелец Ойло-Союза, как его там, блин… господин Финкель.

— Мы не туда ушли, — прервал меня Сквозняков, ставший вдруг нервным. — Вернёмся к вашей непосредственной задаче.

— Пропавший чемодан, — подсказал я ему.

— Мерзавцев надо найти во что бы то ни стало. Проблема усугубляется тем, что контейнер им всё-таки удалось вскрыть.

— Который выгорел? И в чём тут проблема?

— Да нет же! Второй, утащенный! — Сквозняков выкрикнул, сорвался, впервые показав истинные свои эмоции. Похоже, его и вправду припёрло, верного слугу Мамоны. — Грабители прислали нам фотографию открытого «чемодана», как вы называете этот прибор. Каким-то образом его сумели открыть штатно…

— А почему не фотографию документа? — ввернул я.

— …И предложили нам его купить вместе с содержимым, — продолжал Сквозняков, словно не заметил мой вопрос. (Так-так, подумал я, темнят ребята с этим «документом».) — Иначе угрожают предать всю эту историю гласности.

— Ну так купите, что мешает? Денег нет?

— Они требуют не деньги. Им нужна голова Рефери: имя, места обитания, кто прикрывает.

— И опять — в чём проблема? Если вы знаете, что за человек прячется за таким жлобским погонялом… кстати, знаете ли вы это? Спрашиваю из чистого любопытства.

— Ваша задача — контейнер, — жёстко сказал Сквозняков, встал и прошёлся по кабинету. — Давайте определим для вас красные линии, господин Ушаков. Генерал поручил вам любым способом найти и убрать Рефери — да-да, содержание ваших с ним переговоров не секрет. Так вот, это первая черта, которую вам нельзя переступать. Оставьте Рефери в покое, считайте его неприкосновенным. Второе. Будет лучше, прежде всего для вас, если вы поумерите ваше «чистое любопытство» в отношении документа, который был в контейнерах. А если он попадёт к вам в руки, то упаси вас бог отдать его кому-то кроме меня или даже конкретно поделиться с кем-нибудь информацией о том, что вы обнаружили.

— «Конкретно поделиться»… — повторил я столь знаковое выражение. — А скажите, уважаемый, вы пишете слово «Бог» с большой буквы или маленькой?

На секунду он растерялся.

— Простите?

— Да просто чисто любопытно стало: верит ли такой важный человек в Бога или жертвует в церкви, только чтоб статус свой поддержать?

— Я ещё и в детские дома жертвую, — возмущённо сказал он. — И театр содержу. А что?

— Давным-давно, в конце девяностых, читал я в разработке на вас, что владеете вы помимо прочего огромным куском земли под Звенигородом — с выходом на Москву-реку. Помню, строились вы там капитально. Пятиэтажный дом, теннисный корт, причал, оранжерея, отдельный большой бассейн, и вокруг всего этого — регулярный парк. Уверен, сейчас это местечко — натуральная жемчужина. Но тревожит вопрос: сколько тысяч людей должно было погибнуть и умереть, чтобы возник вот этот парк и эта ваша усадьба? И сколько детей, оставшихся в результате сиротами, ютятся теперь по приютам, которым вы что-то там жертвуете?

Он остановился передо мной. Я сидел, вставать пока не собирался. Он уточнил — голосом, больше похожим на лязганье:

— Вы передумали? Наша договорённость расторгнута?

— Не знаю, вам решать. Я, конечно, пёс, хоть и старый, но ошейники и намордники надевать на себя не позволяю. Что касается моих пёсьих навыков, то по следу бегу хорошо, и чутьё у меня, как все говорят, верхнее. Решайте.

Только тогда я неторопливо встал.

— Да сядьте вы, — тут же среагировал нефтяной барон. Быстро переключился; тоже профи, человек дела. — Может, я и перегнул палку… Давайте считать, что мои пожелания к расследованию, к вашему расследованию, это просьбы. Никаких красных линий. На просьбы как пёс реагирует?

— На просьбы — с пониманием.

— Ну и прекрасно (вымученная улыбка)…

Этот бунт был мною устроен с важной целью: выяснить, насколько я им всем нужен. Оказалось, до зарезу. Расстаться со мной, уволить, дать мне пинка они были совершенно не готовы. Поняв это, я окончательно перестал понимать всё остальное. Воистину, свет клином сошёлся на мне. Но почему?!!

Впрочем, была у демарша и вторая цель. Если Сквозняков был осведомлён, о чём мы говорили с Иваном Ивановичем, то нет никаких сомнений, что до Ивана Ивановича также будет донесено каждое прозвучавшее здесь слово. И если выбирать из этих двоих персонажей, генерал казался мне гораздо опаснее любого из толстосумов первой российской десятки; да что там десятки — шестёрки! Пусть он убедится, что бывший подполковник Ушаков остаётся на правильной стороне силы.

Я сел обратно.

— Есть и третья… кхм… просьба, — сказал мне мой наниматель. — Касается она цифрового ключа от контейнера…

В этот драматический момент зазвонил телефон.

— Прошу прощения…

Он ушёл к тумбе с аппаратами и снял с одного трубку:

— Сквозняков… Что?!! Триста метров?!! Я вас закопаю, — тихо, но отчётливо произнёс финансовый воротила. — Прямо там, в парке Зарядье…

Очевидно, какая-то текучка по бизнесу. Почему-то ему позвонили по городскому телефону, а не на мобильный. Может, здесь трубки не только у меня, а у всех отбирают, без исключений? Даже, страшно предположить, у сокурсников и одноклассников?

— А ты им скажи, — чеканил, звеня металлом, Сквозняков, — если они хотя бы метр, хотя бы полметра сейчас профукают, то через год будут мне должны километр. Так и передай — ки-ло-метр!..

К расстояниям его реплики не имели ровно никакого отношения. Исключительно к деньгам, причём большим. Оказывается, метрическая система измерения денег до сих пор в ходу, подумал я с удивлением. Появилась она во времена, когда жизнью правил чёрный нал, и, выходит, благополучно дожила до электронных расчётов… Штука в том, что стандартная пачка долларов (100 купюр сотенными, то есть 10 тысяч баксов) имеет толщину ровно один сантиметр. Следовательно, один метр таких пачек равен миллиону. И когда богатая элита упоминает, к примеру, «полметра», «полтора метра» или «стометровку» — это они о деньгах.

Один километр, к слову, — миллиард зелёных.

Сквозняков закончил разговор.

— Хотели кинуть на триста метр… тьфу, заговариваюсь уже. На триста лямов, — сообщил он мне, как своему. — Ладно бы контору, а то лично меня. Ни на секунду нельзя расслабиться… Мы с вами остановились на ключе?

— Так точно.

— Чемодан нужен обязательно с цифровым ключом, иначе от него толку нет. Ваши эксперты поработали с останками первого? Вы приблизительно в курсе, что это за техника?

— Очень приблизительно. Останки почти сразу забрала служба безопасности Ойло-Союза.

На самом деле Витя Ортис с коллегами сумели кое-что вытянуть из вещдока, несмотря на цейтнот. И результаты, честно говоря, больше бы подошли какому-нибудь научно-фантастическому роману, чем сухому экспертному заключению. Однако Витя заверил меня, что никакого романа и никакой фантастики. Просто при создании этого изделия были использованы закрытые разработки — космические, военные, — с целью максимально обезопасить перевозимый груз. А в целом все фокусы, на которые был способен «чемодан» (нравится мне это слово, хоть оно и не совсем точное), есть плод современных научных достижений. Корпус из титанового сплава, суперпрочный и лёгкий, болгаркой или газорезкой не возьмёшь, — это ладно, это понятно. Но весь он покрыт этаким специальным материалом, который либо поглощает падающий на него свет, либо отражает в сильно искажённом виде. Ортис говорил, это похоже на метамерные покрытия (я запомнил на всякий случай все мудрёные термины), а точнее, на новое поколение метамерных покрытий, ещё не вышедшее из лабораторий. На практике «чемодан» мог выглядеть совсем не таким, какой он на самом деле. Например, он мог казаться в два раза меньше. Или быть похожим на сумочку, или смотреться как пятно, как что-то не очень понятное. Ортис допускал, что он вообще мог быть невидим, особенно издали… казалось бы, чистейшая фантастика! Ан нет — сугубая и объективная реальность… Впрочем, на фото, которые я видел, эта фантастика выглядела жалко. Никакие чудо-покрытия, даже если они и были, не работали. Сработавшая программа самоуничтожения превратила навороченный прибор в кусок металла, годный только для переплавки.

Далее — Ортис предположил, что в изделие был встроен, ни много ни мало, искусственный интеллект. Я не поверил своим ушам: мол, неужто чемодан мыслить умел?!! Он долго смеялся и объяснил, что имел в виду искусственный интеллект в нынешней, усечённой трактовке, а не в классической. То есть устройство всего лишь оборудовали мощным вычислительным модулем с управляющей программой, способной принимать собственные решения в зависимости от окружающей обстановки. Например, он, по всей видимости, умел распознавать курьеров по принципу «свой — чужой», анализируя не только биометрические данные (отпечатки пальцев и рисунок сетчатки глаза), но и голос, походку, лицо, запах человека, в руках которого оказался. Иначе зачем бы кейс был нашпигован таким количеством датчиков? Кроме того, мог сам себя позиционировать, а также имел выход в интернет через спутниковую связь. Впрочем, все эти свойства — лишь Витина гипотеза, доказательств-то нема. Сработавшая защита сожгла вместе с документами и встроенное оборудование, всю электронную начинку.

— Контейнер — продукт высоких технологий, — сказал Сквозняков то, что я и без него знал. — Лекций читать не буду, донесу до вас главное. Чтобы безопасно открыть «чемодан», нужны два ключа. Один — обычный, от механического замочка. Второй — цифровой, кодированный. Этот второй ключ на самом деле чип, микросхема в корпусе. Представляет собой генератор случайных чисел, вычисляющий значения вшитой в него формулы, где переменной является текущее время.

— Похож на флэшку?

— Вы что, его видели? — магнат непроизвольно дёрнулся в мою сторону (он уже опять сидел в кресле).

— Свидетель видел, дал описание.

— Я смотрю, вы время зря не теряете, — как-то даже удивился он. — Свидетеля нашли… интересно! Кто он, что видел?

— Не отвлекайтесь, патрон, — можно мне вас так называть? Вы же мне задачу ставите. С методами её решения я сам разберусь.

— Патроном можно. Да хоть пулей, только без сарказма, о’кей? Цифровой ключ по сути не флэшка, а маленький компьютер, скорее калькулятор, который считает одну-единственную формулу и выдаёт разные значения в зависимости от того, какое сейчас время. Значение времени берётся с точностью до секунды. Он вставляется в USB-разъём в контейнере — до того, как начнёшь пользоваться обычным ключом. На этой штуке есть кнопочка — нажимаешь, и на выходе появляется цифровой код. Контейнер мгновенно генерирует собственный код по той же самой формуле. Если результаты совпали — защита снимается, можешь спокойно открывать «чемодан». Но если попытаешься открыть его сразу, без цифрового ключа, тогда запускается процесс уничтожение и груза, и самого устройства. Что, собственно, и произошло в инкассаторской машине. Тот же результат будет, если «чемодан» подвергнется механическим, химическим и другим воздействиям — вроде автогена. А ещё в случае любого форс-мажора он передаёт информацию на спутниковый шлюз: всю аудио- и видеосъёмку, которую вёл.

— Нападавшие использовали глушилку, — сказал я. — Не простую, а всечастотную. Подстраховались. Лишили связи как охрану, так и вашу умную штуковину. Получается, знали о возможностях контейнера?

— Без участия кого-то своего не обошлось, зуб даю, — сказал он зло.

— Ключи для разных контейнеров разные?

— Разумеется. Штучное производство. Такие контейнеры, раз уж речь зашла, существуют всего в трёх экземплярах… существовали. Соответственно, и три ключа, которые тоже сделаны в одном экземпляре.

— У нападавших, судя по всему, был только один ключ. Они вскрыли первый чемодан, хотя были осведомлены о его секретах. То ли таким способом подбирали ключ, то ли сделали это демонстративно. Скорее, второе, потому что логичнее было бы унести оба устройства и спокойно разбираться с ними где-нибудь в экранированном бункере. Гибнущий чемодан передал сообщение в эфир, но оно никуда не ушло… А кстати, почему в них не была включена программа распознавания курьеров?

— Ка… Какая программа… — опешил Сквозняков. — Стоп, откуда вы знаете?!!

— Про распознавание — от сгоревшего вещдока. У меня эксперт классный, у вас таких нет.

— Ладно, Ушаков, я расскажу, как есть. Будем считать, я вам доверяю. Но не дай Бог обмануть моё доверие! Бог с большой буквы, Ушаков; помнится, вы спрашивали о чём-то таком… Все три устройства принадлежат Рефери, он их заказывал, у него личные связи в оборонке, и вообще, это его идея с конфликтными перевозками, его поляна. Уникальные корпуса контейнеров, кажется, делали в Курчатовском институте, а всю хай-тех начинку и программы ставили в Зеленограде. Это я просто для сведения, чтоб вы видели масштаб. У Рефери блестящая репутация, в его нейтралитете до сих пор никто не сомневался, включая нас, Феднефть. И курьеры у него обычно свои — вот на них-то «чемоданы» и настроены. А эти мудаки из Ойло-Союза настолько никому не верят, ну прежде всего нам, конечно, мне и Осипу Янкелевичу, что настояли на замене обычного курьера своим человеком.

— Начальником их службы безопасности, — вставил я.

— Совершенно верно. Настояли — и обосрались, миль пардон. Вносить в базу данных чужого дядю с его отпечатками пальцев, мордой лица и запахами Рефери не стал принципиально, хотя и мог, тут ничего сложного, я думаю. У него своя гордость, я вообще удивляюсь, как он согласился на такой вариант.

Я не до конца понял, о чём Сквозняков так жарко вещал: например, что за «нейтралитет» держит Рефери и какие-такие «конфликтные перевозки» он обеспечивает. Наверное, мой новый патрон не заметил, как слегка о чём-то проговорился, но не фиксировать же на этом его внимание?

Опять он встал, дошёл до своего пиджака и выудил из внутреннего кармана золотую «луковицу» — антикварные часы на золотой цепочке. Отщёлкнул крышку, посмотрел на циферблат. Хотя на стене кабинета, напротив герба с Президентом, висели нормальные часы, только голову подними…

— Вернёмся к третьей просьбе, — заторопился он. — Контейнер без цифрового ключа, как следует из моего рассказа, бесполезен. Разыщите для нас контейнер с пропавшим документом и в комплекте с ключом, потом требуйте хоть царства морского.

Требовать-то не сложно, кисло подумалось мне, вопрос, кто ж тебе даст…

— А Рефери, значит, трогать нельзя, — уточнил я.

— Почему? Трогайте, если он будет не против. Но чтоб никакого насилия в отношении этого человека, и чтоб никакие правоохранители, никакие силовые структуры в лице нашего с вами друга-генерала не пришли к нему домой знакомиться. Так что вы лучше оставьте эти мысли — найти его и сдать. Плохо будет всем, а вам — первому.

— Принято.

— Ещё вопросы есть?

— Во время перевозки у кого находится цифровой ключ?

— У Рефери, естественно. Не только при перевозках, а всегда, никаких исключений. Он единственный, кто может открыть контейнер, в этом весь смысл операции.

— А у него был ключ? Он, часом, не потерял свою драгоценность?

— Был. Я самолично видел.

— Вы что, вместе ждали машину?

— Да, втроём. Ещё Салов.

— Картинка проясняется… Значит, откуда-то взялся дубликат ключа?

— Ну, вероятно. Как Рефери это допустил, коз-зёл… В общем, его косяк.

— Что для вас ценнее, чемодан или груз? Если мне вдруг придётся решать: «либо — либо».

— Документ, конечно! Эта картонка, чёрт бы её побрал… Спать не смогу, пока не увижу…

Так-так-так. «Картонка…»

— Почему остатки чемодана забрал Ойло-Союз, а не вы?

— Их в итоге забрал Рефери. Вы что, не поняли? Контейнеры принадлежат ему. А «ойловцы» обделались, как дети, вот им и пришлось подчищать за собой.

— Могу я получить список тех, кто знал о рейсе инкассаторской машины?

— С нашей стороны информацией владели только мы двое, я и Салов.

— А шеф по безопасности?

— Наш? Не подключали. Если информация утекла, то, скорее, из Ойло-Союза. Насколько мне известно, они там у себя бешено ищут, где могло протечь, и до сих пор не нашли, так что, похоже, и не у них тоже.

— А что скажете насчёт команды, где предводитель Рефери? У этих есть дыры?

— Дыры везде есть… Не делятся они своими проблемами, Ушаков. Но если б нашли суку — сообщили бы нам немедленно, тут я уверен на все сто.

— А поднять их за задницу и потрясти?

— Сергей, кажется, Михайлович? — прищурился на меня Сквозняков.

— Так точно.

— Дорогой Сергей Михайлович, поймите, мы с Осипом Янкелевичем — клиенты для Рефери. Мы — не «крыша». Всего лишь клиенты, не меньше, но и не больше. У него вообще нет «крыши» в классическом, бандитском значении этого слова, его крышует сама уродливая ситуация, специфика его услуг, без которым ни нам, ни таким, как мы, не обойтись. Я в полной мере сознаю, насколько омерзителен этот персонаж вам, подполковнику милиции! Откровенный бандит руководит собственной фельдъегерской службой, существующей параллельно с государственной… Очень мило! Но вся прелесть в том, что как только эти услуги станут не нужны, ровно в ту секунду его самого не станет. Физически.

— Слабое утешение, патрон, — сказал я в сердцах. — Ждать милостей от природы…

— Возьмём, возьмём эти милости сами! — возгласил он энергично, но без какого-то смысла. Ну точно — бывший комсомольский вожак, мастер звонкого трёпа.

— Два последних вопроса. Оба серьёзные.

— Давай.

— История с шантажом. Мне нужны подробности, а главное — как вы собираетесь поступать, ваш план.

— Подробностей с воробьиный носик. Пришло электронное письмо — на адрес дочери Салова. Наверное, потому, что ни меня, ни Салова в интернете нет, ни аккаунтов в соцсетях, ни личных адресов не имеем, а дочка там очень даже активна. Она не дура, сообразила, что это серьёзно, и передала всё папе. Письмо было с требованиями и угрозами, о которых я говорил: мы сдаём Рефери, они отдают контейнер с грузом, иначе — огласка и скандал. А чтоб мы не сомневались, приложены фотографии, на которых контейнер штатно открыт, целенький, но пустой. Наши программисты отследили, откуда ушла посылка, но там тупик, поверь на слово.

— Почему связались с вами, а не с Ойло-Союзом, если контейнер снаряжали они, а не вы?

— Откуда мы знаем, что с ними не связались? С тем же заманчивым предложением?

— Знаете. — Я усмехнулся. — Конечно, вы знаете, иначе бы торопились. А вы не торопитесь. Ну так почему похитители считают, что ваш интерес к грузу намного сильнее интереса вашего конкурента?

— Слушай, ты… — выцедил господин магнат, багровея. — Как ты смеешь…

Пару секунд мы смотрели друг другу в глаза. Я не отводил взгляд.

И вдруг… он расхохотался, откинувшись на спинку кресла.

— Опер! — воскликнул он. — Ненавижу оперов, всегда ненавидел… Ну и чуйка у тебя, подполковник. Знаешь, куда бить.

— Всё дело ведь в характере документа? — подсказал я. — Ведь так?

Последовала долгая пауза: Десница короля изволил размышлять, беззвучно шевеля губами, — словно разговаривал с кем-то, советовался и получал указания… Может, и впрямь советовался, используя мысленную связь? Кто знает, что там в их лабораториях изобретено, о чём быдлу не сообщают? Наконец, решился:

— Ладно, доверять так доверять. И без того уже столько наболтал… В «чемодане» везли фото. Ценное фото. Не просто ценное, а такое, что цену километрами измерять придётся. И на этом всё, подполковник, больше ни слова. Ей-богу, не хочется тебя мочить. Плохо быть тем, кто слишком много знал. — Он оскалился, как волк; улыбка у него была такая.

Я оскалился на него — в ответ. Тоже улыбка.

Волк и пёс-волкодав, в мягких креслах, в царских интерьерах, с остывшим кофе, — два зверя, сведённые вместе волей судьбы. Что обещают нам эти подаренные друг другу улыбки-оскалы?

— Я пошутил, — сказал он.

Конечно, пошутил — до определённой степени. Зачем меня мочить, если я в наморднике…

— Шантажисты предложили какую-нибудь схему обмена? — вернул я разговор в рамки приличий.

— Да какая, к хренам, схема! Не предложили, а предписали. Власть-то у них. Сначала мы им сливаем информацию по указанному ими адресу, и только тогда, ровно через сутки, они сообщают нам, где забрать контейнер. Сутки нужны для того, чтобы мы не смогли предупредить Рефери. Если он сбежит, мы ничего не получим. Вилы, Сергей Михайлович. Мы отдаём им Рефери, они его похищают или на месте грохают, без разницы, и без него вся система летит к чертям. Но тогда зачем нам это фото? А если не отдаём им Рефери, то… — Он отчаянно махнул рукой.

— Крайний срок установлен?

— Крайний срок и без них установлен — первое сентября.

— Аукцион по Верховцевскому месторождению, — вспомнил я.

— Совершенно верно. Они, щедрые, дали на раздумья пять дней. Два, считай, уже прошли.

— Почему вы не обратитесь к Ивану Ивановичу? С его-то возможностями…

— Ты дурак, подпол? Да он же спит и видит, как бы вклиниться к нам и навести, как он считает, порядок! А на самом деле — тупо насуёт палок в колёса… здесь ключевое слово — тупо.

— Ну то есть история с шантажом в розысках мне пока не поможет.

— Лично я не вижу, как. Если будут хоть какие-то подвижки, тебя сразу известят. И ещё: тебе нужно оружие, опер?

— Оружие? На вашего Рефери и плюнуть нельзя!

— При тузе есть «шестёрки», и они опасны. Их трогать очень даже можно, никаких ограничений.

— От легального ствола с разрешением на ношение я бы не отказался.

— В общем, если припрёт, позвони. — Он протянул мне визитку. — Если хоть что-то понадобится… Это только для своих, контакты не служебные, а личные.

— Принято. Остался последний вопрос.

— Валяй.

— Почему я? На мне что, свет клином сошёлся? Такие люди, такие силы, и между всеми вами — я.

И опять пауза затянулась. Раз за разом простые вопросы ставили в тупик моего нового патрона и заказчика.

Но ЭТОТ вопрос… Не задать его я не мог. Я самого себя пытаю им со вчерашнего дня, и всё без толку. «Почему я?» Постепенно он стал главным в свалившемся на меня расследовании, потому что, ну в самом же деле, фигня какая-то!

— Видишь ли, подполковник, — медленно заговорил господин Сквозняков. — На твоём участии настоял тот человек, за которым ты охотишься. Он почему-то уверен, что ты единственный, кто сможет вернуть контейнер. Не повезло тебе. Я бы посочувствовал, если б умел…

Неубедительно как-то оно прозвучало. То, что загадочный говнюк с погонялом Рефери неровно ко мне дышит, я давно понял, и что именно по его хотению и велению я был вытащен из своей деревни — уже не сомневался. Смущал лишь уровень вовлечённых лиц. Не настолько же этот тип знатен, чтобы манипулировать генералами, ставить на уши Следственный комитет и диктовать миллиардерам, кого им нанимать на работу!

Не поверю, что Сквозняков не мог отказать бандиту, если б моя кандидатура его чем-то не устроила.

Подозрительно всё это. Обстоятельства уголовных дел были темны, события наслаивались, секреты множились, но явно было что-то ещё — что-то такое, что мне пока в голову не приходило.

Что-то связанное со мной лично.

И от этого становилось страшно.

Машину я оставлял на городской стоянке сразу возле съезда с Большого Каменного моста — там она и ждала меня, ласточка. Вот только пользоваться ею было нельзя. Не потому, что её сломали, совсем нет. Изъян был другого рода.

Пока я отсутствовал — встречался с безымянным генералом, потом гостил в Кремле, — в машину проникли. Они постарались это скрыть, но не от меня же, многолетнего автовладельца, влюблённого во все автомобили, принадлежавшие мне в разные годы. Понятно, что «жигуль» обыскали, причём капитально: мельчайшие следы обыска я видел повсюду в салоне; но если б этим и ограничились…

Уверен, что не ограничились. «Жучки», «клопы», «маячки» и прочая электронная дрянь расползлись где-то внутри, — я вынужден был исходить из этого предположения, даже если ошибался. Увы, теперь я не мог доверять своей ласточке.

Машину пришлось бросить.

В бардачке, кстати, я обнаружил «макаров», глушитель и два запасных магазина. Джентльменский набор. Какая из играющих команд оказала мне эту любезность, было неясно: и генерал мог пособить, уверяя на словах, что не имеет на это права, и уж тем более представитель крупного бизнеса, не связанный никакими инструкциями и законами. Впрочем, прояснять этот пункт я не собирался. Как и брать оставленное мне оружие. Даже не притронулся — ни к чему оставлять свои «пальчики» где попало. Всё равно пользоваться им я бы не смог, не зная, что это за «макаров» и какой шлейф за ним тянется. Доверия, честно говоря, не было ни к Ивану Ивановичу, ни к Сквознякову. А ещё я помнил, какая богатейшая, уникальнейшая пуле-гильзотека собрана в Экспертно-криминалистическом управлении Главка (превратившемся нынче в ЭКЦ) — специально для лохов, которым всё равно, из чего шмалять.

Пакет с распечатками, к счастью, не тронули; его я забрал.

И ушёл…

За то время, пока мы с коммерческим директором Феднефти гоняли словесные шары, на моих телефонах накопилась куча неотвеченных вызовов. От Миши Брежнева, от Вити Ортиса, от Игоря Рудакова. Им всем надо было перезвонить, и для этого как раз настало самое время.

Я медлил.

Потому что от Марика мне поступил не вызов, а SMS-сообщение. По нашей внутрисемейной линии связи, то есть на мой второй телефон. Я прочитал его ещё в стенах Сенатского дворца, сразу, как мне вернули аппараты. Сейчас перечитал повторно, осмысливая каждое слово.

«Шпунтик накрылся не успел уйти его увезли. Эти телефоны засвечены не звони организую новые. Ко мне не приезжай НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ никого не присылай ты под колпаком у Мюллера даже если думаешь что всех обул и подковал».

Я всё-таки позвонил — проверить. Ответа не было, «абонент временно недоступен». Надеюсь, и правда временно.

Шпунтика, значит, похитили. Странно всё это, если поразмыслить. Неужели у прихвостней покойного Босса за столько лет не перекипело, неужели они настолько его обожали, что до сих пор готовы мстить, мстить и мстить? Не замечалось при его жизни такого обожания, был только страх. Оставшиеся бойцы скорее облегчение должны были испытывать, переходя из разгромленной банды под руку Рефери. Который, собственно, тоже ведь кто-то из той же банды, если Брежнев не ошибается… Нет, Арбуз, пожалуй, вписался бы мстить, кореша они были. Да и невидимый Рефери, в конце концов, цветы на могилу пахана по сей день приказывает класть…

Сначала я вызвонил Мишу. У него было несколько новостей, и первая — насчёт тех «спортсменов» с пушками, которые пытались возле Бюро судмедэксперизы отобрать у нас с Ортисом флэшку Льдовой и ноутбук. Их отследили по номерам машин с помощью камер на дорогах (вот бы в моё время такие возможности…). Эти уроды отлёживались в квартире на Ленинградском проспекте — под присмотром врача и медсестры, прикормленных на такой вот случай. У троих — пулевые ранения, у четвёртого — тяжёлые ожоги. Врач настаивал на госпитализации этого четвёртого, а товарищи его не пускали. Но коллеги Миши Брежнева разрулили ситуацию, в результате все четверо оказались в больнице под охраной, а пятый, их бригадир, — в изоляторе временного содержания (с хорошей перспективой переехать в СИЗО). Ситуацию сильно упростило то, что в квартире нашли оружие, так что злодеям непросто теперь отмазаться. Но это всё — ладно. Что по нашим делам, спросил я Мишу, вы трясли этих гавриков? Трясли, тяжко вздохнул он, да толку ноль. Кто их нанял, не говорят, от всего отказываются. Я ему посоветовал: найди фото Арбуза, покажи бригадиру и посмотри за реакцией. Сделаю, обещал он. Кто такой Арбуз, объяснять не пришлось, и то хорошо… Вторая новость заключалась в отсутствии новостей. По моему совету Брежнев установил наблюдение за подъездом дома, где я сегодня утром видел Вошь, но пока безрезультатно.

— Если до завтрашнего утра Вошь не появится, снимай людей, — вынужден был я признать своё поражение.

— Каких людей? — изумился он. — Поставили две широкоугольные вэб-камеры, одну снаружи, вторую внутри подъезда. С инфракрасной подсветкой. Если что, мой сотрудник сразу мне просигналит.

— Значит, никто там Вошь не встречает? — уточнил я, не веря ушам.

— Нет, конечно. Не та ситуация.

Лучше бы я не спрашивал, ей-богу, только настроение себе испортил. Как бы наблюдение как бы установлено. Можно ставить галочку о проведённом мероприятии… Да Лёня пятерых соглядатаев шутя обдурит, не то что какую-то камеру!

Изменения, которые меня до сих пор умиляли, вдруг перестали мне нравиться. Продвинутая техника, как и продвинутая зарплата, хороши, только когда стимулируют опера, а не разжижают его мозги.

В общем, за тем домом, считай, никто не следил. Учтём.

— Ты помнишь, что завтра, двадцать пятого, похороны Франковского? — напомнил мне Миша, заканчивая разговор.

Я помнил. Завтра, в пятницу. Конечно, буду. Заказан автобус, от МУРа отъезжаем в десять. «Я приеду сам», — сказал я. «Хозяин — барин», — равнодушно согласился он.

О моей встрече с его шефом — ни слова. То ли он уже был проинформирован, то ли не хотел по телефону, а скорее всего, благоразумно отошёл в сторонку, ибо многие знания есть многие печали…

Следующим в списке значился Витя Ортис, и разговор с ним был короток. Он доложил результаты экспертиз по квартире Франкенштейна. Всё, как я и предполагал: смартфон у Вики был взломан, а на ключе от «чёрного хода» обнаружились следы растительного масла (им смазывают пластилин, когда делают слепок, чтобы не прилипал к ключу). Таким образом, получила подтверждение моя версия, что была вторая группа преступников, которая проникла в квартиру Франкенштейна, когда его дочь отправилась за сигаретами и не включила сигнализацию. Слепок с ключа сняли во время посещения ею массажного салона, код от цифрового замка выудили из телефона, а из квартиры выманили, просто-напросто украв из её сумочки сигареты. Просто, как всё гениальное.

Игорь Рудаков долго не отвечал, но всё-таки ответил. Был он эмоционально выжат и говорил с неприязнью, которую не собирался скрывать. Дела о поджогах забрала себе ФСБ в лице их Следственного управления, чего и следовало ожидать. Дело об убийстве Льдовой пока осталось в компетенции Следственного комитета, но его связь с убийством Франковского показалась начальству если не очевидной, то вероятной, и потому следователем на оба эти дела кинули самого Рудакова, чему он, культурно выражаясь, был не рад. Оно и понятно, в некоторых ситуациях куда удобнее оставаться начальником и контролировать других, чем самому лезть в пекло. Короче, теперь солидные дяденьки и тётеньки с погонами вынуждены бегать по разным службам и ведомствам, заново получая акты, протоколы и фотоматериалы, а также заново опрашивая свидетелей. Восстановить погибшее дело — огромный геморрой.

— В связи с этим я вас и разыскивал, — сказал он мне. — Где вас черти носят? То трубку не берёте, то вне зоны.

— По Кольцевой катался, соскучился по метро.

Он проигнорировал шутку.

— Мы допросили тех бандюков, которые напали на вас с Ортисом возле медэкспертизы. Никакую папку они у вас не отбирали, Сергей. Не успели, вы их всех раньше почикали. Поэтому я вынужден спросить снова: копии дел по-прежнему у вас? Меня интересует, конечно, дело Франковского.

— У меня, — повинился я.

— Почему вы мне тогда соврали, будто папки у вас нет?

— А хрен его знает. Воздух мегаполиса, что ли, опьянил. Хотелось самому во всём разобраться, и чтоб никто не мешал. И не помогал тоже.

— Мальчишество, — проворчал он.

— Согласен.

— Я не могу вам приказывать, но считайте, что это приказ. Где бы вы сейчас ни были и что бы ни делали, бросайте всё и с папкой — ко мне в кабинет.

— Час езды минимум, — соврал я. Езды до Арбата было — минуты, плюс чуток пешком.

— Час так час. Я, наверное, всю ночь здесь просижу.

— Сочувствую.

— Опять врёте, ни фига вы не сочувствуете. Есть к вам ещё кое-какой вопрос. Убийство Льдовой, к счастью, попало на камеру, даже не на одну…

— Вошь попал в кадр? — быстро спросил я.

— Убийца был в глубоко надвинутом капюшоне. Низкорослый, телосложения астеничного, на Вошь, безусловно, похож, но… Лицо его не разглядеть, увы. Вопрос совсем в другом. Киллер начал было обыскивать Аллу, потом, чего-то вдруг испугавшись, бросился прочь…

— Меня заметил. Я через бульвар бежал.

— Да, так и есть, в поле зрения камер оказались вы.

— Там ещё два свидетеля были.

— Киллеру они, прямо скажем, ничем не мешали. Да и вы на них тоже мало внимания обращали.

— Алла умирала, какое, к свиньям, внимание?

— Вот-вот. Умирая, Льдова передала вам какой-то предмет. Я предполагаю, тот самый, который тщетно искал убийца. Настоятельно рекомендую приложить его к папке с копиями дела, тем паче эта штучка очень похожа на информационный носитель, а значит, не очень-то вам и нужна. Не сомневаюсь, что информацию оттуда вы давно уже вытащили.

— Это была флэшка, — не стал я отпираться. — Но — вот тут без обмана, Игорь, — её правда забрали ваши бандиты. Спроси у них покрепче. Пусть Миша спросит, а ты в этот момент выйди из палаты. Они раненые, долго не выдержат. Твою папку, каюсь, я зажилил, а с флэшкой всё по-другому. Да хоть у Ортиса спроси, он подтвердит!

— Виктор? Тоже соврёт, недорого возьмёт… Ладно, предположим, поверю. Информацию-то вы сохранили?

Секунду-другую я размышлял. Он учуял эту пару секунд и взорвался:

— Да сколько можно издеваться над следствием! Сергей Михалыч, вы хотите, чтобы я считал вас врагом? Флэшка находилась при вас часа два, не меньше! Ни за что не поверю, будто бы вы… Чёрт побери! Была тысяча вариантов её скопировать…

— Это если она не запаролена.

На миг он запнулся.

— С вами был Виктор, — сказал он, остывая. — Этот парень любой код сломает, и со своим компом не расстаётся…

— Даже в сортире.

— Хорошо, что вы больше не отпираетесь.

— Витин комп сгорел, из-за чего один из нападавших получил ожоги. Информацию мы скопировали как раз на этот ноутбук.

— Ставлю вас в известность, — произнёс Рудаков казённым голосом. — Я немедленно связываюсь с Виктором Ортисом, и, если господин капитан откажется поделиться со следствием важной информацией, которой он, вне сомнений, обладает, тогда я связываюсь с его непосредственным начальником. Если потребуется, то и выше. Я сотру капитана Ортиса в порошок, я жизнь на это положу, но добьюсь справедливости.

— Может, ты его ещё и посадишь?

— Может, и посажу, ничего сложного. Вы знаете, как это делалось раньше. С тех пор мало что изменилось. А он, бывший капитан полиции, пусть потом благодарит вас за прискорбные перемены в своей судьбе.

Это был неприкрытый шантаж. Угрожать кому-то расправой с близкими людьми — более подлого приёмчика я не знаю. Не то чтобы Витя Ортис был мне близок, но я видел в нём хорошего друга, а он меня, по-видимому, считал кем-то вроде наставника… Какая же ты дрянь, Рудаков. Во что тебя превратили эти пролетевшие в одно мгновенье годы?

— Сергей Михайлович! — позвал он, сменив тон. — Вы сами всегда про себя говорили, мол, я дурак, но не идиот. Ну так следуйте своим же присказкам!

— Наоборот, — поправил я. — Идиот, но не дурак. Это в твоём случае логическая последовательность такая, как ты сказал.

— В каком смысле?

— Информацию с флэшки твоё высокородное «следствие» получило бы от меня и без угроз, стоило только проявить каплю терпения. Проблема в том, что Алла Льдова при жизни хранила эти наработки в тайне от всех, в том числе от начальства. Мне пришлось решать, имею ли я право делиться ими с тобой, и я принял решение в твою пользу, но тут ты открыл крышку своей помойки…

— Сергей Михайлович!

— Зря столько дерьма истратил, господин полковник юстиции. Но что сказано, то сказано. Ты получишь содержимое флэшки, да простит меня Аллочка.

— Подождите, не швыряйте трубку, — выпалил он, тонко почувствовав момент. — Напоминаю, я жду вас с копией дела Франковского. Со всеми-всеми документами…

Я нажал на кнопку «Завершить».

Снова позвонил Ортису.

— Витя, очень нужно, чтобы ты прямо сейчас переслал Рудакову всё, что хранилось на той флэшке в виде кулона. Всё, что ты мне распечатал. Это возможно?

— Как два факса об асфальт, — сказал он.

— Сделай, пожалуйста. И ещё. Если Рудаков будет тебя расспрашивать о наших с тобой хождениях и приключениях, ничего не скрывай, расскажи, как было. Напирай на то, что майор Брежнев распорядился выполнять мои указания, вот ты и выполнял.

— Что, вонь поползла? — усмехнулся он.

— Лёгкий запашок. Не переживай, выветрится к утру.

— А кто переживает?

И на том мои переговоры закончились.

Я вышел на набережную, поймал такси. Наличных денег было мало (не хватило бы даже с таксистом расплатиться), была только банковская карта от Марика, поэтому я сначала распорядился отвезти меня к ближайшему банкомату. Получив в руки солидную пачку чистяка, я обрёл финансовую уверенность, щедро забашлял водителю (он внезапно сделался неприятно угодливым) и повелел отвезти меня в магазин, где можно хорошо приодеться. Такси выгрузило меня возле ослепительного торгового центра и осталось ждать, а я отправился за покупками. Здесь было изобилие, здесь воплощались мечты капризных клиентов, по крайней мере, в отделах для мужчин. Я сменил на себе всё — буквально всё, — от белья и носков до костюма и обуви. То, в чём пришёл, оставил в одной из кабинок. К прежней одежде у меня больше не было доверия, спасибо Шпунтику, встряхнувшему мою паранойю. Я был в таких местах, где жизнью правит Будущее, а Будущему с его технологиями, как я успел убедиться, доверия нет и быть не может. Генеральское авто, президентский дворец… И там, и там — запросто можно подцепить микроскопическую заразу, с помощью которой кто-то начнёт хозяйничать в твоей жизни. Так что лучше перебдеть, чем недобдеть, как завещал нам великий Козьма Прутков. Сменить одежду — это элементарная предосторожность, необходимая мера после состоявшихся бесед. Вообще, я боюсь, после каждого такого визита придётся капитально переодеваться. А также менять машину, избавляя себя от досадных сюрпризов… Денег на это не напасёшься! Даже если у тебя сын — миллионер.

Паранойя дорого стоит, особенно если за тобой и вправду следят.

Главный сюрприз, как выяснилось, ждал меня дома.

Точнее, во дворике возле дома. Печально взглянув на тёмные окна квартиры, где жил бедолага Шпунтик, похищенный бандюками (по моей вине, из-за моего косяка), я уже направился было к противоположному подъезду, как со скамейки в крошечном скверике поднялась тёмная фигура.

— Митрич, постой!

Это был капитан Бодало, участковый из Навозца.

Нашёл меня! Вот ведь гений провинциального сыска… Хотя отчего ж провинциального? Саму столицу штурмом взял… Эк его зацепила моя внезапная трансформация из безобидного ветерана-дачника в крайне подозрительного субъекта с тёмным прошлым! Азартен, Парамоша…

— Я знаю, что ты не Митрич, — начал он ещё издали, — но так привычнее как-то. Я много о тебе выяснил, подполковник, и даже, наверное, виноватым себя чувствую, что не помог вчера, нехорошие вещи тебе наговорил сгоряча…

Вчера! Чёрт, а ведь и правда, мы с ним расстались только вчера… Капитан был в штатском, и ждал меня тут, похоже, долго, судя по тому, сколько сигарет валялось вокруг скамейки. Когда мы сблизились, я взял его за локоть и потащил подальше из двора, за соседний дом, в другой такой же скверик, очень надеясь, что чужие глаза не успели засечь наш контакт, а он всё не умолкал, продолжал объясняться, доказывая то ли мне, то ли себе, что не мог поступить иначе, не мог бросить в беде правильного мужика, друга и брата в одном лице, воевавшего с духами и чехами, что последним гадом был бы, если б не помог брату в этой новой, невидимой войне, о которой поначалу даже не догадывался, но о которой теперь знает всё…

Пафосный чудак.

Знал он, собственно, только моё прошлое — моё истинное прошлое. Без подробностей, но главное сумел выяснить — через каких-то своих знакомых в Главке. И про мою спецгруппу по борьбе с ОПГ, и про убийство моей семьи. И про то, что кто-то грохнул печально известного Босса, тоже вынюхал, без колебаний связав это дело со мной и зауважав по-настоящему. А что, хорошая чуйка у дядьки. Вернее, у «брата» — очень точное слово он для меня сыскал, для нас обоих, видевших в Чечне и высшее проявление души человеческой, и бездонную низость. (Вот и меня, блин, на пафос потянуло. Я-то вдобавок Афган прошёл, чем всегда вызывал у Бодало восторг и трепет.) Оказывается, служил он когда-то, как и я, горячим московским опером, а в Новый Озерец был сослан, типа, в ссылку — после стрёмной истории с несколькими трупами, когда он сорвался и превысил полномочия, если выражаться казённо…

— Хватит, — остановил я его. — Петя, всё ясно. Ты выяснил моё имя, нашёл квартиру. Давай по делу.

— Давай, Митрич… тьфу! Как тебя правильно называть-то?

— Сергей. Что Есенин, что Ушаков, без разницы. Можно также Михалыч.

— Принял. Я, Михалыч, прямо скажу — ты можешь меня прогнать, можешь взять в помощники, тебе решать, но приехать к тебе я был обязан.

— Бросил хозяйство?

— На хозяйстве остался Липатов, толковый офицер. Кое-чем мне обязан, согласился подменить меня без вопросов. (Ещё бы не толковый, подумал я. Липатов десять лет был участковым до Бодало.) Понимаешь, когда я вижу бандитов, таких наглых, что не скрываются, — суки поганые, хозяева земли русской… ну не знаю. Скрежетать зубами — мало. Свихнуться можно. Так что докладываю, товарищ подполковник! Сразу после твоего отъезда они прошлись по всей нашей маленькой Рублёвке, от шоссе до реки. Расспрашивали о тебе и о твоём сыне. Марика никто не видел, кроме соседей, да и то раз в полгода, а ты сам для всех был, как советский телевизор, серый и неинтересный. Тогда они заявились к твоей Валентине…

— Что с ней? — чуть не крикнул я, захолодев сердцем.

Не хватало ещё, чтобы по моей вине пострадала женщина, с которой я иногда коротал вечера и ночи; кто мне отпустит и этот грех?

— Нормально, нормально. Тоже допросили, но и только, разве что напугали бабу сильно. Она много про тебя знала?

— Дальше, — сказал я. — Не отвлекайся.

Ничего она про меня, конечно, не знала, простая баба Валентина, и даже в страшном сне не могло ей привидеться, к какому монстру иногда ныряла под одеяло. Прости лживого гада, добрая душа, подумал я, испытывая агромадное облегчение.

— Ты не думай, подполковник, я за этими молодчиками, как тень ходил. Готов был ко всему, патрон в стволе. Но обошлось без эксцессов. Они на меня внимания обращали не больше, чем на собаку бродячую. Это к слову, в оправдание, что ли… Бригад было две. Пока одна шастала по домам, вторая обыскивала твой участок, буквально перевернули всё, включая хату. Я потом наведался к тебе, посмотрел, понюхал. Похоже, ничего существенного не нашли.

— Там нечего искать, кроме укропа и петрушки, — сказал я.

А сам подумал: кессон, получается, цел.

Не заметили мой тайник, не раскопали! Авось, и пригодится, если сильно припрёт…

Бодало между тем закончил с Озерцом и принялся докладывать про свои изыскания в Твери и в Москве. Оказалось, он изрядно подсуетился, прежде чем заявиться ко мне в гости. Например, нашёл почтовое отделение, из которого была отправлена телеграмма про похороны Франкенштейна. И, поскольку телеграммы нынче большая редкость, а с момента отправления прошло всего два дня, то пожилая приёмщица вспомнила того господина. Высокий, импозантный мужчина за пятьдесят, в стильном плаще и шляпе. Покидая почту, сказал работающим бабушкам с этаким чёрным смешком: «Живите!», — вместо «до свиданья» или «пока-пока». Разве забудешь такого посетителя?

Вот так-так! Я мысленно присвистнул. Про кого там Миша Брежнев рассказывал, дескать, фишка у него есть — вместо прощания желать человеку: «Живи»? Про Рефери он это рассказывал. Что же получается, главарь ОПГ лично давал мне телеграмму? Ножками сходил на почту, чтоб вызвать меня из небытия? Ему что, приятно было это делать? Извращённое удовольствие получал от процесса? Встретимся — спрошу…

Но теперь уж точно не осталось сомнений в том, что у Рефери ко мне жгучий личный интерес. Этой телеграммой поставлен восклицательный знак. А я, сколько ни тужься, всё не могу вспомнить, — ну не могу!!! — кому ж я в прошлом так на мозоль наступил? Даже предположений нет — бля, бля, бля…

Сделал Бодало и второе ошеломляющее открытие, ещё в Твери. Через своих знакомых в ГАИ получил доступ к записям дорожных камер и нашёл, как с территории областной клинической больницы выезжает мотоциклист с пассажиркой. Оба в шлемах, но на заднем сиденье была Марина, это очевидно. Далее мой ретивый капитан сумел проследить их путь и выяснил, что в районе перекрёстка Туполева и Маяковского пассажирка пересела с мотика в автомобиль, сняв при этом шлем и открыв личико. Бодало даже фотки припас, чтобы я убедился — она! Кто сидел за рулём машины (а также мотоцикла), капитану установить не удалось, «пробитые» номера оказались фальшивкой, а сквозь лобовое стекло отчётливо виден был только опущенный противосолнечный козырёк. Зато я отлично знал это авто и мог бы отличить его из сотни подобных.

«Ягуар» Марика.

И водитель, надо полагать, он же, мой скрытный сыночек. Значит, та женщина, которую он вёз в Москву, когда я вчера звонил ему из Твери, была дочкой Викторины и внучкой Франкенштейна. А я-то думал — какая-то весёлая подружка… Впрочем, почему бы внучке Радика не быть подружкой моего сына? Разница в возрасте — тьфу, если есть драйв и бабки…

На миг меня повело. Воистину — сногсшибательная новость! Я листал пачку фото и растерянно думал, что же делать? Стыдно признаться: это был тупой животный испуг. Бодало даже встревожился: что-то не так, Михалыч? Я по возможности небрежно махнул ему рукой, мол, не обращай внимания, просто устал, а сам сказал себе со злостью: делай, что запланировал! Чёткий план действий — лучшее средство от страха. А с Мариком мы ещё раз поговорим — со всей решительностью. Когда он проявится, конечно.

Если совсем уж честно, то я вполне мог бы и сам озаботиться гаишными камерами в Твери, найти способ проверить их и узнать, с кем Марик уехал в Москву. Просто не хотел светить свой интерес к сыну. Кроме того, эту возможность я осознал лишь здесь, в столице, так что для реализации её пришлось бы посылать какого-нибудь Васина или Жемчугова. В «раньшем времени», увы, камер на шоссе не было, потому и в мозгах моих в этом месте было пусто…

Я положил пачку фотографий к себе в карман и спросил:

— Петя, у тебя есть ствол?

Бодало молча раскрыл ветровку. Под мышкой висела кобура.

— Табельный?

— Обижаешь, Михалыч. Табельный — в сейфе, как положено.

— Отлично. Тогда подожди здесь, покури. А я быстро, к себе домой и обратно.

— Я на колёсах, — сказал он невпопад. — «Козлик» стоит на Цветном, метрах в ста.

Да успокойся, мысленно ответил я ему, не суетись. Хочешь побыть пехотой при маршале? Побудешь, работа найдётся. Дождись.

С другой стороны, нужен ли мне столь странный помощник? Какие мотивы у тебя, Пётр Бодало, откуда такой неуёмный энтузиазм? Только ли фронтовое братство тобою движет? Фронтовик хочет помочь фронтовику… слишком уж книжно. А значит, подозрительно. Имел ли ты возможность сфотографировать меня тайком в Озерце и подбросить фото Рудакову? Да сколько угодно! Мог ли ты не вчера, а гораздо раньше заподозрить Есенина, что он не тот, за кого себя выдаёт? Мог, это было бы даже правдоподобнее. Но если всё так, почему ты сдал меня полицейским, а не бандитам? И почему исподтишка, скрываясь от коллег? Сдал бы явно, глядишь, и амнистировали бы, вернули в Москву…

Вопросы без ответа, часть из которых наводит на подозрения, а другая — укрепляет доверие. Оставим их пока в тылу.

У пехоты был ствол, а у командира — пока что нет. Пришло время исправлять ситуацию. И вот опять я оказался в своей квартире, и опять совершенно не было возможности обойти её, осмотреться, обнюхать углы. Всплакнуть над потерянной жизнью, канувшей в бездну… Я постоял секунду, оторопевший. Квартира сильно изменилась за те несколько часов, что я в ней не был, причём по очень простой причине: её обыскали. Насколько капитально, пока не было ясно. Надеюсь, они торопились, во всяком случае, паркет в комнатах не вскрывали, и то хорошо. А то не получилось бы, что я зря сюда зашёл.

Чёрт!!! Непонятно было с этими обысками — как вот с этим вот, так и с тем, который учинили в Озерце. Что искали там? А что — здесь? Что у меня вообще можно искать? Никогда профи не станет копаться в чужих вещах просто от любопытства, не имея ясно сформулированной цели. Семнадцать лет моё пустующее жилище не трогали даже бомжи, и вдруг — такое внимание. Спрашивается, какова эта цель?

Чемодан, подумал я. Они с чего-то взяли, что бывший подполковник Ушаков имеет какое-то отношение к пропавшему чемодану. Потому и Кремль, потому и жутковатый секретный генерал в штатском…

Да ну, бред! — одёрнул я себя. Не плоди лубочные картинки, столь обожаемые авторами дамских детективов. Должно быть грубое, рациональное объяснение, и я его найду.

А пока — в санузел. Он у меня раздельный. В ванную комнату. Её, само собой, тоже осмотрели, выгребли всё из шкафчика, пошуровали под ванной. Именно там, в грязи и пыли, за ножкой ванны, стояла нужная мне пластиковая канистра. Когда-то я аккуратно разрезал её вдоль по шву, прикрепил изнутри к стенке два герметично упакованных пакета, заклеил обратно и залил машинное масло. Склейку можно обнаружить, только внимательно вглядываясь. Канистру не тронули, дурачьё, побрезговали. А я не из брезгливых: вытащил её, слил масло в раковину, взрезал пластмассу ножом, после чего извлёк пакеты.

В одном был чистый «макаров» с дополнительным магазином, во втором патроны и пенал для чистки. Заначка опасного человека, служившего когда-то закону.

По уму, прежде чем пользоваться, оружие следовало бы разобрать, почистить и смазать. И я намеревался это сделать, но позже, позже. Сейчас нужно было убираться отсюда побыстрее, пока всё тихо. Не разворачивая промасленные тряпки, я уложил их в полиэтиленовую сумку — и…

Прочь из осквернённого гнезда, которое никогда больше не будет мне домом.

Через семь минут мы с капитаном Бодало, разместившись в его винтажном УАЗе, ехали по адресу, добытому давеча Витей Ортисом.

Алесь Маркуша открыл дверь, не спрашивая, кто там. Дверь стальная, с глазком. Неужели посмотрел и вот так с ходу узнал меня? Или он просто кулёк беззаботный, которого жизнь не клевала?

Судя по его мальчишеской улыбке, быстро сползшей с лица, ни первое, ни второе.

— Ждал кого-то? — спросил я вместо приветствия.

— Жену, — ответил он. — Милка сегодня во вторую смену… А вы…

— Я к тебе. Могу войти?

— Да-да, конечно.

Он меня узнал сразу, я его — с трудом. На улице бы не узнал точно. Солидный мужчина с брюшком и ранней лысиной. Поставь рядом с Мариком — смотрелись бы, как папаша и сынок, а ведь одногодки, одна парта на двоих в школе, общие шалости. Я и его, помнится, тренировал вместе с Мариком и Викой, недолго только, не выдержал он и сбежал…

Квартира была, как и моя, трёхкомнатной. Я осмотрелся, машинально подмечая детали. Здесь жили скромно, но благополучно, здесь жила счастливая семья.

— Надо срочно поговорить, — сказал я Маркуше.

Из дальней комнаты выглянула девчонка лет пятнадцати.

— Папа, всё в порядке?

— Посиди, не высовывайся, — довольно резко ответил Маркуша. — Это ко мне. (Она исчезла.) Пройдёмте на кухню, Сергей… э-э…

— Михайлович.

— Сергей Михайлович. Обувь можно не снимать.

Я и не собирался, если честно. На кухне я, не спрашивая разрешения, сел за стол, — так, чтоб видеть и хозяина, и вход, — расстелил принесённую с собой клеёнку, одолженную у запасливого Бодало, и следом вытащил из полиэтиленового пакета оба тряпочных свёртка. Маркуша с изумлением следил за моими действиями.

— Ты уж извини, у меня напряг со временем. Я буду разговаривать с тобой и одновременно заниматься делом. Не возражаешь? (Он не возражал.) Тогда присядь, а то неловко как-то. (Он присел на край второго стула.) У тебя мобильник с собой?

— Д-да, — откликнулся он. — А что?

— Будь любезен, положи его на стол, чтоб я видел. И выключи.

— Жена может позвонить.

— Ничего с ней не случится, в отличие от… — Я специально замолчал, давая человеку возможность додумать варианты окончания фразы.

После чего размотал тряпки. Принадлежности для чистки оружия временно отложил в сторону и занялся пистолетом. Помимо тряпок, он был завёрнут в упаковочную бумагу, пропитанную парафином, под которой скрывался ещё один слой — уже специальной бумаги, пропитанной антикоррозийным составом. Этакая луковица, заложенная мной на длительное хранение. Я намеревался вскрыть её и проверить, в каком состоянии пребывает мой стальной малыш, и для этого мне срочно нужен был стол. Так что извини, Маркуша, кроме как у тебя, больше негде.

Я видел вытаращенные глаза хозяина квартиры и понимал его чувства.

Его страх.

Страх — это хорошо, это облегчает и ускоряет процесс.

— Что вам надо? — задал он банальный вопрос, взятый из всех криминальных фильмов разом.

— Только поговорить, — ответил я. — Пока.

— Что значит — пока?!! — взвился он.

Да ничего не значит, дорогой друг. Всего лишь универсальное словцо, применяемое едва ли не всеми операми, — в тех случаях, когда требуется вывести из равновесия психологически неустойчивого человека. Такого, как ты.

— Пока — это пока. Ты всё-таки присядь, Алесь. Мне нужно, чтобы ты рассказал, за что мой сын в двухтысячном году тебя избил. И не говори, что забыл, не поверю.

— А у него самого спросить вы не можете?

— Я спросил. Теперь хочу сравнить ваши ответы.

Пока я говорил, мои руки действовали самостоятельно; мои руки всё помнили, что и как делать: привычно извлекали магазин, проверяли патронник, отделяли затвор от рамки, возвращали спусковую скобу на место, снимали возвратную пружину, аккуратно раскладывая детали в ряд… Разборка и сборка занимают мало времени. Чистка — другое дело. Впрочем, поскольку оружие все эти годы не стреляло, то чистить и смазывать его, надеюсь, достаточно будет по облегчённому графику.

— Я плохо отозвался о его девушке, — доблестно соврал Маркуша.

— Не было у Марика тогда никакой девушки. Попытка не засчитана. Кстати, у твоей дочки уже есть парень?

— При чём здесь моя дочь?

— Не знаю, при чём, сам решай. На первый раз я тебя прощаю, но, если и дальше попробуешь вола крутить, пеняй на себя.

Я придирчиво осмотрел канал ствола, направив его на лампу. Потом — на собеседника. Тот сделал непроизвольное движение, чтобы уйти с линии огня, вроде бы даже хотел под стол нырнуть. Трусоват ты, братец Алесь. Я осмотрел ствол с другой стороны и переключился на остальные детали. Ржавчины не было видно, мало того, даже сыпи не было, ни следа. Состояние, близкое к идеальному. Какой я молодец. Пистолет, спрятанный мною в тайнике, был практически новым (ну, почти), и таковым, похоже, остался, что говорит о качестве укупорки и закладки.

Я раскрыл пенал, разложил рядом с деталями принадлежности для чистки и смазки. Ворох чистых тряпочек достал из кармана разгрузки (ими также снабдил меня Бодало, у которого в машине было даже больше запасов, чем когда-то в моей), после чего напомнил:

— Итак?

— Я рассказал ему о фотографиях, которые видел у Вики, а он не поверил. Побежал к ней. Она пошла в отказ…

— «В отказ» — так уголовники говорят.

— Почему уголовники? Все говорят.

— Ладно, может, я и тут отстал от жизни… Дальше?

— Я знал, где она их прячет. Пришёл, поймал момент, когда они в очередной раз с отцом собачились в его кабинете. Ну и переснял эти фотографии. Мог бы, кстати, спереть, но не стал. Потом показал ему.

— Ему — это Марселю?

— Да.

— А избил-то он тебя за что?

— Просто от злости. Он всегда был злой, ваш Марсель.

— И что за фотографии?

— А вы будто не знаете? — скривился Маркуша.

— Не знаю.

Ох, не понравилась мне его гримаса, и фраза про Марика резанула слух, но я сдержался. Чистка оружия требовала собранности и полного внутреннего спокойствия. Как и допрос повзрослевшего негодяя. Снимая с деталей пистолета старую смазку, я терпеливо ждал, что мне сейчас скажут, а этот трус ёрзал и молчал, молчал и потел, не решаясь продолжить, и тогда я помог ему:

— Говори, уважаемый. А то я скоро закончу работу. Постарайся успеть до того, как я соберу пистолет.

Если б я рявкнул, эффект был бы куда слабее.

— А что… что будет, когда вы… соберёте? — Он буквально вибрировал, мой старый знакомый.

— Я проверю, как машинка функционирует.

— Ох…

— Поторопись.

— На фотографиях была ваша супруга.

— Голая, — кивнул я. — Не бойся это произнести. Фотомонтаж.

— Нет, не фотомонтаж. И она там была не одна.

— В каком смысле?

— Она была с папой Вики. Который тоже… это… без одежды. Они занимались… ну, этим! Ну, вы понимаете! — взмолился Маркуша.

— Моя супруга и Викин папа? — оторопел я.

— Не верите? — Маркуша чуть не плакал. — Вот и Марсель не поверил, что они любовники! Вы теперь нас с дочкой убьёте?

— Убью и съем. В духовке приготовлю.

— А-а-а… — тоненько завыл он, совершенно не уловив сарказм.

Отчётливо послышалось, как проворачивается ключ во входной двери. Алесь рванулся в прихожую. Я схватил его за ворот:

— Сидеть! Молчать!

Вышел сам.

Усталая молодая женщина, поставив тяжёлую сумку на пол, снимала туфли и надевала тапочки. Очевидно, жена Маркуши — вернулась со смены.

— Где все, ау! — крикнула она в стену, изображая веселье.

Обнаружив меня, удивлённо вскинула брови.

Из дальней двери опять выглянуло юное прелестное существо — я приветливо помахал девочке рукой.

— Здравствуйте, — сказал я женщине. — Простите за вторжение. Ничего, что мы с вашим мужем заняли кухню? Я его бывший тренер, мой сын дружил с ним в школе.

— Здравствуйте… Алик, ты там? — позвала она. Сделала два шага, обогнув меня, и заглянула.

— Мила, беги! — всхлипнул этот кретин.

— Заходите, — скомандовал я.

— Не бойся, он скоро уйдёт! — продолжал Маркуша истерить. — Он ничего нам не сделает!

Она ничего не понимала, но послушно вошла.

— Где ваш мобильник?

— В сумке.

— Пусть там и лежит. Присядьте, пожалуйста.

Она села, смятенно глядя на совершенно расклеившегося мужа.

— Помолчите пока оба, — попросил я их.

Я взял себя в руки и попытался сконцентрироваться на главном, потому что и мысли, и нервы, и растерзанная душа разлетелись в стороны — как после взрыва.

Хотя почему «как»? Взрыв и был. Информация насчёт Лены и Франкенштейна, а вернее, обвинения в адрес моей погибшей жены, разорвалась в голове, как снаряд. И лучшего способа концентрации, чем сборка оружия, я не знал. Считаем это главным на ближайшую минуту. Сборка оружия успокаивает, утешает и даёт жизни смысл, я хорошо помнил это по войне… Оставшись стоять, я занялся «макаровым», тем более с чисткой и смазкой было покончено. Сборка производится в обратном порядке: вернуть пружину на место, поставить затвор и так далее. Спокойно, размеренно, не торопясь…

Трудно было поверить словам Маркуши, невозможно поверить! И вообще, тут не вера нужна, а доказательства. Так что, поднатужившись, я временно отодвинул всю эту грязь назад, в мозговой тыл, для дальнейших раскопок, а пока решил идти по прямой. Тем более жена этой твари вернулась. При жене ему труднее будет лгать и изворачиваться.

Он раскачивался на стуле, как кукла-неваляшка, как футбольный тренер во время решающего матча.

— Давай теперь про изнасилование, — заговорил я. — Расскажи, как ты это сделал?

— Что — сделал?

— Изнасиловал Вику, — терпеливо пояснил я ему, такому непонятливому.

— Вы что городите! — Он буквально вспыхнул, куда только страх подевался. — Я — Вику? Да она бы меня одной левой скрутила, если б я только дотронулся до неё! Вы же сами её натаскивали!

И правда, натаскивал. Здравый довод. Не этому мешку было соперничать с тогдашней Викой. Это сейчас Викторина Радиевна превратила себя в развалюху, а по молодости была хорошим бойцом. Разве что опоить её… Был ли способен на такое Алесь Маркуша? Нынешний — вряд ли. Благополучный семейный быт, правильная жена…

— Хорошо, не ты. Кто?

— Послушайте, Сергей… блин, забыл отчество… откуда мне знать? Они же оба такую пургу несли, что неловко слушать! И Ушаков, и Франковская — оба, понимаете! Нашли жилетку… Мне, что ли, ковыряться было, кто из них врал, кто не врал? С какой стати? Да и пофиг мне! Вы поймите, ваш Марсель мне тогда ключицу сломал и три ребра, зубы выбил! Гематома была на обеих почках — одно это до сих пор аукается…

— Её изнасиловал Марсель? — наконец сообразил я.

Боже, как просто… Только отец вроде меня, слепой в своих чувствах, мог столько времени отталкивать от себя столь очевидную вещь. Кто был в силах справиться с дикой кошкой? Только Марик, который на порядок сильнее любой спортсменки…

И паззл моментально сложился. Марсель случайно узнал, что мама изменяет папе с Франкенштейном и, чтобы отомстить, изнасиловал его дочь. Месть тупейшая, но по молодости сначала делаешь, потом думаешь. А сын у меня и впрямь гневлив без меры и способен на жестокие поступки, чего уж перед собой-то фасонить. Тем более для любящего отца-одиночки, каким был Франкенштейн, воспитывавший дочь без матери, ситуация с изнасилованием крайне больная, а вот это Марик должен был отлично понимать… Впрочем, был ли Радий «любящим отцом»? Глядя с высоты нынешних лет — утверждать не возьмусь. Да и Викторина, судя по её пьяным речам, мало что рассказала отцу про ту историю…

— Кто там кого изнасиловал, бог весть, — вторгся в мои мысли Маркуша. — Ушаков говорил, она первая на него запрыгнула. Якобы хотела позлить своего старика. Не могла простить, что он изменял покойной матери с женой своего друга… с вашей женой, простите… Так говорил ваш Марик, честное слово!

«Честное пионерское слово…» А что, тоже похоже на правду. Другой вариант паззла. Но это всё в прошлом, дорогие мои мальчик и девочки. Если же перенестись в наши дни, то при любом раскладе выходит, что Викина дочь по имени Марина, она же внучка Франкенштейна, — дочь Марика.

Моя родная внучка.

Как же я сразу не допёр? Настолько же всё ясно было! Я видел её в деревне — высокая, как и Лена с Мариком, жилистая, спортивная… в конце концов — элементарно похожа лицом…

Оставим пока факт предательства со стороны Лены, который, может статься, вовсе и не факт. Доказательств нет, одни воспоминания, причём свидетель откровенно ненадёжный (ох, как хотелось в это поверить!)… А ведь я всегда знал, что Франкенштейн неровно дышит к моей жене. Рано потерял свою, а тут чужая под рукой… нет, не то, всё не так! Он и до своей свадьбы Ленку окучивал, мы ж все трое были знакомы с младых ногтей. А женился фактически рикошетом, когда Ленка выбрала меня. Как и мне, Радику нравились успешные спортсменки, вдобавок комсомолки и просто красавицы… чёртов сарказм, лезет в башку даже в такой момент. Защитная реакция, наверное. Не громить же чужую кухню в приступе ревности, обижаясь на мертвецов, одного из которых похоронили сто лет назад, а второй всю жизнь считался твоим лучшим другом… Хоронил-то Лену, кстати, именно Радик, если мои коллеги не перепутали. Раньше я думал — моя контора из уважения ко мне подсуетилась, ан нет — личная инициатива Франковского. И почему-то это обстоятельство теперь совсем не умиляет…

Ладно, спокойно! Пока нет доказательств, действует презумпция невиновности.

А может, есть доказательства (робко вякнул живущий во мне сыскарь-параноик). Может, поискать?

— Ты сохранил фотографии? — спросил я хозяина квартиры.

Сколько я буду малодушно уходить от этого элементарного вопроса?! Сразу мог спросить. Товарищ офицер примитивно дрейфил…

— А, да! — бешено обрадовался он. — Ё-моё, забыл! Сам не знаю, зачем держал, прятал от всех (мельком глянул на свою Милу)…

— Какие фотографии, Алик? — удивилась она.

— Прошу, не встревай. Потом объясню… Они в спальне. Могу сбегать.

— Только без сюрпризов, — предупредил я.

Он торопливо удалился.

— Вы бандит? — осведомилась его жена Мила. Ни капли страха, ледяной холод в голосе.

— Я на другом полюсе. Бывший сотрудник МВД.

— Иногда это один полюс. В любом случае вы подлец.

— Точно так, подлец и есть.

— Как можно жить, если сами это понимаете?

— Я и не живу. Хотя некоторые из моих коллег считают — я герой.

— Какие герои — такие и коллеги, — подытожила она и отвернулась.

А я, ощутив вдруг беспокойство, пошёл следом за Маркушей. И правильно сделал. Главное — вовремя. Он отчаянно шипел в мобильник: «…Нападение… Вооружённый человек взял семью в заложники, собирается нас убить… В семье ребёнок…»

Как же я забыл, что нынче в каждой комнате любого дома — по мобильнику и компьютеру!

В руке этого клоуна был чёрный плотный пакет из-под фотобумаги, что внутри — не видно. Надо полагать, какие-то карточки. Неужели то, о чём я думаю? Бельевой шкаф раскрыт, выдвинут ящик с носками. В носках своё сокровище прятал, мужская классика. А жена, интеллигентка, не удосужилась хоть раз проверить. Потрясающие мир и доверие царили в этой семье, примерно как у меня когда-то. Только у меня, похоже, была лишь иллюзия доверия. Эх, Ленка, Ленка…

Я отнял у него трубку, вынул из руки пакет.

— Советую срочно отменить вызов. Я ухожу. Приедет наряд — никакого вооружённого человека не застанет. Снова позвони и скажи дежурному, что психанул из-за семейной ссоры, в крайнем случае штрафом отделаешься. Или не звони, если любишь острые ощущения.

Вернувшись на кухню, я внимательно собрал со стола всё своё барахло и сложил его в сумку. Осталось проверить пистолет.

Опустил предохранитель вниз, оттянул затвор (он остался в заднем положении), нажал на кнопку затворной задержки. Затвор вернулся в прежнее положение, а курок встал на боевой взвод. Всё правильно.

Я направил оружие в пол и нажал на спуск. Щелчок, имитация выстрела.

Машинка была готова к бою, значит, вперёд! Магазин снаряжу в УАЗе, Бодало поможет. Чёрт, руки трясутся…

— Живите, — сказал я счастливой парочке, жмущейся друг к другу.

Дверь открыл сам.

Фотки из чёрного пакета я вытащил на лестнице — заставил себя. Не хотел, но вытащил. Там же, на чужой пыльной лестнице, и завыл, рассмотрев паскудные подробности.

Ленка, Ленка, что ж ты со мной делаешь — через столько лет после своей смерти…

Едва я включил телефон, обесточенный мною незадолго до того, как я изъял оружие из тайника, он тут же сыграл мне навязчивый электронный мотивчик.

Я ответил на вызов.

— Сергей Михалыч? — спросили в трубке.

— Да, Юлия Адамовна.

— Вы меня узнали?

— Я узнал бы ваш голос из тысячи женских голосов.

Юлия Беленькая, симпатичная заведующая главным полицейским моргом, тяжко вздохнула мне в ухо.

— Наверное, я должна как-то отреагировать на ваш комплимент. Но я уже столько времени пытаюсь до вас дозвониться…

— Что-то случилось? — спросил я.

— Помните Захара, студента Первого медицинского? Он у нас санитаром подрабатывает, вы его ещё допрашивали.

— Не допрашивал, а просто разговаривал. Конечно, помню.

— Мне звонила его мать. Мальчика насильно усадили в машину и куда-то увезли. Прямо возле подъезда, на глазах у всего дома. Примерно два часа назад. Вы что-нибудь об этом знаете?

Вот так новость… Чёрт, это была плохая новость!

— От вас слышу впервые. Но я немедленно наведу справки.

— Серёжа, какие «справки»! Я своих знакомых из органов, которых у меня хватает, уже напрягла, но, скажу прямо, не очень верю, что чем-то помогут. Я думаю, его похищение связано как раз с вашим разговором. С расследованием, которое вы ведёте, с тем неопознанным трупом, который вскрывал доктор Франковский. Потому и звоню вам.

Симпатичная и вдобавок умная. Атомная смесь… Само собой, именно с этим и связано, она стопроцентно права. Студент видел, как Франкенштейн изъял из убитого бандита по кличке Винтик цифровой ключ от «чемодана». Те господа, кому ключ позарез нужен, они ведь не знают достоверно, что с этой штучкой случилось дальше. Один вариант: Франковский его тоже проглотил, а кто-то вырезал жемчужину уже из его трупа. Второй вариант: на самом деле в трупе Франковского ничего такого не было, то есть убийца, проникший в лофт и сделавший вскрытие, обломался, а ключ где-то спрятан и только потому до сих пор не найден. Охотники за чемоданом обязаны рассматривать все варианты, даже самые маловероятные. Вот и взяли они живого свидетеля, чтобы удостовериться: доктор Франковский унёс трофей с собой, а не сделал, к примеру, неожиданного зрителя соучастником. Мог ли Радик подключить парнишку к своим делам, если б заметил, что тот подглядывает? Почему бы нет; именно так обязаны рассуждать охотники.

Вопрос теперь только такой: долго ли свидетелю быть живым. При всех раскладах — он лишний.

И второй вопрос — ключевой. Откуда похитители узнали о содержании нашего с Захаром разговора? (Оставим пока в стороне их личность.) Или по-другому сформулируем: от кого узнали? Допрос происходил в учебной секционной — это там, где видеокамера с микрофоном. Могла трансляция работать без красного сигнала, чтоб я ничего не заподозрил? Наверное, да, если нас подслушивал опытный человек. Но кто мог подслушивать? Да любой. Кто знал, что речь пойдёт о чём-то важном? Только двое: Юлия и Ортис. Получается, обоим выписываем недоверие?

Да нет же, чушь собачья! Есть куда более очевидный вариант: «клопик», прицепленный к моей одежде. Через него и подслушали. Полдня, суки, меня слушали, пока Шпутник не разорвал эту нить. Шпунтик, которого тоже увезли невесть куда…

Могли также слушать через мобильный телефон — об этой возможности я узнал лишь сегодня. Поэтому, кстати, и свой теперь отключаю на всякий случай. Сельпо, человек прошлого тысячелетия.

— Что вы молчите? — напомнила о себе Юленька. — Серёжа, вы пугаете меня своим молчанием.

— Извините, обдумывал ситуацию. Я догадываюсь, кому и зачем понадобился ваш Захар. В данный момент я направляюсь к одному из этих подонков для серьёзного толковища. Попробую вытащить мальчика, если…

— Что — если? — зримо напряглась она.

Если он ещё жив, чуть было не ляпнул я. Впрочем, я же с врачом говорю, более того, с патологоанатомом.

— Не будем раньше времени никого хоронить. И вообще, по телефону — это не общение, откровенность здесь может дорого стоить.

— Понимаю.

— Мать Захара — ваша родственница?

— Двоюродная сестра.

— Успокойте её, скажите, что делом занимается профи, полностью владеющий ситуацией. Это не совсем так, но пусть она хотя бы до утра не психует. А вам я скажу не для передачи ей. Пока Захара полностью не вытрясут, ему ничего не грозит, в том числе и пытки, он ведь расскажет, что знает, и так. Но если до утра он тем или иным способом не вернётся, это, не скрою, будет крайне плохим признаком.

— Спасибо вам.

— Да перестаньте, из-за меня же эта каша и заварилась… Есть другой аспект проблемы. Ваша безопасность, Юля. Возможно, это не приходило вам в голову…

— Ещё как приходило, — голос её задрожал. — Если честно, я боюсь до чёртиков. Страшно быть второй в очереди.

Опять она попала в точку. Что за женщина! Не получив ожидаемого результата от Захара, а также чтоб закрыть тему Бюро судмедэкспертизы, люди Рефери просто не могут не обратить внимания на заведующую, как на вероятного сообщника Франковского. Куда более вероятного, чем какой-то ничтожный санитар.

— Хотите, я к вам приеду? — предложил я ей.

— Я боялась вас об этом попросить.

— Сразу не смогу, надо закончить с делом, о котором я упоминал. У вас стальная дверь?

— Даже две.

— Отлично. Никому не открывайте, что бы вам снаружи ни втирали. Этаж какой?

— Девятнадцатый. Высотное здание.

— Ну, альпийский спецназ у бандитов вряд ли имеется. От вашей лоджии до соседских далеко?

— Не очень.

— Тогда налейте на неё воды тонким слоем, приготовьте шнур подлиннее с оголёнными концами, можно его сделать из удлинителя, отрезав розетки, и бросьте концы шнура в воду. Закройте дверь лоджии и включите шнур в сеть. Ловушка не ахти, но первую волну нападавших сдержит.

— Вы меня что, специально пугаете?

— Боже упаси! Я уверен, в квартире вам ничего не грозит. Просто я мыслю по принципу: лучше иметь оружие и не нуждаться, чем нуждаться, но не иметь. Привычка.

Женщина прерывисто вздохнула.

— Адрес я отправлю эсэмэской.

— Я обязательно приеду, Юленька…

Отбой.

Телефон тут же запиликал снова. Ну да, в отключке он был довольно долго, накопилась очередь из жаждущих пообщаться. На сей раз звонил Рудаков, нетерпеливо бьющий копытом землю. Вынь да положь ему копию дела… Разговор у меня с ним был короток. Я сообщил ему о похищении санитара морга, важного свидетеля, который застукал Франковского на манипуляциях с неопознанным трупом. («Это про то, что вы с Ортисом раскопали в Бюро?» — вспомнил он, следак хренов. Неужто успел забыть? «Это про то, что я рассказал тебе у Вики. Странно, водку жрала она, а мозги отшибло тебе. Я так понял, ты ничего не предпринял в связи с моей инфой». Крыть ему было нечем — разумеется, не успел предпринять, не может же он разорваться на тысячу маленьких Рудаковых!) Так вот, сказал я, у меня есть версия, кто заказчик, и кто исполнитель этого похищения, и я в настоящий момент эту версию отрабатываю. Дело тебе привезу, как только освобожусь. Он мгновенно предложил: мол, я кого-нибудь пришлю, сообщи, где находишься. Важные бумаги я с собой не таскаю, в который раз соврал я ему. Он плюнул, пригрозил мне всеми земными карами, если уж небо меня щадит, и на том послал меня в преисподнюю.

На самом деле, конечно, переправить ему бумаги было несложно. Просто до сих пор у меня не дошли руки спокойно с ними посидеть и поработать, такой уж сумасшедший темп приняла вся эта история. Было совершенно ясно: отдам документы — больше их не увижу. Я давно уже искал оказию, чтоб самому их перекопировать, снять собственную копию с копии, но темп, этот чёртов темп дышать не давал, не то что отвлекаться на частности. Я и архив, доставшийся мне от Льдовой, до сих пор не изучил. Полистал в паузе перед кремлёвскими встречами — вот и всё изучение. Хотя, казалось бы, должен был броситься, как голодный пёс на кость…

Капитан Бодало, деликатно сидевший в машине (даже дверь прикрывший на время моих нервных переговоров), увидел, что я закончил, вылез и показал рукой:

— Михалыч, тебя, вон, кто-то дожидается.

Наш УАЗ был припаркован возле подъезда, где жил Маркуша. УАЗ, кстати, не ментовской, без этой убогой раскраски, — просто машина, и прекрасная машина по моим советским меркам. Бодало — свой парень, и вкус у него тончайший. Короче, внимания мы с ним ничем не привлекали.

А на противоположной стороне улицы красовался мотоцикл — чёрный «Suzuki Boulevard». Опираясь задницей о седло, стоял возле него Искандер, держа шлем под мышкой. Не навязываясь, терпеливо ожидал своей очереди.

— Мне кажется, он был где-то здесь, когда мы подъехали, просто не светился почём зря, — поделился своими догадками Бодало. — Выполз, когда ты поднялся наверх.

— С чего ты взял, что ждёт меня?

— Так он подходил ко мне. Поговорили о том, о сём. Ни о чём, в общем-то. Покурили…

Я перешёл на другую сторону улицы. Не гордый, могу и ногами поработать. Искандер, увидев меня, сразу оторвал зад от сиденья и выпрямился, чуть ли не по стойке «смирно» встал.

— А ты как здесь оказался, Саид? — спросил я. — Вроде не стреляли.

— Почему Саид? — удивился он.

Новое поколение, подумал я. Сверхновое.

— Дядя шутит, не обращай внимания. Так я тебя внимательно слушаю.

— Я должен передать вам телефон. Старые симки и аппараты засвечены. Вы старый выкинули?

— Ещё и каблуками растоптал для надёжности. Как ты меня нашёл?

— Марсель сказал, здесь единственное место, куда вы точно приедете, и где я вас смогу перехватить. Этот адрес, — он показал рукой на горящие окна Алеся Маркуши, — что-то для вас обоих значит. Я не вдавался в подробности, это не моё дело.

— Долго тут торчишь?

— Не-а. Часа три.

Часа три для него — недолго… Интересные друзья у Марика, настоящие профи, если сравнивать с его запутавшимся в жизни папашей.

Искандер без лишних слов достал новый чистенький мобильник и передал мне. (Похоже, опять бабкофон! Или, исходя из новых реалий, — дедушкофон.) Там было всего два номера — без имён. Я тут же позвонил по первому.

— Папуля, — сказал Марик, — ну ты выяснил, что хотел?

— В общих чертах.

— С тех пор, как я легкомысленно позволил Викторине светить мне в спину, я понял, что ты обязательно отыщешь нашего с ней одноклассника. Цитата.

— Где ты прячешь мою внучку?

— Она в абсолютной безопасности, будь спокоен. Фирма гарантирует.

— Мне нужно её опросить.

— Можешь опросить меня, все её ответы я знаю лучше, чем она. Но только при личной встрече.

— То есть не по телефону?

— Ни в коем случае.

— Кто ей угрожает?

— Ну, папа!

— Хорошо, пусть при личной встрече. Где ты сейчас?

— В Твери.

— Опа! Зачем?

— По делам бизнеса.

— Биткоинами что, и ночью торгуют? Ездишь с ними по Руси, как раньше коробейники со своим товаром?

— Биткоины я давно все продал. А в Твери у меня склад товара.

— Какого товара, не скажешь.

— Не сейчас, прости.

— Ладно, давай тогда про личное. Уязвимость телефонной связи, по-моему, тут не помеха. Я обязан тебя кое о чём спросить, хотя такие вопросы нормальный профессионал всегда задаёт только лицом к лицу, чтобы видеть реакцию преступника. У вас с Викой было по согласию или ты взял её силой?

Возникла небольшая, легко объяснимая пауза. Я ждал, сдерживая тёмный гнев.

— По согласию, но с небольшими нюансами.

— Это как понимать?

— Ты уже выяснил про маму и про своего лучшего друга?

— Очень в это трудно поверить…

— И правильно, не верь! — воодушевился Марик, но болезненно как-то, лихорадочно. — Считай, ничего не было, а фото — просто фейк!

— Не получается. Хочу грудь себе разодрать, чтобы выпустить наружу вой.

— Тогда ты должен меня понять. Папа, я тогда практически с ума сошёл, когда узнал. Ты был в командировке, мама с Максимом уехали в пансионат. Это летом было, в июле двухтысячного. А мне, если помнишь, всего только восемнадцать стукнуло. Меня же разрывало на части!

— Насиловать-то зачем девчонку?

— «Девчонку»?!! Она была дочерью главного врага нашей семьи! Так я думал тогда. Остатками мозга. И не насиловал я никого и никогда, плохо ты меня знаешь. Я пришёл к ним домой прикончить её сраного папашу, и честно ей об этом сказал. Франкенштейна, к сожалению, не было дома. Она разревелась и умоляла меня передумать. И тогда мне в голову явилась гениальная в своей бредовости идея: а давай, говорю, я тебя трахну, как твой папаня трахал мою мать. Ну или, если ты против, я его дождусь и тупо прикончу. Выбирай, сказал я ей. Она видела, в каком я состоянии, и сообразила, что это всё абсолютно не шутки. Так что выбор она сделала сама. Импульсивная такая месть получилась.

— Какой же ты говнюк, Марсель.

— Может быть. Кстати, легче мне не стало, только противно. До сих пор противно, как вспомню.

— Ты бы в самом деле мог убить Радика?

— Думаю, тогда — мог бы…

Мы оба вдруг замолчали. Мы почти минуту молчали, вспоминая каждый своё. Жаль, думал я… Жаль, что ты его тогда не убил, мальчик мой. Я бы тебя отмазал. А девчонку трогать было неправильно, она-то в чём виновата? Я всегда презирал подонков, которые наказывают невинных, чтобы через них досадить виноватым. Единственное, что хоть как-то извиняло Марика, это его аффект. Ну и ещё одно простое обстоятельство. То, что он — мой единственный сын…

— Я должен увидеть внучку, — сказал я решительно.

— Ты видел её в своём Озерце не один раз.

— Не паясничай!

— Если она к тебе не подошла знакомиться, значит, не хотела. Гордячка она у нас. Но я обещаю — обязательно увидишь. Отцом меня признала, хоть и далеко не сразу. Искандер пока ещё с тобой?

— Да.

— Используй его, если нужен помощник. Передаю в полное твоё распоряжение. Можешь доверять ему, как мне.

Эх, если бы я мог тебе доверять, малыш, с горечью подумал я. Так что неудачная получилась рекомендация…

— До встречи, папуля, — сказал Марик со скрытым смыслом, не очень мне понятным.

И диалог с сыном был закончен.

Я спрятал телефон и повернулся к Искандеру.

— Это ведь ты в Озерце отбил Марину от бандитов?

— Я, — не стал тот отпираться.

— Что за «тромбон» у тебя был? И, кстати, где его надыбал?

— Обычный двенадцатый «Бекас», — пожал он плечами. — Надыбал в оружейном магазине. Есть охотничий билет.

— Из больницы её вывез тоже ты?

— Я.

— Мой сын попросил тебя поработать охранником?

— Он предполагал, что будет попытка похищения.

— А как вы узнали, в какой день? Или ты все пять дней там пасся?

— Зачем пять дней? Опасно стало только после того, как она подбросила вашу фотографию какому-то следаку из вашей бывшей конторы.

Так-так, секреты один за другим раскрывались — как цветочные бутоны на пёстрой клумбе.

— И зачем ей было подбрасывать мою фотографию?

— Я не спрашивал, но, по-моему, девушка хотела, чтобы вы расследовали смерть её деда.

— Тьфу! Левой ногой чесать правое ухо… Не слишком сложно?

Искандер усмехнулся. Хоть что-то человеческое проявилось в этом молодом парне, похожем на человекоподобного робота.

— Наверное, думала, что другим способом вас будет не оторвать от грядок.

— Оторвали, называется, идиоты… Зачем людям Рефери было похищать девчонку?

— Кто такой Рефери? — удивился Искандер.

Ну да, ну да. Похищение они ожидали, а про Рефери не слышали… То ли парень придуривается, то ли Марик с ним не всем делится.

С другой стороны, откуда Марику знать про существование Рефери?

— Ладно, закончим пока с вопросами, — решил я. — Надо ехать. Поучаствуешь?

— Марсель просил вам помочь, если вы захотите.

— Захочу. Езжай за вот этим УАЗом.

— А может, вы на настоящей машине прокатитесь, — призывно похлопал он по заднему сиденью своего роскошного моцыля. — А «козлик» за нами.

И вдруг хулигански мне подмигнул.

Искушение было велико, настолько велико, что я подумал: какого чёрта?! В чём тут сомневаться? На Настоящей Машине — это же да! Да и да!

Проветрить раскалённую голову, распахнуть душу московским ветрам…

— Сейчас вернусь. Никуда не уезжай без меня, — строго сказал я. — Схожу проинструктирую товарища капитана.

Арбуз жил в обычном доме, как обычный обыватель, избегая любых и всяческих понтов. Под чужой фамилией. Потому, наверное, Брежнев со товарищи до сих и не отыскали его, хотя, ясен пень, пытались. Поздно спохватились. После того, как Арбуз выполз из больницы, куда я его милостиво отправил, он стал нашим службам не интересен. И за долгие годы, прошедшие с разгрома «банды чемпионов», успел капитально подремонтировать анкету, оборвал все прежние связи, окопался и закрепился в новой личности. В общем, умело исчез с радаров.

Это всё мне поведал Шпунтик — бонусом к адресу.

При этом, как только что выяснилось, умудрился остаться при делах, при их поганых бандитских делах. В дороге мне позвонил Миша (разговаривать по мобиле на мчащемся мотоцикле, даже с заднего сиденья, — чистый адреналин). Майор торжествующе доложил, что они раскололи бригадира «спортсменов», подстреленных мною у Бюро судмедэкспертиз. «На родной сестре сломался», — не совсем внятно пояснил опер, но я плевать хотел на технические детали, только суть была важна. И суть состояла в том, что задержанный опознал по фотографии Арбуза в качестве их нанимателя. Что со стопроцентной вероятностью доказывало: не зря мы едем по нынешнему адресу. Каким-то боком этот ветеран-инвалид Великой Бандитской Войны участвует в происходящем и, весьма вероятно, напрямую выполняет задания от Рефери.

Вот такой рояльчик сыграл мне из кустов «собачий вальс». Очень вовремя.

А я собирался с Арбузом блефовать, прикидываясь, что знаю то, в чём совсем не уверен…

Насчёт дома. Обыкновенный он по только столичным меркам, в том смысле, что нет при нём какой-то особой охраны, не спрашивают на подступах пропуска и всё такое. Живут здесь нормальные граждане, пусть и богатые, не какие-нибудь чиновные мужи и государственные тузы. Арбуз таким и прикидывается — нормальным состоятельным гражданином, привлекательным разве что для налоговых служб и всякого рода аферистов.

Шесть этажей плюс бельэтаж. Два подъезда. Все квартиры двухэтажные, по три на площадке, то есть девять квартир на одной лестнице. А всего — восемнадцать. В сущности, это не дом в городском смысле, а большой такой особняк — в окружении девятиэтажек и точечных высоток. При входах в здание работают консьержи, выполняющие одновременно функции охранников. Дому придана территория, обнесённая чугунным забором, на которой расположили автостоянку и скверик. Рядом — детский сад, школа, супермаркет, кафе, бытовое обслуживание и прочие ништяки. Я б здесь пожил…

Чем-то мне это всё напомнило кирпичные лофты, виденные днём. Двухъярусные жилища внутри огороженной от мира зоны… У патентованного бандита Арбуза и почтенного коллекционера Франкенштейна оказались схожие вкусы. Если это случайность, о чём она нам говорит? И говорит ли о чём-то? Пока не знаю.

Архитектонику здания с его обширными внутренними пространствами и строгими консьержами описал мне Искандер, причём весьма подробно. Сказал, что неоднократно бывал в таких хоромах. И заодно показал (рукой, когда объезжали дом), где лучше перелезать через забор, чтобы не попасть на глаза жильцам, буде кто выглянет в окно. Что касается телекамер, то они контролируют въездные ворота, подъезды и, как водится, автостоянку (список невелик).

Покружив, мы встали неподалёку, и я изложил соратникам план действий. Бодало должен наблюдать из своего авто за воротами и позвонить поочерёдно мне с Искандером, если засечёт подозрительные машины, въезжающие внутрь. Подозрительные — значит, бандитские. На тот случай, если Арбуз посчитает мирные переговоры разборкой и вызовет подмогу. Искандер проникает на территорию через забор — в том месте, где сам и указал, — пробирается к нужному подъезду и ждёт моего сигнала. Ну а я, как солидный господин, шествую через главный вход — традиционным порядком.

Если меня почему-либо не пустят, тогда вступает в силу план «Б», приводящий в конечном счёте к тому, что Арбуз будет вытащен из своей норы, а разговор с ним состоится где-нибудь в Подмосковье. (Искандер хищно щерился, внимая силовому варианту, и дал по ходу обсуждения пару крайне дельных советов.) Но об этом пока не думаем.

За то, что хозяин дома, говорила иллюминация в его окнах: горели все до единого на обоих этажах.

Разъехались. Каждый приступил к выполнению своего маневра.

Я подвалил к калитке возле ворот и набрал на селекторе номер квартиры. И калитка, и ворота открывались снаружи магнитным ключом, изнутри — кнопкой, отнесённой на некоторое расстояние. Перемахнуть на ту сторону и нажать на кнопку было нефиг делать, однако на меня глядела телекамера, а я играл роль приличного человека.

— К Владиславу Степановичу — ответил я на вопрос «к кому».

Таково было имя-отчество Арбуза. Истинное имя-отчество, а не то, под которым он сейчас обретался. Хотелось немедленно прополоскать рот и почистить зубы. Надеюсь, я произнёс это сочетание звуков в первый и последний раз.

— Передайте шефу, его желает видеть подполковник Ушаков, — ответил я на вопрос «вы кто».

Пауза длилась недолго. Мне показалось или я услышал в селекторе далёкий хохот? Голос лакея уточнил:

— Вы один?

— А ты посмотри в камеру, выгляни в окно. Один, как хрен в ширинке.

Опять хохот? Или чудится?

— Проходите.

Щелкнуло реле, замок открылся. Так просто!

По выложенной плиткой дорожке я дошёл до дома. Дверь подъезда уже открыл консьерж, встречая гостя:

— На второй двойной этаж, пожалуйста, — услужливо известил он меня. — Он же третий обычный, если считать, как все привыкли. Там уже ждут. Вы на лифте подниметесь или по лестнице?

Я ничего не сказал ему. Во-первых, куда идти — и сам знал, во-вторых, зачем говорить с человеком, которого ты через секунду придушил.

Не насмерть, конечно. Просто чтоб отключился. И сразу высунулся наружу, помахал рукой Искандеру, ждавшему в тени молодого клёна. Вдвоём мы быстро оттащили тело в каптёрку с диванчиком, связали, заклеили ему рот, а Искандер занял место павшего.

Теперь я мог быть спокоен за тылы.

На втором двойном (он же третий обычный) никто меня не ждал, дверь в квартиру Арбуза была закрыта. Я позвонил. С той стороны откликнулись:

— Чего припёрся, Полкан?

Ишь ты, помнит старая бандитская гвардия, как меня звали в их среде! Век сменился, тысячелетие накрылось медным тазом, а помнят! «Полкан» — вовсе не от офицерского звания (до которого я не дослужился), а от песьей клички. Наверное, думали, мне обидно. Вот вам — обидно! Работать охотничьим псом — уже почётно, а быть им — судьба и счастье.

— Ты ли это, Арбуз?

— Что, не похож?

— А ты личико открой, может, вспомню. Но голос какой-то поношенный.

— Чего надо, спрашиваю.

— Только перетереть кое-что.

— Забыл добавить «пока». Ну, говори, а то заскучаю.

— Если скучно, могу вытащить мобилу и позвонить одному оперу с Петровки, Брежнев его фамилия. Вот он с истинной страстью жаждет обкашлять с тобой одно нехорошее дельце. А я — так, вчера приехал, дай, думаю, старого знакомого навещу. Могу и уйти, мне спину таким очкодралам подставлять не стрёмно.

— За базаром-то всё-таки следи, — сказал Арбуз другим тоном. — Очкодрала нашёл… Знаю я, когда и зачем ты приехал, Полкан. Ждал — придешь, не придёшь. Веришь — хотел, чтоб пришёл. А Брежнев твой с такой же Петровки, как я с отряда космонавтов. Разные у тебя с ним хозяева.

— Да класть мне, что у Брежнева за хозяин. Главное, он срочно ищет, кто замочил Жору Винтика, и я ему шепну, у кого спросить.

Арбуз надолго замолчал. Я уж решил было — всё, контакт прерван, когда он переспросил тяжёлым голосом:

— Винтика замочили?

— А то сам не знаешь.

— Лепишь, мент.

— Скульптор лепит сиськи, дитё куличики. Мне зачем?

— Жора… — всхлипнул Арбуз. И вдруг крикнул: — Да гонишь ты дуру! По-чёрному…

— Есть фотографии трупа. Могу показать.

И дверь открылась…

Хозяин встретил меня в инвалидной коляске.

Одно это доставило бы мне радость. Человекообразная тварь, возглавлявшая карательную команду, которая убила моего сына и утащила жену на потеху Боссу, предварительно изнасиловав, эта тварь обязана была страдать. Я всё для этого сделал, устроив когда-то засаду в Новобутаково. Но, в придачу к коляске, ещё и фактура инвалида не подкачала, — так сказать, его экстерьер… Ну, праздник какой-то! Приятно было посмотреть, во что превратился борец-полутяж, кровь с молоком, являвший на излёте века образец жлоба-бугая! Молоко скисло, а кровь, по всему, в любой момент готова была свернуться, превратившись в трупные пятна, и мешала этому, видать, одна звериная воля к жизни.

Разве что морда осталась красной, фирменно арбузовской, хоть и расплылась изрядно. Ну и прикид, как водится, цвета хаки — футболка, штаны. Даже тапочки на босу ногу — и те хаки…

Секунду мы смотрели друг другу в глаза.

— Сильно сдал? — Он понял мой взгляд.

— Есть такое дело.

— Ты тоже не помолодел, мусорок.

— Не хочу мериться годами, здоровьем и… — Я запнулся. — И тому подобное.

Хотел добавить «и письками». Не сделал этого, потому что пришёл не глумиться над врагом, а раскрутить его на откровенность. Начинать с издёвки — плохая тактика.

— Мериться здоровьем, которое ты у меня забрал, — констатировал Арбуз.

Я забрал у него не только здоровье, но и смысл убогой жизни, лишив его гениталий. С наслаждением вспомнил я, как сокровенная плоть разлетается кровавыми ошмётками, оставляя между ног этого выродка катастрофическую пустоту, как рикошетят пули от асфальта, сделав своё дело. А ведь он жил только ради того, чтобы удовлетворять ненасытную похоть, и ни для чего другого. Нашёл ли замену? Зачем он живёт сейчас?

Он самолично насиловал Лену на нашей даче, — и это я тоже вспомнил, сопротивляясь волнам ненависти, мгновенно сменившим злорадство.

Ко мне подскочил лакей-телохранитель — в костюмчике, с электронными приборчиками:

— Разрешите.

Ага, дежурный обыск. Я оттолкнул его (он еле устоял на ногах) и вынул свой «макаров».

— Хотите, чтоб я отдал это? Не отдам.

Телохранитель, глазки-щёлочки, выхватил шпалер и наставил на меня.

Я — на него. Так и стояли, ствол в ствол, пальцы на скобах.

Арбуз отъехал в сторону и хихикал, наблюдая эту киношную сцену. Получал бесплатное удовольствие. Вернее, оплаченное гонораром, который платил этому оловянному солдатику.

Коляска у него была навороченная, с электромотором.

— Шеф? — напряжённо спросил телохранитель.

— Да пусть оставляет, — наконец разродился хозяин. — Если б хотел меня шлёпнуть, шлёпнул бы семнадцать лет назад. — Он лихо развернулся на месте, сделав оборот на триста шестьдесят градусов, и крикнул «Оба-на!».

Настроение у него, похоже, радикально улучшилось. То ли забыл про своего Винтика, то ли психика была неустойчивой.

Охранник опустил оружие. Я — следом. Он убрал пистолет в кобуру на поясе, я — под куртку, под мышку.

— К тому же все знают, что я и сам могу себя защитить! — возгласил Арбуз. — В рукоятках коляски — отравленные дротики, пружинный механизм бьёт на пятьдесят метров! — Он захохотал, как безумный, и непонятно было, шутка это или симптом душевной болезни.

— Двигай за мной, — сказал он и поехал по коридору. Моторчики работали практически бесшумно. Широкий коридор вывел нас в необъятный холл, где можно было при желании в мини-футбол сыграть.

— Гостевуха, — пояснил Арбуз.

Оказалось, про Винтика он вовсе не забыл. Прекратив дурачиться, сказал мне нормальным голосом:

— Ты говорил, у тебя есть фото Жоры. Покажь.

Я достал телефон, вызвал альбом и подошёл к коляске:

— Из моих рук. Мобилу не дам.

Пока он листал пальцем, я осматривался. Окна, закрытые атласными шторами, арки вместо дверей, полуколонны на стенах, копии греческих статуй в нишах, глянцевый паркет с мелким рисунком, разношерстная антикварная мебель; короче, блистательный образец безвкусицы.

Плюс нелепый подиум в центре. Без шеста. Без фортепиано. Струнные концерты ему тут давали, что ли?

Лестница на второй этаж — с лифтом. Здесь и второй этаж был, следовало об этом помнить.

В общем, вся обстановка вопияла, что богатый Буратино трагически пытается деньгами компенсировать свою половую ущербность. Окрыляющая картинка!

В дальнем углу, кстати, пылилось какое-то медицинское оборудование, распакованное, но не собранное. Наверное, недавно привезли, не успели установить. Ага, где-то у него ещё и личный медцентр прятался, как же герою цвета хаки без медцентра…

В одном из бархатных кресел сидел человек средних лет и читал писчие листы с неким текстом. Арбуз словно отследил этот мой взгляд… нет-нет, не «словно». Именно отследил. Разглядывая фото своего изувеченного Жоры, он параллельно и незаметно наблюдал за мной: куда я смотрю и с какой мордой лица.

— Мой личный врач, — отвлекшись на мгновение, представил он сидящего в кресле.

Тот приподнял задницу. Оторваться от чтения не счёл нужным. Очевидно, хотел показать (мне или хозяину?), мол, я не холуй и не «шестёрка», я звучу гордо.

— Винтик, Винтик, — пробормотал Арбуз, листая альбом по третьему разу. — Корешок мой светлый… Мне сказали — уехал ты с кучей бабла. На Бали, на Таити, на Мальдивы, в Сочи, куда там ещё можно… Типа заработал — кайфуй по праву… А тебя, значица, грохнули…

Он отстранился наконец от смартфона, отъехал к окну.

— Винтик был твоим другом?

— Можно и так сказать. Много для меня делал. Жорик был программист от Бога, вся моя коллекция — его золотыми руками сработана и отлажена.

И у этого — коллекция! Неясно, правда, какая. Воистину, воля к жизни иногда принимает причудливые формы. Ладно, не отвлекаемся…

Похоже, он действительно не знал про гибель Жоры Пасюка по кличке Винтик. Это было странно, я рассчитывал на иной расклад. С чего вдруг я уверил себя, что это по приказу Арбуза похитили студента Захара? Если б по его приказу, не мог он не знать про неопознанный труп. Для кого-то труп неопознанный, но только не для похитителей. О чём тогда спрашивать Захара, если не знаешь про убийство Винтика? Получается, не с Арбуза спрашивать…

А во-вторых, по всему выходит, Арбуз не в курсе и про цифровой ключ, вытащенный из трупа.

Неужели я ошибся, и этот бандит, ненавидимый мною до черноты в мозгах, никак не связан с Рефери?

Арбуз был знаком с Винтиком. Винтик — программист и хакер, работал на Рефери, перейдя к тому по наследству от Босса. Цифровой ключ от секретного контейнера каким-то образом оказался в его желудке… Ошибки нет, цепочка ясно видна. Просто Арбуз не видел всей картины, не владел всей информацией, вот и всё.

Значит, есть чем торговаться.

— Я могу рассказать, как он умер, — предложил я Арбузу. — Могу рассказать, за что. Кто конкретно его зарезал, пока не знаю, но кто приказ отдал — назову без гонева.

— Кто приказ отдал, я без тебя назову. Знаю я, кто такие приказы отдаёт… Вернулись к началу, Полкан. Ты чего хочешь?

— Хочу вытащить одного человечка. Ваши его сегодня вечером увезли, где-то серьёзно спрашивают, — как раз по поводу Винтика. Отдайте, если не нужен. Этот парень точно не в теме, все зубы даю. Предлагаю так: договариваться мы с тобой не будем, какие у нас договоры после всего, что было. Я сейчас обрисую, что накопал, отдам всё без утайки, ничего не требую взамен, а ты уже сам решишь, западло тебе будет пойти навстречу. Не мне даже, а матери того пацана, которого вы пытаете.

— Пошло́, — выдал Арбуз чисто ментовское словечко. В смысле — годится.

Пошло, так пошло. Монолог мой был сух и конкретен, как протокол у старого следака. Насчёт «всего без утайки» — это, естественно, для красоты фразы было брякнуто, не собирался я раскрывать бандиту все карты. Рисовал усечённый вариант, ограниченный тем, что произошло в морге. Арбуз слушал, порываясь перебить, и сдерживал себя. Только переспросил в конце:

— Жору выкинули у Чертановского пруда?

— У Большого Чертановского.

— Ага, рядом с…

— С чем?

Он мутно посмотрел на меня, решая в уме задачку:

— Всё равно не найдёшь, мусорок… Рядом с лабораторией.

Ну что ж, я надеялся на это. Время превратило кремень в шлак, самбиста-чемпиона — в немощного болтуна. Не стал я давить, вместо этого, в качестве приза, подкинул ему ещё подробностей — уже про убийство Франкенштейна, которое очевидным образом связано с событиями в морге. Не жалко. Пусть у одного из бандитов появится куча лишней информации, вдруг это сыграет против другого бандита, стоящего в тени?

— Значица, Винтик проглотил ключ… — задумчиво произнёс Арбуз.

У меня сильно забилось сердце. Ни про какой «ключ» я ему не рассказывал, употреблял слова «штуковина» и «флэшка».

— Он защиту и программировал, — продолжал бандит говорить сам с собой. — Но зачем глотать оригинал? Может, решил сдуру подстраховаться и сделал два экземпляра? Второй — себе?

Я героически молчал, боясь, как бы Арбуз не вспомнил о моём присутствии.

Оказалось, всё время помнил. Просто за идиота держал, не воспринимал как соперника. Хотя всем известно, что я, хоть и идиот, но… Именно, что — но!

— Ты, Ушаков, не обращай внимания, есть вещи, которые не снились ни вашим, ни нашим мудрецам. (Ишь, ты! Шекспира читал? Или по ящику подцепил фразочку?) Я пока не сошёл с ума, Полкан, не надейся. А Винтика, я думаю, было решено убрать сразу, как получил заказ. По исполнении. Полная зачистка. Ему про Бали с Таити вкручивали, про бабки немеренные, он уши и развесил, лопух. А я — просто лох и фраер, если не сказал ему «беги, дура, пока не сдуло…»

— Если решил подстраховаться, то не такая уж и дура, — осторожно вставил я.

— Вот и я так думаю… Наверно, дотумкал Жора, что живым не выпустят, и сделал второй ключ на всякий пожарный. Говоришь, твой Франкенштейн эту штуку тоже проглотил, и ему тоже брюхо распороли?

Ответ не требовался. Арбуз демонически захохотал — этот же смех я и слышал в селекторе у ворот.

— Ладно, — оборвал он веселье, — займусь твоим санитаром. Чтоб менты не говорили, будто Арбуз — полное говно. — Он вытащил мобильник из кожаного чехла, висящего на шее, и вызвал кого-то.

— Салям. Это я. Ты где сейчас? Слышу, что не гужуетесь. С кем ты там? Какой «заход», Баян, икру-то не мечи! По делу я! Студентика это вы сегодня взяли за шкибот? (Арбуз посмотрел на меня и со значением потыкал пальцем в трубку: они!) Что с него хозяин спрашивал, то пусть с хозяином останется, хотя, между нами, с этим студентом вышел полный голяк. Это я тебе говорю! Шкняга гуляет, люди слушают… Он, кстати, с вами?

Несколько секунд Арбуз слушал, потом аккуратно зажал дырочку микрофона и прошептал мне: «Опоздали. Они в лесу по Лыткаринскому шоссе, уже закапывают». «Пусть тело матери вернут», — прошептал я в ответ.

— Баян, за него важный человек просит. У меня просит. А я — у тебя. Отвезите жмурика, где взяли, и там оставьте, пусть по-людски похоронят… — Опять он секунду молча слушал, потом сказал ровно и страшно: — Я ПРОШУ. Восьмерик-то не тащи, Баян, где тут блудняк?! Хозяину похер, что дальше будет со жмуром, а мне — нет. Когда ты меня кое о чём просил, ползая на брюхе — помнишь? — я услышал. А если ты глухой, не мечтай, что я это схаваю. Смотри, не упади — строго по жизни…

Ещё минута подобных переговоров — и кадр на другом конце канала связи сдался. Упыри договорились. Мне от этого, если честно, легче не стало, парнишку-то я не спас. Жалко его было, а главное — дико неудобно перед Юлей. «Мужик сказал — мужик обделался…» Убили они студента ну просто за так, ни за почему. «Хозяин» приказал, холуй исполнил. Кто у них хозяин? Рефери, надо думать. Кто ж ещё мог спрашивать с человека, видевшего, как вскрывали Винтика. Кто настолько мнителен, что прячет в землю даже таких стопроцентно безопасных свидетелей — просто по привычке. А я думал — это я параноик…

— Вижу, я тебя не порадовал, мент, — сказал Арбуз. — Ну так никто ничего и не обещал. Тело Баян вернёт, но… Такое чувство, бля, будто я фуфло задвинул. — Он скривил толстое рыло.

— Отдай долг чем-нибудь другим, если такое чувство.

— В карты мы с тобой не играли, не гони пургу. И всё-таки как-то оно… Разбежаться бы надо… Ты не торопишься?

— В твоём распоряжении.

— Я подумаю, чем тебе отплатить. А пока побазарим за жили-были? Не против?

— Попробуй, — согласился я.

«За жили-были» — значит, по душам. С убийцей, ага. Хотя можно и с убийцей, если в итоге его снова пробьёт на что-нибудь ценное в смысле информации. Оперативная деятельность — грязное занятие, особенно если ты не сотрудник, то есть не ограничен никакими поводками и намордниками.

— Вот ты сказал недавно — не договориться нам после всего, что было, — начал Арбуз. — Но я не злюсь на тебя, гадом буду! Моча у меня — вот тут (показал он на свой бок), через трубочку сливается, а не злюсь. Много всего передумал. И ждал тебя, вот те крест (перекрестился!). Ты был тогда в своём праве, когда нас мочил. Я б на твоём месте… э-э, да что говорить, я бы долго убивал, каждого поодиночке, и только не пулями. А ты сделал всё просто, как воин. Уважаю, Ушаков.

— А я тебя — нет, — не выдержал я. Вырвалось, чёрт. Хватку потерял…

— Ну и зря. Мы с тобой, если разобраться, как бы родственники. Так уж вышло, мы оба трахали твою жену. Я силой и всего разок, ты по согласию и часто, но ведь трахали? Получается, породнились — через бабу.

Вроде серьёзно он это плёл, не кривлялся. Глаза блестели, пальцы возбуждённо барабанили по подлокотникам кресла. Вообще, странный он был, этот Арбуз, и встреча наша была — как бред, как один из моих снов. Я совсем не таким его помнил. И все мои предварительные варианты сценария, все наброски разговора оказались бесполезны… Арбуз был как под дозой — с самого начала. Может, и вправду под дозой? Во времена «банды чемпионов» он употреблял кокаин. Переключился на что-то более медицинское? А что, под чутким присмотром личного врача…

— Жена у тебя была — супер, я раньше западал на таких баб. Можешь не верить, но я пытался её спасти, когда Босс решил её порезать и нашинковать, уговаривал его… Он меня самого чуть не это… А резал он её сам, никому не доверил. Когда голову ей отпиливал, я чуть не плакал, вот те крест…

— Операция по поводу цефалэктомии, — вклинилась в разговор чья-то громкая реплика. Это внезапно подал голос мужик, сидящий в кресле.

Оказалось, он не только читал, но и слушал. Юлий, мать его Цезарь.

— Мой врач, — махнул рукой Арбуз. (Забыл, что уже оповещал меня об этом.)

— Вы что-то нам сказали? — так же громко уточнил я, давая умнику шанс.

— Не вам, сам себе. Пациентке сделали операцию по поводу цефалэктомии. Забавно. Не обращайте внимания, это шутка.

— Доктора шутят! — обрадовался я и направился к нему. Я нехорошо обрадовался, другой бы уже бежал вглубь квартиры, унося ноги и душу, но личный врач ничего не замечал. Как видно, полагал всех вокруг несмышлёнышами, если позволял себе быть столь раскованным.

Квартира большая, расстояния ощутимые, но в некоторых случаях я хожу очень быстро. Ррраз! — и я возле кресла. Два! — и мой кулак с ощутимым хрустом сворачивает доктору челюсть. Три! — и скомканный листок с какими-то таблицами запихан ему в рот.

Сюда бежал охранник, мчался на своей тележке Арбуз, но медленно, слишком медленно.

— Ты охренел?! — заорал охранник, держа руку на кобуре.

— Утихни, васёк, — сказал ему Арбуз и посмотрел на жертву моей агрессии. Врач лежал на полу в ауте. Качественный нокаут. Когда очухается, надеюсь, ему будет очень больно. Арбуз вопросительно посмотрел на меня.

— Он думал, мы здесь лаптями щи хлебаем, — объяснил я ему. — Цефало — по-гречески голова, эктомия — удаление. Аппендэктомия — это когда вырезают аппендикс, нефрэктомия — удаляют почку. Цефалэктомия, получается, отсечение головы, новое слово в хирургии. По-твоему, это шутка? Когда моей Ленке твой Босс отпиливал голову, ты почти плакал, да? Если не врёшь. А ему смешно.

— Вообще-то врач он классный, — Арбуз изобразил рукою неопределённую спираль. — Врезал по делу — и ладно. Для тебя даже лучше, меньше зрителей будет, — туманно закончил он.

— В каком смысле?

— Отнеси его в медпункт, положи на кушетку, — сказал Арбуз охраннику. Потом мне: — Дуй за мной.

Подъехали-подошли к подиуму в центре «гостевухи». Большая круглая таблетка возвышалась над полом сантиметров на тридцать, над нею висело кольцо с лампами (подсветка), а само возвышение, вблизи это стало видно, было обшито чем-то мягким. Я потрогал: покрытие слегка пружинило.

— Чтобы босиком ходить, — пояснил Арбуз. — Комфорт, в натуре.

Кому босиком ходить? — подумал я. Тебя же из коляски, небось, на руках выносят… Меня одолевали дурацкие подозрения, если не сказать, смешные.

В подлокотник у него был вделан пультик. Он нажал на кнопки и бросил в воздух:

— Дарина, сладенькая! Спустись вниз, тебя ждёт гость… Супруга, — пояснил он мне. — Сейчас увидишь.

— Настоящая?

— Со всеми формальностями. А ты думал, люди чести только с блядинами путаются?

— Доверяешь ей, человек чести?

— Зачем? У нас договор. Если лыжи смажет — держать не буду, пусть валит. Только уйдёт голой, какой и взяли. А пока со мной — любой каприз в рамках сметы.

— То есть у тебя семья.

— В точку! — возбудился он. — Правильно говоришь! Что за жизнь без семьи, и что за семья без интима! — Он засуетился, понажимал что-то на своём пультике, и подиум вдруг раскрылся, словно створки люка поднялись. Натуральный тайник. — Васёк, не стой болваном, раскладывай!

Охранник-телохранитель, который, очевидно, был ещё и денщиком, сунулся внутрь подиума и принялся вытаскивать цветастые восточные подушки, одну за другой, с десяток, а последним выволок здоровенный пухлый матрас. Назначение тайника оказалось банальным, он всего лишь выполнял функции вещевого отсека в диване. Велением пальцев Арбуз сложил разверзшиеся створки, и «васёк» принялся аккуратно закидывать туда все эти ингредиенты интима.

Тут и хозяйка спустилась с лестницы.

— Дарина, — хвастливым жестом показал он. Представил и гостя: — Полкан.

— Сергей Михайлович, — поправил я.

Она взглянула коротко, но остро, в полсекунды оценив меня, — снизу доверху. Подплыла к мужу и уселась к нему на колени.

— Звал, мой тюфячок?

Женщина лет тридцати плюс-минус пять, в общем, без возраста и в идеальной сохранности. Рост выше среднего, сложение пропорциональное. Короткая стрижка, равномерный загар и ноль косметики. Одета в халат, полы которого на миг беззастенчиво распахнулись. Мелькнувшие штрихи к портрету дали понять, что белья на ней нет.

Арбуз жадно обнял её, запустив руку под халат. Неужели что-то чувствовал — с его-то увечьями? Бывает ли такое? Это было бы обидно. Или просто играл роль, имитируя вожделение? Или в самом деле спятил, рисуя в голове упоительные картинки?

Оказалось, всё сразу.

— Про этого Сергея Михайловича я тебе и рассказывал.

— Он милый.

— Значит, никаких проблем?

— Когда это я тебе проблемы подкидывала!

— Слазь, — скомандовал Арбуз. — Жди на танцполе, я пока с человеком перетру.

Она отошла к подиуму и рухнула на подушки, раскинув руки.

Арбуз лихорадочно заговорил:

— Ты только не лезь в бутылку, Ушаков. На самом деле мне насрать и на Винтика, и на их пинг-понг с инкассацией, хотя я на этом и рублю бабло. Даже на Рефери мне давно насрать. Ты, я вижу, слыхал эту погремуху? Ну, а то ж… И смерти я уже семнадцать лет не боюсь (тут он наврал, ещё как боялся). Единственное, за что держусь — семья. Не с этой женой, так с другой, на жену тоже насрать, дело в принципе. Ради семьи стоит жить, и ты меня этому научил, Полкан. Может, ещё ребёнка усыновлю…

— Арбуз, хватит сиськи мять, — грубо прервал я его болезненную чушь. — Что ты от меня хочешь?

— Не я — ты хочешь. Тебе надо знать, за что завалили твою бабу и сына. Твою семью, сечёшь? Сколько лет ни нащёлкает, ты будешь этого хотеть больше всего на свете.

Я закрыл глаза. Подонок был прав. Я всё отдал бы, чтобы понять причину столь жестокой мести. Мир вокруг вдруг почернел…

— Из-за меня, — сказал я. — Бассурманов решил таким способом выбить из расследования самого опасного противника.

— Ответ неправильный, — возразил Арбуз. — Тогда он грохнул бы тебя, а не их.

Опять он был прав, мразота.

— Ну? — спросил я.

— Босс хотел твою жену. Её, а не тебя, ты ему на фиг был не нужен. А теперь раскрой уши, Сергей Михалыч. Я запалю тебе всё, что знаю по тому делу, дам полную раскладку. После того, как ты пойдёшь вот к ней, — показал он на скучающую женщину, — и засадишь ей во все дырки, какие найдёшь.

— С дуба рухнул?!

— Трахни мою жену.

— Арбуз, проси что угодно, только не это…

— Других предложений не будет. Хочешь правду про свою жену, трахни мою.

— Я не насильник, ты, урод!

— Кого насиловать? Её? За что, по-твоему, она премии получает! Это к тем деньгам, которые я плачу ей каждую неделю.

— Да у меня не получится! — заорал я. — Вот так, в открытую, при всех!

— Ссышь? Это последнее твоё возражение?

— Ну…

— Дарина поможет, она мастер. Раскрутит так, что забудешь, на какой ты планете. До тебя у неё много было на этой сцене, и у всех получалось.

— Тебе-то оно зачем? Унизить меня хочешь?

— Ты идиот, мент? Наоборот всё! Возвысить! Я трахнул твою бабу, ты трахнул мою, вот и разбежались с миром!

Арбуз таки сбрендил, подумал я с тоской. И правда, что ему остаётся, кроме как смотреть, вуайеристу хренову. Женщину специальную купил. Понять его можно: богатая квартира, но удовольствий, сидючи в коляске, мало… Придётся тебе, бывший офицер, бывшая звезда московского сыска, принимать решение, исходя из бредовых реалий. На всё ли ты готов, как пафосно заявляешь сам себе? Причём не надо никого ломать, избивать, убивать, не надо никого насиловать! Всего-навсего — потешить бандита, слетевшего с катушек. Тебе что, трудно ублажить чужую бабу, если её муж об этом просит?

Трудно, ребята. Лезть в грязь по доброй воле…

Зато ты узнаешь наконец то, что мучало тебя столько лет. Вскроешь этот нарыв… Но не обманет ли Арбуз?

— Если кинешь, я тебя прикончу, — сказал я ему.

Конечно, прикончу. Как высморкаться. Как два факса об асфальт…

— Удивил! Знаю я, что моего васька ты уделаешь в полсекунды. Но кидать тебя — нет резона. По рукам?

— До конца раздеваться не буду. Только куртка и штаны. Разгрузка будет на мне. И «макаров» под рукой.

— «Макаров»? Да хоть в руке! — бешено обрадовался Арбуз. — Это ж вишенка! Только Дарину случайно не пристрели, жалко. Приказать тебе коньячку для расслабона?

— Я и так раскрепощён.

— Я сделаю первый глоток, чтоб тебе спокойнее.

Это он верно меня прочитал, в чужих домах я не ем и не пью. Но, кроме этой, была и другая веская причина воздержаться. Случись что, а у меня в крови алкоголь. Зачем мне это? У нас в России у обычных людей нет гражданских прав, если ты выпил. Хоть один глоток сделал — всё, сделал себя абсолютно бесправным в общении с правоохранительными органами. Меня это касается в меньшей степени, но… Откуда мне знать, какие у Арбуза планы насчёт меня?

— Жену твою трахну, так и быть, а пить — не дождёшься, — сказал я.

— У меня просьба, — переключился он. — Можешь не выполнять, просто… Не торопись, попробуй разные позы. Не для меня — для себя. И для неё. Баба ведь любит подольше, а скорострел — это ж такой облом. Ты ведь не скорострел, Ушаков? И пусть она отсосёт в конце, когда решишь кончить…

Абсолютно сюрреалистический диалог!

Театр абсурда, наркотическая ахинея. Если меня опоили, то как, я ж и вправду ничего не пил…

— Не пошёл бы ты в жопу, Владислав Степанович, — сказал я в сердцах, обрывая этот цирк. — Разберусь.

Жена Арбуза, привстав, распустила поясок на халате. В ней не было ничего вульгарного: она ждала, понимающе улыбаясь мне. Взрослая, опытная женщина. Мастер. А я — дурак… Хозяин квартиры зажёг со своего пультика круговые лампы над подиумом, пригасил остальной свет, и я шагнул с паркета на цветастые подушки. Что же я делаю, успел я подумать, прежде чем нежные руки утянули меня в пропасть.

В советские времена Бассурманов Артур Шаймуратович был личностью заметной. Вроде бы простой тренер… Ну, положим, далеко не простой, а награждённый званием «Заслуженный тренер РСФСР», ибо его борцовский клуб, культивировавший самбо и дзюдо, подготовил немало чемпионов, защищавших честь Родины на самом высоком уровне. Клуб входил в число лучших в спортобществе «Трудовые резервы», а сам Артур Шаймуратович, не прекращая тренерскую деятельность, занимал важные посты и в спортобществе, и в федерации дзюдо, совмещая всё это с общественной нагрузкой — в научно-методических и тренерских советах, в различных комиссиях. Что тут скажешь, всесторонне незаурядная личность.

Лишь немногие знали, что приближённые зовут его Боссом, что активно поощрялось самим носителем прозвища. Как бы от фамилии, но в том и суть, что содержание соответствует! Он был Боссом, но ещё больше — настоящим боссом, который с маленькой буквы.

Здесь надо сказать, что труд спортсменов в Советском Союзе был тяжелейший, здоровье расшатывалось на раз. И за всё это, как правило, кукиш с горчицей. Родина требовала подвигов, давая в награду уровень жизни чуть выше, чем у основной массы народа, да и то не всем и не всегда. Система дышала несправедливостью, и особенно это касалось тех, чьи спортивные результаты не дотягивали до заграничных соревнований.

С другой стороны, специфические навыки спортсменов, их воля и сила значительно превосходили возможности обычных людей, и понимание этого факта многим добавляло горечи несправедливости. Годами атлетов выдерживали в таком состоянии. Со взрослением приходило понимание полной бесперспективности и отсутствия будущего, сменяясь в итоге озлобленностью и жаждой уделать их всех…

Так из людей спорта получались преступники, которые, как капли ртути, соединялись друг с другом в банды.

Разумеется, ломались не все, ломались единицы, но количество в конце концов всегда превращается в качество, а качество — в явление…

И вот девушки-борцы (дзюдоистки, вольницы) заманивают своими аппетитными попками богатую дичь, покидающую рестораны и кафе, а потом и раздевают их во всех смыслах. Борцы-мужчины и боксёры грабят примитивно, без изысков. Представители командных видов спорта (футбол, хоккей, гандбол) грабят не хуже единоборцев — благодаря отличной слаженности и высокой скорости бега. Стрелки и биатлонисты оставляют за собой идеальные убийства. Радисты («Охота на лис») и радиомоделисты отключают в универмагах сигнализацию. Автораллисты угоняют машины и в мгновение ока разбирают их на запчасти. Скалолазы совершают кражи с последних этажей многоэтажек. А что делают гимнастки, синхронистки, баскетболисты! Список легко продолжить, но пора остановиться[2].

Вершились все эти подвиги непременно под присмотром мудрых тренерских глаз и под прикрытием их авторитетов. Никакой самодеятельности! Отлично смазанный механизм.

И Босс в этом механизме был одной из самых крупных шестерёнок. Он не просто организовал спортсменов, не то что мафию вокруг себя собрал, а сколотил невидимую криминальную армию. Надо признать, талантливый человек — талантлив во всём.

Жил он второй жизнью, приносящей огромный доход (ставший впоследствии начальным капиталом для Босса-младшего) отнюдь не из-за алчности или врождённых преступных склонностей, а потому, что у него была семья. Ради них и старался, бизнесмен-прагматик.

Жена в этой истории не играет никакой роли, но был сын Артур, точнее — Артур Артурович, отцовскую любовь к которому можно назвать безумной. Его Бассурманов-старший готовил преемником по всем линиям, по спортивной, по криминальной. Сын отвечал отцу глубочайшим почитанием, само слово «отец» было для него священным, и, если называть вещи своими именами, будущий Босс в буквальном смысле обожествлял Босса-прежнего.

Всё в этой идеальной семье было зашибись, как вдруг…

Артура Шаймуратовича Бассурманова убивают.

Да как! Глупее сюжета не придумаешь, рассказать кому — стыдно.

Была у Босса-старшего безобидная слабость, на которую мудрая жена смотрела сквозь пальцы. Девочек любил. Девушек тоже. Не потаскух каких-нибудь, а чистеньких, приличных. Культурная столица же! Подбирал обычно из юных спортсменок, привозил на базу в Сертолово (не домой же), и, если юная леди вела себя правильно, помогал ей потом по жизни, ну а если кочевряжилась — брал своё силой и выбрасывал на шоссе (живой, естественно).

Никто не знал, где он подцепил ту деваху, не знали ни имени её, ни кто такая и откуда. С другой стороны, чего беспокоиться? Во-первых, Босс всё решает без сопливых, во-вторых, он известный в прошлом дзюдоист, мастер спорта международного класса, и с возрастом силушку не растерял — учеников своих (таких же мастеров) кидает в спаррингах на татами только так. Что ему какая-то привозная цыпа?

Девиц он обычно приводит (чаще — притаскивает) в главный корпус, там сзади, за спортзалом, приспособлены для таких целей помещения. Но сначала надо миновать сам огромный спортзал, который вот уже с полгода как ремонтируют. Всё оборудование вынесено, голый параллелепипед — с лесами, брошенными инструментами, с цементным полом, покрытым полиэтиленом.

Притаскивает и эту, которая сопротивляется пуще обычного. А это ему даже нравится. От хорошего настроения приглашает поучаствовать своего зама, бывшего штангиста. Если б Босс один был, может, обошлось бы, но два мужика — это непременная бутылка и стопочки. И вот, пока они символически прикладываются да опрокидывают, гостья натыкается на коробку с бильярдными шарами (бильярдный стол, накрытый брезентом, стоит на консервации в соседней подсобке).

Первым шар получает зам-штангист — точно в нос. Бросок такой силы, что ошмётки кровавые летят, а шар на секунду застревает в носовой впадине, только потом падает на пол. Второй шар — через миг — летит в Босса, однако он всё-таки борец, реакция великолепная. Снаряд попал бы ему в лоб, если б он не присел, а так — по темечку чиркает. Хотя и это болезненно.

Босс кидается на девчонку с запозданием, он ревёт, как разъярённый медведь; жаль, делу это слабо помогает. Она уже выскочила из комнаты и несётся прочь отсюда. Длинноногая, жилистая, поджарая, в какой спортшколе таких юниоров лепят? Знал бы насильник, что попалась ему будущая звезда гандбола, будущий нападающий «Луча» и сборной России! Бегает она не хуже, чем кидает бильярдные шары. Но и Босс не пальцем деланный, ноги короткие, шаг мелкий, зато частота движений фантастическая. На короткой дистанции спортивного зала он стремительно нагоняет жертву. Под ногами, под полиэтиленом, угрожающе хрустит бетонная крошка. Но жертва почему-то не желает быть жертвой, сука такая. Возле лесов расставлены банки с красками, разные, на любой вкус. Здесь работают маляры, а также — художник, покрывающий стены росписью (циклопические фигуры спортсменов как раз укладываются в сюжет: бегунья, штангист, борец в трико). Называется эта настенная живопись — альфрейные работы. Впрочем, ни художников-маляров, ни прочих работяг по вечерам здесь нет. Девушка хватает килограммовую банку масляной алкидной краски (МА-115) и — в преследователя. Банка тяжёлая, как ядро, не очень удобная, её не кидать, а толкать надо, однако есть попадание! Босс закрывается руками, спотыкается и падает с отчаянными матюками. Похоже, что-то там разбил в себе при падении, потому что подымается с великим трудом, сначала на четвереньки, оскальзываясь, потом хватается за козлы…

В зал выносит оклемавшегося зама. Зверский оскал на окровавленном лице не предвещает строптивой сучке ничего доброго. Но будущая звезда уже разобралась с наследием, оставленным художником. Лучше всего подходят банки с пигментами, которые добавляют в белую алкидную краску. Их вес — двести пятьдесят граммов, а форма — почти как мяч. Кстати, их очень трудно достать в советской торговой сети, любой оформитель это знает, но не для Босса же! Для Босса все склады открыты.

Банки с пигментом очередью летят в зама-штангиста. Скорость снарядов — под сто. Попадания — стопроцентная точность. Мужик заваливается — и… Как в стишке, их осталось двое.

Гостья выскакивает за дверь и летит по территории базы. Куда — пока не разобралась, всюду одинаковые домики, где ворота, не ясно. Снаружи тоже что-то строят и ремонтируют, бежать по прямой не удаётся, зато много предметов, годных для метания. В любом случае, думает она, куда ни беги — упрёшься в ограду. Перескочить её, а там — ищи ветра в поле.

— Ловите её! — слышен сзади рык. — Живой не брать!

Это Босс, нетвёрдо ступая, выбирается на воздух.

Девушка останавливается, чтобы подобрать пару обломков кирпичей. Сосредотачивается. Это как пробить штрафные девятиметровые — движения поставлены, организм всё делает сам. Замах на одной ноге — с одновременным махом вперед согнутой в колене ногой. Раз! Ещё раз! Снаряды пущены в цель один за другим…

Первый обломок острым концом попадает Бассурманову в глаз и застревает там. Несчастный случай, специально такой точности не добьёшься. Или добьёшься, если жизнь на кону? Неважно. Второй кусок кирпича (опять в голову) не просто сбивает тренера с ног, а валит его с лестницы, ведущей к главному входу. Лестница стоит без перил (ремонт, ремонт…), так что ничто не задерживает попавшее в штопор божество. Остатки перил как раз внизу, на них-то Босс и падает, на тупые стальные колья. Были бы острые, возможно, умер бы красиво и сразу, а так — безобразно мучился, пока окончательно не двинул кони.

Этих подробностей беглянка уже не видит, спасаясь от зрелых мужиков и горячего молодняка, повыскакивавших кто откуда. На приказ старшего товарища (вернее, господина) откликнулось человек восемь, целая ватага. Все до единого спортсмены, бывшие или действующие. Они знают местность, беглянка — нет. У кого-то нож, у одного даже пистолет. Они рассыпаются по дорожкам, организованно окружая жертву и отсекая ей пути отхода.

Но под ногами у неё валяется оружие — в любом количестве. Хватай и сражайся! Что там лёгкое стрелковое, смешно. Бутовый камень, которым здесь собирались выкладывать многочисленные дорожки, это ж как гранатомёт в хороших руках. Выбрав самые мелкие и лёгкие, первым снарядом она выводит из строя чудака с ножом, резонно посчитав его опасным. Вторым — напарника, крутившегося рядом. Добавляет каждому по дополнительной порции, чтоб наверняка. Счёт открыт: один, два (это если не считать Босса и его зама в спортзале). В ночной летней тиши слышно, как раскалывается у кого-то из них череп, очень характерный звук.

Каждый бросок беглянки — убийственно точен. Не зря она столько лет тренировалась, не жалея ни себя, ни своего детства, которое могла потратить на что-то более приятное…

Кольцо вроде бы прорвано. Она бежит на этих двоих, перемахивает через них, валяющихся в коме, сообразив, что открыла себе путь туда, куда ей надо. А может, ничего не сообразила — где и когда ей соображать, — просто срабатывает чутьё загнанного зверя. Кто-то за ней гонится с воплем: «Уходит!», тогда она приостанавливается и ждёт. На беговую дорожку, посыпанную кирпичной крошкой, выскакивает троица молодых людей, чуть старше её. Что ж, они сами выбрали эту тропинку. А ведь могли в других обстоятельствах в киношку её пригласить или в мороженицу… Она выстреливает оставшиеся куски строительного материала. Метать бутовый камень неудобно, края неровные, но если уж попадёт, то зови маму. На таком расстоянии трудно промахнуться, и вот уже счёт продолжен: три, четыре, пять!

Бутовый камень кончился, а возвращаться глупо. Едва подумав об этом, беглянка налетает на большие деревянные ящики с декоративной галькой, привезённой, очевидно, для оформления территории. Камни крупные, гладкие, точно по руке — почти как мячи. Она в спешке набирает небольшой запас. Услышав скрип кирпичной крошки под чьими-то мягкими тапочками, ныряет за кусты калины, отделяющие туалет от волейбольной площадки. Освещение на базе крайне неравномерное: где-то яркие пространства, где-то темные закутки. Здесь — вариант закутка.

Двое. Крадутся молча, переговариваясь специальными знаками. Служили в армии, что ли? Разведка, десантура или пустые понты?

— Может, в сортире спряталась? — шепчет один.

Второй прижимает палец ко рту.

Гостья пропускает их мимо себя, потом тихо выскальзывает на тропинку. Атаковать со спины подло, но лишь в том случае, если и с тобой поступают честно. Она размахивается и совершает классический, мощный бросок хлестом. Попадает заднему в затылок. Вскрикнув, тот хватается за голову и садится на корточки, открывая своего товарища. Огонь! Ещё бросок хлестом! Теперь и передний глубоко задумался о себе — вместо того, чтобы ловить и карать беззащитных девчонок.

Она, не жалея гальку, добивает подонков.

«Шесть, семь».

Пополняет запас гальки из ящика и бежит — поперёк открытой волейбольной площадки, сквозь кусты, мимо баскетбольной, закрытой сеткой, оставляя сбоку корт для бадминтона, — туда, где уже видна ограда и открытые ворота… Неужели вырвалась?

Выход караулят восьмой и… девятый. Просчиталась, их девять, отлично знающих, чем Босс развлекается тёмными вечерами, и готовых пятки ему лизать. Восьмой — со спортивным пистолетом. Ухмыляясь, поднимает оружие. Наверное, специалист по пулевой стрельбе; здесь все они в чём-то специалисты. Пистолет у него малокалиберный, но от этого не легче, если бьёт без промаха. Она — тоже без промаха, но пистолет бьёт дальше.

И тогда она набирает скорость, мчась прямо на ворота. Для двух подонков это большая неожиданность. Она бежит зигзагами, сжимая в руке тяжёлый мяч и уворачиваясь от воображаемых соперниц, которые так и норовят её скосить на травяное поле. Слышен выстрел: пулька свистит где-то рядом. Стрелок с напряжённым лицом, не торопясь, выцеливает мишень. Не торопясь, потому что иначе промажет. Но и медлить ему нельзя, каждая секунда на счету. Потому он нервничает. Потому и второй раз мажет…

До третьего раза не доходит. Метров с десяти будущая звезда гандбола, оттолкнувшись, летит вбок и вперёд, занося руку для удара. Бросок в падении — чрезвычайно эффектно и практически не берётся. Большой гладкий камень (мяч!) поражает стрелка в шею, чуть ниже кадыка. Травма гортани обеспечена. Может, и обойдётся, если вовремя по «скорой» в травматологию. Но где ж её взять, «скорую», в этой дыре и в это время?

Сюда бы вообще побольше «скорых», слишком многим здесь нужна помощь.

Плюс труповозка для главного начальника…

Пистолет из руки стрелка улетает невесть куда. Девятый, оставшийся невредимым подонок, с криком: «Не надо, я случайно!» сбрызгивает вдоль ограды, драпает так, что впору рекорд засекать.

На шоссе ловить попутку она не рискует, идёт до города пешком вдоль дороги, прячась на всякий случай от проезжающих мимо автомобилей. А уже на следующий день, бросив всё, уезжает в Москву. Где и знакомится с перспективным молодым человеком со звучной адмиральской фамилией Ушаков.

Так это убийство и осталось нераскрытым. Никто, кроме Босса-старшего, не знал, что за ураган он имел глупость притащить на свою драгоценную базу, но, поскольку его прикончили, любые данные на девчонку были потеряны навсегда.

Хотя почему убийство? Чистая самозащита…

От этого слова, «самозащита», Артур-младший буквально зверел, если слышал от кого применительно к данному делу. Да что зверел? Убивал. Двух адвокатов, бравшихся ему помочь, и одного частного сыщика. Их тоже не нашли, как и девчонку.

Целый год после смерти отца Артур-младший, он же Артур Артурович, страдал настоящим помешательством. По настоянию матери его держали далеко от города и под неусыпным наблюдением. Никак не мог он смириться с потерей своего бога и кумира. Подумаешь, девчонок насиловал! Для чего они ещё нужны, как не для развлечения настоящих мужчин? А эти втюхивают, мол, защищалась, мол, прошляпили тигрицу в шкуре овцы…

Потом дела наладились. Сын принял на себя кличку отца и занял его место, подхватив выпавшее знамя. Боссом отныне стал он. Но всю дальнейшую жизнь, всю криминальную карьеру он помнил о травме, нанесённой ему в юности. Помнил и мечтал найти эту дрянь, чтобы разорвать её на куски. Ни на минуту не забывал. Разорвать на куски — только такой финал его устраивал, только такая месть.

Поиски не прекращались долгие годы.

И всё-таки он даже предположить не мог, что столько лет эта баба находилась буквально рядом, достаточно руку протянуть! Оставалось лишь мигнуть, чтобы она оказалась в сетке его сачка!

Да будь благословен тот человек, который открыл Боссу истину и ткнул пальцем в нужном направлении…

— Сказал «А», говори и «Б». Кто слил Боссу, что моя жена и есть та дерзкая девчонка?

Ответ на этот вопрос был не просто важен, а принципиален, ведь даже я не знал, какая жуткая история случилась с Ленкой до знакомства со мной. Мне она ничего не рассказывала. Тогда кто был в курсе? Кто её сдал?

Уже одетый, я сидел на краю подиума. Подушки и матрас были сложены. Дарина, вытерев лицо полотенцем и крепко подпоясавшись, отошла к дальней стене, где полулегла на сафьяновый диванчик. Подниматься к себе не стала: осталась из любопытства. Арбуз её не гнал.

Абсурд быстро растворялся в кондиционированном воздухе, подробности унизительного спектакля блёкли в моей многострадальной памяти…

Помнилось, как Арбуз на своей коляске гонял вокруг подиума, оглашая холл восторженными и бессвязными криками. Как застонал вместе со мной, куда громче и темпераментнее меня, когда я пачкал лицо его супруге. Похоже, придурок испытал истинный катарсис, в отличие от меня. Но сейчас это всё было в прошлом: Арбуз сделался благодушным, сдержанным и в какой-то степени меланхоличным.

Ещё мне запомнилось, как в самый разгар процесса кто-то тихонько спустился по лестнице со второго этажа. Я попытался разглядеть нового зрителя, и не смог из-за полутьмы в зале.

Сейчас этот индивид стоял позади Арбуза, держась руками за рукояти коляски и фактически прячась от меня. И правильно делал: в рабочей руке я сжимал «макаров» с досланным патроном, и стрелять был готов в любую секунду. Потому что новым действующим лицом был… Лёня Вошь.

Получается, всё это время он хоронился на втором этаже, а теперь невесть зачем спустился. И так же получило объяснение странное спокойствие хозяина квартиры. Помимо невразумительного «васька» — охранника у него был истинный телохранитель, который наверняка отслеживал нашу встречу по какой-нибудь местной телеметрии.

Итак, этот карлик, недомерок, полурослик, этот кровавый хоббит занимал позицию, при которой застрелить его, не рискуя прикончить Арбуза, я не мог. Только голова его частично (в весьма малой степени) торчала из-за сидящего в кресле инвалида.

Вошь молчал, не мешая нам общаться.

Таким вот образом Арбуз и рассказал мне о событиях далёкого прошлого — как обещал…

— Спалить гниду, которая стукнула на твою жену? — задумчиво произнёс он. — А что, годится. Дашь на дашь.

— Дашь на дашь? — удивился я. — Я тебе мало заплатил?

— Душевно, мент, душевно… Леонид, не дыши мне в затылок, — поморщился Арбуз. — И хорош играть в молчанку. Ты здесь зачем?

— Звонили, интересовались, — сказал Вошь. — Про твоего мусора.

Голос у него был аномально низкий, глубокий, абсолютно не соответствующий внешности. Ему бы диктором на радио работать, не людей убивать.

— Там что, против?

— Не против. Зарядили спуститься и побазарить с ним.

— Ну так базарь. А я пока помозгую…

— Эй, пёс! — позвал меня Вошь. — Интересуются, когда ты найдёшь контейнер с ключом.

— Как интересунутся, так пусть интеревысунутся. Я с шакалами не снюхиваюсь.

— Сказали, дадут наводку, где искать.

— Ну и где искать?

— Сказали, для тебя есть видео. Ты всё поймёшь. Приглашают в гости. Интересуются, пойдёшь или нет?

— Чтоб ты меня там грохнул?

— Тебя запретили трогать. Я обжимал — нет, пока нельзя. Зато всех твоих — разрешено. Начали с неё. — Он неожиданно бросил мне что-то плоское, яркое. Я поймал, спасибо рефлексам. Это был здоровенный смартфон с выведенной на экран фотографией.

Связанная Вика, помещённая в старинное кресло с длиннющим подголовником.

Дочь Франковского похитили… Чёрт!!! «Начали с неё». Это значит, будет продолжение?

Я вытащил свой телефон и позвонил Вике: какая-никакая, но проверка. Вне зоны. Большая вероятность, что Вошь не наврал. Я встал, чтоб лучше видеть эту гниду за коляской, и заметил пистолет в его непропорционально большой руке.

— Спокойно, Ушаков, выдохни, — сказал встревоженный Арбуз. Не нравилось ему находиться на линии огня, неуютно вдруг стало. — Леонид у нас немногословный, я тебе расшифрую расклад. Хозяин позвал тебя на разговор, у него есть какая-то важная доказуха. Если ты поведёшь себя правильно, никто не пострадает. Но если ты сейчас, к примеру, замочишь Лёню, это будет ответ «нет, не приду» со всеми вытекающими. С другой стороны, твоё «да» будет донесено только через Лёню, живого, ясен день. А если он замочит тебя… ну, это будет дико смешно.

— Разговор, когда твоего друга берут в заложники, — не разговор, а гнилой базар, — возразил я. — И ещё грозят взять других, уж не знаю кого.

— А что больше некого? — искренне полюбопытствовал Арбуз.

— Сына моего запаритесь искать. Я и сам не могу его найти, скользкий, как угорь. Остальную мою семью ты с корешами вырезал. А друзей у меня нет. Даже эта женщина на фото…

— Что, совсем не дорога тебе? Дочь убитого друга?

— Мать его внучки, — дополнил Вошь.

— А-а, ну да, ну да. Слыхали. Красиво, как в кино.

Чёрт, они даже это знали… Хотя чему удивляться? Викторина, конечно, всё со страху выболтала, и осуждать её — язык не шевельнётся. Но самое плохое — Вика подставила собственную дочь, потому намёк насчёт следующей мишени более чем прозрачен — Марина. Внучка несговорчивого «мусора».

Впрочем, если Марик позволит её найти, в чём есть большие сомнения.

— Мой ответ — да, — сказал я. — Назначайте место и время встречи.

Арбуз с явным облегчением выдохнул. Всё-таки он меня боялся, даже несмотря на присутствие Воши под боком. Это хорошо.

— Я тут покумекал и решил, — сказал Арбуз с хитрым видом. — Ты ж мне ценную инфу про Винтика дал, а я твоего паренька не выручил. Хочу с тобой рассчитаться. Да и любопытно очень поглазеть на твою будку, когда ты узнаешь, кто тебя предал. Итак… Васёк, изобрази барабанную дробь…

Охранник, привычный ко всему, застучал руками по спинке одного из дубовых стульев.

— Гнида, выдавшая Боссу твою жену — это…

— Франковский, — сказал я.

В результате будка вытянулась не у меня, а у Арбуза. Жестоко обломал я его своей догадкой. Он-то предвкушал, как я буду переживать из-за предательства лучшего друга, как я на глазах почтенной публики потеряю веру в человечество, а то даже жить расхочу, и тогда им с Вошью придётся уговаривать меня вытащить ствол «макарова» изо рта.

— Всё на нём сходилось, — пояснил я. — Долго объяснять.

— А ты знаешь, что твой Франкенштейн с самого начала работал на Босса, — несколько истерично выдал Арбуз, желая хоть чем-то меня поразить. — Они даже раньше скорешились, чем я к ним прибился. Поэтому все ваши «мероприятия» по Боссу и срывались.

— Не знал. Мы предполагали, что есть «крот», но так и не успели найти. Тебе, кстати, не попадёт за разглашение стратегической информации?

— Так он же подох, твой Франкенштейн! Кому теперь какая разница? И было это сто лет назад!

— Да, но после Босса он перешёл под руку Рефери, ведь так? И до последнего дня Франкенштейн был верным холуём вашего нынешнего хозяина, почти как вы с Вошью. Вот я за тебя и волнуюсь.

Арбуз насупился. До признаний такого уровня, разумеется, он доводить не собирался.

— Догадливый ты, сука. Дурака из меня делаешь?

Глаза его внезапно загорелись лихорадочным огнём, пальцы забарабанили по подлокотникам.

— Я никого не боюсь, понял, мент? Смерти не боюсь, — в очередной раз соврал он. — О чём хочу, о том и базарю! Хочешь, солью тебе, кто Рефери на самом деле?

Я онемел на секунду. Вспугнуть такую удачу было бы чудовищно обидно.

— Что, это какая-то страшная тайна? — подпустив иронии, спросил я его. — Встречусь с ним и узнаю. Если приглашение — не разводка.

— Ничего ты не узнаешь, не надейся.

— Арбуз, Арбуз, — встревоженно позвал Вошь. — В тундру не лезь.

— Отстань! Послушай лучше, что я ему предложу. Ау, ментяра! Дашь на дашь! Ты отрежешь своего дурака, а я тебе за это скажу, кто такой Рефери.

«Дурак» — значит, половой член. Я должен его отрезать, чтобы получить решающую информацию? До чего ж этот уродец подвинут на гениталиях, просто жалко его становится.

— На сегодня глупостей хватит, — сказал я, делая вид, что собираюсь уходить. — Был рад повидаться, а также познакомиться с твоей супругой, — Я помахал Дарине (она в ответ послала мне воздушный поцелуй).

— Погодь! Ну, давай что-нибудь другое! Что ты можешь у себя отрезать? Чем пожертвуешь ради выполнения приказа?

О! Какой высокий штиль прорезался у этого приблатнённого ничтожества, ни разу, кстати, не сидевшего. Арбуз буквально вибрировал, изнемогал от предвкушения, так ему приспичило насладиться очередным цирковым представлением.

— Могу пожертвовать мизинцем, как в фильмах про якудзу.

Серьёзно ли я это сказал?

Оказалось — да. Положить кусок пальца в лёд и — стрелой в хорошую хирургию (позвонить Мише, пусть поможет с больницей), там пришьют обратно; получить убойную наводку на Рефери и тем самым исполнить задание генерала, который вернёт мне имя, — за долю секунды эти мысли промелькнули и переплелись у меня в голове.

— Мизинец годится, — чуть не подпрыгивая, просипел Арбуз. — Давай, давай, иди к столику. Что тебе принести?

— Тормози, ты, хуиндрын! — ударил Вошь по басам. Хоббит крайне нервничал. А ведь репутация у него была — лёд, а не человек.

Я присел на одно колено возле низкого журнального столика для гостей.

— Всё, что нужно, с собой, — сказал я, доставая из карманов жилета складной нож, жгут, чистую тряпочку. — Может, ты заодно поделишься, что вы возите в этих ваших чемоданах?

— Что возят — я не в курсах. Баки не забивай, давай режь!

Резать я собирался только верхнюю фалангу, не весь же палец. Обмотал нижнюю часть мизинца тряпкой; поверх тряпки, на всякий случай, затянул жгут потуже (не уверен, что это нужно, и всё-таки), положил обречённую плоть на стеклянную столешницу. Нож установил между верхним и средним суставами — и, чтоб не успеть передумать…

Резко опустил нож!..

Нет. Лезвие не сдвинулось с места, разве что кожу надрезало.

Вторая попытка. Я закрыл глаза и представил, что перерубаю карандаш. ХОП!!! Открыл глаза — ничего не поменялось, всё осталось при своих. Я весь вспотел. Руки вдруг задрожали, и та, что с выставленным напоказ мизинцем, и та, в которой нож.

Арбуз хохотал, как умалишённый, если б мог — ногами бы, наверное, задрыгал.

Не обращаем внимания на дебила, пробуем ещё раз… Я глубоко вздохнул и медленно выпустил воздух. Повторил упражнение, успокаивая организм. Снова приложил лезвие к месту ампутации, выверяя микроны. Теперь — нажать. Что сложного? Как падает гильотина — бесстрастно, непреклонно, сокрушительно…

Нож отказывался починяться. Рука задубела от напряжения. Не смогу, чёрт. Надо же, не смогу, подумал я. Инстинкт оказался сильнее воли. Возможно, страх бы помог, или другая сильная эмоция, аффект, временное помешательство… Здесь был голый расчёт и не больше.

Я с остервенением разрезал жгут, сорвал тряпку, швырнул всю эту срамоту к потолку. Нож воткнул в паркет. И сказал:

— В жопу тебя, Арбуз!

Тот захлопал в ладоши, счастливый, как дитя:

— Душевно, мент… Ой, душевно… Ну, бля, до слёз… Лучший день в моей жизни! Я тебе скажу, кто такой Рефери, ты обалдеешь! Это…

Реплика закончилась хрипом. Арбуз схватился за шею, за горло, пытаясь хоть что-то исправить, однако Лёня поймал его руки и крепко сжал, не давая корешу ни шанса. Глаза бандита полезли из глазниц, он задыхался, нет, уже умирал от удушья, и сделать с этим ничего было нельзя.

Лучший день в жизни Арбуза оказался последним.

Лёня Вошь воткнул в него сразу два своих фирменных шила с непомерно длинными концами, заткнув болтуну рот — максимально надёжно. Наверное, имел санкцию начальства на такой вот случай.

Вырвавшись из захвата, Арбуз, содрогаясь, упал боком на подлокотник…

Не знаю, на что он там у себя нажал. Скорее всего, в кресле специальный рычажок был, расположенный под рукой, чтоб в случае чего выстрелить первым. Но нажал, я думаю, случайно. Трупы не способны мстить, по крайней мере наука не приветствует такие версии.

Я услышал отчётливый металлический лязг и рефлекторно упал на пол — за тот самый столик, на котором чуть было не остался кусочек моего пальца. Крайне удачно, что я так и стоял возле столика на одном колене. Чтобы упасть из этого положения, нужно меньше, чем мгновение, что, собственно (помимо рефлексов), и спасло мне жизнь. Если б я поторопился встать во весь рост, не уверен, что успел бы.

С оглушительным хлопком сработали пружины, и невинная с виду инвалидская коляска изрыгнула из себя тучу дротиков, разлетевшихся веером по «гостевухе». Ну, может, не тучу, но достаточно, чтобы покрыть большой сектор. Арбуз, получается, не врал, когда хвастался, мол, моя коляска меня защитит. А я думал — тупая бандюганская шутка.

И насчёт того, что дротики отравлены, тоже, как видно, не шутил.

Маленькие снаряды попали в Дарину и в «васька» — охранника, они даже понять ничего не успели. Охранник просто упал, а женщина сползла с дивана на пол. Яд был нервно-паралитического действия, почти сразу приведший к остановке дыхания (через несколько минут жертвы были уже синюшными). Возможно, нечто курареподобное, а может, настоящий кураре растительного происхождения, с Арбуза сталось бы.

Вошь! — вспомнил я.

Вошь, удачно воспользовавшись заминкой, уже бежал к выходу из квартиры. Не теряя ни секунды, я позвонил Искандеру внизу:

— Закупорь выход из дома! У тебя может объявиться мужчина, похожий на подростка. Это киллер, он крайне опасен.

— У здешней охраны в сейфе был пистолет, — быстро ответил он. — Я вооружён.

— Только не лезь на рожон.

(Вот мы и стихами заговорили, мелькнула в мыслях несвоевременная перчинка. «Я вооружён — не лезь на рожон…»)

— Убивать его нельзя, у них Вика в заложниках, — продолжал я. — Если получится, надо задержать и допросить.

— Ранить можно?

— Легко — да. В бедро, в руку.

— Пока никого нет… — сказал Искандер.

Я отключился и побежал следом за Вошью.

И сразу выяснилось, что рванул он не вниз, а наверх. Фора у него была ого-го, а я был уже не тот для забегов по лестницам, тем более за порхающими воробышками. Когда я выбрался на крышу, Воши и след простыл. Крыша здесь удачно продолжала традиции комфорта, заложенные при создании этого дома. Садик, прудик, шезлонги, клумбы, мангалы, подзорные трубы, в общем, площадка для отдыха, общая для всех жильцов… Обнаружив стрелку «Аварийный выход», указывающую на край крыши, я подбежал к помеченному месту и обнаружил пожарную лестницу, спускавшуюся до земли. Вот, значит, каким путём Вошь ускользнул от нас…

Я снова позвонил Искандеру.

— Отбой тревоги. Клиент сбежал через крышу.

— Какие будут распоряжения? — спросил он без тени иронии.

— Бросай свой пост и поднимайся в квартиру. Там, правда, несколько холодных…

— У меня крепкий желудок.

— В общем, ничему не удивляйся. Если придёшь раньше меня, не жди, сразу ищи помещение, где там велась видеозапись. Обязательно надо изъять сегодняшний фильм. Не уничтожить, а изъять.

Переправлю бандитам, дополнил я мысленно. Найду способ, да хоть в интернет выложу, Ортис по моей просьбе выложит. Станет хитом, однозначно. А бандосы убедятся, что Арбуза пришил этот недорослик Лёня, а то ещё вздумают «спрашивать» с меня по своим поганым понятиям.

— Понял, есть, — по-военному откликнулся Искандер.

Когда я спускался, неожиданно позвонил Бодало, стоявший со своим УАЗом на стрёме. Я думал, просто заскучал или беспокоится, — оказалось, по делу.

— Митрич! Тьфу, Михалыч! Какой-то хрен перемахнул через забор…

— К нам?

— Нет, наоборот, от вас! Мужик метр с кепкой. Заскочил в «девятку» и рванул в сторону центра. Я его преследую, ну, в смысле слежу издалека.

— Так ты уехал отсюда?

— Михалыч, не знаю, может, я и сглупил, а только чую я — нельзя его упускать.

Ну, капитан! Хоть и участковый ты нынче, а инстинкты бывшего опера никуда не делись. Быть опером — это как ездить на велосипеде, один раз научился и на всю жизнь.

— Всё правильно, Пётр, отследи урода. Имей в виду, никаких контактов, этот карлик чрезвычайно опасен и вооружён. Отзвонишься потом, скажешь, где он залёг.

— Договорились.

Когда я вошёл в квартиру, первым, кого встретил, был личный врач Арбуза. Очухался, пилюлькин. Он потерянно посмотрел на меня, обвёл рукой пространство холла и хотел что-то спросить, но застонал и схватился за челюсть, согнувшись в поясе.

Выбита челюсть, понятно. Вывих то бишь. То, что доктор в моём лице прописал этому жлобу.

— Хочешь знать, что тут случилось? (Он покивал.) Лёня Вошь заколол своего приятеля Арбуза — видишь, шила торчат? Арбуз, подыхая, активировал гвардейский дротикомёт в коляске. Дротики прикончили его жену и охранника. Мне повезло. Тебе тоже повезло, мужик, иначе точно бы лежал сейчас вместе со всеми. Я тебя не держу, иди на все четыре, но выход внизу пока закрыт. Садись где-нибудь и жди, уйдёшь с нами.

Больше я не обращал на него внимания. Я мог бы вправить ему вывих нижней челюсти, дело знакомое, но, честно говоря, не было желания.

Позвонил Искандер.

— Вы где?

— Внизу в квартире.

— Записывающий центр нашёл. На втором этаже, вход в него из спальни Арбуза. Рядом с санузлом. Диск изымаю, аппаратуру залью водой.

— Необязательно, — сказал я. — Квартиру мы сожжём.

— Ух ты! — не сдержался бравый молодой человек.

— Спускайся, время не ждёт.

— Я всё-таки залью водой. Здесь, кстати, куча записей, как пялят какую роскошную тёлку, — сообщил он с интересом. — И так, и этак, и с наручниками, и с плёткой. Настоящая коллекция. Во всех случаях у кавалеров голова Арбуза, хотя ясно, что мужики разные. Фэйк, конечно, но сделано мастерски.

Вот и коллекция выползла… Работа Винтика, понимаю я. И правда, ценный был кадр, старался для покровителя…

…Бензином мы разжились у Искандера. В мотоцикле был огромный бензобак, а нам много и не надо, тем паче в самой квартире, в подсобных помещениях, обнаружилась куча ёмкостей с легковоспламеняющимися жидкостями.

— Зачем такую хату сжигать? — удивился Искандер.

— Слишком много моих следов, включая биологические. Не нужно, чтобы мои товарищи знали, что я здесь куролесил.

— А бандюки?

— Они и так знают. Для них — запись убийства.

— Доктор вас хорошо запомнил.

— Этому доктору самому бы тихонько в сторону отползти, не то что меня закладывать.

— Соседей бы не спалить, — выразил Искандер озабоченность.

— Обработаем только холл. И сразу, как запалим, вызовем пожарных.

…Отъезжая от расколдованного замка, лишившегося монстра-хозяина, мы увидели, как из окон третьего этажа с треском вырвались языки пламени, а через минуту услышали отчаянные вопли приближающихся сирен.

С Бодало мы созванивались, пока ехали. Как и он, мы тоже двигались в центр — без особой цели, просто ожидая результатов слежки.

Когда он назвал Тверскую-Ямскую, я смутно стал что-то подозревать, когда он вслед за Вошью свернул на Дегтярный, а потом на Малую Дмитровку, подозрения оформились в почти-уверенность, а когда Бодало доложил, где Вошь припарковался, и назвал адрес, куда наш киллер направил свои маленькие стопы, я распорядился:

— Всё время будь на связи, капитан, не отключайся.

Это был тот самый подъезд — напротив кафе, где мы утром всей группой тусовались (кажется, так сейчас говорят?), и где я впервые увидел Вошь. Вот и сейчас он явно направлялся к той же двери, гадёныш, и я догадывался — с какой целью.

— Что происходит, не молчи, — потребовал я.

— Объект вошёл в подъезд, — доложил Бодало. — По-моему, поднимается, по лестнице.

— Сиди в машине, мы скоро подъедем.

— Аккуратненько проверю… — сказал Бодало, упрямый дурень. — Узнаем, на какой этаж пошёл…

— Стой, не ходи!!! — заорал я. — Он заметил слежку! Это ловушка!

Капитан не услышал, уже отключился.

Ну что за дурень…

Мы опоздали. Как и те, кто по приказу Брежнева наблюдал за подъездом в свои веб-тьфу-камеры. Они увидели убийство в прямом эфире, офигели, тут же отзвонились своему шефу; так мы вдвоём с Михаилом Брежневым на место и прибыли — одновременно.

Искандера с его двухколёсным зверем я оставил подальше, чтоб не светился.

Картина преступления была проста, что и подтверждалось видеозаписью. Вошь просочился в подъезд, однако подниматься по лестнице, как предположил Бодало, не стал, — сел на корточки под входной дверью и принялся ждать.

Дождался Бодало.

Ударил снизу ножом в живот. Сильный, безупречный удар, брюхо капитану вспорол до пупка. Уже после такого мой друг был бы не жилец, но Вошь добил его милосердным ударом в сердце, под лопатку.

Я объяснил Мише, кто это, опустив то, что ему знать было не обязательно. Участковый из Нового Озерца, сказал я. Дружили мы с ним. Приехал в Москву сегодня — по велению души, желая мне помочь. Я его не звал, но коли уж приехал… Как здесь, в подъезде оказался? Я попросил его последить за этим местом. На ваши камеры с вашими следильщиками нет никакой надежды, что и подтвердилось. Капитан Бодало засёк киллера, пошёл за ним и нарвался на засаду.

— Если б здесь не участковый дежурил, — с горечью сказал я Михаилу, — а профессионал, будь то из «семёрки», да хоть любой твой нормальный опер с Петровки, ничего бы этого не случилось. Зато с большой вероятностью Вошь был бы сейчас в кандалах. Я же предупреждал, что он сюда вернётся! Предупреждал?

— У тебя чуйка, — уныло подтвердил Брежнев.

— А ты на камеры понадеялся. Сквозь интернет браслеты не наденешь.

— Зря я тебе не поверил…

Я внаглую, при Мише, вытащил из кармана покойного документы на его УАЗ. Готов был собачиться, даже рад был бы скандалу, но майор только по плечу меня хлопнул: типа, без вопросов, подполковник, тебе нужнее, чем следствию, пользуйся. Только спросил:

— Когда вернёшь?

— Завтра, — обещал я. — Как дело раскроем, так и верну.

— Мы завтра раскроем дело? — изумился он.

Я не ответил. Неохота было попусту языком шевелить.

Пока они разбирались с трупом, я взбежал вверх по лестнице и обнаружил занимательную дверь. В косяк на уровне пояса был вбит гвоздик, предназначенный для сумок и пакетов, которые вешаешь, когда открываешь замок. На гвоздике этом висела кепка.

Очень характерная кепка.

Дверь я выбил ногой — тут и снизу коллеги набежали. Я первым ворвался в квартиру. В нос шибанул запах вываренного белья. Вглубь уходил длинный коридор, освещённый двумя лампочками Ильича на всём протяжении. Стены с облупившейся краской, трёхстворчатый шкаф с потемневшим зеркалом и грудой пыльных коробок наверху. Под ногами линолеум с отсутствующим квадратами.

По коридору шёл высохший мужичок в несвежей майке, с немодной щетиной, в трениках с пузырящимися коленями. В руке — сковорода с пережжённой картошкой.

— Где Лёня? — спросил я.

Мужичок махнул рукой: дальше, дальше. И я побежал, распахивая двери, с пистолетом наголо. Непостижимо, чтобы в центре Москвы до сих пор было такое. Не просто Москвы, а Москвы Будущего, — города, который мне определённо нравился. В старой-то столице такими клоповниками удивить меня было трудно, но сейчас…

Одна из дверей открылась сама. Шаркая, в коридор выбралась бабуля в вязаной шапке (летом!), шерстяных носках и безрукавке мышиного цвета, сделанной из старого пальто. Через руку зачем-то перекинута грязная половая тряпка.

— Где Лёня?

Бабуля молча покосилась на меня и ничего не сказала. Я продолжал движение, торопясь и одновременно сдерживая себя, чтобы не попасть в новую ловушку. Коридор загибался и расширялся, там был общий туалет, возле которого на полу играла девочка лет шести-семи — тоненькая, бледная, с растрёпанными волосами. В платье, из которого давно выросла. Босая. Играла она топорно сделанной деревянной куклой.

Ну а дальше — тупик…

Должен был быть тупик. На самом же деле там обнаружился пролом в стене, заделанный оргалитом. На куске прессованного картона нарисован был котелок на костре, кипевший под каменными сводами. Вероятно, бывшая декорация. Оргалит был сорван, висел на одном гвозде, а по ту сторону пролома вырисовывалась другая квартира, похожая на эту, но — в соседнем доме. Здесь был тайный проход, мечта убегающих преступников.

Я вложил пистолет в кобуру. Воши здесь не было, давно свалил.

Подошёл Миша Брежнев.

— Удобно, — сказал я ему, показывая на пролом и на нарисованный очаг. — И ведь не подумаешь, что такое возможно.

— Почему он сюда вернулся? — спросил меня Миша.

— Он же психотик, со своими ритуалами и тараканами. Наверное, знакомые места для него очень много значат. Схематизм мышления в полный рост.

А ещё, к сожалению, капитан Бодало то ли был не очень аккуратен, когда ехал за киллером, то ли машина у него слишком приметная, подумал я. Вошь его раскрыл — и поступил, как привык.

— Кроме прочего, я подозреваю, он захотел посмеяться над всеми нами, включая меня и тебя, — сказал я Мише. — У этого урода своеобразное чувство юмора.

Миша только криво усмехнулся. Нечего было ответить.

Почему же всё-таки они так совпали: утренние посиделки и эта хаза? Я спросил:

— То кафе напротив… Вы собирались в нём раньше, или сегодня, вернее уже вчера, это было впервые?

— Собирались, Сергей, и не раз. Я тоже думал о этом совпадении. Наша скромная неофициальная группа привлекла чьё-то внимание.

— Известно, чьё, — произнёс я в ярости. — Предупреждаю тебя заранее, майор. Плевать мне и на твоего генерала, и на бывшего олигарха. При первой возможности, как увижу Рефери, я уничтожу его. Прерву его жизненный цикл. Следом за Вошью, у которого я в крепком долгу. Будет оружие — отлично. Не будет оружия, значит, голыми руками.

— Не горячись, Сергей. С Вошью делай, что хочешь, его как бы вообще не существует, он же в психушке, так? А Рефери лучше всё-таки отдать генералу, это пострашнее смерти, уверяю тебя.

Я выдохнул. И правда, ярость — плохой советчик.

— Ладно, Миша, поехал я домой, спать. Устал.

— Новости расскажешь? — спросил он. — Целый день где-то болтаешься.

— Обязательно. Рапорт с утра напишу.

— С утра — это когда дело раскроем?

— Как пойдёт. В любом случае будет и рапорт, и сухое вино, и рассказы о подвигах. Причём скоро.

— Смотри, ты обещал…

Искандер ждал меня внутри УАЗа. Полулежал на заднем сиденье.

— Ты почему здесь? — рассердился я. — Сфотографируют, зафиксируют. На Марика наведёшь!

— Здесь меня не видно. Хотел узнать результат.

И я придержал свой гнев. Человек имел право знать, заслужил это право — без вопросов. Я коротко рассказал ему, что там и как.

— А теперь разъезжаемся, — сказал в заключение. — Ты в своё гнездо, я — в своё. Отъедем квартал, там я тебя выпущу.

— На старую квартиру вам нельзя, — тревожно напомнил он.

— За дурака держишь? Конечно, я не туда. И тебя я не спрашиваю, куда ты. Лучше нам этого друг о друге не знать.

— Вы чего улыбаетесь?

(Увидел моё лицо в зеркальце заднего вида.)

Я улыбался? Не может быть. Хотя со стороны… Нервы, наверное…

— Была у меня проблема, где разместить на ночь Бодало, — объяснил я ему. — Теперь проблемы нет, решилась сама собой. Его разместят без меня — в холодильнике со всеми удобствами.

Искандер странно на меня посмотрел. Действительно, та ещё шуточка получилась. Сил держаться больше не было.

И тогда я заплакал…

Какой же я стал чувствительный!

Оказалось, ей сорок три года. Сама призналась. Я-то подумал — ещё в Бюро, — тридцать пять, не больше, а оно вон как. Всё-таки некоторые женщины — определённо ведьмы! Чтобы ТАК сохраниться, фитнеса да СПА мало, нужно, небось, и душу кому-нибудь заложить…

Впрочем, с душой у Юлии Адамовны Беленькой тоже был порядок. У Юлечки, у Юленьки. На редкость культурная, воспитанная женщина, как в старину говорили — интеллигентная, что совсем нехарактерно для врачей при морге, тем более для заведующих. А главное — добрая, это качество ведь не сыграешь, тут не кокетство нужно, а и впрямь — душа.

Встретила она меня со слезами. Пока я утрясал наши разногласия с Арбузом и с Вошью, труп студента успели вернуть её родственнице. Привезли, положили возле подъезда, позвонили в домофон и убрались.

— Это всё, что я мог сделать, — сказал я Юле, ощущая себя виноватым. — Шансов не было. Когда вы мне ночью звонили, мальчика уже… — договорить не смог.

— Всё равно спасибо вам, — сказала она. — Зойку жалко. Не знаю, выдержит ли. Зойка — мать Захара. А у мужа её вообще порок сердца.

— Чем у вас пахнет? — спросил я невпопад.

Не мог не спросить: дух этот шибанул мне по мозгам, едва я вошёл в квартиру. Честно говоря, поначалу чуть глаза на лоб не вылезли от изумления. Отчётливо пахло марихуаной: сладенького запаха этого, будучи опером, я нанюхался на несколько жизней вперёд.

— Ах да, — спохватилась она, — вы ж, наверное, чёрт знает что подумали. Это китайский полынник. Специальную палочку поджигаешь, она тлеет. Абсолютно безвредно, скорее наоборот. Я часто их использую, чтобы успокоиться…

— Конечно, у вас же пунктик! — вспомнил я. — Ароматерапия.

— Не одобряете?

— Почему? Очаровательная фишка. Просто вы, как сложная головоломка, не складываетесь у меня в голове. Урождённое дитя цветов становится матёрым трупорезом — не иначе как соизволеньем тёмных сил.

— Вы суеверны?

— Опер, лишённый суеверий, опасен и себе, и своим товарищам. Это я серьёзно.

— Проходите, Серёженька, я вас покормлю. А то, когда голодный, вы несёте чудовищную чушь.

Покормить меня? Я не стал кочевряжиться. Сто лет никакая женщина меня не кормила, даже деревенская Валентина. Сам, только сам. И вот, за столом в её уютной кухне, что-то на меня нашло, накатило…

Что ел — не запомнил. Запомнил, о чём говорил. О себе, о Ленке, о Марике, о Максимке, убитом, когда ему едва одиннадцать стукнуло. И снова о Ленке с Франковским, об этой непонятной уродливой связи. О том, что Франковский оказался конченым подонком — тысячу раз Юлия была права! Что ему приносила деятельность «крота» — понятно, регулярные пополнения в коллекцию, но зачем он сдал Ленку? Неужели из-за какого-нибудь редкого ритуального ножа?

Когда Юля подсела рядом и обняла меня, этого я тоже не заметил. Просто вдруг обнаружилось, что мы вместе, и что запах её волос перебивает все ароматы Китая. И тогда я рассказал всё-всё, без утайки, выгреб из закромов памяти остатки смердящих тайн. Про то, как замочил банду и лично Босса, как лишил Арбуза его срамных частей, как подставил Шпунтика, которого, скорее всего, уже нет в живых, как остался непойманным, настолько ловко всё провернул… Думал, она ужаснётся. Нет, реакцией стал азарт. По-другому с ними нельзя, выпалила она, сверкая глазами. Мой герой, сказала она и прижалась ко мне крепче.

Герой? От этого слова я чуть снова не расклеился. Тоска всё время маячила рядом, пользуясь моментами моей слабости. Чтоб избавить женщину от красивых иллюзий, я стал объяснять ей, как Система натаскивает своих сотрудников — в школах, в академиях, на курсах. Главное, в чём натаскивают, — в преданности самой Системе, и это понятно. Но, кроме исключительно кастового патриотизма, подспудно вбивают и некие красные линии, пересекать которые будущему сотруднику даже в голову не должно приходить. Не все поддаются воспитательному воздействию. Иногда из недр Системы выходят первостатейные взяточники, иногда — беспредельщики, но и те, и другие на самом деле никакие не сотрудники Системы, а только притворяются ими и пользуются возможностями, который даёт статус. Так вот, и с преданностью, и осознанием ограничений у меня до некоторого времени всё было в порядке. Я был исключительно правильным, за рамки никогда не выходил, хотя действовал жёстко, часто на грани. А красные линии — это очень просто. Например, можно как угодно безжалостно допрашивать злодея (или даже свидетеля), можно пытать его и калечить, но нельзя убивать. Вот тебе и черта. Убил — всё, ты вне Системы, по другую её сторону. Таким образом, застрелив своих врагов, отдавшись личной мести, я сломал внутри себя многолетние барьеры. В один миг я перестал быть ментом. Теперь я волк-одиночка. Даже если вы, истинные сотрудники, примете меня обратно, я-то знаю, кто я такой на самом деле. Так что спасибо за ужин, но волку пора…

— Оставайся, — предложила Юля мне с медицинской простотой.

И я остался…

Сижу на полу, покрытом ковролином. Пол тёплый, широкий, удобный, все мои бумаги отлично поместились. И дело Франковского, и файлы Льдовой занимают практически всю комнату. Если приспичит куда-то пойти, придётся шлепать прямо по документам и распечаткам.

Наконец работаю.

Сижу босиком, тапочек нет. Мужских тапок у Юли в доме вообще не оказалось. Даже не знаю, хорошо этого говорит о ней или не очень.

Сама она спит в соседней комнате, там у неё спальня. А может, не спит. Слышно, как ворочается и вздыхает. Постельное бельё на её разложенном диване располагает скорее к философским размышлениям, чем ко сну. Оно у Юли со слонами. Такой вот рисунок — на простыне, на пододеяльнике, на обеих подушках. Весь комплект такой. Говорит, другие постельные комплекты ещё экзотичнее. Ничего, живы будем — увижу.

К слонам, как и к ароматерапии, у неё явно нездоровая страсть (хотя какие претензии по части здоровья могут быть к врачу-патологоанатому?). Слоники здесь кругом, расставлены в самых неожиданных местах: фарфоровые, деревянные, стеклянные, чугунные, тряпочные. Есть обязательная копилка-слон. Не коллекция, слава богу, не дотягивает до коллекции хотя бы по количеству (ещё одной мне сегодня не хватало!), но что-то от филиала Индии определённо есть. Во всяком случае, африканских слонов Юля не собирает.

А ещё в комнате стоит резной индийский столик. Очень специфичная вещь, и дорогая. Сослуживцы скинулись и подарили на сорокалетний юбилей три года назад. Низкий, шестигранный, с резным орнаментом на столешнице (цветочки, листочки). Вместо ножек — резные пластинки, то есть ноги под него засунуть нельзя. Похоже на пустую внутри тумбу. Неудобный, гад. Сидеть за ним нельзя, только возле, скрестивши ноги.

Я кладу на этот столик отсмотренные фотографии…

Квартира у Юлечки — привычная двухкомнатка. Девятнадцатый этаж в обычной высотке. После двухэтажных хором, после одноэтажных гигантских, после невероятных лофтов — небогатое жилище, мягко говоря. Я уж думал, в Москве таких, нормальных квартир, и не осталось вовсе.

Жила она одна, так что и мебели — всего по одному. Одно кресло, где она читает по вечерам. Рабочий стол с ноутбуком. Настольная лампа. Телевизор — панелька на стене, но, по-моему, здесь им совсем не пользовались.

А в спальне, от стены до стены, тянулась цветочная гирлянда.

(— Живые? — спросил я, попав в это помещение.

— Нет, конечно. Трупы, — пошутил медициник.)

Цветы были мёртвые, сухие, и, если открыть форточку, они шелестели; хозяйке это нравилось.

Шторы на окнах пропускали дневной свет, как будто не было их, настолько невесомые. Впрочем, сейчас стояла ночь, и с улицы, с этакой верхотуры, приходил разве что свет луны.

Романтика…

После ужина Юлия Адамовна отправила меня в ванную и только потом потянула в спальню, и я не стал упираться, пошёл как привязанный. Однако вынужден был, сгорая от стыда, рассказать о сегодняшнем казусе. И опять — без утайки, оставляя за спиной пустые закрома. О том, как по требованию бандита ублажал на его глазах патентованную шлюху, вскоре погибшую. Да, я получил взамен ценную информацию, почему моя жена погибла семнадцать лет назад, но… С тех пор прошло всего лишь часа полтора, не больше, так что я выжат, как апельсин во фреш-автомате. Мякоть-то осталась, смеялась она, сбрасывая на пол покрывало (тоже индийское, из тонкой ткани с печатным рисунком). Мне пятьдесят пять лет, пытался я малодушно отвертеться. На что я могу быть годен — после такого? Раз в сутки — максимум! А то и раз в неделю, давно я не проверял свои возможности!

Ничего, попробуем, настаивала она, веря в меня до конца.

Попробовали. Измучились оба. Нет, не задалось, не вытанцевалось…

— Завтра получится, — констатировала она, как врач. — Назначаю отдых и сон.

— Доктор, если я сойду с дистанции, я рехнусь. Это не я держу темп, это взятый темп держит меня.

— Серёжа, не драматизируй, иначе тоже рехнёшься. Не хочешь отдыхать сейчас? Потом отдохнёшь, когда сделаешь дело. Только давай спокойно, без эмоций. Ты же супермент! Не знал?

— Кулаком вперёд летать? Это могу. Единственное, по-моему, что я теперь и могу — кулаком вперёд, прошибая деревянные двери…

В общем, после такого фиаско и позора ничего не оставалось, кроме как пойти работать, оставив шикарную женщину скучать в её шелестящей, цветочно-слоновой спальне. Давно было пора. Сколько можно игнорировать документы, которые таскаю за собой чуть не сутки?!

Рудаков, кстати, почему-то больше не звонил. То ли смирился, то ли гадость готовил. Или и то, и другое в одном флаконе…

Я отпустил мысли на волю, пусть побродят, где хотят.

Похороны завтра, 25-го, вспомнилось мне. Вернее, уже сегодня. И опять — на том же Кузьминском кладбище, где и Лена похоронена, и Босс со своими клевретами. Кремировать себя Франкенштейн запретил, как и Лену в своё время. «Убийство трупа», причуда дипломированного мясника… Каким-то образом это скорбное место притягивает фигурантов совершенно разных, на первый взгляд, дел. Может, только на первый взгляд разных? Может, мы столкнулись с огромным по объёму, но одним делом?

Ещё на кухне я спросил наконец у Юли про раскопанную могилу Лены. Она там была первой, если не считать, злодея, и фактически единственным профессионалом. Юля уверенно подтвердила версию эксгумации. Кто-то изъял из костяка пяточную кость. Для чего? Вероятный ответ: для анализа ДНК. Не для того же, чтобы поделку из косточки отшлифовать и на полку поставить? И что может показать анализ ДНК по этой косточке? Да всё, что хочешь, вариантов много: чья она дочь или сестра, чья мать, есть ли генетические дефекты… Дефектов у Лены, естественно, не было, спортсменка международного уровня, их в сборной под микроскопом проверяли. Чья мать — тоже ясно. А вот чья она… бабушка?! Этот вопрос мог кого-то сильно заинтересовать! Кого? Рефери? Или боевую девчонку Марину? Второй вариант представляется даже более вероятным.

Рефери, кстати, спортсменов использует постольку-поскольку, в отличие от Босса. Баян, ещё парочка… всё. Из тех, кто известен.

Что же у него за зуб на меня?

А может, это любовь (хи-хи)?

Слежку за мной устроил по дороге из Озерца в Тверь! Наверное, и до Москвы бы они меня доследили, если б я позволил. Столько лет никому не был нужен! Мёртвым был! И нате вам — понадобился…

Как вообще меня нашли — с этим вроде бы кое-как определились. Вика рассказала Марине про её настоящего отца. Марина сумела найти Марика. Каким образом? Зная моего сына, предположу самое естественное. Марик мог сам с дочерью познакомиться, не открываясь ей. А та не открылась, что знает правду. Второй совершенно естественный способ: Марик не знакомился с дочерью, но, снедаемый интересом, наблюдал за ней, и она это просекла. Её действия в обоих вариантах понятны: проследила за ничего не подозревающим папочкой. А Марик, как мы знаем, изредка навещал меня в моей деревне. В августе — аж три раза. Так и вышла моя ушлая внучка на Новый Озерец, устроилась помощницей почтальонши, изучая издали своего якобы покойного деда-отшельника. Не зная, что уже за ней самой наблюдает целая стая волков. Так мне это видится…

Кстати, нельзя забывать и о том, что Вика у него в заложницах. Вошь я отпустил, приглашение принял. Когда и в какой форме будет мне донесено место и время встречи? Разумеется, я этого не знаю, и потому — нельзя расслабляться ни на миг, нужно быть готовым ко всему, уж извини, милая моя Юлечка. Какие бы желания мы друг к другу ни испытывали — не время…

Дальше.

Кроме интереса к моей персоне, Рефери испытывал особые чувства и к Аллочке Льдовой. Он — заказчик её ликвидации. Зачем? Что она накопала?

Её заначка — на полу, прямо передо мной. Дело Пьеро, переснятое в архиве, плюс фотографии, которые она успела вытащить из рабочего компьютера Франкенштейна. С Пьеро в двухтысячном получилось так. Заявил о себе этот серийник ещё в далёкие советские времена, где-то с середины 80-х начали находить обескровленные трупы. И ареалом его охоты было широчайшее пространство между Новгородом (тогда ещё без приставки «Великий») и Москвой. Первой жертвой, возможно, была Светлана Шевченко, пропавшая и не найденная, к этому склонялись тогдашние следаки. Поначалу действовал он грубо, оставленные им трупы (в первые годы только женщин) ничего необычного для судмедэкспертов не представляли, — ну, выпускал из жертв кровь, вероятно, наблюдая за процессом и получая сексуальную разрядку. Но со временем в его «работе» появился изыск и шарм. Модус операнди остался прежним: Пьеро пускает кровь, человек медленно умирает. Прибавилось истинное смакование процессом: он научился делать это так медленно, как только возможно. Во-первых, теперь он в обязательном порядке вкалывал жертвам гепарин, чтобы кровь не сворачивалась. И во-вторых, для пущего замедления прокалывал несколько дырочек по венам, используя иголки от капельниц. Кровь и текла через эти иголки, мучительно долго лишая испытуемых жизни…

Следы от этих действий обнаруживали на всех его телах — как клеймо автора.

Искали долго, а нашли случайно, как оно с маньяками чаще всего и бывает. В двухтысячном, в одном из посёлков под Вышним Волочком, местный житель заметил, что его сосед слишком уж долго не показывается на людях. Пошёл к нему на участок, почуял запах — и бегом в милицию. Хозяина дома обнаружили мёртвым, причём, погиб он банально: отравился алкоголем. А при обследовании дома обнаружили чудовищный «алтарь», задрапированный алым знаменем, с приклеенными фотографиями жертв (наверху чёрно-белые, ниже — полароидные, а потом уже и цифровые). На столике под знаменем были выложены подарочные коробочки с крупными ампулами, наполненными кровью и тщательно запаянными. Все ампулы любовно проложены ватой и на каждой фломастером написано имя. Мало того, на огороде у него откопали дюжину обескровленных трупов: то есть не все он выбрасывал, часть тайно привозил домой.

Упившегося до смерти хозяина сочли искомым маньяком-убийцей и дело закрыли, хотя, многое указывало на то, что это подстава, а истинный монстр ушёл, благополучно переведя стрелки. Часть следователей, среди которых оказалась и Льдова, возбухли, начали катать рапорта, однако начальству было удобнее похерить эту историю, что более послушные следаки-жополизы и сделали. Тем более маньяк, проявив незаурядный ум, с того дня не давал никаких поводов усомниться в следственной ошибке.

Хотя люди, естественно, пропадать не перестали.

Под сто тысяч каждый год, если в масштабах России. Тысяча в месяц. Каждый день мы кого-то недосчитываемся. Это сейчас.

В девяностых было раза в два больше.

Каждый час…

Вся эта громкая история с обнаружением Пьеро случилась, когда я уже послал Систему подальше и готовил своё возмездие. Но сейчас я склонен был согласиться со Льдовой. Маньяк активно действует — до сих пор.

Да что там «склонен согласиться», что за слюнтяйские обороты! Абсолютная правда — тварь жива. Он всех обставил и обул, этот ценитель красненького.

Ужас вот в чём. Среди фотографий, найденных Аллой на компе Франкенштейна, нашлась одна (всего одна!), но такая, что перевернула всё вверх дном — и в мире следствия, и в моей душе. Думаю, примерно то же испытала и Льдова, когда её увидела.

Спросить бы у владельца компа, что сие означает… Ау, Франкенштейн, явись и ответь…

Картинка проста. Снова «алтарь», снова алый стяг над столом. Только красный этот уголок теперь устроен в каком-то другом доме (виден кусок интерьера). И знамя немного другое, и фотографии жертв посвежее, и кровь не в ампулах, а в бутылочках.

Откуда у Радика это фото? Кто его снял, он сам? Или ему прислали? А главное — где расположена натура? Наверное, об этом Аллочка и собиралась со мной поговорить, назначив встречу на бульваре.

В любом случае сомнений нет: у монстра новое логово, и он продолжает охоту. Только трупы теперь не дарит публике, а искусно прячет, внеся семнадцать лет назад изменения в устоявшийся ритуал. В результате каким-то образом, пока неясно каким, похеренное дело маньяка Пьеро оказывается непосредственно связано с нынешними делами.

Через личность Радия Франковского…

С другой стороны, не слишком ли много на него навешано, подумал я скептически. И пропавшая коллекция, и убийство Винтика, и цифровой ключ от навороченного суперчемодана, и работа «кротом» на крупную ОПГ, и даже похищение моей жены сто лет назад. Теперь вот контакт с маньяком, то ли дружеский, то ли по бизнесу… Не тянет мой бывший друг на суперзлодея. Не погибают суперзлодеи настолько глупо и жалко.

Кроме одной этой фотографии, стоившей всех прочих, на компе Франковского было множество других, не столь остреньких, но столь же непонятных. Радик зачем-то снимал в больших количествах частные дома. Где, в каких местах и населённых пунктах? Неизвестно, никаких подписей. Причём строения, интересовавшие его, были в совершенно разных стилях, снятые с разных ракурсов, в разное время года. Но при том — не сказать, чтоб обычные, каждый с изюминкой, и уж точно не из дешёвых. Обязательно двух-, а то и трёхэтажные. Какие-то — в русском стиле, рубленые, из калиброванного бруса. С балкончиками и террасами, с резными наличниками вокруг окон, практически усадьбы. (У одного, привлёкшего моё внимание, было резное крыльцо с заказанными у художника витыми колоннами.) Плюс пристройки. В общем, дорого и эффектно. Другие — каменные, в шведском духе. Из бетонных блоков, обшитые декоративным камнем. Крыша под черепицу. Хорошенькие домики, и обязательно с трубой, — показать всем, что внутри установлен настоящий камин. Третьи — кирпичные, четвёртые — суперсовременные, обшитые всевозможным сайдингом. Были и просто дачные домики, каких много в старых дачных массивах, — с фронтончиками на втором этаже, а то можно и с мансардой. Вообще, дома на фотках пестрели необязательными архитектурными элементами, я бы назвал их излишествами: различные башенки, мансарды всех форм, фронтоны, балконы, внешние лесенки, даже перголы (модные штуки, но абсолютно не функциональные). То крыльцо попадётся, как в восточной сказке, то самопальная обсерватория на крыше. Пристроенные веранды, бани, гаражи. Земельные участки фотографа не очень интересовали. В кадр попадали разве что стоянки для машин (чаще — особенные, из мелких брусков или из мелкого декоративного камня), или пешеходные дорожки (тут и деревянные мостки, и выложенные крупной галькой тропы), или, скажем, въездные ворота с несколькими степенями защиты.

Что означали эти снимки?

Версия была — она возникала автоматически, стоило только вспомнить последние слова Аллы Льдовой.

«У него новый дом, надо найти, дом где-то на фотках…»

А также если вспомнить название папки на флэшке, куда Льдова собрала все эти изображения, включая фото с кровавым «алтарём». По словам Ортиса, папка была озаглавлена «Дома на проверку».

«У него новый дом». У кого? У Пьеро, конечно. По всему выходило, что воплощение нынешнего «алтаря» следует искать именно в одном из сфотканных особняков. Ну и трупы — там же, где-нибудь рядом.

Так, а при чём здесь Франковский?

Зачем, чёрт побери, его уголовное дело сожгли — с таким риском и таким скандалом?!! Зачем сожгли квартиру Льдовой, а её саму закололи? Зачем обнулили рабочий комп Франкенштейна?

Дело я просмотрел уже дважды. Что-то в нём, кажется, было про частные дома… какие-то бумажки, показавшиеся незначительными…

Меня залихорадило от близости ответа. Я схватил папку Рудакова, куда запихал копии обратно, снова вывалил все на пол. Принялся рыться в них, как свинья в отрубях. Нашёл генеральные доверенности в количестве пяти штук. Каждая — на жилой дом и прилегающие к нему сооружения и земельный участок. Адреса разные, но все — в границах Большой Москвы. Зачем-то Франкенштейн договаривался с владельцами, очевидно, платил им большие деньги… за что? Ну, наверное, за то, чтоб пользоваться их домами, оставаясь при этом в тени. Скрытая покупка, как это очень часто проделывают с автомобилями. Ты пользуешься чужой собственностью, как своей, но настоящий хозяин, случись что непредвиденное, вовсе не ты.

Пять адресов.

И куча фотографий от Льдовой.

Два пересекающихся множества. Как найти это пересечение? «Дом где-то на фотках…»

А ведь есть и второй маньяк, подумал я. Тот, который разделался с Франкенштейном столь экстравагантным способом. Хотя, право, маньяк ли он, этот второй?

Мысль моя перескочила на убийство Радика…

Многое говорило за непонятный пока ритуал. Но тогда — где коллекция? Зачем маньяку ценности, которые, между прочим, вот так просто реализовать не удастся? И ещё: человек, проникший в лофт через «чёрный ход», не мог быть одиночкой. Либо злодеев в лофте было двое, либо кто-то наводил исполнителя, отслеживая окружающую обстановку. Спрашивается, маньяки что, работают парами? Бывает, конечно, но чаще — в кино, чем в жизни. Если же это было разбойное нападение, зачем столько безумия?

Это мы пока оставляем за кадром то обстоятельство, что преступных групп было по меньшей мере две; вторая вошла в лофт вместе с жертвой. И там тоже было двое уродов.

Все маньяки?

Смешно…

С другой стороны, вскрытие при помощи сеппуку — это, во-первых, красиво. Кто его произвёл, первая компания злодеев или вторая? Функциональность и прагматичность этого действия очевидна: искали проглоченный ключ (нашли ли, другой вопрос). А императорский меч, вероятно, просто под руку попался. Что касается финального удара трезубцем в горло жертвы, то его можно оценивать по-разному, и как месть за неудачу (ничего не узнали плюс в желудке ничего не нашли), и, наоборот, как жест милосердия.

Чувства подсказывают мне за месть, как говорят в Одессе.

Мои чувства к Франкенштейну вообще сильно поменялись за прошедшие сутки, буквально развернулись — на сто восемьдесят градусов. Будь моя воля, сам бы прирезал подонка, если б меня не опередили.

Так вот, рассмотрим месть. Всё-таки Радик был судебным медиком, заведующим моргом при экспертном управлении. Мало ли кого, к своему невезению, он умудрился обидеть, пройдясь ножом по сотням трупов — в буквальном смысле. В эту версию отлично ложится Винтик, с которым он обошёлся настолько жёстко, причём буквально за пару часов до собственной смерти… Но, опять же, месть в настолько вычурной, больной форме?

Вычурной только на первый взгляд, как мы теперь понимаем. И вряд ли форма больная. Преступление, скорее, идеально продумано: тут и манипуляция Викториной, и незаурядный способ проникновения в квартиру. И мотив напрашивается личный, не связанный с проблемами по службе…

Марик, малыш мой, мысленно воззвал я. А не узнал ли ты, часом, кто отдал твою маму на съедение Боссу?

Позвонить сыну, что ли?

Страшно.

Дурной театр какой-то…

Услышав сзади шелест, я обернулся. Из спальни вышла Юлечка, благоухая тёплой постелью и чем-то ещё, неуловимо восточным. Она была в ночнушке, я — в одних трусах. Женщина в ночнушке — это естественно и прелестно, тогда как мужик в трусах… не знаю, не знаю… как бы это быстренько одеться, чтоб она не заметила?

Она, впрочем, не собиралась ничего замечать. Тактичная ты моя. Уселась рядом со мной — прямо на ковролин.

— Разбудил? — спросил я. — Или не заснуть?

— Не заснуть.

— Ты не бойся, завтра так или иначе всё решится. На службу я тебя отвезу, а там безопасно.

— Пока ты со мной, я ничего не боюсь.

— Что значит «пока»? Отметаем это слово, как неорганизованное.

— Кого-нибудь прищучил? — показала она на разложенные бумаги.

— Да вот, пытаюсь разыскать один скворечник с птичками внутри.

Юля взяла распечатки с индийского столика.

— Забавные домики, — прокомментировала она. — Вроде бы разные, но подобрано под один вкус. Как будто кто-то кому-то показывает весь ассортимент товара.

— Вот и я думаю: кому Франкенштейн это предлагал? Или, наоборот, ему кто-то? За кем был выбор?

Юля задумчиво перебирала фотографии.

— На службе я и сама за себя могу постоять, — сообщила она между прочим. — Видал, какие в секционной инструменты?

— Устрашает.

— Причём каждый из них — оружие, если надо. Даже черпаки.

— Так и представляю себе фильм ужасов, где происходит финальный бой в секционной. Выглядело бы — жуть. Как вы держитесь, в такой атмосфере запросто можно с катушек слететь. С другой стороны, у вас и так полно трупов, режь не хочу, потому, наверное, среди патологоанатомов не бывает маньяков.

— А может, всё наоборот? — предположила Юля. — В патологоанатомы идут именно маньяки, чтобы резать людей легально?

— Нет, вы всё-таки режете не людей, а трупы. Людей легально режут хирурги, и как раз среди маньяков большой процент уродов с хирургической подготовкой…

Пока мы этак весело болтали, Юля зацепилась за какой-то снимок, разглядывала его так и сяк.

— Вообще, я обожаю врачей, они привносят в нашу размеренную жизнь хоть какие-то приключения, — сказал я ей. — Не говоря уже про патологоанатомов… На что ты там смотришь?

— А вот эту виллу я видела, — потыкала она ноготком. — Совершенно определённо.

Я взял распечатку. Особнячок был, как и все прочие, хорош! Словно из нескольких домов сложенный, состоял он из разных уровней, со всякими переходами, с фронтончиками, башенками, выходами с балконов наружу, где можно спуститься по внешней лестнице вниз…

— Где видела?

— Неподалёку от Кузьминского кладбища. Когда я раскопанную могилу твоей жены изучала… ты извини, что напоминаю…

— Ничего, давай.

— Меня такая тоска взяла. Так жалко вас всех стало… Я ж о тебе много слышала до того, как вчера познакомились. Ну и пошла потом прогуляться по Кузьминкам. Места там красивые, есть где развеяться. Вот там этот дом и видела. Очень приметный.

— На карте можешь показать?

— Подожди, возьму смартфон.

— Зачем смартфон? — не понял я. — Не надо никому звонить. У тебя есть карта Москвы?

Она засмеялась. Всё-таки влюбиться в неё можно было за один этот смех.

— У меня есть роутер, — сказала Юля. — А также мобильный интернет. Подожди, сейчас всё узнаем…

Через полминуты она показывала на экранчике нужное место. Строение, если Юля не ошиблась, располагалось прямо на территории природно-исторического парка за Волгоградским проспектом. Адрес был указан по Кленовой аллее. Она сказала, там шлагбаумы и охрана. Я схватил генеральные доверенности, сравнил. Так и есть, один из адресов — по Кленовой аллее, а владелец — какая-то научная фирма, занимающаяся лабораторными исследовании лесопарковой зоны Москвы. Невероятно! Как такие диковинки могли сохраниться на территории мегаполиса? Фирма, конечно, липовая (не в смысле флоры). Кто-то богатый в своё время отхватил участок с домом, изобразив государственную деятельность, а на самом деле — просто для себя. И вот теперь отдал сокровище в руки Франкенштейна. Полагаю, владельцу дома с его «лабораторией» сделали предложение, от которого он не смог отказаться…

Расположение особняка характеризует близость к кладбищу. Я уже отметил, что многое крутится вокруг этого района, где удивительным образом сошлись мёртвые и живые. Так что этот объект, получается, первый у меня на очереди с утра.

И я буду страшно, бешено разочарован, если не найду там Рефери.

— Подожди, не одевайся, — поймала она моё движение. (Я и правда хотел потихоньку привести себя в приличный вид). — Кажется, ты успел отдохнуть, — сказал Юлечка, откровенно глядя мне в глаза. — Твой отдых — работа, а ты, как я поняла, многое нарыл. Пойдём. Хочу ещё раз проверить твои рефлексы, исключительно в медицинских целях.

Я неожиданно осознал, что она права. Я отдохнул.

Мои рефлексы, сникшие какой-то час назад, нынче среагировали даже на её простые слова, не говоря уже о взгляде… и о коснувшейся меня руке…

Она была права, чёрт возьми! Убойная реакция!

— Ну если исключительно в медицинских…

Через несколько секунд нарисованные слоны приняли нас в свою компанию, свободных и от комплексов, и от одежды, и от мыслей о работе.

— Ух ты, какая мощь! — восхищённо произнесла Юля, давая волю рукам и губам. Я ответил, как умел, на что она прошептала мне в самое ухо: — Ты такой нежный, Серёженька! Мне кажется, или ты всё ещё меня стесняешься? Смелее, я не стеклянная…

Она навалилась на меня жарким телом.

Она не стеклянная…

Что-то щёлкнуло в моих мозгах, словно реле сработало, пуская ток во временно заблокированную цепь. Чёрт, чёрт, чёрт!!! Как не вовремя! Да что же это за непруха… Юля мгновенно всё почувствовала:

— Что случилось?

— Ты не стеклянная, я не стеклянный. Зато стилет стеклянный. Из муранского стекла. Втыкаешь его между пластинами в доспехах, и он в теле ломается. Тяжелейшее ранение обеспечено…

Я сел. Эх, рано я посчитал себя свободным от работы!

— Ты что, одеваешься? — не поверила моя возлюбленная. — Бежишь куда-то?

— Кое-что вспомнил и кое до чего допёр. Надо срочно ехать, пока горячо.

Я провёл рукой по её груди, поцеловал маленький упругий животик. Она застонала:

— Ну хоть пять минут! Ну нельзя же так!

— Даже десять минут — оскорбление для такой женщины. У нас вся жизнь впереди, что нам эти минуты?

— Ну что за мужчина… — сказала она с непонятной интонацией и закуталась в одеяло.

Оделся я по-военному, раз-два и готово.

Одевшись — наклонился к ней и неожиданно для себя выдал:

— Юльчик, я люблю тебя.

Сколько ж лет я сушил эти слова? Оказалось, в них есть ещё жизнь.

— А я тебя, — сказала она в подушку.

Потом вскочила:

— Подожди, еду тебе соберу!

Но я только рукой махнул: не надо, лишнее. И ушёл, провожаемый лазерным взглядом влюблённой женщины.

Опять я в «Красном квартале», на сей раз ночью. Вернее, уже почти утро, ночь была насыщенной, но короткой. Анемичный свет фонарей, пустая набережная, стоячая вода в реке, — а так всё то же самое. Бывшая кондитерская фабрика, превращённая чьей-то извращённой фантазией в жилые дома, вновь затянула меня в своё кирпичное чрево. Спит ли охрана на входе или бдит, я проверять не стал, перелез через каменный забор. Корпус и подъезд искать не надо было — тот же, что и днём. Только этаж другой — на один ниже, но не под Франкенштейном, а в шахматном порядке.

Именно там обретался некто по фамилии Мозгов, как его отрекомендовала Викторина. Долго же я не мог вспомнить, кто это такой, пока в постели не осенило.

Объятия любимой женщины — самое эффективное место, чтоб разгадывать криминальные загадки. Тьфу! Ненавижу их всех…

Замок домофона я незатейливо раскурочил, так и попал внутрь. Поднялся на третий этаж, накинул на обе телекамеры по пакету и постучал ногой в стальную дверь.

Стучал настойчиво и непрерывно, чтоб до хозяина дошло.

— Вам кого? — наконец спросил он, так и не разглядев ничего на своём экране. — Я сейчас позвоню в охрану!

— Дуреквасов, открывай, это я!

Дуреквасов — была когда-то его фамилия, настоящая. Нетрудно догадаться, почему он её сменил на «Мозгов», но не только из-за неблагозвучности, мы ж понимаем.

— Что за Дуреквасов? — натурально возмутились по ту сторону двери.

— Не дури, Барабашка, — сказал я, старательно подделываясь под чужой голос. — Это Рудаков. Давай открывай, а то прикажу вынести твою броню вместе с тобой!

— Игорь Денисович? Так бы сразу и сказали.

Дверь приоткрылась…

Дуреквасов, ныне Мозгов, подвизался много лет назад дилером средней руки, торговал наркотой, был взят Рудаковым за задницу и стал ему стучать (куда деваться). Рудаков, разумеется, не вносил этот источник в списки своих агентов, иначе не дожил бы тот до Мозгова и до лофтовской хазы. Ну, таким макаром все нормальные опера поступали, берегли работающий на улице контингент даже от своих (тем более — от своих!). Кличку ему Игорь дал Барабашка — от слова «барабан», что на нашем сленге как раз и означало стукача. Я сам, как начальник Игоря, знал о его существовании, обязан был знать, источник-то ценный, однако видел этого человечка всего раз, абсолютно случайно (по недосмотру Рудакова) и то мельком. Потому и не смог вчера сразу его вспомнить. Да и годы Барабашку сильно изменили.

— Вы кто? — мгновенно струсил Дуреквасов-Мозгов, обнаружив меня вместо уважаемого Игоря Денисовича.

Я втолкнул его в квартиру и закрыл дверь.

— Я Ушаков, бывший командир Рудакова, и не ври, что не слышал обо мне.

— С-с-слышал.

— Семнадцать лет назад я умер, как ты тоже наверняка слышал, так что терять мне нечего, всё уже потеряно. — Я достал «макаров» и приставил к его голове. — Где семья?

— З-зачем?

— Свидетелей не люблю, нервируют.

— Н-на даче.

— Повезло, — удивился я. — Не мне, а им.

— Что вы хотите? — истерично спросил он, мучительно скашивая глаза на пистолет. — Квартира записана не на меня. Есть немного золота, камней и полсотни тысяч евро. Ну и по мелочи…

— Грабить мне тебя противно, — сказал я ему. — Даже не надейся откупиться. Мне нужна коллекция, которую вы с Игорем Денисовичем умыкнули у моего школьного друга выше этажом. Припоминаешь?

И тут он онемел…

Почти как я, когда Юля своей стеклянной метафорой нечаянно напомнила мне некое очевидное обстоятельство. Столько часов подряд, то забываясь, то снова всплывая, не давала мне покоя какая-то странность со списком украденной коллекции. Что за странность, поймать я не мог, чувствовал только, что она есть. И вот — барабанная дробь — озарение! Ещё по дороге в Тверь, описывая произошедшее, Рудаков назвал несколько пропавших экспонатов — просто для примера. Я их, конечно, специально не запоминал, но такие вещи в памяти фиксируются автоматически. Среди прочего Рудаков упомянул стилет из муранского стекла, которого в списке нет. Хотя артефакт редкий. Может, Игорь что-то перепутал, ляпнул от балды, и такого предмета не существует, по крайней мере в рамках собранных Франкенштейном ценностей?

По дороге я позвонил Мише. Он не спал (жаль, разбудить его было бы приятно). Я спросил, был ли у Франковского личный искусствовед, которому он полностью доверял. Оказалось, был. Тогда я попросил Мишу вызвонить, несмотря на поздний час, этого специалиста и задать единственный вопрос: показывал ли ему Франковский этот самый стилет? Миша слегка возбудился — тоже, видать, вспомнил слова Рудакова, на которые поначалу не обратил внимания, — и сделал всё в лучшем виде. Перезвонил через несколько минут. Оказалось, стилет-таки был, Радик раздобыл его совсем недавно и не успел эту вещь атрибутировать, потому, очевидно, и не торопился вносить в списки. Да, но тогда вопрос: откуда Рудаков знал про стилет?

Предположим, ему рассказала Вика, с которой (тоже предположительно) он состоит в близких отношениях. Но тогда почему он своею рукой не внёс этот экспонат в список пропавшего? Забыл? Следователь по особо важным — ЗАБЫЛ важную улицу? Не смешно.

Вот и получается, что в машине Рудаков банально проговорился. Отчего потом заметно нервничал.

Как только сообразил я про стеклянный стилет, так и прозрел будто. Косяком пошли мелочи, которые почему-то проходили мимо моего внимания. Тут же вспомнил про Дуреквасова, жившего в том же подъезде, что и Франкенштейн. А ведь из стукачей уйти непросто. Сорваться с крючка — суметь надо. То есть как бы Барабашка ни менял фамилию и место жительства, каким бы деловым и состоятельным ни заделался, он всё равно у Рудакова в кулаке.

А ещё — вопрос про папку с копиями дел. Он точно знал, что папка не утрачена, несмотря на все мои увёртки и прямое враньё. Сказал, что напавшая на нас с Ортисом шпана якобы дала показания, что папку эту в глаза не видела. Я уточнил у Миши (когда он отзвонился насчёт искусствоведа), присутствовал ли он на допросах тех бандюков, и, если присутствовал, о чём их спрашивал Рудаков. Миша присутствовал. Слышал каждое слово. Рудаков со шпаной не разговаривал, ему было не до того. Отлично, сказал я, тогда кому эти бандюки рассказали, что Арбуз им приказал изъять у нас папку с делом Франковского, но они не справились, и папка осталась у меня. Подобного разговора вообще не было, удивился Миша. А что, им и вправду такое приказали?

Вот и думай, откуда у Рудакова сведения про его папку с копиями.

Собственно, версия напрашивалась буквально сама собой. Поэтому я сразу, чтоб три раза не звонить, признался Михаилу в том, что меня вчера долгое время прослушивали и отслеживали. Кто-то прикрепил «клопа» мне к куртке, и сделано это было утром в кафе, где наша компания встречалась. Это не мы, мгновенно среагировал Брежнев, решив, что я кидаю ему предъяву. Да не вы, отмахнулся я. Прослушивали меня люди Рефери, это, считай, доказано. А вот кто прислюнил к моей одежде прослушку — агромадный вопрос. Поэтому я очень тебя прошу, сказал я Мише, отправь кого-нибудь ко мне на квартиру, на старую квартиру. Там в коридоре, на тумбочке, лежит это самое прослушивающее устройство, которое я в конце концов обнаружил и сбросил. Оно в полиэтиленовом пакетике. Хорошо бы проверить его на пальцевые следы, учитывая, что ни я, ни кто другой до него не дотрагивался. Тот, кто прикрепил мне эту дрянь, действовал без перчаток, иначе мы бы в кафе заметили. Надо узнать точно, кто это был.

— Сделаю, — пообещал Миша. — Но если ты прав, то это же… это просто…

— Чужой среди своих, — подсказал я. — Военизированная игра «Зарница», синие против красных.

— Лучше сине-красные против красно-белых.

Всё, зашутили скользкую тему. И хорошо, и правильно.

— Но пока ничего не доказано, давай делать всё тихо.

Опер со мной согласился…

— Так я тебя внимательно слушаю, — напомнил я господину Мозгову. — В прошлую пятницу, поздно вечером, Рудаков вызвал тебя наверх, в квартиру Франковского. Что дальше? Вы зверски добили хозяина квартиры… Кстати, кто добивал, ты или Рудаков?

— Я никого не добивал! — всхлипнул он.

— Да неужели? Докажи!

В некоторых ситуациях презумпция невиновности — пережиток счастливого прошлого, и свою невиновность вынужден доказывать обвиняемый. Сейчас как раз был тот случай.

И Мозгов, захлёбываясь слюнями, принялся доказывать и рассказывать.

Мы чуть не опоздали.

Не случайно Рудаков перестал названивать мне насчёт папки. Кто-то донёс ему мои опрометчивые слова, дескать, завтра дело будет закрыто, и он, зная, что слов на ветер я не бросаю, решил перестраховаться. Бросил кабинет на Арбате, бросил дела и на исходе ночи помчался на своём «форде» в Осоргино, на дачу покойной тёщи, которая пока что пустовала.

На даче он и прятал хапнутую коллекцию. Так и лежала она в сумках, не разобранная, мало того, даже из фургончика сумки не были вытащены. То ли поленился «важняк», то ли готов был в любой момент её перепрятать. Скорее, второе. Фургон стоял на даче в гараже: на нём, очевидно, коллекция и была вывезена с территории «Красного квартала».

Миша с операми застали его, когда он раскрывал ворота гаража, готовясь куда-то рвануть вместе с коллекцией. Куда он мог спрятать забитые экспонатами сумки — вот так, в пожарном порядке? Моя версия: Рудаков настолько струхнул, что собирался примитивно утопить всё это богатство в одном из озёр Одинцовского района.

Впрочем, это мелочь, не заслуживающая внимания. Стервец потом всё покажет на следствии — в подробностях.

А пока Рудакова по свежайшим следам допрашивал Миша Брежнев, уведя его с улицы внутрь дачи и настоятельно попросив никого не вмешиваться. Опера только усмехнулись, услышав привычную просьбу. Они, разумеется, были не прочь оказать шефу помощь (физически, а вовсе не интеллектуально), но в данном случае весовая категория фигуранта была слишком уж высока.

Я слушал странные звуки, доносящиеся сквозь окно веранды, и думал, что Миша зря рвёт цветы своей селезёнки. Он ведь не садист, майор Брежнев, вряд ли ему доставляют удовольствие такие вот форсированные допросы. Понятное дело, он Рудакова не бил, зачем так примитивно, есть куда более тонкие и мучительные средства развязывать языки, не оставляя телесных следов. Но в чём я был уверен, так это в том, что ничего нового наш неожиданный клиент рассказать не сможет при всём желании…

История с исчезновением коллекции в целом была ясна.

Поздно вечером в прошлую пятницу, почти в полночь, получив пугающее SMS от Франковского, перезвонив ему и получив ещё более пугающий отклик, Рудаков примчался в лофт. Здесь пока всё чисто. Именно так оно и было. Обнаружив кошмарную картину, Рудаков внезапно сообразил, что он первый, кто узнал о преступлении, а преступление таково, что на него в итоге всё спишут, — буквально всё. Не знаю, сколько секунд он обдумывал эту мысль, и насколько она была спонтанна, но наш друг-следователь решил сорвать джек-пот. Он ведь и сам немного коллекционер — да-да! И если мы об этом не упоминали в наших разговорах, так только потому, что это было как бы настолько несерьёзно, что и словца не стоило. Ну любитель древностей и любитель, не подначивать же коллегу. Похоже, однако, что для Рудакова это было не совсем так, не считал он себя дилетантом, и старое оружие было для него не простым хобби. Вот и взорвалась бомба в его голове — ШАНС!

Он сделал всё, как полагалось, вызвал следственно-оперативную группу, так что времени было в обрез. Позвал своего «барабана», удачно обретавшегося рядом (которому, возможно, когда-то сам и помог с этой роскошной квартирой). Мозгов притащил с собой тару, вдвоём они быстро распихали ценности по сумкам и перетащили их в его лофт ниже этажом, на временное хранение. Сутки коллекция находилась в считанных метрах от места преступления, а когда ситуация позволила, Рудаков подогнал машину и перевёз сокровищницу сюда, в Осоргино, к почившей тёще. Интересно, была ли в курсе жена? Хотя и эта мелочь из тех, которые совершенно не важны. Была в курсе, не была, что изменится в судьбе их обоих?

Факт существования этой конкретной дачи установил Миша Брежнев. Я позвонил ему, едва Мозгов начал свои признания, подключил таким образом майора к допросу (он, кстати, записал весь разговор), — чтобы, во-первых, не пересказывать ему потом показания свидетеля, и во-вторых, чтоб майор не тратил время на сомнения и на споры со мной. Когда Барабашка закончил (к этому моменту Миша уже параллельно выяснил, что Рудаков куда-то в спешке свинтил), я посоветовал срочно раздобыть адреса всех объектов недвижимости, принадлежащих как лично Рудакову, так и его родне. В результате мы и вышли на эту дачку…

Брежнев вывел подозреваемого, пока ещё подозреваемого, во двор, и с сожалением констатировал:

— Он не убивал Франковского.

Ну ещё бы! Если б я хоть на мгновение это допустил — не скучал бы сейчас, встречая рассвет, а вытрясал бы из Рудакова правду самолично, отпихнув Мишу в сторону.

Рудаков шёл, прихрамывая и охая. При том, я уверен, ни одного синяка на нём, ни одного повреждения не обнаружила бы ни одна экспертиза. Он с ужасом поглядывал на своего коллегу Михаила: очевидно, не подозревал, что ребята из ФСО способны на многое такое, что и не снилось нашим мудрецам. С другой стороны, откуда Рудакову знать, что этот человек из ФСО? Они ж все его за чекиста принимают…

— У тебя есть к нему вопросы? — позвал меня Брежнев.

Я подошёл.

— SMS, из-за которой ты сорвался к Франкенштейну, не поддельная? — спросил я.

— Настоящее! — вознегодовал он. — И звонок умирающему Франкенштейну, к вашему сведению, настоящий. Может, он к тому времени уже умер, и отвечал кто-то другой, я не знаю! Я говорил этому… ему, — показал он на Михаила, — что не притрагивался к Радию!

— Но с коллекцией-то нехорошо получилось?

— Спонтанно получилось! — выкрикнул он с какой-то даже обидой. — Затмение нашло, бывает же, с каждым бывает! («Лунное», — вставил Миша.)

Слова-то какие. «Спонтанно». Сразу видно — интеллектуал.

— Это ты прикрепил мне «клопика»? — осведомился я, больше не сдерживая ненависть.

Рудаков молчал, глядя в землю. За него ответил Миша:

— Нашего коллегу практически сразу взяли за задницу, шантажируя кражей коллекции. Откуда Рефери узнал про его грешок, неизвестно, но плясать под чужую дудку ему пришлось. Выполнять разные мелкие поручения — вроде того, чтобы назначить встречу именно в том кафе. Ну и прослушку тебе подкинуть.

— Мне кажется, он не очень-то сопротивлялся, подставляя свою задницу.

— Откуда в вас столько злости, Сергей? — прошептал Рудаков. — Мы столько вместе работали… Все ведь ошибаются…

— Не все предают, Игорь Денисович.

— Я — предатель?!!

— А кто ты? Клоун на детском утреннике? Из-за твоего «клопика» погибли два хороших человека — напрямую из-за тебя. Один — молодой парень, студент. Я тебе про него говорил, это он был свидетелем вскрытия, которое делал Франкенштейн.

Миша спросил с любопытством:

— А второй кто?

— Шпунтик из бывшей «банды чемпионов».

— Вы нашли Шпунтика? — восхитился майор. — Сколько ж вы всего успели! Если приплюсовать сгоревшею хату Арбуза…

— Ни в каких хатах не был, — отрубил я. — Арбузы и дыни не люблю. Все предъявы и наезды — через моих адвокатов.

— Ну-ну-ну, — иронично сказал Миша.

— Последний вопрос, — сказал я Рудакову. — Ты спишь с Викой?

— Зачем вам это? — вяло удивился он.

— Да просто её похитили и держат в заложниках. (При этих словах Миша вылупился на меня, как лемур на фигу. Ах да, я ж ему не всё рассказываю.) Тебе, возможно, плевать, но от того, спишь ты с ней или нет, зависит, смогу ли я на этом сыграть во время переговоров. Мне повторить вопрос?

— Пару раз было.

— И что она? Влюблена в тебя?

— Да вы что! — он коротко рассмеялся и поперхнулся от боли. — Вика в кого-то влюблена? Чушь, оксюморон. Нет, конечно. Простой перепих от скуки.

— Ладно, подумаю, можно ли это использовать.

— Понятых привели? — громко кинул Брежнев.

Понятых привели, разношёрстная команда была готова к работе.

— Начнём с гаража и с минивэна, — распорядился Миша. — Сумки с коллекцией — сюда, на площадку, фиксируем каждый предмет. Фотограф, не спать. Потом осматриваем все строения на участке и оба автомобиля, включая «форд». Задача ясна?

Командовал здесь майор Брежнев, хотя формально главным был следак из СК, подчинённый, между прочим, Рудакова. Только он жался и всё больше помалкивал, от греха подальше. Может, поэтому Рудаков обратился именно к нему:

— Постановление на обыск есть?

— Так точно. Ознакомьтесь.

— А судебное решение?

Вмешался Михаил:

— Вообще-то, поскольку мероприятие не терпит отлагательств, мы можем обойтись и без судебного решения, как ты прекрасно знаешь. Судья и прокурор уже уведомлены. Разбудили бедолаг в такую рань. Но если ты настаиваешь…

Он вытащил из кожаного планшета, который носил с собой, чистый бланк с проставленными на нём печатью и подписью судьи. Вот это связи, мысленно присвистнул я. Мне бы в своё время так работать… Миша пижонски щёлкнул пальцами, к нему подскочил один из оперов и подставил спину. Шеф положил на эту спину планшет и быстро написал разрешение на обыск.

— А вот и судебное решение.

— Ну вы там и жуки, — гадливо сказал Рудаков. — Банка насекомых.

— Хочешь об этом поговорить? Пошли снова в дом.

— Нет! — чуть не взвизгнул подозреваемый.

— Тогда заткнись. Внимание! — объявил майор Брежнев. — Сейчас пять часов двадцать девять минут. Следователь, отметьте, пожалуйста. Начинаем работу!

И работа началась — для всех, кроме Миши. А также для нас с Рудаковым. Руки Игоря были скованы наручниками сзади, да он и не стал бы пытаться бежать, не настолько уж дурак. Хотя в целом дурак, конечно. Ещё и жадный. Будет потом уверять следователя и судей, что бесы попутали. Всё точно, именно бесы, имя которым — зависть и жадность…

Миша пригласил нас двоих в беседку. Не знаю, о чём думал Рудаков в этот момент, а лично я мечтал поехать домой, к Юле. Остался только из любопытства. Всё-таки реакции Игоря, его поведение в условиях жизненной катастрофы, были мне не безразличны.

— Игорь, я давно хотел спросить, — сказал я, пока мы рассаживались. — Чей это «форд»? Казённый или твой?

— Личный, записан на его жену, — вместо Рудакова ответил Михаил. — А в чём дело? Хочешь забрать себе? Так забирай!

— Если даже приплатят — не возьму. Хотел понять, это Главк такое уродство за народные деньги покупает? Или у мужиков поголовно что-то с ориентацией случилось?

— Я заметил, тебе не нравятся современные машины.

— Да не машины у вас, а мыльницы, уродливые коробки. Пузыри, раздутые пластмассовые подушки…

— О, разошёлся! Зацепило!

— Я же помню, ещё в девяностых были красивые, реально красивые тачки. Особенно немецкие. А сейчас любой «жигуль» — классик в сто раз привлекательней этих ваших, как их, «хэтчбэков», не говоря уже о «паркетниках».

— Любишь «жигули»?

Я пожал плечами:

— Образец стиля, никаких кошмарных мутаций.

— Я тебе подарю свою «семёрку», всё равно без хозяина стоит.

— Смотри, ты обещал. Я запомню.

Миша посерьёзнел:

— Я вот чего спросить-то хотел. Сергей, ты веришь Рудакову? Ну, в его сказочную историю? Я, конечно, нажал на него, когда мы тут общались… может, чуток пережал, ты уж прости, товарищ полковник, ничего личного. Но сомнения всё равно одолевают. Вдруг он причастен не только к халявному выносу артефактов? За этим я вас сюда и позвал, вас обоих. Никаких сплетен, спрашиваю при нём. Предпочитаю напрямик.

Рудаков смотрел в дощатый пол. Похоже, «браслеты» ему натирали руки, потому что он ёрзал, не мог найти позу, однако не жаловался.

Молчал.

— Верю, не верю… — сказал я. — В Бога веруют. А мы, вернее, вы, блюстители закона, должны знать. Вот я точно знаю — Рудаков не врёт. За столько лет, пусть и давным-давно это было, я изучил его микромимику настолько, что всегда мог сказать, когда он свистит и картинки рисует. С тех пор ничего не изменилось, даже отчётливее стало.

— Ты, как ходячий детектор лжи, подполковник. Меня это ещё позавчера восхитило. Ты всех так изучаешь? И что, прокатывает?

— С большинством людей — да. Не со всеми. Чем выше положение, тем лучше фигурант владеет собой. Например, с твоим генералом или с господином Сквозняковым не прокатило.

Миша достал флягу с коньяком, поставил на круглый столик. Налил в большой колпачок и подал Игорю:

— Выпей напоследок. Когда ещё удастся.

Тот окрысился:

— Губу не раскатывай, комиссар! Убери свою клоповую настойку! Увидишь, как меня под залог выпустят. Или домой, с браслетом на ноге.

— И всё-таки выпьем, — решил Миша, опрокинул в себя стопку, тут же налил и передал мне. — Ты, Серёга, когда бахнул вчера вечером, мол, дело сегодня раскроем, я, скрывать не буду, подумал: ну и пижон! А на самом деле, мужик сказал — мужик сделал.

— Так не раскрыто ещё дело, — возразил я. — Впереди, кстати, целый день.

— А успеешь?

— Некогда мне рассусоливать, у меня теплицы горят, и грядки поливать надо.

— А также контейнер искать, — подмигнул мне майор. — Если узнаешь, что они в них возят, в этих чудо-кейсах, поделишься?

— Если генерал разрешит. Или Десница короля Салова. В зависимости от того, кому ты на самом деле служишь.

— Я служу России, — сказал Брежнев серьёзно.

И я поверил.

— Пить-то будешь? — спросил он.

— С утра не пью. Да и за рулём. Ксиву-то вы мне не выдали.

Рудаков опять сидел понурый, поникший. Больше не участвовал в разговоре. Лишь когда Михаил завинтил флягу и закрыл её колпачком, собираясь покидать беседку, он произнёс дребезжащим голосом:

— Ребята, застрелите меня.

Не знаю, может и вправду на него отчаяние накатило. А может, играл на публику. Моя чуйка на эту мелодраму не включилась, без разницы мне было.

— Нет вопросов, — ответил Миша деловито. — Ты побеги, а я тебя — при попытке к бегству.

Рудаков молчал, страдальчески наморщив лоб. Мы подождали минуту, но он так и не побежал.

Наверное, оно и к лучшему, потому что я точно видел: Миша бы его застрелил.

На обратном пути я вызвал Искандера, назначил встречу и попросил, чтобы он взял с собой ноутбук. На всякий случай уточнил, есть ли у него программы работы с видеозаписями. Всё есть, ответил он.

Встретились. Я объяснил задачу: обработать видео с квартиры Арбуза. Замазать моё лицо, а лучше голову целиком, так, чтобы человека невозможно было опознать, а запись — восстановить. «В постельной сцене?» — невозмутимо уточнил молодой человек. Везде, сказал я. Меня там не было. И тебя, кстати, тоже. Ты ведь тоже под камеры попал? Разберись.

Искандер сказал:

— Я вам ещё в той квартире, у пульта, когда увидел запись, хотел предложить отредактировать некоторые нюансы, но мы очень торопились. Тем более вы диск забрали.

Диск с квартиры Арбуза был у меня с собой. Я отдал его Искандеру и принялся ждать. Он работал, сидя рядом на пассажирском сиденье. А я почти сразу задремал, да так крепко, что Искандеру пришлось меня будить, когда заверещал мой телефон.

— Пёс? — услышал я лишённый эмоций голос.

— Вша? — откликнулся я.

Всё-таки человеку со столь говорящей фамилией непросто, даже мусора не назвать безнаказанно псом, обязательно подколет в ответ. А пришить за это — руки не дотянутся.

— Вошь, а не вша, — поправил он.

— Внимательно слушаю.

— Сказали, будь в десять у метро «Волжская». Тебя подберут.

— Утра?

— Утра. Просили передать, если позовёшь кого-то из своих, обе девчонки сдохнут.

— Обе? — растерялся я.

Он отключился.

Обе… Кто вторая? Растерянность длилась только мгновение. Я посмотрел на часы: Юля, наверное, собиралась на службу. Надеюсь, ещё не уехала. Я позвонил ей — попросить, чтоб сегодня сидела дома. Никто не ответил. Гудки проходили, реакции не было. Может, не слышит? Может, она уже на улице, а в транспорте шумно?

Почему я не звонил ей раньше, идиот?!! Думал, спит, не хотел будить…

— Сделано, — доложил Искандер. — Здесь отредактированная запись. — Он отдал мне две флэшки. — Одинаковые.

— Отлично. Теперь надо бы что-то придумать с диском…

— Чего думать? Уничтожить, — сказал Искандер… и вдруг достал из сумки переносную электродрель.

Зачем?

— Всё предусмотрено, — добавил он.

Пока мой верный помощник высверливал жёсткий диск, превращая сложное устройство в хлам, я пилил и кромсал себя сам.

Почему я не позвонил Юле? На хрена трепался с Брежневым и Рудаковым?

Почему я не поехал к ней сразу?

Я прибыл не в десять, а в девять, на час раньше назначенного. И не к метро, как требовал Вошь, а в Кузьминский лесопарк, на Кленовую аллею.

К тому особняку, который на фото узнала Юля.

Въезд на аллею и правда охранялся, шлагбаум был закрыт, поэтому я не стал ломиться на своём УАЗе, как носорог, сметая преграды и людей (хотя было такое искушение, чего уж там). Я культурно оставил внедорожник за пределами лесопарка, а сам прошёл ногами, заодно всё внимательно осматривая.

Подходы непосредственно к дому тоже охранялись, по периметру была сооружена стальная ограда, но не очень высокая, не надо было подпрыгивать, чтобы разглядеть архитектурные красоты. Мало того, с какого-то момента во мне возникла уверенность, что меня заметили (техническими средствами) и негласно сопровождают, ничего не предпринимая только потому, что я веду себя пассивно.

Дом цвета слоновой кости расположился фактически в лесочке, обнаружить его можно было, только забредя сюда в качестве праздношатающегося путника. Необычная архитектура, каменный оштукатуренный низ (весь первый этаж), деревянный верх (второй этаж плюс мансарда и башенка); всё это когда-то было дачей, потом разными казёнными учреждениями, а теперь вот — снова дача, уже в границах Москвы.

Я прошёл вдоль ограды и вышел к воротам.

Висела вывеска: «Лаборатория изучения садово-паркового хозяйства г. Москвы». Вывеска новая, краска ещё не высохла, фигурально выражаясь. Легендируются, значит. Чтоб не приставали, не трогали, не любопытствовали. Какая, к свиньям, лаборатория! Вооружённая охрана за чем здесь следит, за ящиками с рассадой и пинцетами для пикировки?

Ворота отъехали без моего звонка или какой другой просьбы впустить. Приглашают! Я вошёл. Маленький двор был захламлён шкафами, сервантами, старыми креслами. А вот и комод — очень модная в шестидесятых годах вещь. Всё выглядело, как единый комплект, в таких случаях вещи обычно дорого стоят. Неужели — на выброс? То, что обычно вывозят из домов, когда делают ремонт или переезжают… В данном случае, видимо, въехали. Причём недавно (судя по вывеске).

Выставив пыльное нутро, лежал на боку стол для бильярда. Тоже выкинули? Он-то в чем провинился? Я проследовал мимо изгнанного стола, поднялся по ступенькам. Швейцар в хаки и берцах открыл передо мной дверь…

— Не ждали вас, не ждали! — встретил меня дружелюбный голос.

Высокий импозантный мужчина моих примерно лет, в спортивном костюме и в явно неплохой спортивной форме, поднялся мне навстречу с одного из диванов, украшающих холл.

Костюм от «Найка», если верить фирменному значку. И, думается, это был настоящий «Найк», а не турецкий фальшак.

— Да бросьте, ждали вы меня. — Я улыбнулся в ответ максимально любезно. — Вы давно заметили, что я здесь.

— Ждали, что вас привезут от метро «Волжская» с плотно завязанными глазами. А вы сами изволили. Уважаю. Достойный противник. Может, попозже в шахматишки распишем, если не будете против… ну это и впрямь попозже. Прежде всего — долг гостеприимства.

Хозяин особняка сделал знак окружившим меня мордоворотам и добавил — уже им:

— Позвоните Вше, пусть возвращается.

— Один?

— Ну конечно, с группой! Чего им там высиживать? Объект — вот он, уже в логове. — Человек в спортивном костюме издал смешок, больше похожий на кашель.

Чрезвычайно странное чувство охватило меня, едва я увидел этого господина, а точнее, когда он стал словесные кружева передо мною выплетать. Я узнавал его и одновременно не узнавал; казалось, вот-вот из памяти выплывет имя, я толкался в этот барьер — и разбивался. Мучительное было чувство — с каждой секундой всё мучительнее. Я лихорадочно перебирал в памяти членов «банды чемпионов», которые хоть раз попадали в поле моего зрения… нет, никто не подходил.

Долг гостеприимства, в понятиях хозяина, заключался в том, что меня обыскали. И вручную, и с помощью датчиков. Вытащили телефоны и всё прочее из карманов. Оружия у меня не было, не видел в нём смысла, знал, что так примерно всё и будет. «Макаров» я оставил в машине. Оружием, буде оно мне понадобится, я собирался разжиться на месте, и его вокруг оказалось полным-полно! У охранников в основном были шокеры (как обычные, так и тазеры) и травматы, а у парочки, очевидно, самых доверенных, висело и боевое. Только руку протяни — оно твоё. Я машинально примеривался, прикидывал, как буду это делать… Ситуация, по мне, была патовой, так что избежать боестолкновения вряд ли удастся, а значит, пукалку придётся одалживать. Но пока всё было культурно.

Один из тех, кто учинял обыск, показал хозяину на пуговицу у меня на пиджаке.

— Видеокамера, — сказал он максимально лапидарно.

Затем с меня сняли пиджак и показали лацкан:

— Здесь вшит микрофон.

Я пришёл в пиджаке, да. Хотя надеваю что-то официальное в редчайших случаях. Последний раз это было, кажется, когда я проставлялся в ресторане по случаю подполковника. Так что сегодня я принарядился вовсе не из уважения к приглашающей стороне, тем более этот предмет одежды был не мой. Один человек дал напрокат. «Заряженный» пиджак — испытанное во многих делах средство, можно сказать, боевой товарищ. Пуговицы совершенно одинаковые с виду, лишь одна такая хитрая, с телеглазом. Даже жаль, что меня раскололи вот так сразу…

В рубашке, без «разгрузки», я чувствовал себя как будто голым. Впрочем, и «разгрузку» брать не было смысла, точно так же оставили бы голым.

Хозяин пренебрежительно махнул рукой:

— Ничего отрывать не надо, камеру только залепите. — Затем мне: — Видите ли, гражданин Ушаков, отсюда невозможна передача никакого сигнала. Глушим-с. Бережёмся от таких вот сюрпризов. Кроме того, иногда приходят гости, которых сканировать не то что неловко — опасно, обидятся. Иногда, конечно, глушилку выключаем, но только в случае надобности. Сейчас не тот случай, вы согласны?

— Важных гостей могли бы сканировать на расстоянии, тайком, — сказал я, вспомнив свою встречу с генералом Иваном Ивановичем.

— Да-да, — оживился хозяин дома, — уже заказали такую технику. Достать непросто, штучное производство, и лаборатории под контролем государства…

— У него флэшка, — сказал холуй.

— Да? И что на флэшке, господин Ушаков?

— Запись, как был убит Арбуз.

— А я знаю, как он был убит, Вошь мне отчитался обо всём. Вошь действовал по моему приказу. Но всё равно благодарю за хлопоты, посмотрю с любопытством.

Меня отпустили, вернув пиджак. Пуговицу с объективом намазали каким-то клеем, который сразу загустел. А так — как приказано, ничего не оторвали. Очаг, бля, культуры.

Едва я сделал шаг, хозяин резко подался назад и словно голосовой регистр переключил:

— Ко мне не подходить! Держать дистанцию. У моих людей приказ стрелять не задумываясь. Если кончат вас случайно, никого ругать не стану.

— Да нужны вы мне, — сказал я брезгливо. — Было бы к кому подходить — подошёл бы. Покажите, куда здесь уйти подальше. — Я зажал рот, имитируя рвотный рефлекс.

Хозяин изобразил нечто похожее на хохот, ничуть не обидевшись. Показал на секунду волчий оскал и опять превратился в сущего агнца.

Этот его смех… Чёрт, что за наваждение! Деланое, абсолютно пластмассовое веселье. Человек смеяться не умеет, но раз за разом пытается. Слышал я ведь, впитывал в себя эти звуки… когда? Где?

Холл выполнял функции и парадной гостиной. Помещение было просторное, с высоким куполообразным потолком. На второй этаж вела деревянная лестница. Влево и вправо уходил коридор, а куда-то вглубь вели закрытые двери. Была и печка — голландская, до потолка, в виде шестигранного столба, встроенного в угол, облицованная изразцами. В голландских печах еду не приготовишь, одежду не просушишь, это просто штуковина для обогрева. Вверху от неё ответвлялись воздуховоды, которые потом, на крыше, превращались в трубы…

— Будьте благоразумны, этого достаточно, — сказал хозяин. — А знаете, что? Уж простите великодушно, мы всё-таки завяжем вам руки, чтоб никого не искушать. Ваша знаменитая непредсказуемость достойна серьёзного к себе отношения… Баян! — скомандовал он.

Так вот ты какой, Баян, подумал я, разглядывая типичного с виду кавказца. По словам Шпунтика — чемпион Дагестана за какой-то лохматый год. То ли по борьбе, то ли по боксу. Ну, это мы, придёт время, проверим.

Баян вытащил пушку и наставил на меня для страховки (ох уж эта моя непредсказуемость, как её здесь боятся); двое, повинуясь команде, заломили мне назад руки и скрутили запястья шнуром миллиметров пять в диаметре.

— Бляха-муха, во всём доме нет наручников, — еле слышно прошептал Баян.

Хозяин услышал и прокомментировал, словно извиняясь:

— Недавно эту усадьбу приобрели, ещё переезжаем.

— Франкенштейн подыскал? — небрежно вбросил я.

— Да, он вариантов пять нашёл, хотел, чтоб нам с ним комфортно было. Но этот вариант — просто мечта! Рядом с кладбищем, с НАШИМ кладбищем… У нас тут башенка есть астрономическая, если с неё в хорошую оптику смотреть, можно увидеть могилы.

— Чьи могилы?

— Не все, к сожалению. Могилу вашей жены нельзя, деревья мешают… Я вижу, вы меня до сих пор не узнаёте, — констатировал он, донельзя довольный. — Это великолепно.

— Вы Рефери, — пожал я плечами.

— Да, прилепил ко мне такую погремуху один из финансовых тузов, не помню, когда. Я не возражал. Но! Вы-то меня не узнали! (Он сочно выделил это «вы».) Я всё гадал, узнаете или нет? Оказалось — нет!!! И пока это самая радостная на сегодня новость.

Он болтал просто невыносимо, слова хлестали из него, как из пробитого водопроводного крана. Считанные минуты прошли, а я уже устал от этого павлина. Возможно, он и сам это понимал. Но зачем нужно было рисоваться передо мной? Какой скрытый мотив?

— Есть и другие радостные? — спросил я.

— Конечно! — возликовал Рефери. — Я даже с них и начну. Пойдёмте, покажу.

И мы пошли — по коридору налево, свернули в комнату с пустыми стеллажами, попали в новый коридор, — и дальше, дальше, дальше… Кто ж ты такой, думал я, разглядывая подвижную спину этого ублюдка. Я должен был его узнать — и не смог. Да что ж с моим мозгом? Вроде в последнее время по нему не били, хотя в молодости всякое бывало. Состарился?

— Дом условно разделён на три блока, — попутно объяснял мне хозяин. — Когда-то, во времена лабораторий и других казённых учреждений, весь второй этаж и противоположное крыло были отданы специалистам, для работы. Сейчас это место для гостей, там спальни, много спален, а также мой кабинет, другие домашние помещения. Ну а мы направляемся в левое, хозяйственное крыло. Здесь помещения для прислуги, нынче — для охраны, есть кухня с отдельным входом, столовая, котельная. Есть и совсем неожиданные помещения, например, комната для лыж… Впрочем, путешествие закончилось.

Мы стояли в глухой части дома, в низком и тесном коридоре, перед дверью, обитой железными полосками, изрядно порченными ржой.

— Раньше там мыли кареты и повозки. А сейчас… Давайте посмотрим?

Как будто Рефери требовалось чьё-то согласие. Он вдавил дверь внутрь (она ушла со скрипом), вошёл первым, а его холуи сзади меня тупо втолкнули.

И я застыл на пороге, как электричеством пронзённый. Превратился в столб волей злого колдуна.

Было здесь отчего оторопеть. И злой колдун был — высокий, плотный, в спортивном костюме от «Найка». Он горделиво обвёл пространство рукой: дескать, полюбуйтесь на мои достижения.

Белые крашеные стены, побелённый потолок. Вместо дальней стены — ворота, через которые сюда когда-то въезжали кареты; они наглухо стянуты цепями, фактически это тоже стена. Каменный пол оборудован стоками для вывода грязной воды. Когда-то — для воды. Сейчас, понятное дело, отсюда вымывали не просто воду… К полу привинчены два стальных кресла с высокими спинками. В точно таком и сидела связанная Викторина на той фотке, которую показывал мне Вошь.

В данный момент Вика не сидела ни в каком кресле, она была свободна, деловито перемещалась по комнате, чем-то занятая. В голубом рабочем халате. Связаны были другие люди, сразу двое: Шпунтик и… Юлия.

Оба раздеты догола. По всему телу торчат иголки для внутривенных инъекций, из которых потихоньку сочится кровь. Оба пленника поразительно похожи на новогодние ёлочки, все такие радостно капающие, разукрашенные красным.

Впрочем, из Шпунтика почти не текло. Шпунтик был крайне плох, упал бы набок, если б не ремни. Его кожа, пергаментного жёлтого цвета, обтягивала череп, рёбра, таз. Если инженер ещё и не отъехал, то уже отъезжал безвозвратно, это точно.

Юля была ещё свежа, видно, что боролась с паникой. Жертвы были обездвижены не наглухо, существовали маленькие степени свободы. Видимо, специально. Разные люди, медленно угасая, себя ведут по-разному. Маньяку интересно на это смотреть.

Поскольку жертвы трепыхались, то иглы двигались вместе с ними, иногда выскакивая из вен или даже падая на пол. Вика хлопотала вокруг, поправляя, поднимая, вставляя заново.

На треноге стояла видеокамера, снимая всё это великолепие (я отметил сей факт).

— Хорошо выглядишь, — сказал я Юле. Думал, подбодрить, поддержать шуткой.

Она спросила в ужасе:

— Ты с ними?

— Не сходи с ума, — сказал я ей. — Пока нет причин сходить с ума. Я такой же пленник. Но мы скоро уберёмся отсюда, наберись терпения.

— Я подсчитала, — сказала мне Юля, стараясь выглядеть спокойной. — Если терять кровь такими темпами, то мне осталось от сорока минут до часа. Но необратимые изменения начнутся раньше.

— Грамотный врач, — одобрительно заметил Рефери, впервые подав голос за время этого эпизода. Очевидно, наблюдал за всеми нами, получая удовольствие. Но в особенности — за мной.

— Зачем раздели? — спросил я его. — Любите подглядывать? Сходите в женскую баню.

— Кровь на одежде не вдохновляет. Грязно, неряшливо, и на кровь, собственно, не похоже. Вы меня понимаете? Зато на розовой коже, да алые потёки, — высшая степень красоты и совершенства! И вообще, человек должен умирать голым.

— Вы маньяк?

— Ну, если бог маньяк, то пусть и я маньяк.

— Пьеро? — уточнил я.

— Слышал эту глупую кличку. Знаешь, кто был настоящий Пьеро? (Он не заметил, как перешёл на «ты».) Твой друг Франкенштейн! Фокус с иглами для капельниц — его ноу-хау. Теперь вахту отца приняла Викторина. (Рефери нежно провёл рукой по спине женщины в голубом, сверху вниз.)

— Вика, — позвал я её, — что с тобой? Ты соображаешь, что творишь?

— Именно творит! — возгласил маньяк. — Какое ты точное слово нашёл. Она тоже хороший медик, как и её отец. Высококлассная процедурная сестра. Отлично справляется, удачная замена.

— Вика, либо он тебя убьёт, как опасного свидетеля, либо наши тебя посадят. Тебе угрожали? Ты у него в плену? На игле сидишь? Что?

Вика молчала, ни разу на меня не посмотрев. Рефери улыбался.

— Зачем угрожать? Достаточно было показать ей одну-единственную видеозапись. Чтоб до неё дошло, КТО убил её гениального отца. Что касается привычки менять сознание с помощью химии, то это больше не требуется. Она решительно бросила пить, чем её отец обязательно бы гордился.

— Рефери сообщил тебе, что коллекцию вынес Рудаков? — спросил я. Вика остановилась и наконец посмотрела на меня. — А, таки скрыл! Хотя знал это с самого начала, со дня убийства. Ты, наследница, могла получить свои богатства давным-давно. А теперь, если выживешь и попадёшь в МУР, никаких гарантий.

— Вы врёте, — ответила она злобно. — И про Игоря тоже.

— Ещё убедишься. Чем позже, чем хуже для тебя. Рефери, зачем тебе эта дурочка? Франкенштейн на вахте стоял, это я понимаю, великий патологоанатом. Но вот ты убиваешь другого патологоанатома высочайшей квалификации. Может, разумнее использовать её как-то по-другому, поближе к ценной специальности? Ты вообще спрашивал её (показал я на Юлю), нравится ли ей безнаказанность и абсолютная власть над чужими телами?

— Можешь финтить, сколько хочешь, не поведусь. Меня это даже возбуждает. Но Франкенштейн придал моей жизни… форму, что ли? До него было как-то всё неопрятно, несовершенно, неинтеллигентно. Самому иногда противно. Да и проблему утилизации трупов он превратил в самостоятельный источник удовольствия.

— Уж с этим-то Юлия Адамовна справилась бы на раз. С утилизацией.

— Ну хорошо, обговорим этот вопрос после того, как покончим с главным.

— Вы интеллигент, Рефери?

— Разумеется, да. Сейчас это очевидно любому, кто меня знает. Но и раньше я был интеллигентным человеком, в том числе, когда возглавлял «банду чемпионов».

Вот оно!

Плотину прорвало!

— Бассурманов, — сказал я…

Очевидно, что-то случилось с моим лицом, потому что он отскочил к дальней стене, к крану со шлангом, и крикнул:

— Вытащите его!

Меня плотно подхватили под руки. Да я и не сопротивлялся. И глупостей бы делать не стал, пока Юля восседает на этом смертном троне, истекая кровью. Рефери, а вернее, Босс, между тем раздавал указания.

Вике:

— Милая, убери пяток иголок. Уменьшим интенсивность, а то, боюсь, прекрасная дама и впрямь через сорок минут откинет копыта. Нам это совсем не нужно.

Холуям:

— Дохлятину вытащите — и на пластик (имея в виду Шпунтика).

В комнате очень кстати был установлен секционный стол с пластиковой столешницей, а в стеклянном шкафу лежали инструменты. Очень скоро обескровленный труп перекочевал из кресла на стол, — бледный, жёлтый, сдувшийся…

…Снова мы передислоцировались в парадную гостиную. Двигались молча. Я переваривал новый расклад, а что творилось в желудке хозяина дома, мне было накласть. Да и шёл он теперь сзади, не решался подставлять спину. Мысль моя циклилась, и думал я о том, что Рефери, получается, это Босс. А Босс — это Рефери. И наоборот…

Уже в зале он с удовлетворением произнёс:

— Сильно я изменился, не так ли?

— Как это может быть? Ты же был жирный, как пи́нгвин в утёсах.

Бассурманов объяснил: сделал пластику лица и голосовых связок, начал соблюдать строжайшую диету. В итоге — похудел, потом постройнел. Усиленно занялся физкультурой. Согласись, смешно было (сказал он мне по-приятельски) — собрать вокруг себя не просто спортсменов, а лучших, мастеров, и самому при этом быть отвратительной размазнёй, раскормленным слизнем. Твоя силовая акция сильно на меня повлияла, закончил он. Остро захотелось жить, никогда раньше так не хотелось, да и не думал я раньше, что МОЯ жизнь может взять и кончиться…

Спрашивая Босса, как это может быть, я имел в виду совсем другое. Каким образом он остался жив? Что за чертовщина вынула его из объятий смерти? Я ж ему башку прострелил… Но тут вспомнил подробности той моей операции по уничтожению верхушки банды. Вспомнил в подробностях, что мне говорил толстяк, так потрясающе похожий на Босса, перед финальным выстрелом: «Вам нужен не я… Подождите, я всё объясню…» И ответ на вопрос «что за чертовщина» стал не нужен.

Никакой мистики.

Двойник!

Не допёр я тогда, что такое возможно, не хватило оперативной информации. Ни одного доноса насчёт двойника не было, ни самого завалящего слушка! Как тут догадаешься? Простой ведь бандит, как всем казалось. Наглый без меры, беспредельный, но обычный… Не простой, не обычный. Серийный маньяк-убийца. Кто ж знал? У них, у психопатов, особый склад ума, и совершенно особая паранойя в отношении личной безопасности. Так что создать себе двойника было для Артура Артуровича более чем естественно. В результате он — Рефери, а я — дурак.

Это не имело никакой ценности, скорее вред, и не предусматривало никакого расчёта, но я сказал Бассурманову:

— Всем ничтожествам хочется жить, это их главное и единственное желание. Все остальные причуды и бзики, скрашивающие вашу скуку и вашу чёрную бессмысленность, — бегство от страха смерти. Убивая других, извергая вонючую сперму на чужие трупы, вы спасаетесь от беспросветности всего на свете, но это предел для вас, ничтожеств. «Интеллигент!» Ха-ха. Вся ваша жизнь — животный страх подохнуть, потому что вы и есть животные.

— Как ты меня назвал?

— Ничтожество. А как ещё назвать недочеловека, этот генетический хабарик, который убивает детей?

— Каких детей, что ты мелешь, ментура!

— Моего младшего сына ты зачем убил? Из-за своей высокородной интеллигентности?

— Ах вот ты о чём. Ребёнок убит, чтобы наказать мать. Нет для матери худшего наказания. Даже то, что я потом из ней кубики нарезал — не то. Или она не заслужила кары?

— «Не то» ему… Не удовлетворился, бедняжка? Не смог? Социопатическая импотенция? Ну, не дано удовлетвориться так не дано. Это моя жена покарала тебя, насильника, тем, что ты не утешился. Иначе не гонялся бы ты за мной по пятам с идиотскими намёками и знаками внимания.

— Ты зря меня разозлил, Ушаков. Я как раз решал, что с тобой делать, жалко было тебя закапывать, что-то из моей жизни ушло бы. Ей-богу, я испытывал к тебе искреннюю симпатию.

— Искренняя симпатия психопата? Ну-ну. Цирк шапито, а не «Садово-парковая лаборатория».

Босс-Рефери выцедил:

— Ты закончишь точно так же, как твоя шлюха. Я вас рядом посажу. И буду смотреть, как вы трогательно прощаетесь.

— И при этом дрочить, — покивал я. — Ты, кстати, дрочишь с одной руки или с двух? Или второй рукой тебе дрочил Франкенштейн? Он, кстати, рядом был, когда ты пытался ублажить себя, расчленяя мою жену на части?

— Франкенштейн? Рядом? С какого перепугу!

— Ну так ведь это он притащил тебе весть, что нашёл девочку, которая забила до смерти твоего крутого папашу…

Что-то я не то ляпнул. Вообще-то я специально злил Бассурманова, провоцируя его сломать заранее обдуманный план и начать совершать необдуманные поступки. Но тут он вдруг обрадовался, аж зарумянился от предвкушения чего-то приятного.

— Ты думаешь, это твой лучший друг навёл меня на твою Лену?

— А кто ж? Он всех предал. Меня, когда закрутил роман с моей женой. Свою любовницу, когда отдал её тебе на съеденье. Систему, в которой работал, когда стал «кротом». Страну, которой присягал. Даже тебя, Артур, он предал, украв цифровой ключ от твоего контейнера.

— Про контейнер будет отдельный разговор, и очень скоро, — сказал Босс, совершенно уже успокоившись. — Но насчёт своей жены ты, оказывается, не в курсе, Полкан, не в теме. Промазал ты. Я, пожалуй, дам тебе возможность ещё поговорить с Викториной, пусть она сама расскажет тебе, как было дело.

— Какое «дело»?

— Как она расковыряла плинтус в своей комнате и пробила дырочку в отцовскую комнату, — из чистого любопытства. Ещё когда девочкой была. Дырочка оказалась у отца под диваном, не заметишь. Как подслушивала все его разговоры, как узнала, чем они занимаются с твоей женой, когда ты мотаешься в командировки на Кавказ. Вроде даже придумала способ заснять их, и показала фото твоему сыну…

— Не так было.

— Да плевать. Главное, она в том числе подслушивала их любовную болтовню. Особенно ей запомнился случай из молодости твоей жены, который парочка каждую встречу обсуждала и мусолила. Про то, как гандбол однажды спас ей жизнь. Как она укокошила какого-то «Босса». Твоя Лена всё удивлялась: надо ж случиться такому совпадению, её муж-мент ловит сына того самого борова, который хотел её в молодости изнасиловать, и которого она прикончила. Не знала простодушная Викторина, что очень скоро совпадения продолжатся! Теперь уже твой старший изнасилует Вику. Простить ему это? Ни за что! Зная про нашу с Радиком дружбу — а Вика это знала, — найти меня было несложно, достаточно было назвать себя, и её доставили с комфортом ко мне в кабинет. Где она и поведала все грязные тайны твоей жены. Умница-девочка…

Я слушал эти самодовольные излияния и немного плыл. Получается, не Франкенштейн навёл бандита на Лену? Его дочь? Его драгоценная девочка, его ягодка, которой моя жена в раннем детстве заменяла умершую мать, и которую я потом учил приёмам самообороны?

Или психопат врёт? Играет в жестокие игры с попавшим в клетку котом?

— Почему Радик скрывал от тебя такую важную вещь? — спросил я.

— Вот-вот, я тоже сначала сердился. А потом увидел, как он плачет, когда я провёл его по спортзалу с анатомическими экспонатами. Он впервые плакал, это было так смешно. Франкенштейн не плакал, даже когда его жена умерла. А тут, из-за чужой бабы… Ну я его прямо спросил: почему скрывал? Знаешь же, как сильно я хотел найти эту гадину. Он честно ответил: пока Лена расставляла перед ним ноги — ничего бы мне не рассказал. И я его понял. Люди слабы, Ушаков. Боссы сильны.

Было очевидно, что он тоже пытается вывести меня из равновесия, и потому я не вёлся. Главным было другое — то, ради чего я по доброй воле отправился в эту ловушку.

Информация.

— Тем более дочь искупила все грехи отца, — закончил он. — Ну что, будешь вытрясать из Вики правду?

— Трясу только свежие яблоки. Эта — перезрела.

— Ну и прекрасно. Кажется, ещё нет десяти? Тогда займёмся наконец делом.

— А что у нас в десять? — невинно осведомился я, внутренне сжавшись.

Босс погрозил мне пальцем:

— На десять вы с товарищами офицерами назначили штурм моей крепости. С теми офицерами, которые подарили тебе этот винтажный пиджак с устаревшим оборудованием. Знаем, знаем.

Мы и правда с Мишей наметили начало операции на десять. Выстроили план, обсудили все детали (обкашляли, как говорят урки). Я просил час на сбор данных. Сейчас понимал, что часа мало. Но в комнате для убийств мучилась и надеялась Юля, так что на информацию мне было уже решительно плевать. Вытащить женщину и самому выбраться, если получится… И вдруг выясняется, что Босс (в ипостаси Рефери) — в курсе происходящего и нисколько не беспокоится!

— Пойдём ко мне в кабинет, — предложил он. — Эй, вы, не зевать! — гаркнул он на своих бугаёв-спортсменов. — Баян, сопровождаешь. Оружие наготове, это тебе не шпана из числа фанатов «Спартака». Помнишь, как вас заломали, когда вы встречали Шпунтика? Так вот, он учитель тех шустрых ребят.

Мы поднялись на второй этаж. Вход в помещение был сразу с лестничной площадки, а окна кабинета выходили вглубь участка. Я бы понаслаждался видом, если б не стрёмная ситуация.

На широком столе стоял включённый ноутбук — и… «чемодан», перевозимый тайными фельдъегерями. Предмет высоких технологий был очень похож на свои же фотографии — невозможно не узнать.

— Один из трёх, — показал хозяин кабинета на «чемодан», снял его со стола и поставил сбоку на пол. — Последний из оставшихся. Он нам пока не нужен. Посмотрим-ка лучше кино.

Босс подсветил ноутбук и запустил какой-то файл:

— Наслаждайся.

И я стал смотреть…

Не то чтобы происходившее на экране открыло мне что-то новое или, тем паче, обернулось неким откровением. Картину произошедшего в лофте, когда был убит и ограблен Франкенкштейн, я представлял себе уже вполне отчётливо. Знал, кто и что сделал. Знал — как, и даже — зачем. Но одно дело умозрительное знание, и другое — когда вот так видишь всё своими глазами.

— Ну и как мы будем это разруливать? — осведомился Босс.

— А чего разруливать? Запись отрывочная, неполная. Непонятно главное: был ли в кишечнике Франкенштейна цифровой ключ.

— В точку, подполковник. Вот потому-то я тебя до сих пор и не трогал. Непонятна была судьба ключа. Но вчера вечером кое-что случилось, кое-что, радикально меняющее ситуацию, и теперь совершенно ясно, что ключ всё-таки был проглочен Франкенштейном. А раз так, значит, пришло время использовать тебя как наживку. Ради чего, в конце концов, я выманивал тебя из твоего Дропездронска с Мухосранском?

— Про наживку — ещё вопрос, кто кого поймает. Но это просто к слову. Я не понимаю, Артурчик, откуда запись? Вся телеметрия в лофте была либо изъята, либо уничтожена. Ортис мне рассказывал, это капитан такой по части высоких технологий, что Радик, как сущий параноик, не только сохранял записи у себя квартире, но и отправлял их куда-то в интернет, в какое-то «облако». Так вот, те ребятки, которые навестили Радика, добрались даже до его «облака»! Всё в интернете потерли, подчистую.

— Ты так странно выражаешься, как будто не узнал в моём кино исполнителей главных ролей, — подметил Босс.

— Узнал, естественно.

— Да это и неважно. Твои «ребятки» не учли, что в старых видеокамерах, которыми Франкенштейн оборудовал лофт, была внутренняя память. Не на всех, только на двух, как ты видишь по записи. Хватало примерно на сутки. Мы информацию из этих камер изъяли, а память стёрли.

— Элементарно! — возвестил я голосом Ливанова.

Босс, не обращая больше на меня внимания, позвал своих помощников:

— Давайте-ка сюда его телефоны. Все, все! О, да их у него много… (Он говорил про мои мобилы, изъятые при обыске.) Ну-ка, ну-ка, посмотрим… (Рыскал в них, как свинья.) Вот этот, наверное, — решил он.

Правильно выбрал, сволочь. Именно тот секретный мобильник, по которому я связывался с Мариком и с Искандером. «Дедушкофон». Босс полез в список контактов, очевидно, выбирая (из двух), кому звонить. Выбрал. Подсел к столу, к компьютеру, вбил туда найденный телефонный номер. Надел гарнитуру. Ага, звонить обычным порядком посчитал рискованным, не хочет давать ни шанса тем, кто его ищет, решил, что через интернет безопаснее. Вероятно, кроме Винтика у него есть и другие хорошие компьютерщики, установившие ему хитрые программы…

Пока тянулась эта пауза, в кабинете произошло примечательное событие, которое никто кроме меня не уловил. Ещё войдя сюда, я заметил дверцу, ведущую, скорее всего, в комнату отдыха. У любого крупного начальника обязательно есть в кабинете такая фишка. Босс ведь любил себя считать и начальником, и крупным. Так вот, пока он изучал мои телефоны, дверца на мгновение приоткрылась и закрылась.

В комнате отдыха кто-то был. Сделаем зарубку, авось пригодится.

— Ты Марсель? — сказал Бассурманов в микрофон. — Отлично, я попал с первой попытки. Это Рефери, если ещё не понял. Надо бы вернуть украденное. Да-да, мы тоже не без греха и готовы вернуть всё, что взяли без спроса. Вернее, всех. Обменчик. Ты ведь, надеюсь, сообразил, как я узнал этот твой номер телефона? С ним полный порядок, как и с его новой женщиной, если, конечно, женщина представляет для вас интерес. Для вашего папы — точно представляет, я лично убедился… (Некоторое время Босс слушал.) Прежде всего, прямо сейчас, вы должны вернуть фотографию. Я говорю буквально: сей час, в течение часа. Один оборот минутной стрелки. Иначе обмен лишён смысла, и всё закончится скверно. Я понимаю, что Москва большая. Ну хорошо, плюс полчаса на форс-мажор и посещение туалета. Вскрытый вами кейс, если понравился, можете оставить себе на поиграть, но лучше его тоже вернуть, чтобы с отцом гарантированно было всё в порядке. Повторяю, сначала — фото. Прекратите рассылки, большие дяди и так поняли вашу крутизну. На всякий случай предупрежу вас, Марсель, хоть и уверен, что это лишнее. Если внезапно всплывёт лицевая сторона фотографии, будет плохо всем, но хуже всего — Сергею Михайловичу. У вас воображения не хватит, Марсель, насколько ему будет плохо.

(Какому Сергею Михайловичу, заторможенно подумал я. Ах да, это ж про меня…)

Опять Босс молчал в трубку. И снова заговорил:

— Обсудим условия обмена. Возле метро «Люблино» есть скверик, в нём ещё с другой стороны церквушка кирпичная. Я вам пришлю карту с отмеченной на ней уличной урной, куда вы должны будете бросить пакет с фотографией. Вот, посылаю… Получили? О’кей. Контейнер бросьте рядом с урной. Как только мы изымем пакет, и в нём окажется то, что надо, наши гости тут же уйдут, куда захотят. Поймите, мне нет никакого смысла держать их или устранять… Что?

Босс повернулся ко мне:

— Хочет услышать вас. Сейчас сделаем… (Он пощёлкал мышкой.) Можете говорить, Ушаков, он вас слышит.

Палец при этом держал на кнопке, не доверял мне. А раньше, удивился я. Если б я раньше заорал, Марик не услышал бы? Ох уж эта хитрая техника…

Заорал я теперь, выпалил одной строкой:

— Он серийный маньяк, всё равно меня убьёт, не верь!

Босс мгновенно что-то там отключил, укоризненно качая головой («Сергей, Михайлович, Сергей Михайлович…»), и продолжил разговор через гарнитуру:

— Нуте-с, я слушаю ваш вариант обмена. Понимаю, что мой для вас неприемлем, что вы не можете полагаться на мою добрую волю и всё такое…

И вдруг снял гарнитуру, бросил её на стол. Разговор вот так внезапно закончился. Был Артур непривычно озабочен, можно сказать, пребывал в недоумении.

— Согласился на мои условия, — сообщил он непонятно кому. Сам с собой, наверное, рассуждал. — Предупредил, что, если я обману, до места больше не доедет ни одна моя инкассаторская машина, вся система накроется. Похоже на блеф. С другой стороны, один-то раз у них прокатило… Но даже если не блеф, как он может верить мне на слово? К тому же, получится ли разломать мой бизнес, не получится ли — ещё бабка надвое сказала… Что-то тут не так. А? — Он задумчиво посмотрел на меня, словно ждал совета. Не дождался. И тогда распорядился: — Баян, разворачивай Вошь. Пусть обложат ту урну, которую мы вчера присмотрели. Если кто-то бросит туда пакет или что-нибудь похожее на пакет, стреляйте в него. Брать только живым. Курьер, скорее всего, будет на мотоцикле.

Босс встал, потянулся, хрустнув косточками, и изрёк, обращаясь ко всем:

— Ждём!

— Ты пытался похитить дочь Марика и Вики, чтобы шантажировать ею?

— Зачем такие слова? — укоризненно ответил он. — «Шантажировать». Фу…

— А какие надо?

— Влиять. Но с дочерью — да, не сработало. С тобой зато сработало.

Он типа засмеялся. Не умел, а снова и снова пытался. Наверное, зачем-то ему было нужно выглядеть, как человек. Психопаты вообще не смеются, это ведь проявление чувств, которых у них нет, и если из их ртов выскакивают похожие на смех звуки — это всегда фальсификат.

— Ты присаживайся, Полкан. Поговорим, пока твоя пехота ждёт часа икс, — показал он рукой в сторону лесочка.

Меня силой усадили в кресло, надавив на плечи. Достали, уроды, я ж и так не сопротивлялся… пока. Вообще, мозг мой в постоянном режиме отслеживал момент, когда можно атаковать, и просчитывал варианты нейтрализации нескольких врагов. Этакая воображаемая драка — непосредственно перед схваткой кость в кость. Спецназ такие мысленные прикидки называет «партитурой». И происходил этот процесс в моей голове машинально, в автоматическом режиме. Однако я не лез на рожон. Во-первых, каждый из врагов был опасен, это видно, отборные ребята. Момент они мне не предоставляли, не отвлекались, располагались грамотно, страхуя друг друга. Босс их крепко накачал. Всегда четверо: Баян плюс трое. Во-вторых, я почему-то до сих пор не чувствовал реальной опасности, что было в высшей степени странно. Чуйка сбоила или что? (Впрочем, каждая капля крови, теряемая Юлей, словно по мне стекала — обжигающими кожу дорожками.) Наконец, в-третьих, — информация шла таким потоком, что только пасть подставляй и не захлебнись от жадности.

— Или в мастерскую спуститься, пока суть да дело? — вслух размышлял Босс. — Пустить тебе кровь потихонечку, очень-очень потихонечку, чтоб сутки-полторы лыжи не откидывал. Вика заодно потренируется…

— Какие лыжи летом, Артур? Ты здоров?

— Ладно, побазарить и здесь можно. — Он присел на стол, сдвинув ноутбук. — Скажи мне что-нибудь, чего я не знаю.

— У тебя есть ребёнок, Артур. Сын. Сейчас уже взрослый.

— Ерунда, — бросил он, — у меня не может быть детей. Я проверялся на фертильность.

— Ты проверялся взрослым, так? А по молодости — кто знает, может у тебя с этим был порядок. Да, собственно, о чём разговор, если ребёнок появился на свет. Не знаю, всех ли ты своих девиц помнишь, которых по трассам да пустырям раскидал, но ту — должен помнить. Единственная, которая от тебя смогла сбежать. Татьяна Востокова. Ты успел её изнасиловать, язык ей отрезал, грудь, но тебя спугнули… Помнишь? В самом начале твоей карьеры, ещё в тысяча девятьсот восемьдесят пятом, как раз во время апрельского Пленума ЦК КПСС. Она от тебя забеременела, выносила дитя и в конце января восемьдесят шестого родила. Сама при родах умерла, не выдержала, слишком уж ты круто с ней обошёлся.

— Была такая, — неохотно согласился Босс. — Откуда информация? В «деле Пьеро» об этом ни слова, я читал.

— Информацию накопала Льдова. Факт рождения был скрыт в интересах ребёнка, самого его отправили в дом малютки, откуда и усыновили.

— Ты не врёшь, Полкан?

— И на хрена мне врать? Тем более данные на этого человека я тебе всё равно не дам.

— А то договоримся? Есть же чем поторговаться.

— В тебе что, отцовские чувства проснулись? — изумился я. — Да ни за что не поверю! Там взрослый молодой мужчина, какое вам дело друг до друга?

Как-то Бассурманов мелко засуетился, задвигался. Похоже, проняла его моя новость.

— И потом, что ты можешь мне предложить? Я ж тебе ни на копейку не доверяю. Кстати, ты минуту назад обещал выпустить из меня кровь. Можешь, конечно, пытать меня… во всяком случае, предпринять такую попытку…

— Могу и предпринять, — зло сказал он.

— Хотя… — задумался я вслух. — Есть одна вещь, которую страшно хочется понять. Кушать не могу, пока не узнаю секрет. Я ведь азартный, как и ты…

— Я не азартный, — проворчал он. — Только дураки бывают азартными. Ты спроси, вдруг я, хм, удовлетворю твоё любопытство.

— Что вы перевозите в контейнерах? Из-за чего сыр-бор?

— Опаньки! — воскликнул Босс. — Губа не дура!

— Да понимаешь, эти фантастические навороты (я показал на «чемодан» возле ножки стола), сто степеней защиты, невидимое покрытие, связь со спутниками, ДНК-идентификация, чуть ли не искусственный интеллект, все эти прелести — всего лишь в устройстве для перевозки документов! Мало того, контейнер охраняется вооружёнными людьми, отслеживается и тому подобное. Ради чего? Тот, кто пользуется такими штуковинами и покупает такие услуги, не просто не доверяет собственным сотрудникам. Что-то здесь гораздо большее, чем просто капиталы и деньги…

— Секрет яйца выеденного не стоит, — сказал Босс с каким-то даже сочувствием. — Я б тебе его раскрыл за так, в память о прошлом. Даже информацию о гипотетическом сыне не стал бы требовать взамен. Ты ведь наврал мне про сына, правда?

— Наврал, — кивнул я. — Востокова просто умерла. В психиатрической больнице.

— Наврал, мент. А я чуть было не повёлся… Практически повёлся… Да я не в обиде! Проблема в чужих ушах. — Он показал на своих молчаливых бодигардов. — При них — не могу говорить. И прогнать их не могу. Остаться с тобой один на один — самоубийство, ты и с завязанными руками — смертельное оружие.

— На самом деле нам ничего не мешает остаться наедине, — сказал я ему. — У вас в подвале моя Юля, и эти путы покрепче верёвок на руках. Ты хочешь убить ещё и Марселя. Но, выбирая между дорогой мне женщиной и сыном, давно отдалившемся от меня, ставшим чужим, превратившемся вдобавок в преступника, я выберу женщину. Теперь ты знаешь моё слабое место. Это во-первых. Во-вторых, если ты откроешь мне главную тайну буржуинов, я обещаю тебя не убивать. Вообще не трону. Клянусь честью офицера.

— Это как это?!! — оторопел бандит. — Кто кого обещает не трогать?

— Я — тебя. Ты знаешь, честь офицера для меня не пустой звук.

Он надолго замолчал, думая. Я буквально видел, как вьётся ниточка его мыслей. Слово офицера в исполнении Ушакова — серьёзная гарантия, все это знают и многие проверили на себе. Сейчас он беспомощен, но при том и сделать с ним ничего нельзя, пока не решится вопрос с его сыном. В какую сторону дело повернётся, предугадать или просчитать нельзя. В том числе с кремлёвскими силовиками, которые вот-вот проявят себя. Всякое возможно, в том числе провал. Или вопрос зависнет. Но чем больше времени получает в своё распоряжение Полкан, тем больше вероятность, что он подловит момент и устроит маленькую войну с неизвестным итогом. Вот тут-то и сыграет его слово чести… С другой стороны, если всё пройдёт по плану, то вообще никакого риска.

— На какое время ты гарантируешь мою неприкосновенность? — уточнил он у меня.

— Ну… сутки, начиная с текущей минуты.

— Год, — сказал он. — Начиная с текущей минуты. Если я проиграю, ты на год про меня забываешь.

— Договорились, Артур.

— Ещё одно условие. Пока я не проиграл, ты называешь меня Боссом.

Ух ты! Эк мужичка ущемило семнадцать лет назад! Величие его нонешнее, оказывается, только видимость, форс и понты…

— Ноу проблем, Босс.

— Всем выйти из кабинета! — распорядился он. — Стоять у двери. Если крикну — влетайте и мочите жабу.

Спортсмены-бодигарды организованно вышли. Последним — Баян. На долю секунды задержался, вопросительно глядя на хозяина и ожидая, не передумает ли тот… Не передумал.

— Ты знаешь, что скоро будет тендер по Верховцевскому месторождению?

— Аукцион, — подтвердил я. — Первого сентября.

— И кто в нём участвует?

— Основных игрока два — Ойло-Союз и Феднефть. Кто-то из них получит право пользования недрами.

— Остался последний шажок к секрету. Аукцион — штука непредсказуемая, цена может взлететь выше облаков. Как быть уважаемым компаниям, которые желают сэкономить свои миллиарды?

— Сговориться, конечно! Слушай, Ар… Босс, это всё понятно. И закрытость понятна, такие вещи только в тени делаются. Непонятна театральность, что ли, слова какие-то нелепые вокруг всего этого, вроде фотографии в чемодане. Задействовали серых фельдъегерей в твоём лице. Суть сговора — она в чём?

— Суть сговора простая: остаться должен кто-то один. Одна компания добровольно снимается с участия, вторая остаётся. Аукцион проходит без серьёзной конкуренции, вкуснейшее месторождение продаётся процентов на тридцать дешевле, чем могло бы. Победитель экономит бешеные бабки. Раньше такие вопросы, а это вопросы на миллиарды, без эксцессов не решались, особенно в девяностые. Ну, ты должен помнить, сколько трупов стоила каждая нефтяная дырка в земле, каждый участок леса, каждый карьер или шахта…

— Как они решают, кто отваливает, а кто остаётся? — перебил я его. Следовало поторапливаться, в любую секунду нам могли помешать.

— Играют, — ответил он с нескрываемым презрением.

— В каком смысле?

— В прямом. Месторождение поставлено на кон. Выиграл — забрал себе, проиграл — отвалил в сторону. Весь цимес, Ушаков, не в том факте, что они играют на недра, на металлургические комбинаты, на участки под застройку, а ВО ЧТО они играют!

— В шахматы? — отчаянно сострил я, уже зная, что сейчас мой рассудок подвергнется удару.

— Камень, ножницы, бумага.

Да. Мог бы я сказать, мол, всё время чувствовал, что дело нечисто, но не такое же дерьмо, ей-богу… «Камень-ножницы-бумага» решают, кто будет владеть страной? Почему бы и нет, если пешки с ладьями в результате остаются живы, а у офицеров полиции не прибавляется работы… Безумие засасывало. На секунду всё забылось — Марик, Юля, павианы с пушками, мои связанные руки…

— И какова технология игры?

— А вот тут и нужен я. То есть посредник с безупречной репутацией, а также с надлежащим уровнем технических средств, соответствующих важности момента. Понимаешь, Ушаков, сначала, лет двадцать назад, эти закулисные игры и впрямь были им нужны, чтобы выигрывать тендеры и лишать государство законных денег, вспомним старые добрые залоговые аукционы. Сейчас они играют из чистого азарта. Как пел какой-то патлатый, им нечего больше хотеть. Всё есть. Новое месторождение? Ну, будет в обойме. Или не будет, какая разница. Но сыграть на него… Р-раз — и в жизни ненадолго появляется смысл.

— Зачем так сложно обставляться? Инкассация, начальники служб безопасности в качестве курьеров, чемоданы из фантастических романов… Встретились да выкинули знаки руками.

— Не понимаешь, — с удовольствием произнёс Босс. — Они видеть друг друга не могут. Не поверишь, но там ненависти больше, чем у тебя ко мне. А ещё они друг другу доверяют не больше, чем ты мне. Скорее, намного меньше.

— Что за фотографии?

— Я для них целую систему правил разработал. Возьмём для примера последнюю игру, которую твой сынок нам сломал. Первым ходил Салов из Феднефти. Мы сфотографировали его руку, сжатую в кулак, то есть «камень». Полароидом и только полароидом, не должно существовать лишних экземпляров. Два одинаковых снимка. Оба на обратной стороне подписаны лично Саловым и заверены его личной печатью, как гендиректора АО. Типа пробы «А» и «Б». Эти снимки мы отвезли в офис Ойло-Союза, господину Финкелю. Тот выкинул «ножницы», которые мы тоже сфотографировали, и сразу достали из контейнеров привезённые фото «кулака». «Кулак», естественно, бьёт «ножницы», таким образом, счёт стал один-ноль в пользу Салова. Следующий ход за Финкелем. Он сфотографировал свою руку с выкинутым знаком, расписался на обороте, поставил печати на обоих снимках, мы повезли их Салову со Сквозняковым, тут твой Марик и поломал игру. Играют до двух побед, максимально — три раунда. Теперь Салов беснуется, потому что он вёл в счёте и надеялся побить Финкеля. Финкель психует, что его ход станет известен руководству Феднефти.

— Ну, станет известен, и что? — спросил я. — Всё равно, как я понимаю, переигрывать придётся.

— Не скажи! Там у каждого целая группа психологов работает. Если саловские психологи узнают, как походил Финкель, пусть даже вхолостую, это поможет им с большой вероятностью предсказать его повторную попытку. Они все собирают друг на друга психологические досье, которые весьма и весьма проработаны. Поэтому Салов рвётся узнать, что ж там на лицевой стороне пропавшего полароида, а Финкель требует вернуть ему фото в девственном виде.

— И между ними — ты, — сказал я.

— Совершенно верно. А между мной и украденной фотографией — ты и твой отмороженный отпрыск.

— Это ты называешь кого-то отмороженным?

Я бы заржал, если б не было так тошно. Тайна раскрылась. Почти все тайны были раскрыты, и осталось мне теперь лишь узнать, чем в итоге история закончится. Кто жив останется, а кому — пыль грызть да на морковку снизу смотреть…

В кабинет постучали. Заглянул Баян:

— Босс, к тебе пришли. Какой-то Брежнев.

Вот и началась движуха. Схлынуло болезненное оцепенение, я словно из морока вырвался. Ну, теперь глядите, граждане бандиты!

— Шагай, Ушаков, поучаствуешь, — сказал Бассурманов, предлагая мне жестом идти вперёд.

Миша стоял в вольной позе у входа и широко улыбался.

— Босс, он не хочет сдать свой шпалер, — обиженно доложил охранник.

— Табельное не имею права отдавать в посторонние руки, — пояснил Миша. — А вы не режимное учреждение, чтобы требовать от офицеров разоружаться.

— Пропустите его, человек при исполнении, — распорядился Босс.

— Отвлеку тебя на секунду, — негромко сказал я ему.

— Чего тебе?

— Майор Брежнев, как и один суровый генерал из ФСО, начальник Брежнева, до сих пор не знают, кто такой Рефери, — совсем уж прошептал я. — Но страшно хотят узнать. Тайна сия велика есть. Я сейчас крикну, что ты — Артур Бассурманов, и нет тайны. Другой вариант: ты немедленно звонишь Вике и приказываешь ей снять с Юли все иглы. И тогда я молчу.

Он глянул бешеным глазом. Застрелить меня на глазах Михаила он не мог, а крикнуть — секундное дело. Застрелить Михаила он не мог в принципе, по крайней мере не здесь. Он достал телефон:

— Викуля? Дай нашей гостье передышку. Да. Вытащи все до единой. Я сказал — все!

— Дай поговорю. — Он поднёс к моему уху аппарат. — Вика?

— Слушаю, — ответил знакомый голос.

— Это Ушаков. Ты не просто выполнишь приказ Артура Артуровича, но и обработаешь пациентке каждую ранку. Сейчас он подтвердит.

— Делай, — сказал Босс и отключился.

Похоже, хозяин усадьбы окончательно перестал опасаться внезапного нападения с моей стороны. То ли реально поверил моему обещанию, то ли вся ситуация, как ему казалось, была под контролем. И появление майора только добавило ему спокойствия. Это было крайне странно.

— Что за секреты от народа? — весело спросил подошедший Брежнев. Он внимательно осмотрел мои руки, стянутые верёвкой, и поднял брови. — Уважаемый Рефери, как это понимать?

— Чего радуешься? — спросил я грубо. — Обосрались по полной.

— Это как? — опешил майор.

— Операция подготовлена отвратительно. Например, здесь мощная глушилка.

— Теперь знаю.

— А почему раньше не знали? Что вы за спецура, если такие вещи не сечёте с ходу? Почему ты сразу не явился, как понял, что связи нет? Чего выжидал?

— Мы ж договорились…

— Но обстоятельства-то изменились! И почему ты один, где штурмовая группа?!

— Товарищи офицеры, не ссорьтесь, — встрял Босс. — Глушилка — не проблема, отключу по первому требованию. Насчёт верёвки у нас с подполковником уговор, он пока не против. У вас какое-то дело ко мне, майор?

— У меня предложение, от которого вам трудно будет отказаться, — мгновенно переключился Брежнев.

Так-так, подумал я. Начинается дерьмо вроде игр в компромиссы, выгодные Системе. А ведь мы и вправду с ним договорились — сначала штурм, потом всякие предложения. Потому что заложники, обнаруженные в доме, всё оправдают, любые Мишины действия, а сигнал насчёт удерживаемых лиц мы оформим задним числом…

— С интересом выслушаю, — светски поклонился Босс, умело превратившийся в Рефери. — Пройдёмте-ка наверх, господа, в башенку. Там и сигнал есть, глушилка туда не дотягивает, и посторонних ушей нет с гарантией. Ушаков, вы с нами?

Зачем-то я ему понадобился. Всё развлекается, тварь, подумал я. Унизить кого-то — смысл жизни ничтожества. У него явно спрятан джокер в рукаве, и он хочет понаблюдать за реакцией врага. Но ведь я не против поприсутствовать, верно?

По главной лестнице мы поднялись на второй этаж, прошли по коридору почти до торца, где пряталась винтовая лестница на крышу. Поднялись ещё выше — и вот мы на воздухе, на открытом всем ветрам пространстве. Деревья были практически под ногами, во все стороны открывались изумительные виды. Конёк в этом месте крыши был срезан, перед входом в башенку архитектор предусмотрел длинную площадку.

Охрану Босс оставил на винтовой лестнице.

Отсюда и вправду, если присмотреться, было видно Кузьминское кладбище. Наверное, Босс частенько наводил подзорную трубу на свою могилу. Подзорная труба стояла на треноге внутри башни… Через минуту мы тоже были внутри, и Миша произносил заготовленные слова. О том, что дом окружён, по-доброму из него не уйти, а силой прорываться — самоубийство; о том, что силовому сегменту государственного аппарата нет никакого резона разрушать работающие механизмы и, тем более, менять главного механика; таким образом, не существует альтернативы для сотрудничества между нами и вами, уважаемый Рефери. Вы продолжаете делать то, что умеете лучше всего — обслуживать промышленно-финансовую элиту в её довольно-таки экстравагантных запросах, — но под нашим контролем. Под разумным контролем. В детали мы обычно не вникаем, в частности не вмешиваемся, когда работаем с людьми такого уровня. Но без контроля, поймите, никак. То есть или мы договариваемся, или — штурм. Со всеми его неприятными издержками. Надеюсь, вы понимаете, о каких издержках речь. Ну и, само собой, вы отпускаете людей, ставших вашими гостями не по своей воле, а именно: Ушакова, Юлию Беленькую, и кого там ещё, Серёжа? А-а, дочь Франковского…

Бассурманов внимал этой речуге молча, при этом лёгкая ухмылочка трогала изредка его пухлые губы.

— Как же он выпустит Юлю, — сказал я Брежневу, — если она сейчас умирает.

— В каком смысле? — осёкся он.

— В буквальном. Умирает под камеру, этот маньяк снимает всё это увлекательное действо, чтобы потом пересматривать.

У Миши вытянулось лицо.

— Но вылечить её можно?

— Пока можно. Если Рефери не наврал, и процесс затяжного убийства приторможен.

Какое-то время Миша размышлял. Потом принял решение:

— Он выпустит Юлю. Под наши гарантии, что она не даст против него показаний.

Мне бы офигеть при этих словах, но я даже не удивился. Я знаю, до какой степени деформации доходят мозги оперов, когда долго служишь. Мне понадобились семнадцать лет, чтобы извилины хоть немного разжались.

— Миша, ты не понял, что Рефери — маньяк-убийца?

— У каждого свои недостатки, — отреагировал Бассурманов. — Кто-то любит погорячее.

У Брежнева ожила рация. Сигнал здесь и правда был. Рация прокашлялась и сообщила:

— Товарищ майор, мы снимаемся. Поступил приказ остановить операцию.

— От кого?!! — страшно рявкнул Михаил.

— От Коровяка. (Рация секунду молчала.) Без обид, майор. Мы такие же подневольные, как и…

Не договорила, отключилась.

— Генерал-полковник Коровяк — креатура Сквознякова, — выплюнул, выхаркнул Брежнев. — Тяжёлая артиллерия.

— Ты что, ФСОшный спецназ привлёк? Я же тебе говорил — оперов с Петровки, и только оперов!

— Оперов мне Иван Иваныч тормознул. Сказал, никакой огласки.

— Ну-да, ему же «сотрудничество» подавай, и чтоб всё тихо.

— Я вам не мешаю? — справился Бассурманов. — А то у вас секретные разговоры…

Краем глаза я видел, КАК он смотрел и на меня, и на Мишу, в полной мере впитывая наши негативные эмоции. Дать бы ему в зубы, лбом, да распускаться было пока нельзя. На его территории, в рамках его правил… Над Юлей всё ещё был занесён нож — это обстоятельство держало меня крепче любых верёвок.

Опять расхрюкалась рация:

— Товарищ майор, засекли дельтапланеристов. Не наши. Вмешаться?

— Нет! — заорал я. — Вам приказали валить на хрен, так и валите!

Я пальцем показал Мише на то, что заметил несколько секунд назад. Заметил, но сразу не смог сообразить, что ж это такое. Две серо-чёрные точки стремительно падали на нас с неба. Дельтапланы! Сейчас они были отлично видны, и конечным пунктом их траектории явно была крыша этого дома.

— Выполняйте приказ генерал-полковника, — подтвердил Брежнев. — Как поняли?

— Поняли а-атлично! — бодро отозвалась рация.

— Отбой.

Дюралюминиевые конструкции с размашистыми серыми крыльями, между тем, пикировали, такое впечатление, прямо на нас. Рефери вдруг толкнул меня на Мишу — так, что мы оба повалились, — выпрыгнул наружу и нырнул в люк с лестницей.

— Режь верёвки, быстро! — наклонившись к полу, я сунул Мише под нос свои руки.

Он больше не тормозил, и, славу Богу, у него был нож, а то провозились бы невесть сколько.

Свободен, наконец свободен, сказал бы Мартин Лютер Кинг, будь он жив. Мой час для этих слов пока не настал, наоборот, жизнь вскипела во мне, как морская волна, падающая на берег.

Особенно когда я въехал, кто ж это садится к нам на крышу. Один за другим пилоты построили заход, сделали энергичный посадочный срыв, и вот — носы обоих аппаратов бодро задраны, а пилоты уже стоят на площадке. Идеально. Сели на ноги, ну чисто птички. Мне захотелось поаплодировать. Сдержался…

Марик. Искандер. Мои дети, за которых я бешено, не отдавая себе в том отчёта, переживал.

Как же они не промахнулись? По бокам — скаты, чуть не рассчитал, и собирай внизу кости. Впрочем, крыша здесь была, что надо, как специально для крылатых экстремалов. Покрытие на ней, конечно, меняли неоднократно, но сейчас она была одета в андулин — пластик под черепицу, не соскользнёшь, не споткнёшься. Маленькая дорожка аэродрома…

Летуны отлепились от трапеций, бросили обшитые лавсаном каркасы как придётся, и — к нам.

— Стой! — крикнул я. — На лестнице засада!

Я не видел их, но слышал чужое дыхание. В такие моменты всё обостряется: слух, нюх, зрение. Витая лестница была смертельно опасна. Из люка пока никто не пытался выскочить, боялись, осторожничали, однако пауза была на руку им, а не нам.

Я видел: Марик с Искандером хорошо экипированы. Готовились к войне, это понятно. Но чтобы настолько…

Искандер кинул гранату. Всё та же старая добрая Ф-1. До второго этажа она не долетела, застряла где-то в завитках лестницы. Из люка донеслись вопли; кто-то там, значит, был (двое, как выяснилось вскоре), и они разглядели, что за гостинец им принесло. Я автоматически грохнулся на крышу, ожидая взрыв, мои товарищи сделали то же, включая вроде бы штатского Марика. И был взрыв… Не завидую тем, кто нас ждал. Я видел трупы. Не на куски, конечно, но посекло их обоих нещадно.

— Откуда гранаты? — прокричал я Марику, рискуя нарваться на «из лесу, вестимо».

Однако шутить он не стал, прокричал в ответ, как есть:

— У тебя взял!

— У меня?

— Прятать лучше надо, чтоб детишки не баловались!

Ага, паршивец нашёл мой схрон. Ну и хорошо, вовремя.

— Разделимся, — предложил Марик. — По двое.

— Согласен, — сказал я. — Мы за Боссом.

— За каким «боссом»? — тормознул он.

И Миша тут включился:

— Чего, чего?

— А вы не поняли, кто такой Рефери? Артур Басурманов! Оживший мертвец вылез из могилы!

Марсель принял новость мгновенно, без лишних эмоций. Спросил коротко:

— Где твоя Юля?

— В левом крыле, первый этаж. Где раньше мыли кареты. Точнее не скажу.

— Я знаю, где это. Мы туда, а вы за Боссом.

Когда он успел стать командиром? Хотя, если б я был не согласен, не смолчал бы. Они с Искандером пошли почему-то от нас, по крыше — в другой конец дома. Марик оглянулся:

— Там вторая лестница, папа. В хозблоке. Вернее, третья, если считать центральную.

Ишь ты, подготовился. Где-то нашёл план дома… Где-где! В сети своей, конечно. Компьютерщик, хакер, мастер кодов. Лишь бы не кончил, как Винтик…

— Мы разделились, — громко пояснил я Мише (граната слегка оглушила его, он стоял ближе всех к спуску с крыши). — Атакуем с разных концов. Они двое — с левого крыла, мы — отсюда.

Миша кивнул и вытащил пистолет.

«Стечкин». Серьёзная машинка, хоть и громоздкая.

Лестницы на второй этаж фактически больше не было. Мы поочерёдно спустились в люк и добрались до низу, как смогли.

— Договариваться они хотели с Рефери… — ворчал я, не мог сдержаться. — С кем договариваться, кого контролировать? Бассурманова? Чудовище по имени Пьеро?

— Пьеро? — ужаснулся Миша. — Тот самый?

— А ты думал, я шутил, когда назвал его маньяком-убийцей? Что ты мне ответил? Заяву писать не будем! Анекдот!

— Да ты же ничего не рассказываешь! — психанул Миша. — Копаешься в дерьме, находишь там жемчужины и высиживаешь их, как дядюшка Скрудж! Почему раньше не сказал?

— Идиот потому что. Привык полагаться только на себя.

— Идиот, но ведь не дурак. — Он примирительно хлопнул меня по спине.

Впрочем, мы и не ссорились.

— Я к тому, если мало ли что, передай Иван Иванычу, что Рефери — это Артур Бассурманов по кличке Босс. Сын другого Босса, бандита ещё советских времён. Босс, ставший Рефери — это на самом деле Пьеро, который маньячит с середины восьмидесятых и до наших дней.

— Никаких «мало ли что». Сам генералу доложишь.

Коридор второго этажа был пуст, не считая района центральной лестницы. Спуск вниз держали ещё двое. Мы заметили друг друга практически одновременно. И одновременно взметнулись стволы. Я отскочил к стене, а Миша выстрелил. Всего два раза, одиночными, но этого хватило, потому что он успел первым.

Подошли к кабинету Рефери. На полу корчились раненые: Миша, к счастью, никого не убил. Я поднял выпавший «глок» (машинка настолько же популярная, насколько и перехваленная), проверил магазин. Мы с Мишей знаками договорились: я врываюсь первым, он прикрывает огнём. Изготовились…

А дальше — как в кино.

Дверь мощным толчком распахнулась — наружу, не внутрь — и врезалась Мише в его бравый фасад. Я стоял с другой стороны, мне только по руке попало, в которой был «Глок», но майор свалился, как под корень срезанный. Сказал мне потом — ему показалось, что его ударила стена.

Едва обретённое мною оружие унесло куда-то далеко, я даже смотреть не стал, куда.

Что ж я не учёл, что двери здесь — наружу? Висит камера, а внутри кабинета — монитор. Баян выждал момент и нанёс сокрушительный удар. Деревянной дверью.

Он сразу выстрелил, ни секунды не мешкая, уверенный, что я маячу в дверном проёме. Однако не учёл, что меня, во-первых, ударом развернуло, во-вторых, реакция какая-никакая пока работает. Так что с линии огня я успел сбрызнуть.

Не теряя темпа, Баян выпрыгнул в коридор (я ждал этого), рассчитывая стрелять, стрелять и стрелять, и обломался. Он ведь не военный, этот чемпион Дагестана непонятно по какому виду единоборств, с оружием он на «вы», как бы ни хорохорился. Я резко шлёпнул по внешней стороне его руки, сжимавшей пистолет, и рука стала пуста; он только «Ой!» сказал. Мы оба посмотрели на прогромыхавший по ступеням лестницы ствол.

Затем он рывком закрыл дверь в кабинет.

Я заметил внутри движение: вероятно, там был Бассурманов. Если человек похож на Босса, командует, как Босс, и находится в кабинете Босса, то это Босс. Народная английская мудрость.

Баян, выставив длинные грабли, попёр на меня — увесистый, громоздкий, мясистый, классический тяж. Красиво шёл, переливаясь, как ртуть. Бить меня даже не примеривался, шёл на захват, чтобы смять и сломать. Понятно, борец. Греко-римская или вольная, подумал я, но скорее вольная… Я отступал, готовя атаку. На ковре свои законы, на ринге — свои. Мы были на ринге, учитывая форму площадки и балюстраду, чем-то похожую на канаты; а также учитывая то решающее обстоятельство, что я решил: мы на ринге.

У тяжеловесов есть слабые места — они совпадают со слабыми местами обычного человека. Это суставы. Я тщательно выбирал момент для удара, потому что валить зверя надо было с первого раза… Ситуация выбрала за меня.

Из-за двери кабинета донёсся громкий сухой хлопок.

Выстрел!

Баян застыл на мгновение, растерявшись. Оно и понятно: «Что там с хозяином?» — закрутилось в его глазах. Тут я и вмазал — от души. Нижний удар ногой в колено, и тут же — ещё раз в то же место. На ринге бьют босиком, и то, когда тебе прилетает, — дико больно. Я же был в ботинках, мало того, в специальных ботинках, в которых хожу на рискованные встречи. В подошвах у них, в носовой части, вставлены стальные пластины, утяжеляющие удар.

Баян со стоном рухнул на здоровое колено, опираясь рукой о пол и отставив больную ногу в сторону. Бери его и делай с ним, что хочешь. Нет, он был против такого исхода! Выхватил нож из ножен — с длинным лезвием, почти кинжал, выставил перед собой, типа, ну подойди, подойди…

А почему бы не подойти? Прыжком — сбоку, со стороны пострадавшей ноги. Поймать руку с ножом в захват, вывернуть её и уронить всю массивную тушу на пол. На нож, зажатый в его же руке.

Лезвие вошло в тело в районе груди и вышло из спины.

Чемпион остался лежать, вяло ворочаясь на паркетном полу, а я подскочил к Михаилу. Тот уже пришёл в сознание, пытался встать, держась за стену. Я помог ему. Слава богу, нокаут не перерос в нечто худшее, а то я бы расстроился. Да и напарник в данных условиях не помешает.

— Нормально, нормально… — бормотал Миша. — Разберёмся с равновесием… Найдём оружие…

— Вот твой «стечкин», — подобрал я пистолет с пола. — Держи и не теряй.

Пистолет для себя я взял у Баяна, ему уже не нужен, а мне в самый раз. И тут «глок»! До чего же тупые мачо падки на моду.

— Наши действия, командир?

— Осторожно заходим в кабинет Босса. Пока ты отдыхал, там стреляли.

— Сколько раз?

— Один, а что?

— Статистика. Один выстрел — один труп или один раненый. Но не больше.

…Труп в кабинете, увы, обнаружился. Высокий, крепкий мужчина, в спортивном костюме от «Найка». Сидел за столом, уронив простреленную голову на клавиатуру ноутбука; рука, лежащая здесь же на столе, стискивала изящный браунинг. Столешница и паркет были испачканы мозгами.

Больше в кабинете никого не было.

Я быстро сунулся в тайную «комнату отдыха». И там никого.

— Вот дебил, — сказал Миша в сердцах, пряча пистолет. — Зачем он это сделал?

— Ты про кого? — спросил я.

— Про Рефери, про Босса, как угодно. Столько лет цеплялся за жизнь, чтобы вот так, ни за что, себя же своими руками…

— Это не Рефери, Миша. Это двойник.

— Двойник?!

— Само собой. Второй раз я не поведусь на такой глупый развод. Он всё это время сидел вон в той комнатке. Не трогай, пусть эксперты потом поработают. Двойник убит, и чтобы повесить убийство на Босса, нужна доказательная база.

— Конечно, конечно. А Рефери…

— Сбежал, Миша. И контейнер прихватил. Я видел здесь вполне рабочий «чемодан» для их фельдъегерской службы. Рефери сказал, третий и последний, если не наврал.

На том же столе, что и ноутбук с кровью, ютились и мои вещички, изъятые при обыске. В частности, телефоны. К счастью, лежали они совсем не в том конце, куда полетели ошмётки мозгов. Я быстро рассовал их по карманам.

Брежнев взялся за голову:

— Что-то я плохо соображаю, Сергей, голова гудит, как в жестяном баке… Сбежал, говоришь… В коридор кто-нибудь выходил? Если нет, то где убийца?

— Сейчас, сейчас…

Я снова влетел в «комнату отдыха». Диван, холодильник, телевизор, ноутбук. На стене — пульт с горящими светодиодами. Горели почему-то все красные, ни одного зелёного. Вероятно, убегая, этот упырь запустил какие-то вредные для нашего дела процессы, что-то ликвидировал, что-то смывал в унитаз, фигурально выражаясь (а может, не фигурально).

Ещё здесь был выход на балкон. Занавески мотало на ветру; сдвинув их, я выскочил наружу. Балкон как балкон, вот только приделана к нему внешняя лестница, по которой можно спуститься вниз, минуя холл.

Босс бежал по двору с «чемоданом» в руке — в диаметрально противоположную от главных ворот сторону. Бежал к ограде. Там ждала его раскрытая калитка, возле которой по ту сторону стоял большой чёрный джип.

Сзади ко мне подошёл Миша.

— Что решаем, командир?

— Слушай внимательно и понимай правильно, — быстро заговорил я. — Ты отсюда немедленно уходишь, в окна не смотришь, ищешь моего сына и помогаешь ему, если будет нужда. Вытащишь Юлю — век тебе буду благодарен. А мы с Боссом решаем свои заморочки, как умеем. Не надо тебе это видеть, чтоб потом не врать. Вдруг тебя на полиграфе будут опрашивать?

— Справишься один?

— Не справлюсь, значит, карма. А против неё не попрёшь.

— Возьми, я у него в шкафу нарыл. Заряжен под завязку.

Он сунул мне в руки помповик. О! Классический «Remington 870», причём, в укороченном, полицейском варианте. Плюс патроны. Да ты эстет, Артурчик, подумал я, любишь бренды больше чем вещи… Думал я это, уже скатываясь по внешней лестнице во двор, уже на бегу.

Странное дело, они не уезжали. Хотя, могли. Я безнадёжно опаздывал, помешать побегу не смог бы. Их было четверо в джипе — плюс хозяин. Ну, хозяина за бойца не считаем, он и носа из окошка не высунет. Остальные, увидев меня, высыпали из машины и прошли через калитку во дворик, то есть переместились с той стороны ограды на эту.

Меня ждали. Очевидно, повинуясь приказу, отданному понятно кем. Босс решил прихватить меня с собой.

Я вскинул к плечу мой новый «ремингтон», придвинул поближе к руке «глок», заткнутый за ремень. Взял на прицел Босса.

Они — меня. Четыре ствола против одного.

Но у них пистолеты, а у меня — натуральная пушка.

— Давай так, — послышался голос Босса. — Все огнестрелы — к ограде. Оставляем только руки и ноги. Ты ж крутой, Ушаков? Если уделаешь моих бойцов — я сдаюсь добровольно в руки правосудия. Ну, а если они тебя… Не обижайся, заберу с собой, как трофей.

— Годится! — крикнул я.

— Между прочим, ты обещал меня год не трогать. И как после этого верить ментам?

— Какая цена обещанию бандита, которое дано менту? Ровно такая же, как и обещанию мента, сделанному бандиту.

— А как же честь офицера?

— Так я давно не офицер, Бассурманов. Да и настоящему офицеру не западло бандита обуть.

Из джипа раздался фирменный деланый смех, правильный по форме, но пустой по сути.

— Хватит трындеть, гладиатор. Ребята, все слышали! Оружие — к забору, сами на лужайку. Разомнитесь на этой «кукле». Ну и вас, Сергей Михалыч, мы попросим разоружиться.

Ненавижу играть в чужие игры. А Бассурманов заигрался, факт. Не учитывал он только, что правила в данном случае могут оказаться не его.

Они окружили меня с четырёх сторон (квадрат, в центре которого — я), полагая, что сделали это по собственной воле. На самом деле — я выбрал такое построение. Мог бы не давать им окружать себя, закручивая спираль и встречая каждого в отдельности. Но тогда они были бы предельно мобилизованы. А в таком варианте, хочешь не хочешь, внутренне они посмеивались и готовились к хорошей забаве.

Спортсмены, блин…

Я — не спортсмен. Был когда-то тренером-любителем, боевое самбо изучал по профессиональной необходимости. Я ведь больше военный, чем мент. И если для спортсмена целью поединка является победа, то для военного — собственное выживание и, если получится, смерть врага.

А когда врагов много? Очень просто: каждый удар должен быть смертельным. Никакого спорта, никаких правил.

Когда я переключаюсь в такой режим — бить сразу насмерть, — я потом сам себя боюсь. Это как безумие, отхожу от него несколько часов. Ужасно не хочется быть убийцей, ей-богу, никакого удовольствия и никакой гордости. Жив остался — вот и всё удовольствие…

Бойцу на заметку: чтобы побеждать, надо не любить драться.

ЭТИ испытывали удовольствие, вот в чём была их проблема. Один, я заметил, достал шприц, стараясь не показать мне. План понятен: трое наваливаются, четвёртый вкалывает нейролептик. Говорите, значит, «только руки и ноги»? Шприц для вас — не оружие?

…Я столько болтаю, потому что стыдно. Мальчишки, по сути. Убивать надо было того, который в джипе, и накласть на какую-то там «честь офицера»… Первым я двинулся как раз на того, который со шприцем. Ему неудобно защищаться, фактически одна рука занята. Я сымитировал прямой в голову, поймал на уходе и захватил пальцы второй его руки. Это само по себе вводит в секундный ступор. Рванул вниз, ломая их. На встречном движении — коленом в подбородок. Характерный хруст. Подхватываю падающий шприц: пригодится.

Мгновение, не больше, а один уже готов. Одна из вершин квадрата разрушена.

Остальные не растерялись: чемпионы таки. Новые чемпионы при Боссе, и не надо вспоминать, чем кончили старые. Кинулись все трое — с трёх сторон. У крайнего образовался шокер… нет, ну что за придурки! Дело не в честности или благородстве. Любой предмет в руке (кроме, может, ножа, если умеешь с ним обращаться) делает тебя инвалидом именно на эту руку! Рукопашка не прощает таких уязвимостей. Отскочив в сторону этого крайнего, я отсёк на секунду остальных, поднырнул под взметнувшийся шокер и просто толкнул дурака. Он опрокинулся сам и повалил тех двоих. А я уже обрушился на них сверху, как разбитое небо, как кара Господня. В шею среднего вогнал шприц и бросил его тело на третьего (пусть тот выбирается, барахтаясь и чертыхаясь), ну а первый получил свой поцелуй шокера — в затылок, ближе к шее, — и это был долгий поцелуй, у меня палец устал давить на кнопку. Был дураком, станет дебилом, если выживет…

В этот момент, в момент истины, взревел мотор джипа, и авто сорвалось с места. Боссу всё было ясно, Босс уносил колёса. Проигрывать он явно не умел, как и выполнять обещания (было с кого брать пример, подумал я самокритично).

— Живи-ите!.. — донеслось его издевательское прощание.

Но как же вовремя я увидел новое действующее лицо! Бойцов было вовсе не четверо, а пятеро, и этот пятый до сих пор был не виден в силу своих уникальных габаритов.

Лёня Вошь.

Думаю, Босс оставил его прикрывать своё бегство. Для чего ж ещё? Удастся меня прикончить — хорошо, не удастся — будут другие попытки. (Теперь — будут, в этом я не сомневался. Игры и забавы кончились.) Он стоял в проёме калитки, чуть возвышаясь над оградой, и целился в меня из огромного пистолета.

Конечно, пистолет был обычных габаритов, просто оружие в руках хоббита приобретает собственные размеры. Такая оптическая иллюзия.

Отчаянным рывком я сменил дислокацию, нырнув в кучу-малу, созданную телами новых чемпионов. Выстрел грянул в то же мгновение. Пуля попала в того, кому я сделал укол, так что он ничего не почувствовал. И началось соревнование между скорострельностью, меткостью и проворством мишени. Камень-ножницы-бумага. Вторая пуля досталась последнему из бойцов, которому я не успел принести вреда. Я подхватил его, ещё живого, закрылся им, как щитом, и побежал к калитке. Было тут метров пять, вроде бы близко, но когда бежишь под пулями, каждый шаг — вечность… Мой живой щит недолго был таким, словив ещё пять пуль. Восьмую я не дал выпустить — швырнул тело в маленького стрелка.

Вошь отпрыгнул, споткнулся, выронил оружие. Хочешь поднять? Так я тебе это и позволил!

Он побежал вглубь двора (я — за ним), вдруг остановился, вынул словно из воздуха два шила, больше похожих на спицы, и сказал:

— Просили тебя занять каким-нибудь делом.

Эти предметы в его руках лишними, увы, не были. Я видел, как мастера работают двумя ножами. Здесь был тот же уровень. Серебристая полупрозрачная пелена отгородила меня от карлика, такова была скорость его рук и продуманность траекторий. Как подобраться? Если побегу за пистолетами, брошенными у ограды, тварь исчезнет, ищи его потом. Очень не хотелось давать психу шанс. Наверное, для того он и убежал в центр двора, чтоб лишить меня оружия. Пробить защиту ценой ранения? Тоже вариант. Но чем пожертвовать: рукой, ногой… Важно не подпустить его на расстояние укола, что не так-то просто. Тут можно не рукой случайно пожертвовать, а собой. Уникальная антропометрия в сочетании с боевой подготовкой делают из него опаснейшего противника, недооценивать которого я не имею права.

До чего же не люблю драться…

Я продумывал всевозможные способы подобраться к этому хищнику, стараясь отбросить совсем уж авантюрные, когда из дома вышел Марик. Вошь его не увидел, стоя лицом к лесу, то бишь ко мне. Зато Марик прочитал всю партитуру с листа. Не теряя времени, он вынул крупную гальку из декоративной дорожки (дорожка вела от дома к той самой калитке), тихо разбежался и метнул спортивный снаряд. Хлестом, как мама когда-то учила. Камень воткнулся Вши в район лопаток. С ног не сбил, но пропеллер его заставил заглохнуть.

Это был мой миг, и я его не упустил.

Я воткнул суку в газон, как большую куклу. Что-то в нём треснуло, этот звук порадовал. Оба шила я забрал и сел на него верхом. Он пытался рыпаться, но мне было даже смешно наблюдать за его усилиями.

Подошёл Марик.

— Гандбол — это сила, — сказал он. — Мама была права.

— Как там? — спросил я. — Вы не пострадали?

— Там закончилось. С нами порядок, только твоего Мишу рвёт и на голову жалуется. Прислуга разбежалась, охранники проявляют полную лояльность.

— Что с Юлей?

— Пытается сама себя лечить. Всё время спрашивает про тебя.

— Много убитых?

— У нас? — удивился он.

— Вообще.

— Знаешь, я не считал. Раненых — много. Но убитые тоже есть. Я гляжу, только здесь, у тебя, их… трое? Или все четверо?

— Что Баян?

— Отправился в страну вечной охоты.

— Туда ему и дорога.

— А с этим хорьком что? — Носком берца Марик пнул извивающегося подо мной червяка.

— Ты никому не расскажешь?

— Зуб даю.

— Тогда сделаем с ним вот это…

Я ножом распорол на Лёне рубашку и майку. Взял одно из двух его шил, продемонстрировал ему, потом медленно (ещё, ещё медленнее!), воткнул острие в подложечную область — до упора.

— Обрати внимание, — показал я Марику. — Спица вошла под мечевидный отросток, ниже грудины. Проткнут желудок и поджелудочная, которая постепенно начинает выделять сок. Бешеная боль будет нарастать. Теоретически спасти его могут, но на практике — исключено. Не успеют. Хорёк пока ещё жив с виду, даже вякнуть что-то может, но фактически он мертвец. Мы уйдём, а он останется здесь один, зная, что подохнет. И чем дольше проживёт, тем страшнее будет боль.

— Откуда знаешь?

— Франкенштейн просветил, ещё когда я держал его за человека.

— Меня беспокоит слово «теоретически». — Марик поцокал языком. — Есть такие особи, для которых даже микронный шанс превращается в реальность. Не из этих ли твой приятель?

— Что предлагаешь? Имей в виду, быстро подохнуть я ему не позволю.

— Дай шило, — попросил Марик.

Я слез с неподвижного, пребывающего в шоке тела:

— На.

Он выдрал рубашку и майку из Вошиных джинсов, полностью обнажив бледное, покрытое редкими волосиками брюхо. Пропальпировал область справа, после чего взял у меня шило и вогнал его в нужное место. Тоже до упора.

— В печень, — пояснил он мне.

— Да, я понял. Ты прав, это гарантия. Желудок плюс печень… даже символично. — Я направился к калитке, выискивая по пути мои стволы, брошенные где-то здесь.

Марик в долю секунды оказался у меня на пути, словно телепортировался.

— Папа, ты куда?

— Босс удрал. Я за ним.

— Папа, ты не в себе. Соберись с мыслями, подумай, что вокруг происходит…

— Ты мне сам рассказал — всё в полном ажуре. Собирайтесь и уезжайте отсюда. Созвонимся.

— Папа! — крикнул Марик с отчаянием. — Мы уедем вместе! Пойдём в дом, не упрямься… — Он взял меня за руку и попытался повести к дому. Да что это такое! Я вырвался.

— С Боссом нужно покончить, как ты не понимаешь!!!

— Но не пешком же.

— Ты меня остановишь силой?

— Если надо, остановлю.

Он? Меня?? ОСТАНОВИТ??? Мысленно усмехнувшись, я провёл колющий удар ему в живот. Имитировал, конечно, хотя в руке у меня было шило — третье из тех, что отобрал у Вши. Я остановил бы удар, если б Марик лопухнулся. Я думал, он защитится на вбитых мною рефлексах: отобьёт руку противника и попытается провести заднюю подножку, открывшись в этот момент уже для моей подножки. Думал, в очередной раз поучу курсанта… Там, куда я бил, живота вдруг не оказалось, зато мир стремительно крутанулся, я грохнулся спиной о землю, и взгляд мой растворился в бескрайней голубизне.

Сверху надо мной нависло лицо Марика:

— Ничего, здесь травка, мягко.

— Что это было?

— Ты захотел упасть. Я тебе помог.

Я вскочил в гневе.

— Пропусти! Пока Босс ещё недалеко уехал…

— Папа, очнись! Ты, конечно, идиот…

— Я не идиот, Марик. Я убийца. Как и ты. Как и мама. Семья у нас такая.

— Папа, у тебя приступ!

Он меня лечил!

Мой «конёк» (в борьбе это называется «коронка») — подножки. Очень смешной взгляд у противника, пропускающего этот приём, совсем не такой, как, например, при бросках через бедро, через спину и тому подобное. Во взгляде — удивление. Наверное, он невольно думает, мол, надо же так элементарно попасться, на ровном месте споткнуться. И Марик отлично знает мои предпочтения. А я знаю, что он знает… Я взял его за ворот военизированной куртки (в военторге покупал?); он ответил мне тем же. Постояли так секунду-другую, глядя друг другу в глаза. Потом я резко перекинул руку на другое его плечо, крест-накрест, и пошёл на заднюю подножку, имея в виду, что, когда он отставит ногу, я брошу его с захватом руки. Это букварь, я не сомневался, что Марик прочитает эту нехитрую комбинацию на раз — и начнёт проводить бросок через грудь. Тут-то я и проведу собственный бросок через грудь…

И вновь огромное небо опрокинулось на меня.

— Слишком предсказуемо, папа, — раздался сочувственный голос Марика.

Опять я вскочил. ВСКОЧИЛ!!!

В борьбе мой сын оказался неожиданно хорош, но не бить же его за это? Он будто мысли мои прочитал:

— Ударная техника разрешается или только борцовская?

— Только боремся, — сказал я, ощущая, что не говорю, а хриплю, и что я смертельно устал.

Третью попытку даже описывать не буду. Давно такого позора не испытывал.

Лежал на травке, глядел в голубое безоблачное небо, и вставать не хотелось… И потихоньку, царапая воспалённые извилины, вползало в мозг понимание: а ведь это у меня психоз. Реакция на войну. Давно я не был на войне, и вот она сама пришла в мою жизнь. Мозги — тонкая штука, расстроить их легко, вернуть в исходное положение труднее.

Был психоз. Слава богу, недолгий и бескровный. Был — и отпустил. Вроде бы…

— Где ты так насобачился? — спросил я.

Марик сидел рядом на корточках.

— В Твери, папуля. Семнадцать лет — что, сидеть без тренировок? Вот и нашёл нового учителя. Потом нашёл другого учителя. Так и поднимал квалификацию.

— Похоже, они круче меня.

— Они просто другие. Чтобы быть лучшим, нужно учиться у лучших и разных. Это избитая и известная истина.

— А вчера утром, когда мы с тобой спарринговали…

— Я поддавался. Ну извини, берёг твои старые кости и дряблое самолюбие.

— У меня даже подозрений не возникло. Так поддаваться — признак настоящего мастерства.

— Да ладно тебе. Искандер, кстати, дрался честно, но его ты свалил только потому, что он тебя недооценил. Второй раз это бы не прокатило.

— А зачем тебе быть лучшим в драках? Ты же, как там у вас… айтишник?

— Программист. Дерусь я, папуля, чтобы никогда не повторить историю моего брата Максима, который, хоть и был ещё мал, не смог защитить ни себя, ни мать.

Крыть тут было нечем. Захотелось плакать. Марсель помог мне подняться, и мы побрели в дом.

— Убираться отсюда надо, — вдруг распереживался я. — Сейчас понаедут.

— А я тебе про что?

Пока возвращались, я полюбопытствовал:

— Вы вообще откуда здесь взялись? С неба — в бой. Дядя Вася прислал?

— Ничего хитрого, мы ж готовились. Спровоцировали Рефери на твоё похищение, тебя самого пометили, отследили этот дом, нашли высотку неподалёку, с которой можно стартовать…

— Стоп, стоп, стоп. Как это — меня пометили?

— Искандер — ещё вчера. Когда вёз тебя на мотоцикле. На заднее сиденье был специальным образом установлен «жучок», который прилепился к пройме твоих джинсов. Он и сейчас на тебе.

— Как же его не нашли? Пуговицу, вон, с ходу просекли.

— Ну, во-первых, он излучает не постоянно, а миллисекундными импульсами примерно раз в пять минут, а в главных, я упаковал его в материал, которым покрыт их контейнер. Оторвал кусочек ради дела. Идеальная маскировка, никакой сканер не увидит.

— Как сложно…

— Был вариант и проще. Я рассказал тебе про запасной. А в качестве основного мы следили за перемещением телефона, который тебе отдал Искандер.

Я засмеялся.

— Вот это действительно просто. И как же вы спровоцировали Рефери?

— Разослали по трём адресам сканы обратной стороны фотографии. Лично ему и в обе корпорации.

— А что, он клюнул…

Все наши были в холле. И не наши тоже — это про Викторину. Раненых не трогали, не двигали, чтоб им не навредить. Сами виноваты: если б не вывели из строя единственного на весь дом врача, уже получили бы первую помощь.

Юлия, завёрнутая в простыню, лежала на диване. Бледная, с подступающей желтизной. Увидев меня — засветилась, как лампочка. Тоже волновалась, видать.

Викторина сидела на полу возле печи, пристёгнутая к дверце наручниками. Ага, для неё железки нашлись! Хотя в доме, на беду хозяина, их не было. Наверное, Миша одолжил, всё-таки аттестованный опер.

Так, разбираемся в порядке срочности, а не значимости… Я спросил Брежнева:

— Сколько у нас времени?

— Лично я никуда не сообщал о произошедшей в этом доме, кхм, разборке двух бандитских кланов. — Он молодецки мне подмигнул. — А если кто-то просигналит, с поста номер один тут же перезвонят на мой номер. Пока не звонили.

— Что с транспортом?

— Искандер побежал за машиной. Поедет через главный въезд, где шлагбаум. Оттуда должны позвонить, чтобы пропустили. Вот он ответит на звонок. — Миша показал на вахтенного охранника, когда-то стоявшего при входе. Тот был жив и цел, везунчик.

— Выстрелы они что, не слышали?

— Привыкли. Люди Рефери с позволения хозяина часто баловались во дворе.

Всё, со срочным было покончено. Теперь — главное. Я подсел к Юле, погладил её сквозь простыню… и внезапно обнаружил, что она до сих пор раздета! Даже без белья!

— Кто её сюда принёс? — бросил я в пространство.

— Я, — откликнулся Марик.

— Найти ей одежду нельзя было?

— Где? — едко осведомился он. — И когда? У нас тут, знаешь, мозги были заняты, как пулю не словить.

— У неё могли спросить, где одежда, — показал я на Викторину.

— Спросили. Вместо ответа она набросилась на меня с секционным ножом. Вот с этим. — Марик показал на барную стойку. Там лежал устрашающих размеров хирургический инструмент.

Я взял нож в руку, примерился к нему. Качественная вещь… Потом посмотрел на сидящую на полу Вику. Предстояло неприятное дело, — не дело даже, а мерзость, как случайно раскушенного червяка выплюнуть вместе с яблоком. Но — никуда не денешься…

— Пойду, поговорю с ней. У кого ключи от «браслетов»?

Ключи были у Марика. Я взял их и прошагал к печке. Вика посмотрела на меня ненавидящим взглядом и отвернулась.

— Девочка, это было семнадцать лет назад, но я всё-таки спрошу. Ты зачем донесла бандитам на мою жену?

Я боялся, что она откажется говорить, и тогда придётся принимать непопулярные силовые меры. Нет, она ответила:

— Чтобы Марик остался один, без семьи.

— Ну, тогда ты просчиталась. Теперь у него полноценная семья, зато у тебя её больше нет.

— У меня дочь! — задохнулась она от ярости.

— Нет у тебя больше дочери. У Марины появился отец и дед, а вот мать потеряла на неё свои материнские права.

— Не тебе решать!

— Само собой. Но и не тебе. Марина, узнав всю историю целиком, без твоей цензуры, приняла правильное решение.

Я одновременно и блефовал, и был уверен в каждом произносимом слове. Хотелось сделать этой гадюке побольнее, и у меня получалось. Однако объясняться с ней совершенно не было времени.

Я отстегнул «браслеты» и сказал ей:

— Раздевайся.

Она встала, разминая запястья.

— Это с какой ещё стати?

— Вот с такой.

Я взял её одной рукой за горло, чуть приподнял и пришпилил к печке, второй принялся расстёгивать чистенький голубой халатик. Как она умудрилась не посадить ни одного кровавого пятнышка? Процедурная сестра, блин… Глаза у неё полезли из глазниц, она прохрипела:

— Я сама…

Сама так сама. Чтоб дама вела себя осмотрительно, я вынул из-за ремня прихваченный на всякий случай секционный нож и показал ей — со значением.

— Мне уже приходилось убивать женщин, — сообщил ей на всякий случай, чтоб была в курсе.

— Раздеваться при всех? — уточнила она в панике.

— Повернись спиной, если хочешь. Хотя, кому твои прелести интересны? Рудаков клюнул, ну так его, я думаю, больше коллекция увлекала. Нам нужна одежда, а больше с тебя взять нечего, пустое место.

Халат она скинула быстро, тогда я скомандовал:

— Блузку и джинсы. Трусы с лифчиком можешь оставить.

Про женщин я не наврал, были у меня такие эпизоды. В Чечне. Бандитская вдова, потерявшая мужа в боях с «федералами» (как нас тогда называла свободная от совести пресса), продавала мальчишкам-солдатикам отравленный самогон. Добавляла в бутыли сок черемицы. Поймать её было трудно, покупатели загибались без шансов, а она каждый раз меняла блокпосты. Но когда целое отделение умерло в мучениях, я всё-таки её выследил и заставил выпить то пойло, которым она травила ребят. Силой влил в глотку… Это первый случай. Её имя и фамилию я до сих пор помню. Со вторым случаем проще: поймали снайпершу, бывшую биатлонистку из Литвы. Литовок, по негласному уговору, в плен не брали. Бросили жребий, выпало мне. Я исполнил приговор. Всё. Имя-фамилию её не спрашивал, плевать было.

— Ну вот и отлично, — сказал я Вике, перекинув её шмотки через руку. — Возьми на память. — И отдал ей секционный нож.

Пошёл, внимательно глядя на Марика. Тот всё это время неотрывно наблюдал за нами. И когда он внезапно дёрнулся, когда тревожно рванулся вперёд, я крутанулся и с разворота вмазал гадине — так, чтоб искры из глаз.

«Очки» на смазливой морде гарантированы, будут на загляденье.

Она грохнулась спиной о печь и выронила нож, которым собиралась ткнуть меня, уж не знаю, в какое место. Сознание не потеряла, я ж бил не для того, чтобы укокошить.

— В следующий раз, если тебя увижу, убью, — сказал я ей ровным голосом.

После чего ушёл уже окончательно. Пристёгивать её не стал: выгоднее, чтоб она тоже смылась отсюда. Правда, смываться в неглиже… А, ну так возьмёт Юлину одежду. Дашь на дашь, как сказал бы Арбуз.

Пока длилась вся эта мелодраматическая сцена с объяснениями и раздеваниями, Искандера пропустили через шлагбаум (штатный охранник подтвердил по телефону, дескать, хозяин ждёт гостя). Потом Юля с трудом одевалась, а я закрывал диван простынёй, как ширмой, и едва удерживался от того, чтобы ей помочь. Потом я вспомнил…

— Марик! В комнате для убийств была видеокамера! Ты вытащил карту памяти — или что там в ней было?

— Камера винтажная, в ней была кассета. Вытащил, конечно.

— Ещё у него где-то должен быть «алтарь» с красным знаменем, с фотками и пробирками с кровью. Не нашли?

— Нет, не видели. Но искать уже некогда.

Было видно, что к воротам подъехал микроавтобус с затенёнными стёклами; вероятно, за рулём был Искандер. Послушный охранник нажал на кнопку, впуская машину.

Внезапное возбуждение меня не отпускало:

— Ещё где-то должен быть архив с видеозаписями! Марик, это очень важно, там всего его жертвы. Видел какие-нибудь компьютеры?

— Ноутбук из кабинета я забрал, — вставил Миша, похлопав по рюкзачку в руке.

— Видел систему управления домом, — сказал Марик. — Здесь почти всё автоматизировано. Система обнулена, думаю, без шансов восстановить. Видел шкафы — отдельно для дисков, отдельно для кассет. Тоже пустые.

— Не успел перевезти, значит, — огорчился я. — Если наручников в доме нет… Медленно обживается, гад. Осторожный. «Алтарь», конечно, тоже остался в другом логове…

Погрузились в микроавтобус. Юлю я нёс на руках. Ей было нехорошо, знобило, не хватало воздуха, руки и ноги были холодными. «В какую больницу? — шепнул я ей. — Есть у тебя где-нибудь завязки?» «Домой, Серёжа…» «К тебе пока нельзя». «Марик сказал, у него большая квартира. Туда». «Что делать с кровопотерей?». «Можно ничего не делать, лежать пару недель и фрукты кушать. Само восстановится. Но я позвоню, плазму дадут, сколько попрошу. Капельницу ты поставишь. Справимся». «Звони сейчас, сразу и заедем».

— Я на Чугунных Воротах бросил УАЗ, — сказал я громко. — Улица такая — Чугунные Ворота. Сделаем пересадку.

— Нет проблем, — отозвался Искандер с водительского места.

— А ведь здесь рядом прямо сейчас хоронят Франкенштейна, — вспомнил Миша. — Ну да, на Кузьминском! Сергей, будете заезжать? О Юлии Адамовне, я уверен, ваш сын позаботится не хуже вас.

— Без меня закопают, — сказал я. — Радика Франковского я не хочу видеть ни живым, ни трупом, ни на фото в некрологе.

Миша Брежнев провожал нас: открывал ворота. Потом закроет, когда уедем. Он оставался встречать своих коллег — и заодно прикрывать нас, если понадобится. Он спросил, не обращаясь ни к кому конкретно:

— Ладно, как договариваемся?

Ответил Марсель:

— Для начала обзаведись телефоном, о котором никто, даже домашняя кошка, не знает. С него свяжешься с Сергеем Михайловичем — там и договоритесь.

— Как я узнаю номер?

— Код будет девятьсот пятьдесят восемь, его запомни сейчас. Остальные цифры зашифрую. У тебя в смартфоне есть инженерный калькулятор? Да должен быть, как не быть! Пришлю на твой обычный телефон SMS с цифрами. Это будет папин номер, записанный в восьмеричном коде. Введёшь его в калькулятор и переключишься в десятичный код — получишь нормальный номер, десятичный. А федеральный код я тебе назвал.

— Справлюсь. Что, вообще, дальше-то? — спросил он теперь больше у меня.

Но ответил опять Марсель:

— Доиграем в игру «камень-ножницы-бумага».

— Чего-чего? — произнёс ошалелый опер, который очень многого в этой жизни не знал.

Когда-то, давным-давно, в этом длинном кирпичном здании располагалась ткацкая фабрика, и оно великолепно подходит для задуманного дела. Торец — это глухая стена, без окон, без выступов, лезть по нему не сложнее, чем по тренировочному скалодрому. Постройка старая, цемент между кирпичами разрушился и осыпался, что сильно облегчает подъем. Во-вторых, строители ещё только приступают к ремонту, намереваясь превратить убогий корпус в престижное жильё с лофтами, так что пока — никакой охраны, и вообще — никого. Наконец, главное. Другим своим торцом — тем, что в противоположном крыле, — этот корпус выходит как раз на здание, где живёт Франковский.

Так что путь ясен, и ночь в этом деле — верная помощница героя.

Герой в «чеченке», то есть в раскатанной вязаной шапочке. Ну, или в балаклаве, если кому-то первый вариант кажется оскорбительным. Никаких альпинистских приспособлений, достаточно силы пальцев, силы рук и растяжки ног. И ещё в помощь обувь — жесткая, с кантом и резиновой подошвой. Надёжно цепляясь за щели в цементе, подтягиваясь и закрепляя ноги в разрывах между кирпичами (и никуда, абсолютно никуда не торопясь), герой поднимается по стене до самого верха. Переваливается через низенькое чугунное ограждение, и вот он на крыше.

Эта не та крыша, ему нужна другая. Аккуратно ступая, чтобы не громыхать покрытым ржавчиной железом, а также чтобы не свалиться по скату, он доходит (никуда не торопясь!) до противоположного конца длинного-предлинного корпуса. Встаёт на краю. На расстоянии нескольких метров — торец следующего корпуса, обжитого богатыми владельцами лофтов. Того, где была в прошлом кондитерская фабрика. Где на последнем этаже в своей ангароподобной квартире живёт Радик Франкенштейн.

Между двумя торцевыми стенами предусмотрен проезд, но сравнительно узкий, технический. Для прохождения транспорта, едущего в одну сторону. Его предстоит преодолеть.

Герой вынимает из рюкзака бухту верёвки с привязанным на конце штурмовым крюком-«кошкой». «Кошка» с четырьмя заострёнными лапами. Отличный абордажный инструмент. Отмотав сантиметров тридцать от крюка, он принимается раскручивать верёвку и отпускает конец, целясь в ограждение. Попадает с первого раза. Дергает: крюк держит надёжно. Натягивает верёвку, привязывает её уже на этой стороне и, сосредоточившись, переползает на соседнюю крышу.

Отличная у него подготовка, не зря столько лет горным туризмом увлекается.

Верёвку оставляет как есть, возвращаться, скорее всего, придётся эти же путём.

Крыша здесь не плоская, а такая же четырёхскатная, иначе её обязательно приспособили бы для отдыха жильцов или ещё для чего. В общем, необжитая. Покрыта оцинкованным железом. Видны будки лифтов с моторными отсеками — над каждым из трёх подъездов. Торчат вентиляционные шахты…

А вот и будочка с маленькой дверцей — ход на «чёрную» лестницу. Дверца закрыта на простой механический замок. Шпилькой не откроешь, но зачем шпилька, если есть отмычки? Внутри теплее, легче ждать, когда наступит утро.

И герой терпеливо ждёт…

Голос в ухе выводит его из состояния транса. Так, помедитировал пару часов, чтоб время зря не терять.

Друг, следивший за подъездом, сообщает в наушник:

— Первый ушёл.

Первый — это Франкенштейн. Поехал на работу. Значит, в квартире остаётся только Вика. Ну что, снова ждать и медитировать.

Летят часы…

— Вторая вышла, — сообщает друг, на секунду потеряв свою горскую бесстрастность.

Как и рассчитывали!

До сих пор была подготовка, теперь началась активная фаза. Вчера, в четверг, нанятая воровка украла из Викиной сумки сигареты, чтобы женщине утром нечего было курить. Вот она и отправилась за куревом, едва глаза продрала. Теперь остаётся выяснить, включила она сигнализацию или поленилась. Вероятнее второе, на это и был расчёт. Герой хорошо изучил Вику, а с сигнализацией такие случаи уже были, и не раз, когда папаша её не видел.

Как изучил? Не только по воспоминаниям детства и молодости, отнюдь нет. В течение последнего месяца два друга вели наблюдение за этой квартирой и её обитателями, а также прослушивали здесь всё вдоль и поперёк.

Результат сейчас будет. Или не будет, если эта дура всё-таки включила сигнализацию. Тогда операция мгновенно сворачивается, герой уходит и ждёт новый шанс.

Дверей в «чёрном» ходе две, как и в главном. Обе толстые, стальные. Вторая — с механическим банковским замком, даже Шпунтик сказал, что вскрыть очень сложно, лучше скопировать ключи. Что и было сделано. Ключи — вот они. Та же воровка, вытащившая сигареты, поработала и в массажном салоне, в раздевалке, сняв с Викиных ключей слепки.

Первая дверь — с кодовым замком. Тоже решаемо. Именно с месяц назад герой и взломал смартфон Вики, что позволило прослушивать и звонки, и всё, что происходило рядом с женщиной. Само собой, был получен также полный доступ к памяти устройства, в которой обнаружились коды от сигнализации и от обоих кодовых замков. Вика не придумала ничего лучше, кроме как записать их в электронные «Заметки», чтобы не забыть.

Викторина оказалась тем слабым звеном, из-за которого рвётся наикрепчайшая цепь.

Герой набрал код. Внешняя дверь открылась. От друга никаких тревожных сигналов. Открыл ключом вторую дверь… Всё тихо! Предсказуемая жиличка выскочила за сигаретами, бросив квартиру на растерзание потенциальным ворам.

К сожалению, гость не был вором, это для Франкенштейна слишком просто.

Почему не через главный вход? Теоретически мог бы. Но на практике — чтобы избежать свидетелей и случайных встреч, проникнуть как призрак, никем не замеченным, и выбраться, как сквознячок в приоткрытую щель, годится только «чёрный» ход.

Герой закрыл обе двери и сказал в микрофончик:

— Я внутри.

— Ждём первого, — отозвалась связь.

Быстро сориентировавшись (план лофта, впрочем, они знали досконально), незваный гость вбежал на второй ярус — туда, где Радик изволил почивать. Этот неприбранный закуток был последним местом, куда заглянула бы Викторина. Ну а если бы заглянула на свою голову, тогда — план «Б», ничего хорошего ей не суливший.

Сегодня пятница. День для акции выбран неслучайно, из прослушки стало известно, что Вика купила «путёвку выходного дня» в один из пансионатов Подмосковья, и днём должна уехать. Франковский, стало быть, останется в квартире один.

Опять ждать…

Она вернулась минут через пять. Ничего не заметила, не почувствовала чужое присутствие. В женщине больше зверя, чем в мужчине, но не в этом экземпляре. Она преспокойно принимала ванну, пила кофе, прихорашивалась перед зеркалом и курила, курила, курила — прямо в лофте. Потом она собирала дорожную сумку и в конце концов отбыла, на сей раз не поленившись поставить квартиру на сигнализацию.

— Вторая ушла.

Ждать…

Он посетил местный туалет. Такой же неопрятный, как и вся квартира. Сразу видно — нет здесь хозяйки, поддерживающей чистоту и благочиние.

Чуть выше второго яруса, под потолком тянулся воздуховод — стальной короб с отверстиями, заделанными решётками. Меняем диспозицию, подумал герой, возвращаясь в спальню Франкенштейна. Забираться на этот короб удобнее было отсюда. Воздуховод тянулся вдоль стены до самой входной двери — и проходил точно над ней, исчезая в противоположной стене. Тому, кто войдёт в квартиру, в голову не придёт обернуться и посмотреть наверх.

Он залез на металлопластовую поверхность, переполз практически в другой конец зала и залёг в засаде — точно над дверями.

Ждать, ждать, ждать…

Стемнело. Почти сутки прочь. Он не ел специально, только пил воду из фляги. Голодание — вещь полезная, обостряет рефлексы до предела.

— Вижу двоих. Вышли из тачки. По виду — братки. Вошли в подъезд.

— Принял к сведению.

— Поднялись на твой этаж и там застряли. Не к нашему ли клиенту?

— Селектор молчит.

— Если будет стрёмно, я вмешаюсь.

— Конечно.

Ещё полчаса вон.

— Прибыл первый, — сообщил друг.

— О’кей, работаю.

Франкенштейн вошёл в квартиру не один, а в сопровождении двух лбов. Очевидно, тех, которые ждали его на лестнице. Ни секунды лишней не теряет герой, потому что обувь здесь явно никто переодевать не собирается. Он прыгает, как леопард с дерева. Валит обоих и падает сам. Один надёжно отрубился, но второй вскакивает и первое, что делает… срывает «чеченку» с гостя!

Единственное место во всей записи, где его лицо попало в кадр.

— Марсель! — изумляется Франкенштейн.

Марик нокаутирует второго и натягивает шапочку обратно. Потом он придушивает каждого из бандитов, чтоб отдохнули минут пятнадцать-двадцать, и спрашивает:

— Они от кого?

— От Рефери, — отвечает Франкенштейн. — Думают, я украл ключ.

Его трясёт от страха.

— А ты крал?

— Нет, конечно…

У Марика, как и у меня, хорошо развито чувство на враньё. Он пришёл сюда просто убить этого говнюка, убить и смыться, но после услышанного и увиденного вдруг заинтересовался происходящим. Два откровенных бандюка являются к патологоанатому, требуют какой-то ключ… очень интересно!

Обыскав спящие тела, он находит два комплекта шрицев. Спрашивает у присутствующего врача: что это? Наверное, с такими интонациями спрашивает и такими словами, что тот не успевает придумать правдоподобную версию и отвечает, как есть: тиопентал натрий с кофеином. Эта схема Марику знакома, дальше объяснять не надо. Так, так, думает он. Радика пришли не спрашивать, а допрашивать, причём под «сывороткой правды». Значит, есть о чём?

Попробуем сначала без химии, решает он. И первое, о чём ставит хозяина квартиры в известность, это о том, что жить тому осталось ровно столько, сколько тот будет отвечать на вопросы. А знаешь, почему, спокойно и равнодушно говорит Марик. Потому что ты под угрозой расправы трахал мою мать, а потом отдал нашу семью психопату на растерзание. Убивать я тебя буду два раза, первый — за Максима, второй — за маму. Франкенштейн, конечно, не в курсе, что услышал чистую правду, надеется, что это всего лишь угроза, пусть и более чем реальная, поэтому на вопросы отвечать готов — со всем рвением.

Так Марик узнаёт про «чемоданы». Про криминальную фельдъегерскую службу, во главе которой стоит некто Рефери. Про личного инженера-программиста, кормящегося у Рефери с руки, который программировал систему защиты «чемоданов» и, опасаясь, что его после столь щекотливой работы уберут, сделал два экземпляра цифрового ключа. Запасной проглотил. Инженер (которого звали Винтик, о чём Франкенштейн умолчал) не ошибся: Рефери действительно приказал его убрать, чтоб никто во всём свете не восстановил бы формулу, открывающую доступ к контейнеру. Вернее, подарил будущую жертву Франкенштейну, который, как мы теперь знаем, был верной тенью Пьеро, иногда меняясь с ним местами. Сам Рефери мучить инженера не захотел, всё-таки тот верой и правдой служил ему два десятилетия. Даже смотреть не стал, уехал. И что за бес толкнул тогда Радика? Понял он: что-то Винтик скрывает, что-то очень важное. Принялся неумело пытать, отрезал ухо, ещё где-то порезал, пока не догадался показать мужику набор иголок от капельниц.

И тот сразу разговорился. Знал, на что пойдут эти с виду обычные иглы.

Рассказал про второй ключ у себя в желудке. Про график перевозок и маршруты движения на ближайшее время. Маршруты он лично вводил в память контейнеров…

В общем, Франкенштейн прирезал его просто, без мучений. Сразу делать вскрытие, чтобы вынуть ключ, на бандитской базе не рискнул, приказал выкинуть труп где-нибудь возле пруда. И поспешил на работу — ждать своего зажмурившегося клиента.

Зачем ему цифровой ключ — и сам не знал, не успел придумать. Жадность коллекционера, что ли, сработала? Разные схемы возникали, но во всех приходилось кидать Рефери, а этого Франкенштейн панически боялся…

В общем, чтобы проверить услышанное, Марик делает ему инъекцию. Особенно его интересует график и маршруты перевозок. Надо было обязательно получить подтверждение, чтобы не лохонуться при нападении. Тиопентал натрий с кофеином действует очень недолго, да и спрашивать надо уметь, так что кое-какая проверка удаётся, но не в полном объёме. Вдобавок допрашиваемому становится плохо. Марику на это, ясное дело, плевать, но порций-то, отобранных у бандитов, две! Жалко, добро пропадает… Недолго выждав, попутно ещё раз придушив «братков», начавших было приходить в себя, он решает сообщить кому-нибудь о смерти Франкенштейна, чтоб не оставлять бесхозный труп в квартире на все выходные. Почему-то его выбор падает на Рудакова. Наверное, потому, что он помнил этого следака ещё с мальчишества, как моего самого близкого товарища и подчинённого. Так и родилось это сумасшедшее SMS вместе с ответным звонком.

Затем Марик вкалывает вторую порцию психохимии. Узнаёт ещё меньше, а главное, не успевает спросить, зачем Франкенштейн сдал Боссу маму? Вернее, успевает, но допрашиваемый мычит что-то неудобоваримое. И Марику дико обидно: надо бы первым делом задавать этот вопрос, а уж потом выяснять про их бандитские тайны!

Но что ушло, то не вернёшь.

Говнюк отключается, сваленный наркотическим сном. Марик, недолго поискав по стеллажам, находит меч для сеппуку. Не потому, что склонен к пижонству, а просто артефакт хорошо сохранился и, что важнее всего, острый…

…Дальше можно не смотреть. Марик, копаясь в вонючих внутренностях и шепча как помешанный: «За Максика… За Максика…», находит предмет, похожий на флэшку. Потом он берёт трезубец, лежавший на столе в импровизированном кабинете (наверное, Франковский с ним работал), возвращается к телу и вбивает древнее оружие врагу в горло — со словами «За маму!!!»